~A Prayer Lost for Addicted One~

Мистическая связь палача с жертвой… Не в том ли суть БДСМ?
Власть пьянит, как дорогое вино и дает возможность летать наяву.
Она заставляет забывать о насущном и превращает в Бога.
Что может быть лучше Власти? Только сладость подчинения.
Возможность покинуть земную свою оболочку и отдать свое тело, свою волю и разум Хозяину.
Раствориться в нем, забыться, уснуть! И видеть сны…

@музыка: Ordo Rosarius Equilibrio - "The Tribalism of Tribadism" (Evil Men Have No Songs)

@настроение: hacked & cracked

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, ephemeral beauty splinters, guro-charm

---

~ Flesh 4 Flesh & Kingdom Comes~

Снился мне древний, костляво-серый зиккурат ажурным полукружием – без конца и без края, похожий на кольчатый пищевод уснувшей змеи. Каждый раз я поднимаюсь на однотонный виток выше – и будто бы преодолеваю сакральную преграду на Лестнице Посвященных.
В самом конце многоярусного лабиринта меня встречает внезапный привратник Сергеевич – пожилой мужчина с повадками и фигурою угловатого подростка…
Все абстрактное, плывущее пространство вокруг него облеплено пестрыми девчоночьими сердечками и вырезками из старинных, черно-белых журналов мод; пустыми, накокаиненными зрачками на меня смотрят первосортные стайлинг-модели, губы растягивая блескучими червячными спинками. Здесь же, наподобие виселицы, ниспадает волокнистая белая веревка, тугой косой заплетенная.
На бесчисленных лакированных полочках – темные, медовые сладости в коробках, покрытые вековым слоем пыли…
Вот только уровень Сергеевича оказывается далеко не последним.
Пожилой мальчишка испаряется шкодливой, напудренной улыбкой; и я вижу, как позади растворенной плоти тонкими мазками аквамарина материализуется новая дверь - дубовая, полураспахнутая, таинственная и манящая…
Дверь, ведущая в закулисную нишу – к наспех сооруженным театральным подмосткам.
Волны багряного, топкого плюша, гигантская императорская люстра – вызолочено-хрустальная и приземистая, будто бы кулаком вдавленное в потолок солнце и скудная кучка репетирующих душ.



Возле закутка театральных касс различаю короткопалую тень дяди Толи…
И тут же вспоминаю, что на мне надета грязная, уличная обувь – лакированные, ярко-красные детские туфельки с инфантильными ремешками.
Как у той Красной Шапочки, что носит свою шапочку кишками волка наружу.
Что ж…
Стараюсь максимально незаметно сдуться в гримерную комнату – но как бы не так!
Дядя Толя ловит меня и здесь – неловкий, кряжистый, с испуганно бегающими туда-сюда глазенками.
И извиняется – долго, сбивчиво и муторно – за свой выговор прошлый, в обители реальной.
Мол, «великодушно простите, иногда я бываю очень вспыльчивым, но это не со зла, пожалуйста, не принимайте к сердцу близко…»
Он говорит, что вчера к нему в спортзал пришел какой-то долговязый, мрачный тип.
И избил его – жестко, мучительно больно, прямо в злополучном сортире перед заплеванным зеркалом – то и дело заставляя смотреть в острозубые осколки на свое собственное отекающее лицо.
Избил за то, что дядя Толя когда-то нагрубил мне в качалке.
Ошеломленная, слегка оцепеневшая, я отвечаю ему, что не верю в случившееся.
На что бедовый тренер только выдыхает – грустно и шумно, с доселе не ведомой мне хрипотцой.
Будто бы ему переломили внутри что-то очень хрупкое и важное…
* * *

@музыка: The Vision Bleak - "The Kindred of the Sunset"

@настроение: knock-knock, let me in, let me be your secret sin...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

---

~HellFire Retro - Mgla Concert, 07/05~

Моя голова похожа на прогоревшую, выпотрошенную микросхему.
Оголенные провода мыслеобразов, медная проволока воспоминаний.
Замкнувшиеся контакты желаний и полимеры изолированных нервов.
В моей голове пахнет жженым пластиком и кислинкой ржавого металла.
И бегающая компьютерная строка – неверной пульсацией кровяного неонового тока.
«Почему ты от меня нос воротишь? Потр**ал, а теперь можно относиться ко мне как к половой тряпке?» - «Да.»
...
И была этим вечером Мгла – неопалимая, стихийная хаотика black metal.
Польский дивизион безликих Архонтов, творящих на сцене первозданную магию Распада.
Сокрушительный слэм, чертов мош, бесконечный стэйдждайвинг, толпа ублюдков на «колесах» – пожалуй, такой свирепой люти на концертах я ещё никогда не встречала.
От небольшого пятачка возле сцены забитых товарищей просто выносили пачками.
Даже Труп верещал во всю луженую глотку, ухал и тектонически трясся, как озабоченный бабуин, выдув накануне 2 литра нефильтрованного; и по очереди ревновал ко всем собравшимся общим друзьям.
Черт побери, а я так надеялась помедитировать себе спокойно где-нибудь в темном уголке, близ огнеупорной колонны, раствориться в рукотворном музыкальном хаосе – а тут еще и эти танцующие грибы под амфетаминами выползли...(((
Кажется, затрапезный, маленький «Моно Клуб» просто трещит по швам.
Клубки разгоряченной, вспотевшей плоти теперь напоминают мне единый чудовищный организм, нацеленный на саморазрушение. Рвутся нулевые концертные майки, вонючими пенными брызгами изливается пиво, выбитое из чужих растяпистых рук одним прицельным набатом плеча; чью-то расцвеченную гематомами тушку щедро мутузят и слаженно швыряют по кругу, будто бы ритуальную свинью на заклание…
Возле прохода в раздевалку, куда я сунулась в отчаянном желании оказаться подальше от оголтелых мракобесов-в-раже, началось месилово серьезное.
Ядреное коллективное мясничество, выросшее из истоков неудавшегося слэма.
С битым бутылочным стеклом, бурыми лужами крови на полу и задиранием побелевших от страха официанток…
Но, *лядь, без намека на гребанную клубную охрану, которая чертовых минут 10 просто выжидала, не спеша разнять полоумную орду рвущих друг друга в мясо отморозков!!!...
…
В целом и общем, я больше не желаю видеть Трупа рядом.
Будто бы кто-то нажал внутри меня красную аварийную кнопку отключения желаний.
В конце концов, мы все заслуживаем того обращения, которое к нам демонстрируют, да.
Была ли я слишком покладистой, шлюховатой, безалаберной – уже не важно.
Важно только то, как я теперь буду относиться к самой себе.

@музыка: Sol Sistere - "Death Knell"

@настроение: ласкать и убивать...

@темы: дела концертные, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

---

~Bitter Poetry Time~

Меня терзает злой недуг,
Я вся во власти яда жизни,
И стыдно мне моих подруг
В моей сверкающей отчизне.

При свете пламенных зарниц
Дрожат под плетью наслаждений
Толпы людей, зверей и птиц,
И насекомых, и растений.

Их отвратительным теплом
И я, согретая невольно,
Несусь в пространстве голубом,
Твердя старинное «довольно».

Светила смотрят всё мрачней,
Но час тоски моей недолог,
И скоро в бездну мир червей
Помчит ослабленный осколок.

Комет бегущих душный чад
Убьет остатки атмосферы,
И диким ревом зарычат
Пустыни, горы и пещеры.

И ляжет жизнь в моей пыли,
Пьяна от сока смертных гроздий,
Сгниют и примут вид земли
Повсюду брошенные кости.

И снова будет торжество,
И снова буду я единой,
Необозримые равнины,
И на равнинах никого...

Н.Гумилев, «Больная земля»

@музыка: Dark Funeral - "Unchain My Soul"

@настроение: COMAtRoNiA

@темы: morbid existence, ephemeral beauty splinters, guro-charm, с миру по нитке

---

~Haters Gonna Hate...~

Время тянется тухлой, сплеванной жвачкой, намертво прилипшей к изнанке черепа.
А я просто очень-очень устала.
Устала от постоянного трупного мозго*бства на тему «вечных» семейных ценностей.
От его умиления сопливыми рыльцами назойливых карапузов и «радужных» этюдов будущего, в которых я обязательно предстаю с рыхлым, бесформенным животищем, похожим на вареную осьминожью плоть…
Поэтому я ухожу, не оглядываясь – красивой, грациозной походкой от кукольного бедра.
В ледяной, кусачий ливень - полураздетой, заносчивой барби в ореоле сияющего нейлона распущенных волос.
Я ухожу для того, чтобы вернуться – пусть на моей памяти это будет в последний и единственный раз.
Как та своенравная кошка, которую нерадивый хозяин сумел подкупить лишь только своим собственным, еще теплым сердцем, поданном на изящном блюде старинного серебра.
И навряд ли у этого бестолкового идиота в груди найдется еще одно, запасное.

@музыка: Behexen - "Umbra Luciferi"

@настроение: misanthropic art therapy~

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~Outcast & Freaks~

^_^

@музыка: Schwarzer Engel - "Götterfunken"

@настроение: спяя-ят устаалые зверушки...

@темы: ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~Colours of the Flesh~

Как-то в голову особо не приходят мысли.
И котелок сам по себе скорее напоминает костяной барабан, обтянутый пересохшей, морщинистой кожей доблестного жреца племени мумба-юмба.
В колонках – нечто ритуально–айбиэмное.
Кислородный дарк-электро-коктейль – synthiphone-unplugged маска для каждого, кто хотел бы послать на большой и вольготный *ер весь банальный, до костей исследованный мир.
Порочный, ифернальный гроул и отмороженные электронные ритмы.
My lovely recipe. Ням-ням-ням.
И снилось мне сегодня тоже сплошное ням-ням-ням.
Сериал многосерийный, остросюжетный.
С достойной фабулой и развязкой – мексиканские МО просто дохнут стадами от зависти.
... Гуляя по проторенной дороге жизни своей, Тот Самый Масенок менял своих партнеров что митенки-перчатки.
Минимально три раза в неделю.
Белые, черные, галогеновые; кожаные, виниловые, лайкровые, серо-буро-козявчатые.
И у всех моих партнеров почему-то были очень тонкие, как будто искусственные руки.
Словно бы вылепленные на скорую руку из мэджик флэша.
Гладенькие ручонки барби с аккуратно нанизанными пальчиками.
А затем пришел какой - то нехороший дредастый.
Ну очень нехороший.
Нехороший настолько, что во сне я начинаю тянуть его на себя за прорезиненные колтуны-дреды и щедро избивать всеми подручными средствами.
В основном по сточенному, блеклому лицу.
А там уж как придется.
Куда бог хэдпанчем пошлет.
Он становится похожим на замешанный котлетный фарш.
Двумя прицельными ударами глаза вбиты еще глубже в череп.
Один из них кажется огромным, словно окровавленное страусиное яйцо.
Другой же напротив - узкая, синюшная щелка.
Но он все равно открывает свои гипотетические глаза – размазанные склизкие мякиши, вдолбленные глубоко в затылочную кость.
Беспорядочно шлепает вздувшимися вялеными губами.
Кажется, с ошпаренных кусков мяса, заменяющих ему рот, срываются нелепые угрозы.
И лопается кожа на раскуроченном, продавленном лбу.
Губы – печеные, сдохшие черви.
Лицо - слипшаяся красноватая твороженная масса.
Лицо замешано в кашу.
На прокопченном мясе открывая шлюхомиру бренному самый настоящий, белково-желтый третий глаз.
Донельзя похожий на распахнувшуюся женскую расселину.
Но самое любопытное - то, что не смотря на все свои околосмертные приключения, прозревший дредастый кришнаит вполне в состоянии встать на ноги и урыть меня.
В ближайшую горизонтальную поверхность - будь то бетон, промышленная свалка, цветущая клумба или вонючий походный сортир…
А вот здесь - внезапно – аляповатые готэм-шрифт-титры вспарывают экран – на самом интересном, душещипательном моменте!
Фените ля комедиа. Баста.
Продолжение смотрите в следующей серии.

@музыка: ASP - "Fortsetzung folgt ... 2" (Vorspann)

@настроение: stand up and fight!

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

---

~May Retrospective - Vottovaara Raid, V~

На берегу Онежского – хмуро, ветрено, пустынно.
Снулые, кобальтово-черные волны злобно заглатывают абрис песчаного берега, сплошь просеянного загнивающими ошметками мусора.
Вдалеке искоса щерятся остовы желтушных строительных кранов, мрачное, аляповатое колесо обозрения и вовсе наводит мысли о документальной передаче про город Чернобыль…
Да и вода здесь… какая-то особенно неприятная.
Темная, жирная и липкая, словно промышленный мазут.
Индустриальный, гиблый пейзаж с солоноватым привкусом подгнившей крови.
А в качестве шипастого, проволочного каркаса-венца – знаменитые модерновые страшилки «Рыбаки» - памятный подарок американцев, трепетно символизирующий «дружбу народов», так сказать.
... А потом был вертеп крохотных сувенирных лавочек, легкий перекус в кокетливой «Парижанке» и внезапное возгорание петрозаводского супермаркета «Сигма»…
Мааать вашу-черепашу, да у них там не пожарная сигнализация, а живой кошачий концерт!!! >_<
До сих пор никак не могу избавиться от противного гула по ту сторону барабанной перепонки.
Вот вам и вышли в большой свет, метнулись за сухариками с водичкою...
Что поделать, подтверждаем свой статус «людей - успеха», не иначе.
Худо-бедно прочистив в трубочкой свернувшиеся ушки, держим путь в Карьялу-парк.
Что ж, хаскотерапия удалась на славу.
Боезаряд «мимимишного» позитива получен, как минимум, на ближайшую неделю.
Бойкие, дружелюбные северяне буквально млеют в руках, превращаясь в натопленный, шерстлявый воск: тыкаются шершавым носом в коленки, подставляют могучие холки и поджарые бока для томительной ласки, словно леденцы облизывают пальцы горячим, мокрым языком.
И все такие разные - рыжевато-палевые, альбиносы матерые, смолянисто-черные, как сама ночь.
С глазами цвета душистого цветочного меда или суровых арктических льдов.
А иногда - одновременно и того, и другого.
Словно излюбленные ведьмины питомцы раннего Средневековья.
Все-таки странная и таинственная вещь эта гетерохромия...







Особенно полюбился мне гордый одиночка Кутузов – старожил с поврежденным правым глазом (это его мама так в детстве приложила); благодаря ране, он выглядит жутковатым плотоядным агрессором – так, будто бы готов прямо сейчас броситься в бой и одним махом перегрызть твою тоненькую, худородную шейку.
Но это так, всего лишь «видимые» чары.
Кутузов тоже «растаял», еще где-то на первых минутах нашего общения.
Диковинно было ощущать, как это с виду враждебное, свирепое создание всем поджарым телом тянется к тебе, легко обвивает костлявыми лапами за руки-плечи и будто бы пытается затянуть сквозь решетку в свой компактный уголок.
Es ist die Liebe.
Животные куда лучше людей понимают, когда к ним испытывают любовь – чистую, светлую, беззаветную.



Помимо Кутузова, очень полюбился мне и мрачный, голубоглазый хулиган Мишка – с карамельно-бледным отливом шерстки. Его вообще в свое время беспутные хозяева усыпить собирались, но хасководы Карьяла-парка вовремя взяли нелюдимого смертника на поруки.
Да и били эти владетельные уроды несчастного Мишку на чем свет стоит.
Поэтому нынче он ни с кем не уживается, держится всегда особняком.
Мишка – единственный, у кого своя собственная, «личная клетка».
А все потому, что маститый задира имеет привычку колошматить всех, кого бы к нему не подселили.
Даже девочкам на орехи достается.
Еще умилил меня безымянный дурашка с глазами цвета расплавленной меди; местный юродивый звуковичок – самый странный и чудаковатый хаска из всех, кого можно было бы придумать.



Правда, этот парень слегка опешил при встрече «дорогих гостей» и напрочь позабыл механику прыжка со своей будки наземь…
Вот и мялся на верхотуре, и глядел на нас оочеень проникновенно, растеряно и печально.
Почти что по-человечески. Жаль.
Из девочек порадовала утонченная красавица Лана - молодая мама с характерной скульптурной темной «маской» на мордашке. Эта энергичная леди даже в нос отважилась меня троекратно поцеловать, не то что остальные!)))

@музыка: Molat - "Des Wotans Schwarzer Haufen" (Absurd cover)

@настроение: хээй-йаа-хо-хо!

@темы: воспоминания в банке с формалином, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~Feathers & Flesh~

Твое дело - хорошо исполнять выбранную роль.
Выбор роли - дело другое.
Эпиктет

Дьявол одержал победу и воссел на троне небесном,
никому не сообщая, кто он…
NN

Hа моем правом бедре, с самого утра - точечно-красивая, темно-сиреневая синячная гроздь.
Похожая на отпечатанный узор витиеватого жемчужного ожерелья.
И это при полном отсутствии Трупа на горизонте уже целую неделю с хвостиком.
Нет, ну ешкин-поварешкин, откуда что берется, а?.. >_<

@музыка: Totem Obscura - "Nachtwache"

@настроение: целлюлозное

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Demoniac Love?..~

Я не знаю, почему я чувствую то, что я чувствую.
Перебираю фотографии, будто нитку речного жемчуга снова и снова – и заряжаюсь запредельным позитивом на весь грядущий день.
На губах зацветает дурацкая, осоловелая улыбка блаженного юродивого, глаза туманятся мечтательной, дымчато-розовой плесенью – словно у шекспировского влюбленного, которому только что сделали лоботомию под местным наркозом…
Я не знаю, почему я чувствую то, что я чувствую.
Но я точно знаю, что с таким неисчерпаемым кладезем вдохновенных эмоций мне гораздо легче жить.

@музыка: Holy Moses - "Hate Is Just a 4 Letter Word"

@настроение: be my bloody Valentine...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~Sweet, Ethic, Pathogenic~

Какие бы вы не имели тайные мысли и пристрастия, вы не одиноки –
всегда найдется человек, разделяющий ваши взгляды.
("For any given kink, either nobody does it or more than one person does it.")
~ закон Угола.

@музыка: Arcturus - "Angst"

@настроение: s~a~t~a~n~i~f~i~c~a~t~i~o~n

@темы: morbid existence, ephemeral beauty splinters, guro-charm, с миру по нитке

---

~Never Ending Night...~

Вчера вечером опять очень жутко было.
Вплоть до замороженной крови в венах и осклизлого, плотного комка в тины глотке.
Пытаюсь вспомнить, аккумулировать собственные чувства, то и дело обращаясь к бездне бессознательного.
Больше всего это было похоже на плавное нисхождение в живородящую, клейкую пучину, теплую и рыхлую, словно человечьи кишки. Вздыбленная, черная пена наползала со всех сторон - изнутри и снаружи, вдоль плоти, меж плотью, по поверхности и вне ее...
Пучина пахла раздавленными лепестками жасмина и пожухлыми, гнилобокими яблоками.
Постепенно немели, отмирали мои пальцы, плечи, ноги, нервы, а эфирное тело продолжало творить какие-то непонятные, повторяющиеся действия, сродни кручению домотканого веретена вдоль собственной оси.
Мягко похрустывал и вращался странный, черно-белый диафильм в мозгах – путанный, обрезанный, дребезжащий, неумело склеенный мутной, скарлатиновой лентой скотча. На культовое «Порождение» Мериджа похожий.
А туман сгущенных, растянутых в предсмертной агонии призраков все плыл и плыл, истошно скулил, всхрипывал и плыл, с головой укутывая могильно-бледным, хрустальным саваном тлена…

@музыка: Totem Obscura - "Wounds Of Silence"

@настроение: need some pills...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Twilight Gods & Withering Desires~

На новом месте, в новый час.
Странно, и откуда же взялась эта невыразимая легкость бытия?...
Все началось с экстренной поездки в Горки, слияния с вызолоченной венецианской маской.
С желания, острого и дерзкого, будто залипшая медицинская иголка под сердцем.
Аккумулировать реальность в своем собственном буйноцветном ключе.
Не казаться, но быть.
Играть и выигрывать собственную жизнь словно карнавальную пьесу на сцене.
Созерцать грядущее широко распахнутыми глазами ребенка; весь мир воспринимать как диво дивное, нерукотворное.
А сегодня…
Сегодня я проснулась от явственного ощущения того, будто бы рядом со мной кто-то спит.
На левом и правом плече.
Тот, кто возлежит на правом, почти соприкасается подбородком с шеей и натурально посапывает в ухо.
Левый же напротив, невесомен и тих.
Это ли та самая пара моих новых-старых Охранителей – Шэдар и Чародат?
(Зарин? Мескалин? Этсетра?..)
Странно, что именно здесь, вдали от дома, я почувствовала с ними особенно сильную эмоциональную связь.
Позавчера - в заплеванном подземном переходе с дрожащими, желтушно-серыми мигалками света од потолком.
Сегодня - в своей собственной постели. На хрустящих леопардовых простынях.
Прогрессируем внезапно, эффектно и без оглядки.
Наверное, май и вправду один из самых сакральных месяцев в году.
Месяц Бельтайна и Радуницы - языческого поминовения усопших.

@музыка: Darkend - "Sealed In Black Moon And Saturn"

@настроение: you_are_not_alone

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, странствия духа, путешествия плоти

---

~May Retrospective - Vottovaara Raid, IV~

Прощаемся с Воттоваарой.
До новых встреч, холодные горные озера и молчаливые, погоревшие стражи болот!
Нерукотворные базальтовые Сейды, подземные источники с живой ключевой водицей.
На прощание – общее фото на Кэннон.
Насаживаем фотоаппарат на одутловатый камень и коллективно щеримся в объектив.
Уже не такие, как перед восхождением на гору. Совсем – совсем.
Бойко спускаемся под горку по разноцветным резиновым натяжкам, которые Руся (дурная уретрально - мышечная голова, и что с нее взять?!...) периодически рвет, как последний дремучий ослюн.
Кстати, он тоже ритуально сапог свой резиновый просрал, равно как и я.
Как раз во время нашего стремительного спуска.
Что ж, отодранные путеводные знаки по-своему отомщены, да! ^_^
Пока ждали нашего проводника на УАЗике, нежась под раскидистыми сосновыми лапами, повстречали здесь группу велотуристов – в гладеньких спортивных штанишках, с пудовыми рюкзаками, эффектно переброшенными через рулевую рогатулину.
Ребята аж из Белоруссии сюда прикатили, ла-пуш-ки!
Вот только как эти экстремалы будут двухколесники со своими пожитками на крученую гору закатывать – большой-пребольшой вопрос, ответ на который не смог дать даже наш бедовый лоцман-гимолец!))
А в гостеприимной, крошечной деревеньке нас уже ждала растопленная чудо-банька на «купеческих» дровах – спасибо другу нашего верного путевожатого!)
Внутри деревянного сруба – жарко, влажно, парко.
Вдыхаем душистые, смоляные запахи плакучих березовых веников, смываем весь негатив, осевший за время путешествия на плоти и душе. Ужинаем под дождем останками былого пиршества - и снова в путь.
Опять же в сумерках приезжаем на водопад Кивач – гулкий, синеватый, прожорливый.
Каскады – стихийные, бешеные, агрессивно-напористые; хрипящая взбитая пена цветом что желтый кварцит.
Аж уши закладывает от приятного кровоточного биения жизни.
И больше ни одной живой души рядом, кроме нас.
Гуляем по тенистым аллейкам, впотьмах любуясь местным диковинным дендрарием.
В Петрозаводске оказываемся уже ближе к полуночи – усталые, но довольные, словно орава натрескавшихся сливками котеек.
Следующий пункт назначения в негласном плане – найти приличный хостел на ночь.
Что ж, возжелали – получите, распишитесь, апробируйте.
Баста бесконечным ночным руладам по городу и бесплодным интернет-вылазкам.
«ALL for YoU», babes. All for you.

@музыка: ASP - "Fortsetzung folgt ... 2 (Vorspann)"

@настроение: живее всех живых!

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке, странствия духа, путешествия плоти

---

~12/03 - Fire Of Death Festival Retrospective~

Fire of Death ~ душевный такой, венорезный блэчок на 2х миниатюринках – сценах.
Отмороженные психопаты Merknet, щедро залившие свиной кровью уборные кулуары Монаклуба, боевые орки МOR DAGOR в полевом камуфляже, со зрачками черными, масляными, будто мазутная жижа; и, конечно же, Великие и Ужасные Cult of Fire – в дурманящем облаке восточных благовоний, с неизменным алтарем темной шакти Кали, в длинных эзотерических балахонах, с бронебойным «Satan Mentor`ом» в качестве ключевого misantropic-гимна.

@музыка: Cantique Lépreux - "Le Froid Lepreux"

@настроение: вечерний променад на "бойне № 5"...

@темы: дела концертные, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence, с миру по нитке

---

~Pocket Multivariate Reality~

Сон - полет души в пространстве вариантов.
Вадим Зеланд
We are `cos we are!!

~по следам «Транссерфинга реальности»~

Управляя реальностью с помощью мысли, возможно создать себе любой мир.
Маятник суть эгрегор, образующийся над скоплением людей, одержимых определенной идеей. Закон маятника таков: получить как можно больше энергии, сталкивая противоположности, но удерживая при этом обе системы от распада (чтобы кормиться выделенными эманациями, ясен пень!)
Человеческий разум - чистый лист бумаги.
По мере роста и развития социум наносит на него всевозможные шаблоны, схемы и стереотипы.
«Осознанные» сновидения характеризуются осознанием того, что это сон.
Душевный комфорт всегда есть критерий истины.
Не нужно думать о путях и средствах достижения цели.
НЕ ДУМАТЬ КАК, а притвориться, что цель уже достигнута.
Жить виртуально, так сказать.
МЫСЛЕФОРМА есть базис всего.
В процессе транссерфинга нельзя ни в коем случае поддаваться панике.
Курс всегда позитивен и верен.
Случившуюся НЕПРИЯТНОСТЬ тем самым можно обратить в ПРИЯТНОСТЬ.
С помощью положительной мыслеформы. Ведь мир суть зеркало.
«Мой мир обо мне заботится и выбирает самое лучшее.
Ему лучше знать, как позаботиться обо мне».
Поиск цели ведет к обязательному расширению кругозора.
Счастье всегда в пути, а не в пункте назначения.
Создание виртуальных душ-фантомов и тонкоматериальных сущностей состоит в одушевлении обычных предметов обихода. Их можно создавать в помощь себе с помощью внутреннего диалога с ними.
Ведь вещи не живые только до тех пор, пока вы так считаете.
Транслирование намерения, оно же «зарядка» амулета:
- держать искомое перед сном в руках и думать о своей цели.

@музыка: Hydroxie - "Seelenkrank"

@настроение: need more rainy days...

@темы: воспоминания в банке с формалином, theurgia - goetia, с миру по нитке

---

~Kistil, mistil, pistil~

Analyze It. Руна Дагаз.

~ дарит легкость, приподнятое настроение и целый вихрь позитивных чувств – «за спиной как у бабочки крылья»;
~ при этом эмоциональные подъемы руны отнюдь недолговечны;
~ выдирает из заскорузлости опостылевшего мира;
~ помогает избавиться от всего ненужного и наносного, выпутаться из лабиринта накопившейся рухляди - ментальной и реальной.

* * *

Визуализация Дагаз напоминает мне вибрацию механических шестеренок, напоенных хрупким осенним солнцем.
А еще – морщинистую плоть экзотического древа, позолоченную и колючую.
Головоломка полутонов, света и тени, иллюзия развернутой бесконечности в зыбком пространстве вариантов.

@музыка: Elffor - "Gerlarien Kondairak"

@настроение: а мы по локоть закатаем рукава!... :Р

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, runes to my memory...

---

~Living Like a Flare~

The darkness in me always will be
Evil darkness inside never let me go...

И сегодня вновь я играю Древнего Хаоса Оркестром.
Симфонии лютой боли и не менее экстатичного наслаждения.
О Трупи, бедный мой, зашоренный, с глазами сожранными и выблеванными, Трупи...
Я не чувствую тебя рядом со мной… Ни здесь, ни сейчас, никогда.
Но ведь то, что мы можем вообразить, мы можем и материализовать!
Мы сами творим своих записных уродцев, свою кровоточную эмотивность и даже эти асбестовые, неделимые стены.
Но ты, Шэдар… ты будешь, ты можешь, ты станешь иным.
Кокаиновой феей - для грез, лиричным демоном для дружеского шаржа, авторитарным Господином в постели...
И чью же кожу мы примерим сегодня?
Чьи липковатые внутренности текут клубничным воском, кислисто-выжженым сиропом вдоль перепаханных реек вен?
Я не делаю ничего, но я есть.
Я что - то делаю - но меня нет.
Коллекционирование… это изучение смысла существования вещей, ведь так?
Иногда мне кажется, что у меня так давно нет век.
И Оно – внутри меня – просто не может закрыть глаза...

@музыка: Tiamat - "Visionaire"

@настроение: в многоцветии монохромии...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

---

~Living Flesh CarneVale~

Снился средневековый Париж эпохи соборов кафедральных, а затем - мрачная панорама обветшалого, викторианского дома с привидениями.
В каждой остроугольной комнате здесь - по несколько акриловых ванн, наполненных густой и темной жижей.
Я и угрюмая девочка-оборвыш достаем со дна ванн коматозные, парализованные тела исхудавших, изуродованных девушек – у кого-то ампутированы руки-ноги, у кого-то - искусно содрана кожа с омертвелого мяса лица, у кого-то вывалены наружу по - рыбьи прозрачные, комковатые внутренности.
Помогаем восстановить мученицам едва ли уловимое дыхание, укладываем затылками на кафельный бортик так, чтобы голова и часть грудной клетки сиротливым островком торчали над вонючей формалиновой топью.
Кормим их каким-то сладким, витаминным желе прямо с ложечки.
Внезапно моя хмурая помощница со всей дури ударяет одну из коматозниц по осклизлому, лохмотьями обвисшему бедру. Вместо полутрупной девушки вскрикиваю я – да как вообще можно поднимать руку на эту несчастную, которая и без того настрадалась похлеще всех библейских праведников?!! Неужели её, полувыпотрошенную, хотя бы чуточку не жалко?!..
- Не жалко, – отвечает двуличная мелочь, оглядывая меня недобрым, грифельно-серым глазом, - мне плевать на их страдания с парижской колокольни. Я здесь чисто как экспериментатор. И я собираюсь познать подлинный порог боли этих замаринованных, никому не нужных тел…

@музыка: Paradise Lost - "An Eternity Of Lies"

@настроение: Anti-social, anti-dope...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

---

~ Breaking The Wraith~

Возвращаюсь поутру с уютной Побратимовской хатки.
На улице - сплошной вдохновенный туманище.
Мокрые дорожки асфальта и небо, похожее на чертежный картон, сквозь который едва ли просвечивает фасеточный шарик солнца. Очень влажно и морочно снаружи – руки в обрезанных митенках-перчатках промерзают насквозь, а вот шея сзади покрывается теплой испариной. Люблю такую погоду – сырую, зыбучую, словно одряхлевший призрак – она вдохновляет меня своей депрессивной серостью и подчеркнутым неуютом.
Хочется схватиться за старину Кэна и фотографировать водяные знаки деревьев, рубленые перешейки железнодорожных путей, узловатые плетения расхристанных проводов.
И – на грядущее будущее! - исступленный, алый закат с 8 этажа труповой высотки…
Сплошной выжженный романтизм приготиченной, мускусно–бледной немочи, черт побери!..

@музыка: Sviatibor - "Sviatibor"

@настроение: фатальное

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence