~ Breaking The Wraith~

Возвращаюсь поутру с уютной Побратимовской хатки.
На улице - сплошной вдохновенный туманище.
Мокрые дорожки асфальта и небо, похожее на чертежный картон, сквозь который едва ли просвечивает фасеточный шарик солнца.
Очень влажно и морочно снаружи – руки в обрезанных митенках-перчатках промерзают насквозь, а вот шея сзади покрывается теплой испариной. Люблю такую погоду – сырую, зыбучую, словно одряхлевший призрак – она вдохновляет меня своей депрессивной серостью и подчеркнутым неуютом.
Хочется схватиться за старину Кэна и фотографировать водяные знаки деревьев, рубленые перешейки железнодорожных путей, узловатые плетения расхристанных проводов.
И – на грядущее будущее! - исступленный, алый закат с 8 этажа труповой высотки…
Сплошной выжженный романтизм приготиченной, мускусно–бледной немочи, черт побери!..

@музыка: Sviatibor - "Sviatibor"

@настроение: фатальное

---

~Galdrastafir Time~

Заставьте гневно петь прибой
Мои оскаленные мысли.
Пусть сеет страх гнетущий вой,
Лишив покоя чьи-то жизни.
Тех, что я проклял имена –
Я начертал на жезле смерти,
И мёртвой лошади глава
В их души смотрит с мертвой жерди.

Кальдрад

@музыка: Ferriterium - "Tempus Fugit"

@настроение: need more BDSM...(

@темы: ephemeral beauty splinters, runes to my memory..., theurgia - goetia, с миру по нитке

---

~Ad bestias...~

И это просто рубеж, и я к нему готов,
Я продираюсь сквозь паутину собственных снов
Я забываю обо всем, я чувствую что жива…
Kinda better taste of magic I ever had.
Сегодня без снов, но еще вчера что - то ощутимо изменилось.
С повторно начертанной бабочкой Дагаз на плече, заседанием «читательского клуба», труповой бранью по поводу размещения наших мясоедных щей в альбоме, чистосердечного замечания Оранж о том, что на совместном фото я выгляжу так, будто мне 12 лет…
Меланхолия – приторно-сладкая, безбрежная.
Словно искусственный подсластитель вместо сахара-рафинада.
И уголки губ скорбно тянутся вниз трогательной мордочкой опечаленного котенка.
Снежные усики слегка опущены, хвостик стыдливо метет пыль с асбестово-серой плотины стола.
Where I am now?.. Where I will drawn for this...?
А Martyrium хороши, безусловно.
Сначала тематичное интро, в котором то и дело повторяется одно из самых моих любимых слов - мазохизм. Затем - бледная оккультная кровавость обложки – отраженные друг в друге тени с ритуальной сефиротической росписью на спине. Венец всему – покатые, прогово-индустриально-приблэкованные мелодии с жемчужной россыпью минорынх клавиш.
И откуда же взялась эта крохотная, стягивающая пустота – пещера под сердцем, словно бы прошитая несколькими стежками лунного света?..
Так хочется курить и смаковать угольно-черный, сладенький кофе.
Так хочется чего-то более выпуклого, полноценного, чем я имею сейчас.
Так хочется…
И это просто рубеж, и я к нему готова.
Ты справишься. Ты привыкнешь. Жизнь – Игра.
Красно-черное, линованное поле радикальных ставок, теплое дуло русской рулетки супротив разверстого виска.
Анкор, еще анкор!!
Alone I break I break forever more...

@музыка: Martyrium - "The Sacrament"

@настроение: system_error_code_666

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

---

~Масленица~2016 - March Retrospective~

Разгульной, шебутной братией – за пределы хворого, опостылевшего города, как можно дальше от человеческого крова.
Туда, где оттаявший лес пахнет сопрелыми листьями, животным копролитом и озоновой накипью.
Ладно шкварчит масло на старенькой чугунной сковородке, хмельная брага течет белопенной рекой, румянятся на углях сочные, маринованные кусочки вепря.
Первый блин, по традиции, идет на откуп медведям-комам.
Золотится на трухлявом, просевшем пне точно крохотное, медовое солнышко.
Копотью салится кощный лик Марены-зимы, пожираемый рыжими зарницами пламени.
Падают оземь обугленные веточки-руки , платье – голубой с проседью дымкою по ветру.
Красиво, исступленно горит Черная Мара, своей ритуальной погибелью дорогу весне открывая.

@музыка: Навья - "Воспевание"

@настроение: "...и все дурное пусть погибнет в кипящем пламени костра..."

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~My Body, My Temple, My Rules...~

Неделя интенсивного, мегасилового кача, о-ло-ло!
Чугунные блины лихой просинью летают, спина и попа и пощады не знают…
Все тело ощущается единым, ладным, полуавтоматическим органоидом.
Сладостно-тянущая боль – поманкой вождленной, небесной.
Хочется наваристого, мазутно-черного кофе с медом и добрую связку наливных бананьев...

@музыка: Délétère - "Portepeste"

@настроение: сила есть - ума не надо!))

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Slumber Chamber~

...Снилось, будто бы я живу коммуной в огромном, выложенном мрамором храме, вместе с одноклассниками прошлого – Акиньшина, Тимофеева, прочие. Чуть не проспала сегодня Новый Год – казалось, только прикорнула под вечер, а глядь, на кварцевых часах уже 22.30. Облачаюсь в черное платье из рифленого шелка, текстурой похожее на спинку морских раковин, на бедра – кружевные подвязки – и спешу отмечать.
Последующая история приобретает легкий оттенок кафкианского авангарда.
Я пребываю в глухую европейскую деревеньку, выдаю себя за круглощекого, энергичного паренька, посещаю офис здешнего мэра…
Градоначальник - импозантный, убеленный сединами усач в фетровом котелке - непонятно с какой бухты–барахты (скорее, всего, ввиду моего невиданного энтузиазьма и хорошо подвешенного языка!) делает местным шерифом…
Что поделать, снова переодеваюсь в казенные тряпули из крепкой, желто-коричневой кожи и удивительную инспекторскую шляпу. Дотошно изучаю деревеньку, изображаю собой лютую энергичность и пламенную заинтересованность в благосостоянии города, посещаю даже самые злачные закутки – все тихо, мирно, покойно.
Чуть позже наведываюсь на большую ферму, находящуюся где-то на затерянном горном отшибе.
По пути нахожу в придорожой пыли котенка – крохотного, мягонького, с длинными перышками белоснежной шерстки.
Аккуратно пакую мяукающий талисманчик на груди, в большой шерифский карман.
Отдаленное фермерское хозяйство встречает меня полусонной тишиной и каменистой дорожкой, ведущей прямо в темное лоно высокой сквозной пристройки. Вдоль дороги, по бокам бывшего коровника – целая батарея металлических клеток с бойцовыми псами внутри.
Памятую о крохотном, теплом комочке на груди и прихожу к выводу, что неплохо было бы найти здешнюю хозяйку…
И тут же замечаю еще одну собаку, вне клети – лощеного, бархатисто-черного добермана с обтекаемым скелетом и породисто торчащими кверху ушами.
Пес, однако, относится ко мне вполне дружелюбно и не трогает, не смотря на притаившегося под курткой котейку.
По – видимому, уловив мое активное шебуршание снаружи, мне навстречу выходит хозяйка - еще молодая, но неухоженная женщина – волосы убраны в пучок на затылке и сокрыты застиранным чепцом, лицо покрыто слоем грязи, одежда – бесформенная, полинялая, местами даже дырявая.
Она называет мне свое имя.
Я представляюсь ей в ответ, отчего-то немножечко робея - мол я ваш новый шериф, и зовут мня, меня зовут… (черт поберии, нельзя же называться своим девичьим именем – тогда вся конспирация, екарный бабай, полетит коту под хвост!!!) зовут меня... инспектор Кот... с!!

Мне удалось соблазнить женщину бросить хотя бы на день её унылую, бытовую рутину – и мы убежали вместе с ней на реку, веселясь и подтрунивая друг над другом, как малые дети.
Похоже, секрет мой женственности фермерша в итоге так и не прознала…
А затем меня отправили в больницу, на рентген к евреистому докторишке – ну что, барокамера вполне себе приличная, даже навороченная - явно не самородок постсоветского пространства.
Беленая светодиодная капсула, похожая на горизонтальный солярий.
Забавно то, что, по рекомендациям эскулапа, во время процедуры мне нужно обязательно съесть тарелку борща (успокаиваю себя тем, что суп, скорее всего, вегетарианский - ну откуда же в больничке, пусть и евроцентричной, мясные навары?), плотно зажмурить глаза (дабы не облучить к хренам собачьим глазные яблоки!) и зажать во рту какую-то газетную полоску не первой свежести (от чего я лихо отказываюсь, мотивируя дело тем, что эта бацилловая хня не внушает мне и толики доверия!).
Вообще до призвезди любопытно, как можно одновременно выполнить всю эту пресвятую триаду действий, да еще и в крохотулечной, узкой барокамере?)))))

@музыка: Martyrium - "Necropendulum"

@настроение: инспектор Котс и сыщик Пупс выходят на тропу войны!))

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Let the Funeral Begin...~

«Нужно страдать, чтобы создать настоящее искусство».
~ П. Уилмотт, «Дневник Чака Паланика»~

<Возможно для того, чтобы продвинуться вперед, нам время от времени приходится браться за хлыст».
~Лин Коуэн~

Чувствую себя подвешенной на тонкой, отекшей ниточке – мухоморовой ножке.
Все окружное – всего лишь химический, атропиновый сон.
Пахнущий полувыдохшейся перегидролью и оксидом азота.
Очень сложно воспринимать реальность цельно, особенно когда она поступает в мозг сырыми, неотшлифованными кусками.
Острым эбонитовым кончиком пера вычерчиваю Хагалаз на предплечье.
Град Обреченный. Вынужденная резекция.
Энергия Хаоса, без которой не доломать частички прежней себя, которую ты так люто ненавидишь.
И, конечно же, без Трупа и меда сегодня тоже не обошлось.
Из оригинальной серии – «люди смотрят спектакль, как люди смотрят спектакль, как люди смотрят спектакль».
Тени мушиным, клейким кольцом обвивают плечи.
Словно полоска черного, слюдистого скотча поперек белых, едва теплых ломтей плоти.
Из –за супротив навязанной воли мне хочется выть во всю мощь нерастраханной глотки.
И делать все точно на-о-бо-рот.
Курить. Бухать. Разбивать.
Как пере*банная и проклятая карикаура на саму себя.
Хочу плеснуть кислотой в яйцеобразное, шалтай-болтаевское лицо… и бунтовать.
И бунтовать. Низвергать. Разрушать. Калечить...

@музыка: Nocturnal Depression - "Anthem To Self-Destruction"

@настроение: потроха под солидолом

@темы: маньячное, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~May Retrospective - Vottovaara Raid, III~

Первую ночь никак не могла заснуть.
В забытье впадала урывками – жалкими, куцыми, сквозь веки свинцовые ускользающими.
В спальнике было едва ли комфортнее, чем на арктической льдине.
Спина, продрогшая и отекшая, казалось, на стыках могильной плиты возлежит.
Пальцы ног – обледенелые, нервно скручены под себя как когти хищной птицы.
Вдобавок еще и палатка пляшет ходуном от колючего северного ветра…
Пришлось около пяти утра будить Трупа с недвусмысленным требованием обогреть.
Последний славно и сладко раззевался, по-медвежьи сгреб в охапку и вдавил холодным носом в свой жаркий, богатырский грудак.
В общем… справился на твердую четверочку, за что ему огромное спасибо.
Но голос у меня потом все равно пропал, пусть и на пару часов.
Противно саднило и съежившееся горло, будто бы выложенное наждачной бумагой.
После завтрака и легкого дождичка меняем дислокацию, чинно ползем к другой стоянке.
Да и рейд у нас теперь называется ой-как пафосно – «Клещ-Мадригал», да.
А все Масенка придумал, да.
Точнее, внезапно сгенерировали её изобретательные и в меру глуховатые ушки.
«Ветер хлещет - плащ убрал…»
Новые декорации оказываются еще более сырыми и мерзляпыми, чем старые.
Студеное горное озеро, подернутое колотой ледяной кромкой, точно незаживающая рана – печеночной корочкой. В паре метров от раззявленного нутра палаток - подсохший мумифицированный ельник и дивные слякотные болотца.
Нахмуренная, водянисто-серая картинка Бытия преображается, как только из ползучих туч выклевывается солнышко – бледное и раскаленное, словно закипающее олово в тигле.
И, будто бы в сказке – зачумленные, грязные окатыши снега оборачиваются жемчужной белизной, обледенелая кора деревьев – дивным самородным золотом; небо – серое, грузное, пухлое, как будто бы в одночасье раскололось и рухнуло, синевою атласной обряжаясь…
В самом приподнятом настроении отправляемся гулять – вперед и только вперед, в живое, пульсирующее сердце культовой горы саамов, к неслыханным шаманским приключениям!)
На поиски таинственной, многовековой «лестницы в небо» - выдолбленной прямо в скалистой плоти, к самым высокогорным и искусно спрятанным святилищам – сейдам и заболоченному каньону, овеянному целым сонмом местных легенд.
Даа, много дивного на свете…
На Воттовааре же это - застывшие в dance macabre мертвые деревья, самых причудливых и изогнутых форм.
Одни сплошные мощи вокруг – обгорелые, бледные, пепельно-серые.
Коло колдовского леса – костяное, ощеренное, плотоядное.
Скелеты. Рыбьи, проточеловеческие, монструозные.
Остроугольные каркасы юрских птеродактилей.
Мощные тазобедренные сочленения карбоновых ящериц.
Космато-носатые тролли с отекшими рыльцами, костлявые дриады, вывернутые в невозможно-болезненном танце.
Люто горела гора в свое время.
Вот с тех пор и стоят эти полумертвые, искривленные да молчаливые истуканы.
И будто бы незримая разделительная черта проведена – вот лес живой, а вот - мертвый.
Изумрудно - зеленое и костляво-белесое.
Безумное сплетение энергий Инь-Ян от мира природы.
Красота – пугающая, монументальная и символичная.
Что ж… диковинную лестницу мы так и не нашли, зато болотца утоптали на совесть.
Вообще, самая опасная фраза в таких экстрим-походах – «я знаю другой, короткий путь».
В сей опасности – да в который раз уже! – пришлось убедиться на личном опыте.
Кое-кому просто не хотелось карабкаться обратно в крученую горку да в тухловатой воде коленочки мочить, мдя…
Ну - ну.





В итоге плутали мы еще часика 4 (эээх, надо было все же компас с собой брать >_<, обогнув наш котлован-ориентир почти что по всему периметру. Да и карабкаться в наивысшую точку на местности все-таки пришлось, дабы обозреть с полетов птичьих сиротливый, позабытый-позаброшенный лагерь наш…
И, тем не менее, все происходящее мне страшно нравится!
Люблю запланированный и незапланированный экстрим всем сердцем!
И ситуации неопределенные, когда ты вынужден изящно вальсировать по самой кромке бритвы. Здесь же появляются ранее неведомые мотивации-нужды, а картина жизни разительно трансформируется во что-то наглядное и иерархично-четкое.
Я постепенно вспоминаю навыки поиска воды в подземных источниках.
Мне нравится искать родниковую воду по звуку, наполнять хладной кристаллицей пластиковые бутылки. Нравится заправски орудовать бэргриллсовским мачете, разнося прицельными ударами левый сухостой. Нравится ориентироваться на незнакомой местности не только с помощью собственной интуиции, но и наглядных, природных форм.
Вот они, хрестоматийные навыки выживания!)
Чую, что Воттоваара потихонечку точит из меня идеальный кремень)).
Вернулись в лагерь – голодными, уморенными, со стоптанными горящими пятками.
Рус с Аленой, ни слова не говоря, завалились дремать в палатку, ну а мы с Трупом отправились к огромным валунам, торчащим прямо из озера вдоль левого бережка.
Вскарабкались на них с фотоаппаратом, четвертинкой шоколадки да божьей помощью.
И – давай медитировать, четки липовые меж пальцев катая.
Я еще и камни свои, полудрагоценные, «чакровые» зарядить успела.
А чуть позже… чуть позже мы просто унеслись в ошеломительный закат.
По горам, по долам, с песнями и журчащими вибрациями варгана - да в припрыжку…
Небо – пурпурной мантией, огнистым пожарищем над студёной землей.
Будто бы некто из античных титанов подхватил взбитый заоблачный край, намотал на исполинский локоть и тут же поджег его…
И теперь небо пенится – бурно, жадно и страстно, запекаясь горящей сукровицей…

@музыка: Sorcier Des Glaces - "Witchcraft"

@настроение: ядерная веснааа...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters, странствия духа, путешествия плоти

---

~Everlasting Flame~

Энерджайзеры, в атаку!!
Однако, как же много всего можно успеть сотворить за одни-единственные сутки!))))
Плановый great-шоппинг, рукотворная гравюра, убойная тренировка в зале с двойным утяжелением, пихтовая аромаванна в мерцающем ореоле жемчужной пены...
Ближе к вечеру начинаю торжественно коптить свое прошлое в покоробленном алюминиевом тазу.
Сотни и сотни испещренных листков завиваются хрупким, черным кружевом, рассыпая вокруг себя снопы янтарно-алых, пляшущих искр.
Благо и луна сегодня в марсовой обители зодиакального овна…
Огонь очищает, завораживает и выплавляет заново, дым – победоносным, беленым коромыслом.
Странно еще, что бдительные соседи не утрудились вызовом пожарной бригады!))
Мне очертенно тепло и волшебно на душе.
Ненужные воспоминания отмирают ороговевшими, старыми клетками тела.
Первобытная магика пламени шипит и растекается по полым жгутикам вен.
И сумрачная хатка, окрашенная нежной, бледной серостью дымовой завесы кажется такой упоительно родной...
Выбрала себе и руну-охранителя на ближайшие пару недель – «бесконечную» восьмерку-бабочку Дагаз.

@музыка: Sorrow Plagues - "Fade"

@настроение: burn, baby, burn!

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~26/02 - Nargaroth, Brooklyn Club~

И снова познаю искусство экстатичного хаоса в сумрачных чертогах клуба Brooklyn.
Вплетеный в венозно-алый морок, с длинным, струящимся каскадом волос Канвульф почти что совершенен в своем шизотропном расщеплении личности.
Очаровательно–округлый, вежливый человечек с детской припухлой мордашкой на саундчеке – и ощеренная, лютая гиена во время выступления, концентрирующая вокруг себя ореол самосиянной, первородной Тьмы.
Бестиарий тевтонских извергов разогревают Тодестрибе – в который раз приятно удивляюсь, насколько качествнную, эпичную музыку создает Тема и Ко.
Чисто норвежская школа атмосферного блэка – мистерия вымороженных, отлаженных бласт-битов и слегка напыщенные, реактивные гитарные пассажи, дробящие самосознание в хрящевину, кости и каппилярную кровь…
Думаю, именно поэтому многие воротят нос от этой группы, отказывая Тодестрибе в культовой приставке «тру».
И зря, очень-очень зря.
Ибо не видят сказочного, инфернального леса за деревьями.
А вот Nargaroth – это как подкожная инъекция одержимости аккурат в разомлевшую грудину.
Страна чудес без тормозов, она же - полнокровный филиал Ада для самых отпетых садомахохистов современности.
Живые, дрожащие пласты мясных цветов, патина-воздух цвета угольной копоти; разверстые бездны, полные ядовитых клыков и заточек-когтей, текучих глазных яблок и расплавленного вулканического свинца.
Голограмма эпатажного мира-химеры, где люди на время теряют свою плоть, взамен приобретая идеально сидящие межпозвонковые каркасы.
Мозги тщательно промыты, выскоблены, продезинфицированы и помещены обратно вовнутрь.
Никакой ментальной грязи и заскорузлых заусенцев догматики – лишь стерильное, обостренное восприятие картографии мира.
Это как раз то, что я называю амальгамой пустоты.
Пустоты, которая суть форма.

@музыка: Goatpsalm - "Downstream"

@настроение: плети, наручи, растопленный воск...

@темы: дела концертные, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

---

~Survival Games & Other Follies~

И снова Don`t Strave и проклятущий фокусник Максвелл.
Карикатурный, долговязый паяц – длиннющие ноги в лиловой, рубчатой ткани шелковых брюк, редкая, напомаженная шевелюра, зачесанная чуть набок, некрасивое, грубо очерченное лицо с крючковиной хищного носа.
Казалось бы, на что здесь рукоблудствовать?..
Ан нет, однако.
И ведь ни на йоту не желаешь отпустить меня, ты, опереточное порождение Ада!..
У тебя глаза – словно липкая, концентрированная жижа Тьмы.
Завлекающая, игриво дразнящая смола эбенового дерева.
От тебя пахнет дорогим мужским одеколоном, дубленой кожей и пряными кубинскими.
И улыбка твоя – словно бы гвоздями на бледно-кровавое полотно кожи прибитая.
Шаржированная, голливудская и безумно - пустая…

@музыка: Violet Cold - "Magic Night"

@настроение: залип и недосып... >_<

@темы: маньячное, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~Course Of the Disease~

Весь окружающий мир – прослойкой старой, вздыбленной, тягучей.
Будто сцепка негативов - жирная и липкая, подернутая отпечатками засаленных пальцев.
Иссохшие трупы вокруг – почти что полые мешки из желтой, растрескавшийся кожи.
You mean nothing. You are no one. Just a form of inspiration.
Варево темноты – прогорклое и черное, оставляющее после себя привкус червивой плоти на языке.
Темнота – самое лучшее время для того, чтобы научиться видеть.
Текстура вяленного мира – пластмасса, крошка ороговевших кристаллов и гумусная почва.
Цвета подожженных кубиков сахара и сырой, иссохшей рыбьей требухи.
И звуков будто бы не существует более.
Все они захлебнулись в грудном клапане вакуума и в одночасье перестали существовать.
За окном – перешитая, подрагивающая, насмерть распятая тушка города.
Концентрированные круги сгоревшего пластика и аппендиксы абразивного металла.
Город – гидра, ощеренный желтоватыми, полувыдранными клычками перекошенных блочных застроек; город, обернутый во множество масок и зыбких слоев блестящего полиэтилена…
Живородящая тьма и гудроновые пески, бледная, тонкая подвеска исколотой луны.
Здесь небо затянуто свинцовыми тучами, словно заживающая рана - коростой синеватой плоти.
Полусгнивший карниз припух серой капелью, а собственные пальцы, тонкие и ветхие, с плотно зажатой раковой палочкой, кажутся затянутыми жирной бульонной пленкой.
Музыка – это всегда лекарство от реальности.
Философская сера в распорках полых вен.
А музыка, которая звучит, словно выпотрошенный труп, застывший в отчаянной жажде любви - лекарство вдвойне.

@музыка: God Destruction - "Redentor"

@настроение: need more toxicosis...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

---

~Six Grains Of Foreboding~

В ванной, напоенной густой, кедровой пеной, эфирными каплями жасмина и сандала помаленьку приобщаюсь к прелестям общения со своим подсознанием. Задаю однозначные вопросы и жду реакций, мерно погружаясь в матовое тепло околоплодных вод.
Средний палец правой электризуется крошечными точечками – это значит «да», левый «фак» - подсознательное «нет».
А еще сегодня вечером ко мне заглянул старина Падший и привез с собой альбом Lacrimosa с автографами культовой парочки!)))
Последний концерт, к сожалению, скоропостижно прое**н, но заиметь подобный диск тоже весьма недурная альтернатива....

@музыка: Snakeskin - "Etterna"

@настроение: городские шаманы вышли на тропу мира...))

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

---

~January Retro - Hide and Skiing~

Впервые, спустя энное количество лет седлаю телеса тоненьких, неустойчивых лыж…
Чувствую себя анекдотичной коровкой на льду, и почему - то скатываюсь назад упрямым, раскоряченным кульком, невпопад вонзая палочки в огромные бледные сугробины…
Ну еще бы – в последний раз я заползала на подобные снегоступы давным-давно, эдак классе в третьем! Хорошо еще что мастерство-таки не пропьешь, а силовые тренировки в спортзале заведомо учат тотальному контролю над телом - иначе пришлось бы мне подметать гузкой все прямые и не слишком поверхности…
Уже спустя минут десять лечу по проторенной лыжне вполне себе сносно, едва ли не наступая на пятки первопроходцу-отчиму – и даже осмеливаюсь оглядеться вокруг подслеповатыми глазенками оторопевшего крота, впервые узревшего свет божий...
Заколдованный лес, обрамленный пухлыми кружевами снега, напоминает мне статичный кинокадр из любимой детской сказки – взбитый снег хрустит и искрится, подобно горстке волшебных кристаллов, окрест лыжни вьется цепочка неглубоких, звериных следов, а в заснеженных сплетениях деревьев то и дело проглядывают силуэты странных, макабрических существ…
Накатались с родичами всласть, последние меня едва ли не за уши из лесу вытягивали!)
Пришлось, скрепя сердце, поддаться на их сладкие, велеречивые уговоры – ведь дома меня ожидал горячий черный кофе в зернах, чудо-синтезатор и покамест простаивающий без дела мольберт…)))

@музыка: Fear Cult -"In Time..."

@настроение: не уходи, февраль...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

---

~24/02/16~

Я все еще помню, папа.
Спустя 13 лет после самоубийства, я все еще помню о тебе и возжигаю алые свечи.
Хотелось бы мне знать, что ты чувствовал… и чувствовал ли ты, простреленной, угольно-черной птицей срываясь вниз.
Разбивая свой собственный мозг в кровавое суфле и кости крепленые обращая в переломанные, резиново-белые плети...

From the chest of fake hopes, where we leave the needless things.
I found a dusty object it had a special gift.
From its opened top a sound came out, a phantom from the past.
Sacred nights I felt like heaven, rusty days I felt like hell.

This music box reminds me of you. This Little music box.
Its melody is a distant smile, a face I thought I knew.

Like a lizard in the desert, I drifted without rest.
And the heat appeared so liquid; it had the taste of the salty sea.
Pandora's fate is captured in my box.

This music box reminds me of you. This Little music box.
Its melody is a distant smile, a face I thought I knew.

Septic Flesh, «Little Music Box»

@музыка: Septic Flesh - "Little Music Box"

@настроение: хаотика мыслей и подсознательного

@темы: R.I.P., гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Creative, Macabre Creative~

Я- хоооо, кажется, я почти что доделала своего гремучего бэйби-сенобитика!)))
Полувскрытый детский череп – осколки перепелиного яйца, залитые темно-алым красным лаком – сумрачно поблескивает, словно свежая говяжья вырезка; изрезанный рот-улыбка в черной окантовке туши – изящная аллюзия на циркача – Гуинплена из любимого романа Гюго «Человек, который смеется».
Глаза сокрыты за темной виниловой лентой, в изломах черепа – аккуратный ирокез из тонких стальных иголок, щедро сдобренных искусственной кровью. Длинное одеяние из черной, ребристой кожи подпоясано плетеной веригой, чьи главные украшения – парочка ощеренных стальных черепов.
Левая рука тотема ампутирована по самое плечо – на ее месте зияет лишь засохший, темно-бурый отросток сомкнутых нервов и сухожилий. А вот правая простирается вперед указующим перстом главного идеолога книги Апокалипсиса – искривленная, томная, опасно ощеренная длинными черными когтями, созданными из обрезков моих собственных.
Самый совершенный, уникальный и прекрасный тотем, который только можно вообразить!
Остается только дождаться нужного часа и напоить его своей собственной кровью.

@музыка: Die Apokalyptischen Reiter - "Unter Der Asche"

@настроение: коматозники, вперееед!!

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, occult treasures

---

~Corpus Invictus~

He Is Comin` Back.
He just leave me... for time.

Черт с ними, метаморфозами.
Мне ведь и правда не хватало этого поганого, поверхностного социума, легкомысленного общения, полового и эмоционального взаимодействия.
Неплохо, если ты еще можешь признаться в этом хотя бы самой себе.
К тому уже… We are not alone.
From now on and…
Я почувствовала их в мрачном, промерзшем подземном переходе, когда мы с Трупо возвращались после ночной эскапады в Перекресток. А после – в замыленных, седовласых штрихах восставшей, вымораживающей кости вьюги.
Почувствовала их чернильными, резонирующими силуэтами, грубо взрезанными из сгущенной, лилово-серой канвы реальности.
Плотной, грифельно-острой амальгамой видений.
Этот старый, обшарпанный переход сам по себе является для меня сакральным символом неких оккультных, хтонических инициаций – вяленый, изжелта - грязный свет, обколотая совковая плитка с окрест сияющей наледью.
Это то же самое, что путешествовать в утлом суденышке Харона – от одного призрачного берега к другому. Немудрено, что мои новые, «звездно-мертвые» стражи впервые явили себя миру именно здесь - бесплотными и длинопалыми тенями.

«Это чем-то похоже на клип
Чем-то - на изгибы метро
Чем-то - на судный день
Чем–то - на нуара самое Дно…»

@музыка: Rotting Christ - "Του θάνατου" (Tou Thanatou)

@настроение: сумраком плоти да единством крови...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Dark Magica Effluents~

Сквозь прореху в крыше мне на холку падают окоченелые снежинки.
Ментоловый дым тянется медленно и горько, словно пучок подожженной полыни.
Я застилаю начищенный паркет легкой багряной пеной.
Готовлю сцеженную телесную вытяжку и почерневший ритуальный нож.
Палочку опиумных благовоний, алую свечу и фарфоровую миску с водой.
Венозная кровь льется каскадами – тяжелыми и топкими, словно забродившее виноградное пойло.
На прокопченную пентаграмму-жертвенник, на на осклабившийся череп тотемной рыси.
Пустить меж пальцев, аккумулировать реальность.
Нырнуть сквозь разверстые, черные бездны бессознательного.
И никогда, никогда более не чувствовать себя беспомощной...

@музыка: Людвиг Ван Бетховен - "Аппасионата"

@настроение: something wet just to feel alive...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, occult treasures

---

~Kistil, mistil, pistil~

"Куриная лапка"Альгиз неистово прекрасна в своем нательном воплощении.
Перевернутая руна смерти есть твоя полная защита отныне.
Энергетика пористая, аморфная, патинно-зелено-золотистым облаком скученная.
Зато теперь я знаю, что могу абсолютно все...

@музыка: Sargeist - "Satanic Black Devotion"

@настроение: pine bath dreams

@темы: morbid existence, runes to my memory..., с миру по нитке

---

~Sweet, Tragic Dreams~

И снова зыбкие кошмарики на воздушном шарике.
Впервые за долгое время сплю в большой зальной комнате, на персиковом диване.
Ибо моя родная постель, засохшая кровь и заварной крем нынче находится «под паром».
(читай – отмокает в уникальном амвеевом средстве для выведения запахов и пятен).
Уснуть никак не получалось, вплоть до четырех часов утра.
Не помогали ни релаксация, ни фэнтэзийные сады собственного воображения, ни сложный философский трактат Бодрийяра о структуре современного общества.
Ночью в большой комнате постоянно доносятся какие-то звуки (нет, ну в моей тоже, ясен пень, но не с такой же томительной частотой и завидным постоянством!) – натужный скрип половиц, левые шорохи, периодическое бормотание холодильника... Будто бы что-то тяжелое и костистое прыгает оземь с большой высоты. Телевизор беспрестанно "тюкает" проводкой и внутренностями, по стенам то и дело скатывается неприятное шуршание...
В общем, нойз-концерт такой полуночный вместо полноценного отдыха…
Спустя час какой-то залупонный кадаврище с 4го этажа начал громогласно то ли блевать то ли горло прочищать...
Долго так кашлял, мокро и со вкусом. Потом воду начал в ванной набирать.
Истощенный, удрученный бессонницей Масёнок ужо и осоловел совсем... >_<
И более того, я уже почти реально осязаю, как по комнате что-то плавает, похожее на хлопья рисовой пены.
Даже всякие зрительные миражи начались и липучие коготки страха – царап - царап – чувствительно заскребли где-то под сердцем…
Решила вальяжным жестом позвать Сущностей к себе, на хозяйскую постель.
Чтобы не струились тут без дела, а эфемерное удовольствие доставляли.
(Why not? Самое лучшее лекарство от страха в таких вот жутковатых, переходных ситуациях - сделать юмор своим верным союзником!!).
И вот, наконец-то, вуаля! – с грехом пополам я уснула.
Во сне ко мне, разумеется, припала Сущность.
Обняла крепко-накрепко со спины, прохладным покалыванием бедра огладила.
Запустила невидимые отростки-пальцы в рот - и даже немного больно стало - показалось, будто бы она мои зубы в себя всосать пытается... >_<
И тут, откуда ни возьмись (с антресолей призрачных, вестимо!) выскользнула Мэнса - чернильное, взъерошенное пятно на фоне предрассветных, клубящихся сумерек.
Позвала ее по имени – радостно, удивленно, восторженно.
И мой мертвый малыш одним размашистым, когтистым прыжком отогнал прочь обнаглевшего ночного гостя.

@музыка: The Beatles - "Help!"

@настроение: в патоке млечной, черной паутины...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence