• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: morbid existence (список заголовков)
22:47 

~Sweet, Ethic, Pathogenic~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Какие бы вы не имели тайные мысли и пристрастия, вы не одиноки –
всегда найдется человек, разделяющий ваши взгляды.
("For any given kink, either nobody does it or more than one person does it.")

~ закон Угола.



@музыка: Arcturus - "Angst"

@настроение: s~a~t~a~n~i~f~i~c~a~t~i~o~n

@темы: ephemeral beauty splinters, guro-charm, morbid existence, с миру по нитке

22:43 

~Never Ending Night...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вчера вечером опять очень жутко было.
Вплоть до замороженной крови в венах и осклизлого, плотного комка в тины глотке.
Пытаюсь вспомнить, аккумулировать собственные чувства, то и дело обращаясь к бездне бессознательного.
Больше всего это было похоже на плавное нисхождение в живородящую, клейкую пучину, теплую и рыхлую, словно человечьи кишки. Вздыбленная, черная пена наползала со всех сторон - изнутри и снаружи, вдоль плоти, меж плотью, по поверхности и вне ее...
Пучина пахла раздавленными лепестками жасмина и пожухлыми, гнилобокими яблоками.
Постепенно немели, отмирали мои пальцы, плечи, ноги, нервы, а эфирное тело продолжало творить какие-то непонятные, повторяющиеся действия, сродни кручению домотканого веретена вдоль собственной оси.
Мягко похрустывал и вращался странный, черно-белый диафильм в мозгах – путанный, обрезанный, дребезжащий, неумело склеенный мутной, скарлатиновой лентой скотча. На культовое «Порождение» Мериджа похожий.
А туман сгущенных, растянутых в предсмертной агонии призраков все плыл и плыл, истошно скулил, всхрипывал и плыл, с головой укутывая могильно-бледным, хрустальным саваном тлена…


@музыка: Totem Obscura - "Wounds Of Silence"

@настроение: need some pills...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

22:22 

~Twilight Gods & Withering Desires~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
На новом месте, в новый час.
Странно, и откуда же взялась эта невыразимая легкость бытия?...
Все началось с экстренной поездки в Горки, слияния с вызолоченной венецианской маской.
С желания, острого и дерзкого, будто залипшая медицинская иголка под сердцем.
Аккумулировать реальность в своем собственном буйноцветном ключе.
Не казаться, но быть.
Играть и выигрывать собственную жизнь словно карнавальную пьесу на сцене.
Созерцать грядущее широко распахнутыми глазами ребенка; весь мир воспринимать как диво дивное, нерукотворное.
А сегодня…
Сегодня я проснулась от явственного ощущения того, будто бы рядом со мной кто-то спит.
На левом и правом плече.
Тот, кто возлежит на правом, почти соприкасается подбородком с шеей и натурально посапывает в ухо.
Левый же напротив, невесомен и тих.
Это ли та самая пара моих новых-старых Охранителей – Шэдар и Чародат?
(Зарин? Мескалин? Этсетра?..)
Странно, что именно здесь, вдали от дома, я почувствовала с ними особенно сильную эмоциональную связь.
Позавчера - в заплеванном подземном переходе с дрожащими, желтушно-серыми мигалками света од потолком.
Сегодня - в своей собственной постели. На хрустящих леопардовых простынях.
Прогрессируем внезапно, эффектно и без оглядки.
Наверное, май и вправду один из самых сакральных месяцев в году.
Месяц Бельтайна и Радуницы - языческого поминовения усопших.


@музыка: Darkend - "Sealed In Black Moon And Saturn"

@настроение: you_are_not_alone

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны, странствия духа, путешествия плоти

16:36 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, IV~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Прощаемся с Воттоваарой.
До новых встреч, холодные горные озера и молчаливые, погоревшие стражи болот!
Нерукотворные базальтовые Сейды, подземные источники с живой ключевой водицей.
На прощание – общее фото на Кэннон.
Насаживаем фотоаппарат на одутловатый камень и коллективно щеримся в объектив.
Уже не такие, как перед восхождением на гору. Совсем – совсем.
Бойко спускаемся под горку по разноцветным резиновым натяжкам, которые Руся (дурная уретрально - мышечная голова, и что с нее взять?!...) периодически рвет, как последний дремучий ослюн.
Кстати, он тоже ритуально сапог свой резиновый просрал, равно как и я.
Как раз во время нашего стремительного спуска.
Что ж, отодранные путеводные знаки по-своему отомщены, да! ^_^
Пока ждали нашего проводника на УАЗике, нежась под раскидистыми сосновыми лапами, повстречали здесь группу велотуристов – в гладеньких спортивных штанишках, с пудовыми рюкзаками, эффектно переброшенными через рулевую рогатулину.
Ребята аж из Белоруссии сюда прикатили, ла-пуш-ки!
Вот только как эти экстремалы будут двухколесники со своими пожитками на крученую гору закатывать – большой-пребольшой вопрос, ответ на который не смог дать даже наш бедовый лоцман-гимолец!))
А в гостеприимной, крошечной деревеньке нас уже ждала растопленная чудо-банька на «купеческих» дровах – спасибо другу нашего верного путевожатого!)
Внутри деревянного сруба – жарко, влажно, парко.
Вдыхаем душистые, смоляные запахи плакучих березовых веников, смываем весь негатив, осевший за время путешествия на плоти и душе. Ужинаем под дождем останками былого пиршества - и снова в путь.
Опять же в сумерках приезжаем на водопад Кивач – гулкий, синеватый, прожорливый.
Каскады – стихийные, бешеные, агрессивно-напористые; хрипящая взбитая пена цветом что желтый кварцит.
Аж уши закладывает от приятного кровоточного биения жизни.
И больше ни одной живой души рядом, кроме нас.
Гуляем по тенистым аллейкам, впотьмах любуясь местным диковинным дендрарием.
В Петрозаводске оказываемся уже ближе к полуночи – усталые, но довольные, словно орава натрескавшихся сливками котеек.
Следующий пункт назначения в негласном плане – найти приличный хостел на ночь.
Что ж, возжелали – получите, распишитесь, апробируйте.
Баста бесконечным ночным руладам по городу и бесплодным интернет-вылазкам.
«ALL for YoU», babes. All for you.



читать дальше

@музыка: ASP - "Fortsetzung folgt ... 2 (Vorspann)"

@настроение: живее всех живых!;)

@темы: странствия духа, путешествия плоти, с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

00:01 

~12/03 - Fire Of Death Festival Retrospective~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Fire of Death ~ душевный такой, венорезный блэчок на 2х миниатюринках – сценах.
Отмороженные психопаты Merknet, щедро залившие свиной кровью уборные кулуары Монаклуба, боевые орки МOR DAGOR в полевом камуфляже, со зрачками черными, масляными, будто мазутная жижа; и, конечно же, Великие и Ужасные Cult of Fire – в дурманящем облаке восточных благовоний, с неизменным алтарем темной шакти Кали, в длинных эзотерических балахонах, с бронебойным «Satan Mentor`ом» в качестве ключевого misantropic-гимна.




читать дальше

@музыка: Cantique Lépreux - "Le Froid Lepreux"

@настроение: вечерний променад на "бойне № 5"...

@темы: с миру по нитке, дела концертные, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

22:55 

~Kistil, mistil, pistil~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Analyze It. Руна Дагаз.

~ дарит легкость, приподнятое настроение и целый вихрь позитивных чувств – «за спиной как у бабочки крылья»;
~ при этом эмоциональные подъемы руны отнюдь недолговечны;
~ выдирает из заскорузлости опостылевшего мира;
~ помогает избавиться от всего ненужного и наносного, выпутаться из лабиринта накопившейся рухляди - ментальной и реальной.
* * *

Визуализация Дагаз напоминает мне вибрацию механических шестеренок, напоенных хрупким осенним солнцем.
А еще – морщинистую плоть экзотического древа, позолоченную и колючую.
Головоломка полутонов, света и тени, иллюзия развернутой бесконечности в зыбком пространстве вариантов.


@музыка: Elffor - "Gerlarien Kondairak"

@настроение: а мы по локоть закатаем рукава!... :Р

@темы: runes to my memory..., morbid existence, воспоминания в банке с формалином

22:55 

~Living Like a Flare~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
The darkness in me always will be
Evil darkness inside never let me go...


И сегодня вновь я играю Древнего Хаоса Оркестром.
Симфонии лютой боли и не менее экстатичного наслаждения.
О Трупи, бедный мой, зашоренный, с глазами сожранными и выблеванными, Трупи...
Я не чувствую тебя рядом со мной… Ни здесь, ни сейчас, никогда.
Но ведь то, что мы можем вообразить, мы можем и материализовать!
Мы сами творим своих записных уродцев, свою кровоточную эмотивность и даже эти асбестовые, неделимые стены.
Но ты, Шэдар… ты будешь, ты можешь, ты станешь иным.
Кокаиновой феей - для грез, лиричным демоном для дружеского шаржа, авторитарным Господином в постели...
И чью же кожу мы примерим сегодня?
Чьи липковатые внутренности текут клубничным воском, кислисто-выжженым сиропом вдоль перепаханных реек вен?
Я не делаю ничего, но я есть.
Я что - то делаю - но меня нет.

Коллекционирование… это изучение смысла существования вещей, ведь так?
Иногда мне кажется, что у меня так давно нет век.
И Оно – внутри меня – просто не может закрыть глаза...


@музыка: Tiamat - "Visionaire"

@настроение: в многоцветии монохромии...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

23:25 

~ Breaking The Wraith~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Возвращаюсь поутру с уютной Побратимовской хатки.
На улице - сплошной вдохновенный туманище.
Мокрые дорожки асфальта и небо, похожее на чертежный картон, сквозь который едва ли просвечивает фасеточный шарик солнца. Очень влажно и морочно снаружи – руки в обрезанных митенках-перчатках промерзают насквозь, а вот шея сзади покрывается теплой испариной. Люблю такую погоду – сырую, зыбучую, словно одряхлевший призрак – она вдохновляет меня своей депрессивной серостью и подчеркнутым неуютом.
Хочется схватиться за старину Кэна и фотографировать водяные знаки деревьев, рубленые перешейки железнодорожных путей, узловатые плетения расхристанных проводов.
И – на грядущее будущее! - исступленный, алый закат с 8 этажа труповой высотки…
Сплошной выжженный романтизм приготиченной, мускусно–бледной немочи, черт побери!..


@музыка: Sviatibor - "Sviatibor"

@настроение: фатальное

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

22:55 

~Ad bestias...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И это просто рубеж, и я к нему готов,
Я продираюсь сквозь паутину собственных снов
Я забываю обо всем, я чувствую что жива…
Kinda better taste of magic I ever had.

Сегодня без снов, но еще вчера что - то ощутимо изменилось.
С повторно начертанной бабочкой Дагаз на плече, заседанием «читательского клуба», труповой бранью по поводу размещения наших мясоедных щей в альбоме, чистосердечного замечания Оранж о том, что на совместном фото я выгляжу так, будто мне 12 лет…
Меланхолия – приторно-сладкая, безбрежная.
Словно искусственный подсластитель вместо сахара-рафинада.
И уголки губ скорбно тянутся вниз трогательной мордочкой опечаленного котенка.
Снежные усики слегка опущены, хвостик стыдливо метет пыль с асбестово-серой плотины стола.
Where I am now?.. Where I will drawn for this...?
А Martyrium хороши, безусловно.
Сначала тематичное интро, в котором то и дело повторяется одно из самых моих любимых слов - мазохизм. Затем - бледная оккультная кровавость обложки – отраженные друг в друге тени с ритуальной сефиротической росписью на спине. Венец всему – покатые, прогово-индустриально-приблэкованные мелодии с жемчужной россыпью минорынх клавиш.
И откуда же взялась эта крохотная, стягивающая пустота – пещера под сердцем, словно бы прошитая несколькими стежками лунного света?..
Так хочется курить и смаковать угольно-черный, сладенький кофе.
Так хочется чего-то более выпуклого, полноценного, чем я имею сейчас.
Так хочется…
И это просто рубеж, и я к нему готова.
Ты справишься. Ты привыкнешь. Жизнь – Игра.

Красно-черное, линованное поле радикальных ставок, теплое дуло русской рулетки супротив разверстого виска.
Анкор, еще анкор!!
Alone I break I break forever more...



@музыка: Martyrium - "The Sacrament"

@настроение: system_error_code_666

@темы: morbid existence, my music my air, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:59 

~Масленица~2016 - March Retrospective~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Разгульной, шебутной братией – за пределы хворого, опостылевшего города, как можно дальше от человеческого крова.
Туда, где оттаявший лес пахнет сопрелыми листьями, животным копролитом и озоновой накипью.
Ладно шкварчит масло на старенькой чугунной сковородке, хмельная брага течет белопенной рекой, румянятся на углях сочные, маринованные кусочки вепря.
Первый блин, по традиции, идет на откуп медведям-комам.
Золотится на трухлявом, просевшем пне точно крохотное, медовое солнышко.
Копотью салится кощный лик Марены-зимы, пожираемый рыжими зарницами пламени.
Падают оземь обугленные веточки-руки , платье – голубой с проседью дымкою по ветру.
Красиво, исступленно горит Черная Мара, своей ритуальной погибелью дорогу весне открывая.





читать дальше

@музыка: Навья - "Воспевание"

@настроение: "...и все дурное пусть погибнет в кипящем пламени костра..."

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

22:53 

~My Body, My Temple, My Rules...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Неделя интенсивного, мегасилового кача, о-ло-ло!
Чугунные блины лихой просинью летают, спина и попа и пощады не знают…
Все тело ощущается единым, ладным, полуавтоматическим органоидом.
Сладостно-тянущая боль – поманкой вождленной, небесной.
Хочется наваристого, мазутно-черного кофе с медом и добрую связку наливных бананьев...


@музыка: Délétère - "Portepeste"

@настроение: сила есть - ума не надо!))

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином

18:50 

~Slumber Chamber~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
...Снилось, будто бы я живу коммуной в огромном, выложенном мрамором храме, вместе с одноклассниками прошлого – Акиньшина, Тимофеева, прочие. Чуть не проспала сегодня Новый Год – казалось, только прикорнула под вечер, а глядь, на кварцевых часах уже 22.30. Облачаюсь в черное платье из рифленого шелка, текстурой похожее на спинку морских раковин, на бедра – кружевные подвязки – и спешу отмечать.
Последующая история приобретает легкий оттенок кафкианского авангарда.
Я пребываю в глухую европейскую деревеньку, выдаю себя за круглощекого, энергичного паренька, посещаю офис здешнего мэра…
Градоначальник - импозантный, убеленный сединами усач в фетровом котелке - непонятно с какой бухты–барахты (скорее, всего, ввиду моего невиданного энтузиазьма и хорошо подвешенного языка!) делает местным шерифом…
Что поделать, снова переодеваюсь в казенные тряпули из крепкой, желто-коричневой кожи и удивительную инспекторскую шляпу. Дотошно изучаю деревеньку, изображаю собой лютую энергичность и пламенную заинтересованность в благосостоянии города, посещаю даже самые злачные закутки – все тихо, мирно, покойно.
Чуть позже наведываюсь на большую ферму, находящуюся где-то на затерянном горном отшибе.
По пути нахожу в придорожой пыли котенка – крохотного, мягонького, с длинными перышками белоснежной шерстки.
Аккуратно пакую мяукающий талисманчик на груди, в большой шерифский карман.
Отдаленное фермерское хозяйство встречает меня полусонной тишиной и каменистой дорожкой, ведущей прямо в темное лоно высокой сквозной пристройки. Вдоль дороги, по бокам бывшего коровника – целая батарея металлических клеток с бойцовыми псами внутри.
Памятую о крохотном, теплом комочке на груди и прихожу к выводу, что неплохо было бы найти здешнюю хозяйку…
И тут же замечаю еще одну собаку, вне клети – лощеного, бархатисто-черного добермана с обтекаемым скелетом и породисто торчащими кверху ушами.
Пес, однако, относится ко мне вполне дружелюбно и не трогает, не смотря на притаившегося под курткой котейку.
По – видимому, уловив мое активное шебуршание снаружи, мне навстречу выходит хозяйка - еще молодая, но неухоженная женщина – волосы убраны в пучок на затылке и сокрыты застиранным чепцом, лицо покрыто слоем грязи, одежда – бесформенная, полинялая, местами даже дырявая.
Она называет мне свое имя.
Я представляюсь ей в ответ, отчего-то немножечко робея - мол я ваш новый шериф, и зовут мня, меня зовут… (черт поберии, нельзя же называться своим девичьим именем – тогда вся конспирация, екарный бабай, полетит коту под хвост!!!) зовут меня... инспектор Кот... с!!

читать дальше


@музыка: Martyrium - "Necropendulum"

@настроение: инспектор Котс и сыщик Пупс выходят на тропу войны!))

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

21:39 

~Let the Funeral Begin...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«Нужно страдать, чтобы создать настоящее искусство».
~ П. Уилмотт, «Дневник Чака Паланика»~

<Возможно для того, чтобы продвинуться вперед, нам время от времени приходится браться за хлыст».
~Лин Коуэн~


Чувствую себя подвешенной на тонкой, отекшей ниточке – мухоморовой ножке.
Все окружное – всего лишь химический, атропиновый сон.
Пахнущий полувыдохшейся перегидролью и оксидом азота.
Очень сложно воспринимать реальность цельно, особенно когда она поступает в мозг сырыми, неотшлифованными кусками.
Острым эбонитовым кончиком пера вычерчиваю Хагалаз на предплечье.
Град Обреченный. Вынужденная резекция.
Энергия Хаоса, без которой не доломать частички прежней себя, которую ты так люто ненавидишь.
И, конечно же, без Трупа и меда сегодня тоже не обошлось.
Из оригинальной серии – «люди смотрят спектакль, как люди смотрят спектакль, как люди смотрят спектакль».
Тени мушиным, клейким кольцом обвивают плечи.
Словно полоска черного, слюдистого скотча поперек белых, едва теплых ломтей плоти.
Из –за супротив навязанной воли мне хочется выть во всю мощь нерастраханной глотки.
И делать все точно на-о-бо-рот.
Курить. Бухать. Разбивать.
Как пере*банная и проклятая карикаура на саму себя.
Хочу плеснуть кислотой в яйцеобразное, шалтай-болтаевское лицо… и бунтовать.
И бунтовать. Низвергать. Разрушать. Калечить...


@музыка: Nocturnal Depression - "Anthem To Self-Destruction"

@настроение: потроха под солидолом

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, маньячное

20:24 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, III~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Первую ночь никак не могла заснуть.
В забытье впадала урывками – жалкими, куцыми, сквозь веки свинцовые ускользающими.
В спальнике было едва ли комфортнее, чем на арктической льдине.
Спина, продрогшая и отекшая, казалось, на стыках могильной плиты возлежит.
Пальцы ног – обледенелые, нервно скручены под себя как когти хищной птицы.
Вдобавок еще и палатка пляшет ходуном от колючего северного ветра…
Пришлось около пяти утра будить Трупа с недвусмысленным требованием обогреть.
Последний славно и сладко раззевался, по-медвежьи сгреб в охапку и вдавил холодным носом в свой жаркий, богатырский грудак.
В общем… справился на твердую четверочку, за что ему огромное спасибо.
Но голос у меня потом все равно пропал, пусть и на пару часов.
Противно саднило и съежившееся горло, будто бы выложенное наждачной бумагой.
После завтрака и легкого дождичка меняем дислокацию, чинно ползем к другой стоянке.
Да и рейд у нас теперь называется ой-как пафосно – «Клещ-Мадригал», да.
А все Масенка придумал, да.
Точнее, внезапно сгенерировали её изобретательные и в меру глуховатые ушки.
«Ветер хлещет - плащ убрал…»
Новые декорации оказываются еще более сырыми и мерзляпыми, чем старые.
Студеное горное озеро, подернутое колотой ледяной кромкой, точно незаживающая рана – печеночной корочкой. В паре метров от раззявленного нутра палаток - подсохший мумифицированный ельник и дивные слякотные болотца.
Нахмуренная, водянисто-серая картинка Бытия преображается, как только из ползучих туч выклевывается солнышко – бледное и раскаленное, словно закипающее олово в тигле.
И, будто бы в сказке – зачумленные, грязные окатыши снега оборачиваются жемчужной белизной, обледенелая кора деревьев – дивным самородным золотом; небо – серое, грузное, пухлое, как будто бы в одночасье раскололось и рухнуло, синевою атласной обряжаясь…
В самом приподнятом настроении отправляемся гулять – вперед и только вперед, в живое, пульсирующее сердце культовой горы саамов, к неслыханным шаманским приключениям!)
На поиски таинственной, многовековой «лестницы в небо» - выдолбленной прямо в скалистой плоти, к самым высокогорным и искусно спрятанным святилищам – сейдам и заболоченному каньону, овеянному целым сонмом местных легенд.
Даа, много дивного на свете…
На Воттовааре же это - застывшие в dance macabre мертвые деревья, самых причудливых и изогнутых форм.
Одни сплошные мощи вокруг – обгорелые, бледные, пепельно-серые.
Коло колдовского леса – костяное, ощеренное, плотоядное.
Скелеты. Рыбьи, проточеловеческие, монструозные.
Остроугольные каркасы юрских птеродактилей.
Мощные тазобедренные сочленения карбоновых ящериц.
Космато-носатые тролли с отекшими рыльцами, костлявые дриады, вывернутые в невозможно-болезненном танце.
Люто горела гора в свое время.
Вот с тех пор и стоят эти полумертвые, искривленные да молчаливые истуканы.
И будто бы незримая разделительная черта проведена – вот лес живой, а вот - мертвый.
Изумрудно - зеленое и костляво-белесое.
Безумное сплетение энергий Инь-Ян от мира природы.
Красота – пугающая, монументальная и символичная.
Что ж… диковинную лестницу мы так и не нашли, зато болотца утоптали на совесть.
Вообще, самая опасная фраза в таких экстрим-походах – «я знаю другой, короткий путь».
В сей опасности – да в который раз уже! – пришлось убедиться на личном опыте.
Кое-кому просто не хотелось карабкаться обратно в крученую горку да в тухловатой воде коленочки мочить, мдя…
Ну - ну.





читать дальше

@музыка: Sorcier Des Glaces - "Witchcraft"

@настроение: ядерная веснааа... :(

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином, странствия духа, путешествия плоти

23:30 

~Everlasting Flame~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Энерджайзеры, в атаку!!
Однако, как же много всего можно успеть сотворить за одни-единственные сутки!))))
Плановый great-шоппинг, рукотворная гравюра, убойная тренировка в зале с двойным утяжелением, пихтовая аромаванна в мерцающем ореоле жемчужной пены...
Ближе к вечеру начинаю торжественно коптить свое прошлое в покоробленном алюминиевом тазу.
Сотни и сотни испещренных листков завиваются хрупким, черным кружевом, рассыпая вокруг себя снопы янтарно-алых, пляшущих искр.
Благо и луна сегодня в марсовой обители зодиакального овна…
Огонь очищает, завораживает и выплавляет заново, дым – победоносным, беленым коромыслом.
Странно еще, что бдительные соседи не утрудились вызовом пожарной бригады!))
Мне очертенно тепло и волшебно на душе.
Ненужные воспоминания отмирают ороговевшими, старыми клетками тела.
Первобытная магика пламени шипит и растекается по полым жгутикам вен.
И сумрачная хатка, окрашенная нежной, бледной серостью дымовой завесы кажется такой упоительно родной...
Выбрала себе и руну-охранителя на ближайшие пару недель – «бесконечную» восьмерку-бабочку Дагаз.


@музыка: Sorrow Plagues - "Fade"

@настроение: burn, baby, burn!

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

20:14 

~26/02 - Nargaroth, Brooklyn Club~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова познаю искусство экстатичного хаоса в сумрачных чертогах клуба Brooklyn.
Вплетеный в венозно-алый морок, с длинным, струящимся каскадом волос Канвульф почти что совершенен в своем шизотропном расщеплении личности.
Очаровательно–округлый, вежливый человечек с детской припухлой мордашкой на саундчеке – и ощеренная, лютая гиена во время выступления, концентрирующая вокруг себя ореол самосиянной, первородной Тьмы.
Бестиарий тевтонских извергов разогревают Тодестрибе – в который раз приятно удивляюсь, насколько качествнную, эпичную музыку создает Тема и Ко.
Чисто норвежская школа атмосферного блэка – мистерия вымороженных, отлаженных бласт-битов и слегка напыщенные, реактивные гитарные пассажи, дробящие самосознание в хрящевину, кости и каппилярную кровь…
Думаю, именно поэтому многие воротят нос от этой группы, отказывая Тодестрибе в культовой приставке «тру».
И зря, очень-очень зря.
Ибо не видят сказочного, инфернального леса за деревьями.
А вот Nargaroth – это как подкожная инъекция одержимости аккурат в разомлевшую грудину.
Страна чудес без тормозов, она же - полнокровный филиал Ада для самых отпетых садомахохистов современности.
Живые, дрожащие пласты мясных цветов, патина-воздух цвета угольной копоти; разверстые бездны, полные ядовитых клыков и заточек-когтей, текучих глазных яблок и расплавленного вулканического свинца.
Голограмма эпатажного мира-химеры, где люди на время теряют свою плоть, взамен приобретая идеально сидящие межпозвонковые каркасы.
Мозги тщательно промыты, выскоблены, продезинфицированы и помещены обратно вовнутрь.
Никакой ментальной грязи и заскорузлых заусенцев догматики – лишь стерильное, обостренное восприятие картографии мира.
Это как раз то, что я называю амальгамой пустоты.
Пустоты, которая суть форма.







читать дальше

@музыка: Goatpsalm - "Downstream"

@настроение: плети, наручи, растопленный воск...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, дела концертные

23:59 

~Survival Games & Other Follies~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова Don`t Strave и проклятущий фокусник Максвелл.
Карикатурный, долговязый паяц – длиннющие ноги в лиловой, рубчатой ткани шелковых брюк, редкая, напомаженная шевелюра, зачесанная чуть набок, некрасивое, грубо очерченное лицо с крючковиной хищного носа.
Казалось бы, на что здесь рукоблудствовать?..
Ан нет, однако.
И ведь ни на йоту не желаешь отпустить меня, ты, опереточное порождение Ада!..
У тебя глаза – словно липкая, концентрированная жижа Тьмы.
Завлекающая, игриво дразнящая смола эбенового дерева.
От тебя пахнет дорогим мужским одеколоном, дубленой кожей и пряными кубинскими.
И улыбка твоя – словно бы гвоздями на бледно-кровавое полотно кожи прибитая.
Шаржированная, голливудская и безумно - пустая…


@музыка: Violet Cold - "Magic Night"

@настроение: залип и недосып... >_<

@темы: с миру по нитке, маньячное, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:42 

~Course Of the Disease~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Весь окружающий мир – прослойкой старой, вздыбленной, тягучей.
Будто сцепка негативов - жирная и липкая, подернутая отпечатками засаленных пальцев.
Иссохшие трупы вокруг – почти что полые мешки из желтой, растрескавшийся кожи.
You mean nothing. You are no one. Just a form of inspiration.
Варево темноты – прогорклое и черное, оставляющее после себя привкус червивой плоти на языке.
Темнота – самое лучшее время для того, чтобы научиться видеть.
Текстура вяленного мира – пластмасса, крошка ороговевших кристаллов и гумусная почва.
Цвета подожженных кубиков сахара и сырой, иссохшей рыбьей требухи.
И звуков будто бы не существует более.
Все они захлебнулись в грудном клапане вакуума и в одночасье перестали существовать.
За окном – перешитая, подрагивающая, насмерть распятая тушка города.
Концентрированные круги сгоревшего пластика и аппендиксы абразивного металла.
Город – гидра, ощеренный желтоватыми, полувыдранными клычками перекошенных блочных застроек; город, обернутый во множество масок и зыбких слоев блестящего полиэтилена…
Живородящая тьма и гудроновые пески, бледная, тонкая подвеска исколотой луны.
Здесь небо затянуто свинцовыми тучами, словно заживающая рана - коростой синеватой плоти.
Полусгнивший карниз припух серой капелью, а собственные пальцы, тонкие и ветхие, с плотно зажатой раковой палочкой, кажутся затянутыми жирной бульонной пленкой.
Музыка – это всегда лекарство от реальности.
Философская сера в распорках полых вен.
А музыка, которая звучит, словно выпотрошенный труп, застывший в отчаянной жажде любви - лекарство вдвойне.


@музыка: God Destruction - "Redentor"

@настроение: need more toxicosis...

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:50 

~Six Grains Of Foreboding~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
В ванной, напоенной густой, кедровой пеной, эфирными каплями жасмина и сандала помаленьку приобщаюсь к прелестям общения со своим подсознанием. Задаю однозначные вопросы и жду реакций, мерно погружаясь в матовое тепло околоплодных вод.
Средний палец правой электризуется крошечными точечками – это значит «да», левый «фак» - подсознательное «нет».
А еще сегодня вечером ко мне заглянул старина Падший и привез с собой альбом Lacrimosa с автографами культовой парочки!)))
Последний концерт, к сожалению, скоропостижно прое**н, но заиметь подобный диск тоже весьма недурная альтернатива....;)


@музыка: Snakeskin - "Etterna"

@настроение: городские шаманы вышли на тропу мира...))

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

23:37 

~January Retro - Hide and Skiing~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Впервые, спустя энное количество лет седлаю телеса тоненьких, неустойчивых лыж…
Чувствую себя анекдотичной коровкой на льду, и почему - то скатываюсь назад упрямым, раскоряченным кульком, невпопад вонзая палочки в огромные бледные сугробины…
Ну еще бы – в последний раз я заползала на подобные снегоступы давным-давно, эдак классе в третьем! Хорошо еще что мастерство-таки не пропьешь, а силовые тренировки в спортзале заведомо учат тотальному контролю над телом - иначе пришлось бы мне подметать гузкой все прямые и не слишком поверхности…
Уже спустя минут десять лечу по проторенной лыжне вполне себе сносно, едва ли не наступая на пятки первопроходцу-отчиму – и даже осмеливаюсь оглядеться вокруг подслеповатыми глазенками оторопевшего крота, впервые узревшего свет божий...
Заколдованный лес, обрамленный пухлыми кружевами снега, напоминает мне статичный кинокадр из любимой детской сказки – взбитый снег хрустит и искрится, подобно горстке волшебных кристаллов, окрест лыжни вьется цепочка неглубоких, звериных следов, а в заснеженных сплетениях деревьев то и дело проглядывают силуэты странных, макабрических существ…
Накатались с родичами всласть, последние меня едва ли не за уши из лесу вытягивали!)
Пришлось, скрепя сердце, поддаться на их сладкие, велеречивые уговоры – ведь дома меня ожидал горячий черный кофе в зернах, чудо-синтезатор и покамест простаивающий без дела мольберт…)))


@музыка: Fear Cult -"In Time..."

@настроение: не уходи, февраль...

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

Daemon Est Deus Inversus

главная