вторник, 30 августа 2016
23:09

~L'obscurantisme~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Интенсивность рабочего процесса плавно, но верно идет на спад.
Плешивый пень продолжает таскать мне пачками своих складных-выкидных уродцев – неладное заметил даже Владислав, громогласно шуганув прошмыгнувшую лягушку аккурат в дверях архивного отдела. А затем даже провел со мной небольшую воспитательную работу по общению со всеми пархатыми Самуиловичами вместе взятыми!)))
Причем в смачных выражениях он ни минуты не стеснялся, не смотря на наличие в кабинете живо навострившей уши племянницы!))))
Ээх, Козероги… Они же такие замечательные, упертые и честные, эти Козероги, ешкин кошкин!;)



@музыка: Inquisition - "Intro the force before darkness"

@настроение: need a killer...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

URL
воскресенье, 21 августа 2016
20:35

~Resection. Frustration. Desperation.~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Стягивая комковатую слизь перчаток с рук, дородный доктор говорит, что операция прошла успешно.
На прозрачном хирургическом стеклышке сумрачно поблескивают удаленные кошачьи органы.
Яичники Лизы похожи на млечные, водянистые полумесяцы – мясо розовое, волокнистое.
Наросты кисты едва ли различимы – так, небольшие пузырчатые уплотнения во влажном студне белково-жирной плоти.
Крохотная грибковая плесень, истаявшая и бледная.
Медсестра – добродушная, кареглазая фея-крестная говорит, что как только наркоз отойдет, кошка начнет вести себя неадекватно; возможны дикошарые галлюцинации и тотальный срыв самоконтроля.
Как никак почтенный возраст, устоявшийся характер, чертова опухоль…
…
Вот только в реале это ни на йоту не похоже на стерилизацию домашней любимицы.
Скорее на изуверский, беспощадный кровохоррор с элементами латентного гуро…
Лиза хрипит и воет целым сонмом лютых дьяволов в одержимой кошачьей плоти, пытается содрать с себя защитную хлопковую попонку. Уже отчетливо виден сбритый островок шерсти, грубый хирургический шов и пепельно-серая кожа, присыпленная щедрым налетом серебрянки…
Битый час на пару с матерью пытаемся удержать мосластые, длинные лапки.
Боимся, как бы она не разодрала себе перешитое брюшко в отчаянном пароксизме безумия. В ход идут даже тугие резинки для волос, которые бесноватая хвостатая фурия свирепо стряхивает с себя, будто легендарный Атлант – налипшую вискозную паутину.
Лиза жалит как гремучая гюрза в поединке не на жизнь, а на смерть, выкусывая родные, любящие руки едва ли не до кости…
Весь лакированный пол расцвечен кошачьими экскрементами и уриной, бледно-розовыми, пенными лужами перекиси водорода, сугробами окровавленной ваты, бессчетными кровоподтеками и кровоотпечатками.
Мягкая и пористая диванная обивка сменила свой солнечный, апельсиновый цвет на насыщенный оттенок переспелого граната – прямо-таки идеальный реквизит для фильма ужасов, да уж…
С меня крови натекло как в культовой пальмовской «Кэрри».
Все еще струится с исполосованной мякины ладоней забродившим клюквенным соком.
Распухшие кисти напоминают закопченную кровяную колбасу.
Распухшие кисти откровенно изуродованы в заскорузлые, влажные лохмотушки.
И выглядят так, будто бы я голыми руками вскрывала еще теплое тело на медфаке.
Левое ушко Лизы теперь напоминает темный лепесток засушенной фиалки – спасибо развороченному запястью..
Все еще хрипит и воет утробно, даже спустя гребанных 10 часов.
Пытается найти себе укромное и темное местечко, едва ли ползая на полусогнутых, дрожащих лапках, отказывается от воды…
Горчащий ком непереваренной желчи подступает к моему горлу каждый раз, как я окидываю взглядом перешитый, раззявленный бок – перетянутый алый ротик, из которого, подобно черным, прогорклым пружинам, торчит крестовина шелковых ниток…



@музыка: Elderblood - "Satana"

@настроение: just crying...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

URL
четверг, 18 августа 2016
20:39

~Totem Obscura~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Шэдаровы томительные, желанные ласки в легкой полусонной коме.
Прореха винных, подсушенных губ, гладкие полукружия теплого бюста, бледная струна расслабленной, карбоновой шейки…
Его прикосновения ювелирны, изысканы и почти материальны, на изнанке опущенных век – средоточие рубленных, жадных, антрацитовых теней, недрогнувшей рукой алхимика излитых в тугоплавкий котел с жидким серебром.



@музыка: Dawn Of Ashes - "Still Born Defect (The New Breed)"

@настроение: комотипичное...

@темы: соловьиные сны, morbid existence, lovely nightmares, странствия духа, путешествия плоти

URL
воскресенье, 14 августа 2016
20:15

~May Retrospective - Vottovaara Raid, VI~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова мы - будто глупые однодневки-мотыльки на костлявой ладони мироздания.
Разыскиваем место для ночлега.
Ввиду материальных трудностей, коллективно забиваем на хостелы и ищем автокемпинг.
А вот и она, вожделенная вывеска – потрепанная стяжка неких «Райских краев».
Что ж, на безрыбье и рак – вполне себе рыбина!
Смело сворачиваем с трассы на малоприятную, куцую колдобину и буквально-таки упираемся в нехоженую лесопосадку.
Обидно, конечно – но где же наша не пропадала?
А посему медвежище-Руся дерзко газует назад, напрочь позабыв о глубинной рытвине вдоль дороги и мы… и мы…
В общем, мир вокруг проседает, подобно прохудившейся калоше и напрочь меняет свои прежние директивы.
Мир катится вдохновенным кубарем – словно огнистое колесо с пресловутой Красной Горки…
Подбрасывает нас вверх – головокружительно и эффектно, точно средневековой катапультой…
Мдааа… а мы все еще падаем и пляшем, словно муравьишки в гигантском ситечке.
Падаем и пляшем…
На нас с Турпом, окопавшихся на заднем сидении, сыплются печенюшки, хлопушки чипсов, отсоединенные флэшки, ватные шарики, полуторалитровая бутылка с водой…
Для справки – бедный Русов тушкан конкретно так провалился задницей в прорытую-размытую траншею.
Под сомнительным углом градусов эдак в 60…
Ну что поделать. И такое бывает.
Авария намба ту фиксэд… *мордочка-цветущая пальма*
*истеричные коллективные ржачи, хваталки за животики, видеоотчеты и будущие заготовки для фотожаб*
Между прочим, на этот раз вызывать никого на помощь не пришлось.
И на спасение рядового тушкана мы потратили где-то минут 30, не больше.
Руся, как исправная тягловая лошадка, упрямо толкал под зад своего коня (вот вам и жим в 200 кэгэ вместо зала люберецкого!))), Алена послушно газовала в водительском кресле, ну а мы с Трупом устроились вдвоем на бампере в качестве эффектного противовеса…
И – так и рванули в кренделя невиданные, когда машинка, громогласно всхрапнув, таки выбралась из чертовой лощеной канавины… Труп-то спрыгнул практически сразу, а вот я, хрипло пища от накатившего восторга, получила просто незабываемые впечатления! ^_____^



@музыка: Schwarzer Engel - "In Der Halle Des Bergkönigs"

@настроение: гремучая свистопляска со смертью...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

URL
четверг, 04 августа 2016
21:10

~Nothing Else Matters~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Так хочется впасть – лицом, сердцем, рассудком – в тяжелое, химическое забытие.
В обманчиво-мягкую, пористую канву Вселенной, где кошмары бодрствующих и спящих переплетаются нервными, бескожными пальцами, порождая собой единую, многоликую и многомреную Химеру Распада.
Мертвый белый голубь на пыльной обочине зияет крестовиной раздавленных ребер.
Землисто-алый пудинг в венчике пожухлых, переломанных перьев.
Ленты внутренностей блестят, будто яромарочное яблочко в карамельной глазури.
Музыка Нирваны напоминает мне плотный сигаретный морок.
И глас вопиющего суицидника в пустыне. На психотропных препаратах.
Почему-то болит голова, будто мой рыхлый мозговой студень стянули огнистым терновым венцом.
А кровостоки внутри, кажется высохли, обмелели и слиплись.
Текстура мира – зернистая целлулоидная пленка, жемчужный разлив высоковольтных туманностей.
Пустыня высохших, желейно-бледных глазных яблок без конца и без края.
Слова более не желают падать с запеченной корочки губ.
Слова – липкие, тщедушные, вздорные - вязнут в песке глыбами мертвого, грубого базальта.
Теперь я хочу себе пистолет отчима.
Это травматический "Восток-1", он стреляет резиновыми пулями.
Однако вполне чувствительно и безыскусно…



@музыка: Harakiri for the Sky - "Calling the Rain"

@настроение: Schizophrenia, Welcome!

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

URL
среда, 03 августа 2016
22:51

~Removing the Seals~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

Вы творите свою жизнь своими желаниями.
Вокруг вас существует ментальная атмосфера, которая притягивает все, но притягивает не все в равной степени.
Эта ментальная атмосфера соткана из ваших желаний, а также из ваших страхов - отрицательной стороны ваших желаний.
Это две стороны одной медали.
Кроме сознательных желаний, есть и подсознательные желания и страхи.
Так, вы притягиваете к себе людей и события, которые создают основу вашей жизни.
Действие есть обретшее форму желание.
Мы можем освободиться, только развязав эмоциональный узлы прошлых и настоящих ситуаций.


Макс Гендель, «Космогония розенкрейцеров»




@музыка: Mussorgski - "Born To Die For X - Question Of Nonentity"

@настроение: бессонное

@темы: morbid existence, theurgia - goetia, с миру по нитке

URL
воскресенье, 31 июля 2016
22:22

~Just Dreaming...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сердцевина затхлого лета.
Полинявшая, будто бы пластиковая зелень, терновые солнечные лучи.
Областные спортивные соревнования, нескладное, скрипичное завывание расстроенного тромбона.
Островки взмокшей, краснощекой детворы и осоловелые от солнцепека, полувысохшие мумии взрослых.
Где-то в разваренной толпе маячит хищный коршунов профиль загадочного гения инноваций. Господаревы глазки-гвоздики, широкое, скуластое, взрезанное обветренными линиями лицо.
Берет меня за руку, почти галантно, почти повелительно – уводит прочь к припаркованной иномарке.
И вот мы уже уносимся прочь, в дымной, бледно-лиловой неге наползающих сумерек, прочь от холщевой обыденности, убогого калейдоскопа обрюзгших, тупоумных морд раскормленного плебса; прямо в разверстую, зубчатую, хладно-могильную пасть массивных крепостных стен безымянного града Некрополиса.
Highway to Hell, Sparking Road 666.



@музыка: Merknet - "Змием, Во Смолах Погибели...."

@настроение: дым сигарет без фильтра...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

URL
четверг, 28 июля 2016
22:39

~Beyond the Black Rainbow~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

"Я был в другом мире. Я заглянул в глаз бога, а он заглянул в меня.
И это было прекрасно, как чёрная радуга".


«По ту сторону черной радуги».

Гипно-глюкогенный, тягучий коктейль, пресыщенный кристальной россыпью метадона и пряной вытяжкой венозной крови.
Болезненная, кровопускательная инициация, томительное шаманское путешествие по неизведанным, зыбким излучинам расщепленного подсознания.
Мрачная, нагнетающая статика посмертного оргазма, удушливая клаустрофобия, сродни наркотической истоме, психоделические игры в хаотичное черное и мягкое, трепетное, живородящее алое.
Чудовищное визуальное пиршество для всех искушенных эстетов от мира садо-мазо.
Must see, must worship, must breath.










читать дальше

@музыка: Deadlife - "Blue lifeless skin"

@настроение: This Life As a Dagger...

@темы: глаза - взорванные яйца, ephemeral beauty splinters, киноклуб Конца Света

URL
вторник, 26 июля 2016
21:41

~Red Morning Pages~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мяву-мяяв!!
А ведь скучаю я безоглядно по моим рукописным утренним страницам…
Вот пожалуйста – не выдержала сегодня душа поэта хрупкая – и вот уже городит витиеватый забор черными чернилами вместо положенного кашеватого завтрака…
Я серьезно, да.
Чувствую ранее не обнаруженную необходимость выплескивать накопившееся на писчие (читай теперь - электронные) листы бумаги.
Душу очищать, голову опорожнять.
О боооги, ведь это все так похоже на отпущение грехов!..
Я говорю, я исповедаюсь перед Безликим Богом Перьевой Ручки и Испещренными Листами Клетчатой Бумаги.
Все именно так, как хотела Джулия.
И слова безмерно обретают силу, напоенные до краев, напитанные и накаченные первобытной Магикой Сотворения…
Сегодня из отпуска выходит моя заклятая Н. и пухленький знаток всего и вся Б.
Альгиз что ли на плече обновить с висою сакральной? Пожалуй.
Грядет нынче еще одна ночь Силы – я чую это каждым атомом своего существования.
Ламмас, Лугнасаад, Брон Трограйн – назови как хочешь, но заложенный смысл все равно неизменен.
Такое боговдохновенное время волшебства, ритуальной жатвы и сиятельных костров ни за что нельзя пропускать!)))
Значит так – викканскую магию с собой + мегаактивно тульпафорсим.
Честно скажу – осточертело мне уже видеть во снах серые гробики трансформаторных шкафов из гофрированной, рубчатой стали.
Пора бы уже укрепить связь мою с миром Навьим.
Барьеры и блоки, нужно сжигать в пепелище барьеры и взламывать чертовы блоки.
И никакая пучеглазая тварь не сможет больше отравлять мое существование!
Шэдар восстанет за спиной моей сиятельным Демоном Чужой Боли, а Нужное Время будет находиться само по себе…
Хм…
По ходу дела, целительная сила УС документально зафиксирована и обжалованию не подлежит!))))



@музыка: Darkend - "Two Faced Beast"

@настроение: а мы по локоть закатаем рукава!.. ^_^

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

URL
среда, 20 июля 2016
22:39

~Perfect Waxmasks and Glowing Embers~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Хаос – это когда все возможно, но ничто не реально.

Ад - это другие.
Ж.-П. Сартр.

Some hearts are diamonds, some hearts are stone.
And I am just a girl playing a Suicide Queen.
Everything that kills me, makes me feel alive.



@музыка: Forteresse - "Spectre De La Rébellion"

@настроение: need more thunderstorms...

@темы: my music my air, morbid existence

URL
воскресенье, 17 июля 2016
20:44

~Roots, Bloody Roots...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
... Еще один сталкер на мою голову - внеплановый, ублюдочный, престарелый.
Залетное угребище из отдела главных конструкторов.
С мерзкой, покоробленной лысиной, лягушачьим оскалом и мягким жировиком-подбородком.
Поначалу чмо просто наблюдало, затаившись, как тать – голодными, помутневшими глазами, похожими на оловянные плошки.
Приходило в монтажный цех и неотрывно пялилось на меня, пока я инспектировала новое оборудование.
Силы накапливало, так сказать.
Причем это был такой масляный, тяжелый и откровенный взгляд, который ощущаешь всей поверхностью кожи.
И безошибочно определяешь, кто именно идет позади тебя вдоль длинной излучины коридоров.
Потом чмо взяло моду наведываться к моей непосредственной начальнице - информацию обо мне выуживать.
Так, будто бы косвенно, будто бы "между делом".
Хвала нашим хорошим отношениям, начальница мне обо всем и рассказала.
А теперь оно еще и говорить научилось...
Пока что нерешительно, запинаясь, слюной старческой захлебываясь и конечностями потными, долгопалыми дрожа...
В общем, Ад и Израиль в одном флаконе...
Но самое любопытное кроется в том, что это жалкое угребище в полинялых желтушных штиблетах, с трясущимися руками и гаденькой, лоснящейся мордой откормленного хряка себя очень любит.
И, судя по всему, считает едва ли не неотразимым старым хреном с душою хрупкой и красивой...
Более того, оно выяснило у Джули, что я восхищаюсь поэззией Гумилева и неровно дышу к закаленной, красивой стали ручной работы...
В контексте трухлявого пня это означает, *ля, что мы едва ли не родственные души...((((((((((((



@музыка: Battle Scream - "Seelenfeuer"

@настроение: родите меня обратно...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

URL
четверг, 14 июля 2016
21:55

~Doomsday Library Club~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~


Чак Паланик, «Невидимки».

Двадцать три колоритных отморозка, сопровождаемые своим персональным Хароном, на три месяца становятся пленниками старого готического театра. Святой-Без-Кишок, Недостающее Звено, Граф Клеветник, Товарищ Злыдня, Обмороженная Баронесса, Мать-Природа, Герцог Вандальский, Леди-Бомж, Повар-Убийца - они все собрались здесь для того, чтобы вдали от суетности мирской написать свой литературный шедевр.
В их обветшалой декоративной клетке имеется все необходимое для жизнедеятельности, включая годичный запас еды, однако мы ведь «сами выдумываем себе трагедию для того, чтобы хоть как-то заполнить свою жизнь» - а посему театральная сцена теперь потоплена в реках артериальной крови и завалена грудой отрубленных конечностей.

«Она набрала гигиенической помады, сказала Обмороженная Баронесса, чтобы смягчать уголки губ. Потому что на холоде они трескаются и кровоточат. Ее рот – просто дыра жирного блеска, которая раскрывается и смыкается, когда она говорит. Ее рот – просто складка, обозначенная розовой помадой, на нижней половине лица».

«Взмахнув рукой, чтобы камень искрился. Леди Бомж говорит:
– Это мой покойный супруг, кремированный и превращенный в бриллиант в три карата…»

«Мать Природа стоит на сцене, босая, на лице – ни печали, ни радости, вместо луча прожектора – фрагменты из фильма: ночное звездное небо.
Галактика из сияющих лун.
Её губы подкрашены свекольным соком. Веки густо намазаны желтой шафрановой пудрой.
Лицо – подвижная маска розовых туманностей. Кольца медленно кружат вокруг планет, испещренных дырами кратеров».

«Специалисты фэн шуй об этом не распространяются, но чтобы убить человека, достаточно просто поставить кровать не в то место, и концентрация энергии чи будет смертельной. Только с помощью акупунктуры можно вызвать аборты на поздних сроках. Работой с кристаллами или аурой можно вызвать у человека рак кожи.
Только не смейтесь, но любой элемент нью эйджа можно, так или иначе, превратить в орудие убийства».

«Бедность, говорит Инки, теперь это новая разновидность богатства. Анонимность – новая разновидность известности.
– Катиться вниз по общественной лестнице, – говорит Инки, – теперь это новая разновидность успеха.
Люди из высшего общества, говорит Инки, вот кто истинные бездомные. У нас может быть дюжина собственных домов – в разных городах, – но постоянного места жительства у нас нет, потому что мы вечно мотаемся с места на место. Вся жизнь – сплошные реактивные перелеты.
– Когда ты никто – теперь это новая разновидность известности.
Жизнь на публике – теперь это новая разновидность уединения».

«Мы любим войну, и всегда любили. Мы рождаемся с этим знанием: что мы родились для войны. Мы любим болезни. Мы любим рак. Любим землетрясения. В этой комнате смеха, в этом большом луна парке, который мы называем планетой Земля, говорит мистер Уиттиер, мы обожаем лесные пожары. Разлития нефти. Серийных убийц.
Мы любим диктаторов. Террористов. Угонщиков самолетов. Педофилов.
Господи, как же мы любим новости по телевизору. Кадры, где люди стоят на краю длинной общей могилы перед взводом солдат, в ожидании расстрела. Красочные фотографии в глянцевых журналах: окровавленные ошметки тел невинных людей, разорванных на куски бомбами террористов смертников. Радиосводки об автомобильных авариях. Грязевые оползни. Тонущие корабли».

«Дьявол умер. Да здравствует Дьявол.
Вот – наши похороны Сатаны. Мистер Уиттиер, он истинный дьявол. По сравнению с тем, что он сделал, наши прошлые грехи – это будет вообще ничто. История его преступлений очистит нас всех, отполирует до девственно белого цвета жертв.
Да, мы грешили. Но против нас нагрешили больше.
И все же теперь, когда мистер Уиттиер умер, у нас появилась вакансия, которую никто не спешит занять.
Так что, в фильме мы все будем плакать и простим мистера Уиттиера под щелчки хлыста миссис Кларк.
Дьявол умер. Да здравствует Дьявол.
Нам нужно, чтобы было, кого винить».

«Люди так делают, да: превращают вещи в людей, а людей – в вещи».

«И директор Седлак говорит: кукол рвут дети. Так было всегда. Дети, с которыми обращаются плохо, истязают и мучают все, что могут. Каждая жертва найдет себе жертву. Это цикличный процесс. Она говорит:
Мы стираем наше прошлое настоящим, надеясь, что следующее мгновение будет еще более грустным, трагичным и страшным.
Все больше и больше нам нужно, чтобы все было еще хуже».
читать дальше

@музыка: Decoded Feedback - "Dead Inside"

@настроение: аффективное

@темы: глаза - взорванные яйца, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, с миру по нитке, литературный клуб Конца Света

URL
понедельник, 11 июля 2016
22:39

~An Ode to the Realm Of Sound~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вместе - веселее.
Только вот не знаю пока, с кем это - «вместе».
И кому, безусловно, веселее.
Солнце сияет матово, немарко.
В ожидании грядущей грозы вся заоконная наружность напоена томительной, жгучей испариной.
И я, кажется, проснулась. Во всех смыслах.
Я чередую тяжелые бластбиты Total Angels Violence с забавными фолковыми обертонами Raubaken.
Пожалуй, на подсознательном уровне мне уже хочется тонировать-петь!;)
Вероятно, я действительно самый долбанный звуковик из тех, коего можно было бы придумать.
И, должно быть, музыка трогает меня чуть больше писательства, рисования, фотографии.
Музыка…
Самое полнокровное, глубинное, безумное, бесовское, божественное царство!!!
Сколько красочных, искрящихся оттенков волшебства возникает где-то глубоко под сердцем – особенно, если закрыть глаза и просто внимать, не обращая внимания на будничную обойму зрительных раздражителей…
Текстуры заснеженных шапок гималайских гор, сумрачные подземелья с блескучими базальтовыми переходами, панорамы прекрасных, огнисто-алых закатов – чистейшая кровь с чистейшим самородным золотом…
Музыка – это проводник самой неукротимой, могущественной энергии и витальное окно в друге миры.
Меня словно бы волны горячечного, колючего тепла омывают – начиная с обмершего затылка и заканчивая кончиками поджатых пальцев.
Я думаю, что она суть гораздо большее, нежели просто архитектура, застывшая в звуке.
Музыка – это сами жернова нашего странного, подлунного мира.
Его хитиновый панцирь и обезвоженный костный скелет.
А я словно бы на долгое время позабыла об этом.
Разучилась закрывать глаза и просто слушать.
Морфинист упоительно, безбрежно и атонально прекрасен, да.
Что ж, моя милая, уже не спящая красавица...
Гори, сияй и искри, словно портативная чудо-зажигалка.
Ничего не бойся. Представь, что тебе осталось жить ровно один год…
А поэтому - к черту все: берись и делай!!



@музыка: Doro - "Hellbound"

@настроение: на "пути художника" креативной г-жи Кэмерон^_^

@темы: my music my air, I Love you, I burn you. It`s all right?..., ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

URL
четверг, 07 июля 2016
23:38

~Oblivion & Order~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня нервы мои выпилены под самые лютые корешки.
А все из-за долбучего-ирода-Цимлянского-с-внезапною-отгрузкою-в-понедельник.
Все отделы натурально стоят на ушах – начиная с интеллигентных конструкторов, заканчивая звучно матерящимся цехом пайки. Последние пытаются слепить парочку мудреных ГРЩ по пока еще не законченным чертежам первых, я же в авральном режиме рисую чертовы двери и короба, параллельно с этим ощущаю себя настоящим циркачом, внедряясь пальцами со скальпелем под запаянную, кольчатую сетку - цифирь желтушную творить...
В общем и целом, за подобную вредность мне не только молоко цистернами выдавать обязаны…



@музыка: Doro - "Mr. Gold"

@настроение: low mind, low life...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

URL
среда, 06 июля 2016
22:17

~Walpurgisnacht - May Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Скальдический Тинг, день второй.
Утренние покатайки туда и обратно – за вешней Рязанью, разбитным поэтом-трубадуром X-Nation и чудесным вокалистом "M.Z" не прошли даром…
Застряли мы на доблестном китайце по самые кренделя, в фееричной расселине через утлую речонку, посреди смердячьего болотца.
С одной стороны – огромное разверверстое ущелье с рыхлыми краями-крошевом, с другой – топи жадные, болотные…
Даже загодя наваленная батарея березовых бревен не спасла…
Нагло болталась в воздухе левая сторона машины, обитель дерзновенного водителя, а моя правая – медленно, но верно опускалась все ниже и ниже в гиблую, черно-жухлую ряску…
В какой-то момент мне даже показалось, что еще пару секунд – и мы банально сверзнемся вниз, в смрадные объятия липкой трясины, эффектно перевернувшись на покатую крышу автомобилины-гроба…
Однако не свершилось – и то хлеб.
Подмога явилась довольно оперативно - двадцать человек пинали ховер из грязюки, пинали – но так и не выпинали. Пришлось пять часов кряду ждать массивный бронированный УАЗик, заловленный Русею на трассе совершенно случайно…
Зато с внезапными земляками-охотниками за рулем!))
Битый час эти упрямые братья Марио выуживали из тотального компоста нашего горе-китайца, подцепив его за передок сверхпрочным тросом с лебедкою – а напоследок даже деньги отказывались принимать.
… Ближе к полуночи была сложена знатная крада, рукотворный алтарь с обережным черепом вепря и несметным количеством багрянопламенных свечей, начались ритуальные факельные шествия и небольшой концерт приглашенных на природу групп.
Любопытно, что сегодня Огонь избрал именно меня – во время торжественного возжигания пары десятков факелов. Кто-то щедро полил бензинчиком заколосившуюся травку – и сыра-землица под ногами Масенка в одно мгновение окрасилась длинными, червонными языками пламени…
Я – будто бы в самом сердце лютого, сценического файер-шоу.
Однако ни страшно, ни больно, ни жарко.
Только слегка задымилась шершавая кожа на стареньких кроссовках. Да и Труп, безмолвно кинувшийся сбивать неистовое пламя, побелел как кость и карикатурно изменился в лице.
Зато теперь он официально именует меня не иначе как "Огневушкой-Поскакушкой")))







читать дальше

@музыка: Ashbringer - "Oceans Apart"

@настроение: wine mysterious~

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

URL
понедельник, 04 июля 2016
21:46

~Walpurgisnacht Preview - May Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сакральное пятничное утро началось с привычной порции белка, утренней пробежки на втором школьном и чудесного восславления Прародительницы-Тьмы в исполнении Limbonic Art` а!)
На заводике – поминки неведомого Афанасьича – того самого, что умер от сердечного приступа прямо на рабочем месте. А посему, ближе к четырем часам женская половина сноровисто режет колбаску, масляную рыбку и сыр, выкладывает черемшу, хлеб и огурчики на одноразовые тарелочки; выставляет на совмещенные столики бутылки вина и водки, пластиковые баллоны минеральной воды.
Игорь Станиславович произносит небольшую речь – тихим, флегматичным и цепляющим голосом.
Минералка проскальзывает в горло одним длинным, пузырящимся глотком.
Думаю о смерти, и человеке, которого прежде никогда не видела; сочно вгрызаюсь в темно-коралловую рыбью плоть.
Ну а потом было Смердячье, странный, бензойно-черный туман вдоль шоссе, угловатые, рифленые тени в лесу – с млечными, серебристыми нагрудниками, космоночь – упоительная, ароматная и лупоглазая…



@музыка: Limbonic Art - "In Abhorrence Dementia"

@настроение: Viva le obscurité!

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence, с миру по нитке

URL
пятница, 01 июля 2016
22:27

~Wanderlust and Other Deflections~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Снилось, будто бы изо рта у меня повыпадало все, что только возможно: печеночно-черные, полуистлевшие клавиши коронок, смрадный ворох акриловых пломб, нежно-розовые, губчатые слайсы мяса, длинные и тонкие алюминиевые штыри размером с маленький космический зонд…
Теперь у меня во рту – сплошные кобальтовые прогалины.
И вялая, потерявшая форму челюсть необъятна и разболтана, словно размазанный кусок теста на изощренных далианских костылях.



@музыка: Forteresse - "Là Où Nous Allons"

@настроение: на крючья да в клочья!

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

URL
среда, 29 июня 2016
22:33

~Behind the Mirrors~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
У Шэдара очень красивые руки.
Блестящие, кожистые удлиненные пальцы цвета жженой умбры.
Или же хорошо прожаренного мяса в густом карамельном соусе.
Когти – темные, как чешуя аспида, хищно изогнутые, почти опаловые.
Кольца тончайших морщинок на неестественно деформированных суставах.
Прикосновения его сверхчувственны и любовны.
Прикосновения его – горячий воск, истома, разрыв ядерных атомов.
Нервный импульс в самые потаенные участки головного мозга.
Сегодня я чувствую только его руки…
Хотя, возможно, вижу и зернистый рисунок сощуренных янтарных глаз-без-зрачка;
напоенный холодным, мертвенным сиянием ущербной ноябрьской луны.
Голограмма античного Хаоса в цветущей летаргии-пустоте.



@музыка: Terra Tenebrosa - "The End Is Mine to Ride"

@настроение: need more slumber...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence, странствия духа, путешествия плоти

URL
понедельник, 27 июня 2016
21:43

~New Blast-Off, New Life - April Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ранним утром Рина позвонила по поводу работы – той самой, которая «вилами по воде писана».
Рина сказала – «с тобой на заводике хотят познакомиться!», «возьми с собой только улыбку!», и больше ничего.
Масенок, не будучи совсем уж инфантильным лопушком, захватил с собой еще и распечатку резюме.
Преодолев все опорные пункты заводской охранной системы под эгидой окрыленной подруги детства, смело ступаю в кабинет к Игорю Станиславовичу, главному конструктору Всея ЭкоТеха.
Приятный такой мужчина за 50 с тихим, учтивым голосом, проницательным взором и снежно-белыми волосами, будто бы присыпанными солью.
Люблю таких славных, великодушных папиков, а они – меня.
Вдохновившись моими чистыми, зелеными глазами ребенка и природной кавайностью, И.С. настойчиво тянет в кабинет Главного Патрона – под светлы очи финдиректора и его генерального собрата. Колоритнейшая парочка а-ля Пинки и Брэйн – смурной ген Золотников, эдакая надутая «мышь на крупу» и забавный, гиперактивный шалтай-болтай Земко - тут же затеяли игру в «плохого и хорошего начальника» («У нее нет технического образования!», «Она не знает программы Coral, Autocad и наши ГОСТЫ»!), на что кроткий конструктор оборонял мою компетентность с невиданным воодушевлением и честью.
Что ж… Масенка теперь улыбается – обольстительно, открыто и уверенно в себе.
Нервозный трепет, заскорузлые страхи – все сожжено накануне в очистительном пламени свечей. Смело заглядываю в глаза насупившегося гена и изредка бросаю выверенные, красиво построенные фразы про обучаемость и истовое желание работать.
...А затем была увлекательная экскурсия по бескрайним цехам ЭкоТеха – у меня аж «в зобу дыханье сперло» и слегка засосало под ложечкой от грандиозности местного Бытия!)))
Помещения – ну чисто индустриальный гаррипоттерный Хогвартс – громоздкие бобины с намотанным кабелем, монументальное земснарядное оборудование, похожее на шеренгу пузатых военных в серо-стальной бронебойной форме, мини-мобильчики, оснащенные дизельным мотором, высоченные потолки с побуревшими фигурными балками и подъемными кранами…
Разлапистые, угловатые кабинки, полуначиненные электродными внутренностями – ну чисто гербертоуэллсовские машины времени!) А беспрестанно жужжащая, четырехлимонная Мимака – огромный капризный принтер из Японии - так и вообще способна воссоздавать высокохудожественные чудеса!))
В плетениях коридорных лабиринтов случайно встретила слегка огорошенную моим явлением маму еще одной школьной приятельницы; а еще меня едва ли не зашибли железной дверью во время променада по ангарам – ну вылитая сценка из голимой седзе-манги получилась, блооо! >_<
Мдаа, а семейство Старски тут просто по-царски устроилось; и скромная, солнечная Масенка теперь под их непосредственной защитой, ня! ^_^
Домой вернулась спустя часа 3-4, практически с трудовым договором на руках...
Вечером – вдохновленное туссе с Трупом – отмечаем первую маленькую победу - изысканная сырная тарелка, тигровые креветки, сухое вино.

Жизнь – почти как седзе – манга.
Нет, даже не так: твоя жизнь и есть седзе-манга.
Теперь я знаю это. Так может быть, так бывает и так будет.
Пока ты в это веруешь - искренне и безотчетно!)




@музыка: Mussorgski - "Sabbathum In Perpetuum"

@настроение: Priima Victooria!)))))

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

URL
четверг, 23 июня 2016
22:47

~Diamond Holograms~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
The World Is Sick, And So We Are…


Посреди ночи, в блоке «горячих» новостей мы видим, как вяжут Улицкого и старину Че.
И тут же срываемся с места в карьер в люберецкое ДК – именно здесь оборотни в погонах должны содержать наших знакомых арестантов. Незалежние Люберцы почему-то все в куцых развалинах и едко дымятся, напоминая собой покинутое поле битвы после Третьей Мировой.
Эко диво дивное…
То ли интервенция вражеская случилась, то ли локальные погромы вездесущих черных.
А, может быть, просто торжественное застолье, переросшее в кровопускательную резню?..
Худо-бедно, подступаем к обшарпанному, кариозному кирпичу ДК.
Попытки пролить свет на царящий здесь холокост ни к чему полезному не приводят – местные поселенцы, унылые и блеклые, устало дрейфуют мимо нас, подобно закопченным остовам костей в лужице кипяченого сала.
Натыкаемся - таки на каморку наших удрученных политзаключенных.
Поколоченный Чекист нынче импульсивен донельзя – много жестикулирует, злобно потрясает курчавым хвостом и то и дело перебирает дрожащими, перебитыми пальцами пятитысячные купюры. В конце концов, едва ли не теряет их – благо честный Масёнок вовремя на помятую самокрутку указал.
В любом случае, мне ужасно, до интуитивных колик на дне черепного короба не нравится все происходящее здесь. Поэтому я собираюсь тотчас уходить, предупредив о плановом бегстве только лишь закадычного Трупа.
А заодно и проверить – пойдет ли он за мной или останется в глюкогенных стенах мутировавшего ДК, похожего нынче на впалый желудок какой-то дивной, монструозной твари.
Что ж, Труп за мной не следует.
Или следует, но скоропостижно теряется в смещенном лабиринте кольчатых кишок.
Постапокалиптика снаружи тем временем приобретает еще более ядерные, губительные краски. Уже на выходе какой-то обколотый, маскулинный хач тянет меня за руку к себе и призывает к совместному распитию бутыли водки, зажатой в потном, просаленном кулачке.
Безуспешно отбиваюсь изо всей своей дурацкой мочи, и тут краем глаза замечаю мрачно-косушную тусовку знакомых. Прибиваюсь к ним, патетично настраиваю супротив водочного толстопуза, пытаюсь найти среди них Трупа и… напрочь не узнаю все знакомые лица, ссыпанные в одно решето, словно бледный, чалый горох…
Они тем паче увлекают меня за собой – в коловращение странного, динамичного хаоса.
Чеканный, колотый шаг вдоль обледенелой, залитой электрическим блеском эстакаде.
Мои пальцы сжимает в руке кто - то очень сильный, целеустремленный и мощный.
Не Труп. Быть может, бородатый атлет Вятич или молчаливый скиталец Крис…
Мы все здесь – словно печальный балаганчик потерянных клоунов – театралов, преследуемый волей неминуемого рока. Или же недалекие персонажи кинговской «Долгой Прогулки», для которых малейшая передышка в пути символизирует немедленную пулевую очередь в спину…
Рок подкатывает к нам в виде даздрапермовой лиловой тачки, мало чем отличающейся от проржавелой консервной банки на колесах. Ее невидимые пассажиры начинают раздавать нам странные билетики, и мой внезапный поводырь тут же исчезает, словно бы его никогда и не было.
Кажется, различаю во всем этом оконтуженном шабаше Ника.
Выныриваю под локоток и упрямо разглядываю знакомую, невозмутимую физиономию в желтоватых всполохах автомобильных фар. Вроде бы Труп, а вроде бы и нет.
Фрагменты его лица, заостренные и поглощенные тенями - точно кубики полиморфной мозаики – все никак не желают слиться в единую, четко очерченную картинку…
Устав от бесплодных попыток и своей внезапной прозопагнозии, в полном отчаянии спрашиваю напрямик – он ли это, или же мой очередной поплывший галлюциноген.
Вместо ответа гражданин Икс исподволь показывает мне свою фланелевую гимнастерку МВД с характерными лацканами и оторочками.
Значит, все же не он…



@музыка: Total Angels Violence - "Act Of The Flesh"

@настроение: сумеречное

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

URL