~May Retrospective - Vottovaara Raid, II~

Гостиница «Уют» а-ля натюрель.
Тощие коридоры, выложенные чахлым советским ковролином, пластиковые пыльные фикусы и противная ржаво-липкая водица из-под крана.
Единственный лучик света в темном царствии разрухи и мрака – местное кафе-столовая.
Омлет с сыром заглатывается в два присеста да почти не глядя, и здесь же драпируется ароматным черным кофе, а овсянка…
Овсяночка, лакомая моя, нежная, с крупиночками сахара и теплым молочком!...
Налегаю на кашку с таким безумным восторгом, словно узница-нимфоманка – на первого встречного мужчину после пары лет тюремного заключения.
Пища богов, однозначно! Даже жить как-то внезапно резко захотелось.
Вплоть до упругого писка за ушами и вящих слез умиления!...
Позавтракав и прослезившись, держим дальнейший курс на Гимолы.
На одной из остановок близ бурьяновых болот случайно обнаруживаю, что мы едем с открытым багажником аж от самой гостиницы.
Ну, вещички уцелели практически все. За одним эпичным исключением.
Сапог, резиновый, небесно-голубой, улетевший в дивные захолустные перделя.
Мой сапог.
А ведь карабкаться на Воттоваару без оного – то же самое, что и нырять за жемчугом без кислородных баллонов за плечами и водолазной маски!! Или на сафари пилить, вооружившись водяными пистолетиками против леопарда…
Значит, срочно заезжаем в Медвежегорск.
Местный торговый центр из черного сланцеватого камня напоминает мне старое, закопченное здание тюрьмы для особо опасных рецидивистов. Мощное, неприступное, просеянное готическим плетением змеистых трещин... если бы не яркие натяжки-перетяжки с безмозглыми рекламками сотовых операторов.
Коллективно закупаемся резиной (Трупус вон тоже порешил свои исхудавшие калоши поменять) и едой в супермаркете, причем Масёнка тянет с собой на гору около килограмма сыру и три десятка яиц – под фоновое улюлюканье и глумливые улыбки мясоедов).
Спустя пару часов прибываем в поселок Гимолы, знакомимся с нашим бедовым проводником – дядей Сашей, ставим Тушкана подле его единственного, на все село магазина, снаряжаемся.
К самому предгорью, по глубинным лужам и головокружительным избоинам нас везут на бывалой буханочке, чьи торчащие, перепутанные меж собой внутренности – проводки напоминают мне советский транзистор.
Намертво вцепившись в пластиковый пакет с сырыми яйцами, демонстрирую на ухабах чудеса акробатической ловкости; драгоценная ноша шныряет туда-сюда, аккуратно прижатая к груди на манер ненаглядных сокровищ.
Тем временем уровень воды на разбитой колдобине возрастает по самое брюшко, набитые тугой поклажей рюкзаки мотает по всему кузову, а мои «буханочные» сальто-мортале становятся еще более драматичными…
Все также сосредоточенно хороню бесценные яйца, начисто игнорируя ехидные смешки намертво вцепившихся в ободранные седалища подельников…
Ни одного не расколола в пути, кстати.
А парочку даже утопила в самой глубокой и ледяной лужице, оставив в дар местным охранителям -духам.
И вперед – в скользящих сумерках, на скалистый массив.
Нет, разумеется, вначале пришлось изрядно покряхтеть, мышцы разнылись, дыхалка предательски сбилась…
А потом энергия стала хлестать из меня наружу.
Волнами сырыми, первобытными. Как из пробуравленного подземного колодца.
Всю мою врожденную ненависть к горному кроссфиту как рукой сняло.
И даже слабенькие попытки леса чутка «поводить нас за нос» воспринимались с легкой и прозорливой улыбкой, не смотря на весь намотанный километраж и диагональные марафоны.
Лагерь поставили чуть поодаль от приметного троллиного дерева, на которое я никак не могла нарадоваться. Казалось, что в его ветвях запутался маленький пузатенький бесененок с костистыми крылышками как у мышки летучей.
Милое и одновременно темносказочное зрелище.

@музыка: Beati Mortui - "Let the Funeral Begin"

@настроение: эээй ухнееем! ^_^

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке, странствия духа, путешествия плоти

---

~Venomous Reluctances~

Время продолжает скакать угорелой, распоясавшейся белкой.
Внезапно тепло.
Сырой воздух, напитанный миазмами мазутной грязи и собачьего дерьма.
Беленое, лишенное цветов небо с распятым на кромке деревьев солнцем.
Мир как засвеченный кадр фотопленки.
Годов эдак 40-х - 50-х. Ретро-стайл.
В колонках – суицидально-мрачная «Ода к смерти» Melankoli.
Сцепка домов в сероватой, засохшей патине.

«В этот кокон из стекол и ран
Не проходит тьма или свет…»

Alone I break.
Все застывшее и гибридное.
И оставляет скользкий след смазки на пальцах.
Искривленные силуэты пыльного парафина.
Неогранннные лунные камни, хитиновая шкурка африканского паука.
Позабытые украшения - черная роза в ажурной латуни, византийские часы на цепочке, неоязыческая поделка.
Гробики теней/кремов/лосьонов и прочей жизненно важной дребедени.
Комната положительно захламлена.
А мне надо бы расширить границы сознания.
Скажем, перекинуть календарь c января на февраль.
И збавиться наконец от вавилонских башен старой, никому не нужной рухляди.

@музыка: Eyes of Noctum - "Eyes of Noctum"

@настроение: в дряблой статике

@темы: my music my air, morbid existence

---

~Me, Myself, My Shadow - Dreaming~

Хочется закутаться в старый пледик и лежать без движения, изображая собой застывший, мертворожденный эмбрион.
Почувствовать, как мерзлый ветер сквозит меж обрывками расхристанных вен.
Ощутить глубоко внутри себя амальгаму пустоты.
Анатомировать Вселенную ржавым, зазубренным ножом.
Разодрать всю патину вокруг себя – на спекшиеся, матричные кубики не-реальности.
Внутренности – словно жирные, неповоротливые угри.
Изнанкой бледной, цветущим пеплом – к живородящему свету…
И сколько же нужно слоев опасной бритвой срезать, чтобы добраться до самой себя?..
Стены вокруг - зубастой, ощеренной, сколотой челюстью.
Стены вокруг – человеческие, изнуренные слепки.
Каскад желанных, полуистлевших мертвых тел.
С незрячими, белковыми глазами, похожими на маслины в кровяной подливке.
Кричу, навзрыд и утробно - венами, легкими, запястьями.
Срывая голос в кашицу в этой безжизненной, льдистой тишине.
Ткань реальности узловата и прозрачна, словно прогнившие куски ветоши смрадной.
Весь мир – унылой серой акварелью, грязными каплями, блеклыми струями - меж пальцев.
И все вокруг – лишь субстраты, органоиды человека.
Текстура вяленой тыквы и протухших морепродуктов.
Жидкие руки и оксидоловые объятия.
Иногда кровь – это те самые чернила, которыми мы пишем свою жизнь.
Иногда кровь – это то самое, что дарует жизнь не только нам, живым.

@музыка: Sargeist - "In Charnel Dreams"

@настроение: Scarecrow, unblest scarecrow...

@темы: глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

---

~Black Metal Ist Krieg~

NARGAROTH возвращаются!..
Ох, майн либе готт, как много в этом звуке для самых искушенных, изощренных и неправильных ушей!...
Я все еще прекрасно помню последний концерт тевтонцев в Москве - сплошная статика и оргазм.
Изначально статика, отвратительно настроенные гитары - и все равно околокосмический оргазм.
Безумная мясорубка грандиозного слэма и чьи-то беспомощные, поломанные руки.

@музыка: Rotting Christ - "In Nomine Dei Nostri"

@настроение: аутичное

@темы: дела концертные, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Morpheus Secondary Gifts~

«Доброе новогоднее утро» Масёнки начинается с записочных гадательных практик (еще одна смерть близкого, расставание с Трупом, белая пустота согбенного листа бумаги), каскада подсвеченных, инистых снежинок за окном и нетрадиционного стакана лимонной воды.
Благо сны сегодня - фантасмагорические и полнокровные, вне изжогистого алкогольного дурмана.
Я даже летала во сне.
На странной черной магической ступеньке, вместе с архаикой Трупа (копией Трупа, тем-кого-я-воспринимаю-как-Трупа, но который на самом-то деле не Труп).
Я помню зеленые заводи и чистые, зеркальные блики озер, ощеренные венчики оврагов и мощные хребтины гор, словно бы присыпанные кокаиновой пыльцой…
Вообще - то изначально мы должны были полететь небольшим штабом (человек пять, не больше) на гелиевом воздушном шаре через всю страну – вперед и только вперед, навстречу необычайному квесту и опасным авантюрам!!
Вот только наш летательный боливар оказался не в состоянии выдержать на себе вес всей честной стаи, поэтому от идеи долгоиграющего перелета нам пришлось отказаться.
Во сне у меня есть цель, а также целый букет приключений впереди.
Я щеголяю исключительно в клепанной черной коже дрянной девчонки - прямо как в старые добрые времена!
Мы ведем тайную организационную деятельность, заметаем следы, удачно скрываемся от полисменов и прочих правоохранников, носим вызывающе странные наряды и то и дело перекрашиваемся: ранее обесцвеченный перегидролью архаико - Труп, чем-то похожий на Камбербэтча в роли Джулиана Ассанжа, теперь щеголяет с малиновой шевелюрой – яркой и сочной, точно леденец на палочке.
Соболя же, неизвестно как затесавшийся в наших повстанческих рядах, обряженного в темно-зеленую парку а-ля любимый самоубийца Кенни и вовсе было решено забрить налысо.
Мы, кстати, нынче пробрались тихой сапой на 8-ой школьный двор.
Я, несколько парней и девчонок, среди которых уже упомянутый Соболь, Лиза Панисина – та еще птица – щебетуха, архаико - Труп в красном алукардовом плаще плюс еще один субъект – растрепанный и долговязый, с масляными тонкими прядками, вьющимися вокруг худого и бледного лица словно аспидные змейки на челе Медузы- Горгоны.
Одет он в точности как Турп – по-алукардовски и в алое, вот только его плащик размера на три побольше необходимого.
Молодые люди проводят диверсию в отреставрированных кулуарах школы, а юные леди отдыхают на стреме, близ окрашенных спортивных снарядов.
И тут появляются они – очень добрые, рослые и улыбчивые менты.
Пробираются к нам на снаряды прямо минуя забор, лихо перемахнув узорчатый чугун.



Один из них – весьма удачный сплит моего бывшего одноклассника - озорного, заматеревшего Нехавенко и изящного эстета доктора Мураки. Сплит явно знает меня очень давно и пребывает в чрезвычайном восторге от нашей случайной встречи.
Полуанимешный Нехавенко откровенно флиртует, говорит красивые и вдохновенные вещи и, опершись локтями на железные прутья спортивной лесенки, проникновенно заглядывает мне в лицо.
А я тем временем, ощущая себя неудавшейся шпионкой Матой Хари, одним глазком прицельно наблюдаю за углом школьного двора, одновременно строя прельщенному полицейскому очаровательно-мечтательный глазки…
А затем лакированное, явно коллекционное вольво цвета фельдграу с разгона таранит запечатанные чугунные врата и токийским дрифтом вваливается вовнутрь.
Из машины выскакивают совсем уж явные отморозки и начинают во всю потрясать оружием – да так свирепо, что все леди-соглядатаи мгновенно рассыпаются в разные стороны пригоршней переспелых греческих олив…
Сзади слышна нестройная пальба, смачные угрозы и витиеватая похабщина.
А еще – пожелание головорезов поймать беглянок и отрезать сиськи каждой.
Перемахиваю через заборище одной из первых, но столь же резво возвращаюсь к объекту, вот только со стороны главного фасада – мне же нужно, в конце концов, предупредить свою бригаду о внеплановом вторжении беспредельщиков!
И тут я просыпаюсь.
Небо на востоке - все сплошь в зефирной, розовой пене рассвета.
Красиво…
Красиво аж до болезненных колик в груди…

@музыка: Life Cried - "Screaming For My Life"

@настроение: Don`t Stop Being Crazy, Wherever You Go...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Wrapped In Plastic Dreams~

Тупим вместе с Трупом в сплетенном коконе теплых стеганых одеял.
Поплывший, пышущий жаром, с ярко-алыми, клоунскими щечками, он напоминает мне сегодня огромную полужидкую амебу, приготовленную в мультиварке на пару.
Весь день вяло курсирует от спальни до туалета, то и дело заправляясь водичкой и триумфально низвергая оную в лоснящийся кафельный зев.
Под вечер нам не менее торжественно отрубают электричество; бывалый Виктор, выдав особенно затейливую руладу на великом и могучем, тут же принимается колдовать над пламенем в камине. Чинно лакаем шампанское и дегустируем прохладные блюда из рыбы, в то время как танцующие, раскалено-белые всполохи огня дочерна обгладывают ссохшиеся поленца…

@музыка: Drunemeton - "When Naglfar Sails"

@настроение: творить всегда, творить везде, до дней последних донца!)

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

---

~May Retrospective - Vottovaara Raid, I~

Итак, уже традиционно глухой ночью отправляемся на север.
В отсветах газовых фонарей ночь черна, словно пакля и пахнет нагретым железом.
На часах пять минут четвертого – темнозори предвестия совсем не за горами.
И снова «де жа вю» - верный Рыжик встречает меня в дверях квартирки изнуренным, растрепанным привидением.
И, между прочим, не единожды.
Ибо приключения уже начинаются, а я нелепо шныряю обдолбанной белкой на энерджайзерах, в сотый раз перепрыгивая лестничные пролеты.
Забытая на хатке пенка, трагичный облив сакраментальной области штанов, ночующие бомжи в Сбербанке… Да и у Русовой перебитой тачки накануне задница едва ли не отвалилась… ничего, обходимся малой кровью – всего лишь подкачиваем приспущенные шины, возводя молитвы Чернобогу за то, что это оказался не прокол.
Раннее утро, напоенное хрупкой, золотисто-жемчужной дымкой, встречаем на набережной Ярославля – первая значительная остановка в путешествии.
Накануне победного дня, около 5 утра нарядно убранный город кажется лишь талым призраком самого себя – он пустынен и безмолвен, словно изысканный венецианский склеп для царственных особ. И тем паче загадочен и привлекателен.
Не дожидаясь, пока Ярославль «отомрет», подобно пушкинской мертвой царевне и сбросит с себя вековечную магию сна, отправляемся дальше. Перехватываем бодрящего черного кофе в обезлюженном Маке и даже заезжаем в местечковый «Спортмастер» за теплым спальным мешком +3 комфорт.
Разоренные, ощерившиеся скособоченными крышами деревеньки несутся за стеклом облупленной вереницей кастаньет. Остовы покинутых домов похожи на прогнившие до черноты пеньки зубов, силуэты покореженных заборов – на обугленные человеческие ребра. Чистейшая романтика постсоветских окраин, мдя.
А потом была дорога на Пудож, «былинные» петроглифы (в наличие коих нам так и не удалось убедиться!) и внезапный тест-драйв для Русового ниссана-тушкана в лесистом царствии полуистлевшего снега и жирных, грязевых луж… который он с треском провалил, увязнув передними колесами по самые кренделя.
Никакие совместные ухищрения здесь не помогали – будь то бесконечные попытки завестись, откопать заплывшие колеса из грязюки, подложить под них кучу найденных здесь же кирпичей и банально вытолкнуть охладевшего тушкана из болотистых топей.
Вдобавок ко всему, аккумулятор умер окончательно, а Трупушко умудрился подцепить местного клеща и вместо аккуратной, прицельной эктомии выдрать ему нахрен полбашки…




Гениальный мальчик. Да уж.
В итоге мы с Трупом вызволили бухого в дрищи («дявятомай и бла-бла-бла») лесника с двумя лопатами (от которого толку было как от козла молока – ибо все буханки-тракторы в его угодьях оказались сплошной нерабочей фикцией, а мобильный телефончик с номерами эвакуаторных услуг наш недогерой оставил дома), а ребята, так и не доехавшие до заправки, поймали двух спасителей, одним из которых оказался вертлявый Дастер.
Первая попытка по выскребанию тушкана из коварных болот оказалась не очень удачной – тросик оборвался и пал на землю из-под умницы Дастера, подобно прессованой ленте автомобильных кишок. Но вот на втором дубле наши бедовые «толкачи», с ног до головы орошенные грязью из-под колес воспряли духом и что есть силы наподдали Ниссану под зад… что ж, вполне успешно.
Уставшие, замызганные, осоловелые от голода, однако же вдохновленные очередной победой, так и поехали мы восвояси из лукавого леса, гостиницу приличную искать…

@музыка: Fuath - "Blood"

@настроение: мечта о весне...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~This World Full Of Scums...~

Решила, понимаешь ли, сегодня днем прогуляться до ближайшего маркета.
За целебной водицей «ключ здоровья» и свертком кошачьих консерв.
Отоварилась, набродилась всласть и чинно возвращаюсь обратно, до дому, до хатки…
Иду аккурат вдоль Ланиной «китайки» – прямо по курсу - небольшой асфальтированный пятачок, ныне – стоянка для автомашин.
Фары одной из них внезапно зажигаются слепящей желтизной.
Машина сигналит истощной кавалькадой - так оглушительно громко, что я едва ли не подпрыгиваю на ровном месте.
Ну и дальше плыву себе вперед, с запечатанными локаторами, вестимо.
В бесформенной черной парке и фирменной шапке с кошачьими ушами.
Слушаю "Танец с Драконами" – а там как раз переломный момент творится; Доран, принц Дорнийский отправляет свой боевой отряд песчаных змеек в Королевскую Гавань, шпионаж вести...
А я даже сквозь наушники слышу громогласное "кис-кис".
Ладно, думаю, хрен с ними, ублюдками болезными, бреду себе дальше.
Подумаешь, «кис-кисают» мне иногда и по несколько раз на дню; правда, зачастую это отряды мелких краснощеких шалопаев из соседнего двора.
Чертова машина продолжает медленно колесить сбоку, вровень моему шагу.
Стекло опускается, а за ним - две наглых, улыбающихся морды.
Одна - треугольная, сплюснутая, лопоухая, вторую не разглядеть.
Шепелявят что-то гаденькое, "девушка, девушка", а я и половины слов не слышу.
Отвлекаюсь лишь один раз - и успешно игнорирую дальше.
Стараюсь за распахнутое стекло больше не глядеть.
Так они и преследовали меня какое-то время, точно глупая скотина на привязи, а перед помойкой начали «теснить».
Едва ли по сапогам замшевым не проехались, сво-ло-чи!!
И намертво зажали между облупленной чугунной оградой и своей проклятой тачкой!!!
Хочешь-не хочешь, а затормозить-то приходится.
Гневно шиплю в ответ, лихорадочно взмякиваю "какого чеерта??!!" - да и сзади вроде бы тоже чей-то недовольный окрик призрачным эхом раздается…
Буквально оббегаю серебристую кибитку и опрометью шныряю за развернувшийся угол со скоростью волнового света…
Что ж, разбойным машинистам ничего не остается, как повернуть направо...
Масёнок в шоке.
Масёнок наспех шевелит подкосившимися поршнями...
Забавно так получается.
В минуты опасности я никогда себя собой не ощущаю, а будто бы гляжу на все происходящее со стороны и вне собственного тела.
Откуда-то слева выползает еще одна замыленная тень.
Молодая долговязая соседка с посеревшим лицом.
Нервно жмет к животу коляску с ребенком и сквозь басовитый наушный гул обращается ко мне.
Оказывается, она все это время вслед за мной шла.
(Думается, и возглас возмущенный подала, когда меня намертво прижали возле помоечных бараков).
У самой глаза как суповые плошки. И говорит тирадой длинной, взволнованной:
"Боже мой, как страшно жить!! Ужас просто какой-то!!... Ни стыда, и ни совести!.. Возьмут, припрут к стене прямо на улице и в машину затолкают... Вот у меня ребенок маленький - скажите, как в наше время такого можно одного гулять отпускать?!!"

@музыка: Ost+Front - "Sternenkinder" [Orchester version]

@настроение: ррвать, кусать и истошно царапаться!!!

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

---

~Memento, Quia Pulvis Es~

Вот и дядя Коля умер.
Не тихо, не мирно, не спокойно.
Единственно что – в своей собственной постели.
Три дня отказывался есть и пить, мучился страшными внутренними болями.
Даже удвоенная доза фентонила больше не помогала.
А ведь рак, оказывается, такая забавная штука...
Человек сгорает, высыхает внутренностями и плотью мгновенно, как свечка.
Всего за пару каких-то о**тельных месяцев.
А кажется, будто только вчера я видела вещий сон со своим вестником – двойником в главной роли, который и рассказал мне о нависшей над семьей тети Иры опасности.
Вчера, в году прошлом или целых пол-века назад?...
Не помню – так сложно сказать...
Временные петли и границы смещаются, особенно когда госпожа Погибель – Мать Сыра Земля - заглядывает в гости на огонек, и как всегда - без приглашения…
Что ж… До свидания, дядя Коля. До свидания.

@музыка: Remembrance - "Thy Decay"

@настроение: изнанкой белой, пеплом - к свету...

@темы: R.I.P., соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Nightmare Industries Now~

И снова миленькое такое, маленькое и импозантное Адушко-под-покровом-ночи.
Я, Мяу и мой мертвый отец сегодня встаем очень рано – где-то часа в 3 после полуночи.
И нам срочно, по зарез глотки нужно ехать куда-то в неизвестном направлении.
В гостиной трещит электронными таблицами и сетевыми разметками старенький телевизор.
Мы с Мяусом уже полностью экипированы и готовы к бою, подслеповато щурясь покрасневшими глазными яблоками в заснеженный зернами экран; а вот отец, извечно пунктуальный и аккуратный – невиданное дело! – тормозит напропалую.
Я смотрю на отца и понимаю, что с ним что-то совсем не так.
Из его башки какой-то бесформенный кусок мяса выпал, на месте родничка.
По форме отверстие на подпиленном затылке напоминало замочную скважину.
В скважине блестели и плескались какие-то розовые сопли и межклеточная слизь.
Мягко скажем, зрелище не для невротиков и впечатлительных, да.
А дальше – только хуже.
Мы словно бы наблюдаем с матерью дремучий низкобюджетный сериал – срез чьей-то полунатуральной жизни.
Что - то про маньяков, войну, постапокалипсис и массовые убийства – в общем, то еще гуро.
В "сериале" как раз появляется новый индуцированный персонаж - некто Кнопфер фон Ахреналысогофамилиюнепомню – отец одного из главных героев.
Вылитая калька с «восставшего» Дага Брэдли, только без коронных булавок.
В машине он убивает сначала парня на пассажирском сидении, затем переключается на лысую женщину-сенобита, с лилово-черной обводкой губ.
Здесь уж Кнопфер явно ловит запредельный кайф и ни на йоту не сдерживает себя.
Разрывает женщине лицо голыми руками – кости хрустят, мышцы лопаются, все трещит, стягивается, в горле черными клубами булькает…
Ее лицо теперь - почти что фаршированное месиво.
Бледные щеки - в кровавые лохмотушки, обломки острых костей из-под челюсти неловко выпирают.
Но женщина все еще жива.
А мне тем временем становится все сложнее наблюдать за происходящим - тошнота накатывает к горлу желчными атропиновыми волнами - хочется съежится, прямо как в детстве, поникнуть и закрыть глаза похолодевшими ладошками.
Кнопфер тем временем находит в машине интересную электронную вилку с пультом управления и переключателем скоростей (быть может, это просто кипятильник для воды? В любом случае, кажется, хозяев машины – тоже те еще потрошители...)
Вставляет вилку в истерзанный рот жертвы, выбирает режим «пар».
Тело женщины бьется в треморных конвульсиях и надсадно хрипит, покуда рвущийся из кипятильника поток пара вываривает ее бескровное лицо до состояния куриного шницеля.
Витки белесой дымки, шкварки черненой крови, похожей на раздавленную ежевику и роковое шипение – змеиное, страшное, будто бы из разодранной глотки изувеченной выползают на свет божий целые сонмы растревоженных гадюк…

@музыка: Penumbra - "Lycanthrope"

@настроение: need more deep sleep...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Amazing Crypts & Lost Temptations~

Я вижу, я ведаю - стерты, скомканы все грани реальности, взорваны на сухоцветы тягучие, гудроновые рамки.
Я знаю и осязаю их.
По пути в спортивный ДК Торпедо, среди гнойной кашицы замаранного снега они вдвоем несут меня на скрещенных руках.
Несут к морщинистому, темному каньону и окунают в море разверзнувшейся крови – легкой и невесомой, словно эфир.
Мескалин и Шэдар. Шэдар и Мескалин.
Словно теневые, в базальте вырубленные ангелы; один – по левое плечо, другой – по правое.
Шэдар - монолитная свинцовая тень, густо упакованная в тяжелые складки плаща.
Неофит Мескалин – бледное, парящее нечто, ангелоподобное и худое, словно кость; с желтым сколотым нимбом над головой, опущенными ресницами и клубами пепельного дыма вместо ног. Землисто-серая кожа, зашитые губы, жидковатые волосы, распущенные небрежно по остроугольным плечам.
Поднимая тонкие, бескровные веки, он вмиг обращается в кошмарное чудовище-баньши с огромной вымороженной пастью, полной бритвенно-острых лезвий.
Вот они, словно на прогорклой, впалой ладони - мои Альфа и Омега, Начало и Венец Всего Сущего, Ахура-Мазда и его темный близнец Ариман...

@музыка: Mechina - "Ashes Of Old Earth"

@настроение: вырубленное...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

---

~The World Is Sick, And So Are We…~

Что ж, температура, кажется, на первое время спала.
Нет более горячечного пота – выморенной кожи, истекающей словно бы липким жиром.
Липкость-мокрость-усталость-горячечность… Бррррр как неприятно… >_<
Горло больше не зудит, не щемит уродливыми тисками боли от каждого невольного движения головой.
Вместо этого я теперь кашляю – густо и захлебисто, с мокротой.
Ощущение такое, будто бы дырка в моем горле поросла ядовитой вирусной плесенью – спорами какого-нибудь особенного, генномодифицированного грибка.
Ничегоо, прорвемся – как говаривал один оптимистичный *ондон!
Так и качалка – бациллоубивалка не за горами…
Хотя мне откровенно нравится сидеть здесь, в четырех стенах и ловить безудержный кайф от собственной ненасильственной изоляции!)

@музыка: Ulver - "Desert Dawn"

@настроение: мочить всегда, мочить везде!!..

@темы: my music my air, morbid existence

---

~12/03 - FIRE OF DEATH FESTIVAL~

Свершилось же, екаррный в рот!!
Возлюбленные "Культисты Огня" возвращаются!
Да не одни, а с бронебойно-огневой поддержкой в лицах легендарных сатаноадептов Corpus Christi и чудесных мизантропов Merknet!

*бенгальские огоньки на крови и ритуальные черные свечи прилагаются*

@музыка: Aborted - "Termination Redux"

@настроение: а жизнь-то продолжается!))

@темы: дела концертные, my music my air, morbid existence

---

~December Retro - Faust, Dear Faust~

Faust. Eine Tragödie или беспокойные театральные приключения.

Что ж, приобщаюсь потихоньку к культурной жизни столицы.
Приезжаем, вестимо, на Таганку, вдоль и поперек прошариваем обклеенные афишами индустриальные закутки.
Тыркаемся туда-сюда, как подслеповатые котята и целуем мощные, опечатанные врата.
А ведь Никлаус накануне что-то возбужденно хрипел про эксклюзивное открытие сезона, долгожданную премьеру Фауста и электронные билеты, разлетающиеся кругом а-ля горячие мясные пирожки…
Худо-бедно выходим на театральные кассы Таганки.
Ну и добродушная, кряжистая тетенька за огнеупорным стеклом послала нас аж на Баррикады…
Мол, театр на Таганке давеча переехал в «государственный театр киноактера».
На Поварскую, дом 33… >_<
Опрометью кинулись в метро, попеременно срываясь на третью летальную – и давай рассекать унылую, картонную толпу, словно раскаленный нож – подтухшее масло… Мордофаны раскрасневшиеся, жемчужно-влажные, готичная послойная юбка с кружевами неприятно липнет к чулкам, кошачья ушастая шапка то и дело сбивается набекрень…
А вокруг – люминесцентная, предновогодняя Москва, вся в торжественном, искристом неглиже - то проседает, то падает, рассыпаясь на сотни тысяч вызолоченных, галогеновых ракушек…
Глянцевитыми, черными водами оплывает, зеркальными сводами многомерных высоток окрест груди складывается…
Что ж, забег и правда получился патовый, в стиле чудесного норвежского Flukt`a.
Постановку, однако, задержали – на добрых полчаса ввиду серьезного наплыва зрителей.
Никлаус как раз успел между делом глянуть на входящие сообщения от онлайн-кассы.
Ну а там, разумеется, черном по белому был подтвержден адрес театра на Поварской и даже приложена специальная интерактивная карта….>__<
Шляпник, однако. Невнимательный, сумбурный, рыжебородый шляпник…
Однако потихоньку продираемся вовнутрь сквозь дряблые, вычурные тела театралов.
Наш 13-ый ряд предсказуемо оказывается без номера, а волна артериально-красных кресел – неудобной именно настолько, чтобы ни на йоту не отвлекаться от происходящего на сцене.
Что ж, если быть совсем уж честной… я далеко, очень далеко не театрал.
С самого детства меня сия веха искусства, скажем так - особо не трогала.
Я все еще помню, как в старших классах к нам на уроки литературы приходила милая шизотропная тетенька из "Театра одного актера" – двигаясь, а-ля подвыпившая фея в софитах бронебойного света, она взахлеб несла нам всякую волнительную ахинею, с картинным придыханием да неестественно выпученными акульими глазками… (зато про «сосульку, закончившую жизнь самоубийством» я запомнила на всю жизнь…. Каждому свое, да?)))
Нет, ну я честно пыталась вникнуть в аранжировку пьесы, раствориться в ней полностью и без остатка…
Дохлый номер, однако.
К тому же мне, как замкнутому звуковичку, очень важна музыкальная составляющая действа, а тут...
Раздражали грубая, гипертрофированная эмоциональность, звонкое, громогласное цоканье каблуков массовки по сцене (словно бы кузнечной наковальней по ушам катают >_< ), брат бедняжки Гретхен в современной военной форме и выцветшей красной кепке, колченогая кровать, которая раз 10 выкатывалась на сцену - изображая то тюрьму, то спальню Гретхен, то обитель Елены и Париса; кусочки классической и не очень музыки – монументальной и прекрасной, но откровенно повыдерганной из известных произведений…
В общем и целом постановка показалась мне одновременно пафосной и... нищебродовой.
Да и воплощенная на театральных подмостках драма - это всегда видение определенного режиссера определенной пьесы под определенным ракурсом, дремучим канонам и прочее бла-бла-бла...
То-есть, оригинального текста улавливалось до обидного мало, зато в избытке присутствовала авторская отсебятина, танцы со швабрами, плоский юморок (черта там, к примеру, испинали так, что он зубов 10 поочередно выплюнул на пол - вот бугогашеньки-то!), не было КЛЮЧЕВОЙ сцены, где Мефистофель отвлекается на стайку гарцующих в небо ангелов (комплименты раздает, млеет, что твоя роза в солнечных лучах, признается в пламенной любви к крылатым херувимчикам!)), а в этот судьбоносный момент у него из-под носа как раз похищают Фаустову душу...
Правда, была в спектакле одна – единственная, но очень сильная сцена – финальный монолог Мефистофеля, похожий на темную языческую молитву – когда его лицо в кроваво-алом мареве, в одночасье превратилось из забавно-округлого в жуткую, гротескную маску верховного демона Инферно…
Вот тут уже пред очами оторопевшего зрителя появился не глуповатый, плюгавенький бес с замашками базарного фигляра, а истинный хозяин Преисподней Сатана!...
И что же я хочу сказать в итоге?..
Нет же, неет, театр – это совсем не плохо - просто, по-видимому, не мое совсем...)
Мое же сердце, моя душа и все то, сокрытое под грубыми слоями чувственной плоти – пожизненно принадлежат мюзиклам!
Чудесному, подлунному миру, где настроение создается одной лишь музыкой и неповторимым голосовым тембром, а не невротическими ужимками и прыжками... ("и декорации, декорации на порядок роскошнее и изящнее!", - тихонько шепчет мне на ушко "любитель красивостей" зрительный вектор!))
Думаю, еще как-нибудь попробовать балет - чем Меф не шутит, в конце концов! ^__^
А вот Трупа сегодня было по-настоящему жалко…
Это же надо было – не ознакомиться с текстом Гете даже накануне представления!..
"...Ну все, с театрами я завязал" – безапелляционно заявил мой домашний лапоть, когда мы синхронно покидали актовый зал, живородящим потоком вливаясь в сумрачные кулуары раздевалки…

@музыка: Мастер - "Берегись"

@настроение: no more fears...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~A Point of No Return...~

No comm.
No comm.
No comm.

@музыка: Lacrimosa - Fassade (1. Satz)

@настроение: Who`s next?... >_<

@темы: R.I.P., глаза - взорванные яйца, morbid existence

---

~Goodbye, A Thin White Duke...~

Внезапно вот и Дэвида больше не стало...
Человек, Упавший на Землю, триумфально возвращается на свою родную Темную Звезду.
Забавно, а ведь в Аду уже давным-давно зажигает не одна супер-рок-группа...

@музыка: Otto Dix - "Эго"

@настроение: (>__<

@темы: R.I.P., воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

---

~Tulpa-mantra-magic~

Ше – пронзающий насквозь, свинцово-черный взгляд;
Дар – сильные руки оплетают предплечья.
~~~~~~~~~~~~~
Ка – властный Demon the Keeper, всегда парящий надо мною;
Ли – танец плоти в лунном сиянии;
Го – полет души в неигровом пространстве...

@музыка: Midnight Syndicate - "Unhallowed Ground"

@настроение: вместе веселее...)

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, theurgia - goetia

---

~Always The Bitter End...~

Это не я.
Фанерная хлорофилловая миома, скуренная в сопрелый, известковый прах.
Завернутая в полэитилен бесцветная нитка кишок и вздернутых в пыточном экстазе сухожилий.
Это не я.

@музыка: Worthless Lament - "In The Clutches Of Rain"

@настроение: в клоки кровавые, костищи трухлявые...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~From Ashram With Love...~

>Медитация есть праздник, взаимодействие противоположностей и расслабление после напряжения.
Когда вы раздвоены, ваша душа борется сама с собой.
Не бойтесь сумасшествия, ведь правильный и спокойный - значит мертвый.
То, что освобождает – это экстатика буйного, упоительного танца.
Все подавленное и тщательно схороненное должно найти себе выход.
Необходимо принять себя таковым, какой ты есть. Со всеми тяжбами и нервозами, но без осуждения.
Принятие того, что вы есть, создает единство.
~OSHO

@музыка: Eisregen - "Fleischbrand"

@настроение: We are gonna have a Gothic New Year! ^_^

@темы: morbid existence, с миру по нитке

---

~Dancin' With the Devil ~ Killed By Death...~

Вот и Лемми все.
Человек - эпоха, коронованное божество хард-рока еще при жизни.
Низкий, прокуренный, чувственный голос - словно абразивной наждачной бумагой по барабанным перепонкам.
Тяжелые, грязные, вальяжно-распутные гитарные риффы и первобытный шквал аритмии ударных.
Спасибо тебе за все - огромное, болезненное, сухим камнем в глотке застрявшее - спасибо.
Таких, как ты больше не будет.
Never Forget. Never Stop Dreaming.

@музыка: Motorhead - "Ace Of Spades", "Overkill", "Killed By Death", etc...

@настроение: тоскливо и зябко...

@темы: R.I.P., гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, my music my air, morbid existence