...Возвращаемся домой.
Платиново-черные, лаковые эстакады, залитые полумертвым электричеством.
Небо похоже на чумную, наполовину вскрывшуюся опухоль, изредка озаряющуюся костистыми росчерками молний.
Ветер воет ранено и остервенело, будто бы пытаясь содрать маску-пленку с усохшего лица.
Меж пальцев зажата травянистая сигарета, в крестном объятии – новая порция темного портера.
Не знаю отчего, но в такие моменты я чувствую себя истинным Архитектором Вселенной.