Когда-то в детстве я повстречала волшебника - самого настоящего. На втором школьном дворе.
Он шел вдоль серой кладки забора вместе со своей супругой, а у меня как раз порвался ботинок.
Ну, как порвался – подошва отслоилась почти что начисто.
Красивый такой, лакированный ботфорт был – как сейчас помню.
Похожий на ладные башмачки мальчиков – семинаристов из ортодоксальной англиканской школы.
Снаружи черный, как плащ вампира, внутри – оранжево-красный, словно пожарная машина.
«Я починю его, - ответил он, не взирая на слабенькие протесты своей старушки, осторожно прилаживая башмачок на мою крохотную лапку, - и если ты поверишь, то он обязательно склеится».
Жаль, но веры мне в тот раз не хватило. Совсем - совсем чуть-чуть.
Потому что я поверила ему. Но, очевидно – не до конца в себя.