Вот и дядя Коля умер.
Не тихо, не мирно, не спокойно.
Единственно что – в своей собственной постели.
Три дня отказывался есть и пить, мучился страшными внутренними болями.
Даже удвоенная доза фентонила больше не помогала.
А ведь рак, оказывается, такая забавная штука...
Человек сгорает, высыхает внутренностями и плотью мгновенно, как свечка.
Всего за пару каких-то о**тельных месяцев.
А кажется, будто только вчера я видела вещий сон со своим вестником – двойником в главной роли, который и рассказал мне о нависшей над семьей тети Иры опасности.
Вчера, в году прошлом или целых пол-века назад?...
Не помню – так сложно сказать...
Временные петли и границы смещаются, особенно когда госпожа Погибель – Мать Сыра Земля - заглядывает в гости на огонек, и как всегда - без приглашения…
Что ж… До свидания, дядя Коля. До свидания.