Желтушная скорлупа мироздания проседает и крошится.
Проседает и крошится, язвами глаукомными морщась.
Вылизывает кислистым языком-примочкой поперечники позвоночного столбика.
Искрит широкопалыми взбитыми лентами, ввинчивает оловянные капли в подсохшие глазницы и отекающие сизым легкие.
Поседевшее, фрактальное кружево.
И фактурные стеклышки пролежни-калейдоскопа противно смеются.
Я не могу. Я не успеваю переваривать.
События, перемены, модули подсознания…
Бьют в морду ледяным, концентрированно - колючим ключом, ни секунды не давая времени опомниться…
Концерты. Смерти. Видения. Падения. Поездки. Свадьбы-херадьбы.
Хочется возопить – «остановите планету, дайте подышать хотя бы на мгновение».
Но я не буду так. Нет. Ни в коем случае.
Мне просто нужна любимая плеть cat-o-nine и продолжительный, изматывающий сейшен…