~Bolzer Time & Other Meat - January Retro~

Ортодоксальные швейцарцы Bolzer в задрипанно-пронюханном «Шале» на Нагорной.
Место проведения – заштатный семейный ресторанчик альпийской кухоньки.
Аккурат возле поплывших заснеженных пригорков и канатной дороги.
Выходной. Цивильного, разжиревшего народу – пруд-пруди.
Официанты носятся вокруг пристреленными утками, воздух вибрирует тошнотворной эстрадой, дородные мамаши с детишками грозно хомячат остывшие макароны.
И исподлобья поглядывают на множащиеся кучки колючих, нелюдимых дикарей.
Дикари облачены в черную сатанинскую рванину олдскульных маек, плотную кожу, шипастые наручи и широкие пояса с патронташем. Косматые, маргинальные и на всю крышу пробитые. Некоторые – в излюбленном мертвецком корпспэйнте, подобные немочи древней, с вовнутрь запавшими, тусклыми глазищами.
В ожидании протоинфернального действа мизантропы от металла чинно глушат пиво, курят душистый Captian Black и редко, но уничижительно оглядывают прожорливых гомосапиенсов…
Которые, подобно початку цветной капусты, зеленеют, пучатся и обмирают прямо на глазах, будто бы узревшие команду «Восставших из Ада» полным демоническим составом.
А потом явились сами организаторы и распахнули для нас двери в Библиотеку…
Макро-концертный зал, судя по всему, обитый звуконепроницаемым материалом.
Сцена практически сливается с площадкой, вдоль периметра стен – деревянные полки, заставленные растрепанными книгами.
И началось Месиво.
Именно так, с буквы большой.
Бесноватая, алчущая мясорубка дробленого звука и распялено-кровавого света.
Мясорубка, которая давится твоими внутренностями, хрящами, окровавленной глоткой.
Отхаркивает в атмосферу веера багряных брызг и душу перерабатывает в совершенный, монструозный фарш.

@музыка: Midnight Odyssey - "Magica"

@настроение: Mary Fool`s Day...

@темы: дела концертные, воспоминания в банке с формалином, guro-charm, с миру по нитке

---

~Enjoy This Pain...~

Каждое утро Бог формирует свой кабинет...
А потом у меня было две головы – большая для грусти и крохотная для веселья....

Ален Боске и Ruben Grigorian

У меня не может быть Икс – личности.
Только единство с вещами, окружающими меня.
Ведь изначально мы есть все. В нас есть все.
Страхи, неуверенность, тоска и сомнения.
В формате целого мира все это – такое маленькое и ничтожное говно…
Мира, который отнюдь не то, чем зачастую кажется.
Сыграть бы в другие игры.
Не в сопливые грейта-пинки-лавы, а в безжалостное подчинение.
Не в тупое безучастие к происходящему, а в роковую одержимость.
И ведь так хочется, до желудочных колик хочется с головой ковырнуться в глазурованные обманки пространств Иных…
Стать астральным путешественником и визионером.
Поочередно пребывая в различных плоскостях единой пасти безумия…
И я выплавлю себя заново.
Обязательно соберу в единый безупречный клоубок проводов и микросхем, да.
И так, чтобы боль воедино с канальцами кожи срослась, став совершенным, новым Оружием...

@музыка: Ghost Bath - "Golden Number"

@настроение: асфиксическое

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Chaos Nightmarika ~

Старые, старые, до дыр изломанных протертые сны.
О потаенных комнатах и перепланировках души.
Это мой дом и одновременно нет.
Длинные коридоры с сокровенными закутками.
Спаленка - мастерская – игровая – спортзал.
И необычная, незаметная глазу комнатка – барахолица.
Шезлонг, стеклянные панельки, лиловые агротубусы, голографические наклейки.
О забегаловке дорожной, куда я прихожу каждый год на встречу с мамой.
В отведенную дату, табельное число в календаре.
Пропустив пару лет, я возвращаюсь внове, но мамы-то нет.
Забегаловка разрослась, стала круче, элитарнее и пышнее.
Но мамы-то больше нет. Мама не ждет…
О внеочередном туссе на хатке незнакомой.
Я, Рыж и Даша.
Из неприглашенных – внезапно Паукар Вами.
Он просто избивает меня в телячий фарш.
Кулаками борцовыми месит лицо.
Кожа отслаивается, мышцы проминаются, лицевые кости трещат – и ломаются.
Физиономия – что земляничный пудинг, с редким вкраплением околоток-зубов.
А потом он хватает меня за ногу и об пол начинает бить.
Методично раскатывает по всей окружной мебели.
Девочки плачут надрывно, в три полнокровных ручья.
А он ведь всего лишь убийца.
С навсегда засвеченной палитрой эмотивных чувств.
Отфутболенная подобно зашкваренному мячу, тушка моя оказывается все ближе к двери.
И я уже даже плюю на свою ссаную гордыню.
Точнее, харкаю кровью в ее изуродованное, перешитое лицо.
Умоляю садиста убить меня.
Паукар подхватывает мой окровавленный, влажный ком на руки и….
сбрасывает с балкона.
Странно, что убийца не учел мои любимые трюки.
И то, что мерзлая земля окутана пушным снежным покрывалом.
И то, что я очень-очень, все еще хочу жить.
Поэтому худо-бедно поднимаюсь на перебитые ноги.
Сбрасываю невесть откуда взявшиеся резиновые сапоги – и бегу быстро, как могу.
Одноглазым, чумным, в мясо распоторошенное дивом.
Дома-коды-двери-подъезды-и тьма.
Все это – вереницей невнятной, замешенной, внутриутробной.
Я шлепаю голыми, проколотыми пятками по грязевой кристальной кашице.
Кажется, уже не одна.
И до усрачки невиданной, просто адово страшно…

@музыка: Mechina - "Erebus"

@настроение: мозги - в кучку...

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Flesh Blossoms~

Росчерк опавших, скабрезно – острых Таро-карт.
Умеренность, Звезда и Дьявол.
И в каждой из них можно обнаружить странную попарность.
Двоичность рудиментарного кода Бытия, воплощенного по-разному.
Девушка, под звездным небом изливающая в реку кувшины воды.
То же самая делает и крылатый, правда, без лоскута пропаренного неба над головой.
А Дьявол просто держит на привязи парочку диаметрально-кощных демонят.
Первая карта – ангел, вторая символизирует человека, третья – демона.
Иначе – трансформация в истинного Nocturnus Pavorum.
Вода – всегда эмоции, а плененные дьяволом – оборимые инстинкты жизни.
Очередной ковшик пищи для размышлений, мдааа.

@музыка: Grimoire - "Les Rumeurs Des Astres"

@настроение: кровоохочее

@темы: воспоминания в банке с формалином, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, theurgia - goetia

---

~As the Stars Torn Apart~

Мне нужны мантры. Кали Дурга, возможно.
Чтобы выветрить из башки все лишнее.
Достичь состояния блаженной пустоты.
Мне нужен вакуум в мыслеформах.
Точнее, полное их отсутствие.
Оборотная сторона, изнанка рефлексии – безмыслие.
Тогда, наверное, вернутся и сны.

@музыка: Khors - "Шляхом Кривавих Дорiг"

@настроение: need more cocaine...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, my music my air, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~Camera Obscura~

Что ж, и совсем все неплохо.
Даже любопытно как-то просыпаться не в дурмане вечернего бухалова, а вполне себе на терзвую головенку.
И настроение отчего- то ну оочень хорошее.
Всю ночь шел дождь - шуршал глухими паучатами по крышам.
Шел дождь и таял снег.
Поэтому картина мира за окном – гниловатая, но яркая, цвета пожухлой, отсыревшей листвы.
Которую я ловлю на ветру словно позабытый праздник детства.
Очень радует. Это больше не засвеченная серая пищевая пленка.
Миру вернули его краски; как следует отмыли и щедро напомадили, пусть и несколько вульгарно.
Зато продули с макушки пятисантиметровый слой клочковой пыли.
Воздух сгущен, тучен и шуршит невидимым дождевым крапом.
За окном будто бы прибавилось ржавости.
Красноватой и мокрой, словно отлогая жучиная спинка.
Или окисленное золото.
Островки истлевающего снега напоминают последние дорожки кокаина, замешанные вместе с истолченной цементной смесью.
Асфальты сияют ониксовым покрытием.
Сегодня окна – глазницы лучатся косяками гофрированных снежинок.
И так хочется сказать «спасибо» сиротливо раскинувшемуся лоскутку обтесанной кожи-природы за стеклом.
За то, что вернула краски ретранслируемой трехмерной картине и внутри, и снаружи.
За убаюкивающий шепот дождя этой ночью – еще одно «обьятие-спасибо»; за пепельно-сумрачное, будто бы жеодами хрома инкрустированное утро – спасибо.
Спасибо, что мы есть.
И, кажется, теперь я действительно знаю, зачем я действительно здесь.
Мысль такая теплая и безмятежная, точно свернувшийся на коленках котенок.
Как я могу быть одна, если весь мир во мне?
Если я обладаю столь неописуемым богатством, что даже высший разум ступорится в слабых попытках описать его?...

@музыка: Diary of Dreams - "Undividable"

@настроение: жить-дышать-и-поглощать

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

---

~ Sur La Rive Droite~

Добро пожаловать за край холодных скучных дней,
Я научу тебя играть с фантазией твоей.
Добро пожаловать на край последней западни,
Я научусь с тобой играть, лишь руку протяни.
Кукрыниксы, «Кайф»

Шагает Алиса по шахматным клеткам.
Она в Зазеркалье - спасибо таблеткам.

По Блейку это похоже на бракосочетание Ада и Рая; ибо художнику необходимо Зло. Вечная война, кровопролитная битва.
Счастливый человек всегда плохой актер.
Ведь настоящим артистом может быть только тот, кто умеет безгранично страдать и вбирает в себя это страдание целиком и полностью, подобно дымящейся требе богам Хаоса на костляво-кровоточном алтаре психастении. Раскалывающий душу и плоть невротизм, внутренняя ориентированность на конфликт – без них подлинного художника просто не существует.
Все творчество родом из Ницшеанской бездны.
Без хаоса невозможно и творчество.
Импровизированная жизнь есть тот сон, в котором я живу.
И вся история человечества сжата и заархивирована в форме проклеванного зрачка.
Мир вокруг - всего лишь мое собственное отражение.
Vision Chimerique как фрагментация эфемерной реальности.
И каждая вещь будет обладать ровно такой толикой смысла, которой наполнишь ее ты.
А Добро и Зло различаются только тем, что Зло не боится признаться во лжи.

@музыка: Hellraiser main theme~

@настроение: в преддверии Имболка грядущего...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~October Retrospective - Arctic Ride V~

Пи*децовость а-ля натюрель.
Уже на втором часу культ-похода спина раскалывается по швам, точно загнивающая арбузная корка, метко сшибленная ногой невидимого ушуиста.
Формирую лямки поудобнее, подкладываю под них покрасневшие ладони и подтягиваю рюкзачий навес ближе к холке. Так легче.
Взираю на окружающий мир через перебитые стеклышки цветного калейдоскопа.
Огнистое море медвежьих ягодок, скукоженная ржавость облетающих кустов под ногами и побледневшие узоры топкого, янтарно-зеленого мха.
Переправ через реку – ровно четыре штуки.
Где-то – напрямую вброд, едва ли загребая сапогами льдистую водицу, где-то – по замшелым трескучим мостикам, представляющим собой неровное опрокинутое бревно аккурат над шкварчащей, нефритово-черной бездной.
Адреналиновых выбросов – выше крыши.
Особенно когда эта самая крыша с внушительным заплечным грузилом вполне себе рискует чуть-чуть оступиться и феерично бухнуться вниз, прямиком в глубинную пучину многоглазую.
Все бы ничего, если бы на восьмом часу странствий мы… кхм, не потерялись.
Забрели в нехоженые болотистые угодья и едва ли не потеряли в оных Чекиста.
Осоловелые от усталости, бродили практически наугад, во тьме осязаемой и взбитой, словно прокисшие, печеночно-черные сливки. По огромным базальтовым камешкам, с минимальным источником электрического света – всего лишь два налобных фонарика на четверку путешественников.
Это уже даже не автопилот.
А оголенная, бессмысленная и беспощадная сила воли. Сила жизни.
Та, что бездумно пинает вперед и программирует на заранее прописанные, банальные действия.
Главное, чтобы ноги продолжали монотонно работать.
А остальное приложится в процессе.
Очень здорово, что во Тьме я умею обретать силу. Это помогло.
Ближе к 12 ночи мы – таки еле выползли на знакомую лесничью стоянку.
Зарядила мелкая снежная крошка – полумертвые девочки, едва ли шевеля окоченелыми придатками, ставят палатки, а выдохшиеся мальчики сотворяют костер и готовят пищу.
Что ж, блистательная, инкрустированная звездами ночь, дабы испытать наши спальные мешки в минусовой температуре.

@музыка: Siouxsie And The Banshees - "Face To Face"

@настроение: login, logout...~

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~Via Nightmaria ~

Сегодня я пытаюсь заснуть на расколотом диване в большой комнате.
Костяк дивана широкий, твердый и прохладный – кататься по постели можно сколько угодно, точно завернутая осетровая начинка в бледной рисовой бумаге. Простыни взбиты кремовой прослойкой, накрахмалены и свежи, одеял, подушек-игрушек – хоть отбавляй. Кровопузик, крошка Шу, малыш Банди… Сегодня все они охраняют мой сон.
Кошки дислоцируются, как всегда попарно – одна в интимной треуголке, другая – строго вдоль клетки грудной.
Однако же сон не идет, и я в своем вспененном, амальгамно-синем королевстве – точно полиэтиленом закатанная тушка чего-то ломкого и костляво-пористого.
Бессонная, апатичная такая и полураспятая в заломах простыни надушенной тушка.
Оно начинает стонать где-то около половины второго ночи.
Надрывно выдавливая из просипшей утробы булькающие, полиморфные звуки.
Словно бы подыхает – медленно, тягостно, с минорной расстановкой всхрипов.
Безвестное и позабытое всеми, оно будто бы прощается.
Да, я уже когда-то слышала подобные звуки.
Но много времени давно, и в комнате иной.
А еще за стенкой тогда лежала спящая мама.
Мышцы напряги, двери раствори, руку протяни…
Но теперь все иначе.
Забавно… забавно то, как постепенно холодеет моя плоть.
Облекаясь медяковой, бесстрашной обманкой.
Оно стонет уже более получаса, с редкими перегибами.
Но не из-за стены. Где - то в районе старого стенного шкафа-ДСП.
Утробненько, слегка слюняво, но словно бы сквозь скатанный ватман.
Оно стонет в моей комнате. Не от соседей.
Ни звуки секса. Ни звуки пыток.
Натужно - пузырчато и безысходно - влажно.
Кажется, когда-то так звучал мой папаша, под завязкой ужравшийся водкой на выходных.
Но чешуеть, сходить с ума, ужасаться, покрываться колотой изморозью - давно уже не наш прием.
Особенно в этой миленькой проклятущей хатке, где попеременно что - то падает по ночам, шкварчит, а в особо интересные дни календаря – полюбовно душит, незримыми лапками пережимая гроздья альвеол.
Поэтому я просто нащупываю мобилу во тьме, куце вытягиваю руку вперед и жму на REC.
* * *
И не будучи голословной, вот оно, заветное.
Стенания моего полуночного, и такого потерянного гостя.
Слушаем на максимальной громкости, начиная с минуты 1.01.
Если найдутся желающие, оф коорз.
cloud.mail.ru/public/59a42f5f8c98/%D0%93%D0%BE%...

@музыка: Freakly Mind - "Hit Me"

@настроение: п**децовость а-ля натюреель...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Den svarte siden ~

Ну не гот я, не гот... И тем не менее чертовски солидарна)

@музыка: Mechina -"Earth-Born Axiom"

@настроение: Jayati mahakali jayati, adya kali mata...

@темы: my music my air, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~Something about Dreams~

Бодрячком, пацанчики! ^_^
После огульных праздников выплываем в бассе сегодня ну просто на триумфальное ура!
Руки – словно вертолетные пропеллеры, щедро пенят прохладную воду и уносят вдаль на импровизированных гребнях гидрохлорида. Даже отжимаем крайнюю тренировочную дорожку с окамест дрейфующей мелочью.
В сравнении с жимом грифика весом под двадцатку – эти движения так, по сути своей – неокрепший детский лепет.
А дома меня сегодня ждут астрокарты, избранные Юнгинианские работы и новоиспеченный синтезатор - пожалуй, самый лучший и желанный подарок за всю мою недалекую жизнь. Плюс бесценный самоучитель Моната Нормана.
Трепещи, Лунная Соната - скоро мои пальчики окрепнут и достаточно приноровятся к нотному стану, и вот тогдаааа....

@музыка: Karma Rassa - "Taste of Sorrow"

@настроение: ла-ли-хоооооо!))))

@темы: my music my air, morbid existence, dreams of the wingless, ephemeral beauty splinters

---

~Anti - white and anti - man, I got the anti - future plan~

Не Солнцестояние, не священный Йоль, но все же...
Цифирный календарик и блескучая кучка под елочкой обязывают, да.

@музыка: Ordo Rosarius Equilibrio - "Do angels never cry and heaven never fall"

@настроение: шампань-шампань-шампань-шампаааань1!!!

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

---

~Just Dreaming,,,~

Полусонный, крохотный европейский городок с вымощенными краеугольными улочками.
Он напоминает мне сумрачный гибрид католического храма и шоколдано-бисквитного пирога.
Сюда я приехала на учебу, собственно.
В преддверии грядущих зимних празднеств по улице здесь бродит некий юродивый, замотанный в холщовую рванину провинциального аскета.
Вместе с ним – полуслепая, тучная бабища-пророчица в дырявом шерстяном платке и некий подзаборный алко-бомж в извечном травяном дурмане.
Такое вот анхолити грейвярд-тринити.
Юродивый, между тем, оказывается местным не-в-рот-ноги-класть идейным духовным лидером, да.
И нас вместе с Трупом приглашают на так называемый «мастер-класс очищения», где кокаин сыплется подобно февральской снежной крупке, а алкоголь изливается неиссякаемыми кисельными реками.
Как итог – сплошное делириум-беснование и животный свальный грех.
Я и Труп изо всех сил пытаемся прикинуться поломойными ветошями и незаметно пробиться к выходу, но… внезапно меня вытягивает в эпицентр оргиастического буйства длинный, волхообразный парень.
В качестве партнерши номер два, ибо он уже вовлечен в танец с истово-обнаженной, на-все-готовой девицей с огнисто-рыжими кольцами волос.
Кусаю затейника в похабно раззявленные, ко мне устремленные губы-присоски.
Обиженный Труп тем временем уходит восвояси, а вот распаленный желанием парень гневно швыряет мне в лицо на прощание:
«- Какого черта ты творишь, полоумная?!! Можно подумать, ты здесь не по своей воле!!»
* * *
Все тот же доморощенный городишко со странными средневековыми нравами.
Я восстанавливаюсь в университете, который, между прочим, похож на огромный полукруглый амфитеатр с целым выводком готических, сталактитово-песочных химер.
И нумерация аудиторий здесь тоже довольно любопытная: на первом этаже – 160 и выше, на втором – от нуля до первой сотни. Нужный мне кабинет расположен под 92 номером.
Забавно, но здесь со мной еще и Демина.
Она предлагает забить на практикум и сегодняшние пары.
Демина натужно лыбится пригоревшим пластиком и предлагает мне зеленоватые таблетки на ладони.
Таблетки в странном, мутно-желатиновом студне.
Похожем на полувыпаренную, загустелую мочу.
Но я не хочу ни таблеток, ни пропуска первых занятий.
Я хочу выгрызать и вкуривать гранит науки, больше ничего.
* * *
В очередной парасомной параллели я преследую хрупкую девушку в яркой оранжевой куртке а-ля милый саузпарковый самоубивец Кенни. Она нужна мне, словно глоток свежего, необколотого воздуха… или в качестве ответов на все мои накопившиеся вопросы.
А посему мы мечемся по хромированной, стеклянной лаборатории словно архаичные слонотопы, едва ли не сметая на своем пути бесчисленные конструкции-рекативы-колбочки…
Кажется, это уже было сновидение в сновидении, но под таблетками.
Принятыми еще в первой части, под незабвенным крылышком «юродивых» пророков.

@музыка: Ancient - "The Halls Of Eternity"

@настроение: ноу мо хэндмэйд... *__*

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином

---

~November Retro - The Phantom of the Opera Musical~

«Призрак Оперы» в МДМе на Фрунзенской в компании матери и отчима.
Театрализация во всех смыслах зашкаливает, куском пригвожденного мяса выдирая из бледных костищ анабиозно-мутного эвридэй-бытия и, без предупреждения, по самую маковку погружая в колдовскую, шалопутную атмосферу вечного Carna Vale.
Безусловно, постановка европейского уровня – фееричная и монументальная – особенно это касается декораций.
Помпезная, парчово-алая драпировка главной залы Гранд Опера мастерски сменяется сумрачным рисунком готического подземелья, окутанного жемчужными заводями тумана; барочные эскизы опереттовых комнаток – экспрессивным пиршеством плоти и фантасмагорических красок огульного карнавала; золоченые внутренности древних, как само парящее время фараоновых дворцов - промозглыми кладбищенскими склепами, увитыми каскадами влажной зелени, слабо мерцающей в лунном и свете и тающих отблесках пары зажженных свечей.
От органного набата заглавной темы предсказуемо течет жидкий мороз по островкам гусиной кожи, ну а гротескный «Маскарад» натурально ввергает в священное, беззаботное буйство, действуя на сознание не хуже парочки цветастых таблеток ЛСД.
Голоса актеров, правда, ничем особым не цепляют, а временами даже скатываются в довольно безликую, мышино-серую плоскость (за исключением партий Эрика и Карлотты, пожалуй… и все же вокальное воплощение моего идеального Призрака – порочный, соблазнительный, тягуче-темный и эмоциональнейший голос Марко… в формате группы «Найтвиш», естественно!)))
«Безизюмочные» так сказать, никакое сравнение не выдерживающие с коронованными любимцами оригинальной нотр-дамовской версии – Даниэлем Лавуа, Пельтье, Гару, во время живого представления которых (на простом юбилейном концерте, лишенном даже зачатков театральности!) чертова влага-из-глаз изливалась сама собой, а руки горели горячим-багровым от бесконечных, но ни в коей мере не механических оваций…
Вердикт – полноценная 4 с жирным минусом.
Ибо-ибо-ибо-ибо)

@музыка: Within Temptation - "Blooded"

@настроение: чебурахнутое)

@темы: дела концертные, morbid existence, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~October Retrospective - Arctic Ride IV~

Палаточная ночевка близ Хибин, в дождливом осеннем лесу, с обломком химического теплоида в спальном мешке и несколькими кусками зернового хлеба с сыром – вместо ужина. Поутру вызываем знакомого лодочника на огромном, изжелта-кариозном катере – очевидно, грозой флибустьеров среди утлых местечковых суденышек.
Добрый час шального волнореза, леденящего ребра штормового северного ветра-в-морду и осоловелых пируэтов на ощетинившихся пенистых гребешках.
И вот уже наши тяжелые лапти, облаченные в резиновые сапоги, смачно утопают в прибрежной грязи и неловко ступают по сакральному, суровому и отчужденному лону природы. Маслянистая, картинописная осень – тягучие, безмолвно-опаловые воды и взорванные, глазурованные кишки опадающих лиственниц, окрашенные в иззелена-медяковую охру.
Природы дикой и совещенной, на которую так хочется молится всуе.
Хохотать и плакать, шестеря коленками мутные галечные озерца, хохотать и плакать, обозревая туманные заводи остывших навьих вод и золотисто-ржавые пролески на горизонте.
Первые пять километров пути пройдены играючи, словно детские монопольные сетки.
Правда, Масенок умудрился уже на первых походных минутах затонуть в невидимом болотце, где не спасли даже по-голонеще натянутые сапожки.
Однако ничего страшного.
Подумаешь, извечные влажные хлюпалки в топотушках.
От постоянного движения ощущаешь тепло, которое не подарит ни один распаленный костерок в мире.
И поход сей гораздо эффективней недельной серии iron-up тренировок в незалежнем Титане, да.
Заунывный присед с 30-киллограмовыми блинчиками-грифом нервно конвульсирует где-то в сторонке.
Добравшись до второй лесничей стоянки, мы торжественно скинули наши рюкзаки со скарбом, кое-как утрамбовали оные еловыми ветками и уже налегке полезли на гору Нинчурт, к древнейшим сакральным Сейдам. Уже знакомое мне адопутешествие по гористой вертикальной круче с лакомой рассадой нетронутого черничника в пути.
Ну и медвежьим дерьмом, конечно. Которого здесь ну просто немерено.
Медвежья тропка, человечья тропка.
Какая к черту разница?...
Однако ползли мы четко, уверенно и непостижимо.
Руки дрались об острые камни, колючий ведьмин кустарник и неуклюжие гористые пролежни. Разреженный воздух приятно лакал нашу инфузорную усталость и игольчато-нежно раздирал застоявшиеся тромбы в легких.
И температура, неведомо-низко опускалась.
В кипейно-бледных, ледяных сферах наплывающего на гору тумана.
Наверх. Последние жилки перекручивая в игривое веретено бесконтрольной силы.
А там уже – не видно не зги.
Вид сверху - мучная, запорошенная пикселями реальность, стылые зеркальные озера и едва ли различимые священные каменистые дольмены рядом.
Добравшись наверх, обращаемся с Трупом к мешочку моих рукотворных рун.
Йера. Наутиз. Райдо.
Переварив сакральность момента, он начинает играть на варгане, укрывшись за мшистым валуном языческого святилища.
А я – медитировать, спустившись как можно глубже в бледную, проседающую кромку тумана.

@музыка: Лесьяр - "Анархия На Крови"

@настроение: панковатое)))

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~Demchog Dedicated~

...Как известно, мы живем и творим в мире, который сами и создаем.
Ведь даже критически настроенные ученые готовы признать сегодня, что обнаруженные ими мельчайшие частицы материального мира не существовали до того, как они начали их искать.
То - есть под сомнение поставлена сама реальность объекта в отрыве от смотрящего на него субъекта.
И как бы мы не изображали Вселенную, изображенное всегда является нашим собственным творением - проще говоря, чтобы зритель имел работу под названием "зрить", он должен сначала что-то создать; что-то, чтобы "зрить" это, понимаете?
И все это означает, что информация, собранная нами о мире не является истинной; это только наша индивидуальная версия истины.
Конечно же, мы сами создаем и разрушаем свои миры, и понятно что все процессы, происходящие в пространстве, непосредственно связаны с нашим мозгом. И уже с конца 60-х годов 20 века, (в восточных культурных традициях чуть раньше на 5 тыс. лет) известно, что при работе мозга возникают так называемые электрические и магнитные поля; и более сильные порождаются ритмической активностью коры, посылающей около восьмисот импульсов в секунду, что в наше время уже регистрируется так называемыми электроэнцефалографическими приборами.
Ну вы знаете.
И если колебания электрического и магнитного полей нашего мозга достигают 25-30 циклов в секунду, то мы обнаруживаем себя в так называемом "бодрствующем" состоянии, в котором мир воспринимается разделенным на "я" и "ты"; на то, что "внутри" и то, что "снаружи", на некий голос, несущийся из радиоприемника и на нас, что этот голос слышат.
Но стоит нам слегка задремать (то - есть если ваш мозг замедлит свою пульсацию до 8-12 циклов в секунду), то в этом состоянии вы уже обнаруживаете себя в реальности, которая менее плотна и уже способна к так называемым метаморфозам и трансформациям, перетеканиям из одной формы в другую...
И, наконец, если наш мозг успокаивается настолько, что будет производить волны частотой 1-2 цикла в секунду и ниже (то-есть войдет в состояние так называемого "глубокого сна"), то на этом уровне реальность предстанет как абсолютная открытость, совершенно вне форм и ограничений, как обнаженный потенциал в котором ВСЁ и из которого ВСЁ.
И здесь, как говорят некие продвинутые духовидцы, "даже упасть некуда".
И самое интересное то, что мы оказываемся в этом состоянии каждые 40 минут в течение ночного сна, только не помним об этом.
И согласитесь, это действительно что-то фантастическое - реальность одновременно и есть и нет... и это так ужасно звучит, верно?
Мир таков каким он выглядит, но в то же время он таким не является.
Мир не настолько плотен и реален, каким ты привык его считать, но он и не является миражом.
Мир не иллюзорен, как утверждают некоторые, но и не реален одновременно.
Именно зритель или наблюдатель создает свою наблюдаемую Вселенную - и каждый наблюдающий, как известно, смотрит свое и только свое кино. И это, следуя логике, означает, что такие характеристики как "правда и ложь", "достойное и недостойное", "правильное и неправильное" создаются умом наблюдателя в процессе восприятия и оценки того, что он воспринимает и оценивает, получается так, верно?
Зритель сам посредством своих творческих запросов сводит сигналы, например, из приемника к определенным категориям и воспринимает только то, что отвечает на вопросы, которые он сам и только сам способен себе задавать.
В итоге его мозг находит форму даже там, где ее нет вовсе или не находит даже там, где она стоит во весь рост и предельной воплощенности.
И получается что мы сами погружаем себя в так называемый обман и ложь, сами внутри себя создаем то, что называем потом истиной; но все это только слова, в которые мы волей обстоятельств уверовали.
Только мы определяем существование и несуществование всех возможных истин, высших, низших, иных или параллельных, реальность и нереальность, бога, богов, демонов и даже самого дьявола...

~Frankie- Show~

@музыка: Death SS - "Black Mass"

@настроение: ночной аудиальный галлюциноз... >_<

@темы: глаза - взорванные яйца, morbid existence, theurgia - goetia, с миру по нитке

---

~Ex nihilo nihil fit~

Ветви за окном вновь тяжелые, содалитово-остекленевшие, точно замороженные кости доисторических динозавров.
И я на их фоне – словно маленькое, сиплое существо, целиком проглоченное монстром.
Нечто среднее между поэмой экзистенциальной агонии и шизофреническим языком по Делезу.
И все так мило-конфетно разложено по пачечкам – софт человеческий.
Софт социальный, бытовой и даже духовный.
А-лю-минь.

@музыка: М.Р.Ф. - "Бессмертие"

@настроение: банка формалина, вискозы ломоть темный...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

---

~Midvinterblot~

И вот он, Йоль.
Сопрелая ржавая листва в карбоновых лужах растаявшего снега.
Королевство кривых и не всегда амальгамных зеркал.
Сказка астральных странствий на новый, техногенно-вычурный лад.
Опалово-черные свечи, винные возлияния и развеселый ритуальный розжиг всего отмершего и отжившего.
Сегодня ночью я буду грезить о Дикой Охоте в стане кровоохочих, хохочущих безумцев-эйнхериев.
Под знаменами требушиной вычерченных, лунным блеском освещенных Райдо-Эйваза-Перт.

@музыка: Nokturnal Mortum - "Lunar Poetry"

@настроение: falleth ritual~

@темы: morbid existence, dreams of the wingless, runes to my memory..., с миру по нитке

---

~Midvinterblot~

И вот он, Йоль.
Сопрелая ржавая листва в карбоновых лужах растаявшего снега.
Королевство кривых и не всегда амальгамных зеркал.
Сказка астральных странствий на новый, техногенно-вычурный лад.
Опалово-черные свечи, винные возлияния и развеселый ритуальный розжиг всего отмершего и отжившего.
Сегодня ночью я буду грезить о Дикой Охоте в стане кровоохочих, хоохчущих безумцев-эйнхериев.
Под знаменами требушиной вычерченных, лунным блеском освещенных Райдо-Эйваза-Перт.

@музыка: Nokturnal Mortum - "Lunar Poetry"

@настроение: falleth ritual~

---

~Creepy but Excellent ~

Сплошное говноупадничество какое-то.
Нет, биоритмы в относительном ажуре… но вот на деле все как-то *опно-феерично выходит...
Пытаюсь небезуспешно исцелить себя циклом исторических передач, пособием Москвиной, видеоуроками Зеланда и медитациями Ошо.
Предпоследний положительно компостирует мой мозг в томатную пасту.
И щедро мажет оную на околокосмическо-квазаровые краюхи энтропийного бытия...

@музыка: Alice Cooper - "Gimme"

@настроение: синусоидное

@темы: глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence