Разумный человек приспособляется к миру; неразумный пытается приспособить мир к себе.
Поэтому прогресс всегда зависит от неразумных.
Джордж Бернард Шоу


Сегодня во сне я убивала.
Четыре свежепотрошенные тушки возле балконной двери.
Позы выломанны-скрученны, глазные яблоки тянутся вниз на белесой слизистой нитке.
Ветхие ребра раскурочены - раскрыты к свету ощерившейся, героиново-серой кромкой.
Мазутно-алые разводы на лакированном паркете и тяжелый металлический запах.
Кровь надсадно хлюпает. Пропитала пальцы. Продолжает изливаться.
Не таясь, законопослушная маман названивает 02, при этом по-медвежьи - неуклюже пытается остановить меня от новой попытки суицида; стою перед распахнутым окном коматозным истуканом с остекленевшими зрачками - кажется, один-единственный шаг ласточкой в пустоту – хрясь о березку - и все мои беды на этом закончатся…
Только вот ни куя она обо мне не знает, драгоценная.
В тысячный раз карабкаюсь вниз по балконным перешейкам прочь, прочь из этой гребанной, прогнившей берлоги, в которой я все чаще и чаще ощущаю себя замурованной заживо.
Прочь отсюда. Пусть даже в бездну - губчатую, масличную, пока-едще-даже-не-прорисованную.
Прочь.