~AbkhazRaid VIII - August Retrospective~

Кое-как соскребаю себя с кровати по рахитичным кусочкам.
В едва ли цельную и овощеобразную мозаику.
А ведь сегодня джипинг ровно в 8 утра.
Практически на целый день.
Долина Семи Озер, минеральный источник Ауадхара, альпийские луга, Голубое озеро, каньон озера Рица и иже.
Мальчики сегодня почти что в норме, а вот девочки… в отсосе полном.
Ну еще бы!
Ведь меня пришпилило позже (и куда смачнее!) всех остальных, с температуркой, да и то после героического спасения тройки неблагодарных жизней! Мои ручки-ножки напоминают мукообразные плеточки, мордаха цветет пышным рассадником малахитовой зелени, а желудок испускает вялые околопредсмертные хрипы.
Ну да, без кушки уже второй день. Но что попишешь тут?...
Се ля ви, жестокая и беззаконная.
И все же джиппинговое ололо-путешествие завораживает даже самых анемичных и отравленных.
Минуем влажные расселины водопадов, скалистые ущелья, гористые кручи – наш вездеходник с чудо-водителем таранит и вспахивает абсолютно все, словно волшебный фургончик дядюшки Мокуса. Магнитофон надрывается абхазскими - народными, хачово – хороводными, съемный водитель исправно выкручивает баранку; мы же с Трупом медитируем на задней седушке и попеременно вытягиваемся в полный рост, обозревая ощерившуюся хребтину все еще дремлющего, пост-рассветного каньона.
Воздух в волосах. Вкус ветра на губах.
И благодать такая, что растекается на сердце елейно - медовой патокой.
Урочище «Каменистая поляна» раскрывается перед нами душистым горным цветком на ладони. Фотонно-сизые треуголки гор, сверкающие штрихи вечной мерзлоты, смолисто-черные силуэты хвойного пролеска и конная база здесь же, под бочком.
Однако до долины Семи Озер аж 14 км туда и обратно.
Пехом. И в горку.
Едва ли вскарабкавшись на мелкую горушку-кручину, Мась ощущает, как начинает юлой разноцветной, раскосой, кружиться голова.
Поэтому, на расколе гор, я не иду с ними.
Забираю у Трупа одну из краюх зернового хлеба, совершенно не подумав о воде.
Нахожу себе уютную, миниатюрную долинку и чудесное сплюснуто-прогнутое дерево, идеально повторяющее контуры моей… хм… спины.
Сладко посапываю на дереве около часика, тусуюсь с местными белогривыми лошадками и коровками, наблюдаю алмазную россыпь росы на горних травах, вездесущие коровьи лепехи, растягиваю мышцы закодубевшей спины и даже потихоньку повторяю каратистские ката. С неуемным аппетитом вгрызаюсь в краюху хлеба (все же пища богов, как ни крути!) и страдаю перманентной фотоохотой.
А еще – отслеживаю путешествие солнца.
Сначала оно просто путалось в кроне моего спального дерева ослепляющим, золотисто-пепельным комом, а теперь уже поднялось в небо на добрых 3 локтя.
Интересно, сколько это значит в переводе на человеческий счет?...
У меня нет воды. Нет книги. Нет плейера.
И даже телефон мобильный позабыт-позаброшен на хатке у Нателлы.
И все же отчаяние отнюдь не наша стезя.
Особенно для человека, который добрые две трети жизни провел в одиночестве гордом.
Ведь здесь я наедине с природой – нетронутой настолько, насколько это возможно вообще. Роса все еще растянута жемчужными бусами в траве. И насекомых просто аномальная туча – юркают себе в траве, зудят и стрекочут, почти не боятся.
А значит медитация. И опять здоровый сон.







* * *
По моим скромным подсчетам, братва возвращается где-то спустя 5 часов.
Убитая вусмерть и едва ли языком шепелявящая.
А посему – отъезжаем куда подальше и устраиваем небольшой пикничок рядом с горной речушкой.
Хлебушек, сыр, огурки-помидорки и дегустационного вина немерено.
О-ло-лооо.

@музыка: Nebelhexe - "Celtic Crows"

@настроение: поминки мертвого папы~

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~AbkhazRaid VII - August Retrospective~

Спорт-братва позеленела и намертво вросла в распетрушенные постели.
Ник блюет и колобродит начиная с сегодняшней ночи, Руся упорно не стонет, скрыв кустистую муслим-бороду в сгибе могучего локтя, Павлин же, до боли похожий на спелый гороховый стручок с печальными впалыми глазками блевать упорно отказывается…
Оценив неблагоприятный расклад и предположив всуе, что ребятки вполне себе могли отравиться вчерашней полежалой курочкой, лично мною пожаренной, Масенка в бодром одиночестве отправилась в Гагра-град.
За литрушками свежей водицы да активированным угольком, братву умирающую спасать.
Взяв за ориентир уже набившую оскомину громаду «Гагра-банка»; разумеется, пошла в противоположном направлении, но вскоре исправилась, поинтересовавшись у местных дам местоположением ближайшей аптеки. Гордо тряхнув сплетенными косичками, двинула обратно, чувствуя себя медленно прогорающем тостом на распорках жалящего полуденного солнца.
Дальше – хлеще.
Рынок отчего-то кажется полупереваренным, в липчине погрязшем существом с распухшей кладкой внутренностей-киосоков.
Липчина на стадии митоза, множится-делится каскадами хищно прищуренных черноплодных глазенок, ноги предают, шатко путаются-увязают в тропическом вареве поджелудочного компоста…
Итак, пять упаковок таблеток, 6 литров воды.
«Ээй, постой! Тебе сколько? Лет 12 есть?»
На звонко-хлесткую грубость местечковым околобазарным молодчикам сил уже просто не остается.
Я просто целенаправленно ползу обратно-вперед, оплывая по пути, точно парафиновая свечка.
Опять же путаюсь в чертовых поворотах, уже перед самым съемным домиком, встречаю подозрительного дедка в белой шляпе, что-то упорно надрачивающего в кустах.
Вернувшись в комнаты, сбрасываю опостылевшие пакеты оземь и падаю ничком на кровать.
Меня мутит, выворачивает дикими, колючими узлами, тело словно ватник - ноет отупляющей, изюбревой болью вдоль и поперек.
Кажется, мы траванулись все вместе.
Только не курочкой, которую доблестно жарил вегетераин-повар в моем скромном лице.
Курочку со слегка заветренной кожицей кушал даже больной хозяйский котофеич Томми.
А чертовой морской водицей накануне…

@музыка: Project Pitchfork - "Blood-Loss (Sometimes)"

@настроение: дышать, творить, жить и разрушаться!)

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~A Surrogate of Lifetime~

Реанимэйшен ист джаст бегиннинг, да?
Нечто сродни пересборке генов души.
Ведь вся это клавишнописная, глухо оттарабаненная бурда – еще один способ заглянуть самой себе внутрь, да?
Провести пальцами, слегка примять и отогнуть в сторону кусочек липчино-влажной кожи на ребрах (это же как резать послойный, шоколадно-вишневый пирог, ничего сложного, верно?) Скользнуть вовнутрь космическим акваастронавтом по влажным, округленным граням собственного нутра… и приласкать, прощупать нежно стыки распустившейся клети ребер и каждую звезду внутри… каждый окантованный блестящей оболочкой-плацентой внутренний орган.

@музыка: Helevorn - "Burden Me"

@настроение: настоящее что-нибудь...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~All Must End... Now, I hope~

И вновь растворяюсь… в потусторонней неге полураспяленной ночи.
Микс сгущенного, взбитого воздуха, влажных выхрипов дождя и комьев книжной пыли.
Простыни – оседающим, шелковым коконом.
Хлестким бурбоновым винтажем вдоль и поперек столовым ножом разлинованных бедер.
Кошки – теплыми, отяжелевшими клубками на грудной клетке и чуть ниже – на ребрах.
Сегодня я внове болтаюсь на бритвенной кромке криво слепленных миров.
Миров, похожих на связку подтаявших фруктовых леденцов, желейно-лаймовых конфет и засахарено-мертвых лепестков.
Сегодня оно – лишь дуновение, матричная рябь на кромке моего расколотого ложа.
Аморфная проседь летосчисления, грозовая воронка рассеянного смерча.
Талая, многопалая лапа на обеззвученной, но все еще нежной глотке.
Скульптурная абстракция белково-зефирного станового хребта.
Оно выдыхает сбивчиво и нестройно, оковывая левое запястье неестественно-длинной, сургучной и дымной рукой.
Прикосновенная кожа, будто бы Везувийской лавой ошпаренная, сочится волдырями и желтым, страшно бурлит, точно говяжий бульон под алюминиевой крышкой.
Сворачивается от жара язвенно-розовым, нежным ротиком - плавленым сырком.
Оно льнет все ближе и ближе, растекается атомарными эфирными миазмами плоти вдоль моей собственной, антипиксельной. Вылизывает витиеватые эрзацы ушной раковины и малиновые половинки ужасом изогнутых губ; все так же не отпуская, вовнутрь оцепеневшей плоти вьюжный холод заправляя.
Однако блаженный контраст с выплавленной раскаленкой обезображенных рук.
Поэтому, ближе к середине многомерной экзекуции, я уже не противлюсь.
«И не убоишься ты больше сгущенных сумерек и дегидрированной, вусмерть боли ощипанной»
Страх – тентакли липкие, кислотные, теперь работают в режиме самосохранения.
Они трансформируется в болезненно-эпистолярное, почти-что-романтическое желание принадлежать. Быть тем, чем обладают. Миниатюрные капсулы будущего заполнены цианистыми, зеленушно - медными криогенами льда.
И именно это странно. Когда мне уже совсем не больно, и ни капельки не страшно.
Я почему-то знаю, что ты неопознанным уйдешь.
Пусть даже в жалких попытках соткаться плотью с гораздо более привычной вереницей слов и бытия…

@музыка: Calm Gothic -"Ke rumah"

@настроение: пиксели-шмиксели...(

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~The Shadows, over and nearby~

Не день, а легкая морочная обманка.
Полусон-полустон.
И я дефлорирую в мареве медовом, словно просохшая, анемичная рыба.
Слегка саднит горлышко и свинцовая тяга в мышцах.
И вновь почему-то очень хочется распотрошить эту реальность.
Продрать жидко-пиксельный потолок голыми руками, вгрызться пересохшим зубастым ртом в иллюзорно-кафельную плитку метрополитена…
Расчленить осточертевшую, запекшуюся в уголках глаз матрицу на проводки и микросхемы.
Проводки и микросхемы…
* * *
И вновь, в глазури закопченной, я покидаю этот дом.
Свежий пунктик дислокации в трансфер-электродной схеме головного мозга, безусловно, север.
Немецкий полуостров, Никель, Хибины, уже изведанное по походам Сейдозеро и Ловозеро.
Минусовая температура, речные "бродные" переходы, карабканье исключительно по каменистым кручам, уже припорошенным снегом.
Возможно, даже до культовой смерть-горы Воттовары доберемся.
Если, конечно, не околеем по пути, посмертно "зависнув" в суровом лоне диковинной природы.
Ну да теплоиды и рыбацкие резиновые сапоги с меховыми "топотушками" нам в помощь, ога.
Что ж... походные яйца отбацаны (в количестве 20 шт, между прочим), кура Никлауса почетно остывает, гречневый кашман щедро сдобрен маслицем.
Теперь ожидаем чисто транспортной подачи. Не ранее полуночи, судя по всему.
А потом - около 30 часов до Мурманска. Иначе - более 1800 кэмэ.
На самом деле вполне неплохо быть единственным неучем из четырех походников в плане вождения авто...)

@музыка: Carniflex - "Die Without Hope"

@настроение: you know exactly what I Am?...)

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

---

~AbkhazRaid VI - August Retrospective~

Соляные пещеры Нового Афона.
«Армия Христа», разлегшаяся аккурат на каменистой ленте шоссе.
Как нам сегодня поведали на экскурсии, в ленных и толстобоких коров на дороге перевоплощаются души умерших ДПСников, которые и в новой своей ипостаси стремятся неусыпно контролить и бдить.
Роскошное подземельное царствие кровоокого Сатаны, оскаленных, пирующих троллей и шатких подвесных мостов в никуда, скудно вылизанных мерцающими всполохами света. Древнейшая замковая кладка 10-го века, проросшая неубиваемыми побегами вьюна и христос-контроль в Новоафонском монастыре.







Мои спорт-братки вырядились сегодня в шортики выше колен, ну и их тоже, помимо меня, попытались заставить в монашеские юбки обрядиться для похода в святую святынь.
Гнусные холопы были масштабно освистаны на месте и посланы олдовыми люберецкими титанами в непроглядную чащобу выделительной системы их же спасителя.
И-бо.

@музыка: Tivaz - " Í Heimr Heljar (Burzum cover)"

@настроение: и внове пакуем-с рюкзачки... ^_^

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

AbkhazRaid V - August Retrospective~

Николин Дэр, гагринский восточный базар и купание в самом глухом отстойнике моря.
Ну дааа, Руся же специально местечко выбрал, где людей поменьше.
Вот только трубицу жухлую поблизости не заметил.
И мелованную, зашкваренную надпись на заборе –
«Внимание! Купаться запрещено. Технический слив» *___*
….
Ближе к вечеру – торжественное взгрызание арбуза, трупова дынька, жаренная на решетке барабулька, маринованная в луке и острых гранатовых специях баранина, роскошное выдержанное вино местного розлива.
В качестве бесценного апогея именинного торжества Руся, оттарабанив тост и попытавшись умоститься обратно в недрах пластикового стула, не менее торжественно хряснулся, едва ли не нагнув раком… простите, не зацепив длинными ногами стол (100 кг накаченного мяса на добрые 190 см роста!)
И покатились они практически синхронно – Руся в одну сторону, арбузя – в другую…
Хозяйка в цейтноте, буховатые мы - в тотальном гомерическом...

* * *
Каскад безумных антиреальностей ночью.
Где все проистекает совершенно наоборот – нечто сродни Кэрроловскому «Зазеркалью» и персональному «Воображариуму» Франсиско Гойи.
Я покупаю себе перчатки младенческой кожи – ровно за 206 руб. 00 коп.
Здесь у меня есть поклонник – с остро вычерченными, будто бы взрезанными из скальной породы скулами. Кто-то пытает Ника – щедро вливает солярку в пробоину на раскуроченном грудаке оного – кислотный пар, скукоженные ошметины мяса, почти животный вой. Кажется, у него ампутированы ноги.
Затем – оборванная крашенная блондинка, яко бы знаюшая меня с самых пеленок.
Грубая и необъятно пухлая, аки пивная бочка, с рано постаревшим лицом грязнно-оливкового цвета, будто бы присыпаным могильной землей.
Мое альтер-эго в мире сновидном.
Глюки слипшегося Зазеркалья. Требушино-карамельные, сливочно-кишечные.
Старинные, полусожженные ветоши писем и пульсирующие алым сердцевинки непонятных существ.
Я перевоплощаюсь во все, что хотя бы на мгновение способны уловить мои зрительные нервы Демиурга.
Полиморфные турбо-материалы, плазмические субстанции, прослойка подкожного мира – медово-желтая и попиксельно-хаотичная.
Чистейшая выжимка Космоса.

@музыка: Faun - "Walpurgisnacht"

@настроение: gore & more

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~AbkhazRaid IV - August Retrospective~

С ветерком – шаловливым, гудящим – на главную природную достопримечательность Абхазии – озеро Рица, минуя местечковые коптильни да сыроварни, медовые пасеки с очаровательными пчелиными «избенками» да охотничьи хозяйства, сплошь и рядом увешенные золотящимися на солнце шкурками редкой пушнины и массивными нервюрами рогов.
Водопады Мужские и Девичьи слезы в окантовке редкого горнего кустарника, сплошь изрешеченного цветасто-линялыми ленточками желаний – здесь встречаются даже шнурки от старых ботинок, узлы потемневших от грязи гигиенических салфеток и нечто продранно-ветхое, до боли напоминающее сортирную бумагу.
Во благости незыблемой и упоенной, мы едва ли не проломили днище на особо каменистых просеках ущелья, торжественно отужинали в «Нарте» - околоозерном кафе, напоминающем просторную хижинку жевунов, с огромным шкварчащим очагом по центру и ветошными стенами, устланными кабаньими, медвежьими и воловьими шкурами (по местным преданиям, здесь в свое время останавливался сам Михаил Юрьевич Лермонтов, когда писал поэму «Мцыри»), сняли юркую лодку – и практически взяли на абордаж беспечных соседей, улепетавших от нас в финале практически со скоростью водоплавающей рыси…^_^
Итак, озеро Рица….
Спокойное, ветхозаветное место силы и невозможного самосиянного света, до самых краев напоенное пламенеющим солнцем. Если брать за пример драгоценные камни, то это, скорее всего будет ювелирная сплавка сапфира, аквамарина, и нефрита, присыпанная жемчужной крошкой да алмазной пылью.
По местным преданиям, когда-то на этом месте располагалась широкая долина вместе с полноводной рекой. На зеленых пастбищах пасла стадо девушка по имени Рица, единственная сестра трех братьев. Она была столь прекрасна, что с цветом ее губ не могли соперничать даже пунцовые горные тюльпаны, море не могло затмить блеск и голубизну ее глаз, а снега на вершинах гор казались черными по сравнению с цветом ее лица.
Братьев девушки звали Агепста, Ацетук и Пшегишиха. Днем удалая троица охотилась, а вечерами все семейство собиралось у домашнего очага. Рица готовила ужин, а братья, любуясь ее красотой, вдохновлено пели…





Ушли как-то братья на охоту в дальние горы – прошел один день, второй, но они не возвращались. Рица, скучая по ним, все глядела да глядела на дорогу и пела своим чарующим голосом.
А зряяя….
Услышали эти чудесные песни два лесных разбойника – Гега и Юпшара, и вознамерились похитить красавицу. Юпшара схватил девушку и кинулся прочь на своем коне, однако увидел сие горный сокол. Расправив крылья, полетел к братьям Рицы и сообщил им о насущной беде. Помчались юноши вдогонку за похитителями – Пшегишха метнул в разбойников щит, но промахнулся. Щит упал и перекрыл реку – вода стала стремительно заливать долину и через мгновение превратила ее в озеро. Подоспевшая помощь окрылила Рицу, из последних сил вырвалась она их разбойничьих рук – но не удержалась на ногах и упала в бурлящее озеро. Как ни старались братья, но спасти ее не смогли. Рица осталась под водой на веки вечные.
Тогда Пшегишха могучей рукой схватил Юпшару и швырнул того в озеро – однако воды не приняли злодея, и бурный поток понес его в море. Гега побежал за ним, но не смог спасти друга и, оступившись, сам упал в воду.
А братья от страшного горя окаменели и превратились в высокие скалы.
Стоят они и поныне над озером, охраняя покой сестры своей, Рицы.
Вот откуда растут ноги у Юпшарского каньона и Гегского водопада, да…)

@музыка: Heimataerde - "Herr Mannelig"

@настроение: в трипном ожидании экстремального Заполярья... *_*

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~AbkhazRaid III - August Retrospective~

Долина Хрустальных родников и ночная Гагра.
Продольные шеренги огнистого неона и национальные пьянки-гулянки в прибрежных летних кафе. Истаявшая восточная романтика в летящих образах стручкообразных пальм и хреновой тучи призаборных дядечек и течек, с напористостью горного тролля стремящихся впарить приезжим отдыхающим свободное жилье.
Невольно памятуя о вчерашних приключениях в горе-автокемпинге, отправились искать подходящую гостиницу, однако после визита в помпезную дырищу «Руслан», решили все же поумерить собственные аппетиты и ограничиться съемной жилплощадью.

@музыка: Umbra Et Imago - "Ein Letztes Mal"

@настроение: в охоте на Снарка...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~20/09 - Phoenix Club, Питер. My Beloved Satan Mentor~

Питер похож на раззявленную, вычурную шлюху–торт с высоко вздыбленными вафельными бедрами, бледно-зефирной пастилой волос, оплывающими марципановыми ресницами и желейно-клубничными бантиками губ с шоколадной присыпкой.
Знаю, все могло быть куда более прекрасно, но…
Чертова лунница с бирюзой буквально вдрабливает меня в глухие каменистые мостовые, тонким дрожжевым блинчиком раскатывая по любой горизонтальной поверхности.
Глаза напоминают отсыревший песчаник, нервы истончены и раскалены до предела.
Таким вот дерганным пугалом на саму себя гуляю по старому городу.
Но все же подарок на памятную дату.
Тот, который я обязалась хоть иногда носить. Но не могу ни разу.
Чертов высеребренный хомут с нелюбимейшим жилковатым камнем!
Почему не горный хрусталь?... Или мой возлюбленный камень лунный, турмалин, темный морион или вулканическое стекло?... В конце концов, уже перед концертом в Фениксе сдираю с горла чертову удавку, вкладываю в труповы руки и прошу выпаять из него бирюзу ко всем чертям собачьим.
Ибо давно я не ощущала себя столь ранимо-статичной, подвешенной-неизвестно-где.
А возле клуба – кипучая жизнедеятельность.
Давно привычный, живородящий проклепано-кожаный организм из длинноволосых татуированных тел. Старые воронежские друзья, подвыпившие московские гастролеры и даже кучка трушников из Чехии. Хочется курить и спиртоваться, однако спорт-режим в лице того же накаченного Трупа запрещает всуе.
На сцене – блэковые изверги Тотенфайер, чуть позже – старые знакомцы Ульфдалир.
В кровопускательно-алых треуголках света исправно насилуют гитары и ударные, добиваясь ну просто античеловеческой плотности звука. Один пропущенный удар сердца на троицу звериных, округло-плотных риффов.
А потом были Cult of Fire.



Чешские боги, досточтимые сыны Армагеддона и оккультная предтеча эпохи Кали-Юги.
Небольшой анатомический театр за гранью выколупленных зрачков.
Выбеленные черепа животных, блистающие начищенным оловом мандалы, микрофонная стойка в образе скрещенных кос, индийские картины с изображением неистовой Кали, пожирательницы истоков всего Сущего – шесть сокрушающих рук, голубая плоть и кровью омытый рот.
Воскуренные небу благовония, растекающиеся в воздухе клубковатыми паучьими узорами.
Мир вновь облекся кровью и разбился на сотни тысяч пульсирующих, киноварных зеркал. Массивные фигуры богов, облаченных в церемониальные, серебряной вязью отороченные балахоны стынут в безвременье, пускают пиро-электричество по венам воющей, клубами змеиными извивающейся толпы.
Жилы коченеют, вены проседают в вакуум и сердце разрастается до размеров темной космической материи под мантры «Satan Mentor», «Kali Ma». Запах ладана мешается с запахом пота осатанелой толпы, весь окружающий мир ввинчивается и вкручивается в колтунообразные смерчи невообразимого слэма.
Скупые жесты рук вокалиста, облаченные в кожу черных перчаток, безумная пульсация света в иссеченных масках, культовые мелодии, выгрызающие оледенелые куски спинного мозга.
Я словно высоковольтный проводник, и я вижу перед собой лик Истинного Учителя.
Того, за кем скорее последует моя душа, нежели окостеневшая плоть.
Нет, это вовсе не гармония небесных сфер, где все - это ты, а ты - это все.
Как при единоличной, беззубой медитации. Вовсе нет.
Это сила дикая, неуправляемая и индивидуальная.
Первородная хаотика разрушения.
Электродные волны различной частоты – пропустить, забрать и рассеять.
Я в трансе безумно танцующей богини-матери Кали, и мне хочется калечить и убивать.
Поэтому продираюсь в гущу слонотопного слэма, выдавливаю о сцены особо яростно трясущегося ублюдка, сопроводив выпиливание смачным прикладом локоть-ребро.
Мне хочется цвести, насыщаться и убивать.
Цвести, насыщаться и убивать.

@музыка: Cult Of Fire - "Sluhové Věčného"

@настроение: Цвести, насыщаться и ...

@темы: дела концертные, ephemeral beauty splinters, occult treasures, guro-charm

---

~Spectral Fears~

Who`s been sleeping in my brain?...

Сегодня всю ночь напролет шел дождь.
Шуршал ядовитыми пауками по стеклам.
Ткал вокруг клейковины листа карамельно-глянцевый кокон.
Снились хоррроры, но какие-то ненастоящие и утрированные.
Словно детские аппликации из цветного картона.

@музыка: Helium Vola - "Gegen Einen Teufel"

@настроение: клаустрофобия под подушкой

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~ Mindmachine & Other Pleasures~

Бессвязно-гадостно-желчно продолжается.
Он меряет комнату широкими шагами, из стороны в сторону, точно карманный недогитлер в припадке эпилептического буйства.
Орет благим матом, вращает растресканными красными шариками глаз, брызжет гиперфонтанами слюны, трясет патронташем оплывшей пятерни перед глазами.
Выворачивает руки, когда после пары вкрадчивых, безответных просьб я пытаюсь самостоятельно убрать дрожащую сосиску-палец от своего лица.
Он уповает на то, что всем девчонкам нравится, когда их бьют.
И что все его друзья бьют своих девчонок. И – да – да! – им, конечно же, нравится.
Я же в противовес картонному фюреру – покойная, стылая и омертвевшая.
Словно мороженная треска в промышленном холодильнике.
Или заиндевевшее, покрытое лилейной коркой озеро, припорошенное сверху льдистыми кубиками кисловато-сиропной улыбки.
Гноисто-желтой, сифилитичной пудрой заретушированной.
По рубцевидным швам растянутой на героиновых шприцах.
И я в ответ вспоминаю Фесса – дела минувших дней, предания старины глубокой, конечно.
Тогда он тоже впервые поднял на меня руку в эпистолярном жанре бытовой склоки.
А в ответ получил кофейной чашкой прямо по морде.
Кровь тогда лилась градом и глухо щелкала об пол. Точно просыпанная оземь груда арахиса.
Кенотаф-квазар, финальный стоп-кадр, ликвидно-кровавое де жа вю - камеры беззвучно катятся назад, в плавучее пятно чернильной тени.
Точно оплывающая желудочным соком картинка-принт детства.
Именно тогда я перестала быть ребенком.
Когда много ранее, но в той же убийственной, отчаянной манере разбила стакан о проспиртованную голову родного отца.
Отца больше нет.
А у Фесса с тех повторных пор – жирный, стянутый, светло-лиловый шрам под глазом, длиной в 5, шириной почти в 1 сантиметр.
И по слухам, он все еще пускает байки своим новым знакомцам - друзьям о том, что получил эту боевую отметку в кровопролитной битве с чистопрудным гопарьем…
…

…
А потом он уходит.
Бесславный, пораженный ниже пояса.
Натурально.
Ибо мой маленький, серохвостый еврейчик не мог не удружить мне. Тихой сапой приближаясь и эффектно взбалтывая вражеский стан своими моссадовскими выходками.
Ведь верещащий во всю луженую глотку недогитлер, истерично облачаясь, даже не заметил, что его штаны щедро обоссали в самом причинном и любопытном месте…

@музыка: Cult Of Fire - "Satan Mentor"

@настроение: вы-мо-ро-жен-но-е

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

---

~ The Clox We Left Behind~

Все та же гигантская, всеобъемлющая, медузистая аморфность.
Вечером – свинцовая вспухлость вен.
В небе гематомы, гематиты и кишечные разрывы.
Быковская усадьба, холера листвы желчной, в отраве озерной - разведенной.
Холера, язвиница, брюшной тиф.
Скрюченная костница фимозно-парковых тропок и ядерное кленовое тряпье.
Гнило-тухло-гадко-бессвязно.
Праздник-говно-старение-умирание-уйдите-все.

@музыка: Nachtmystium - "Fireheart"

@настроение: облезлой перекисью по кромке согбенных ногтей...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

---

~AbkhazRaid II - August Retrospective~

Во тьме сгущенной проехали Абхазскую заставу, поддразнили пограничных ментов криволапыми трупоедовыми пируэтами, едва ли не вылетев на встречную прямо перед самым носом толпы "голубых рубашек" и притулились всуе к автокемпингу с кособокой придорожной вывеской «Оазис»…
Клочок зассаной землицы, втиснутый между галдящей лентой шоссе и зашкваренным клочком моря – волны тягучие и теплые, словно застойная ртуть.
Влажный шепот ночи скрадывает голоса бодрствующей молодежи, жмущейся неравным кольцом возле дотлевающего костерка. Желтушная газель дальнобойщиков стоит распахнутой, словно престарелая проститутка, вывалившая наружу свои отекшие прелести и горланит унылый шансон.
Уставшие, вонючие, освобожденные – по бритвенно-острой кромке камней, прямо в зев живородящего, черноутробного хищника.
Хищник исправно держит на поверхности и пускает на волны высеребренно-туманные глюки.
Моря не видно – только метиловая тьма обволакивает от макушки до пят.
Впиваюсь в Трупа всеми конечностями и бодро болтаюсь на оном, аки Веселый Роджер на борту пробитого пиратского суденышка.
Кто бы мог подумать, здесь еще и котята обитают! Вполне себе бесстрашные и даже ручные...
Хватаю доверчивого найденыша на руки и гордо несу к нашему чудо-мобилю – копченой колбасой кормить.
Веселушная ночка в не менее веселушном местечке.
Алюмииинь!!

@музыка: Morguenstern - "Dead Moroz and Satan Claus"

@настроение: мерзни-мерзни волчий хвост... *_*

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

---

~AbkhazRaid I - August Retrospective~

Сумерки – смолью тягучей, бензоловой.
Тянутся, ласкаются, осушают.
Липнут к стеклу взъерошенной пятерней пролитых чернил.
Клейковиной набухшей к островкам сокрывшихся вен.
Диск луны – прокаленный, мутный и дрожащий.
Точно кровеносно-раскосый глаз фанатичного старика из инквизиторского сословия.
Сквозь приопущенное стекло апатично наблюдаю за тем, как подтягиваются к границам бесчисленные коллонады военной техники и попутно массирую отекающие ноги. Откладываю в сторону кроулианскую «Книгу сердца, обвитого змеем», лениво глотаю собственноручно заваренный эспрессо из армейского термоса и худо-бедно пытаюсь прикорнуть в нелепой позе заваленного эмбриона.
Психоделичные вопли французских авангардных блэкарей Peste Noire убаюкивают не хуже детских хоррор-сказочек на ночь.
Кофе, как не странно, также помогает уснуть.
Впереди еще как минимум 10 часов пути-дороги, Абхазская граница и куча несусветных приключений.

@музыка: The Beatles - "Tomorrow Never Knows"

@настроение: полеты под энергетиком и всуе...

@темы: воспоминания в банке с формалином, guro-charm, с миру по нитке

---

~AbkhazRaid Prehistory - August Retrospective~

Ну вот же однако, фените ля…
Точнее, хистори ист джаст бегиннинг.
Стыло-пыльный переплет окна, сиятельные квадраты в чернильных заводях стеклянного бокала, красный шелковый халат на распаренное голое тело, приятно-тягучая истома в хрупеньких мышцах…
Дааа, я сегодня передвигаюсь исключительно как раскривушка.
Передняя часть бедер ноет адово, будто бы ее выпалили нахер, вплоть до онемелых костищ.
Нет, подниматься по ступенькам вполне терпимо, ходить гуськом тоже…
Но вот спууск… просто ппц…
«вырви-голени, окисли бедра» называется.
Чертов присед с 20-киллограмовой штангой!!
Мне только затрапезной клюшечки не хватает для полноты шапоклякского образа...
Гребанный Титаааааан... >______<
Нет, нахер, я обязательно куплю себе энергетика, да.
И еще мне сегодня снились черви под кожей.
Тонкие, узкие гадинки длиной см 20.
Хватаешь за торчащий в ямке эпидермиса хвост – и тянешь медленно, но интенсивно, под определенным углом, дабы паразита не порвать.
И не потерять окончательно в океанах собственной плоти.
Удобнее всего, когда вместе с паразитом отслаивается и часть зараженной кожи.
Словно омертвевшая потэйто - кожуринка с картофельным зрачком.
С рук и ног я избавляюсь самостоятельно, а вот ради спины приходится какого-то мужика себе в помощь брать.
Вроде бы Дэна – невозмутимого, поджарого и прожженного.
А я, к слову, являлась бедовой воительницей Кирш во сне.
В активе которой – решительность, смелость, и активность.
Параллельно с зачисткой паразитов пыталась устроиться обратно в Хэлплайн.
Овниха и Ольга все еще оставались на страже, как полусгнившие, в тухляцкой жиже барахтающиеся церберы микро-Преисподней.
Слегка пытались подгнобить, но тщетно.
Кирш таких в сопляцкий бараний рог скручивает одной пяткой.

@музыка: Heimataerde - "Dark Dance (Medievalfloor)"

@настроение: кровопускание - наше все!)

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Constant Defect~

Раскинув руки, лежу на битом стекле
Едва надеясь на то, что кто-то услышит
Чем больше слез, тем горизонт светлее
А небо… все ближе...
Флер, «И солнце встает над руинами»

«С пулей в голове» - так говорят про людей, способных на неординарные, экстремальные поступки.
Пули в голове у меня нет, только пустотные кислородные пазухи-канавки.
И я даже не неко-бл**ь. В последнее время - просто б**дь огламуренная.
С головой, чуть склоненной набок - тяжелой, теплично-вязкой и подгнивающей, словно шляпа осеннего сморчка.
Набитой целым ворохом до поры до времени нереализованных SM-фантазий.

@музыка: Deadlife - "No place for joy"

@настроение: медикаментозное

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~14.09 - Unhappy Perfect DeathDay~

Рисово-стрихниновые пирожки, клюква в цианиде, гиалуроновое полусухое.
Хэв энджой Энд велкам.

@музыка: Deine Lakaien - "Farewell", "Nevermore"

@настроение: контуженное...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~My Journey through the time ~

Урочище Каменная Гора в Тульской области.



Лоскутное одеяло из обрубленных межсезоний – застывший янтарь колосьев, бурый камень подземных пещер, дрожащая на ветру лиственная охра, раскидистые треуголки душистой хвои и черное стекло уснувшей реки.
Правда, пещеры местные на поверку оказались «липовыми» - максимум 5 метров в длину, не более. А далее – искусственно воссозданный завал. И никаких обещанных летучих мышек всуе.





Куда более вдохновляющей оказалась заброшенная церковь.



Массив осыпающейся, ржаво-бледно-каменистый, с чугунной вязью вдавленных решеток и желтковыми пятнами плесени на оконных плетениях. Редкие пучки выгоревшей, чахоточной растительности – словно пожухлая поросль на печеночно-сморщенной голове старика. Над запечатанным на засов входом в заброшенную обитель бога нависает осиновая таблица с размочаленной временем иконой Николая Угодника и облупленной надписью на древнеславянском.
Несколько суровых библейских строк про покаяние, нищету, спасителя и воздержание. Едва ли не сломав глаза, четко и с расстановкой зачитываю жутковатый текст, втайне ожидая, что случится нечто сверхъестественное – икона там, сверзнется на наши головы, или огромный дверной замок триумфально падет и расколется оземь.



Однако, ничего подобного не случилось всуе, не смотря на полушуточные подколки Чекиста.
Алюминь((
Сквозь замочную скважину можно было сфотографировать храмовые внутренности.
Аляповатый, черно-зеленой краской выведенный крест, задрапированный бледно-желтой тканью алтарь, рассадник старых икон и даже мутная, сапфирово-синяя чаша на дощатом столе!
Складывалось ощущение, что здесь все еще проводятся некие мессы.
Темные ритуалы группы неверных, очевидно, владеющих искомым ключом от тяжеленного засова.



Ибо атмосфера, царящая за отсыревшими, глухими стенами чувствовались, мягко говоря, как антихристианская. Юлия вон, в прошлый раз ощутила здесь невероятный накат депрессии и практически расплакалась, слезая с курчатого эндшпиля.
В итоге мы облазали все окружные помещения вдоль и поперек, проинспектировали заколоченные окна-бойницы и чугунные решетки, но, к вящему моему сожалению, проникнуть внутрь так и не смогли….
Тоска-печаль-без фунта изюму, да.







>

@музыка: Amberian Down - "Magic Forest"^_~

@настроение: пескоструйное...

@темы: воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

---

~Hopes & Wonders~

В воздухе неумолимо пахнет осенью.
Воздух стынет песчаным стеклом и ломается от малейшего прикосновения.
Ночи становятся черничными, свежими, прохладными.
Ночи становятся задумчивее и длиннее.
Kinda song of a dying world.
Наверное, я сойду с ума от счастья, когда деревья обрядятся в позолоту и багрянец. Бронзу и медь. Ртуть и цинк.
Земля расколется мириадами ледяных луж, а вспученные, лилово-влажные облака будут хмуро нависать над грудью.
Так зябко и уютно… снаружи и внутри.
Мечтать об осени в начале осени – наверное, так умею только я.
И в леса тянет неудержимо.
Серебряный бор, Коломенское, Битца, Кусково.
Туда, где ровно год назад древний языческий дуб поделился со мной своей энергетикой.
И прогорели в пламени свечи алой все беды, хвори и заботы.
Ныне я спокойна, словно сытый лев в преисподней.
Словно свеженький мертвец в печи крематория.
И сны – сплошной сумбур с детальными откровениями сновидца-шизофреника.
5 глазурованных, расфранченных девиц (Я, Дарья, Рыж, etc ?...)
Конкурсы, забавы, эстафеты.
Блескучие, выпукло-полые куртизанки, от которых рябит в глазах.
И прически все как у одной, под копировальную бумагу – высокие, тяжелые, похожие на облитый лаком цветок пиона.



Пол-лица занавешено полупрозрачной шелковой тканью на восточный манер.
Следующий кадр-слепок напоминает собой скриншот компьютерной экшн-игры.
Индустриальный полуразрушенный мост, по правую и левую руку которого клубятся отдельные реальности, сливаясь в центровой точке пассионарности в однородное полотно грядущего Армагеддона.
А-ля малоизвестная картина Луиса Ройо. С одной стороны кровенеют багряные отблески пожара, с другой - студенистой ледяной глыбой застыла монохромная постапокалиптика.
А еще здесь за мной гоняется отвратительный клоун Пого.
Такой гигантский вздутый шар на ножках, под завязку залитый дерьмом и горячим топленым жиром.
Сплит Гэйси-педофила и патлатого карлика – антигероя из Спауна с синильным крестом на морде.
Жужжащие пиксельки мини-мирка истончаются, свертываются листом Мебиуса и меня вновь вышвыривает на гламурно-эстрадный перфоманс.
Здесь все еще выбирают бэст оф зэ бэст. Самую главную гламуризованную куклу.
А остальной ораве полоумных селебрити-участников даже выдают памятные открытки.
Стою за плечом конферансье, смутно перебирая пальцами липкую ткань хиджаба.
Темно-синюю, словно остывшее мертвое море.
В его руках - продолговатый глянец, средневековое изображение окутанного дымом Сатаны на троне земном.
Преисполненная решительности, прошу подарить его мне.
Еще и еще раз. Громче. Гораздо громче.
Но конферансье не слышит меня.
Я для него - что талый утопленник-призрак, поросший отвратительной слизистой тиной.
Или тупой шарнирный манекен, дерганный за ниточки, которого должно быть видно, но не слышно.
У меня звонит сотовый.
Серебристо-белый, с изящным растительным орнаментом.
Вместо слов в динамике музыка.
Мелодия навязчивая, липкая.
Но почему-то знакомая.
Пустые, пафосные фанфары.
Словно саундртрэк к древней восьмибитной ролевой игрушке.
Молча даю послушать бравую какофонию Рыжику.
Она объясняет мне, то и дело щуря припорошенные серебром ресницы – морозные паучьи лапки, что есть такая программа, похожая на заведенный автоответчик с таймером. И кто-то уже поздравляет меня таким образом с победой, не дождавшись подсчета голосов.
…
То ли тупой, затянувшийся MTV-клип, то ли стандартная adventure game.
Или вот еще одно предположение – волшебная страна Оз, Поперечное Зазеркалье?...
А кто же у нас соправитель столь дивных, окологигеровских земель?
Быть может он, точно Великий Демиург и Архитектор в одном бледном, смазливом лице постоянно находился «там, за небом и где-то за кадром»?...
So what ? Sso WHAAT?!...
Сон разума порождает чудовищ.
Но что же тогда порождает сон тушки?...

@музыка: Ordo Rosarius Equilibrio - "Lucifer in love"

@настроение: предвкушающее

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence