Я покупаю серый порошок, чтобы уснуть.
С рук обезличенной тени в обветшалых бинтах.
В узких, заплеванных коридорах районной поликлиники.
И он куда больше похож на известняковую муку, нежели на «чудотворный» анестетик.
Заглатываю колкое крошево пригоршнями, послойно заполняю желудок.
Кажется, необходимая доза уже превышена раза в четыре, только меня это уже совсем не волнует.
Сердце трепещет стрелянной птичкой, пока я апатично ложусь под нож, а на обратной стороне век разверзаются небеса.
Черные, литые и твердые, словно базальтовая порода.
С развенчанным призраком растресканной, пористой башни в центре, очень похожей на легендарный древневавилонский зиккурат.
И теперь я знаю, какого цвета настоящее небо.