~Sanctus, Spiritus, Diabolus... - Rotting Christ, 30/03/14~

Тру сатаника инвокэйшен.
Сегодня боги древнегреческого пантеона спустились на землю, для того, чтобы погрузить души страждущих в тотально-оккультную хаотику black metal`а.
Безупречные архонты жанра Rotting Christ и ряженные клоуны Синфул на разогреве.
Бэст оф зэ бэст сей захандрившей весны, однозначно.
Драно-серый мир вокруг исступленно распадается на чарующие кварки, мажется плеромами масляной краски, искрит и пощелкивает, точно подожженный хвост кометы.
Гипнотическое, ритуальное созвучие, изысканные кроулианские пассажи – забиваются под кожу, нутряными побегами просеиваются в подсознание, вливаются в распахнутую чакру - анахату сгущенным черным потоком энергии…
Идеальный саундтрэк для кровавых человеческих жертвоприношений.
И даже хрюстанутые горе-проповедники, потерянным блеющим стадом сбившиеся подле Рок-Хауза, своими жиденькими выкриками «несчастная молодежь, вы же идете прямикомв АД!» ни капли не испортили впечатление от концерта.
Скорее уж наоборот, улыбнули меня – нежной, снисходительной и почему-то милосердной улыбкой.

@музыка: Septic Flesh - "Order Of Dracul"

@настроение: визуализация и самогипноз

@темы: дела концертные, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

---

~ My Masquerade of Madness~

Мы словно куклы, набитые ватой.
Свалены кучей огромной, горбатой.
Ноги в ботинках, сухие ладони,
Линии рук в ненормальном изломе.

Скользкие рыбы над нами летают,
В прорезях масок глаза выедают.
Солнце грызёт нас гнилыми зубами,
Тесно сплелись мы больными телами.

Из животов лезет белая пена,
Не избежать нам грядущего тлена.
Рвутся пружины искусственным смехом.
Наделены мы обыденным грехом.

И безысходность телесного цвета
В рваные тряпки теченьем одета
Времени, скрытого за облаками,
Что обхватили во сне мы руками.

Мы словно куклы – нас нет и не будет.
Кто нас поймёт, и кто нас осудит?
Страсти иссякли, всё в прошлом осталось.
А хорошо так давно начиналось.

Сумеречная Депрессия, «Мы – словно куклы»

@музыка: Kanashimi - "Sorrow Memories"

@настроение: DSBM`ное

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, my music my air, morbid existence, guro-charm

---

~Chertograd - Retrospective~

Чертово городище.
Трехчасовое авто-путешествие вместе с зигометами в небезызвестное место силы.
Изящные хвойные корявости, психотропно-цветастая плесень, диковинные грибные россыпи на полуссохших ветках.
Кляклые, желтовато-снежные лужи, похожие на прокисший желудочный сок.
Мушино-красные, сухие корки деревьев, проржавевшая, точно мутный стеклярус речка, в хладных низинах – вафельный, прогорклый снег.
Перегоревшие, в жучином компосте вываленные соляные кристаллы.
Сцепки – хоромы изысканно выгнутых полумертвых деревьев над головой.
Дырявые, а-ля швейцарский сыр культовые камни и кислотным мхом проросшие недопещеры.
И лес чаровничий ближе к ночи никак не собирался нас отпускать - вместо единственной, проторенной дороги осоловелой десятке пар глаз являя сразу три.
Прямо-таки сказка былинная про вещие Перекрестья и славных витязях на распутье...

@музыка: Dub Buk - "Мертва Троянда"

@настроение: апоплексическое

@темы: воспоминания в банке с формалином, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~An Inside - Out Messages~

Полный сюр и мрачнейший дек.
Вчера вечером – стакан, вдребезги.
И сегодня тоже самое.
Дубль два, де жа вю.
В общем и целом – кровькишкираспидорасило.
Разлила кофе на чужом рабочем столе и почти попала под машину на зебре.
Правда, неслась при этом в наушниках да на красный, но ничего… Зебра ж, паля!
Целый выводок бабуль - инвалидок едва ли не запинал клюшками в троллейбусе.
Оказывается, тушка моя скромная намертво перекрыла им выход...
Хищные, ощерившиеся старые птицы с полусклеванными глазами.
Вздутые вены - узловатые, точно морские канаты на сморщенных, горгульих лапах.
Слипаются глаза, поры, ресницы, пиксельные потеки реальности…
Словно бы их закупорили зловонной мазутной жижей.
Смеживаю веки – и снова и снова вижу Ту Женщину.
Безликая, метаморфозная Женщина, чье белое горло тянется, раскрывается черными масляными икринками, становится похожим на опыленную орхидею и будто бы пожирает само себя.
Короче, чисто пинкфлойдовый приход.
Тахикардия, галлюцинации, провода-нервы, реальный вылитый Воланд в метро, не мигая, высверливает глазами сбоку – шляпа-трость-старомодный франтовый костюм-очки…
И небо сегодня красивое, вспоротое. Ситец-люрекс-пирит.
Минимализм на Окской тоже внезапно прошиб мой лоб ледяной испариной.
Неброское, старое граффити на растекающихся швах пятиэтажки.
«Верь».
Во что? В кого?
В бога? Дьявола? Парадигму разума? Войну? Силу любви? Конец света?...
А по существу – кой куй разница во что?
Главное - верить.
Ведь не открытие даже, а бородатая притча во языцех
Но, возможно, хотя бы на мгновение, мне удалось уловить его сокровенный смысл...

@музыка: Horna - "Tuliseppele"

@настроение: кровькишки... и пр... *_*

@темы: глаза - взорванные яйца, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~I See Beauty in Dead Flowers...~

Адушко.
Джаст фроузэн покет Хэлл.
Кажется, даже мои внутренности обледенели и бренчат расписными стекляшками где-то на дне желудка.
Губы – вымороженные, в полоску сросшиеся лохмотья омертвевшей кожи.
Ёпанный Волжский, ёпанный неправильный адрес в приложении и ёпанное пешкодрапное путешествие…
Еще и странные кавалеры выползают из своих углов, шкварчат оттянутыми брюшками по крошеву асфальта,
точно апокрифические земноводные...

@настроение: мороженка-обмороженка... >_<

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, Epitimia - "Epikrisis I - Altered State Of Consciousness"

---

~Red Blossom Curves~

Низвергнутая с космических квази-чертогов, падаю на землю.
Падаю вниз головой, челюстью вперед – мертвой птицей, подстреленной на бреющем полете.
Странная похлебка во рту – крошево разбитых зубов и вяжущий десны желудочный сок.
Одновременно и здесь, и там. Туша, поделенная на два измерения.
Кровь вытекает на столешницу – абстрактно-густо-красно.
Хищными побегами карминной акалифы.
Изысканно-отточенной китайской каллиграфией.
Кактус танцующих костей.
И пальцы не слушаются.
Контакта нет.
Будто бы кто-то выдернул мою персоналити-розетку из всемирного энергоинформационного поля.
Не хочу растерять все свои зубы, поэтому по-прежнему держу распаянный рот плотно сомкнутым.
Надсадно дышу носом и изредка выпускаю пузырящуюся струйку бульона из уголка рта - чтобы не задохнуться.
А потом я просыпаюсь.
Again & Again.
Again & Again.
Again & Again & Again...

@музыка: Agalloch – "Falling Snow"

@настроение: meditation for porno-nation

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~March Retrospectives-I: "Дети кастратов, дети мерзляков..."~

«Живые, но мертвые». Уже не новый альбом Самойлова и MatriXXX.
Одно сплошное засасывающее в себя болото депрессива и безысходности.
Все болезненно, нервно-натянуто и едва ли трепещет под пальцами.
Не музыка, а живые оголенные кровоточащие органы, изящно завязанные бантиками колючей проволоки.
В качестве оттеняющих вкус приправ - кайенский цинизм, тминовые горошины чернухи и кардамоновая пустота.
Будто бы останки перегоревшего, заколотого и утопленного сердца продолжают упорно пропускать через мясорубку.
А ведь так хочется потрогать этот пульсирующий, оживший фарш руками.
Слегка лизнуть и оставить внутри теплую ложбинку от плотно прижатого пальца...
~Another retro-memory~

* * *
Сегодня концерт.
И красная дерьмо-ветка на юго-западе.
Гиблушные места с затерянным на карте Москвы меридианом Большой Очаковской улицы.
После 16-ти встреч-консультаций от готично-эротичного лоска мало что остается.
Волосы - мудреная и путанная гнездовина а-ля ностальгические 80-е.
Кружевные, от глаз придирчивых клиентов сокрытые чулки пикантно прохудились, а беззащитные куриные лапки покрылись капиллярной коркой цыпок.
Вооружившись приторным веган-десертом и подарочным бокалом шампанского, чинно ожидаю Трупа в таганской «планете суши».
Неторопливый качок опаздывает на пол-часа, однако уже на встрече дарит очередное змеиное кольцо.
На этот раз серебряное, аляповатое и крупное, с блескучей россыпью кристаллов Сваровски.
Однако сегодня Самойлов.
Больной, рахитный, карикатурный.
Театральная птичка - архетип с обрезанными в мяско крыльями, погруженная в раскаленную до бела клетку.
Он больной. Он не чужой.
Он правит. И всех раком ставит.
Экзистенция, истерия, экспроприация…
Самойлов бьется психотропным, восковым слепком Пьеро в бледном, высеребренном полумесяце света, так похожем на бесчешуйное рыбье брюхо.
О выживает, принося себя в жертву.
Он ломает иголки в венах, вгоняя себе много большую дозу кайфа.
Он парит, увязая в свинцовом плетении многогранных цепей.
Святой и праведник. Нео-чернушный паяц-гермофродит.
Частичка моего мясосердца. Площадушкой эдак один к ста.

<

П.с. - очень обидно за дерьмо-мыльницу.
Однако таскаться по встречам с кэнноном наперевес - все же моветон.
И тяжко до скарлатиновых вспышек на перетертой радужке...

@музыка: Persephone -"Mean"

@настроение: гротеск и бурлеск

@темы: дела концертные, воспоминания в банке с формалином, my music my air, ephemeral beauty splinters

---

~Fetishes & Dishes~

Can I Steal Your Life For a While?...

«Стена» Пинк Флойдов в камерном малютке «Мир Искусства».
Половые мистерии хищных цветков, завораживающая, кроваво-пряная эстетика нацизма.
Знаменитые «компостные» масочники-детки, вытекающие из мясорубки пошлым розовым фаршем и военный парад молотков под набухшим свинцом опрокинутого неба.
Эклектика двухмерных мультипликационных кошмаров.
Живая, сюрреалистичная картина истории болезни, где безупречно выточены/отретушированы/раскрыты/ все грани параноидальной шизофрении, отягощенной симптомами бреда и галлюцинаций.
Кажется, сквозь дымную, многомерную призму ретранслятора, до них можно дотянуться, потрогать, и даже при желании порезать палец.

@музыка: Dawn Of Ashes - "The Crypt Injection"

@настроение: сик транзит глориа мунди... *_*

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~No more Mercy for Mr. *uck!~

Вернулась.
Снова в строю живых тел.
ДСО выдался сырым и промозглым.
Вафельным, черно-белым, точно оловянный слепок из прошлого.
Маслянисто-грязный кусочек воска со скатанной кошачьей шерстью.
Автомобили-призраки на подтаявшем серпантине дороги.
Скрученные и обожженные, артритом скованные пальцы деревьев.
Низвергнутые, холодные капли с полинявшей крыши.
«Этот город уже поздно лечить».
Мороз выкалывает пальчики.
Спринцованными иголками лидокаина.
Но это только с утра.
Днем – лучисто, жарко, парно.
Чувствуешь себя обезвоженным ишаком со стесанными копытами.
И синтетика неприятно влипается в плоть, и капли солоноватые скользят по позвонкам…
И волосы кажутся каким-то скисшими жгутом – тяжелым, перекрученным, чужим...

@музыка: Mono Inc - "My Worst Enemy"

@настроение: FFFFFF!

@темы: воспоминания в банке с формалином, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~Masquerade of Sickness~

Хочу танцевать.
На осколках согбенных пролежней-иллюзий и дымного смрада обугленных надежд.
Хочу танцевать.
Выплеснуть наружу всю пропекшуюся ярость и зараженную требуху негатива.
Просто. Хочу. Танцевать.

@музыка: Letzte Instanz - "Dein Licht"

@настроение: раз-два, Фредди заберет тебя...

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~01/03 - День Мары-Марены~

Последний праздник тёмных Навьих Богов перед приходом весны.
Потрясающие обледенелые сопли снаружи.
Холодно, грязно, промозгло.
Морочная природа, ранним утром окольцованная зыбкой бахромой тумана.
Туманом самого идеального цвета - разведенная палитра убежавшего молока и древесного угля.
И уже немного грустно, кстати.
От того, что день увеличивается. Ночь коротеет.
И Черна Мати покидает нас уже в образе скрюченной, уставшей, никому более не нужной старухи.
Конечно, все это понятно, закономерно, неотвратимо, кологодно...
И все равно грустно...

Ей - Маре Великой, Тысячеликой,
Во Нави сущей, во снах грядущей,
Во Яви строгой, Единой, Всемногой
В ночи Крылатой, в небе Рогатой
В сущем Пресущей, Велеса чтущей
В очах Темяной, во тьме Рудяной
Во ночи Черной, во зиме Белой,
Средь мертвых ликующей, средь живых тоскующей,
За лиха карающей, на Путь наставляющей,
Живущей в костях, во прахе погостья,
В Крадах дымных, в иных безвидных,
В истых радениях,в поминовениях,
Во тьме отчаяния и тем паче чаяния -
Во всех обличиях - Ей наши величанья!
Гой, Черна Мати! Гой-Ма!

Влх. Велеслав, "Черная Книга Мары"

@музыка: Навья - "Воспевание"

@настроение: behind the mirrors...

---

~~Мертводрама. Ep.~11.~~

...Daddy's not coming home
`cos Daddy sleeping in a stone-cold box...

@музыка: Dead End - "Season of Withering"

@настроение: better than in Hell!

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Grave In The No Mans Land~

Мне снились игрушечные, гламурные надгробия.
Сшитые из атласа и плюша, с поролоном набитым брюшком.
Ярких, сочных оттенков, точно засахаренные леденцы на палочке.
И посмертная фотография к велюровому нечто крепится портняжными булавками, да.
Такие вот интересные могильники нового поколения.
Даже жутковато представить, как выглядят комплектующие оградки и гробы...
Мать говорит, что это для - ее милого (пардон, сердечного) друга.
Недавно по кладбищу прошелся ураган и разворошил все его сопрелые внутренности.
Все, так тщательно сокрытое за истощенными слоями земли.
Могильные плиты разбиты, кресты покорежены, искусственные веники тем паче унесло в черемуху.
Вот зачем этот разноцветный кошмар и ужас.
И ее другу понравится, однозначно.
Ведь он, как никто другой, способен оценить ход оригинальной водолейской мысли.
Вот только непрактично чутка: набивная ткань легко деформируется, пачкается, мнется.
А, зимой, как мы знаем, обильные снегопады.
По весне – бурные, грязевые паводки.
Что же ощущаю я?
Мне откровенно нравится весь этот мертвичинный символизм.
Быть может, оба надгробия даже олицетворяют меня как личность.
Сознательное и бессознательное проявление квази-Эго.
Мол, внешняя облицовка слегка изменилась.
Стала чуть более либеральной, социализированной, гламурной.
Но осталась все тем же могильным камнем внутри.
Чье место в лучшем случае на кладбище, ну а в худшем – в застенках какого-нибудь краеведческого антропологического музея.

@музыка: DIE APOKALYPTISCHEN REITER - "Gone"

@настроение: под стать заоконным соплям...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Forgotten Mound~

...Возвращаемся домой.
Платиново-черные, лаковые эстакады, залитые полумертвым электричеством.
Небо похоже на чумную, наполовину вскрывшуюся опухоль, изредка озаряющуюся костистыми росчерками молний.
Ветер воет ранено и остервенело, будто бы пытаясь содрать маску-пленку с усохшего лица.
Меж пальцев зажата травянистая сигарета, в крестном объятии – новая порция темного портера.
Не знаю отчего, но в такие моменты я чувствую себя истинным Архитектором Вселенной.

@музыка: Raison d'etre - "Spire of Withhold"

@настроение: need more lashes..

@темы: воспоминания в банке с формалином, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

~Moonlight Poetry~

...На руки бритва просится печально,
И вены плачут, умоляя их открыть.
На остром лезвии - мистическая тайна.
По рекам крови в лодке сна я буду плыть.

Немые лики под водой смеются,
Гнилые зубы обнажает смех.
По венам в кровь мою они вольются.
Завянет, как цветок, мой непорочный гнев.

И суицид, и мизантропия – слиянье
Двух безобразных распалённых тел.
Любовь, как кость, мне брошена на подаяние.
И ту уже я обглодать успел.

Сумеречная Депрессия, «Стигматы ненависти (Молитва 7)»

@музыка: Two Witches - "Another Face"

@настроение: no.more.medicines.

@темы: my music my air, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~You can leave your brains here~

*ля, да я сейчас блевану этим чертовым сырным-завитком-на-завтрак… >_<
Тошнота – подстегивающая, кислистая + сигаретная дымка внутри.
Полая и гладкая, будто нагретая героиновая ложка.
Хороводит и швыряет, точно раскрученную по своей оси оловянную юлу.
Едва ли не схлопнулась в обморок в метро на Рязанском, вареным овощем сползая вниз по холодному мраморному перпендикуляру.
Мимо проехал пустой поезд в депо, и я «поехала» вслед за ним.
Инерционно. Словно бы отзеркаливая на миг в сетчатке глаза утопшее движение.
Неуклюже зацепив ногу за ногу и полностью утеряв ориентацию в пространстве.
А потом - рухнула подрезанным карточным домиком на шершавом языке эскалатора.
Смачно так, без толики театральности.
Вперед ногами.
Пытаясь отследить кратчайший пункт назначения по смартфону.
Чуть выше колен вздулось синюшно-бордовое ожерелье.
Безусловно, эстетично. И даже красиво в какой-то мере.
Вот только бы не саднила еще эта художественная каллиграфия…

@музыка: Theatre Of Tragedy - "Let you down"

@настроение: цианид и счастье...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Maleficum Unbroken~

Чертаново такое Чертаново.
Мгла – вспученная, клубящаяся, ожившая - липнет к коже отсыревшим полиэтиленом.
Землисто-бледным, распяленным кольцом губ нашептывает нечто сокровенное и непотребное в доверчиво свернувшуюся, розово-теплую ушную раковину.
Вокруг – сплошные бетонные коробки, оциклеванные в тягучую, морочную серость тумана.
Ее катышки прохладные и склизлые, точно студенистая плоть призраков.
Хмаристое, оцепеневшее, осколками-костьми-кишками-взболтанное Зазеркалье.
Похожее на швейцарский сыр с безбрежно-нейлоновыми дырками.
И зачарованный полудурок-я здесь же, с неизменным олимпусом наперевес.
Горе-Алиса с ампутированными и подпаленными конечностями.
Поющий-хрипящей-хрусталью-голос-без-рта.

@музыка: Sargeist - "Empire of Suffering"

@настроение: в белково-блэковых найтмайрчиках...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Momentum... Fermentum...~

Марево – густое, шкварчащее и топкое, словно сливочное масло на сковородке.
Беснующееся, эклектичное полукружево-марево кислотно-желткового света.
Фаршированный винегрет из надорванных, куски на парапет роняющих лиц.
Лазеры проштопывают кожу едва ли заметными, эластичными стяжками.
Пульсация. Лазеры. Полутеневая реальность.
Твои глаза. Обсохшие, червячиные, сладкие, точно изюминки.
Твои глаза - липкие, спермицидно-паутинные, лишь сохраняют кажимость жизни.
Вот только мне совсем не хочется больше рыться в твоем личиночном, перемороженном мясе.
Прости, однако живые трупы сегодня – не моя стезя.

@музыка: Sopor Aeternus - "Dead Souls"

@настроение: Cryptophilia & Asphyxiophilia

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

---

"Some Steps Into Emptiness..."

По прошествии суток вчерашний pocket Hell теперь мнится мне просто дурным сном.
Утопаю в унынии «Songs from the tomb» по самую макушку.
И будто бы плачет разведенным красным, во тьму соскальзывает душа.
Дождем моросящим, чумным и терпким обливается.
Не музыка, а концентрат меланхолии.
Нет, не надорванно-истеричной, но нежно – щемящей.
«Я Буду Молчание Меж Ударами Твоего Седца»
«Мое Мертвое Письмо»
«Nostalgia»
«Никогда Не Верь Маскам»
Роспись морозного холода – налетом серым, обветшалым.
Между плотью и душой тяжелым звоном подвисшее нечто.
Под недоваренным бугорками облетающей кожи.
Что-то смораживает, стягивает, створаживает крохотные ранки.
И облицованной бабочкой вспархивает вниз.

@музыка: Songs From A Tomb - "Your Reflections"

@настроение: вареное...

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence, ephemeral beauty splinters

---

~Велесов день. Retrospective 11/02/14~

Великий Велесов День.
По славянско-языческому календарю – середина зимы.
Мертвый сон облицованной во хрустальных льдах природы продолжается.
Панорама для обрядового действа - Рублевский лес, Ромашково.
Под эгидой небезызвестного Димы Волхова и его духовного наставника Романа.
Первый едва ли отличим от того персонажа, что периодически мелькает на телеэкранах.
Разве что в реале кажется немного ниже.
И… будто бы держит ментальный заслон между собой и прочими людьми.
Откалывает милую шутку-веселушку насчет схожести Трупа и Варга.
А потом, оглядывая нас как парочку, почему-то сразу опускает глаза.
Роман же – вещая птица несколько иного полета.
Глаза у него необыкновенные – живые и пронзающие аж до лучевых костей, точно ярко-голубые льдинки, цвета сурового норвежского моря...
И бороденка длинным колышком, как у тамплиерского идола Бафомета.
Приехав загодя раньше, дабы помочь посильно организаторам, после отправляемся с Трупом гулять по лесу – отсыревшему, промозглому и серому, похожему на размытый, пленочный негатив.
Да, атмосфера здесь зашкаливает до уровня «depressive suicidal black», что мне безмерно нравится.
Деревья вокруг - словно рыбьи скелеты, погруженные в белесую, беспросветную серу.
Слегка подтаявшие полипы снега костенеют в руках, складываясь в сухие, оформленные снежки.



Да… Этот лес – место силы, определенно.
Игнорирую Трупа как личность, сквозь обветшалые сугробы чапаю вперед, к наиболее приглянувшемуся дереву.
Жаль, что здесь нет моего тотемного дерева, липы, однако…
Присасываюсь, впитываюсь, облепляю всеми конечностями огромный ствол вековой ели.
Жмусь щекой к шершавой, рассохшейся коре, что так приятно царапает кожу.
Циркуляция энергий. Животоки великого космического древа Вселенной.
И застываю. Точно вцементированная, наглухо вплавленная в древесную плоть.
Застываю на добрые 10 минут, за которые Труп наверняка успел помянуть «добрым» словом весь мой род аж до десятого колена.
А после – осуществляю свою маленькую, но бесценную мечту.
Падаю ничком в кальку просевшего, кристаллизованного снега.
На спину.
Естеством своим, упоенным и жадным, сливаюсь с выморенным, словно бы тушью на кромке век прорисованным полотном леса.
Нега. Безумная, эйфоричная нега.
Мне хочется зарыться в кашистую снежную крошку и талым ручейком уйти под землю.
Слиться с природой. Прочувствовать это место каждой закупоренной, хлорофилловой клеткой…
Труп резво вытянул меня из сугроба и повел дальше.
Ступая кротко, шероховато, тайно…
Мы словно бы бродили по опасному, темносказочному миру братьев Гримм.
Как Гензель и Гретель, начисто лишенные половых предрассудков.
Наткнулись на огромный, искрящийся, монументальный трон Снежной Королевы.
И заблудились всуе.
А чуть позже вышли к заветному пряничному домику – одинокой сторожке старичка-лесника, до боли напоминающую марципановый пряник. Однако, вместо хлебных крошек, дорогой назад, в мир реальный, осязаемый и логичный, нам служили заковыристые цепочки следов.
Вернулись в строй мы как раз за пол-часа до обряда.
И тут же из распоротого тучами неба повалили огромные, лилейно-кружевные хлопья, превращая всех присутствующих в один сплошной, невидимый сугроб.

@музыка: Pest - "Embraced In Grief I Walk"

@настроение: сопли-черви-жимолость... >_<

@темы: воспоминания в банке с формалином, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке