Палаточная ночевка близ Хибин, в дождливом осеннем лесу, с обломком химического теплоида в спальном мешке и несколькими кусками зернового хлеба с сыром – вместо ужина. Поутру вызываем знакомого лодочника на огромном, изжелта-кариозном катере – очевидно, грозой флибустьеров среди утлых местечковых суденышек.
Добрый час шального волнореза, леденящего ребра штормового северного ветра-в-морду и осоловелых пируэтов на ощетинившихся пенистых гребешках.
И вот уже наши тяжелые лапти, облаченные в резиновые сапоги, смачно утопают в прибрежной грязи и неловко ступают по сакральному, суровому и отчужденному лону природы. Маслянистая, картинописная осень – тягучие, безмолвно-опаловые воды и взорванные, глазурованные кишки опадающих лиственниц, окрашенные в иззелена-медяковую охру.
Природы дикой и совещенной, на которую так хочется молится всуе.
Хохотать и плакать, шестеря коленками мутные галечные озерца, хохотать и плакать, обозревая туманные заводи остывших навьих вод и золотисто-ржавые пролески на горизонте.
Первые пять километров пути пройдены играючи, словно детские монопольные сетки.
Правда, Масенок умудрился уже на первых походных минутах затонуть в невидимом болотце, где не спасли даже по-голонеще натянутые сапожки.
Однако ничего страшного.
Подумаешь, извечные влажные хлюпалки в топотушках.
От постоянного движения ощущаешь тепло, которое не подарит ни один распаленный костерок в мире.
И поход сей гораздо эффективней недельной серии iron-up тренировок в незалежнем Титане, да.
Заунывный присед с 30-киллограмовыми блинчиками-грифом нервно конвульсирует где-то в сторонке.
Добравшись до второй лесничей стоянки, мы торжественно скинули наши рюкзаки со скарбом, кое-как утрамбовали оные еловыми ветками и уже налегке полезли на гору Нинчурт, к древнейшим сакральным Сейдам. Уже знакомое мне адопутешествие по гористой вертикальной круче с лакомой рассадой нетронутого черничника в пути.
Ну и медвежьим дерьмом, конечно. Которого здесь ну просто немерено.
Медвежья тропка, человечья тропка.
Какая к черту разница?...
Однако ползли мы четко, уверенно и непостижимо.
Руки дрались об острые камни, колючий ведьмин кустарник и неуклюжие гористые пролежни. Разреженный воздух приятно лакал нашу инфузорную усталость и игольчато-нежно раздирал застоявшиеся тромбы в легких.
И температура, неведомо-низко опускалась.
В кипейно-бледных, ледяных сферах наплывающего на гору тумана.
Наверх. Последние жилки перекручивая в игривое веретено бесконтрольной силы.
А там уже – не видно не зги.
Вид сверху - мучная, запорошенная пикселями реальность, стылые зеркальные озера и едва ли различимые священные каменистые дольмены рядом.
Добравшись наверх, обращаемся с Трупом к мешочку моих рукотворных рун.
Йера. Наутиз. Райдо.
Переварив сакральность момента, он начинает играть на варгане, укрывшись за мшистым валуном языческого святилища.
А я – медитировать, спустившись как можно глубже в бледную, проседающую кромку тумана.





читать дальше