Ну что же, гори оно все синим пламенем - или чем черт не шутит?
Начну, пожалуй, публиковать свои древние почеркушки здесь.
Автор: Demonia
Бета: она же
Фэндом: Ориджиналы
Персонажи: ангелы, демоны, смертные...
Рейтинг: NC-17 (в основном за сладкую расчлененку, но не только)
Жанры: ужасы, мистика, фэнтези, предапокалиптика.
Помимо прочего: слэш, фэмслэш, BDSM, много пестрого насилия и чуть-чуть нецензурной лексики.
Проба пера с апокалиптичной начинкой.
Нуар, мяско, кровушка, hard violence, шок-контент и прочий анабиозный букет.
Истинно верующим лучше не читать, ибо мои ангелы могут задеть ваши чувства.
Статус: в процессе
Саммари: Добро пожаловать в облицованный багряным неоном Серый Город.
Место, где смерть превращают в искусство, а ежечасное насилие является статистической нормой.
Место, где все боятся всех, а люди не просто циферки - скорее даже зарубки на твоем разделочном мачете.
И даже сдохнув здесь в никому не ведомой, грязной подворотне, ты вряд ли сможешь освободиться.
Пролог.
читать дальше
...Отголоски иного мира медленно тают, оставляя вяжущий привкус гнилушной желчи на подсыхающей корке обветренных губ. Свиваются в бесконечную спираль желтушно-белковвх кошмаров и пригоревшим пеплом осыпаются на пальцы, выхватывая из общего потока памяти чьи-то землистые лица, надломленные, пористые пальцы, булькающие обрывки бессмысленных фраз…
Заплывший глаз медленно раскрывается.
Один, затем другой - мутный и покрасневший, неопределенного серо-зеленого цвета.
Блядь. Как. Же. Я. Ненавижу. Это.
Хочется взорвать весь долбанный мир одним щелчком волшебной красной кнопки – вместе с этой проклятой болью, методично выдрабливающей кишки в сопливую мелкозернистую крошку.
Дааа, мутит меня просто адово.
Рыхлые цветастые картинки раскачиваются перед глазами, окантованные в смрадную труху и топкий багрянец, словно долбанные шарики Ньютона.
Будто бы он вновь издевается надо мной, чертово угребище…
Мало мне что ли огнистого тернового венца на и без того повернутой башне, саднящих, кажется-слегка-переломанных ребер и пустынно-бесплодной глотки, навзрыд затянутой обезвоженным узлом?...
Нет, ну как бы там ни было… Нельзя. Нельзя больше валяться здесь точно застоявшийся, жирный ошметок дерьма в несмываемой проруби… Как бы не было хреново, всё же необходимо подняться на ноги… На ноги… Так-так… И где же мои гребанные, пока еще не склеенные ласты?…
Чувствую себя подвешенной на тонкой, отекшей ниточке – мухоморовой ножке.
Все окружное – всего лишь химический сон.
Пахнущий полувыдохшейся перегидролью и оксидом азота.
Очень сложно воспринимать реальность цельно, особенно когда она поступает в мозг сырыми, неотшлифованными кусками.
С закрытыми глазами медленно ощупываю тело, начиная с подсыхающего горла; дрожащие, склизкие ладони ползут вдоль окостеневших отворотов старенькой косухи, соприкасаются с грубой альбертовской кожей на бедрах.
Все хорошо. Мозги на месте, тело в порядке. Все хорошо.
Припухшие веки продолжают неохотно, с протяжным скрежетом ползти вверх.
Кажется, глазные яблоки перетянуты колючей проволокой, а голову залили кипящим свинцом.
Долго наслаждаюсь хороводом чёрно-лиловой зыби перед собой.
Аморфная реальность некрасиво рвется по швам.
Течет перед глазами талой водой из проржавевших трещин вспученной реальности.
Только что найденные мною ноги, неуклюже поджатые под себя, конвульсивно трясутся, точно деревянные колодки инвалида.
Паукообразные скрюченные пальцы, обламывая ногти, стараются уцепиться за нечто занозистое и шершавое. Слабые импульсы болезненно раздаются в пропитых до основания кусках мяса, которые, кажется, еще вчера назывались мозгами.
Чертов бодун... Как же сильно выламывает виски…
Будто бы извращенные хирурги от грайндкора вскрывают мой череп ржавыми крючьями и тут же залатывают заново - причем грубо и наспех, рыболовной леской и урановыми скобами.
Словно фаршированную, хорошо прожаренную тушку хряка на безымянный праздник.
Кажется, мой рот под завязку набит лепешками свежего фермерского дерьма, а в центре лба поселился диковинный монструозный червячок, который с одуряющей болью выедает мои мозги изнутри, стремясь вырваться из своей темницы к свету, медленно путешествуя в моих залипших извилинах к лобной доле черепа наружу.
Которые, кстати сказать, и без того осели протухшим муссом.
О`кей. Я все еще живая.
Кажется, цельная. Почки тоже вроде бы не пострадали…
То-есть, все совсем не так паршиво, как могло бы быть.
Гребанного оптимизма мне не занимать.
Еще пара мгновений… Сейчас поднимусь на ноги… забуду обо всем и медленно заковыляю… куда – нибудь… жизнь заставит – поползем и на локтях…подальше от этой проклятой вони…
Кажется, маятники Ньютона наконец-то самоуничтожились.
А проспиртованные глаза медленно обретают способность видеть.
Где… В какой чёртовой дыре я оказалась сегодня?...
Ничего не помню. Ни крупиночки.
Черный, ртутный квадрат Малевича – вместо мыслей.
Вяжущая, непостижимая чернота убаюкивает разболтанное, слегка подломленное тело.
Липкой безвкусной жижей затекает в легкие.
В конце концов…
Имя.
Я помню имя.
Кажется, меня зовут Мария Кристенсен.
И что же у нас было вчера?...
