~Часовых дел Мастера~

Ну привет из МНПЦ наркологии, я вооль.
Конечно, не вожделенная психушка или улица Матросской Тишины, но все тот же хлеб.
В лакированном черном пиджачке, с прозрачным зонтиком наперевес, сбивчиво вышагиваю к кабинету главврача.
Чувствую себя готической корпспэйнт-Алисой в окружении целой тучи обдолбанных гномов.
Синячно-саднючих, упорото-прибацнутых, по стенам-локтям сползающих мокрыми обрывками туалетной бумаги.
Рассыпчатые, сахарно-коричнивые клавиши зубов, промокшая пленка-кожа, лиловые соцветия в изюмных прогалинах зрачков.
Нет-нет, меня не повязали. Пока еще.
Просто очередной трип по работе.

@музыка: Lebensessenz - "Der Walzer von Lotte"

@настроение: копаю могилы в небе...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Satan Mentor Triumvirát~

CULT OF FIRE в России, да.
Дивные арт-культисты от Black`a, чья родина - беззубая обитель Костницы и майринковского голема.
На первых же выходных после ДэРа аннигилируют во прах питерскую арену Феникса.
Чекистово паджеро оседлано уже заранее, бронь на онлайн-покупку билетов уточняется.
Ла-ли-хооо!!! ^_^

@музыка: Signs - "United in Tragedy"

@настроение: кофе, кошки, астрология...

@темы: дела концертные, my music my air, morbid existence, с миру по нитке

---

~The one of life's ugly truth~

Эта группа называется Аватар.
Плоть от плоти Артхауза. Хоть и МДМ.
Театральная сюр-психоделика в монохромном перехлестье света цирковых софитов.
Психопатия совершенная – ебнутая и аритмичная, гвоздями-ланцетами-скальпелями – прямо вовнутрь, по кровотоку вен и расслоившихся капилляров, сквозь обветшалую, уже продолбленную крышу.
Компостный взрыв ошметками непереваренного мозга – прямо в скучающую морду.
Клоунообразный Демиург рекомендует – все соцветия сладости и порока.
До тех пор, пока ты не пресытился жизнью своей собственной.
И обязательная, гротескная улыбочка эхолота – зубами продавленными, черно-белыми клавишами расквашенного пианино.
Ит смэлз лайк э фрикшоу, бэби.
Яаааа!

@музыка: Deine Lakaien - "Return"

@настроение: аватароидальное

@темы: глаза - взорванные яйца, my music my air, guro-charm, с миру по нитке

---

~Am I?...~

Реальность прогорает, расслаивается.
Трещит по скобами перехваченным швам.
Пунцовые искры в складках бархатной ширмы.
Окантовки, ретуши, разрывы.
Различные уровни четкости и глубины цвета.
Вот только начинка не меняется всуе.
Воспоминания – отпечатки – слепки.
Ситуации – обстоятельства - фрагменты и сны.
Все кажется повторяющимся.
Круговерть колеса Сансары – каждый день.
Kinda personal Pocket Hell.
Из вагона в вагон, из маркета в маркет.
Люди, лица – все одноразовые, словно шприцы, одинаковые.
Из илистой грязи вылепленные.
Стайка снующих в тамбуре ребят.
Бородач-путешественик с носками.
Все_это_я_уже_видела.
И даже более того – переживала собственной шкуркой.
Наверное, это все же лучше, чем творить себе дубликаты мира.
Семья? Иллюзия семьи? Иллюзия мертвой семьи? Увольте.
Или же нет?...
…

@музыка: SolitariusViator -"Город, Который Однажды Тебя Уничтожит"

@настроение: фрэнкофренительное!

@темы: глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

Madness in process... Another puddle.

Небольшая г**ночасть.
Кажется, эта липкая, гадкая чернушка вдохновения постепенно возвращается к опростоволосившемуся клоуну, да?...
Или все это - иллюзия, равно как и судорожный мир за пропотелыми стеклами очков?...

Автор: Demonia
Бета: она же
Фэндом: Ориджиналы
Персонажи: ангелы, демоны, смертные...
Рейтинг: NC-17 (в основном за сладкую расчлененку, но не только)
Жанры: ужасы, мистика, фэнтези, предапокалиптика.
Помимо прочего: слэш, фэмслэш, BDSM, много пестрого насилия и чуть-чуть нецензурной лексики.
Проба пера с апокалиптичной начинкой.
Нуар, мяско, кровушка, hard violence, шок-контент и прочий анабиозный букет.
Истинно верующим лучше не читать, ибо мои ангелы могут задеть ваши чувства.
Статус: в процессе
Саммари: Добро пожаловать в облицованный багряным неоном Серый Город.
Место, где смерть превращают в искусство, а ежечасное насилие является статистической нормой.
Место, где все боятся всех, а люди не просто циферки - скорее даже зарубки на твоем разделочном мачете.
И даже сдохнув здесь в никому не ведомой, грязной подворотне, ты вряд ли сможешь обрести покой.

Пролог.

http://demonia13.diary.ru/p182614128.htm?oam#more1

Глава 1. Сломанная печать.

http://demonia13.diary.ru/p182742331.htm?oam#more2

Глава 2. Летаргия.

http://demonia13.diary.ru/p183207259.htm?oam#more1

Глава 3. Эндоскопия.

Я думаю, это и есть Смерть.
Опальная, ныне нищебродствующая богиня, щедро изукрашенная гнилушками просеянных в саже бриллиантов и побегами засахаренных тигровых лилий.
Сквозь оловянные потеки тьмы она тянет ко мне свои истонченные, лучисто-бледные пальчики.
Богиня ласкает меня оплывающей, лишенной мяса челюстью, шершавой плетью вылизывает заскорузлое нёбо – тоненькую кожицу бугристых морщинок и желает забрать в свою сакральную опочивальню.
В замогильно-хмарное царство абстрактного времени, заштопанного покоя и деформированных крестов. Богиня вылизывает каждую чахоточную клетку и вторгается все глубже и глубже, умелыми лапками соскребая мутную пленочку с остывающих органов.
Иначе ведь быть не может, правда?...
И страха тоже нет.
Только отрешенная, к-сердцу-пришпиленная-благодарность.
Возьми. Носи. Укрась себя и пользуйся.
Крапленые волокна мышц – самые крепкие ниточки, которые ты только сможешь найти в своем царствие.
Подсыхающие стоки вен – источник ярчайших красок.
Печень и прочая требуха вполне сгодятся для прикормки излюбленных песиков.
А церебральными гирляндами кишок вполне себе можно украсить твои нежные плечи.
Если, конечно же, Ты позволишь.
Таким как я нет места в этой жизни.
Именно то, что я впитала в себя с первым глотком молока и крови матери.
Наверное, когда бог эйфорично тужился и выдаивал из себя ячейки сот для несвободолюбивых пчелок, он совершенно забыл про нас.
Он высосал мозги у доброй трети человечества, но совершенно забыл про нас.
Как же благостно то, что теперь это совершенно не важно.
Госпожа Смерть поглощает меня, одним махом костяничных пальчиков исключив из поля зрения все верхние лампы электрического света.
Да, света больше нет. Это приятно.
На губах – будто бы карамельные потеки стекляруса.
Медово-сливовая радуга больше не несет в себе боли.
Пастилка мира – на спичках растянутый макет, лишенный первозданных красок и звуков.
Будто бы прокипяченный в отбеливателе, но все еще беззвучно кричащий.
Мое или Её имя? Не знаю.
Должны ли мы здесь перестать плакать, раболепно подчиняясь законам пустоты?
Это ли мой долгожданный Рок-Сити Лэнд, обретенный столь пафосно и посмертно?
Призрачный Рай изгоев-неформалов, похожий на бесконечно-белесое, героиновое облако?...
Любимый тяжмет, галлоны пива и старые друзья?...
Нет.
Что-то не так.
Я слышу тонкий хруст костей, смолотых, просеянных, но будто бы собранных заново.
Я слышу стук – подобный нервному тику, частый-частый, в осклизлых шматах сваленного в сторону, уже переработанного мяса.
Чьи – то шаловливые пальчики подначивают и порхают, смеются и порхают жирноплотными, червивыми бабочками, кропотливо склеивая трупные (мои??) веки какой - то дурно пахнущей, комковатой массой…
Она разрастается в небе подобно проточному, кровяному облаку.
Она продолжает обнимать, высасывать, но и в то же время будто бы отталкивает.
Яшмовые куски божества истончаются, желудочной спиралью схлопываются и убаюкивают.
Кашевидные, разболтанные челюсти неба пузырятся высоковольтными зарницами, изрыгают
и нашептывают мне что-то позабытое, некогда очень важное и странно знакомое.
Нечто похожее на строки песен олдовых блэкарей Gift Illusion Wave:

Прямо на игле
Завтра будет рай
Если я доживу…

@музыка: Людвиг Ван Бетховен - "Аппассионата"

@настроение: оргаистическо-преподобный транс

@темы: маньячное, morbid existence, guro-charm, заметки на розовых салфетках

---

~Ах эта Клязьма-Клязьма-Клязьма...~

Рыбалушка имени дня рождения Алексия-Мефодия в Петушках.
Выруливаем на Клязьму боевым ололошным составом, аж на двух вездеходных авто – Руся-заводила, Трупец-на-дуде-игрец, гроза качалок Василиса, Колыч – витой Козлобородыч, думстер-именнинник вместе с братцем,Чекист - бедовый мастер подрывных дел, ну и, безусловно, скромная я.
Просто творец и мэйн хиро данной истории, и не более.
Просим любить и жаловать.
Саундтрэк – дичайшие русланд-каверы зарубежных поп-исполнителей вроде «шерри-шерри брэнди», последний альбом пэган-БМ-знакомцев Крада, ну и бессмертный аудиобук «Москва-Петушки», текст читает самолично Шнур.
Залепите мне уши воском на время, что ли…
А то высовываться из окошка наружу и ловить глоткой прокопченный Капотничий воздух уже порядком поднадоело что ли...

@музыка: Leonard Cohen - "Waiting for the Miracle"

@настроение: NBK, псилоцибин, текила

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~ Ruby Friday~

Так странно.
Мир все больше становится похожим на социальный стереотип.
Предсказуемый, продажный, поверхностный и жалкий до боли.
Дел – хмаро. Дел по самую глотку.
Газетными обрывками застревают в горле, облупленной стеариновой краской; плохая печать – пальцы испещрены темным палетом.
Галлюциогенное приключение – горько-пряное, как бельгийский шоколад королевы.
И глотка-горло забито вяжущей, прорезиненной субстанцией, по вкусу напоминающей древесный клей.
Оторопь. Оторопь-тремор в золой перепачканных пальцах.
Пахнет спаленными волосами и нагретым на солнце мазутом.
Едкие клубни дымка соскальзывает вниз по пористой, изрешеченной кромке сознания и вырисовывают свои причудливые алгоритмы обезвожено-желтым.
Сновидец. Анти-эго. Перкуссия бессознательного.
Все эти рефлекторные потоки – талой весенней водой на страницы.
Сыро, зыбко, пахнет сопревшими ноябрьскими листьями и червичиной землей.
Пахнет черноземом и мелованной побелкой.
Хирургические скобы – подточенной кольев грядой - под подбородком и на затылке.
Горбишься, ссыхаешься, обратно внутрь себя впадаешь.
Мнется, тянется, дырами сползает оболочка-парусина, под собою погребая кислотой размоченный скелет.
Бессознательно-серое кроется черным, обескровленное внутриутробное – личиночно-прогнившим.
Прахом развеянные споры иллюзий и язвочки оскопленных надежд.

@музыка: Herrschaft - "Apocalypse Child"

@настроение: вишни в венах, колесо под языком

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

---

~Operation Edelweiß - May Retrospective X. Totally the End~

Едем до дому, до хаты – с ветерком попутным и антидэпээсным.
Понавесили на авто-зеркало оберегов – мини-иконку Николая У + моток георгиевских ленточек – так что теперь хоть трава не расти!)))
В колонках верещит адов коктейль Молотова из казачьих песен, сладенького диско 80-х и последнего альбома Инквизишен. Громогласные призывы Ваффен СС «Зикх Хайль Виктория» внезапно перемежаются с творчеством некоего Мугу Айдамирова – «Выпьем за наш Кавказ», ну а моя изысканная симфо-неоклассика Блютэнгель чередуется с безголосо-истеричными воплями Булановой про разлучницу-сестру…
*____*
Труп, окропленный внезапно медом поэзии, зарисовывает самые яркие впечатления от поездки, а я пытаюсь вспомнить свою блиц-тройку занятных навыков-событий.
1). Безусловно, парящие орлы и лошади в тумане.
Таинственно и прекрасно.
2). Знакомство с деревенскими кроликами и последующее кусалово.
Определенный опыт.
3). Меня научили пить кофе с медом.
Просто приятно!))))

@музыка: The Rolling Stones - Ruby Tuesday

@настроение: по матреешкам!

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~Operation Edelweiß - May Retrospective IX~

Возвращаемся в Даргваз – скальный город мертвых.
Город-скkеп, глазурованный жемчужным войлоком тумана.
Немецкими истребителями над головами то и дело парят орлы.
Полуразрушенная крепостная башня века 17-го, монументальная, величавая, черно-серо-бурая; бездумно ласкаю ладонями старую, морщинистую кладку, прикрываю глаза и вжимаюсь всем телом в стылую плоть; так и хочется прикоснуться к камням губами и протяжным глотком выпить всю ее память, на одном дыхании, со скоростью дамасского клинка пронестись сквозь века и обратно.
Склепы вырастают прямо на подножии культового холма, словно усохшие опята, увенчанные почерневшими от обезвоживания, скурвившимися шляпами.



Глинобитные усыпальницы с крохотно-черными дырявыми ртами.
Млечно-белое на кариозно-желтом.
Тазобедренные кости, выбеленные ветрами черепа, каркасы расползающихся ребер, истлевшая одежда и черепки глиняной посуды. Фаланги пальцев безымянного мертвеца, с налепленными кое-где обмылками губчато-серой плоти судорожно сомкнуты и бесконечно тянутся вверх.
Запах – въедливый шлейф сладковатой гнильцы, сопрелого травяного сока и каких-то чистящих медикаментов.
Чем-то похоже на морг, если убрать все растительно-полевые изыски.

@музыка: Solitarius Viator - "Город, Который Однажды Тебя Уничтожит"

@настроение: за пол-часа до кареты в Абхазию! ^_^

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~Operation Edelweiß - May Retrospective VIII~

Медовые водопады.
Целый туристический комплекс в скальном ущелье.
Огрубевшие, суровые лики безымянных богов, самой природой врезанные в горную породу, подвесные мосточки на отлогих перешейках, диковинные, вечно мокрые камни, окропленные прихотливыми узорами плесени – медяно-кровавой, с каймой из осклизлой прозелени, пахнущей закисшим озоном; янтарно-серебристые, фееричные каскады низвергающейся оземь воды сияют карамельным леденцом и погружают в блаженную медитацию – визуально и аудиально, гортанным шелестом прекрасных наяд в ушах отражаясь…
Братва опять заправляется бараньей шашлычиной, Масенок же скромно кушает сырный хачан, прогревая продрогшие внутренности стаканчиком душистого глинтвейна.

@музыка: Avatar - "Torn Apart"

@настроение: need more nicotine...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~Operation Edelweiß - May Retrospective VII~

На повестке дня – Пятигорск собственной персоной.
Гуляем по местному Арбату (нам персонально даже экскурсию в Чечню предложили))), фотографируем памятник легендарного Кисы, застенчивого и куртуазного, кушаем туземный пломбир, столь щедро расхваленный Русом и напоследок взвиваемся на подвесном вагончике в самое сердце города.
Жаль только что не попали в музей Лермонтова и культовый бендеровский провал…(
Ближе к вечеру - банальная беспредел-пьянка с двоюродным братом Руса.
Розовошекий лысый шкафуля с манерами африканского кулана.
А еще сегодня Пашку раздосадованные пчелы ужалили, а меня кролик во время фотосессии с кормлением укусил, воть…(

@музыка: EverEve - Dies Irae (Grave New World)

@настроение: депрессив дум, кофе и сигареты

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~Operation Edelweiß - May Retrospective VI~

Северная Осетия, обрядовое святилище аланов - Реком, по преданию - одна из пролитых на землю слез бога, Кармадонское ущелье – место гибели небезызвестного Бодрова, город мертвых Даргваз…



Лопаем осетинские пироги в безлюдной летней гостинице, гуляем по потаенным тропкам смешанного леса в поисках ледникового источника, катаемся на очередном открытом фуникулере, дивимся культовому «храму возложенных черепов».



Отбиваемся от загребущих дпсников, чему вполне способствует малолетний Павел и моя не менее невинная детская физиономия.
В Даргваз выезжаем уже ближе к вечеру.
Карабкаемся в гору по крутой, винтовой кромке ущелья; по левую руку вырастает строй едва ли приметных выбеленных столбиков, похожих на редкие кариозные зубки во рту инфицированного калеки.
За зубками скалится каменистая, проклепанная бездна.
Туман неотвратимо сгущается и пухнет, тягучими набрякшими щупальцами выползает в чернеющее никуда, автомобильные фары едва ли пропарывают колдовской морок на ближайший метр.
Не видно не зги. Мы натурально на волоске.



Рус предельно сосредоточен и практически не нервничает внешне.
Только крепче впивается лоснящимися руками в руль на особо заковыристых поворотах.
Труп вяло матерится сквозь зубы и своим самым беззаботным тоном пытается приободрить младшего, которому уже явно не по себе от горного экстрима.
Внезапно опрокинутый призрачный туман в предместьях древнего Некрополиса, неотмеченная на карте дорога, а на часах – практически полночь.
В общем, очередное визуальное воплощение молодежного ужастика, да.
Масенок же…
Масенок в охмеленном восхищении липнет к стеклу и сияет лихорадочно горящими глазами не хуже военных прожекторов. Чувствует себя как никогда живым и с оголтелым интересом впитывает в себя аномально-потустороннюю атмосферу, полновластно царящую за стеклом.
…
В подобной тьме тьмущей, никакие заветные склепы, мы, разумеется, не нашли.
И, само собой, потерялись.
Колесили в безымянном глухарнике туда-сюда, аж на все четыре стороны путь свой избирая; навигатор – полная шляпа, в позабытом богами месте работать не желает; вокруг же – ни одной живой или полуживой души, только редкие полусонные коровы на привязи встречаются вдоль сельских тропушек.
Не солоно хлебавши в городе мертвых, вернулись домой к 3 часам ночи.
Не знаю, как остальные, но я почему-то более чем счастливая...

@музыка: God Destruction - "Bastard Pig"

@настроение: шашки наголо, Абхазия не дремлет!

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~Operation Edelweiß - May Retrospective V~

Долина нарзанов с утлой минеральной водицей, проржавевшей пеной истекающей прямо из-под земли.
Как кому, но мне сия целебная бня по вкусу не пришлась – слишком уж явственная нотка окисленного железа и непонятных гумусообразных примесей.
Благодарю покорнейше, уж лучше я продолжу новотерскую в стекле хлебать.
Парочка подъёмников – фуникулеров, открытых и закрытых, чувство пьянящего восторга, нежно распирающее внутренности, целое стадо диких горных туров, ютящееся прямо под сверзнутыми в пропасть ногами, легкое головокружение – и вот они, снежные шапки Эльбруса, ослепительно-величавые, похожие на почти что совершенный дамский бюст.
Пока неутомимая бригада лихо раскатывает вотанюгендовский флаг, чуть спускаюсь вниз по склону, пока еще не совсем понимая, где на горизонте заканчивается снег и начинается небо. Подбираю по пути самые блестящие камушки-слюдянки, нагретые полуденным солнцем и карабкаюсь на плоский валун – медитировать всуе.

@музыка: Herrschaft - "The Defenders"

@настроение: в глубоком астрале.... >_<

@темы: воспоминания в банке с формалином, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~Waves of Steel and Red~

Это уже не хэппи – вагон, а хэппи - лайф какая – то.
Куском обезвоженного, припадочного мяса заталкиваю себя в чертов поезд.
Наблюдаю за бойкой торговлей деревенского бизнесмена в электричке – основного поставщика говнопива, в то время как необъятная салистая тетка стряхнула ботинки и разложила свои вонючие конечности на всеобщее удушение.
Душно-парко-припечено.
Нестерпимо воняет тухляцким мясом – сосед жрет несъедобный станционный беляш.
Видение вживую напирающего, желтково-кровавого глаза.
Жонглирую искристыми полусферами всуе, отмахиваюсь от тягучего, чернявого морока.
21 встреча на зеленой, кое-где даже назвали ребенком.
С картой на доставке.
И домогающийся дедок, соучастник журнала «Набат» в придачу.
Даже не клиент – а так, случайно подвернувшийся высокоактивный альфонсо пенсионерского возраста.
Тяжко быть мелковозрастной няшей с улыбкою нежной и цветущим телом…
Мария, Мария, ваз зовут, как деву святую…
Вам 19?... Нет, ну мы не случайно так встретились…
Я буду ждать вас здесь послезавтра, испеку яблочный пирог.
Мария, вы знаете, у меня жена умерла.
И мне очень, очень нужна домработница!
Я буду вам любые деньги платить, Марии-я…
>_<
Я хочу блевать?
Нет, отнюдь.
Я просто хочу уснуть.
Ничтожным, беспробудным сном.
С холодным кольцом наручников на поврежденном запястье.

@музыка: Beati Mortui - "Deathrow (feat B. Kramm)"

@настроение: даз вайн, даз абсент, даз люхе...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

---

~One more sweety nightmire~

Убаюкивающий шепот дождя. Прослойка никотинового воздуха в легких.
Готовлюсь ко сну. Никаких нейролептиков и седативов.
Простыни перетекают меж пальцев – холодные, заскорузлые.
Кошки уже устроились теплыми урчащими гнездышками – на груди и животе.
Веки поблекшие смеживаются, стекают вниз аморфными створками.
Я слышу голос, засыпая.
Дребезжащее, резонирующее эхо в паре агрессивных, потусторонних нот.
«Одна, одна, одна, теперь одна, я знаю…
И сделать я теперь могу, все, что угодно...»
Студень-мороз распускает клофелиново-бледные цветы на коже.
Мне снится работа, оптовая цветочная база, аромат свежезаваренного кофе.
А потом Оно – в моей постели, сзади.
Оно принимает облик мистера V на пару мгновений.
Бескровно-бледной летучей мышью нависает, возбужденно трется о гениталии.
Осязаю цепкие костистые пальцы, намертво впившиеся в горло.
А еще у него очень маленькая, кусачая голова.
И челюсть красная с бритвенными зубками, будто бы вбитая вовнутрь.
Оно дышит надсадно и хрипло, будто через кабаловский респиратор.
Но мне плевать на его полудракульский, получужой облик.
Я дрожу и прижимаюсь ответно, так хочется, чтобы Оно…
Однако нет.
Коралловая акулья челюсть внезапно вонзается в мой череп.
Точнее, затылок – пропарывает голодно и смачно, будто бы пытаясь высосать сырой мозг.
Кровища хлещет ритмичными помповыми протоками.
Заливает чернотою лоб, теплыми ручьями марает белоснежное белье.
Волосы отяжелели, пропитанные кровью.
Волосы тянут вниз, подобно металлической скальповой оплетке.
И тут мне становится страшно.
Страшно умереть одной, в собственной постели от *банной потери крови.
Потому что, *лядь, я опять не могу собрать себя по кускам и с лежака чертова подняться.
Я будто бы наполовину растворена, распята на жерновах междумирья...
Собираю в кулак – методично и цепко.
По осколкам резанным - то, что осталось.
И – пулей-духом сразу же в ванную комнату – голову пробитую в настенном зеркале изучать.
Ведь ощущения были, едва ли отличимые от настоящих...

@музыка: Into the Abyss - "Malvasia"

@настроение: **анно-патетичное...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Кроводрамы истоки~

Иногда мне кажется, что жизнеописание моей семьи вполне себе можно экранировать.
Под заглавием кратким, но хлестким.
«Клан» вполне себе подойдет.
Просто и без изысков.
Ибо драматизма, кровищи и смертей здесь хватит на пяток каких-нибудь пресловутых "Прирожденных убийц".
Итак, немного о корневищах древности.
Сначала отцовская родня.
Бабка Анна. Замужем дважды.
Первого ее мужа (по слухам - генерала, или какого другого высшего чинушу) сослали в неизвестность после того, как бабуля, проживая на Украине, конкретно проистерила в его рабочем кабинете и в запале чувств порвала некую жизненно важную бумажку.
Результат – первый дед пропал всуе и неизвестно в каких лагерях.
Муж намба ту.
Здесь опять бабуля постаралась. Норовистая была женщина, гневливая и истеричная.
Зимой в доме плохо работала телевизионная антенна, вот она и отправила своего благоверного на крышу. Поломку исправлять.
Результат – сорвавшийся трупик горе-ремонтника дедушки во дворе.
Но у Анны оставалось трое детей.
Два мальчика, одна девочка.
Девочку она сгноила довольно быстро.
Редкой красавицей, кстати, была моя безымянная тетя.
Все умерли, только трухлявые фотокарточки остались.
Большие оленьи глаза, соболиные брови, светло-русые волосы – тяжелая и блестящая косица.
Губки припухлые, уголками вниз – скорбно-печальные.
И нигде не выписано ее имя.
Лет в 18 она пошла гулять со своим любимым парубком.
А ночью не вернулась.
На следующее утро моя бабка отказалась пускать ее на порог нашей квартиры.
Мол, «не нужна ты здесь больше, разгульная девка. Возвращайся туда, откуда пришла».
И моя молодая тетя действительно вернулась.
Только на платформу Панки.
Для того, чтобы броситься под поезд.
И никогда более не возвращаться под крыло «матушки».



Старший сын, брат моего отца со странным именем Лим – от первого брака.
Этого Аннушка по жизни чихвостила то в хвост, то в гриву.
Его супруга – хорошо мне знакомая по босоногому детству тетя Римма – умерла в самом расцвете сил.
Отчего да почему – врачи стоически умалчивали.
Судьба Лима мне также неизвестна.
Судя по скудно собранным фактам, ему на данный момент должно быть лет 65-70.
И если он и жив, то, скорее всего, прозябает нынче в доме для престарелых.
Опять же слухи.
Остается мой отец.
Слабовольный алкоголик.
Сковырнулся с пятого этажа нашей квартиры перебитой ласточкой.
Бабка Анна же, умерла в своей постели за 10 лет до его скоропостижного полета.
Во сне.
Материнская линия.
Прабабка была баптисткой.
В деревне шептались, что она может ниспослать бурю и вызывать падучую болячку у скота.
Перед смертью (естественной) шибко ударилась в христианство и активно замаливала грехи. Мать рассказывала, что, стоя полностью обнаженной на крыльце, прабабка творила странные пассы руками и каждое утро уходила в лес.
Интересненько.
Прадедушка-кроликовод умер от сердечного приступа.
Правда, потом его тень еще 2 года преследовала мою мать и душила во снах.
(воспоминания мамы, опять же).
Дедушка и бабушка.
Шестеро детей, обширное хозяйство.
Бабушка умерла от рака груди, в страшных мучениях.
Потому что супруг ее был страшным ревнивцем и постоянно бил.
Его звали Александр.
Однажды, когда та задержалась с работы, даже топор в обеденный столик вбил.
Для устрашения.
Шестеро детей, включая мою маму.
Старший сын – мой дядя Вася – нынче медленно, но верно умирает.
В свое время его даже вроде бы сглазили на смерть.
Вот только как в сказке – мама увидела вещий сон, полетела по экстрасенсам, и давай братца, пока еще неупокоенного, спасать.
Помогло. Аж на целых 10 лет.
Еще одной сестре – Марине – не так повезло.
Любимая тетя, в деревенской усадьбинке которой я проводила каждое лето когда-то.
Босыми ногами – по травам колючим, парное козье молоко…
Медсестра. Дипломированная. А муж ее – Игорь – значился ментом.
Ублюдина та еще. Руки на нее распускал. До сих пор отлично помню его морду – лживую, усатую, лоснящуюся, ментярную…
Они развестись ведь собирались. Однако Игорю очень уж пригляделся наш семейный дом. И вот, на кануне развода, она попала в аварию. Летальный исход.
Экспертиза показала – не работали тормоза.
А друзья по-соседству говорили, что накануне Игорь долгое время возился с машиной.
Однако же мент. И более того. Хер докажешь.
И половина родового гнезда теперь принадлежит ему.
Куда он, кстати, сразу же привел себе новую бабу.
А ведь даже месяца тогда еще не прошло со смерти законной супруги…
Девочку, шестую и самую маленькую в семье бабули-дедули, звали Розочкой.
Она сгорела в дедушкином доме, даже не отпраздновав и годика…
Но дело даже не в этом.
Первого своего ребенка, девочку, тетя Марина тоже назвала Розой – в честь погибшей сестренки.
И она… она повторила судьбу своей горе-тезки.
Грудничком сгорела заживо.
Тетя Света. Четвертая сестра, профессионально занимается росписью гжельского фарфора.
Ее первый сын – мой двоюродный брат Алешка в возрасте 15 лет утонул, купаясь на речке.
И на десерт – самая младшая сестра, из ныне живущих. Валентина.
Отцеубийца.
Да. Она зарезала моего дедушку ножом для разделки мяса.
Валентина, дева довольно легкого поведения, жила вместе с двумя детьми под его крышей. А дед все еще имел гнусную привычку – по пьяни избивать ее и малолетних детей. В память о супруге, скорее всего.
И однажды она просто не выдержала. Предохранители перегорели.
После сеанса рукоприкладства она выбежала с ножом на улицу.
Приблизилась к лавочке, на которой «отдыхал» дедуля.
И раз пять вонзила в его расслабленную тушку нож.
Валентину оправдали.
Впаяли только условный срок, ибо на тот момент у нее был грудной ребенок.
А вот дедушка Саша тоже слыл на всю деревню известным ведуном.
К его закрытому гробу, поговаривают, накануне погребения стянулась целая уймища бродячих котов и кошек. И целую ночь до похорон они верещали на всю деревню – дичайшими, страшными воплями…

@музыка: Beati Mortui - "Alone"

@настроение: ....................................

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~One more suicidal fantasy~

Пахи-пах в незалежнем Люблино.
Штудирую Кастанеду, учусь постепенно видеть знаки своих хранителей.
Два ворона над челом вьются, нестрелянные собаки возле дома встречают.
Глаза, кажется, мутируют и мажутся, плещутся на донышке черной сукровью.
Пейот, диаблеры, умито и люди… снова люди, люди, люди...
Ритуальной бязью ложатся найтмайры на осознанием воспаленное нутро.
Макабрические суицидальные дримеры в зачерствевшем небе, раскрашенном кармином и мастикой, стиснутом челюстями отциклеванных крыш.

@музыка: Beati Mortui - "Soulreaper"

@настроение: будто-бы-вмазанное

@темы: глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

Homo homini - Retro~

Пустые шкафы смотрят на меня бурыми, пробитыми глазницами.
Редкое белье стекает вниз пенной сукровицей.
Непонимающие кошки слоняются по углам тенями отца Гамлета.
Alone now. Ever and ever.... и целая эпоха канула в Лету.
Вот только я не верю, что мама здесь больше не живет.
Предохранитель не перегорел еще, генератор фракталов не переключился.
Просто не верю.

***


Retrospective~
Странный день.
Зеркало на трюмо, само собой выпавшее из золоченой оплетки.
Попеременные звонки на личный телефон – бессловные, шкварчащие и низкочастотные.
Последний бокал – вдребезги.
Чешский хрусталь, новогодний подарок матери.
*б вашу мать, символично-то все как!...
Только вчера я узнала, что она съезжает уже сегодня.
За полторы недели до назначенной росписи-свадьбы.
И вот уже я усердно помогаю паковать пухлые безразмерные сумки из прочных синтетических волокон.
Организовываю, соглашаю, складываю идеально по линейке, в то время как мать нервозно курит.
Сигарета за сигаретой. В накрашенных губах исчезает невидимый фильтр.
По огроменному пакету с кремами-косметикой и летней обувью.
Чуть меньше - с таблетками, украшениями и разноперыми заколками в волосы.
Зарядками, нетбуками и прочей необходимой шушерой.
Пара неподъемных, по швам трещащих гроба набита исключительно шмотками.
Чуть позже - учавствую в щедрой раздаче слонов.
Да мне-то, собственно, ничего не надо.
Кроме затейливого фамильного колечка с янтарем.
Принадлежавший ранее покойной бабушке Розе и разбившейся в автокатастрофе тете Марине.
Которое вот уже давно пылится в огромной шкатулке и не налезает маме даже на мизинец.
Я терпеть не могу золото и презираю теплый, солнечный янтарь как камень.
Но именно эта артефактная вещица завораживает меня с самого детства...
Бешеная, но при том защитная энергетика. Просто бешеная.
Просить даже не приходится.
Словно читая мои мысли, мама протягивает мне искомое колечко....
Понятное дело, без мокричной сырости тут дело не обошлось.

@музыка: Fleur, вся дискография

@настроение: больше не будет больно и плохо, сегодня не кончится никогда...

@темы: глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~Operation Edelweiß - May Retrospective IV~

Не успели расквартироваться у хлебосольной когорты Русовых родственников, как уже держим путь в другую, более махровую и запущенную деревеньку – Солдатское, к бабе Зине, олдовой приверженке секты «свидетелей Иеговы».
«Все будет хорошо. Просто Иегова скоро сожжет всех плохих людей…»
Культ-программа отсутствует как таковая, матрасничаем и болты пинаем всласть.



Этим вон, трем архаровцам-лбам, шашлык из баранины подавай.
С периодичностью раз в 2-3 часа.
Хорошо еще, что Масю-миротворцу слезно удалось отговорить болезных от покупки живого барана.
С последующим перерезанием горла и поглощением еще теплой плоти.
И лютого забоя домашнего кролика кстати, тоже.
А посему – едем в ближайший городок на рыночную площадь.



Оголтелые трупоеды отхватывают себе около 6,5 кг мясца вместе с цельной клетью бараньих ребер.
Волокнистое и влажное, оно сумрачно блестит, словно полированная поверхность коралла.
Вегетарианцы в лице скромной меня в свою очередь довольствуются зерновым хлебом и блюдом свежеиспеченных сырников.
Ближе к полуночи уходим на ночную прогулку в поле.
Мимо старого деревенского кладбища, по кромке застойных луж, едва ли подсвеченных мраморными бликами луны, застывшей в непроглядном монолите гематитовых туч.
Над головой – сплошное полотнище синего бархата, вспоротое осколками звезд.
И грудь полнится одуряющими ароматами свежести и отсыревших полевых трав.
Рус ведет нас вперед интуитивно, не обронив ни единого слова – точно опытная гончая, взявшая хозяйский след.
К небольшому, обветшавшему мостику.
Металлические проржавевшие балки и частично скрошенный в реку железобетон.
Мостик между мирами, на котором меня внезапно охватывает безотчетный ужас.
Которого никогда раньше не наблюдалось.
До знакомства с треклятым луховичным бревном, естественно.
Ступаю вперед – неуклюже, потерянно – лихорадочная дрожь, куча лишних, обреченных движений, которые явно сквозят суицидальной попыткой сковырнуться вниз…
В эти моменты я словно бы теряю контроль над собственным телом.
Страх – вот что остается главным рулевым на всех нервных окончаниях.
И это мне не нравится.
Совершенно не нравится.

@музыка: Kruger - "Крест и огонь"

@настроение: зеленые маргиналы на тропе войны!!

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Operation Edelweiß - May Retrospective III~

Рус начал выдыхаться уже к 10 часам вечера.
Ну а ближе к 2.00 мы плавно съехали на обочину и устроились дремать в машине.
По телефонному будильнику, ровно на 3 часа.
Прощайте, милые Шахты, куда мы собирались заехать по пути к трушным Труповым друзьям.
Где, по слухам, расположено ну просто чудесное, поазабытое-позаброшенное подземелье – лабиринт ака бывшая военная база…
Я вот тоже чувствую себя неважнецки – оно и ежу понятно.
Вместе со своей отекшей задницей и накопившемся недосыпом часов под 30.


* * *
И снова скользкая, свалявшаяся жижа сумерек липнет к стеклам машины.
Рассвет похож на дрожащие, водянистые полоски тонко нарезанной ветчины.
Титаническим усилием приподнимаю веки и тетивой натягиваю мышцы.
Кости хрустят, глухо перекатываются, словно истленные гнилушки на дне пиратского сундука.
В лицо – целый потоп тепловатой, мерзостной водицы из пластиковой бутылки.
И снова дорога – венозный, озоново-серый серпантин петель и стачек под туго набрякшей опухолью неба. Дождь рисует обезглавленных, схематичных человечков на пыльном стекле и их же смывает – каскадом равномерным, желейно-прозрачным.
Развлекаю себя тем, что снимаю проносящиеся мимо города в мутных потоках воды.
В любимом ЧБ, сквозь замаранное снаружи стекло.
А вот и незалежний Пятигорск, кстати.
Дождь закончился около часа назад и теперь, запуская потоки свежести в сопрелый салон, я могу высунуться наружу и как следует рассмотреть его.
Вполне себе модерновые торговые центры соседствуют рядом с ветшайшими хибарками, сколоченными из облезлых деревянных досок. Улочки узенькие и кое-где каменистые, петляют непонятно куда, в проулки, тупики и переулки, словно в гузку раненная рысь.
Бывают города – неприметные и неказистые, но к которым почему-то «прикипаешь душой» с первого взгляда.
Пятигорск именно такой случай.

@музыка: Mantus - "Postsirenische Traurigkeit"

@настроение: до свиданья, шифер, до свиданья...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence