• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: morbid existence (список заголовков)
22:51 

~Removing the Seals~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

Вы творите свою жизнь своими желаниями.
Вокруг вас существует ментальная атмосфера, которая притягивает все, но притягивает не все в равной степени.
Эта ментальная атмосфера соткана из ваших желаний, а также из ваших страхов - отрицательной стороны ваших желаний.
Это две стороны одной медали.
Кроме сознательных желаний, есть и подсознательные желания и страхи.
Так, вы притягиваете к себе людей и события, которые создают основу вашей жизни.
Действие есть обретшее форму желание.
Мы можем освободиться, только развязав эмоциональный узлы прошлых и настоящих ситуаций.


Макс Гендель, «Космогония розенкрейцеров»



@музыка: Mussorgski - "Born To Die For X - Question Of Nonentity"

@настроение: бессонное

@темы: с миру по нитке, theurgia - goetia, morbid existence

22:22 

~Just Dreaming...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сердцевина затхлого лета.
Полинявшая, будто бы пластиковая зелень, терновые солнечные лучи.
Областные спортивные соревнования, нескладное, скрипичное завывание расстроенного тромбона.
Островки взмокшей, краснощекой детворы и осоловелые от солнцепека, полувысохшие мумии взрослых.
Где-то в разваренной толпе маячит хищный коршунов профиль загадочного гения инноваций. Господаревы глазки-гвоздики, широкое, скуластое, взрезанное обветренными линиями лицо.
Берет меня за руку, почти галантно, почти повелительно – уводит прочь к припаркованной иномарке.
И вот мы уже уносимся прочь, в дымной, бледно-лиловой неге наползающих сумерек, прочь от холщевой обыденности, убогого калейдоскопа обрюзгших, тупоумных морд раскормленного плебса; прямо в разверстую, зубчатую, хладно-могильную пасть массивных крепостных стен безымянного града Некрополиса.
Highway to Hell, Sparking Road 666.


@музыка: Merknet - "Змием, Во Смолах Погибели...."

@настроение: дым сигарет без фильтра...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

21:41 

~Red Morning Pages~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мяву-мяяв!!
А ведь скучаю я безоглядно по моим рукописным утренним страницам…
Вот пожалуйста – не выдержала сегодня душа поэта хрупкая – и вот уже городит витиеватый забор черными чернилами вместо положенного кашеватого завтрака…
Я серьезно, да.
Чувствую ранее не обнаруженную необходимость выплескивать накопившееся на писчие (читай теперь - электронные) листы бумаги.
Душу очищать, голову опорожнять.
О боооги, ведь это все так похоже на отпущение грехов!..
Я говорю, я исповедаюсь перед Безликим Богом Перьевой Ручки и Испещренными Листами Клетчатой Бумаги.
Все именно так, как хотела Джулия.
И слова безмерно обретают силу, напоенные до краев, напитанные и накаченные первобытной Магикой Сотворения…
Сегодня из отпуска выходит моя заклятая Н. и пухленький знаток всего и вся Б.
Альгиз что ли на плече обновить с висою сакральной? Пожалуй.
Грядет нынче еще одна ночь Силы – я чую это каждым атомом своего существования.
Ламмас, Лугнасаад, Брон Трограйн – назови как хочешь, но заложенный смысл все равно неизменен.
Такое боговдохновенное время волшебства, ритуальной жатвы и сиятельных костров ни за что нельзя пропускать!)))
Значит так – викканскую магию с собой + мегаактивно тульпафорсим.
Честно скажу – осточертело мне уже видеть во снах серые гробики трансформаторных шкафов из гофрированной, рубчатой стали.
Пора бы уже укрепить связь мою с миром Навьим.
Барьеры и блоки, нужно сжигать в пепелище барьеры и взламывать чертовы блоки.
И никакая пучеглазая тварь не сможет больше отравлять мое существование!
Шэдар восстанет за спиной моей сиятельным Демоном Чужой Боли, а Нужное Время будет находиться само по себе…
Хм…
По ходу дела, целительная сила УС документально зафиксирована и обжалованию не подлежит!))))


@музыка: Darkend - "Two Faced Beast"

@настроение: а мы по локоть закатаем рукава!.. ^_^

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:39 

~Perfect Waxmasks and Glowing Embers~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Хаос – это когда все возможно, но ничто не реально.

Ад - это другие.
Ж.-П. Сартр.

Some hearts are diamonds, some hearts are stone.
And I am just a girl playing a Suicide Queen.
Everything that kills me, makes me feel alive.


@музыка: Forteresse - "Spectre De La Rébellion"

@настроение: need more thunderstorms...

@темы: morbid existence, my music my air

20:44 

~Roots, Bloody Roots...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
... Еще один сталкер на мою голову - внеплановый, ублюдочный, престарелый.
Залетное угребище из отдела главных конструкторов.
С мерзкой, покоробленной лысиной, лягушачьим оскалом и мягким жировиком-подбородком.
Поначалу чмо просто наблюдало, затаившись, как тать – голодными, помутневшими глазами, похожими на оловянные плошки.
Приходило в монтажный цех и неотрывно пялилось на меня, пока я инспектировала новое оборудование.
Силы накапливало, так сказать.
Причем это был такой масляный, тяжелый и откровенный взгляд, который ощущаешь всей поверхностью кожи.
И безошибочно определяешь, кто именно идет позади тебя вдоль длинной излучины коридоров.
Потом чмо взяло моду наведываться к моей непосредственной начальнице - информацию обо мне выуживать.
Так, будто бы косвенно, будто бы "между делом".
Хвала нашим хорошим отношениям, начальница мне обо всем и рассказала.
А теперь оно еще и говорить научилось...
Пока что нерешительно, запинаясь, слюной старческой захлебываясь и конечностями потными, долгопалыми дрожа...
В общем, Ад и Израиль в одном флаконе...
Но самое любопытное кроется в том, что это жалкое угребище в полинялых желтушных штиблетах, с трясущимися руками и гаденькой, лоснящейся мордой откормленного хряка себя очень любит.
И, судя по всему, считает едва ли не неотразимым старым хреном с душою хрупкой и красивой...
Более того, оно выяснило у Джули, что я восхищаюсь поэззией Гумилева и неровно дышу к закаленной, красивой стали ручной работы...
В контексте трухлявого пня это означает, *ля, что мы едва ли не родственные души...((((((((((((


@музыка: Battle Scream - "Seelenfeuer"

@настроение: родите меня обратно...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

21:55 

~Doomsday Library Club~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~


Чак Паланик, «Невидимки».


Двадцать три колоритных отморозка, сопровождаемые своим персональным Хароном, на три месяца становятся пленниками старого готического театра. Святой-Без-Кишок, Недостающее Звено, Граф Клеветник, Товарищ Злыдня, Обмороженная Баронесса, Мать-Природа, Герцог Вандальский, Леди-Бомж, Повар-Убийца - они все собрались здесь для того, чтобы вдали от суетности мирской написать свой литературный шедевр.
В их обветшалой декоративной клетке имеется все необходимое для жизнедеятельности, включая годичный запас еды, однако мы ведь «сами выдумываем себе трагедию для того, чтобы хоть как-то заполнить свою жизнь» - а посему театральная сцена теперь потоплена в реках артериальной крови и завалена грудой отрубленных конечностей.


«Она набрала гигиенической помады, сказала Обмороженная Баронесса, чтобы смягчать уголки губ. Потому что на холоде они трескаются и кровоточат. Ее рот – просто дыра жирного блеска, которая раскрывается и смыкается, когда она говорит. Ее рот – просто складка, обозначенная розовой помадой, на нижней половине лица».

«Взмахнув рукой, чтобы камень искрился. Леди Бомж говорит:
– Это мой покойный супруг, кремированный и превращенный в бриллиант в три карата…»

«Мать Природа стоит на сцене, босая, на лице – ни печали, ни радости, вместо луча прожектора – фрагменты из фильма: ночное звездное небо.
Галактика из сияющих лун.
Её губы подкрашены свекольным соком. Веки густо намазаны желтой шафрановой пудрой.
Лицо – подвижная маска розовых туманностей. Кольца медленно кружат вокруг планет, испещренных дырами кратеров».

«Специалисты фэн шуй об этом не распространяются, но чтобы убить человека, достаточно просто поставить кровать не в то место, и концентрация энергии чи будет смертельной. Только с помощью акупунктуры можно вызвать аборты на поздних сроках. Работой с кристаллами или аурой можно вызвать у человека рак кожи.
Только не смейтесь, но любой элемент нью эйджа можно, так или иначе, превратить в орудие убийства».

«Бедность, говорит Инки, теперь это новая разновидность богатства. Анонимность – новая разновидность известности.
– Катиться вниз по общественной лестнице, – говорит Инки, – теперь это новая разновидность успеха.
Люди из высшего общества, говорит Инки, вот кто истинные бездомные. У нас может быть дюжина собственных домов – в разных городах, – но постоянного места жительства у нас нет, потому что мы вечно мотаемся с места на место. Вся жизнь – сплошные реактивные перелеты.
– Когда ты никто – теперь это новая разновидность известности.
Жизнь на публике – теперь это новая разновидность уединения».

«Мы любим войну, и всегда любили. Мы рождаемся с этим знанием: что мы родились для войны. Мы любим болезни. Мы любим рак. Любим землетрясения. В этой комнате смеха, в этом большом луна парке, который мы называем планетой Земля, говорит мистер Уиттиер, мы обожаем лесные пожары. Разлития нефти. Серийных убийц.
Мы любим диктаторов. Террористов. Угонщиков самолетов. Педофилов.
Господи, как же мы любим новости по телевизору. Кадры, где люди стоят на краю длинной общей могилы перед взводом солдат, в ожидании расстрела. Красочные фотографии в глянцевых журналах: окровавленные ошметки тел невинных людей, разорванных на куски бомбами террористов смертников. Радиосводки об автомобильных авариях. Грязевые оползни. Тонущие корабли».

«Дьявол умер. Да здравствует Дьявол.
Вот – наши похороны Сатаны. Мистер Уиттиер, он истинный дьявол. По сравнению с тем, что он сделал, наши прошлые грехи – это будет вообще ничто. История его преступлений очистит нас всех, отполирует до девственно белого цвета жертв.
Да, мы грешили. Но против нас нагрешили больше.
И все же теперь, когда мистер Уиттиер умер, у нас появилась вакансия, которую никто не спешит занять.
Так что, в фильме мы все будем плакать и простим мистера Уиттиера под щелчки хлыста миссис Кларк.
Дьявол умер. Да здравствует Дьявол.
Нам нужно, чтобы было, кого винить».

«Люди так делают, да: превращают вещи в людей, а людей – в вещи».

«И директор Седлак говорит: кукол рвут дети. Так было всегда. Дети, с которыми обращаются плохо, истязают и мучают все, что могут. Каждая жертва найдет себе жертву. Это цикличный процесс. Она говорит:
Мы стираем наше прошлое настоящим, надеясь, что следующее мгновение будет еще более грустным, трагичным и страшным.
Все больше и больше нам нужно, чтобы все было еще хуже».
читать дальше

@музыка: Decoded Feedback - "Dead Inside"

@настроение: аффективное

@темы: глаза - взорванные яйца, morbid existence, с миру по нитке, литературный клуб Конца Света, I Love you, I burn you. It`s all right?...

23:38 

~Oblivion & Order~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня нервы мои выпилены под самые лютые корешки.
А все из-за долбучего-ирода-Цимлянского-с-внезапною-отгрузкою-в-понедельник.
Все отделы натурально стоят на ушах – начиная с интеллигентных конструкторов, заканчивая звучно матерящимся цехом пайки. Последние пытаются слепить парочку мудреных ГРЩ по пока еще не законченным чертежам первых, я же в авральном режиме рисую чертовы двери и короба, параллельно с этим ощущаю себя настоящим циркачом, внедряясь пальцами со скальпелем под запаянную, кольчатую сетку - цифирь желтушную творить...
В общем и целом, за подобную вредность мне не только молоко цистернами выдавать обязаны…


@музыка: Doro - "Mr. Gold"

@настроение: low mind, low life...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином

22:17 

~Walpurgisnacht - May Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Скальдический Тинг, день второй.
Утренние покатайки туда и обратно – за вешней Рязанью, разбитным поэтом-трубадуром X-Nation и чудесным вокалистом "M.Z" не прошли даром…
Застряли мы на доблестном китайце по самые кренделя, в фееричной расселине через утлую речонку, посреди смердячьего болотца.
С одной стороны – огромное разверверстое ущелье с рыхлыми краями-крошевом, с другой – топи жадные, болотные…
Даже загодя наваленная батарея березовых бревен не спасла…
Нагло болталась в воздухе левая сторона машины, обитель дерзновенного водителя, а моя правая – медленно, но верно опускалась все ниже и ниже в гиблую, черно-жухлую ряску…
В какой-то момент мне даже показалось, что еще пару секунд – и мы банально сверзнемся вниз, в смрадные объятия липкой трясины, эффектно перевернувшись на покатую крышу автомобилины-гроба…
Однако не свершилось – и то хлеб.
Подмога явилась довольно оперативно - двадцать человек пинали ховер из грязюки, пинали – но так и не выпинали. Пришлось пять часов кряду ждать массивный бронированный УАЗик, заловленный Русею на трассе совершенно случайно…
Зато с внезапными земляками-охотниками за рулем!))
Битый час эти упрямые братья Марио выуживали из тотального компоста нашего горе-китайца, подцепив его за передок сверхпрочным тросом с лебедкою – а напоследок даже деньги отказывались принимать.
… Ближе к полуночи была сложена знатная крада, рукотворный алтарь с обережным черепом вепря и несметным количеством багрянопламенных свечей, начались ритуальные факельные шествия и небольшой концерт приглашенных на природу групп.
Любопытно, что сегодня Огонь избрал именно меня – во время торжественного возжигания пары десятков факелов. Кто-то щедро полил бензинчиком заколосившуюся травку – и сыра-землица под ногами Масенка в одно мгновение окрасилась длинными, червонными языками пламени…
Я – будто бы в самом сердце лютого, сценического файер-шоу.
Однако ни страшно, ни больно, ни жарко.
Только слегка задымилась шершавая кожа на стареньких кроссовках. Да и Труп, безмолвно кинувшийся сбивать неистовое пламя, побелел как кость и карикатурно изменился в лице.
Зато теперь он официально именует меня не иначе как "Огневушкой-Поскакушкой")))







читать дальше

@музыка: Ashbringer - "Oceans Apart"

@настроение: wine mysterious~

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

21:46 

~Walpurgisnacht Preview - May Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сакральное пятничное утро началось с привычной порции белка, утренней пробежки на втором школьном и чудесного восславления Прародительницы-Тьмы в исполнении Limbonic Art` а!)
На заводике – поминки неведомого Афанасьича – того самого, что умер от сердечного приступа прямо на рабочем месте. А посему, ближе к четырем часам женская половина сноровисто режет колбаску, масляную рыбку и сыр, выкладывает черемшу, хлеб и огурчики на одноразовые тарелочки; выставляет на совмещенные столики бутылки вина и водки, пластиковые баллоны минеральной воды.
Игорь Станиславович произносит небольшую речь – тихим, флегматичным и цепляющим голосом.
Минералка проскальзывает в горло одним длинным, пузырящимся глотком.
Думаю о смерти, и человеке, которого прежде никогда не видела; сочно вгрызаюсь в темно-коралловую рыбью плоть.
Ну а потом было Смердячье, странный, бензойно-черный туман вдоль шоссе, угловатые, рифленые тени в лесу – с млечными, серебристыми нагрудниками, космоночь – упоительная, ароматная и лупоглазая…


@музыка: Limbonic Art - "In Abhorrence Dementia"

@настроение: Viva le obscurité!

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

22:27 

~Wanderlust and Other Deflections~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Снилось, будто бы изо рта у меня повыпадало все, что только возможно: печеночно-черные, полуистлевшие клавиши коронок, смрадный ворох акриловых пломб, нежно-розовые, губчатые слайсы мяса, длинные и тонкие алюминиевые штыри размером с маленький космический зонд…
Теперь у меня во рту – сплошные кобальтовые прогалины.
И вялая, потерявшая форму челюсть необъятна и разболтана, словно размазанный кусок теста на изощренных далианских костылях.


@музыка: Forteresse - "Là Où Nous Allons"

@настроение: на крючья да в клочья!

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:33 

~Behind the Mirrors~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
У Шэдара очень красивые руки.
Блестящие, кожистые удлиненные пальцы цвета жженой умбры.
Или же хорошо прожаренного мяса в густом карамельном соусе.
Когти – темные, как чешуя аспида, хищно изогнутые, почти опаловые.
Кольца тончайших морщинок на неестественно деформированных суставах.
Прикосновения его сверхчувственны и любовны.
Прикосновения его – горячий воск, истома, разрыв ядерных атомов.
Нервный импульс в самые потаенные участки головного мозга.
Сегодня я чувствую только его руки…
Хотя, возможно, вижу и зернистый рисунок сощуренных янтарных глаз-без-зрачка;
напоенный холодным, мертвенным сиянием ущербной ноябрьской луны.
Голограмма античного Хаоса в цветущей летаргии-пустоте.


@музыка: Terra Tenebrosa - "The End Is Mine to Ride"

@настроение: need more slumber...

@темы: странствия духа, путешествия плоти, соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

21:43 

~New Blast-Off, New Life - April Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ранним утром Рина позвонила по поводу работы – той самой, которая «вилами по воде писана».
Рина сказала – «с тобой на заводике хотят познакомиться!», «возьми с собой только улыбку!», и больше ничего.
Масенок, не будучи совсем уж инфантильным лопушком, захватил с собой еще и распечатку резюме.
Преодолев все опорные пункты заводской охранной системы под эгидой окрыленной подруги детства, смело ступаю в кабинет к Игорю Станиславовичу, главному конструктору Всея ЭкоТеха.
Приятный такой мужчина за 50 с тихим, учтивым голосом, проницательным взором и снежно-белыми волосами, будто бы присыпанными солью.
Люблю таких славных, великодушных папиков, а они – меня.
Вдохновившись моими чистыми, зелеными глазами ребенка и природной кавайностью, И.С. настойчиво тянет в кабинет Главного Патрона – под светлы очи финдиректора и его генерального собрата. Колоритнейшая парочка а-ля Пинки и Брэйн – смурной ген Золотников, эдакая надутая «мышь на крупу» и забавный, гиперактивный шалтай-болтай Земко - тут же затеяли игру в «плохого и хорошего начальника» («У нее нет технического образования!», «Она не знает программы Coral, Autocad и наши ГОСТЫ»!), на что кроткий конструктор оборонял мою компетентность с невиданным воодушевлением и честью.
Что ж… Масенка теперь улыбается – обольстительно, открыто и уверенно в себе.
Нервозный трепет, заскорузлые страхи – все сожжено накануне в очистительном пламени свечей. Смело заглядываю в глаза насупившегося гена и изредка бросаю выверенные, красиво построенные фразы про обучаемость и истовое желание работать.
...А затем была увлекательная экскурсия по бескрайним цехам ЭкоТеха – у меня аж «в зобу дыханье сперло» и слегка засосало под ложечкой от грандиозности местного Бытия!)))
Помещения – ну чисто индустриальный гаррипоттерный Хогвартс – громоздкие бобины с намотанным кабелем, монументальное земснарядное оборудование, похожее на шеренгу пузатых военных в серо-стальной бронебойной форме, мини-мобильчики, оснащенные дизельным мотором, высоченные потолки с побуревшими фигурными балками и подъемными кранами…
Разлапистые, угловатые кабинки, полуначиненные электродными внутренностями – ну чисто гербертоуэллсовские машины времени!) А беспрестанно жужжащая, четырехлимонная Мимака – огромный капризный принтер из Японии - так и вообще способна воссоздавать высокохудожественные чудеса!))
В плетениях коридорных лабиринтов случайно встретила слегка огорошенную моим явлением маму еще одной школьной приятельницы; а еще меня едва ли не зашибли железной дверью во время променада по ангарам – ну вылитая сценка из голимой седзе-манги получилась, блооо! >_<
Мдаа, а семейство Старски тут просто по-царски устроилось; и скромная, солнечная Масенка теперь под их непосредственной защитой, ня! ^_^
Домой вернулась спустя часа 3-4, практически с трудовым договором на руках...
Вечером – вдохновленное туссе с Трупом – отмечаем первую маленькую победу - изысканная сырная тарелка, тигровые креветки, сухое вино.

Жизнь – почти как седзе – манга.
Нет, даже не так: твоя жизнь и есть седзе-манга.
Теперь я знаю это. Так может быть, так бывает и так будет.
Пока ты в это веруешь - искренне и безотчетно!)



@музыка: Mussorgski - "Sabbathum In Perpetuum"

@настроение: Priima Victooria!)))))

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:47 

~Diamond Holograms~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
The World Is Sick, And So We Are…


Посреди ночи, в блоке «горячих» новостей мы видим, как вяжут Улицкого и старину Че.
И тут же срываемся с места в карьер в люберецкое ДК – именно здесь оборотни в погонах должны содержать наших знакомых арестантов. Незалежние Люберцы почему-то все в куцых развалинах и едко дымятся, напоминая собой покинутое поле битвы после Третьей Мировой.
Эко диво дивное…
То ли интервенция вражеская случилась, то ли локальные погромы вездесущих черных.
А, может быть, просто торжественное застолье, переросшее в кровопускательную резню?..
Худо-бедно, подступаем к обшарпанному, кариозному кирпичу ДК.
Попытки пролить свет на царящий здесь холокост ни к чему полезному не приводят – местные поселенцы, унылые и блеклые, устало дрейфуют мимо нас, подобно закопченным остовам костей в лужице кипяченого сала.
Натыкаемся - таки на каморку наших удрученных политзаключенных.
Поколоченный Чекист нынче импульсивен донельзя – много жестикулирует, злобно потрясает курчавым хвостом и то и дело перебирает дрожащими, перебитыми пальцами пятитысячные купюры. В конце концов, едва ли не теряет их – благо честный Масёнок вовремя на помятую самокрутку указал.
В любом случае, мне ужасно, до интуитивных колик на дне черепного короба не нравится все происходящее здесь. Поэтому я собираюсь тотчас уходить, предупредив о плановом бегстве только лишь закадычного Трупа.
А заодно и проверить – пойдет ли он за мной или останется в глюкогенных стенах мутировавшего ДК, похожего нынче на впалый желудок какой-то дивной, монструозной твари.
Что ж, Труп за мной не следует.
Или следует, но скоропостижно теряется в смещенном лабиринте кольчатых кишок.
Постапокалиптика снаружи тем временем приобретает еще более ядерные, губительные краски. Уже на выходе какой-то обколотый, маскулинный хач тянет меня за руку к себе и призывает к совместному распитию бутыли водки, зажатой в потном, просаленном кулачке.
Безуспешно отбиваюсь изо всей своей дурацкой мочи, и тут краем глаза замечаю мрачно-косушную тусовку знакомых. Прибиваюсь к ним, патетично настраиваю супротив водочного толстопуза, пытаюсь найти среди них Трупа и… напрочь не узнаю все знакомые лица, ссыпанные в одно решето, словно бледный, чалый горох…
Они тем паче увлекают меня за собой – в коловращение странного, динамичного хаоса.
Чеканный, колотый шаг вдоль обледенелой, залитой электрическим блеском эстакаде.
Мои пальцы сжимает в руке кто - то очень сильный, целеустремленный и мощный.
Не Труп. Быть может, бородатый атлет Вятич или молчаливый скиталец Крис…
Мы все здесь – словно печальный балаганчик потерянных клоунов – театралов, преследуемый волей неминуемого рока. Или же недалекие персонажи кинговской «Долгой Прогулки», для которых малейшая передышка в пути символизирует немедленную пулевую очередь в спину…
Рок подкатывает к нам в виде даздрапермовой лиловой тачки, мало чем отличающейся от проржавелой консервной банки на колесах. Ее невидимые пассажиры начинают раздавать нам странные билетики, и мой внезапный поводырь тут же исчезает, словно бы его никогда и не было.
Кажется, различаю во всем этом оконтуженном шабаше Ника.
Выныриваю под локоток и упрямо разглядываю знакомую, невозмутимую физиономию в желтоватых всполохах автомобильных фар. Вроде бы Труп, а вроде бы и нет.
Фрагменты его лица, заостренные и поглощенные тенями - точно кубики полиморфной мозаики – все никак не желают слиться в единую, четко очерченную картинку…
Устав от бесплодных попыток и своей внезапной прозопагнозии, в полном отчаянии спрашиваю напрямик – он ли это, или же мой очередной поплывший галлюциноген.
Вместо ответа гражданин Икс исподволь показывает мне свою фланелевую гимнастерку МВД с характерными лацканами и оторочками.
Значит, все же не он…


@музыка: Total Angels Violence - "Act Of The Flesh"

@настроение: сумеречное

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

20:10 

~A Prayer Lost for Addicted One~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мистическая связь палача с жертвой… Не в том ли суть БДСМ?
Власть пьянит, как дорогое вино и дает возможность летать наяву.
Она заставляет забывать о насущном и превращает в Бога.
Что может быть лучше Власти? Только сладость подчинения.
Возможность покинуть земную свою оболочку и отдать свое тело, свою волю и разум Хозяину.
Раствориться в нем, забыться, уснуть! И видеть сны…







читать дальше

@музыка: Ordo Rosarius Equilibrio - "The Tribalism of Tribadism" (Evil Men Have No Songs)

@настроение: hacked & cracked

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, guro-charm, ephemeral beauty splinters

22:16 

~HellFire Retro - Mgla Concert, 07/05~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Моя голова похожа на прогоревшую, выпотрошенную микросхему.
Оголенные провода мыслеобразов, медная проволока воспоминаний.
Замкнувшиеся контакты желаний и полимеры изолированных нервов.
В моей голове пахнет жженым пластиком и кислинкой ржавого металла.
И бегающая компьютерная строка – неверной пульсацией кровяного неонового тока.
«Почему ты от меня нос воротишь? Потр**ал, а теперь можно относиться ко мне как к половой тряпке?» - «Да.»
...
И была этим вечером Мгла – неопалимая, стихийная хаотика black metal.
Польский дивизион безликих Архонтов, творящих на сцене первозданную магию Распада.
Сокрушительный слэм, чертов мош, бесконечный стэйдждайвинг, толпа ублюдков на «колесах» – пожалуй, такой свирепой люти на концертах я ещё никогда не встречала.
От небольшого пятачка возле сцены забитых товарищей просто выносили пачками.
Даже Труп верещал во всю луженую глотку, ухал и тектонически трясся, как озабоченный бабуин, выдув накануне 2 литра нефильтрованного; и по очереди ревновал ко всем собравшимся общим друзьям.
Черт побери, а я так надеялась помедитировать себе спокойно где-нибудь в темном уголке, близ огнеупорной колонны, раствориться в рукотворном музыкальном хаосе – а тут еще и эти танцующие грибы под амфетаминами выползли...(((
Кажется, затрапезный, маленький «Моно Клуб» просто трещит по швам.
Клубки разгоряченной, вспотевшей плоти теперь напоминают мне единый чудовищный организм, нацеленный на саморазрушение. Рвутся нулевые концертные майки, вонючими пенными брызгами изливается пиво, выбитое из чужих растяпистых рук одним прицельным набатом плеча; чью-то расцвеченную гематомами тушку щедро мутузят и слаженно швыряют по кругу, будто бы ритуальную свинью на заклание…
Возле прохода в раздевалку, куда я сунулась в отчаянном желании оказаться подальше от оголтелых мракобесов-в-раже, началось месилово серьезное.
Ядреное коллективное мясничество, выросшее из истоков неудавшегося слэма.
С битым бутылочным стеклом, бурыми лужами крови на полу и задиранием побелевших от страха официанток…
Но, *лядь, без намека на гребанную клубную охрану, которая чертовых минут 10 просто выжидала, не спеша разнять полоумную орду рвущих друг друга в мясо отморозков!!!...

В целом и общем, я больше не желаю видеть Трупа рядом.
Будто бы кто-то нажал внутри меня красную аварийную кнопку отключения желаний.
В конце концов, мы все заслуживаем того обращения, которое к нам демонстрируют, да.
Была ли я слишком покладистой, шлюховатой, безалаберной – уже не важно.
Важно только то, как я теперь буду относиться к самой себе.




читать дальше

@музыка: Sol Sistere - "Death Knell"

@настроение: ласкать и убивать...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, дела концертные

22:08 

~Bitter Poetry Time~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

Меня терзает злой недуг,
Я вся во власти яда жизни,
И стыдно мне моих подруг
В моей сверкающей отчизне.

При свете пламенных зарниц
Дрожат под плетью наслаждений
Толпы людей, зверей и птиц,
И насекомых, и растений.

Их отвратительным теплом
И я, согретая невольно,
Несусь в пространстве голубом,
Твердя старинное «довольно».

Светила смотрят всё мрачней,
Но час тоски моей недолог,
И скоро в бездну мир червей
Помчит ослабленный осколок.

Комет бегущих душный чад
Убьет остатки атмосферы,
И диким ревом зарычат
Пустыни, горы и пещеры.

И ляжет жизнь в моей пыли,
Пьяна от сока смертных гроздий,
Сгниют и примут вид земли
Повсюду брошенные кости.

И снова будет торжество,
И снова буду я единой,
Необозримые равнины,
И на равнинах никого...


Н.Гумилев, «Больная земля»



@музыка: Dark Funeral - "Unchain My Soul"

@настроение: COMAtRoNiA

@темы: с миру по нитке, morbid existence, guro-charm, ephemeral beauty splinters

21:05 

~Haters Gonna Hate...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Время тянется тухлой, сплеванной жвачкой, намертво прилипшей к изнанке черепа.
А я просто очень-очень устала.
Устала от постоянного трупного мозго*бства на тему «вечных» семейных ценностей.
От его умиления сопливыми рыльцами назойливых карапузов и «радужных» этюдов будущего, в которых я обязательно предстаю с рыхлым, бесформенным животищем, похожим на вареную осьминожью плоть…
Поэтому я ухожу, не оглядываясь – красивой, грациозной походкой от кукольного бедра.
В ледяной, кусачий ливень - полураздетой, заносчивой барби в ореоле сияющего нейлона распущенных волос.
Я ухожу для того, чтобы вернуться – пусть на моей памяти это будет в последний и единственный раз.
Как та своенравная кошка, которую нерадивый хозяин сумел подкупить лишь только своим собственным, еще теплым сердцем, поданном на изящном блюде старинного серебра.
И навряд ли у этого бестолкового идиота в груди найдется еще одно, запасное.


@музыка: Behexen - "Umbra Luciferi"

@настроение: misanthropic art therapy~

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

22:51 

~Colours of the Flesh~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Как-то в голову особо не приходят мысли.
И котелок сам по себе скорее напоминает костяной барабан, обтянутый пересохшей, морщинистой кожей доблестного жреца племени мумба-юмба.
В колонках – нечто ритуально–айбиэмное.
Кислородный дарк-электро-коктейль – synthiphone-unplugged маска для каждого, кто хотел бы послать на большой и вольготный *ер весь банальный, до костей исследованный мир.
Порочный, ифернальный гроул и отмороженные электронные ритмы.
My lovely recipe. Ням-ням-ням.
И снилось мне сегодня тоже сплошное ням-ням-ням.
Сериал многосерийный, остросюжетный.
С достойной фабулой и развязкой – мексиканские МО просто дохнут стадами от зависти.
... Гуляя по проторенной дороге жизни своей, Тот Самый Масенок менял своих партнеров что митенки-перчатки.
Минимально три раза в неделю.
Белые, черные, галогеновые; кожаные, виниловые, лайкровые, серо-буро-козявчатые.
И у всех моих партнеров почему-то были очень тонкие, как будто искусственные руки.
Словно бы вылепленные на скорую руку из мэджик флэша.
Гладенькие ручонки барби с аккуратно нанизанными пальчиками.
А затем пришел какой - то нехороший дредастый.
Ну очень нехороший.
Нехороший настолько, что во сне я начинаю тянуть его на себя за прорезиненные колтуны-дреды и щедро избивать всеми подручными средствами.
В основном по сточенному, блеклому лицу.
А там уж как придется.
Куда бог хэдпанчем пошлет.
Он становится похожим на замешанный котлетный фарш.
Двумя прицельными ударами глаза вбиты еще глубже в череп.
Один из них кажется огромным, словно окровавленное страусиное яйцо.
Другой же напротив - узкая, синюшная щелка.
Но он все равно открывает свои гипотетические глаза – размазанные склизкие мякиши, вдолбленные глубоко в затылочную кость.
Беспорядочно шлепает вздувшимися вялеными губами.
Кажется, с ошпаренных кусков мяса, заменяющих ему рот, срываются нелепые угрозы.
И лопается кожа на раскуроченном, продавленном лбу.
Губы – печеные, сдохшие черви.
Лицо - слипшаяся красноватая твороженная масса.
Лицо замешано в кашу.
На прокопченном мясе открывая шлюхомиру бренному самый настоящий, белково-желтый третий глаз.
Донельзя похожий на распахнувшуюся женскую расселину.
Но самое любопытное - то, что не смотря на все свои околосмертные приключения, прозревший дредастый кришнаит вполне в состоянии встать на ноги и урыть меня.
В ближайшую горизонтальную поверхность - будь то бетон, промышленная свалка, цветущая клумба или вонючий походный сортир…
А вот здесь - внезапно – аляповатые готэм-шрифт-титры вспарывают экран – на самом интересном, душещипательном моменте!
Фените ля комедиа. Баста.
Продолжение смотрите в следующей серии.


@музыка: ASP - "Fortsetzung folgt ... 2" (Vorspann)

@настроение: stand up and fight!

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

23:55 

~Feathers & Flesh~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

Твое дело - хорошо исполнять выбранную роль.
Выбор роли - дело другое.

Эпиктет

Дьявол одержал победу и воссел на троне небесном,
никому не сообщая, кто он…

NN


Hа моем правом бедре, с самого утра - точечно-красивая, темно-сиреневая синячная гроздь.
Похожая на отпечатанный узор витиеватого жемчужного ожерелья.
И это при полном отсутствии Трупа на горизонте уже целую неделю с хвостиком.
Нет, ну ешкин-поварешкин, откуда что берется, а?.. >_<


@музыка: Totem Obscura - "Nachtwache"

@настроение: целлюлозное

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином

22:54 

~Demoniac Love?..~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я не знаю, почему я чувствую то, что я чувствую.
Перебираю фотографии, будто нитку речного жемчуга снова и снова – и заряжаюсь запредельным позитивом на весь грядущий день.
На губах зацветает дурацкая, осоловелая улыбка блаженного юродивого, глаза туманятся мечтательной, дымчато-розовой плесенью – словно у шекспировского влюбленного, которому только что сделали лоботомию под местным наркозом…
Я не знаю, почему я чувствую то, что я чувствую.
Но я точно знаю, что с таким неисчерпаемым кладезем вдохновенных эмоций мне гораздо легче жить.


@музыка: Holy Moses - "Hate Is Just a 4 Letter Word"

@настроение: be my bloody Valentine...

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

Daemon Est Deus Inversus

главная