Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
You re like a poison on my lips...
Сложно. Сложно прислушаться к себе, сложно описать эмоциональный фон.
Куда проще бездумно творить что-то по заведомо прописанной программе.
В промозглой, светло-серой хатке поутру пригубить стакан холодной воды.
Заполнить изысканный стеклянный пузырек из - под духов псевдокровью - чернилами с помощью шприца, добавив три капли своей настоящей.
Сгонять на Выхино и Пражку.
Полуавтоматика стандартного человеческого типа.
Да, и теперь я рисую. Боевую колдовскую мертвокуклу по имени Валеска.
Второй день уже мне снится нечто удивительное.
Сюрреально - абстрактное в духе картин Нольде и Дали.
Клейкое, неприятное, золотистое.
Но крох моей памяти не хватает.
Они, сны, остаются погребенными где–то глубоко-глубоко внутри, в червивых срезах подсознания.
Точно запечатанные свиные консервы под завалами советского бомбоубежища.
Горло. Горло кажется каким-то стесанным, пораненным.
Слегка залитым желейной мокротой.
Глоток. Один – длинный, затем еще и еще.
Задерживаю жидкость под языком, чтобы она слегка потеплела.
В деревянных новоколонках – мелодично - меланхоличные инструменталисты Грис.
Терпимо.
