~Begotten Again~

Son Of Earth, Flesh On Bone
And Sickness God, Killing Himself…

Видеоряд - текучий, монохромный "Порожденный" Эдмунда Элиаса Мерриджа.
Да, опять.
Нездоровое вижуал-месиво отмирающего декаданса и теологического арт-хауса.
Мозги - в мясорубочном компосте.
Зрачки - вмазанно-смазанные, желтушным клейстером застывшие.
Слова залипают в глотке слизистым комком и больше не желают рождаться.

Begotten.
Это авангардно.
Это гениально.
Это все. И это – ничто.
С узенькой припиской по боку - "не смотреть никому и ни в коем случае".
Если, конечно, не желаете немного полетать с остроконечной крыши.
Или навсегда попрощаться с оной.
Или денька на три-четыре выпасть в шизотропный эндогенный коллапс.
……………………………………………………………………………………

Старый и бесполезный бог с полусодранным лицом в кафельных застенках психиатрической клиники.
Завернутый в безразмерную белую простыню, с толстой резиновой трубкой, торчащей из парализованного рта.
Хирургическое кресло. Коллапсирующий тремор. Медицинская сталь в кулаке.
Безумец раскачивается взад-вперед - надломанным, гротескным ритмом.
И тщательно, раз за разом вонзает тонкий скальпель себе под сердце.
Выплескивает вязкую гнилость на бьющую по глазам белизну больничной сорочки.
Узором абстрактным, червячно-ленточным.
Судорожно запрокинув голову, соскабливает с живота бледный кожный покров.
Добравшись до ребер-перекрестий, методично вырезает черничные кишки.
Меж худющих щиколоток на пол валятся теплые сгустки пульсирующего и черного.
Бог умирает.









Новый персонаж на обрубленной театральной арене - звездой атропиновой расплывшаяся Мать - Земля.
Набухшая темноволосая девушка-энигма с плодородными формами.
Она ласкает опадающий член мертвеца влажным ртом, затем - размазывает его вспенившееся семя по своим гениталиям.
Оплодотворяя себя в священном акте некрофилии.
Мать - Земля в предрассветных тернистых лучах медленно погружается в сверкающее озеро.
Для того, чтобы породить неофита-Христа. Новое спасительное знамя эры грядущей.
Мать - Земля - окуклившееся, смрадное насекомое, прощается с миром.
И ее, вместе с сыном, захватывает в плен мимо пробегавшее племя изуверов-каннибалов.
Мать подвергается групповому насилию; сердце ее швыряют в пыль, растаптывают, а затем дружно поедают полоумные еретики в серых балахонах.
Христа же засовывают в плотный холщовый мешок и забивают палками. Летально.
Очевидно для того, чтобы сделать молодое мясо мягче - как в случае с собачатиной в корейской кухне.
И тоже пожирают сакральное тело, да.

Фантасмагория грядущего Ада, вот что это такое.
Звуковое сопровождение - чудовищно-гнетущее.
На протяжении всей киноленты -сплошные глухие всхлипы-хрипы-надрывы.
Гортанный захлеб обреченного бога; сдавленное, булькающее дыхание, аритмичное сглатывание слюны, словно бы в легкие подыхающего от туберкулеза поместили миниатюрное звукозаписывающее устройство.
Змеиное шипение серной кислоты, шлифующее мозг кипящими продольными язвами.
Громоподобный стрекот кузнечиков, искусственный щебет птиц, фонящие звуки дождя; уютный скрип догорающих костей-головешек в костре.

... И ведь совсем не случайно кадры из этого фильма использовали в своих клипов самый именитый суицидально-депрессивный BM-коллектив Silencer.
И даже старина Мэнсон в Cryptorchid.

@музыка: Gothminister - "Someone Is After Me"

@настроение: die, motherfucker, die!!!

@темы: глаза - взорванные яйца, guro-charm, с миру по нитке

---

~C h a o t i c a ~

На периферии сознания протяжно постанывает Тиамат – сладенько-вафельный готик-мет.
Оседает-залипается в ушах загустелым медовым пойлом.
Мне душу распяли прогорклые сны.
Но в легких нет ни миллиграмма сигаретной копоти.
В ее глазах – бездна разорванных миров.
Глаза холодные как цемент.
Стеклянные. Эмалево-крашенные.
Искусственная от студенисто-черных кончиков ногтей и до корней индиговых, полусбритых волос.
Штукатурка – обильная, на пол проседающая; героиново-серая.
Улыбка – ланцетом на коже прорезанная, броская; зубы сокрыты за пластинами белеными.
Она использует тяжелую плеть вместо эмоций, электродные зажимы - вместо слов.
Она до умопомрачения прекрасна в своей вымороженной парафилии.

@музыка: Front Line Assembly - "Vanished"

@настроение: криптомнезия детектед

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, my music my air, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~Coyote Rec~

А пуркуа бы и не па?^_^
С корабля - на балл...
Точнее, после цивильной у-ня-ня - работки - по самые гланды окунуться в первобытное грайндкор-месиво.
Вот только "бесплатный вход", равно как и мышеловный сыр, смущает.
Как-то нет желания чувствовать себя спрессованной начинкой фаршированного перца... *_*

@музыка: Squash Bowels - "Grindvirus"

@настроение: You're the master, we are tools...

@темы: дела концертные, маньячное, morbid existence

---

~14.05.2013~Funeral Celebrations~

14 мая, Навий День в славянской мифологии.

Напрямую связан с посещением могил, приношением треб и обрядами воскрешения мертвых.

"...Треба — исконно славянский термин, означающий богослужение, приношение или жертву; отправление таинства или священного обряда. По-славянски «треба» означает «Т» — тею (творю), «Р» — Ра (Бог), «Б» — ба (душа) = «Творю Боговой душе».

Требы славян — это пища и предметы обихода, но только те, которые сделаны своими руками.
Из еды и питья — кутья, пироги, калачи, блины, сырники, крашеные яйца, вино, пиво, канун (род браги).

«Аже се Роду и Рожанице крають хлебы и сиры и мед…». Требы каждому Богу соответственно определены.
Также в воду в этот день принято бросать скорлупу освященного красного яйца; считается, что скорлупа доплывет до забытых душ умерших (тех, которых давно не поминают) к Русальному дню.

В ночь перед Навьим днем навьи (чужие, заброшенные, закопанные без обряда да и вовсе не похороненные мертвецы) встают из могил, отчего на весенние святки люди вновь наряжаются в личины. "







~Усыпальницы веков~

@музыка: Bauhaus - "Bela Lugosi's Dead"

@настроение: сейсмологичное

@темы: morbid existence, guro-charm, с миру по нитке

---

~Metal Drugs~

I love this theme! ^_^

@музыка: Atrocity - "Smalltown Boy"

@настроение: all the same...

@темы: my music my air, с миру по нитке

---

~Something infect this way comes...~

... Запахнув тяжелую металлическую дверь, внезапно столкнулась в подъезде нос к носу с бродячей собакой.
Худые, грязно-ржаво-белые-бока, изгвазданная мордочка-треугольник и человеческие глаза.
Да, я уже видела ее сегодня. Где-то на растоптанном перекрестье соседних улиц.
Но не знаю, как костлявая животинка умудрилась прошмыгнуть вслед за мной.
Однако факт.
Около 10 минут играла с пришельцем в гляделки, гладила свалявшуюся шерсть, уговаривала выйти, сулила яства – но пасаран.
Собакон стелился по обшарпанным ступенькам, пристроив мордочку на неловких длинных лапах, то и дело мотал головой в сторону лестницы и красноречиво оглядывался на меня, мол - «ну пойдем же, чего ты ждешь? Пойдем уже к тебе!».
Буравил взглядом столь проникновенным, что захотелось плакать.
В расширенных собачьих зрачках – боль.
Осязаемая, наплывающая. Кажется, ее можно взять и потрогать пальцами.
А еще – надежда.
Хлипенькая, скромная, едва ли теплящаяся.
Ну и кто же из нас человек?
Хотела покормить бродяжку на родном пятом, но вовремя вспомнила про Мэнсу Карловну и Елизавету Абрамовну.
Озаботилась психическим здоровьем оных.
Хвостатые профурсетки собаконов в жизни ни разу не видели, а тут – такое примечательное мордоявление, да еще и на родном пороге, щедро прикармливаемое да в сопровождении хозяйки…
Пришлось возвращаться в магазин и выманивать дворняжку полбатоном докторской.
А после этого – чувствовать себя на редкость паршиво.

@музыка: Shade Empire - "Dawnless Days"

@настроение: блэково-депрессивное...

@темы: воспоминания в банке с формалином, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~Behind the obscurity mask~

Тьма в душе твоей – это единственная причина твоего существования.
Rob Zombie, "THE LORDS OF SALEM"

Мир как хаотично выстроенная, зацементированная текстура матрицы.
Палевая зернистость фотопленки.
Мир распялен на прогнивающих каркасных сваях.
Ссыхается и распадается, перетираясь меж пальцев атомарным крошевом.
Это твои серые мозги в разрезе.
Сокровенный сон Прометея.
Тягучий наркотик, облеченный в перламутровые звуки.
Не важно, куда ты идешь.
И где цифровыми кирпичиками начинает обрушаться Вселенная.
Как в эпицентре венецианского карнавала, здесь главное просто двигаться.

@музыка: Jelonek - "Lorr"

@настроение: champagne & nicotine

@темы: глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

---

~Once upon a time... St. Mary`s Cathedral~

Эпический органный концерт в величавом костеле на Малой Грузинской.
Лист, Вивальди, и, безусловно, И.С. Бах.
Католический храм изнутри - это что-то теплое, светлое и сдобное словно сахарная вата.
Бело-алое, лентой кровеносно-шелковых сердец увенчанное и... сладострастное.
Никакого сурового бога-аскета там и в помине нет… Что и есть высшее благо.
(безусловно, в нашем светском обществе слово «католик» ныне является синоним «педофила», но все же…
в наличии вкуса этим рьяным хвалителям пресвятой девы-богороженицы и плотских утех ну никак отказать нельзя!)
Храмовая акустика - высший пилотаж.
Культовые статуи с изысканным налетом чувственности - яркие и сочные, будто блестящий малиновый леденец на палочке; готические барельефы и горельефы – словно влажные сплетения полусонных аспидов; кружевная лепнина средневековых медальонов, цветастые лакированные фрески - до сих пор оргазмирую при одном воспоминании об этом пиршестве плоти и покаяния…
Ну а музыка... Музыка - что кислород.
АшДваО.



Вдоль скрученного бечевой позвоночника - зыбкая россыпь мурашек.
Воздух в забитых легких протяжно поскрипывает словно растолченное стекло.
Сознание ползет меж пальцев терновой, талой мутью, клейкими катышками собираясь в надкостных ложбинках.
Зверь внутри меня рвет когтями и истошно стонет, пытаясь выбиться наружу, стирая в розовый фарш и атропиновую крошку все запечатанные органы.
Обреченный Зверь раздирает мышечную ткань на хлюпающие лохмотья и медленно выдавливает желтоватый, едкий сок из омертвевшего желудочка.
А затем покидает меня - вместе с жемчужно-бледными духами; танцующим сигаретным росчерком они возносятся вверх, высоко - высоко,
под самый рельефный свод, неуловимо растворяясь в крашеных стеклышках полукруглого окна-розы…
И мне становится по-настоящему легче дышать.
И все-таки органная музыка - лучший саундтрек к Апокалипсису.

@музыка: Mozart - "Requiem Mass - Lacrimosa"

@настроение: загадочное...

@темы: дела концертные, morbid existence, ephemeral beauty splinters

---

~Hinode-2013. Retrospective 28/04/2013~

Ворлд Косплэй Дэй – Хиноде-2013 всея Москвы.
Беспробудно косплею фетиш-шлюху из SM-клуба: чулки в крупную сетку, юбка-клеш «gothic identity», кружевные перчатки, кожаный ошейник, паучья панковская кофточка c булавками, шнуровкой и кучей серебристых молний.
Назгул рядом со мной - ваниль покорная и печальная; она все еще протяжно вздыхает и горько сокрушается об украденном парике Гробовщика.

«- Эй, ты, личинка трансвестита, де тебя даже в Тайланде за мужчину не принимают!»
« - А планет теперь восемь и они перевыпускают Сэйлор Мун! ^_^»

Вокруг - скульптурный вернисаж перекроенных заново тел.
Манящее варево мутировавшей плоти, крашенного пластика и шипящих тканей всех цветов ЛГБТ-флага.
Изящно припаянные рога, лоснящиеся свежей краской ганы, кислотные биомеха-доспехи и прочие тривиальные прелести.
Винил и латекс, пластмасса и металл, картон и плексиглас.
САд радостей земных.
Более прочих вызвал восхищение добрый молодец с широкой костью да под два метра - в костюме горничной, при полном макияже и на здоровых каблуках. Шикарно смотрелись Блэк Рок Шутеры, Кламповцы, ИксИксХолики, Сприи Киллеры, ангстовая парочка Record of Lodoss War, косплееры манги «Dolls».
Однако бесспорные фавориты – Дантелиан и Алый Декоратор, фэндом Ludwig Kakumei.



http://dantelian.deviantart.com/

Блистательные костюмы, любимая Каори Юки и выразительный артистизм сценки.
А я очень люблю, когда на подмостках отсутствует пафос и левая наигранность, но воцарившуюся драму буквально можно потрогать руками.
Еще безусловные отдельные плюсики – создателям хохмо-сценок по Лелушу и Спри Киллеру; Тринити Бладу и Вампирохантеру Ди – жирная галочка (банально за любимые фэндомы, ибо победа первых перебултыхнула все мое мировоззрение – где это видано, где это слыхано – Авель-полурослик?... ИМХО, никакой энергетики, никакой харизьмой тут и не пахло); трехзвездочный артефакт – смешливым и неунывающим ведущим Романо (очкастый шрайбикус) и Тошии (взлохмаченное джейрокерское чудо с подведенными глазами и длинной оборванной юбкой – в честь оного я даже купленного мишку-симпатишку с окровавленными лапками - мордочкой назвала!^_^)

@музыка: Black Magick SS - "Symbols Of Great Power"

@настроение: лакаю перцовый коктейль в лечебных целях

@темы: дела концертные, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

---

~Something Ancent...~

... Или как это было в самом начале.
Утренние страницы г-жи Кэмерон.

~4.23 A.M.
Собираюсь на обучение - стажировку.
Сейчас около половины пятого утра.
Оконные глазницы соседнего дома потушены и затоплены.
Слизистое желтушное мерцание в черной глотке с запекшимися альвеолами.
Деревья – прямой сигаретный росчерк на тисненой бумаге.
Подтаявшие катаракты снега и серебряные полукружия электрических лун.
Темнозорь.
Метаморфозы, едва ли заметные неискушенному взгляду.
Лиловый шелк снаружи постепенно выцветает, приобретая оттенок расколовшегося топаза.
Небеса бледнеют, словно растопленная пластмасса на медленном огне.
На снегу – расплесканная палитра розового фреза. Неловкие пятиэтажные коробки, вывязанные полихромными спицами из толченого стекла и зерненных волокон железобетона.
Истончается, смертельно бледнея, привычная глазам и сердцу Тьма.
Она, как никто, умеет умирать с достоинством.
Глотки минеральной свежести – там, на зеркалящем острие ножа.
И желтый глаз чужого окна кажется мне сейчас каким – то нездешним, ирреальным.
Словно пятно едкой мочи на автопортрете именитого сюрреалиста.
Я воль, майнэ кляйнэ фроляйн.
Бредогенераторы детектед.

@музыка: Beati Mortui - "Vision of Hell"

@настроение: хочу творить гадости! ^_^

@темы: маньячное, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~A Necrologue for the Elite~

Дааа, веселая веснушка в этом году выдалась.
Сначала умер основатель Темнопохорон Дэвид Парланд, затем - басист дэтстовых поляков Hate Славомир Архангельский.
Теперь и Джефф Ханнеман. SLAYER.


















……………
RIP.

Слова не цедятся – просто застряют в глотке противным, вязким комом.
Как-то неучтиво и без разбору Костлявая Леди косит нынче всех и вся.
А ведь на том свете уже не одна mega-metal band.


David Parland, Dark Funerl &Necrophobic~







Slawomir Archangielskij, Hate~

@музыка: Slayer - "Hell Awaits"

@настроение: ...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air

---

~Hopeless Days~

И да разверзлись хляби небесные, и да смыли с лица земли всех и вся – грешных праведных, живых и мертвых, настоящих и нарисованных…
. . .
17 встреч за гребанные сутки.
А зонтик я, ну конечно же, забыла где-то на шестой по счету.
Дрожащее паутинное марево электрического света окутывает плечи.
Оттенки вспухшей гематомы и подожженного лисьего хвоста.
Шлепаю вперед по лужам, погружаясь матерчатыми кроссовками почти что по лодыжку.
Ледяная водица сковывает стопы колючим лассо – и отступает спустя пару секунд; внутри почему-то становится хлюпко и тепло.
Тушь-подводка стекают по лицу, делая похожей на постиранного в машинке блэк-металлиста, а из куртки можно выжать пол-стакана дождевой, это как пить дать. Каламбурчик однако.
Целое поле кишечно-красных червей на залитом глянце асфальта.
Вытягиваются атропиновыми струнами, раскрываются и пульсируют, словно обнаженные половые органы.
Омерзительное зрелище пугает куда больше, чем перспектива слечь в ближайшие пару суток с какой-нибудь гриппозой.
И даже купленный в метро пакет с дурацкой ромашкой, (коим я прикрывала чело перед последней встречей) выдран из рук особо мерзлявым порывом хохмача-ветра.
Се ля ви, однако.

@музыка: Kreator - "Storming With Menace"

@настроение: six feet under... *_*

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Walpurgisnacht & Beltane~

Чудесный солнечный день для того, чтобы сходить на кладбище.
Вылизать вдоль и поперек небольшой квадрат земли, заваленный обрушенными ветками и грудами истлевшей листвы.
Досконально изучить набитые на сколотом фарфоре портреты любимых убийц и самоубийц.
И под самым большим и старым древом - закопать свой синий, выстраданный мешочек с агогаи.

@музыка: Illuminate - "Jungfrauenquelle"

@настроение: ментальные пляски возле костра, в реале - бахрома соплей...(((

@темы: маньячное, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

H I NO D E ~ 2013

"Нам всем периодически нужен глутамат натрия. Усилитель вкуса.
Ороговевшие, искусственные химдобавки в вены.
Для того, чтобы не погибли наши самые сокровенные мечты"

Усы скурвились, лапы ломит, хвост отваливается.
Но, тем не менее впечатлений - полные штаны.

@музыка: Deathstars - "Cyanide"

@настроение: простуда Us перцовка

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

---

~Checking for monsters under the bed...~

Возлежу, обездвиженная, с кем-то безлицым на краю моста/ постели/луны.
Точно благопристойная девственница в свою первую брачную ночь.
Бетонные перешейки слева начинают расщепляться, проржавевшие сваи – деформироваться с омерзительным царапающим звуком; поблекшая луна – пленочная катаракта в глазу слабоумного старика - убывает, истончается; простыни скатываются в отсыревший льняной валик.
Весь мир осыпается в пропасть осколками цианистых бабочек, мерцающим известковым крошевом; заплесневелой штукатуркой с напомаженного лица кокаинщика - трансвестита.
Духи клубятся подо мной послойно.
Неуловимым дымом сигарет – и порождают, воссоздают друг друга вновь и вновь.
Словно живое, пульсирующее варево костного мозга.
Их все больше и больше.
И мне становится по-настоящему страшно.
Страшно упасть вниз и навсегда увязнуть в этом эфирном, бесплотном желе.

@музыка: Subspecies O.S.T. - "Stefan Gives Chase"

@настроение: фиктивное

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Acid Tears~

...Заскорузлый искалеченный вагончик-камикадзе туго набит под завязку, словно надорванное брюхо фаршированной рыбы.
По самые гланды затоплен вдоль и поперек живой, вдыхающе-выдыхающей, погруженной в мелкий тремор биомассой.
Прикрыв глаза, перечитываю про себя единственно ведомую мне индийскую мантру «Ом мани падме хоум», стараюсь игнорировать треск вогнутых ребер и тихие спазмы потревоженных кишок; случайно впечатываюсь копчиком в чью-то железобетонную терминаторскую ручищу…
На следующей станции уже ощущаю себя топлеными сливками, щедро размазанными меж хрустящими половинками промасленного сэндвича.
В последнее время меня постоянно преследуют воспоминания запахов.
Будь то накаленная душная резина в вагоне, смутно знакомый фиалковый флер духов Марианны или до слез вышибающая запашина-коктейль из скисшегося водочного перегара и немытого старческого тела.
Да. Я могу носить носки по-другому, закатывая шерстяной валик на скульптурно-бледный мысок.
Могу перекрасить волосы в иссиня-черный.
Или пуститься в длительное сексуальное путешествие, предварительно вооружившись парочкой язвительных сакраментальных фраз.
Это то же самое, что добавлять в искусственно вываренную мозаику новые кусочки цветного стекла, по крупицам собирая свою жизнь из жизней сотен других, чужих и чуждых тебе.
Нет, все совсем не плохо.
Я чувствую, как каждая окостеневшая мышца в теле натягивается луковой тетивой и воодушевленно-сладенько мурлычет что-то однотонное и навязчивое, вот только это лицо не мое.
Гипсовый, в улыбке фиктивной атрофированный слепок.
И любовь, безусловно.
Любовь – это всегда зависимость, будь то эмоциональная, наркотическая и физическая.
Бедная, промокшая и израненная черная птица в подреберной клети.
Безумна и одинока до тех пор, пока не начнет пожирать саму себя и свою рыхлую темницу из нависающей плоти.

@музыка: Sodom - "Into The Skies Of War"

@настроение: о-ло-ло

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Mater Insania...~

У ворон на дальней ветке сегодня сейм.
Ветки, припухлые и темные, словно губы чумной сладострастницы.
Покачиваются и дрожат, будто продажные скелеты с улицы «Валь`д`амур»
Их лиц не видно.
Они припорошены героином.
Каждая маленькая язвочка отретуширована свинцовыми белилами.
Заостренные и губчатые, словно башенки шоколадного торта.
Время любви приходит и уходит.
Но шрамы ее вечны.
Вот она, Прометеева пытка во всей своей красе.
В призрачных отзвуках вальса смыкаются и размыкается гаргулий каменная плоть…
Из глаз твоих сыплются звезды.
Полусвет – мерцающий кобальтово - синий. Трапециевидный.
Почему-то пропахший свежей штукатуркой.
Бумажные святые молят о смерти.
Перья в хвосте ворона расправляются ободранным веером.
Бумажные святые рвутся, отсыревают.
Теряя ошметками, исписанными, сырами свою никчемную бумажную плоть.
Змеи и удавки.
Пряники и смегма.
Ле`туали и mores.
Прах и пепел в твоих совершенных, медно - рыжих кудрях.
Визуализации греха - депрессивно-импрессивнные полотна Джанг Бина.
Аудиодорожка – «la fete des fous».
Какие еще тайны хранит в себе перепаханное подсознание?
Тайны, все тайны Телемы и Красного Креста.
Но наконец-то сегодня единый, скрепленный сон.
Не вонючие пожухлые обрывки, а цельный монолит.
Монолит глубокий и бездонный.

@музыка: Notre Dame de Paris - "La fete des fous"

@настроение: азм Есь...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, my music my air, morbid existence

---

~Tarot Cafe~

Почему-то слезы.
Нет, не горечи - только облегчения.
Просто еще один редкий, влажный, расхлябанный поток.
Диафрагма постанывает и корчится, изнутри распираемая жидким озоном.
Точно надувной именинный шар, приставленный к насосу и напрочь позабытый.
~
Колода Таро, - старенькая, обтрепанная, полустершаяся.
Но такая родная.
Одним махом - все расставлено по местам своим.
И ключи. Ключи ее слегка раздражают, но подогревают и направляют плоть.

1, Я - Смерть.
Перемены, метаморфозы. Возрождение, свершение.
Именно то, что я сейчас и переживаю – переломный момент по всем фронтам.
Работа, личная жизнь, ломка мировоззрения.



2, Настоящее - Колесо Фортуны.
Шанс, предоставленный свыше. Который ни в коем случае нельзя упускать.



3, Будущее венчает карта Мира.
Гармония, благоденствие, спасение в перспективе.



4. Позиция - перевернутая карта Дьявола.
Все верно.
Грызущая изнутри неуверенность.
Желание опустить руки и послать все к чертям собачьим.



5, Совет – Папа.
В дальнейшем пригодится холодная голова.
Никаких вздорных импульсов – лишь только спокойствие, мудрость, рассудительность.



6, Предостережение - перевернутый Дурак
Избегать опрометчивых мыслей и скоропалительных решений.
Пусть и сейчас так плохо и тяжело, что хочется выть на огрызок луны.
Но все пройдет.
И это тоже пройдет.



7, Результат – Солнце.
Триумф окончательный и бесповоротный.

@музыка: Dimmu Borgir - "Puritania"

@настроение: все еще ловлю ахтунги...

@темы: morbid existence, occult treasures, theurgia - goetia

---

~Звездюлятово на Кропоткинской, или Побег из музея-1~

Напомни мне, Солнце, никогда больше не связываться с больными на кумпол 30-летними профессорами.
Уж лучше сразу зубами на асфальт и грудью – на дыбу.
Ибо пи**ец неописуемый.
Во первых – зона контакта.
Изменилась с первых же минут встречи.
Десять сантиметров, не более.
А я ненавижу, когда мне лезут мордой в морду.
Дистанция, личное пространство – наше все.
Когда же в него вторгаются вальяжно-медвежьей поступью мне просто… хочется размашисто прописать в челюсть.
Ибо каратистские навыки не скуришь и не пропьешь, да.
Что может быть еще более мерзостным?...
Пункт два - вышептывание однотипных словечек-комплиментов на ухо.
Как гребанная заведенная советская пластинка.
Бесперебойно, на одной радио-волне. С мерзостным слюнявым придыханием.
И каждые долбучие три минуты. Я засекала.
Это ни хера не возбуждает.
Лишь вызывает желание размазать чужой фэйс по ближайшему полотну Ван Гога.
Вряд ли ему (Ван Гогу) сие повредит, только сюрреализьму посмертно прибавится, нэ?

« - О, я вижу нас с тобой вдвоем на этой картине!»
« -Ой, а тут мы летим вместе, тоже вдвоем!»
« -А тут мы с тобой плывем в лодочке!»
« - А это – мы, отдыхаем в парке…
- ...А ничего, что тут две женщины изображены?...
- Ах, да? Неужели…»
«- Смотри, мне нравится эта картина. Какие краски, какой размер!
- Не вижу в ней ничего интересного, кроме масштаба. Просто яркие пятна,
цепляющие взгляд. Хаотичные. Никакой экспрессии, никакой смысловой нагрузки.
- О… Значит она нам не нравится!»

Третье – ощущение того, словно бы гостишь на чертовом шоу Большого Брата.
Я смотрю картины, а он смотрит меня.
Сверлит неотрывно, напрямую.
Расширенными, втопленными в радужку светлыми зрачками холеричного наркомана.
Как *банный сталкер.
Ощущаешь себя бифштексом с кровью в тарелке гурмана, не принимавшего пищу целую неделю.
Приобнимал, пытался поцеловать, потрогать, везде касался.
Плечи – виски – уши – волосы.
Зарываясь носом в распущенные локоны, обнюхивал с ног до головы точно сторожевая собака.
Все порывался шарф мой снять.
Поначалу противно не было.
Только тупой анабиоз под грифом «все равно».
Дальше – хуже. Коматознее. Душнее. Истеричнее.
Особенно после заявы о том, что после музея мне собираются исполнить на гитаре любимого Лермонтова - «Белеет Парус…»
Такого святотатства Есевская душонка стерпеть не смогла.
«Хочу убежать отсюда» - думалось протяжно, опечаленно, с тоской.
«А собственно, почему же нет? Хочется – так и делай.
Кто еще творит твою гребучую жизнь кроме тебя самой?»
В итоге я просто сбежала из музея под защиту метро Кропоткинская, пока Константин Мудищев тешил себя напрасными фантазиями в сортире; расхристанная, всклокоченная, в незастегнутом пальто наспех накрученном шарфике.
Что касается самой выставки…
Сосредоточится на картинах так толком и не получилась.
Однако триада любимцев от сюрреализма, воспевающих все болезненное, изломанное и темносказочное, это несомненно, Дега, Ван Гог и Моне.

@музыка: Heaven Shall Burn - "Godiva"

@настроение: ахтунговое

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Darkness Rising Fest - Belgrade, Serbia~

Зер гут.
Бехэксэн, Хорна, Урфауст и польская Аркона на одной сцене.
Как раз то, что Доктор Морфий Лидокаинович прописал.
Выбить бы еще и гребанную отпускную пятидневку в конце мая, мдааа...

@музыка: Vinterriket - "Schattenschwärze"

@настроение: все еще рисую...

@темы: дела концертные, my music my air, morbid existence