~Blood & Gore~

«Омойте зубы и ногти свои в их крови!»
Кохару, «Pied Piper»

Наслаждаюсь поэтикой изысканного террора и рафинированного насилия – третьим томиком арт-хаусного «Крысолова» Асады Торао.
Вот он, концентрированный, экспрессивный психодел.
Неразбавленный пузырек с серной.
Выжигающий вкусовые рецепторы и розовые раковины хрящей.

«А вам не кажется что все это – иллюзия, и что совсем скоро мы поймем смысл нашего существования?»

Если предыдущий томик порадовал меня экстремальным знакомством с "криминальными королевами" в лице безбашенных сестричек Вонг – Джоанной, Кэй-Кэй, Ди-Ди и Изабеллой - четверкой сексуальных хтонических жриц подземного мира, то в следующем уже более-менее раскрываются тайны прошлого малолетнего русского убийцы-психопата.

«Одни неторопливо попивают сладкий сок, другие ползают по земле, измазанные в крови»

Будущий любитель крошить-потрошить, (а в особо "игривом" настроении - пеленаться в колючую проволоку) рос и воспитывался в подпольной лаборатории на территории бывшего СССР в качестве живого источник органов для экспериментальных нужд военных врачей.
Целая когорта эмоционально мертвых детей-заключенных, вместо имени у которых – многозначный номер.
Наш белокурый анти-герой мало чем отличался от своих сверстников - точно такой же инертный, пассивный тихоня.
Был. До тех пор, пока не узнал о том, что его, едва ли нарожденной крохой, случайно нашли в мусоросжигателе.
Такой вот персональный "триггер".



Мальчик дошел до своей критической отметки, шарики окончательно слились с роликами и – держитесь, поеехали…
Порезал на мясные ленты товарища по палате, ухитрился миновать все охранные посты и улизнуть из проклятого госпиталя.
Правда, позже едва ли не умер от переохлаждения... в условиях суровой русской зимы.
Вот такие вот пироги с ребятами!)))

В общем и целом - затяжной эффект водородной бомбы.
В купе с аутичной «героиновой золушкой» Нацухико (ну или "готичным мертвецом" – тоже неплохо звучит!)), эстетикой фашиствующего авторитаризма, блестящими спинками гигантских насекомых, то и дело мелькающими в осклизлой человеческой массе и бесценным отсылкам к чудесным группам вроде культового Slayer`a и Cradle of Filth (душка-Найлон, например, рассекая на горном велосипеде в одной из финальных сцен рычит себе под нос бессмертную композицию «Hell Awaits»)

«Я надеюсь, что однажды придет день, когда ты хотя бы на мгновенье подумаешь «как здорово, что я живу»…

@музыка: Grausame Tochter - "Blut Geleckt"

@настроение: легкомысленное

@темы: ephemeral beauty splinters, guro-charm, с миру по нитке

---

~Kistil, mistil, pistil...~

Палитра Вуньо – искристая и цветная, словно огоньки новогодней гирлянды.
Вязанная сетка узоров – круги, спирали, кресты.
Волшебное хроматическое плетение растительных жил.
Тончайшее, эфемерное, сияющее тепло и ярко.
Это единственная руна, которая как бы выходит за границы моего тела.
Оплетает предплечье усиками дикого колдовского цветка, липнет к шее сырыми волнами.
Но не несет в себе каких-либо существенных изменений и перестановок.

@музыка: Мастер - "Места хватит всем"

@настроение: безразличное

@темы: morbid existence, runes to my memory...

---

~Lovely macabre dolls~

@музыка: Vivaldi, "Four seasons. Summer"

@настроение: с блэкджеком и шлюхами! ^_^

@темы: ephemeral beauty splinters, guro-charm, с миру по нитке

---

~Nightmares made flesh...~

Алкоголь - это обезболивающее в операции под названием жизнь.~
~Оскар Уайльд~

Пусть все раны раскроются и кровоточат!...

И все же иногда мне кажется, что все это пустое и бездонное.
Тягучее, как теплая вишневая карамель и омерзительное, словно выеденная до подкорки струпная язва.
Но тем более бессмысленное.
Можно до бесконечности выламываться посреди ночи из собственного окна.
Орошать высмоленные дали ледяной слюной-щелоком и рыжими искрами затушенных сигарет.
Унимать колотящую душу дрожь, вдыхая тугие облачка пара, застывающие на пальцах едва ощутимой алмазной коркой...
Бесконечный белочкин забег в лабораторном колесе.

Там, по ту сторону яви, под лиловым крылышком Морфея - жизнь точно такая же полнокровная и яркая.
Чаще всего я вижу, что, как и много-много лет назад, у меня полная семья.
Сидим и скалимся друг на друга за обеденным столом, как диковинные морские животные с бесконечными рвотными щупальцами.
А отец и не умирал вовсе.
Он просто сыграл со всеми злую и донельзя "оригинальную" шутку – притворился трупом.
А потом - вернулся, как ни в чем не бывало, полгода отлежавшись в неведомом морге/дурдоме/богадельне.
И, судя по его ощерившимся оловянным глазам - туннелям и щербатой ухмылке, выдавать себя за самоубивеца этому деспотичному потешнику-изуверу ну очень понравилось.

Иногда я вновь сбрасываю его с балкона.
В легком треморе ожидаю визита стражей закона и наспех придумываю себе правдоподобное алиби.
Иногда - распиливаю на куски, пакую мясо-кости в пищевой полиэтилен.
Или в черные мусорные мешки на резиночке.
После - прячу на свалках города.
Не то чтобы моральная сторона вопроса меня не волновала...
Скорее, все совсем наоборот.
Просто в заплесневелом сознании параноидала пунцовой аварийной лампочкой мигает одна - единственная мысль:
"Ты должен быть мертвым. Иначе - никак"
...
Вот только потом он все равно возвращается.
Даже предварительно скормленный уличным дворнягам.

@музыка: Mandragora Scream - "Hekate - En Erebos Phos"

@настроение: стакан наполовину набит дерьмом... :/

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, lovely nightmares

---

-NO MORE-NO MORE-NO MORE-

Мы накажем друг друга высшей мерой отчаяния
Для того, чтобы из памяти этот вечер изъять
Здесь одна только пуля, не огорчайся
Я кручу барабан, и эта пуля моя...
* * *
… Знаешь как трудно нажать на курок
Этот мир так хорош за секунду до взрыва...
Fleur, «Русская Рулетка»

Если какая-нибудь неприятность может произойти, она случится.
(Закон Мерфи)

Сломалось. Перегорело. Высохло.
Закончилась целлулоидная кишка кинопленки.
Теперь целая веха истории канет жертвой выжирающего прошлого.
Прошлое…
Только я не могу и не умею хоронить своих мертвецов.
Во мне что-то сломалось? Что-то перегорело?
А что у нас с обветшалым клубочком шрамов – сердцем?
Дышать очень трудно.
Легкие обварены и забиты колючим, лучистым крошевом.
Перемалываю и растворяю стекло с помощью дыма никотиновых палочек.
Внутри же – стылая, полая, обмороженная.
Предельно спокойная, как смертник пред эшафотом.
Снаружи – плоть влажная, горячечная и розовая.
Словно бы обмазанная притиркой красного перца.
~
Я не могу и не умею отдавать себя полностью в лапы хозяина.
То, к чему ты готовил меня все эти *банные годы.
Не всем мужчинам нужна леди в гостиной и шлюха в постели.
Некоторые из них питают нездоровую слабость к живым резиновым куклам.
Чьи эмоции можно натянуть на электронную катушку времени, а мирские желания – навсегда похоронить под разболтанным прессом «необходимости» и «целесообразности».
Ты кроил, калечил и пестовал меня, словно любимую матричную куклу.
Вырабатывал из подвернувшегося материала свой патриархальный идеал «настоящей женщины».
И это, *лядь, было так похоже на лишенный кислорода вакуумный пузырь.
Лепил, ваял, отрезал ненужное.
Что-то ломал внутри, а затем пытался срастить заново.
По нужному себе вектору направления, точно задротский биолог-естествоиспытатель.
Пытался ампутировать неугодные тебе ошметины личности.
Между тем, сглаживал острые углы, где–то – неосторожно лавировал.
Но никогда не понимал, что, как заправские компрачикосы, уродовал живого человека, заставляя его «расти вспять».
Пытался воспитать идейной свиноматкой, инкубатором для будущих крипто - младенцев.
Вечно подавленной домохозяйкой, которая беспрекословно тянет свою лямку и открывает ротик только с «монаршего соизволения».
Намеренно и исподтишка ограничивал контакты с друзьями и близкими, вооружившись иезуитским постулатом «во благо».
Но просчитался ты патово. И очень эффектно.
Пусть я и боттом, мазохист от физиологии, но не «идейный» саб.
Подчиняться превалирующей силе садиста и получать от него эпическое удовольствие в постели – это одно; совсем иное – стать рабыней отношений эмоционального толка.
Я никогда и ни кому не позволю конструктировать и предопределять мою жизнь.
Ибо хотя бы здесь я – истинный творец.
И это мое шахматное поле.
И совсем не важно, что сейчас я ощущаю себя кучкой вялого, гусиного паштета.
И еще мне хочется, свесив тонкие, прижаренные бычками ноги с подоконника, затушить сигарету о собственный язык и истеричным гроулом прохохотаться в студеный мороз.
А потом - ринуться крученой рыбкой вслед за мертвым папочкой с пятого.
Не важно, потому что завтра я проснусь совершено обновленной квази-личностью.
С новыми легкими, гладкой патиной кожи и окрепшим костным скелетом.
А ты… ты, май дарлинг, будешь страдать похлеще Дантевых героев.
Потому что уже сейчас я чувствую этот приторный, удушающий запах.
Ибо сердце твое выкипает и схлопывается.
Выкипает и схлопывается...

@музыка: внезапно! - Manson - "Suicide is painless"

@настроение: Better than in Hell

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Kill`em All~

Гребунько-ОВИР и два опасных падения.
Ну, моим коленкам, похожим на сплошное лиловое полотно культового экспрессиониста, уже даже не привыкать как-то.
Спасибо, мля, нашим чертовым госорганам за вонючую электронную очередь!
Зато теперь у меня хотя бы есть парфюм Сальвадора Дали с желтушной стяжкой журнальчика - патворка...
В здравом уме и трезвой памяти умудрилась также профукать остановку вторых Люберец и уехать в звездюлятое Коренево.
И прождать обратной электрички около часа…
…
Коренево поутру, в колючих, морозящих сумерках – настоящая деревня гопоты.
Местные проспиртованные парубки (и откуда такое на платформе в 9 утра?...) – неудачная пародия на быдлосапиенсов конца 90-х.
Расхристанные, горлопанистые. По-видимому, все еще отмечающие наступивший 2013-й.
И у всех, поголовно - лютый симбиоз с пластиковыми баклашками клинского.
Гордо запечатала уши "Стейлас Сторхейттом", аккуратно присела на краешек обледенелой лавочки.
Безуспешно попыталась возвести свою персональную баррикаду против докучливого мира с помощью затрепанного томика по клинической психологии...
Разухабистая гоп-компания, отчаявшаяся добиться хоть какой-то реакции от "по уши погруженного в себя Еся", начала хватать за локти...
Мысленно пожелала кучке кретинов навечно отморозить себе яйца и красиво навернуться с платформы.
Желательно - шеей вниз.
«- Ой… А ты учишься?... Это физика?... Оооо… А ты умная девочка, да?
Четверки-пятерки?...»
...
Пришлось чуть-чуть поиграть в "лупоглазую дуру" и надменно повалить к черту на куличики.
Кстати, очень удачно.
В полусонный продуктовый магазин.
Где мне удалось вполне себе благополучно схорониться от местной алкашни, разжиться молочным шоколадом и даже подружиться с очаровательным черепаховым котиком...)))

@музыка: Astarium - "Permafrost"

@настроение: убивать - и на ручки...)

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

---

~Papper gods, blind preachers~

"У французов есть выражение: эффект лестницы.
По-французски Esprit d Escalier, эспри д эскалье.
Оно относится к моменту, когда ты находишь правильный ответ, но уже оказывается слишком поздно. Например, на вечеринке тебя кто-то оскорбляет и ты должен ответить обидчику достойно. Но когда на тебя нацелены десятки влажных глаз и окружающая атмосфера давит, точно могильная плита на закорках, ты бубнишь в ответ что-то неубедительное. А потом ты просто уходишь с вечеринки.
И именно в тот момент, когда начинаешь спускаться по лестнице тебя вдруг настигает чудо в образе идеального, доходчивого ответа.
И это окончательное унижение".
~~
Чак Паланник, «Кишки».

@музыка: Theatres Des Vampires - "Der Makabre Tanz Des Vampires"

@настроение: эпикофэйличное

@темы: morbid existence, dreams of the wingless, ephemeral beauty splinters, с миру по нитке

---

~Daemon Ist... for Andras ^_^~

Название: Daemon Ist...
(пока что ничего умнее не придумалось!)
Автор: Demonia
Бета: она же
Фэндом: Ориджиналы
Посвящение: Andras Moremaa, все для тебя, любимый! ^_^
Мне реально очень стыдно…(((
И за задержку, и за текст... >_<
После правок он мне все равно кажется отстоем...((((
Много фигни, тупизны и недоработок...
На самом деле было катастрофически мало времени...(
В общем буду прорабатывать…
Рейтинг: PG-13
Жанры: ангст, мистика, фэнтэзи...





Очередной сигаретный бычок осыпается вниз хмурой серой шапкой.
Развенчивается нестройным, музыкальным вальсом огнистых искр, чуть-чуть прижарив кончики пальцев.
Идеально-алый, распотрошенный цветок на краю смолянисто - черной бездны. Недолговечный, точечный рисунок.
Но до безумия красивый.
Свежее пятнышко ложится на кожу едва заметным, бледно-розовым клеймом и тут же затягивается.
Ласка - приятная, мимолетная и такая знакомая… ласка.
Нет, мой мальчик. Нет. Не в этот раз.
Сумерки слипаются вокруг застывшим, комковатым маслом.
Вымученно улыбаюсь звездам – широко и похабно, растягивая губы в иезуитской улыбке.
Намертво вклеенные сверкающими тельцами в иссиня-черную бездну, отсюда они кажутся мне всего лишь проколотыми насквозь, лупоглазыми зрачками создателя.
Что ж… Наблюдай сколь угодно, творец. Ведь это все, что тебе осталось, верно?
Полоумный, полуживой мешок божественных костей.
Выщербленный, жемчужный диск луны скалится в ответ беззубой, увядающей улыбкой.
Город под ногами напоминает распоротую, сладковато воняющую тушу с кучей светодиодных, ярких трубок внутри.
Словно ощеренная, неоновая глотка - молотилка.
С выжженным нутром, условно - живая, агонизирующая.
У каждого заплеванного закоулка здесь, у каждого разбитого фонарного столба, у каждой выгоревшей телефонной будки – своя собственная история.
Камни оживают под пальцами и неистово нашептывают мне обрывки прошлого.
Камни делятся однажды запечатленными, навсегда врезанными в память образами.
Этот город поет навзрыд, захлебываясь артериальной кровью.
Мертвый город играет, хрипит и отрыгивает свою собственную симфонию.
Минорный реквием обреченного туберкулезника.
Сыгранный на обглоданных костях и в клочья разодранных жилах - струнах.
Мягко приземляюсь пятками на землю.
Ступаю на длинную мощеную аллею с искусственной багряной подсветкой.
Кругом – одно сплошное пятно зараженной, обреченной плоти.
Мне улыбается эксклюзивная шлюха в нелепом белом одеянии. С измятыми кружевными оборками.
Отделяется от живородящей, плотной толпы и делает решительный шаг вперед.
Посеребренные, словно бы инеем присыпанные веки.
Ресницы - точно спутанные паучьи лапки.
Смыкаются и размыкаются с явным усилием.
Губы подведены мертвым серебром.
Милая ты так похожа на труп, чьи пожелтевшие кости обвиты в погребальный саван.
И глаза твои что оловянные плошки. Растерянные, ждущие.
У тебя сегодня нет зрачков. Только вязкий, прогоркло-черный студень.
И руки твои уже загнивают.
Чего же ты хочешь от меня?
Избавления? Страсти? Забвения?
От шлюхи пахнет амфетаминами и дешевым табаком.
Сальные, глянцевито-темные волосы – свежей спермой.
А еще она похожа на ободранную фею, порядком извалянную в грязи.
Только в вместо глупой палочки в ее руках – уродливая сумка-блестяшка с крупными стеклянными стразами. Словно елочная игрушка.
Такая же безвкусная, как и ее нагероиненная хозяйка.
Внутри - груда шуршащих упаковок презервативов. Липкие пузырьки смазки с фруктовыми вкусами, похожие на цветные тюбики краски. Косметика - экстравагантная дешевая и кричащая. Продезинфицированные на скорую руку секс-игрушки. Початая пачка тампонов. Противозачаточные таблетки. Разбавленный мелованной пылью кокаин, спрятанный между пористым валиком пудры и отколотым куском зеркала. Комья грязной ваты, погнутая алюминиевая ложка. Резиновый провод и завернутые в кусок целлофана шприцы. Все еще теплый, почерневший клюв маленького пистолета.
Она тянется ко мне, смыкает свои костяные лапки на моих плечах.
Жмется преданной, одуревшей от феромонов самкой с густо текущим лоном.
Забавно, но меня до сих пор умиляют все эти разукрашенные сучки с искалеченным нутром и развороченными душами, которые слетаются на темную энергию, словно мухи на липовый мед.
Мотыльки, до кончиков ногтей сжираемые бесноватым пламенем.
Человеческая жизнь – что прикуренная сигарета.
Столь же бессмысленная и короткая.
Горит и тлеет худо-бедно ярко, после – покрывается седой шапочкой пепла.
И погибает.
Либо под тяжелым ботинком, либо - заброшенной в бескрайнее, хаотичное никуда.
Люди… такие странные.
Прожженные, изломанные, циничные.
Но они так и не перестают верить в чудеса.
В своих персональных спасителей.
В божеств благих, светлых и всепрощающих.
В то, что из животной, плотской жажды можно выжать нечто большее, нежели звонкий, смачный трах на пару часов.
- Пойдем?... – дразняще и насмешливо, приподняв уголок губ в гротескной пародии на улыбку.
Я не хочу вселять надежду.
Даже в такую конченную и пропащую падаль, давным - давно уже отжившую свое.
Она мертва внутри. И разлагается отнюдь не только ее подкаченное мертвым жиром тело.
Да я и не спрашиваю. Я утверждаю.
Блестящий, высеребренный занавес её стянутых губ слегка приоткрывается, обнажая полуразрушенные, темно - коричневые пеньки зубов.
Тело проститутки мелко дрожит и потеет в моих объятиях, пока я неспешно веду ее за собой, галантно придерживая за талию.
Она агонизирует и тает в моих руках, словно сливочное мороженое на солнцепеке.
Слегка надавливаю на налаченный затылок и привлекаю к себе.
Вот только вместо своих губ впечатываю куколку лицом в шершавую стену.
Еще раз и еще. Чтобы хватило наверняка.
Раскрашенная мордашка ночной бабочки обмякает и портится, вмиг ощерившись черными кровяными трещинами.
Теперь она гораздо более прекрасна, чем раньше.
Мертвый эйдос* – мертвая оболочка.
Все четко и закономерно, не правда ли?
Слегка касаюсь губами похолодевшего лба и обрабатываю языком особо крупную рану.
В пресытившимся недавней охотой организме кровь не вызывает никаких эмоций.
Скорее, молчаливое одобрение на грани с ленивым протестом.
Но я отлично знаю, что сегодня ее тушка мне пригодится.

* * *
- Ну здравствуй… херувимчик.
Он питается больным стариком.
Совсем немощным и ветхим, завернутым в пожухлые, обоссаные тряпки.
Влажно чавкает, зарывается лицом в испорченные внутренности и утробно ворчит от удовольствия, словно молодой волчонок, в кои века отхвативший себе достойную добычу.
Выгрызает требху кусками и жадно выламывает хлипкие ребра.
Скудный ужин, однако.
Конечно же, он не мог не отреагировать, заслышав мои насмешливые интонации.
Молниеносно развернулся на месте и оскалился наполовину окровавленной мордой.
Прильнул набитым брюхом к земле, словно песчаная гадюка и принялся угрожающе рычать…
Милый, наивный херувимчик…
А он очень даже ничего.
Словно бы соткан их тонких, обрывочных линий и острых углов.
Нечто вроде опустившегося аристократа в ангельском сословии.
Косточки – хрупкие, птичьи, изящные.
Длинные русалочьи волосы сияют платиной и стелются по земле спутанным гусеничным коконом.
Поверженная Снежная Королева с окровавленным ободком губ и глазами цвета крепкой вишневой настойки.
Альбинос, значит. Интересно.
Очень интересно…

(продолжение следует...)
______________
* эйдос - в данном контексте - душа.

@музыка: Lord Agheros - "Eris"

@настроение: пыщ... пыщ...

@темы: guro-charm, заметки на розовых салфетках

---

~Sleepless & Boneless~

Эй, кукла, кукла!
Где твой кукловод?...

Замасленное, серое волокно тумана.
Вылизывает пальцы прогорклым, грязным языком и неуверенно творит свою историю в уголках заспанных глаз.
В дрожащей костистой руке, изъеденной розоватыми шрамами горчит и протяжно постанывает тонкая бледная сигарета.
Разливается в легких монотонной, убаюкивающей чернотой.
Как бы там ни было, но из тьмы всегда возвращаются.
Безрукими, безногими, препарированными насквозь.
С изукрашенным выжженной росписью сердцем.
Но возвращаются.

@музыка: Rotting Christ - "Archon"

@настроение: в никотиновых облаках...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence

---

Чак Паланик, "Невидимки"

Лицо преуспевающей модели Шеннон изуродовано выстрелом из винтовки.
Той самой Шеннон, чей старший брат-гомосексуалист Шейн когда-то пострадал от взрыва баллончика лака в мусоросжигателе, а потом умер от вируса СПИДА.
Теперь она – анатомический монстр, чье лицо похоже на изъеденный личинками кусок протухшего бекона.
Без нижней челюсти.
И она узнает, что лучшая подруга Эви Котрелл тайно спала с ее припидоркованным возлюбленным Манусом.
Кто-то из них и снес Шеннон половину черепа.
Встретив в больнице «Принцессу Брэнди Александр», бывшая модель обращает дом бывшей подруги в угарное пепелище.
А заодно и берет в заложники ползунка - Мануса.
Втроем они отправляются в отвязанное путешествие по Штатам, попутно воруя наркотики в роскошных домах, выставленных на продажу.
.....


~*~
Агент сыскной полиции, тот самый, который обследовал мою машину на наличие фрагментов костей и тому подобного, который помнит десятки случаев, когда в катастрофах автомобилистам отрезало голову, однажды вновь приходит ко мне и сообщает, что больше ничего не может сделать. В мою машину, оставленную на парковочной площадке, через разбитое стекло залетели птицы.
Чайки. Возможно, еще и сороки. Они склевали все, что у детективов называется доказательствами «мягких тканей». А фрагменты костей скорее всего унесли с собой.
- Вам известно, мисс, что эти твари делают с костями? – спрашивает сыщик.
- Бьют их о скалы, чтобы получить костный мозг.
Я пишу карандашом на листе бумаги:
ха, ха, ха.

~*~
- Вам не кажется, что телевидение в некотором смысле делает нас Богом?
Интересный поворот в самоанализе. Щетина на подбородке Сета посветлела. Наверное, антиандрогены сдерживают выработку тестостерона в его организме. Но ему на это наплевать. И на то, что теперь он постоянно пребывает в мрачном расположении духа. Я вижу в зеркале заднего вида лицо Сета.
Выкатившаяся из одного его глаза слезинка ползет вниз по щеке.
- Неужели я единственный, кого волнуют подобные вещи? – вопрошает он. – Неужели только я из присутствующих в этой машине в состоянии правильно воспринимать окружающее?
Бренди сидит невозмутимо, уставившись в книгу в мягкой обложке. Большую часть времени она читает брошюру о пластической хирургии, в которой рассказывают в основном об операциях на влагалище. Страницы в этой книжке глянцевые и много картинок. На картинках красочно изображено все, о чем идет речь в брошюре, например, то, как должен быть выровнен мочеиспускательный канал для хорошей проходимости мочи. Или то, как выглядит клитор первоклассного качества. Бренди каждый день просматривает свою книгу. Все, что показано в ней, тебе с удовольствием сделают за каких-то двадцать тысяч долларов.
Бренди читает свою книгу уже целых три недели.
- Телевидение позволяет тебе шпионить за людьми, даже когда они занимаются
сексом, - продолжает Сет. - Понимаешь, какой это несет в себе смысл?
Возможно, думаю я. Все это вполне понятно, особенно если сидишь на пятисотмиллиграммовом измельченном прогестероне. На протяжении нескольких минут я смотрю в окно. Мимо нас пролетают высокие башни гор, потухшие вулканы. Картины вечной природы. Сырье в первозданном виде. Неочищенное. Необработанное. Я вижу реки, к улучшению которых человек еще не приступал. Рассыпающиеся скалы. Грязь. Растущие в придорожной пыли растения.
- Если верить в то, что у каждого из нас есть свобода выбора, тогда Бог не в состоянии нами управлять, - говорит Сет. Он убирает руки с руля и для пущей убедительности размахивает ими в воздухе. - А если Бог не может нами управлять, значит, все, что ему остается, так это просто наблюдать и переключать каналы, когда становится скучно.
Где-то на небесах мы живем на видеосайтах Интернета, а Всевышний заходит то на одну, то на другую страничку.
Золотые туфли-ногодержатели Бренди валяются на полу. Бренди облизывает указательный палец и медленно переворачивает страницу.
Мимо проносятся древние петроглифы и тростниковые заросли.
- Я просто думаю, - говорит Сет, - что телевидение делает нас Богом. А все мы, возможно, не что иное, как телевидение Бога.
Вдоль песчаного выступа бредут какие-то зверюги - американские лоси или что-то вроде этого.
- Или телевидение Санта-Клауса, - наконец реагирует на слова Сета Бренди, не отрывая взгляда от книги. - Санта-Клаус видит все.
- Санта-Клаус - всего лишь выдумка, - отвечает Сет. - Он - вымышленное подобие Бога. Санта-Клаус не существует.

~*~
Перенесемся в дом Эви, в ту самую полночь, когда я ловлю пытающегося прикончить меня Сета Томаса.
Я без челюсти, мое горло заканчивается некой дыркой. Из нее торчит язык.
Вокруг дырки зарубцевавшаяся ткань: темно-красные блестящие шишки, похожие на вишни в вишневом пироге.
Когда я опускаю язык, можно увидеть мое нёбо, розовое и гладкое, как внутренняя сторона спинки краба. Его обрамляют болтающиеся белые корни верхних зубов, напоминающие подковы.
Чаще всего мое лицо закрыто вуалями, но в некоторые моменты они мне абсолютно ни к чему.

~*~
- Мы - единственные люди, которые любят Бренди, - заявляет Пай Рей.
- А ты - единственная, кого любит она, потому что ты в ней нуждаешься, - говорит Ди Рей.
- Тот, кого любишь ты, и тот, кто любит тебя, никогда не могут быть одним человеком, - произносит Гон Рей. - Бренди покинет нас, если узнает, что ты в ней нуждаешься. А мы нуждаемся в ней.
Тот, кого люблю я, заперт в багажнике машины, оставленной мною у обочины.
Мой любимый наверняка до сих пор мечтает помочиться. Его желудок набит валиумом.

~*~
Мы с Бренди в кабинете логопеда. Она говорит:
- Ты ответственна за то, как ты выглядишь, не больше, чем автомобиль за то, как смотрится он. Иногда полезно размышлять о своей внешности именно подобным образом. Ты такой же продукт, как он. Продукт продукта продукта.
Люди, создающие машины, - тоже продукты. И твои родители - продукты.
Продуктами были их родители. Продуктами являются твои учителя. И священник в церкви, которую ты посещаешь.
Порой лучший способ борьбы с дерьмом - это отказ от убеждения, что ты - большая ценность, считает она.
- Я хочу убедить тебя в том, что ты не в состоянии убежать от всего мира, равно как и не в состоянии ответить за то, как выглядишь, будь ты несравненной красавицей или настоящей уродиной, - говорит Бренди. - Ты не несешь ответственности за то, что чувствуешь или как себя ведешь, управлять всем этим не в твоей власти.
Точно так же компакт-диск не несет ответственности за то, что на нем записано. Ты примерно настолько же свободен в своих действиях, насколько запрограммированный компьютер. Ты один из множества, как долларовый счет.
- В тебе нет реальной тебя, - говорит Бренди. - Даже твое физическое тело, твои клетки, - каждые восемь лет они обновляются.
А кожу, кости, кровь и органы - все это вполне можно переносить из одного человека в другого. Даже то, что живет в тебе в настоящий момент - микробы и вирусы, поедающие за тебя твою пищу, все это тебе просто необходимо. Без этого ты умрешь.
Все, что мы собой представляем, унаследовано. В нас нет реальных нас.
- Расслабься, - говорит Бренди. - Все, о чем ты думаешь, приходит в голову миллионам других людей. Все твои действия кем-то повторяются. И никто ни за что не в ответе. Каждый из нас - это совместные усилия.
Под своими вуалями я нащупываю корень языка.
Врачи сказали, что для удлинения моего горла могут использовать часть моей тонкой кишки. Они предложили сломать мои большеберцовую и малоберцовую кости, чтобы придать им другую форму и вставить в другую часть меня, человеческого продукта. Чтобы подарить мне новую челюсть.
На листе бумаги я написала:
ножные кости связаны с головной костью?
Врачи меня не поняли.

~*~
Теперь мы направляемся назад, к Эви. К кончине Бренди. Всю дорогу я и Эллис, мы что-нибудь пишем на открытках будущего и выбрасываем их из окон машины. Мы движемся на юг по Интерстейт-5 со скоростью полторы мили в минуту. То есть за каждые пару минут Эви с ее винтовкой становятся к нам ближе на три мили. За час - на девяносто миль.
Эллис пишет:
Рождение человека - это ошибка, исправить которую он пытается на протяжении всей своей жизни.
Электроподъемник с приглушенным шумом опускает на полдюйма стекло машины "линкольн таун", и Эллис выбрасывает открытку в зону пониженного давления, расположенную за нашим быстро движущимся автомобилем.
Я пишу:
Всю свою жизнь ты пытаешься стать Богом, а потом умираешь.
Эллис пишет:
Если ты не рассказываешь окружающим о своих проблемах, значит, не любишь вникать и в их проблемы.
Я пишу:
Все, чем занимается Бoг, так это следит за нами и убивает нас, когда мы смертельно устаем жить. Надо стараться не уставать.

~*~
Бренди переключает канал.
Бренди переключает канал.
Бренди переключает канал.
После полуночи Эви повсюду. Предлагает народу то, что на подносе в ее руках. А народ не обращает на нее внимания. Люди смотрят на монитор, заключенные в петлю реальности, - наблюдают за собой, наблюдающими за собой. То же самое происходит с каждым из нас каждый раз, когда мы подходим к зеркалу. Нам постоянно хочется постичь, что за человек смотрит на нас оттуда.
Петля никогда не заканчивается. Эви и я, мы вместе снимались в этом ролике. Как я могла быть настолько глупой и наивной в ту пору? Почему мы так часто погружены в себя и не замечаем, что творится у нас под носом?
Камера на Эви, и я почти слышу, как она говорит:
- Люби меня.
Люби меня, люби меня, люби меня, люби меня, люби меня, люби меня, люби меня, я буду тем, кем ты захочешь. Пользуйся мной. Переделывай меня. Я могу стать тоненькой с большими сиськами и густыми волосами. Разорви меня на части. Преврати во что угодно. Только люби.

~*~
Перенесемся на съемки на свалке автомобилей, на скотобойне, в морге. Мы с Эви были готовы отправиться в любое место, лишь бы по сравнению с окружающей обстановкой выглядеть красиво в одеждах, которые нам следовало демонстрировать.
Теперь я сознаю, что именно ненавижу в Эви. То, что она безбожно тщеславная, глупая и поверхностная. А особенно то, что я точно такая же.
Выходит, больше всего на свете я ненавижу себя. А потому и всех окружающих.

@музыка: Cradle of Filth - "cemetery and sundown"

@настроение: с промытыми мозгами...

@темы: маньячное, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence, guro-charm, с миру по нитке

---

Crazy city, crazy people...

Писаю серной кислотой и от волнения покусываю обмороженные пальчики.
Это «Американская история ужасов» на меня так действует, да.
Замечательный сериалец из серии «вырви крышу, погрузись в пучины мрака, простись с мозговиной».
Здесь вам и роскошные витражи от Тиффани, и винтажные реконструкции убийства, и стайка долбанутых соседушек, подкармливающих несчастное семейство то кексиками с рвотным порошком, то – сырой требухой; умоотсталая девишна Эдли, которую как магнитом манит в «нехороший домик», престарелая горничная с белесым глазом, кою отец семейства видит молодой и распутной самкой; и даже маститый Дэнис О`Хара в роли обгорелого «двуликого» домовладельца с комичным кустиком волос…
В общем, не дом, а сплошной проходной двор какой-то… >_<






«- Люди гиперболизируют ужасы, чтобы побороть свои собственные страхи.
Такие сюжеты создают иллюзию, что мы можем контролировать хотя бы свою жизнь.
Мы боимся смерти, поэтому и придумали реинкарнацию...»
*психолог-сан мудрствует*

«- Индейцы верят в то, что в крови обитают злые духи,
и раз в месяц делают на руках порезы…»
*мудрствует молодой парень - клиент психолога-сана*

«- Прекрати мне лгать, Эдли! Ты плохая девочка!
Отправляйся в шкаф для плохих девочек!»
*особенности местного воспитания слабоумных дочек.
А шкаф, кстати, битком набит зеркалами…*

«- Знаешь, чем от нас мертвые отличаются? Тем, что им терять нечего!
- Хватить с меня этой хрени! Мне нужны ответы!!
- Слааденький, да ты даже не знаешь, как вопросы поставить!)))»
*Дэниса и тут обижають… огородной лопатой по мордасам(*

@музыка: Xe-None - Ein Zwei Polizei (Mo-Do cover)

@настроение: девять ярдов над землей

@темы: маньячное, глаза - взорванные яйца, с миру по нитке

---

One-two, Freddy's coming for you...

Случайно вот наткнулась на своего допельгангера-близнеца на дэвианте…
Страшно. Очень страшно.
Ощущение такое, словно бы в вены впрыснули млечную эссенцию холода, а желудок медленно-нежно раздирают протезированной когтистой лапой. На коже урановой вязью серебрится конденсатор-мороз.
А еще и Труп. Труп, ничком лежащий на моей кровати после одностороннего "actus caritatis", обрамленный лиловой бахромой сумерек.
Он показался мне абсолютно чужим.
Едва ли не искусственным наполнителем и без того аномально-проклятой квартиры.
Страшно… До аритмичной пульсации крови в висках страшно смотреть в лицо человеку и совершено не узнавать его.
Будто бы мир в одночасье начал делиться на хрустальные кубы и квадраты.
Вроде бы те же самые тонкие губы, востро вздернутый носик, блеклая россыпь веснушек и колкая борода… взгляд - сощуренно-пристальный, впитывающе-изучающий, каторжно-свинцовый, в матрас позвонками вдавливающий…
Все то же самое… и одновременно пугающе-чужое.
Единым монолитным куском вырубленное из общей картины жизни.
Объяснить... невозможно. Даже с помощью не раз спасавшего "автоматического письма".
Хотя я могу попытаться.



Под сердцем - сосущая ложечка. Пустота.
Все черным маркером заштриховано.
Ретушь в сетчатке глаза. Ретушь в разрезе мира.
Я – настенная кукушка-часы.
С кучей прожженных угольков в груди.
Я ротик умею открывать.
Но не умею лгать.
Вот только слов моих не слышно.
Я глупо шамкаю клювом
Стираю краску и лак в глазах подведенных
Но я все та же кукушка.
В гробике кленовом и темном…
Ком проволоки в горле.
В деснах – стекло. Забавное. Цветное.
Что будет дальше? Мы спляшем?
Наверное...

@музыка: Grand Alchemist -" Créme De La Créme Collapse"

@настроение: за ушко - и на солнышко...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, lovely nightmares

---

Retrospective, 25/12/12.

Кроводача тайная, законспирированная.
И опять минус почти пол-литра гремучей жидкости.
Докатилась я, докатилась…
Как последний хрюстанутый паддаван творю добро на католическое Рождество…:/
Однако сам ритуал-донация доставляет… такое пленительное, волнующее удовольствие.
Чуть-чуть сродни сексуальному.
Все эти болезненные резиновые перетяжки, фиксирующие хирургические ножницы с загнутыми концами, толстая серебристая игла, туго вбитая в плоть…
Такая вот неудачно смикшированная патология.
Из амебообразного пакетика с кровью змеятся тонкие, безжизненные трубочки.
Едва слышно хлюпает насос, водруженный на электронные весы.
И колеблется – из стороны в сторону.
Будто парные детские качели.
Кулак сжимается - разжимается, колыбель - качается.
В подвижном пластиковом нутре кровь отливает мазутно-черной заводью.
Словно заболоченные ведьмины круги на торфяной ниве.
Протертый джем, вишневый. Увенчанный пушистой патинкой плесени.
Морской прибой со вспененными языками наплывающими друг на друга волн.
Черный, обсидианово-стеклянный.
В разрезе распластанное море, которое я никогда не видела.
Прямо как обреченные герои из кинофильма «Достучаться до небес».
Раньше, для того, чтобы выпустить из себя нечто больное и зараженное, приходилось прибегать к гораздо более суровым и антисанитарным методам.
И опять меня совсем-совсем не хороводило.
Не смотря на бараний вес, минувшую простуду и трехчасовой мятежный сон.
Вместо меня из вылизанной до блеска операционной вывели под рученьки двоих ребят – внушительных мистера Шпалу (ибо рост) и мистера Щелкунчика (ибо челюсть *_*).
Засотрившихся и бледных, как непорочная детская пеленка, дезориентированных, с осоловело моргающими глазами.
А еще я посеяла в раздевалке свою ненавистную «виллевальскую» шапочку-пидорку.
На счастье.
И застала невозможной красоты рассвет, выходя из тепличного каземата СПК.
Волнистый, огнисто-рыжий, словно полированная медянка.
Или вздувшаяся раковая опухоль в инфернальной кайме догорающих угольков темнозори.
Размытая, слегка подцвеченная мазками темно-синей акварели.
Не знаю, но… иногда хочется жить, просто глядя на эту красоту.
И наоборот.
Обрыганское царство людей вновь пробуждает во мне отпетого маргинала и пиплхэйтера.
С самыми изощренными, садистскими фантазиями.
Хочу Нибиру на землю и вулканическое светопреставление…(((

@музыка: Crow OST - Inferno

@настроение: можно мазать на бутерброды... *_*

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

---

~Slit our wrists and send us to heaven...~

Это когда так плохо, что даже становится хорошо...

Это Ад.
Долгоиграющий, гребучий Ад.
Целую неделю я словно бы барахтаюсь в вонючем мазуте.
Нелепо шамкаю вялой ротовой полостью, и жижа вползает еще глубже.
Тягучими кольцами ложится на дно желудка.
Из меня выдернули все до единой кости.
Бледный шлепок теста.
Подрубленный эмбрион в плазменной клетке.
Кожаный мешок, лопнувший гниющими рыбными головами.
Я. Просто. Хочу. Уснуть. И. Завтра. Не. Просыпаться.

@музыка: Silencer - "Death - Pierce Me"

@настроение: самовыпилиться бы...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

---

~Kistil, mistil, pistil...~

Эваз.
Абстрактный, черно-розовый росчерк на предплечье.
Защитная плетенка энергии, искристая и вязкая.
Очень эффективный ключик к моему подсознанию.
Ведь Эваз управляет снами.
И ночные видения изменились; вместо изысканной расчлененки – какие-то приключенческие, вдумчивые опусы.
С динамично развивающимся сюжетом и даже сменой времен года.

@музыка: Powerwolf - "All We Need Is Blood"

@настроение: хочу кофе, убивать и на ручки... ^_^

@темы: morbid existence, occult treasures, runes to my memory...

---

~Black Metal Apocalypse,22/12/12~

Индустриальные, промозглые и чертовски атмосферные казематы с прокисшей штукатуриной.
Ржавая, заскорузлая плетенка коридоров.
Лабиринт Минотавра и рядом не валялся…
Гигантское подземельное помещение – добрый десяток репетиционные баз, заводские площадки, подпольные клубы «по интересам» - здесь вам и айкидо, и «расологические» кружки, и «сообщество любителей индийской культуры»… Многоуровневые этажи с грузовыми лифтами, массивными рубильниками по углам и тайными подвальными тропками.
Ощерившиеся турбины, громоздкие лопасти, запечатанные зернистыми решетками.
Некоторые коридоры и вовсе обиты листовым железом.
Кое-где по каменистому полу тянутся черно-бурые огарки монорельс.
Боюсь, не только черт здесь ногу сломит.
Граффити в изобилии – кровь, морок, чернуха и кислота.
Сюр, декаданс и очеловеченная механика.
Роскошная подземная Готландия.
Стайки чернявых, поджарых кошек с наглыми глазами.








(граффити получились на редкость хреноватые, поскольку снимались в темпе вальса и уже после концерта....((()

Плутали по подземным этажам упрямо и долго, прежде чем найти заветный «Арт-бомбарь рубильню»…
К слову сказать, «Рубильня» вырубила меня с первого же взгляда.
Крохотульный, обкуренный предбанничек с пластиковыми столиками. Никакой раздевалки (слава яйцам, кое-кто умудрился упереть стульчик и взгромоздить на него все наши пожитки аккурат напротив «сцены»).
Ну и сам «концертный зал», размером с общественный сортир… >_<
Сцена – унылый заземленный пятачок, добрую треть которой занимает ударная установка…
В соседнем уголке напротив – неприметно ютится барная стойка метр-на-метр, с печальным продавцом-заикой во главе.
Зато неунывающий Тема, вчера вечером вернувшийся с питерских тодестрибовских гастролей, с язвительным сарказмом заметил, что «впервые на его выступлении под завязку набит зал».

На сцене тем временем безобразничали московские ребята «THUNDERSTORM».
Блэчок невразумительный, банальный… если не брать в расчет чудесную деву по имени Сандра.
Видение чистой красоты, предание старины глубокой…)))
Эдакая породистая валькирия с басухой наперевес.
Любовалась ею все выступление без малейшего зазрения совести, благополучно забив на музыку…)))







TODESTRIEBE.

В переводе с немецкого - "влечение к смерти".
Ну что сказать?
Тема… он долбанутый в самом прямом смысле этого слова... Причем на обе лобные доли.
Изысканный, очаровательный психопат до черных «лопаточек» ногтей.
Режется практически перед каждым концертом и поливает зрительный зал кровью из ритуальной костяной чаши.
В слепящих, скарлатиново-желтых всполохах света мелькают изодранные руки, отсыревший, вздыбленный хаер, осатанелые, тьмой первородной запечатанные глаза.
И немецкий, обтрепанный китель на нем все тот же самый.
Которым он, без лишних вопросов, поделился со мной на карпатском фестивале, не дав тем самым околеть до посинения.
Он словно бы вскрывает себя на сцене. Вдоль и поперек. Опадает на колени, захлебывается в желчной агонии, конвульсивно дергается в бесноватых, языческих плясках. Выпускает в смрадную, накуренную атмосферу всех своих персональных демонов.
Являя миру оголенные провода своей души, он завораживает и заражает одновременно.
Это отнюдь не позерство. Там, в прокопченном, электрическом полукруге софита он живет совершенно иной жизнью.
И она нравится ему куда больше жизни реальной.
Это ужасно? Ни в коей мере.
Это прекрасно.
Шальная эстетика декаданса и самопровозглашенный, безбожный культ утонченной деградации.
Федерновские «мортидо» и «деструдо» в полевых условиях.
Болезненные заломки, зеркальные искажения…
Когда дерущая кишковину боль вплавляется в полное и огульное хэйтерство и венчается сверху в меру прозаичным пофигизмом.
Получается варево дичайшее, пряное, и безумно манящее.













Норвежцы «ARTHAUEG» тоже не подвели.
Обильно вымазались перед выступлением в бутафорской крови и щедро пускали «лучи ненависти» в зал.
Как и полагается, жгли отборным напалмом.
Сырой блэк чисто европейского уровня.
Да здравствуют норвежцы!)))

@музыка: Todestriebe - "Call"

@настроение: подвыпившее

@темы: дела концертные, my music my air, morbid existence

---

While the world sleeps...

Если бы люди видели, кто их окружает, они бы сошли с ума…»
Иоанн Кронштадский

Знаю, я уже очень давно словно живу в кибер-матричном пространстве.
Материя, пусть даже трансформированная, преображенная есть застывшая энергия.
А мне всего лишь нужно научиться растворять реальность вокруг себя.

@музыка: Septic Flesh - "Сommunion"

@настроение: homo homini...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

---

~Overdosed & Charmed~

++21.12.2012.++

Две нумерологические тройки и пятерка.
Горстка цифр-проповедников всеобщей огульной истерии.
Из наилюбимой серии - "весело-весело, кровавое месиво".
В сумме же - 11 - так называемое "число Прозерпины" - символ насильственной трансформации и духовного преображения.
Майанский Конец Света. Зимнее солнцестояние. Парад планет.
Древнегерманский Йоль - полночь года, когда, выражаясь романтическими словами поэта Джона Донна, "кровь всего мира застывает".
Время почитания индоиранского бога Митры.
В славянской традиции - Корочун, день Чернобога - божества смерти и подземного мира, управителя погибельных морозов.
Пожалуй, самое изумительное и "чуткое" время для оккультных практик и темных игр с собственным подсознанием.

@музыка: Aut Mori - "Элегия Безмятежности"

@настроение: set the world on fire...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence, occult treasures

---

~runaway splinters~

Просто накопившийся за год фото-пост.
Бессмысленный и беспощадный.

@музыка: Doro - "Engel"

@настроение: кофеманьяк и три веселых зернышка.... О_о

@темы: morbid existence, ephemeral beauty splinters

---

~Asgardsrei~

Реторспектива.



Чувствую себя вывалившимся из гнезда перепеленком и по-совместительству - героиней скандального нац-фильма Romper Stomper.
Куском чего-то инородного, зефирного и беззащитно-тонкого.
Среди студеного наплыва обритых, костяных черепов и скошенных оскальных улыбок то там, то здесь мелькают лица старых и новых знакомых. Волгоград и Ярославль, Минск и Рязань. Даже неунывающий Батя, забив масштабную фигу на свой блэковый проект Night Abyss, теперь играет одну сплошную идейную музыку в составе «Родосвета».
А вот белорусские товарищи привезли Трупу роскошную Ибанезку.


заморская красавица выглядит именно так.
Масёнок уже предвкушает эротичный симпатичный ЧБ-фотосет! ^_^

Потому что записываться с видавшей виды стаговской басухой совсем не комильфо.
А еще ему на входе выдали назамысловатый бэйдж со статусом «клубной» охраны.
Фотоинспектировать все действо было строго запрещено, а в местечковом баре «Хлеба» действительно подавали только кефир, ряженку и ядреный морс.
Еще до начала выступления Труп определил меня на один-единственный высокий барный стул по правую руку от сцены. Вместе с Русей и Денисом они взаправду послужили отличной охраной, как следует защищая мой птичий насест от безбашенного слэма, традиционных игрищ «стенка на стенку» и бойцово-показетельных «вертушек».
Странно, но головешка до сих пор напоминает раскуроченный на две половинки орех – и все никак не получается собрать вязанку мыслей в единый, хлесткий пучок.
... После выступления «Родосвета» Трупыч нашел у себя под ногами еще один секьюрити-бэйджик.
Беззаботно повела плечами, няшно улыбнулась и прикрепила «найденыша» на свою скромную тушку.
Не «организатор» конечно, и не «участник мероприятия», но на безрыбье и рак рыба… ^_^
…
Смазанный твороженник подсвеченных лиц вокруг – и все как под унылую копирку. Бритые, что твоя звонкая коленка. Некоторые – в вязаных «рогатых» шапочках. В застиранных футболках ЦСКА. Потасканных трениках и матерчатых кедах. Темно-синих дешевых спорткостюмах с белыми полосами по шву.
От примитивизма исполняемой «музыки» временами хотелось… просто плакать.
Каверы Вандала, Landser`а – само собой. Культивируемая агрессия – всполохи яркие, зараженные.
Кажется, ее можно вычленить из общей массы и даже потрогать теплыми руками.
Обидно, когда люди зомбируются четырьмя простецкими, яростно выхрипленными со сцены словами.
А вот вдумчивые, красивые неоязыческие текста с дивными инструментальными мелодиями остаются не у дел.
Из серии «одна палка, две струны» - вот приятели мои.
Я понимаю, что это – всего лишь голые идеи в их первозданном виде.
Буйно цветущий протест, чьим фундаментом служит один лишь зыбкий энтузиазм.
Но это не значит, что мне сие должно нравиться.

Из выступавших групп, не разочаровали, пожалуй, только белорусская «Камаедзица» да несколько композиций Молотха, исполненных на пару с основателем «Нежеголи» - вокал сильный и чистый, щедро пробирающий аж до подкожных шестеренок.
У ребят из «Волчьего Креста» тоже весьма недюжий потенциал; пронзительные гитарные партии, цепляющие мелодии и эпичные текста; вот только опыта Кресеню и компании явно не хватает.
По наводке все тех же чудесных организаторов (слухи о кхм… караулящих «шавках» гуляли еще до начала выступления) расходились до метро единой и донельзя бодрой «строй-марш» колонной. Мороз, конечно, под -17, не видно, не зги, но мало ли какие сюрпризы могут готовить в себе чернушные, обледенелые подворотни?...

А вот теперь-то моя душа натурально жаждет эстетики.
Огульное море запотевшей кожи, трескучего кринолина, «алхимиковской» атрибутики и взлохмаченного хаера.
Да все что угодно – трушный (или пусть даже не очень!) блэчок, дарк эмбиэнт, мелодик дэт, индастриэл…
Даже от самой низкопробной готик – пати не буду отказываться!!!
Хочется просто взять и засунуть свою изрядно запаршивленную ауру в стиральную машинку.
И как следует отмыться самой – скорее в ментально-эмоциональном, нежели материальном плане.
А на следующих выходных, кажется, выступают Todestriebe...

@музыка: Агата Кристи - "Ein zwei drei waltz"

@настроение: Есю залепило нос... *_*

@темы: дела концертные, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence