Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: morbid existence (список заголовков)
23:39 

~Creative, Macabre Creative~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я- хоооо, кажется, я почти что доделала своего гремучего бэйби-сенобитика!)))
Полувскрытый детский череп – осколки перепелиного яйца, залитые темно-алым красным лаком – сумрачно поблескивает, словно свежая говяжья вырезка; изрезанный рот-улыбка в черной окантовке туши – изящная аллюзия на циркача – Гуинплена из любимого романа Гюго «Человек, который смеется».
Глаза сокрыты за темной виниловой лентой, в изломах черепа – аккуратный ирокез из тонких стальных иголок, щедро сдобренных искусственной кровью. Длинное одеяние из черной, ребристой кожи подпоясано плетеной веригой, чьи главные украшения – парочка ощеренных стальных черепов.
Левая рука тотема ампутирована по самое плечо – на ее месте зияет лишь засохший, темно-бурый отросток сомкнутых нервов и сухожилий. А вот правая простирается вперед указующим перстом главного идеолога книги Апокалипсиса – искривленная, томная, опасно ощеренная длинными черными когтями, созданными из обрезков моих собственных.
Самый совершенный, уникальный и прекрасный тотем, который только можно вообразить!
Остается только дождаться нужного часа и напоить его своей собственной кровью.


@музыка: Die Apokalyptischen Reiter - "Unter Der Asche"

@настроение: коматозники, вперееед!!

@темы: morbid existence, occult treasures, воспоминания в банке с формалином

22:37 

~Corpus Invictus~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
He Is Comin` Back.
He just leave me... for time.

Черт с ними, метаморфозами.
Мне ведь и правда не хватало этого поганого, поверхностного социума, легкомысленного общения, полового и эмоционального взаимодействия.
Неплохо, если ты еще можешь признаться в этом хотя бы самой себе.
К тому уже… We are not alone.
From now on and…
Я почувствовала их в мрачном, промерзшем подземном переходе, когда мы с Трупо возвращались после ночной эскапады в Перекресток. А после – в замыленных, седовласых штрихах восставшей, вымораживающей кости вьюги.
Почувствовала их чернильными, резонирующими силуэтами, грубо взрезанными из сгущенной, лилово-серой канвы реальности.
Плотной, грифельно-острой амальгамой видений.
Этот старый, обшарпанный переход сам по себе является для меня сакральным символом неких оккультных, хтонических инициаций – вяленый, изжелта - грязный свет, обколотая совковая плитка с окрест сияющей наледью.
Это то же самое, что путешествовать в утлом суденышке Харона – от одного призрачного берега к другому. Немудрено, что мои новые, «звездно-мертвые» стражи впервые явили себя миру именно здесь - бесплотными и длинопалыми тенями.

«Это чем-то похоже на клип
Чем-то - на изгибы метро
Чем-то - на судный день
Чем–то - на нуара самое Дно…»



@музыка: Rotting Christ - "Του θάνατου" (Tou Thanatou)

@настроение: сумраком плоти да единством крови...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:59 

~Dark Magica Effluents~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сквозь прореху в крыше мне на холку падают окоченелые снежинки.
Ментоловый дым тянется медленно и горько, словно пучок подожженной полыни.
Я застилаю начищенный паркет легкой багряной пеной.
Готовлю сцеженную телесную вытяжку и почерневший ритуальный нож.
Палочку опиумных благовоний, алую свечу и фарфоровую миску с водой.
Венозная кровь льется каскадами – тяжелыми и топкими, словно забродившее виноградное пойло.
На прокопченную пентаграмму-жертвенник, на на осклабившийся череп тотемной рыси.
Пустить меж пальцев, аккумулировать реальность.
Нырнуть сквозь разверстые, черные бездны бессознательного.
И никогда, никогда более не чувствовать себя беспомощной...


@музыка: Людвиг Ван Бетховен - "Аппасионата"

@настроение: something wet just to feel alive...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, occult treasures, morbid existence

22:45 

~Kistil, mistil, pistil~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
"Куриная лапка"Альгиз неистово прекрасна в своем нательном воплощении.
Перевернутая руна смерти есть твоя полная защита отныне.
Энергетика пористая, аморфная, патинно-зелено-золотистым облаком скученная.
Зато теперь я знаю, что могу абсолютно все...


@музыка: Sargeist - "Satanic Black Devotion"

@настроение: pine bath dreams

@темы: morbid existence, runes to my memory..., с миру по нитке

23:02 

~Sweet, Tragic Dreams~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова зыбкие кошмарики на воздушном шарике.
Впервые за долгое время сплю в большой зальной комнате, на персиковом диване.
Ибо моя родная постель, засохшая кровь и заварной крем нынче находится «под паром».
(читай – отмокает в уникальном амвеевом средстве для выведения запахов и пятен).
Уснуть никак не получалось, вплоть до четырех часов утра.
Не помогали ни релаксация, ни фэнтэзийные сады собственного воображения, ни сложный философский трактат Бодрийяра о структуре современного общества.
Ночью в большой комнате постоянно доносятся какие-то звуки (нет, ну в моей тоже, ясен пень, но не с такой же томительной частотой и завидным постоянством!) – натужный скрип половиц, левые шорохи, периодическое бормотание холодильника... Будто бы что-то тяжелое и костистое прыгает оземь с большой высоты. Телевизор беспрестанно "тюкает" проводкой и внутренностями, по стенам то и дело скатывается неприятное шуршание...
В общем, нойз-концерт такой полуночный вместо полноценного отдыха…
Спустя час какой-то залупонный кадаврище с 4го этажа начал громогласно то ли блевать то ли горло прочищать...
Долго так кашлял, мокро и со вкусом. Потом воду начал в ванной набирать.
Истощенный, удрученный бессонницей Масёнок ужо и осоловел совсем... >_<
И более того, я уже почти реально осязаю, как по комнате что-то плавает, похожее на хлопья рисовой пены.
Даже всякие зрительные миражи начались и липучие коготки страха – царап - царап – чувствительно заскребли где-то под сердцем…
Решила вальяжным жестом позвать Сущностей к себе, на хозяйскую постель.
Чтобы не струились тут без дела, а эфемерное удовольствие доставляли.
(Why not? Самое лучшее лекарство от страха в таких вот жутковатых, переходных ситуациях - сделать юмор своим верным союзником!!).
И вот, наконец-то, вуаля! – с грехом пополам я уснула.
Во сне ко мне, разумеется, припала Сущность.
Обняла крепко-накрепко со спины, прохладным покалыванием бедра огладила.
Запустила невидимые отростки-пальцы в рот - и даже немного больно стало - показалось, будто бы она мои зубы в себя всосать пытается... >_<
И тут, откуда ни возьмись (с антресолей призрачных, вестимо!) выскользнула Мэнса - чернильное, взъерошенное пятно на фоне предрассветных, клубящихся сумерек.
Позвала ее по имени – радостно, удивленно, восторженно.
И мой мертвый малыш одним размашистым, когтистым прыжком отогнал прочь обнаглевшего ночного гостя.


@музыка: The Beatles - "Help!"

@настроение: в патоке млечной, черной паутины...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

22:52 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, II~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Гостиница «Уют» а-ля натюрель.
Тощие коридоры, выложенные чахлым советским ковролином, пластиковые пыльные фикусы и противная ржаво-липкая водица из-под крана.
Единственный лучик света в темном царствии разрухи и мрака – местное кафе-столовая.
Омлет с сыром заглатывается в два присеста да почти не глядя, и здесь же драпируется ароматным черным кофе, а овсянка…
Овсяночка, лакомая моя, нежная, с крупиночками сахара и теплым молочком!...
Налегаю на кашку с таким безумным восторгом, словно узница-нимфоманка – на первого встречного мужчину после пары лет тюремного заключения.
Пища богов, однозначно! Даже жить как-то внезапно резко захотелось.
Вплоть до упругого писка за ушами и вящих слез умиления!...
Позавтракав и прослезившись, держим дальнейший курс на Гимолы.
На одной из остановок близ бурьяновых болот случайно обнаруживаю, что мы едем с открытым багажником аж от самой гостиницы.
Ну, вещички уцелели практически все. За одним эпичным исключением.
Сапог, резиновый, небесно-голубой, улетевший в дивные захолустные перделя.
Мой сапог.
А ведь карабкаться на Воттоваару без оного – то же самое, что и нырять за жемчугом без кислородных баллонов за плечами и водолазной маски!! Или на сафари пилить, вооружившись водяными пистолетиками против леопарда…
Значит, срочно заезжаем в Медвежегорск.
Местный торговый центр из черного сланцеватого камня напоминает мне старое, закопченное здание тюрьмы для особо опасных рецидивистов. Мощное, неприступное, просеянное готическим плетением змеистых трещин... если бы не яркие натяжки-перетяжки с безмозглыми рекламками сотовых операторов.
Коллективно закупаемся резиной (Трупус вон тоже порешил свои исхудавшие калоши поменять) и едой в супермаркете, причем Масёнка тянет с собой на гору около килограмма сыру и три десятка яиц – под фоновое улюлюканье и глумливые улыбки мясоедов).
Спустя пару часов прибываем в поселок Гимолы, знакомимся с нашим бедовым проводником – дядей Сашей, ставим Тушкана подле его единственного, на все село магазина, снаряжаемся.
К самому предгорью, по глубинным лужам и головокружительным избоинам нас везут на бывалой буханочке, чьи торчащие, перепутанные меж собой внутренности – проводки напоминают мне советский транзистор.
Намертво вцепившись в пластиковый пакет с сырыми яйцами, демонстрирую на ухабах чудеса акробатической ловкости; драгоценная ноша шныряет туда-сюда, аккуратно прижатая к груди на манер ненаглядных сокровищ.
Тем временем уровень воды на разбитой колдобине возрастает по самое брюшко, набитые тугой поклажей рюкзаки мотает по всему кузову, а мои «буханочные» сальто-мортале становятся еще более драматичными…
Все также сосредоточенно хороню бесценные яйца, начисто игнорируя ехидные смешки намертво вцепившихся в ободранные седалища подельников…
Ни одного не расколола в пути, кстати.
А парочку даже утопила в самой глубокой и ледяной лужице, оставив в дар местным охранителям -духам.
И вперед – в скользящих сумерках, на скалистый массив.
Нет, разумеется, вначале пришлось изрядно покряхтеть, мышцы разнылись, дыхалка предательски сбилась…
А потом энергия стала хлестать из меня наружу.
Волнами сырыми, первобытными. Как из пробуравленного подземного колодца.
Всю мою врожденную ненависть к горному кроссфиту как рукой сняло.
И даже слабенькие попытки леса чутка «поводить нас за нос» воспринимались с легкой и прозорливой улыбкой, не смотря на весь намотанный километраж и диагональные марафоны.
Лагерь поставили чуть поодаль от приметного троллиного дерева, на которое я никак не могла нарадоваться. Казалось, что в его ветвях запутался маленький пузатенький бесененок с костистыми крылышками как у мышки летучей.
Милое и одновременно темносказочное зрелище.


читать дальше

@музыка: Beati Mortui - "Let the Funeral Begin"

@настроение: эээй ухнееем! ^_^

@темы: воспоминания в банке с формалином, странствия духа, путешествия плоти, morbid existence, с миру по нитке

23:58 

~Venomous Reluctances~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Время продолжает скакать угорелой, распоясавшейся белкой.
Внезапно тепло.
Сырой воздух, напитанный миазмами мазутной грязи и собачьего дерьма.
Беленое, лишенное цветов небо с распятым на кромке деревьев солнцем.
Мир как засвеченный кадр фотопленки.
Годов эдак 40-х - 50-х. Ретро-стайл.
В колонках – суицидально-мрачная «Ода к смерти» Melankoli.
Сцепка домов в сероватой, засохшей патине.
«В этот кокон из стекол и ран
Не проходит тьма или свет…»

Alone I break.
Все застывшее и гибридное.
И оставляет скользкий след смазки на пальцах.
Искривленные силуэты пыльного парафина.
Неогранннные лунные камни, хитиновая шкурка африканского паука.
Позабытые украшения - черная роза в ажурной латуни, византийские часы на цепочке, неоязыческая поделка.
Гробики теней/кремов/лосьонов и прочей жизненно важной дребедени.
Комната положительно захламлена.
А мне надо бы расширить границы сознания.
Скажем, перекинуть календарь c января на февраль.
И збавиться наконец от вавилонских башен старой, никому не нужной рухляди.


@музыка: Eyes of Noctum - "Eyes of Noctum"

@настроение: в дряблой статике

@темы: my music my air, morbid existence

23:17 

~Me, Myself, My Shadow - Dreaming~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Хочется закутаться в старый пледик и лежать без движения, изображая собой застывший, мертворожденный эмбрион.
Почувствовать, как мерзлый ветер сквозит меж обрывками расхристанных вен.
Ощутить глубоко внутри себя амальгаму пустоты.
Анатомировать Вселенную ржавым, зазубренным ножом.
Разодрать всю патину вокруг себя – на спекшиеся, матричные кубики не-реальности.
Внутренности – словно жирные, неповоротливые угри.
Изнанкой бледной, цветущим пеплом – к живородящему свету…
И сколько же нужно слоев опасной бритвой срезать, чтобы добраться до самой себя?..
Стены вокруг - зубастой, ощеренной, сколотой челюстью.
Стены вокруг – человеческие, изнуренные слепки.
Каскад желанных, полуистлевших мертвых тел.
С незрячими, белковыми глазами, похожими на маслины в кровяной подливке.
Кричу, навзрыд и утробно - венами, легкими, запястьями.
Срывая голос в кашицу в этой безжизненной, льдистой тишине.
Ткань реальности узловата и прозрачна, словно прогнившие куски ветоши смрадной.
Весь мир – унылой серой акварелью, грязными каплями, блеклыми струями - меж пальцев.
И все вокруг – лишь субстраты, органоиды человека.
Текстура вяленой тыквы и протухших морепродуктов.
Жидкие руки и оксидоловые объятия.
Иногда кровь – это те самые чернила, которыми мы пишем свою жизнь.
Иногда кровь – это то самое, что дарует жизнь не только нам, живым.


@музыка: Sargeist - "In Charnel Dreams"

@настроение: Scarecrow, unblest scarecrow...

@темы: morbid existence, my music my air, глаза - взорванные яйца

01:10 

~Black Metal Ist Krieg~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
NARGAROTH возвращаются!..
Ох, майн либе готт, как много в этом звуке для самых искушенных, изощренных и неправильных ушей!...
Я все еще прекрасно помню последний концерт тевтонцев в Москве - сплошная статика и оргазм.
Изначально статика, отвратительно настроенные гитары - и все равно околокосмический оргазм.
Безумная мясорубка грандиозного слэма и чьи-то беспомощные, поломанные руки.


@музыка: Rotting Christ - "In Nomine Dei Nostri"

@настроение: аутичное

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, дела концертные

23:24 

~Morpheus Secondary Gifts~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«Доброе новогоднее утро» Масёнки начинается с записочных гадательных практик (еще одна смерть близкого, расставание с Трупом, белая пустота согбенного листа бумаги), каскада подсвеченных, инистых снежинок за окном и нетрадиционного стакана лимонной воды.
Благо сны сегодня - фантасмагорические и полнокровные, вне изжогистого алкогольного дурмана.
Я даже летала во сне.
На странной черной магической ступеньке, вместе с архаикой Трупа (копией Трупа, тем-кого-я-воспринимаю-как-Трупа, но который на самом-то деле не Труп).
Я помню зеленые заводи и чистые, зеркальные блики озер, ощеренные венчики оврагов и мощные хребтины гор, словно бы присыпанные кокаиновой пыльцой…
Вообще - то изначально мы должны были полететь небольшим штабом (человек пять, не больше) на гелиевом воздушном шаре через всю страну – вперед и только вперед, навстречу необычайному квесту и опасным авантюрам!!
Вот только наш летательный боливар оказался не в состоянии выдержать на себе вес всей честной стаи, поэтому от идеи долгоиграющего перелета нам пришлось отказаться.
Во сне у меня есть цель, а также целый букет приключений впереди.
Я щеголяю исключительно в клепанной черной коже дрянной девчонки - прямо как в старые добрые времена!
Мы ведем тайную организационную деятельность, заметаем следы, удачно скрываемся от полисменов и прочих правоохранников, носим вызывающе странные наряды и то и дело перекрашиваемся: ранее обесцвеченный перегидролью архаико - Труп, чем-то похожий на Камбербэтча в роли Джулиана Ассанжа, теперь щеголяет с малиновой шевелюрой – яркой и сочной, точно леденец на палочке.
Соболя же, неизвестно как затесавшийся в наших повстанческих рядах, обряженного в темно-зеленую парку а-ля любимый самоубийца Кенни и вовсе было решено забрить налысо.
Мы, кстати, нынче пробрались тихой сапой на 8-ой школьный двор.
Я, несколько парней и девчонок, среди которых уже упомянутый Соболь, Лиза Панисина – та еще птица – щебетуха, архаико - Труп в красном алукардовом плаще плюс еще один субъект – растрепанный и долговязый, с масляными тонкими прядками, вьющимися вокруг худого и бледного лица словно аспидные змейки на челе Медузы- Горгоны.
Одет он в точности как Турп – по-алукардовски и в алое, вот только его плащик размера на три побольше необходимого.
Молодые люди проводят диверсию в отреставрированных кулуарах школы, а юные леди отдыхают на стреме, близ окрашенных спортивных снарядов.
И тут появляются они – очень добрые, рослые и улыбчивые менты.
Пробираются к нам на снаряды прямо минуя забор, лихо перемахнув узорчатый чугун.



читать дальше

@музыка: Life Cried - "Screaming For My Life"

@настроение: Don`t Stop Being Crazy, Wherever You Go...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:58 

~Wrapped In Plastic Dreams~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Тупим вместе с Трупом в сплетенном коконе теплых стеганых одеял.
Поплывший, пышущий жаром, с ярко-алыми, клоунскими щечками, он напоминает мне сегодня огромную полужидкую амебу, приготовленную в мультиварке на пару.
Весь день вяло курсирует от спальни до туалета, то и дело заправляясь водичкой и триумфально низвергая оную в лоснящийся кафельный зев.
Под вечер нам не менее торжественно отрубают электричество; бывалый Виктор, выдав особенно затейливую руладу на великом и могучем, тут же принимается колдовать над пламенем в камине. Чинно лакаем шампанское и дегустируем прохладные блюда из рыбы, в то время как танцующие, раскалено-белые всполохи огня дочерна обгладывают ссохшиеся поленца…


@музыка: Drunemeton - "When Naglfar Sails"

@настроение: творить всегда, творить везде, до дней последних донца!)

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

00:05 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, I~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Итак, уже традиционно глухой ночью отправляемся на север.
В отсветах газовых фонарей ночь черна, словно пакля и пахнет нагретым железом.
На часах пять минут четвертого – темнозори предвестия совсем не за горами.
И снова «де жа вю» - верный Рыжик встречает меня в дверях квартирки изнуренным, растрепанным привидением.
И, между прочим, не единожды.
Ибо приключения уже начинаются, а я нелепо шныряю обдолбанной белкой на энерджайзерах, в сотый раз перепрыгивая лестничные пролеты.
Забытая на хатке пенка, трагичный облив сакраментальной области штанов, ночующие бомжи в Сбербанке… Да и у Русовой перебитой тачки накануне задница едва ли не отвалилась… ничего, обходимся малой кровью – всего лишь подкачиваем приспущенные шины, возводя молитвы Чернобогу за то, что это оказался не прокол.
Раннее утро, напоенное хрупкой, золотисто-жемчужной дымкой, встречаем на набережной Ярославля – первая значительная остановка в путешествии.
Накануне победного дня, около 5 утра нарядно убранный город кажется лишь талым призраком самого себя – он пустынен и безмолвен, словно изысканный венецианский склеп для царственных особ. И тем паче загадочен и привлекателен.
Не дожидаясь, пока Ярославль «отомрет», подобно пушкинской мертвой царевне и сбросит с себя вековечную магию сна, отправляемся дальше. Перехватываем бодрящего черного кофе в обезлюженном Маке и даже заезжаем в местечковый «Спортмастер» за теплым спальным мешком +3 комфорт.
Разоренные, ощерившиеся скособоченными крышами деревеньки несутся за стеклом облупленной вереницей кастаньет. Остовы покинутых домов похожи на прогнившие до черноты пеньки зубов, силуэты покореженных заборов – на обугленные человеческие ребра. Чистейшая романтика постсоветских окраин, мдя.
А потом была дорога на Пудож, «былинные» петроглифы (в наличие коих нам так и не удалось убедиться!) и внезапный тест-драйв для Русового ниссана-тушкана в лесистом царствии полуистлевшего снега и жирных, грязевых луж… который он с треском провалил, увязнув передними колесами по самые кренделя.
Никакие совместные ухищрения здесь не помогали – будь то бесконечные попытки завестись, откопать заплывшие колеса из грязюки, подложить под них кучу найденных здесь же кирпичей и банально вытолкнуть охладевшего тушкана из болотистых топей.
Вдобавок ко всему, аккумулятор умер окончательно, а Трупушко умудрился подцепить местного клеща и вместо аккуратной, прицельной эктомии выдрать ему нахрен полбашки…


читать дальше

@музыка: Fuath - "Blood"

@настроение: мечта о весне...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

21:55 

~This World Full Of Scums...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Решила, понимаешь ли, сегодня днем прогуляться до ближайшего маркета.
За целебной водицей «ключ здоровья» и свертком кошачьих консерв.
Отоварилась, набродилась всласть и чинно возвращаюсь обратно, до дому, до хатки…
Иду аккурат вдоль Ланиной «китайки» – прямо по курсу - небольшой асфальтированный пятачок, ныне – стоянка для автомашин.
Фары одной из них внезапно зажигаются слепящей желтизной.
Машина сигналит истощной кавалькадой - так оглушительно громко, что я едва ли не подпрыгиваю на ровном месте.
Ну и дальше плыву себе вперед, с запечатанными локаторами, вестимо.
В бесформенной черной парке и фирменной шапке с кошачьими ушами.
Слушаю "Танец с Драконами" – а там как раз переломный момент творится; Доран, принц Дорнийский отправляет свой боевой отряд песчаных змеек в Королевскую Гавань, шпионаж вести...
А я даже сквозь наушники слышу громогласное "кис-кис".
Ладно, думаю, хрен с ними, ублюдками болезными, бреду себе дальше.
Подумаешь, «кис-кисают» мне иногда и по несколько раз на дню; правда, зачастую это отряды мелких краснощеких шалопаев из соседнего двора.
Чертова машина продолжает медленно колесить сбоку, вровень моему шагу.
Стекло опускается, а за ним - две наглых, улыбающихся морды.
Одна - треугольная, сплюснутая, лопоухая, вторую не разглядеть.
Шепелявят что-то гаденькое, "девушка, девушка", а я и половины слов не слышу.
Отвлекаюсь лишь один раз - и успешно игнорирую дальше.
Стараюсь за распахнутое стекло больше не глядеть.
Так они и преследовали меня какое-то время, точно глупая скотина на привязи, а перед помойкой начали «теснить».
Едва ли по сапогам замшевым не проехались, сво-ло-чи!!
И намертво зажали между облупленной чугунной оградой и своей проклятой тачкой!!!
Хочешь-не хочешь, а затормозить-то приходится.
Гневно шиплю в ответ, лихорадочно взмякиваю "какого чеерта??!!" - да и сзади вроде бы тоже чей-то недовольный окрик призрачным эхом раздается…
Буквально оббегаю серебристую кибитку и опрометью шныряю за развернувшийся угол со скоростью волнового света…
Что ж, разбойным машинистам ничего не остается, как повернуть направо...
Масёнок в шоке.
Масёнок наспех шевелит подкосившимися поршнями...
Забавно так получается.
В минуты опасности я никогда себя собой не ощущаю, а будто бы гляжу на все происходящее со стороны и вне собственного тела.
Откуда-то слева выползает еще одна замыленная тень.
Молодая долговязая соседка с посеревшим лицом.
Нервно жмет к животу коляску с ребенком и сквозь басовитый наушный гул обращается ко мне.
Оказывается, она все это время вслед за мной шла.
(Думается, и возглас возмущенный подала, когда меня намертво прижали возле помоечных бараков).
У самой глаза как суповые плошки. И говорит тирадой длинной, взволнованной:
"Боже мой, как страшно жить!! Ужас просто какой-то!!... Ни стыда, и ни совести!.. Возьмут, припрут к стене прямо на улице и в машину затолкают... Вот у меня ребенок маленький - скажите, как в наше время такого можно одного гулять отпускать?!!"


@музыка: Ost+Front - "Sternenkinder" [Orchester version]

@настроение: ррвать, кусать и истошно царапаться!!!

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:10 

~Memento, Quia Pulvis Es~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вот и дядя Коля умер.
Не тихо, не мирно, не спокойно.
Единственно что – в своей собственной постели.
Три дня отказывался есть и пить, мучился страшными внутренними болями.
Даже удвоенная доза фентонила больше не помогала.
А ведь рак, оказывается, такая забавная штука...
Человек сгорает, высыхает внутренностями и плотью мгновенно, как свечка.
Всего за пару каких-то о**тельных месяцев.
А кажется, будто только вчера я видела вещий сон со своим вестником – двойником в главной роли, который и рассказал мне о нависшей над семьей тети Иры опасности.
Вчера, в году прошлом или целых пол-века назад?...
Не помню – так сложно сказать...
Временные петли и границы смещаются, особенно когда госпожа Погибель – Мать Сыра Земля - заглядывает в гости на огонек, и как всегда - без приглашения…
Что ж… До свидания, дядя Коля. До свидания.


@музыка: Remembrance - "Thy Decay"

@настроение: изнанкой белой, пеплом - к свету...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, R.I.P.

23:58 

~Nightmare Industries Now~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова миленькое такое, маленькое и импозантное Адушко-под-покровом-ночи.
Я, Мяу и мой мертвый отец сегодня встаем очень рано – где-то часа в 3 после полуночи.
И нам срочно, по зарез глотки нужно ехать куда-то в неизвестном направлении.
В гостиной трещит электронными таблицами и сетевыми разметками старенький телевизор.
Мы с Мяусом уже полностью экипированы и готовы к бою, подслеповато щурясь покрасневшими глазными яблоками в заснеженный зернами экран; а вот отец, извечно пунктуальный и аккуратный – невиданное дело! – тормозит напропалую.
Я смотрю на отца и понимаю, что с ним что-то совсем не так.
Из его башки какой-то бесформенный кусок мяса выпал, на месте родничка.
По форме отверстие на подпиленном затылке напоминало замочную скважину.
В скважине блестели и плескались какие-то розовые сопли и межклеточная слизь.
Мягко скажем, зрелище не для невротиков и впечатлительных, да.
А дальше – только хуже.
Мы словно бы наблюдаем с матерью дремучий низкобюджетный сериал – срез чьей-то полунатуральной жизни.
Что - то про маньяков, войну, постапокалипсис и массовые убийства – в общем, то еще гуро.
В "сериале" как раз появляется новый индуцированный персонаж - некто Кнопфер фон Ахреналысогофамилиюнепомню – отец одного из главных героев.
Вылитая калька с «восставшего» Дага Брэдли, только без коронных булавок.
В машине он убивает сначала парня на пассажирском сидении, затем переключается на лысую женщину-сенобита, с лилово-черной обводкой губ.
Здесь уж Кнопфер явно ловит запредельный кайф и ни на йоту не сдерживает себя.
Разрывает женщине лицо голыми руками – кости хрустят, мышцы лопаются, все трещит, стягивается, в горле черными клубами булькает…
Ее лицо теперь - почти что фаршированное месиво.
Бледные щеки - в кровавые лохмотушки, обломки острых костей из-под челюсти неловко выпирают.
Но женщина все еще жива.
читать дальше


@музыка: Penumbra - "Lycanthrope"

@настроение: need more deep sleep...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:37 

~Amazing Crypts & Lost Temptations~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я вижу, я ведаю - стерты, скомканы все грани реальности, взорваны на сухоцветы тягучие, гудроновые рамки.
Я знаю и осязаю их.
По пути в спортивный ДК Торпедо, среди гнойной кашицы замаранного снега они вдвоем несут меня на скрещенных руках.
Несут к морщинистому, темному каньону и окунают в море разверзнувшейся крови – легкой и невесомой, словно эфир.
Мескалин и Шэдар. Шэдар и Мескалин.
Словно теневые, в базальте вырубленные ангелы; один – по левое плечо, другой – по правое.
Шэдар - монолитная свинцовая тень, густо упакованная в тяжелые складки плаща.
Неофит Мескалин – бледное, парящее нечто, ангелоподобное и худое, словно кость; с желтым сколотым нимбом над головой, опущенными ресницами и клубами пепельного дыма вместо ног. Землисто-серая кожа, зашитые губы, жидковатые волосы, распущенные небрежно по остроугольным плечам.
Поднимая тонкие, бескровные веки, он вмиг обращается в кошмарное чудовище-баньши с огромной вымороженной пастью, полной бритвенно-острых лезвий.
Вот они, словно на прогорклой, впалой ладони - мои Альфа и Омега, Начало и Венец Всего Сущего, Ахура-Мазда и его темный близнец Ариман...


@музыка: Mechina - "Ashes Of Old Earth"

@настроение: вырубленное...

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:38 

~The World Is Sick, And So Are We…~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Что ж, температура, кажется, на первое время спала.
Нет более горячечного пота – выморенной кожи, истекающей словно бы липким жиром.
Липкость-мокрость-усталость-горячечность… Бррррр как неприятно… >_<
Горло больше не зудит, не щемит уродливыми тисками боли от каждого невольного движения головой.
Вместо этого я теперь кашляю – густо и захлебисто, с мокротой.
Ощущение такое, будто бы дырка в моем горле поросла ядовитой вирусной плесенью – спорами какого-нибудь особенного, генномодифицированного грибка.
Ничегоо, прорвемся – как говаривал один оптимистичный *ондон!
Так и качалка – бациллоубивалка не за горами…
Хотя мне откровенно нравится сидеть здесь, в четырех стенах и ловить безудержный кайф от собственной ненасильственной изоляции!)


@музыка: Ulver - "Desert Dawn"

@настроение: мочить всегда, мочить везде!!..

@темы: morbid existence, my music my air

00:38 

~12/03 - FIRE OF DEATH FESTIVAL~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Свершилось же, екаррный в рот!!
Возлюбленные "Культисты Огня" возвращаются!
Да не одни, а с бронебойно-огневой поддержкой в лицах легендарных сатаноадептов Corpus Christi и чудесных мизантропов Merknet!
:jump::ura::jump:
*бенгальские огоньки на крови и ритуальные черные свечи прилагаются*


@музыка: Aborted - "Termination Redux"

@настроение: а жизнь-то продолжается!))

@темы: дела концертные, my music my air, morbid existence

23:01 

~December Retro - Faust, Dear Faust~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Faust. Eine Tragödie или беспокойные театральные приключения.


Что ж, приобщаюсь потихоньку к культурной жизни столицы.
Приезжаем, вестимо, на Таганку, вдоль и поперек прошариваем обклеенные афишами индустриальные закутки.
Тыркаемся туда-сюда, как подслеповатые котята и целуем мощные, опечатанные врата.
А ведь Никлаус накануне что-то возбужденно хрипел про эксклюзивное открытие сезона, долгожданную премьеру Фауста и электронные билеты, разлетающиеся кругом а-ля горячие мясные пирожки…
Худо-бедно выходим на театральные кассы Таганки.
Ну и добродушная, кряжистая тетенька за огнеупорным стеклом послала нас аж на Баррикады…
Мол, театр на Таганке давеча переехал в «государственный театр киноактера».
На Поварскую, дом 33… >_<
Опрометью кинулись в метро, попеременно срываясь на третью летальную – и давай рассекать унылую, картонную толпу, словно раскаленный нож – подтухшее масло… Мордофаны раскрасневшиеся, жемчужно-влажные, готичная послойная юбка с кружевами неприятно липнет к чулкам, кошачья ушастая шапка то и дело сбивается набекрень…
А вокруг – люминесцентная, предновогодняя Москва, вся в торжественном, искристом неглиже - то проседает, то падает, рассыпаясь на сотни тысяч вызолоченных, галогеновых ракушек…
Глянцевитыми, черными водами оплывает, зеркальными сводами многомерных высоток окрест груди складывается…
Что ж, забег и правда получился патовый, в стиле чудесного норвежского Flukt`a.
Постановку, однако, задержали – на добрых полчаса ввиду серьезного наплыва зрителей.
Никлаус как раз успел между делом глянуть на входящие сообщения от онлайн-кассы.
Ну а там, разумеется, черном по белому был подтвержден адрес театра на Поварской и даже приложена специальная интерактивная карта….>__<
Шляпник, однако. Невнимательный, сумбурный, рыжебородый шляпник…
Однако потихоньку продираемся вовнутрь сквозь дряблые, вычурные тела театралов.
Наш 13-ый ряд предсказуемо оказывается без номера, а волна артериально-красных кресел – неудобной именно настолько, чтобы ни на йоту не отвлекаться от происходящего на сцене.
читать дальше


@музыка: Мастер - "Берегись"

@настроение: no more fears...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

23:20 

~A Point of No Return...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
No comm.
No comm.
No comm.



читать дальше

@музыка: Lacrimosa - Fassade (1. Satz)

@настроение: Who`s next?... >_<

@темы: R.I.P., morbid existence, глаза - взорванные яйца

Daemon Est Deus Inversus

главная