Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
За то время, пока мы не общались, Труп рассказал мне об умерших.
Наших давних, общих знакомых.
Их двое.
Первый – Бухар.
Старый-добрый хохмач Бухар с КН.
«Хельмут, паля. Тот еще снайпер. Прилетит к нам волшебник в голубом вертолете…»
Тогда на аллее лежали все. Включая меня.
Бухар.
Нечто постоянное, как физическая константа, мельтешащее, всегда на позитиве.
Раскосый росчерк глаз, длинный, крысиный хвостик волос и яро-розовые щеки.
Яблочные. Будто бы натертые первым снегом или наждачной бумагой.
«Легион», «Черный Обелиск», «Мастер».
Знаю, я ему нравилась.
Вот только тогда в наш перманентный многоугольник "Я - Фесс -Труп- ..." ему хватало ума не вступать.
Плюс он никогда не давал себя в обиду.
Язык без костей и острый, что твой бесподобный ланцет под подкладкой пиджака.
Говорили, что после того, как Бухар уволился с книжного рынка, он совсем опустился.
Алко-трэш-пати, ворованные байки, уже-не-травушка-но-порошок, непонятные люди, неизвестно где…
А потом Бухара как-то отвезли на квартиру. Его собственную.
Новые «дружки».
Где целую неделю избивали в мясо-сопли-слюни, пытаясь заставить переписать завещание.
На ту самую квартиру. В пользу «знакомцев».
Целую неделю.
Парня уродовали, рвали, опускали.
Постепенно превращая в едва ли в живой, человекоподобный фарш.
Вот только Бухар внезапно оказался «крепким орешком».
И его квартира в итоге досталась дальней родственнице, которую он никогда даже в глаза не видел.
А тело самого Бухара, синюшно-восковое, выпотрошенное, выкинули возле Наташинских прудов.
Это случилось ровно полгода назад.
.......................................................................................................................
А завтра… Пожалуй, завтра, будет другая история.
История о девушке по прозвищу Зая.
Боюсь, не менее печальная...
Наших давних, общих знакомых.
Их двое.
Первый – Бухар.
Старый-добрый хохмач Бухар с КН.
«Хельмут, паля. Тот еще снайпер. Прилетит к нам волшебник в голубом вертолете…»
Тогда на аллее лежали все. Включая меня.
Бухар.
Нечто постоянное, как физическая константа, мельтешащее, всегда на позитиве.
Раскосый росчерк глаз, длинный, крысиный хвостик волос и яро-розовые щеки.
Яблочные. Будто бы натертые первым снегом или наждачной бумагой.
«Легион», «Черный Обелиск», «Мастер».
Знаю, я ему нравилась.
Вот только тогда в наш перманентный многоугольник "Я - Фесс -Труп- ..." ему хватало ума не вступать.
Плюс он никогда не давал себя в обиду.
Язык без костей и острый, что твой бесподобный ланцет под подкладкой пиджака.
Говорили, что после того, как Бухар уволился с книжного рынка, он совсем опустился.
Алко-трэш-пати, ворованные байки, уже-не-травушка-но-порошок, непонятные люди, неизвестно где…
А потом Бухара как-то отвезли на квартиру. Его собственную.
Новые «дружки».
Где целую неделю избивали в мясо-сопли-слюни, пытаясь заставить переписать завещание.
На ту самую квартиру. В пользу «знакомцев».
Целую неделю.
Парня уродовали, рвали, опускали.
Постепенно превращая в едва ли в живой, человекоподобный фарш.
Вот только Бухар внезапно оказался «крепким орешком».
И его квартира в итоге досталась дальней родственнице, которую он никогда даже в глаза не видел.
А тело самого Бухара, синюшно-восковое, выпотрошенное, выкинули возле Наташинских прудов.
Это случилось ровно полгода назад.
.......................................................................................................................
А завтра… Пожалуй, завтра, будет другая история.
История о девушке по прозвищу Зая.
Боюсь, не менее печальная...
