Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: my music my air (список заголовков)
21:30 

~ Removing the Seals~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Темный беж мехового покрывала, необструганные, деревянные полы, странноватая, выпукло-вытянутая планировка дома.
Это – мое мистическое убежище, потайная недвижимость в астральной глуши, приют осоловевшей, неспокойной души.
Кажется, меня здесь не было около года – хочется протереть вискозной тряпкой потускневшие, пыльные полки, протряхнуть как следует затхлые кучки одеял, выбить дурь из сонма пасторальных диванных подушек…
Верните мне мои кошмары, пожалуйста.
Без них мне так грустно, пусто и тошно на душе.
Около месяца уже осоловело маюсь без отчаянных, подкожных адреналиновых вливаний.
Мой дом обиделся на меня, картинно насупился и отвернулся, возводя искрой огненной полыхающие очи горе.
Нет ну серьезно.
Ай нид мор адреналин.
Гипноглюкогенство, поэтические конвульсии, параноидальные состояния души – так, чтобы мир – огромными, изумлено распахнутыми глазами, чтобы нитка пульса отчаянно билась, чтобы сердце - всклокоченным комом под горло, и движения - остро оточенные, кинжальные, вдохновенные безумной тахикардией заполошного сердца.
Так, чтобы в нефритовый, матричный омут – с головой, возбуждая и возбуждаясь, так чтобы реальность окружающая смешивалась и сероводородными бомбами взрывалась, перетекая безумной кислотой психоделичных красок…


@музыка: Nargaroth - "Conjunction Underneath the Alpha Weel"

@настроение: звезда фотобуку... Т_Т

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

22:40 

~Terra Damnata~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Теплая нега воскресного утра кажется хрупкой и прозрачной, будто венецианское стекло.
Никуда не нужно спешить.
Можно ритуально тупить, творить духовные карты и отдыхать, задвинув все насущные проблемы в дальний ящик мироздания.
Kilius почти отвратительны и безыскусны, словно шматок переваренного куриного мяса – и вызывают у меня закономерный рвотный рефлекс - ручейком пряной желчи у самой кромки раздраженного неба.
Kilius очень хотят быть похожими на позднего Мэнсона, погруженного во мрачную диалектику своего безрадостного, апокрифического бытия.
Солнце восстает все выше и выше над соседними крышами дома - бесцветно-белый кругляш потускневшего металла в талой рыхлости заоблачной пены.
Весенние облака – почти клиническая брюшная прореха. Тронешь – рассыплется.
Ах даа, еще какая-то запаршивленная неделя - и наступят долгожданные, потом и кровью выстраданные праздники.
Распятое в червивой почве собачье дерьмо заметно потеплеет, гниловатые лужи разольются вширь, западный ветер усилится и начнет лихо бренчать захудалыми костьми, спрятанными под тонким слоем весенней ветровки.
Вот и аляповатая, тучная серость наползла на расплавленный червонец светила, похожая на обрывок слепой кишки.
Толстенький Лизун прогревает макабрические колени.
Неделя до майских...


@музыка: Veiled In Scarlet - "Dividing Line"

@настроение: Призма окаянной Тьмы, дай же мне силы...

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

22:54 

~Monochrome Daemons~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Возлюблено-хмурая, дождливая погода за окном.
Человечьи тушки выползают наружу толстобрюхими, снулыми рыбами, раскрыв над одутловато-серыми головами немаркие пятна зонтов.
Так хочется петь и танцевать, вытворяя руками и ногами странноватые, виртуозные па.
Еще хочется всласть покурить на балконе, испив обжигающе-черного кофе с корицею, наблюдая за акварельными потеками дождя. Хочется, чтобы поскорее свалил восвояси опостылевший старина Трупи, забрав с собой целый ворох чужеродных, апатичных звуков.
...
Благополучно ушел, оставив после себя керамические кругляши немытых тарелок.
Шипит, распадаясь на газированные пузыри и мягкие хлопушки, ярко-оранжевая витаминная таблетка; шуршат колесами тяжелые, циклопические машины вдоль по влажным оползням асфальта. Лизкин наворачивает задумчивые хороводы по пласту выбеленной столешницы и моим коленям, завернутым в вельветово - серую плащаницу халата.
Испить химической, алкалиновой жижи, почистить кофеином подкрашенные зубки, вдеть парочку лезвий в прохладные уши, упаковать несвежие волосы в эффектно-высокую, секретарскую прическу; нанести пару капель душистого яда на зону шеи, декольте – и снова ринуться в бой, словно утопленник-неофит – в русальную, болотную жижу…


@музыка: Pink Floyd - "High Hopes"

@настроение: спазмики и нейролептики

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

22:34 

~Opus Nocturne~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Интересно, почему же дрейфующая пушнина снега, сверкающая в янтарных отблесках солнца, отороченная бледными галунами наледи и черными, прогорклыми культяпами полумертвых древ сегодня выглядят настолько волшебно?..
Мне снова хочется верить в сказки – пронзительные и добрые, с непременным венчающим хэппи - эндом и набившим зубовую оскомину «миром во всем мире».
И солнце встает над руинами…
Хочется, чтобы прекрасная, хрупкая балерина и стойкий оловянный солдатик обрели свое счастье по – настоящему, а не в полыхающем зеве прожорливого камина. Хочется, чтобы потерянная маленькая девочка никогда не испытывала холода в жизни своей не прикасалась к чертовым спичкам.
Хочется, чтобы и крохотные котята, и большие, дородные кошки никогда не умирали…
Наверное, ересь, да?..
Потому что все они, наперечет, диво как прекрасны - и подлунная печаль, и скрипичная меланхолия, и даже ядовитая тоска цвета драгоценной хризолитовой россыпи.
Без них никогда не существовало бы ни гротескных органных произведений мессира Баха, ни трепетных, траурно-элегантных мелодий Шуберта, ни возлюбленной мною готики, ни «облаченных в саван и тлен» элегий ДСБМ…
А ведь они все жизненно нужны мне, как кровоток - искалеченному сердцу…
Нужны мне, чтобы выплавлять из сгущенной ипохондрии снов, тяжелых и азотисто-серных что-то еще более светлое, величественное и прекрасное…


@музыка: Forteresse - "La Lame Du Passé"

@настроение: eating dust & breathing violence...

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

22:13 

~Anomie~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Однако…
А ведь мы с немногословным, воронообразным Кораксом и правда выглядим как две межвидовые мультяшки!
Только я – глянцевито-яркое, с виду безмозглое порождение художников раннего Диснея, а он – идеальный субстрат визуально-мрачной, монохромной эпохи застойного авангарда.
Он – типичный, рефлексирующий наци-деградант, любитель изысканного, абсентного пойла – вылитый карманный Геббельс в нуарном черном с огромными, выпуклыми глазами – пустыми и антрацитовыми, как воронка ядерного реактора; я же – милое, наивноглазое кавайко, сакральный викитим от Лукавого, пестреющий невозможными пластиковыми цветами и чудовищными девайсами, жизнерадостное и эмоциональное дитя с извечной цианистой карамелькой за щекою…


@музыка: Worthless Life - "Dark October" (Intro)

@настроение: себе не найдя двойников...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

22:04 

~ Meat heart~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Глаза на мокром месте.
Макияж – темная бронза и болотная зелень – практически течет.
Глаза накрасила, а реветь хочется белугой.
В горле терпкий, терновый, увязший комок.
Приходится очень высоко держать голову, не позволяя теплой, соленой жиже стекать вниз, превращая окрашенные ресницы в перекрученные паучьи лапки.
Наконец-то одна.
Скульптурная бледность фарфоровых щек, минорно опущенные уголки губ и почему-то огромные анимешные глазищи – беспробудная, прогорклая трясина. Желтоватые ногти обломаны иссохшей яичной скорлупою, на лице – невесомая патина капилляров и усталости.
Я не хочу встречаться с девочками на выходных.
Я не хочу идти в спортзал в эту субботу.
Хочу замкнуться на самой себе, погруженная в оплавленные нити синтетического кокона.
Быть тише воды и ниже травы, смолить одну за другой ментоловую дрянь, с головой зарыться под байховую тяжесть сезонного одеяла...
Приду сегодня домой - и никто меня не встретит в промозглой, пустынной комнате - склепе. Придется согревать себя дешевым пойлом и платиновыми огнями искусственного света. Возможно, я даже буду выть на осколок луны, сверзнув красивые, крепкие ноги с распахнутого окна на пятом этаже – в чернильную, промерзшую пропасть ночи…


@музыка: Emptiness - "Circle girl"

@настроение: в мясо...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

22:20 

~Falling Through Dystopia~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Тягучие, тревожные, меланхоличные «Облака».
Все более и более меня засасывает в свое чернушное, всеядное нутро погребальная музыка стиля депрессив атмосферик.
Она - как самый хрупкий, немощный и траурный цветок Бытия.
Нет, скорее даже призрак цветка - прозрачный и бледный, будто обескровленные внутренние органы на костяных распорках обглоданного стебля.
«Облака» неотразимо прекрасны в своей агонизирующей, чумной лихорадке.
Ведь мертвые почему-то - всегда самые красивые…


@музыка: Clouds - "Migration"

@настроение: knock - knock, let me in...

@темы: my music my air, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

23:33 

~Per Aspera Ad Astra~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Кажется, я снова влюбляюсь оккультных рокеров Ghost.
А если быть точнее - в нового «заслуженного» папу Эмеритуса III.
Ооо, этот прекрасный, литургичный, обманчиво-блаженный Антимир «Square Hammer», раскрывающийся в первозданных звуках, подобно чудесной инопланетной розе Маленького Принца - с тревожным, велюрово-клавишным звучанием и незабываемой атмосферой классических кинохороров 30х годов!.. Этот потрясающе нежный, карамелизированный голос в сочетании с чародейской наружностью и сатанинскими текстами, в который хочется закутаться с маковкой, будто в любимую кашемировую шаль…
Нет, в апреле - однозначно в Финку, на грядущую "католическую" мессу!:wine:


@музыка: Blackmore`s Night - "Under A Violet Moon"

@настроение: Totally in love with a Ghost...:heart:

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, my music my air, дела концертные

23:32 

~Beauty Is Only Skin-Deep...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
В глаза будто бы насыпали каенского перцу, все мышцы – мягким, оплывшим комком.
Вот вам и столичная прогулка а - ля romantique по таинственной Первопрестольной.
Каменные извивы дорожек булгаковского парка, дрожащая электрическая смоль патриарших вод, гигантские хищные светодиодные цветы – кислота в глазах смотрящего; тонущие в живородящей тьме ломкие, бумажные силуэты белых лебедей, несостоявшаяся чашка кофе с корицей…
Крюгерианское, сюрреальное настроение.
Хочется соприкоснуться распаленной щекою с прохладной столешницей и впасть в тяжелое, полуватное забытие. Уснуть и видеть сны – криволапые, монолитные, кастрированные кошмары-наизнанку.



читать дальше

@музыка: Grausame Tochter - "Liebe will Beweise"

@настроение: симбиотическое

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

23:22 

~My Justice For All...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Бегу, едва ли не сломя голову сквозь злачные вереницы цеха – вспарываю реальность ретиво и плавно, будто опасная бритва - растопленные ломтики масла; вперед и только вперед, в спасительную хладу лестничного пролета, едва ли не сбив с ног почтенную группку старших конструкторов…
А как еще прикажете мне хорониться от вездесущей, «пырящейся» лягушки, которая неотвратно преследует по пятам и караулит меня едва ли не у застенка дамского сортира?!!..
Да и вообще, плановые посещения Гераськи все больше превращаются в долгоиграющие сезоны «Битвы экстрасенсов»… >_<
Ээх, дернул же меня черт лысый поведать Джули о том, что я души не чаю в холодной стали...
Соответственно,теперь о моем тематичном увлечении знает и хитрожопый горе-фанатик, как на зло, являющийся рьяным собирателем
редких выкидных раскладушек...
Гребанный анальный садист же, мать-вашу-простоквашу...
Не удивлюсь, если после моих «пророчеств» оно, ближе к вечеру, еще и мастурбирует смачно, прижав все свои ножики к заплывшим, целлюлитным чреслам… >_<


@музыка: Total Angels Violence - "Confused Mind"

@настроение: kill the frog...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

23:02 

~Death Birthday Karma~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Почти что сердцевина Люберец – затерянный мир вне времени и пространства, царствие медовой, покоробленной плоти и всуе умерщвленных, вдоль и поперек разрубленных фантазий.
Бреду талым, все-еще-многомерным призраком вдоль смрадных задворок овощного рынка, чьи разрыхленные, дохлые внутренности вскоре сменяются червячными фантомами железобетонных, постиндустриальных стен.
Скученное, заросшее сухостоем кладбище глумливо выпячивает тленный язык наружу и улыбается мне замшелой, стариковской челюстью – облезлыми клетками могильных оградок и сумрачными насыпями, наспех утыканными искусственной порослью древних цветов…
Безотчетно, лакомо, ладно, в тиши безвременной гуляю по лабиринтам облупленных ребрышек-оград, в ореоле изуродованных, стриженных деревьев, среди безмолвного сонма мертвых и живых…
Ласкаю лики каменных ангелов кончиками трепетных пальцев, поправляю опрокинутые лампады, разбухшие от влаги кресты, опавшие наземь ритуальные иконки…
Могила отца напоминает обтекаемую, почти что родную, землисто-каменную утробу.
Как же приятно возлежать на этой бесплодной усыпальнице-земле, руками дрожащими обводя полустершиеся буквицы-в-камне, и пересохшим языком ловить тяжелые, аспидно-серые капли дождя…
Медитация. Экстирпация. Экзальтация.
Превращение-живого-тела-в-камень.


@музыка: Diorama - "Zsa"

@настроение: alive?...

@темы: ephemeral beauty splinters, guro-charm, morbid existence, my music my air, с миру по нитке

21:10 

~Nothing Else Matters~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Так хочется впасть – лицом, сердцем, рассудком – в тяжелое, химическое забытие.
В обманчиво-мягкую, пористую канву Вселенной, где кошмары бодрствующих и спящих переплетаются нервными, бескожными пальцами, порождая собой единую, многоликую и многомреную Химеру Распада.
Мертвый белый голубь на пыльной обочине зияет крестовиной раздавленных ребер.
Землисто-алый пудинг в венчике пожухлых, переломанных перьев.
Ленты внутренностей блестят, будто яромарочное яблочко в карамельной глазури.
Музыка Нирваны напоминает мне плотный сигаретный морок.
И глас вопиющего суицидника в пустыне. На психотропных препаратах.
Почему-то болит голова, будто мой рыхлый мозговой студень стянули огнистым терновым венцом.
А кровостоки внутри, кажется высохли, обмелели и слиплись.
Текстура мира – зернистая целлулоидная пленка, жемчужный разлив высоковольтных туманностей.
Пустыня высохших, желейно-бледных глазных яблок без конца и без края.
Слова более не желают падать с запеченной корочки губ.
Слова – липкие, тщедушные, вздорные - вязнут в песке глыбами мертвого, грубого базальта.
Теперь я хочу себе пистолет отчима.
Это травматический "Восток-1", он стреляет резиновыми пулями.
Однако вполне чувствительно и безыскусно…


@музыка: Harakiri for the Sky - "Calling the Rain"

@настроение: Schizophrenia, Welcome!

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

22:39 

~Perfect Waxmasks and Glowing Embers~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Хаос – это когда все возможно, но ничто не реально.

Ад - это другие.
Ж.-П. Сартр.

Some hearts are diamonds, some hearts are stone.
And I am just a girl playing a Suicide Queen.
Everything that kills me, makes me feel alive.


@музыка: Forteresse - "Spectre De La Rébellion"

@настроение: need more thunderstorms...

@темы: morbid existence, my music my air

22:39 

~An Ode to the Realm Of Sound~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вместе - веселее.
Только вот не знаю пока, с кем это - «вместе».
И кому, безусловно, веселее.
Солнце сияет матово, немарко.
В ожидании грядущей грозы вся заоконная наружность напоена томительной, жгучей испариной.
И я, кажется, проснулась. Во всех смыслах.
Я чередую тяжелые бластбиты Total Angels Violence с забавными фолковыми обертонами Raubaken.
Пожалуй, на подсознательном уровне мне уже хочется тонировать-петь!;)
Вероятно, я действительно самый долбанный звуковик из тех, коего можно было бы придумать.
И, должно быть, музыка трогает меня чуть больше писательства, рисования, фотографии.
Музыка…
Самое полнокровное, глубинное, безумное, бесовское, божественное царство!!!
Сколько красочных, искрящихся оттенков волшебства возникает где-то глубоко под сердцем – особенно, если закрыть глаза и просто внимать, не обращая внимания на будничную обойму зрительных раздражителей…
Текстуры заснеженных шапок гималайских гор, сумрачные подземелья с блескучими базальтовыми переходами, панорамы прекрасных, огнисто-алых закатов – чистейшая кровь с чистейшим самородным золотом…
Музыка – это проводник самой неукротимой, могущественной энергии и витальное окно в друге миры.
Меня словно бы волны горячечного, колючего тепла омывают – начиная с обмершего затылка и заканчивая кончиками поджатых пальцев.
Я думаю, что она суть гораздо большее, нежели просто архитектура, застывшая в звуке.
Музыка – это сами жернова нашего странного, подлунного мира.
Его хитиновый панцирь и обезвоженный костный скелет.
А я словно бы на долгое время позабыла об этом.
Разучилась закрывать глаза и просто слушать.
Морфинист упоительно, безбрежно и атонально прекрасен, да.
Что ж, моя милая, уже не спящая красавица...
Гори, сияй и искри, словно портативная чудо-зажигалка.
Ничего не бойся. Представь, что тебе осталось жить ровно один год…
А поэтому - к черту все: берись и делай!!


@музыка: Doro - "Hellbound"

@настроение: на "пути художника" креативной г-жи Кэмерон^_^

@темы: с миру по нитке, my music my air, ephemeral beauty splinters, I Love you, I burn you. It`s all right?...

21:46 

~Walpurgisnacht Preview - May Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сакральное пятничное утро началось с привычной порции белка, утренней пробежки на втором школьном и чудесного восславления Прародительницы-Тьмы в исполнении Limbonic Art` а!)
На заводике – поминки неведомого Афанасьича – того самого, что умер от сердечного приступа прямо на рабочем месте. А посему, ближе к четырем часам женская половина сноровисто режет колбаску, масляную рыбку и сыр, выкладывает черемшу, хлеб и огурчики на одноразовые тарелочки; выставляет на совмещенные столики бутылки вина и водки, пластиковые баллоны минеральной воды.
Игорь Станиславович произносит небольшую речь – тихим, флегматичным и цепляющим голосом.
Минералка проскальзывает в горло одним длинным, пузырящимся глотком.
Думаю о смерти, и человеке, которого прежде никогда не видела; сочно вгрызаюсь в темно-коралловую рыбью плоть.
Ну а потом было Смердячье, странный, бензойно-черный туман вдоль шоссе, угловатые, рифленые тени в лесу – с млечными, серебристыми нагрудниками, космоночь – упоительная, ароматная и лупоглазая…


@музыка: Limbonic Art - "In Abhorrence Dementia"

@настроение: Viva le obscurité!

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

22:16 

~HellFire Retro - Mgla Concert, 07/05~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Моя голова похожа на прогоревшую, выпотрошенную микросхему.
Оголенные провода мыслеобразов, медная проволока воспоминаний.
Замкнувшиеся контакты желаний и полимеры изолированных нервов.
В моей голове пахнет жженым пластиком и кислинкой ржавого металла.
И бегающая компьютерная строка – неверной пульсацией кровяного неонового тока.
«Почему ты от меня нос воротишь? Потр**ал, а теперь можно относиться ко мне как к половой тряпке?» - «Да.»
...
И была этим вечером Мгла – неопалимая, стихийная хаотика black metal.
Польский дивизион безликих Архонтов, творящих на сцене первозданную магию Распада.
Сокрушительный слэм, чертов мош, бесконечный стэйдждайвинг, толпа ублюдков на «колесах» – пожалуй, такой свирепой люти на концертах я ещё никогда не встречала.
От небольшого пятачка возле сцены забитых товарищей просто выносили пачками.
Даже Труп верещал во всю луженую глотку, ухал и тектонически трясся, как озабоченный бабуин, выдув накануне 2 литра нефильтрованного; и по очереди ревновал ко всем собравшимся общим друзьям.
Черт побери, а я так надеялась помедитировать себе спокойно где-нибудь в темном уголке, близ огнеупорной колонны, раствориться в рукотворном музыкальном хаосе – а тут еще и эти танцующие грибы под амфетаминами выползли...(((
Кажется, затрапезный, маленький «Моно Клуб» просто трещит по швам.
Клубки разгоряченной, вспотевшей плоти теперь напоминают мне единый чудовищный организм, нацеленный на саморазрушение. Рвутся нулевые концертные майки, вонючими пенными брызгами изливается пиво, выбитое из чужих растяпистых рук одним прицельным набатом плеча; чью-то расцвеченную гематомами тушку щедро мутузят и слаженно швыряют по кругу, будто бы ритуальную свинью на заклание…
Возле прохода в раздевалку, куда я сунулась в отчаянном желании оказаться подальше от оголтелых мракобесов-в-раже, началось месилово серьезное.
Ядреное коллективное мясничество, выросшее из истоков неудавшегося слэма.
С битым бутылочным стеклом, бурыми лужами крови на полу и задиранием побелевших от страха официанток…
Но, *лядь, без намека на гребанную клубную охрану, которая чертовых минут 10 просто выжидала, не спеша разнять полоумную орду рвущих друг друга в мясо отморозков!!!...

В целом и общем, я больше не желаю видеть Трупа рядом.
Будто бы кто-то нажал внутри меня красную аварийную кнопку отключения желаний.
В конце концов, мы все заслуживаем того обращения, которое к нам демонстрируют, да.
Была ли я слишком покладистой, шлюховатой, безалаберной – уже не важно.
Важно только то, как я теперь буду относиться к самой себе.




читать дальше

@музыка: Sol Sistere - "Death Knell"

@настроение: ласкать и убивать...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, дела концертные

22:51 

~Colours of the Flesh~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Как-то в голову особо не приходят мысли.
И котелок сам по себе скорее напоминает костяной барабан, обтянутый пересохшей, морщинистой кожей доблестного жреца племени мумба-юмба.
В колонках – нечто ритуально–айбиэмное.
Кислородный дарк-электро-коктейль – synthiphone-unplugged маска для каждого, кто хотел бы послать на большой и вольготный *ер весь банальный, до костей исследованный мир.
Порочный, ифернальный гроул и отмороженные электронные ритмы.
My lovely recipe. Ням-ням-ням.
И снилось мне сегодня тоже сплошное ням-ням-ням.
Сериал многосерийный, остросюжетный.
С достойной фабулой и развязкой – мексиканские МО просто дохнут стадами от зависти.
... Гуляя по проторенной дороге жизни своей, Тот Самый Масенок менял своих партнеров что митенки-перчатки.
Минимально три раза в неделю.
Белые, черные, галогеновые; кожаные, виниловые, лайкровые, серо-буро-козявчатые.
И у всех моих партнеров почему-то были очень тонкие, как будто искусственные руки.
Словно бы вылепленные на скорую руку из мэджик флэша.
Гладенькие ручонки барби с аккуратно нанизанными пальчиками.
А затем пришел какой - то нехороший дредастый.
Ну очень нехороший.
Нехороший настолько, что во сне я начинаю тянуть его на себя за прорезиненные колтуны-дреды и щедро избивать всеми подручными средствами.
В основном по сточенному, блеклому лицу.
А там уж как придется.
Куда бог хэдпанчем пошлет.
Он становится похожим на замешанный котлетный фарш.
Двумя прицельными ударами глаза вбиты еще глубже в череп.
Один из них кажется огромным, словно окровавленное страусиное яйцо.
Другой же напротив - узкая, синюшная щелка.
Но он все равно открывает свои гипотетические глаза – размазанные склизкие мякиши, вдолбленные глубоко в затылочную кость.
Беспорядочно шлепает вздувшимися вялеными губами.
Кажется, с ошпаренных кусков мяса, заменяющих ему рот, срываются нелепые угрозы.
И лопается кожа на раскуроченном, продавленном лбу.
Губы – печеные, сдохшие черви.
Лицо - слипшаяся красноватая твороженная масса.
Лицо замешано в кашу.
На прокопченном мясе открывая шлюхомиру бренному самый настоящий, белково-желтый третий глаз.
Донельзя похожий на распахнувшуюся женскую расселину.
Но самое любопытное - то, что не смотря на все свои околосмертные приключения, прозревший дредастый кришнаит вполне в состоянии встать на ноги и урыть меня.
В ближайшую горизонтальную поверхность - будь то бетон, промышленная свалка, цветущая клумба или вонючий походный сортир…
А вот здесь - внезапно – аляповатые готэм-шрифт-титры вспарывают экран – на самом интересном, душещипательном моменте!
Фените ля комедиа. Баста.
Продолжение смотрите в следующей серии.


@музыка: ASP - "Fortsetzung folgt ... 2" (Vorspann)

@настроение: stand up and fight!

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

00:01 

~12/03 - Fire Of Death Festival Retrospective~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Fire of Death ~ душевный такой, венорезный блэчок на 2х миниатюринках – сценах.
Отмороженные психопаты Merknet, щедро залившие свиной кровью уборные кулуары Монаклуба, боевые орки МOR DAGOR в полевом камуфляже, со зрачками черными, масляными, будто мазутная жижа; и, конечно же, Великие и Ужасные Cult of Fire – в дурманящем облаке восточных благовоний, с неизменным алтарем темной шакти Кали, в длинных эзотерических балахонах, с бронебойным «Satan Mentor`ом» в качестве ключевого misantropic-гимна.




читать дальше

@музыка: Cantique Lépreux - "Le Froid Lepreux"

@настроение: вечерний променад на "бойне № 5"...

@темы: с миру по нитке, дела концертные, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

22:55 

~Living Like a Flare~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
The darkness in me always will be
Evil darkness inside never let me go...


И сегодня вновь я играю Древнего Хаоса Оркестром.
Симфонии лютой боли и не менее экстатичного наслаждения.
О Трупи, бедный мой, зашоренный, с глазами сожранными и выблеванными, Трупи...
Я не чувствую тебя рядом со мной… Ни здесь, ни сейчас, никогда.
Но ведь то, что мы можем вообразить, мы можем и материализовать!
Мы сами творим своих записных уродцев, свою кровоточную эмотивность и даже эти асбестовые, неделимые стены.
Но ты, Шэдар… ты будешь, ты можешь, ты станешь иным.
Кокаиновой феей - для грез, лиричным демоном для дружеского шаржа, авторитарным Господином в постели...
И чью же кожу мы примерим сегодня?
Чьи липковатые внутренности текут клубничным воском, кислисто-выжженым сиропом вдоль перепаханных реек вен?
Я не делаю ничего, но я есть.
Я что - то делаю - но меня нет.

Коллекционирование… это изучение смысла существования вещей, ведь так?
Иногда мне кажется, что у меня так давно нет век.
И Оно – внутри меня – просто не может закрыть глаза...


@музыка: Tiamat - "Visionaire"

@настроение: в многоцветии монохромии...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

23:25 

~ Breaking The Wraith~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Возвращаюсь поутру с уютной Побратимовской хатки.
На улице - сплошной вдохновенный туманище.
Мокрые дорожки асфальта и небо, похожее на чертежный картон, сквозь который едва ли просвечивает фасеточный шарик солнца. Очень влажно и морочно снаружи – руки в обрезанных митенках-перчатках промерзают насквозь, а вот шея сзади покрывается теплой испариной. Люблю такую погоду – сырую, зыбучую, словно одряхлевший призрак – она вдохновляет меня своей депрессивной серостью и подчеркнутым неуютом.
Хочется схватиться за старину Кэна и фотографировать водяные знаки деревьев, рубленые перешейки железнодорожных путей, узловатые плетения расхристанных проводов.
И – на грядущее будущее! - исступленный, алый закат с 8 этажа труповой высотки…
Сплошной выжженный романтизм приготиченной, мускусно–бледной немочи, черт побери!..


@музыка: Sviatibor - "Sviatibor"

@настроение: фатальное

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

Daemon Est Deus Inversus

главная