Demonia
Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
The World Is Sick, And So We Are…


Посреди ночи, в блоке «горячих» новостей мы видим, как вяжут Улицкого и старину Че.
И тут же срываемся с места в карьер в люберецкое ДК – именно здесь оборотни в погонах должны содержать наших знакомых арестантов. Незалежние Люберцы почему-то все в куцых развалинах и едко дымятся, напоминая собой покинутое поле битвы после Третьей Мировой.
Эко диво дивное…
То ли интервенция вражеская случилась, то ли локальные погромы вездесущих черных.
А, может быть, просто торжественное застолье, переросшее в кровопускательную резню?..
Худо-бедно, подступаем к обшарпанному, кариозному кирпичу ДК.
Попытки пролить свет на царящий здесь холокост ни к чему полезному не приводят – местные поселенцы, унылые и блеклые, устало дрейфуют мимо нас, подобно закопченным остовам костей в лужице кипяченого сала.
Натыкаемся - таки на каморку наших удрученных политзаключенных.
Поколоченный Чекист нынче импульсивен донельзя – много жестикулирует, злобно потрясает курчавым хвостом и то и дело перебирает дрожащими, перебитыми пальцами пятитысячные купюры. В конце концов, едва ли не теряет их – благо честный Масёнок вовремя на помятую самокрутку указал.
В любом случае, мне ужасно, до интуитивных колик на дне черепного короба не нравится все происходящее здесь. Поэтому я собираюсь тотчас уходить, предупредив о плановом бегстве только лишь закадычного Трупа.
А заодно и проверить – пойдет ли он за мной или останется в глюкогенных стенах мутировавшего ДК, похожего нынче на впалый желудок какой-то дивной, монструозной твари.
Что ж, Труп за мной не следует.
Или следует, но скоропостижно теряется в смещенном лабиринте кольчатых кишок.
Постапокалиптика снаружи тем временем приобретает еще более ядерные, губительные краски. Уже на выходе какой-то обколотый, маскулинный хач тянет меня за руку к себе и призывает к совместному распитию бутыли водки, зажатой в потном, просаленном кулачке.
Безуспешно отбиваюсь изо всей своей дурацкой мочи, и тут краем глаза замечаю мрачно-косушную тусовку знакомых. Прибиваюсь к ним, патетично настраиваю супротив водочного толстопуза, пытаюсь найти среди них Трупа и… напрочь не узнаю все знакомые лица, ссыпанные в одно решето, словно бледный, чалый горох…
Они тем паче увлекают меня за собой – в коловращение странного, динамичного хаоса.
Чеканный, колотый шаг вдоль обледенелой, залитой электрическим блеском эстакаде.
Мои пальцы сжимает в руке кто - то очень сильный, целеустремленный и мощный.
Не Труп. Быть может, бородатый атлет Вятич или молчаливый скиталец Крис…
Мы все здесь – словно печальный балаганчик потерянных клоунов – театралов, преследуемый волей неминуемого рока. Или же недалекие персонажи кинговской «Долгой Прогулки», для которых малейшая передышка в пути символизирует немедленную пулевую очередь в спину…
Рок подкатывает к нам в виде даздрапермовой лиловой тачки, мало чем отличающейся от проржавелой консервной банки на колесах. Ее невидимые пассажиры начинают раздавать нам странные билетики, и мой внезапный поводырь тут же исчезает, словно бы его никогда и не было.
Кажется, различаю во всем этом оконтуженном шабаше Ника.
Выныриваю под локоток и упрямо разглядываю знакомую, невозмутимую физиономию в желтоватых всполохах автомобильных фар. Вроде бы Труп, а вроде бы и нет.
Фрагменты его лица, заостренные и поглощенные тенями - точно кубики полиморфной мозаики – все никак не желают слиться в единую, четко очерченную картинку…
Устав от бесплодных попыток и своей внезапной прозопагнозии, в полном отчаянии спрашиваю напрямик – он ли это, или же мой очередной поплывший галлюциноген.
Вместо ответа гражданин Икс исподволь показывает мне свою фланелевую гимнастерку МВД с характерными лацканами и оторочками.
Значит, все же не он…


@музыка: Total Angels Violence - "Act Of The Flesh"

@настроение: сумеречное

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence