Demonia
Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Моя голова похожа на прогоревшую, выпотрошенную микросхему.
Оголенные провода мыслеобразов, медная проволока воспоминаний.
Замкнувшиеся контакты желаний и полимеры изолированных нервов.
В моей голове пахнет жженым пластиком и кислинкой ржавого металла.
И бегающая компьютерная строка – неверной пульсацией кровяного неонового тока.
«Почему ты от меня нос воротишь? Потр**ал, а теперь можно относиться ко мне как к половой тряпке?» - «Да.»
...
И была этим вечером Мгла – неопалимая, стихийная хаотика black metal.
Польский дивизион безликих Архонтов, творящих на сцене первозданную магию Распада.
Сокрушительный слэм, чертов мош, бесконечный стэйдждайвинг, толпа ублюдков на «колесах» – пожалуй, такой свирепой люти на концертах я ещё никогда не встречала.
От небольшого пятачка возле сцены забитых товарищей просто выносили пачками.
Даже Труп верещал во всю луженую глотку, ухал и тектонически трясся, как озабоченный бабуин, выдув накануне 2 литра нефильтрованного; и по очереди ревновал ко всем собравшимся общим друзьям.
Черт побери, а я так надеялась помедитировать себе спокойно где-нибудь в темном уголке, близ огнеупорной колонны, раствориться в рукотворном музыкальном хаосе – а тут еще и эти танцующие грибы под амфетаминами выползли...(((
Кажется, затрапезный, маленький «Моно Клуб» просто трещит по швам.
Клубки разгоряченной, вспотевшей плоти теперь напоминают мне единый чудовищный организм, нацеленный на саморазрушение. Рвутся нулевые концертные майки, вонючими пенными брызгами изливается пиво, выбитое из чужих растяпистых рук одним прицельным набатом плеча; чью-то расцвеченную гематомами тушку щедро мутузят и слаженно швыряют по кругу, будто бы ритуальную свинью на заклание…
Возле прохода в раздевалку, куда я сунулась в отчаянном желании оказаться подальше от оголтелых мракобесов-в-раже, началось месилово серьезное.
Ядреное коллективное мясничество, выросшее из истоков неудавшегося слэма.
С битым бутылочным стеклом, бурыми лужами крови на полу и задиранием побелевших от страха официанток…
Но, *лядь, без намека на гребанную клубную охрану, которая чертовых минут 10 просто выжидала, не спеша разнять полоумную орду рвущих друг друга в мясо отморозков!!!...

В целом и общем, я больше не желаю видеть Трупа рядом.
Будто бы кто-то нажал внутри меня красную аварийную кнопку отключения желаний.
В конце концов, мы все заслуживаем того обращения, которое к нам демонстрируют, да.
Была ли я слишком покладистой, шлюховатой, безалаберной – уже не важно.
Важно только то, как я теперь буду относиться к самой себе.













@музыка: Sol Sistere - "Death Knell"

@настроение: ласкать и убивать...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, дела концертные