Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Итак, уже традиционно глухой ночью отправляемся на север.
В отсветах газовых фонарей ночь черна, словно пакля и пахнет нагретым железом.
На часах пять минут четвертого – темнозори предвестия совсем не за горами.
И снова «де жа вю» - верный Рыжик встречает меня в дверях квартирки изнуренным, растрепанным привидением.
И, между прочим, не единожды.
Ибо приключения уже начинаются, а я нелепо шныряю обдолбанной белкой на энерджайзерах, в сотый раз перепрыгивая лестничные пролеты.
Забытая на хатке пенка, трагичный облив сакраментальной области штанов, ночующие бомжи в Сбербанке… Да и у Русовой перебитой тачки накануне задница едва ли не отвалилась… ничего, обходимся малой кровью – всего лишь подкачиваем приспущенные шины, возводя молитвы Чернобогу за то, что это оказался не прокол.
Раннее утро, напоенное хрупкой, золотисто-жемчужной дымкой, встречаем на набережной Ярославля – первая значительная остановка в путешествии.
Накануне победного дня, около 5 утра нарядно убранный город кажется лишь талым призраком самого себя – он пустынен и безмолвен, словно изысканный венецианский склеп для царственных особ. И тем паче загадочен и привлекателен.
Не дожидаясь, пока Ярославль «отомрет», подобно пушкинской мертвой царевне и сбросит с себя вековечную магию сна, отправляемся дальше. Перехватываем бодрящего черного кофе в обезлюженном Маке и даже заезжаем в местечковый «Спортмастер» за теплым спальным мешком +3 комфорт.
Разоренные, ощерившиеся скособоченными крышами деревеньки несутся за стеклом облупленной вереницей кастаньет. Остовы покинутых домов похожи на прогнившие до черноты пеньки зубов, силуэты покореженных заборов – на обугленные человеческие ребра. Чистейшая романтика постсоветских окраин, мдя.
А потом была дорога на Пудож, «былинные» петроглифы (в наличие коих нам так и не удалось убедиться!) и внезапный тест-драйв для Русового ниссана-тушкана в лесистом царствии полуистлевшего снега и жирных, грязевых луж… который он с треском провалил, увязнув передними колесами по самые кренделя.
Никакие совместные ухищрения здесь не помогали – будь то бесконечные попытки завестись, откопать заплывшие колеса из грязюки, подложить под них кучу найденных здесь же кирпичей и банально вытолкнуть охладевшего тушкана из болотистых топей.
Вдобавок ко всему, аккумулятор умер окончательно, а Трупушко умудрился подцепить местного клеща и вместо аккуратной, прицельной эктомии выдрать ему нахрен полбашки…
читать дальше
В отсветах газовых фонарей ночь черна, словно пакля и пахнет нагретым железом.
На часах пять минут четвертого – темнозори предвестия совсем не за горами.
И снова «де жа вю» - верный Рыжик встречает меня в дверях квартирки изнуренным, растрепанным привидением.
И, между прочим, не единожды.
Ибо приключения уже начинаются, а я нелепо шныряю обдолбанной белкой на энерджайзерах, в сотый раз перепрыгивая лестничные пролеты.
Забытая на хатке пенка, трагичный облив сакраментальной области штанов, ночующие бомжи в Сбербанке… Да и у Русовой перебитой тачки накануне задница едва ли не отвалилась… ничего, обходимся малой кровью – всего лишь подкачиваем приспущенные шины, возводя молитвы Чернобогу за то, что это оказался не прокол.
Раннее утро, напоенное хрупкой, золотисто-жемчужной дымкой, встречаем на набережной Ярославля – первая значительная остановка в путешествии.
Накануне победного дня, около 5 утра нарядно убранный город кажется лишь талым призраком самого себя – он пустынен и безмолвен, словно изысканный венецианский склеп для царственных особ. И тем паче загадочен и привлекателен.
Не дожидаясь, пока Ярославль «отомрет», подобно пушкинской мертвой царевне и сбросит с себя вековечную магию сна, отправляемся дальше. Перехватываем бодрящего черного кофе в обезлюженном Маке и даже заезжаем в местечковый «Спортмастер» за теплым спальным мешком +3 комфорт.
Разоренные, ощерившиеся скособоченными крышами деревеньки несутся за стеклом облупленной вереницей кастаньет. Остовы покинутых домов похожи на прогнившие до черноты пеньки зубов, силуэты покореженных заборов – на обугленные человеческие ребра. Чистейшая романтика постсоветских окраин, мдя.
А потом была дорога на Пудож, «былинные» петроглифы (в наличие коих нам так и не удалось убедиться!) и внезапный тест-драйв для Русового ниссана-тушкана в лесистом царствии полуистлевшего снега и жирных, грязевых луж… который он с треском провалил, увязнув передними колесами по самые кренделя.
Никакие совместные ухищрения здесь не помогали – будь то бесконечные попытки завестись, откопать заплывшие колеса из грязюки, подложить под них кучу найденных здесь же кирпичей и банально вытолкнуть охладевшего тушкана из болотистых топей.
Вдобавок ко всему, аккумулятор умер окончательно, а Трупушко умудрился подцепить местного клеща и вместо аккуратной, прицельной эктомии выдрать ему нахрен полбашки…
читать дальше
