Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: воспоминания в банке с формалином (список заголовков)
23:58 

~Nightmares Made Flesh~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
У меня за пазухой - связка новых кошмаров.
С муслиновой кровищей, трупным расставанием и покореженным существом по ту сторону зудящего звонка.
И каждый излит в своей неповторимой цветовой палитре.
Первый – красный – кровь-во-Тьме страх боли.
Или, быть может, смерти - не знаю.
Второй – синийстрах осознания своей ненужности.
Быть брошенной – но в тоже время быть свободной.
Черный человек по ту сторону двери.
Последний цвет – черный.
Страх неизвестности и чужого вторжения.
Вот они, собственно, как на ладони – персонификация, персонализация и казуализация.
Квинтэссенция архетипичного базиса моих кошмаров.
1). When the party over...
Место дислокации – Александровские пенаты родных и не совсем сородичей.
Меж моих губ – чернющие, зияющие, кровоточащие провалы тьмы.
У меня вырваны два верхних зуба.
Постоянно сплевываю, давлюсь и заглатываю собственную кровь.
Теплая липкость течет по подбородку и ливнем черным орошает промерзшую почву.
Смотрю на Трупа, живописно фонтанирую, пытаюсь жестами указать на рану.
Говорить не могу – язык будто бы сросся с влажно хлюпающим горлом.
Но Труп не видит моего кровоизлияния в прогорающих сумерках.
Либо ему, активно заводящему новенький Ховер, чистосердечно плевать.
2). F is for Freedom.
Дислокация – скошенный угол между моим домом и второй школой.
Стандартная схема ссоры: летучий поток грязи на головы – расставание.
На этот раз жирная такая, маслянистая точка в отношениях.
Не очень-то красивая, ибо Труп просит меня вернуть все свои подарки.
Апатично вытаскиваю из ушей эдельвейсы-гвоздики и протягиваю какую-то деревянную болтушку с шеи.
Вот она, новая, свободная жизнь – с блэкджэком и шлюхами.
Персонально для меня.
Тем временем из пиксельного небытия выныривает довольная Алиса.
Труп неуклюже флиртует, а та в ответ слегка ломается, словно трухлявое бревно под ударами именинного мачете.
Раздражают – раздражают - раздражают, будто две карамелизированные мухи, залипшие в сиропе.
Но с другой стороны – вызывают закономерное желание похохотать откровенно и в голос.
Ведь Труп поступает так лишь затем, чтобы сделать больно мне.
И эти детские, нелепые выпады ненависти просто не могут не умилять.
Что ж… Сажусь, по-турецки скрестив ноги, на заплеванный асфальтик.
И тихонько смеюсь лязгом старого карбюратора.
3). Black, black room... Или «Мой дом – моя крепость»
Место дислокации – родная квартира посреди ночи.
В мою дверь дико долбится кулаками некий Слендер – изо всей дурацкой мочи.
Прокрадываюсь к входной двери, словно лесная тать, заглядываю в глазок…
Изображение рябит, искривляется и тускнеет, будто бы я смотрю на мир сквозь плохо ограненный полудрагоценный камень с обколотыми краями.
Существо кажется прорисованным мутными акварельными потоками.
Жидкими, чернушно-сажистыми пиксельками.
Далеко не сразу я понимаю, что изуродовано и расплывчато вовсе не глазное стекло, а мой нежданный посетитель.
Черное, смолянисто-тягучее, долговязое существо без лица.


@музыка: Summoning - "Wyrmvater Glaurung"

@настроение: ассоциативная синестезия...

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:16 

~The World Is Sick And So We Are...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
О даа, веселенькая выдалась ночка.
Хлопающие крылья деревянных форточных ребер, назойливая, журчащая капель снаружи, напоминающая мне об одной занятной средневековой пытке…
Кап – капи-кап – и все словно бы по темечку.
Вода точит не камень, но плоть.
Обросшую, болезненную плоть на поверхности теменных костей черепа.
И этот внезапный хоррор - сон посреди ночи…
Извечное броуновское движение – беспокойно пляшущий в никуда дом на курьих ножках.
Кровожадная, ожившая статуэтка коровы-повара с противным свистящим голоском.
Куски разбросанного мяса повсюду – откровенно гнилые, кроваво-черные, мушиным месивом облепленные и свежие, глянцевые ломти с покатыми хрящами и волокнистыми прожилками нежно-кораллового цвета.
Мне хочется кричать, но голоса у меня нет.
Небо, язык и губы срослись воедино, превратившись в отмороженную гармошку никчемной плоти.
Беспалые, костлявые люди-тени все плотнее смыкают надо мной свой круг, липнут и мажутся черными, сажистыми потеками. А еще здесь много остроухих, боевых котов – под копирку одинаковых, с белыми проталинами - пятнами на лоснящимся черном.
Среди них и моя мертвая Мэнса – обмякшая и тощая, с заплывшим багряной сукровицей глазом…


@музыка: Midnight Syndicate - "Family Secrets"

@настроение: впереед, невротики!

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:51 

~Yule. Past Present Times~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Катимся-покатимся с Трупом в аномальное Лыткарино, за душистыми еловыми лапками.
Посреди ночи в пологих овражинках таясь, как доблестные нарушенцы спокойствия.
Ибо возможные лесничие за такую самодеятельность по головке не погладят, ясен пень.
Скорее уж, промеж ушей маковку начистят - и век же воли не видать...
Вот только... руки наши так и не поднялись живых красавиц калечить.
Нашли несколько поваленных, в сугробах погребенных сосенок и осторожно обрубили отсыревшие веточки.
Масенок нежно погладил поверженную древесную плоть и искренне попросил за покражу прощения.
А то, что веточки практически не пахнут – не велика беда: пихтовое аромамасло порою творит чудеса!)
* * *
Вполне успешно вживаюсь в личину сказочной Золушки – скоблю, убираю, украшаю.
Выплетаю живописный венок из ободранных лапок ели, творю новогодние снежинки – черную голову Бафомета, морозно-тонкие узоры черепов и мохнолапых пауканчиков. Мягкие игрушки – медвежонка Кровопузика и розового зайца Бенито – наряжаю в венецианские маски – лакированную алую Коломбину и белоснежный шнобель доктора Чумы. Витые латунные подсвечники тоже переживают сегодня второе рождение, а гостиный диван облачается в искристые багряные покрывала.
Праздничный стол не ломится, но все же манит к себе диковинными блюдами.
Фигурные имбирные печенья с пестрой посыпкой, запеченная в меду утка, домашний салат «Цезарь » и ароматный картофель по-португальски, сдобренный пряными травами.
Йоль… Разностолие. Солнцесмертие. Кологодие.
Под стать яствам, я тоже стараюсь быть безупречной - искусственная черная кожа и белоснежная, отделанная рюшами рубашка-камиз. Макияж «снежной королевы» - холодное серебро и асфальтовый глянец теней, длинные кошачьи стрелки и обморожено-нежные губы.
Вот только... почему так щемит больно - льдистой пустотой глубоко-глубоко в груди?...



читать дальше

@музыка: Zgard - "Land Of Legends"

@настроение: *FUCK`off and DIE...*

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

23:22 

~ Searching for the Past...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мяяу -мя - такая замечательная погода где-то там, снаружи!...
И как на жвачной липучке тянет на оголенную, простоволосую улицу – туда, где темные ветви залиты сверкающей карамелью, и асфальт сумеречно блестит, словно омытая плитка обсидиана…
И дождик, возлюбленный дождик - мушиными, мокрыми крошками.
Качаем сверхбодро и вдохновенно.
Около полуночи уезжаем в Луховицы - подальше от чернушной копоти большого города.
Ночь, отороченная бледными галунами тумана – сказочна и прохладна, словно остывшее тело царственной любовницы.
Ночь похожа на густое черничное варенье в облаках млечной, закипающей пенки.
Лента шоссе, оплывающая во взбитых сливках тумана кажется сказочной дорожкой Дороти из хрустально-белого кирпича.
Иными словами – не видно, не зги.
Лишь на жалкую пару-тройку скоростных метров.
Восторженно подпеваю в салоне стареньким альбомам Арии.
Липкие, засахаренные ладони морока липнут к стеклу с болезненной нежностью влюбленной утопленницы.
Ночь кажется вымоченной в парном молоке.
Королевство кривых зеркал, волшебной, обмороженной плоти и сумрачных фантомов.
А вот и полузаброшенная, вымершая деревенька на горизонте…


@музыка: Notre Dame - " The Bells Of Notre Dame"

@настроение: соционическое

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

23:51 

~Сollapsed Roof & Astral Travels~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
На балконе самое настоящее запрудье.
Рыхлые, истаивающие культяпы побуревшего снега и блестящие лужи.
Проталина между небом и землей белеет куском старой газетной бумаги.
И вновь отвалившаяся крыша лежит на земле – почему-то совсем не в том месте, что накануне.
Ну неужели ее всю ночь ветер как перекати - поле по земле катал? Не верится.
И как приятно грезить под тонкие, шуршащие симфонии дождя…
Первый полуночный подъем в 4 часа утра, следующий – в 11 дня.
Между точками невозврата - коллективное астральное путешествие.
Я не помню их лиц, имен, манеры общения и характерных особенностей.
Даже того, сколько нас всего дрейфовало на отраженных гранях эфирного мира (подозреваю, что человек 5).
Мы просто были и все.
Мы занимались астральным исследованием «областей тьмы» - иногда попадались так называемые матричные фэйки, а иногда – самые настоящие порталы и замаскированные аккумуляторы энергий.
Сам полигон для поиска напоминал бескрайнюю темную каменную залу с переплетением сотен тысяч крученых лестниц и потаенных ходов. Аккумуляторы и порталы после каждой удачной находки принимали новый облик, но это всегда было нечто странное, из ряда вон выходящее – пульсация багровой тьмы в сально-сером кармашке на стене, вибрирующий в воздухе излом реальности или что-то подобное.
Однажды мы обнаружили совсем уж необычный переход наверх, облицованный квадратными плашками из почерневшей меди.
Сначала активировать это чуждое поле пробовал толстый смуглокожий парень с буйным нравом, но безуспешно.
А потом уже и я…
Встав супротив сумрачной подземной галереи, я попыталась (как и учили безымянные товарищи) «соприкоснуться с рифтом своей энергетикой»… И тут же завибрировали медные пластины, натужно вывинчиваясь из каменистой породы, да и сама галерея окуталась рябью и начала наглядно трансформироваться.
Мое тело тем временем стало каким-то пустопорожним, будто бы по самое горло забитым сахарной ватой. Началось легкое головокружение, плоть словно бы принялась ласкать мириады округлых костяных иголок.
- Давай! Ты же можешь это раскрыть!! – крикнул кто-то из астралопутешественников, - просто ты этого не хочешь!! Или боишься, что суть одно и то же!.. Ну давай же!!!
И я попробовала отбросить свой страх назад, словно старую, залатанную одежду...
А потом проснулась.


@музыка: Oath - "The King"

@настроение: желтый - самый гадкий цвет...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

01:19 

~ October Retro ~ Ehwaz - Ride~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Теплое осеннее утро – золотисто-зеленое и хрупкое, как мейсенский фарфор.
Чудесная пора для спланированной поездки под Гжель и чинной конной прогулки!
Юркая и вертлявая мазда Андрея, нежно – салатовая, словно листик молодого шпината, ловко лавирует по сверкающему асфальту, в полусонной реке себе подобных.
Сама же коневодческая база на поверку оказалась небольшим деревенским двориком, напоенным островками полуденного солнца.
В воздухе – запах свежего копролита, взмыленных лошадиных шкур, сопревшего сена.
И живности кругом – видимо-невидимо - вот выводок неугомонных котят греется на солнышке в старой детской коляске; притомившийся пес черно-палевого окраса отдыхает в сени склоненной березы, а обаятельный ослик просит угощение, протягивая свой серый нос нам навстречу, сквозь перекладины загона.
Дородные курушки громко хлопочут в своем остроге – рыжеватые, пестрые в крапинку, угольно-черные; им же вторят и гогочущие гуси с крепкими, гладкими клювами цвета спелой тыквы. В пахучих вольерах обитают нервно жующие кролики – трепетные и пушистые, с мягкими, длинными ушками, похожими на торчащие во все стороны листья гусмании.
В травке чуть поодаль забора возлежит импозантный козел с футуристической модной прической и наглым масляным глазом. На его фоне миниатюрная, хрупкая козочка кажется скромной прислужницей царственного Бафомета.
Что ж, момент икс наступает и меня, как бедового ездуна, призывают первой.
Потому что я единственная, у кого есть худо-бедный, но все же опыт; когда-то, будучи шпенделем лет 7 от роду я, отбивая тощенький задок массивным седлом, галопом рассекала на лошади вместе с младшей тетей, ярой любительницей животных и будущей отцеубийцей.
Меня ожидает гнедой Командор – матерый и поджарый конь, с легкой проседью в жесткой, аспидно-черной гриве.
Простодушно забираясь в стремена на глазах у всей честной публики, я едва ли не осталась без штанов… ибо злополучные джинсы ныне велики мне как минимум на пару размеров – так, что торштайнеровский пояс не спасал.
Ну, лиха беда – начало…




читать дальше

@музыка: Alien Vampires - "All The Fakes Must Die (Iszoloscope Remix)"

@настроение: акварелью нежной по вспоротым венам...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином

21:45 

~MaSked Flesh and Other Bittersweets~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Понемногу учусь пользоваться масками.
Пусть первой будет венецианская, открытая.
С текстурой каррарского мрамора, черной ретушью-вязью и золотыми аппликациями цвета.
Действительно, с ними гораздо легче.
Весь мир подлунный воспринимаешь как свой персональный theatrum mundi.
А ведь скоро Новый Год.
Вереница салатов и праздников, до красноты обмороженные пальцы, запахи бенгальской серы и сморщенных мандаринов – ярких, как тропическое солнце. Шуршание цветистых оберток, жемчужный блеск косматой мишуры и тонкий, дразнящий аромат хвои.
Золотящиеся в бокале пузырьки шампанского, расписанные морозными узорами окна и огнистые цветы фейерверка в набухшем ночном небе.
Скоро Новый Год.
А я все никак не могу поверить в грядущее вовсе.


@музыка: Alien Vampires - "She Owns The Nite" (Lilith)

@настроение: need more mescaline...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:38 

~That the Mind Is In a Dream...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
… Это была древняя мегалитическая стоянка первобытных людей.
Аномальное, мощнейшей энергетикой напитанное место.
«Трое Близнецов». Рукотворные скалы на бескрайних просторах нашей страны.
При ближайшем рассмотрении – вылитые остроликие исполины с острова Пасхи.
Даже знойным летом дорога, ведущая в эти дебри, всегда остается промерзлой и плотно увенчанной покровами снега - словно прорубленный в жаре, злополучный путь в Helheim.
Пугающая контрастность – будто бы безжизненная, свинцово-серая струйка зимы вливается в пеструю мозаику лета.
А дальше – старый пожухлый сарайчик, для разнообразия запертый на пудовый замок.
Вот они, искусно сокрытые, заговоренные, овеянные колдовским мороком Врата в царство Хель.
Что ж, очень неплохо.
Какой-то приблудный экстрасенс как раз перед походом подарил мне набор отмычек в деревянном коробе…
На огороженной территории меня ждет обыкновенный заброшенный мясокомбинат – изувеченные трупики, бригада жизнерадостных маньяков, прочие чудИща да кровища.
В общем, тотальный Аутласт детектед снова, мда…
Да и нечто принадлежащее сенобитам здесь тоже есть.
Перед глазами, в формате бесконечного видеоклипа, на скукоженном, вопящем зерне пленки – изощренные снафф-постановки.
Расчлененка художественная, нехудожественная и откровенно уродливая.
Помещение окутано липкой полутьмой и сумрачно поблескивает сточными водами.
Словно в средневековой канализации… и цветовая гамма как раз подходящая – желтовато-какашечная…
читать дальше


@музыка: Opera IX - Act VI. The Sixth Seal

@настроение: анаэробное

@темы: guro-charm, morbid existence, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

23:59 

~06/09 - Acherontas, Phurpa, VTTA Retrospective ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Acherontas. Поверженные, развенчанные и вновь восставшие боги Первобытного Хаоса.
Магистры теневых оккультных искусств родом из эллинистической Греции.
На разогреве – безбашенные BM-олдскульщики VTTA, уже хорошо знакомые по концерту Bolzer и незыблемая Phurpa – сумеречные адепты традиции бон, мастера медитативного экстаза и тибетского горлового пения.
А ведь поначалу, на первых минутах певческой горловой тренировки они меня и не впечатлили ни разу. Густое, безбрежно рокочущее многоголосье то и дело скатывалось в свистящие, легочные хрипы, а звучание традиционных музыкальных инструментов напоминало невеселый, шаркающий перестук кастрюлей на крохотной коммунальной кухоньке.
Все изменилось немыслимо быстро, словно бы по мановению щелчка волшебных пальцев – яркие, галогеновые плафоны прогорели внутренностями и крохотную сцену окутал мертвенный, льдисто-серый полумрак.
В зернистой, многомерной мгле на землю сошли древние буддийские божества.
Божества, способные обратить безумный морок сладчайшим, белотканным космосом.
Божества играют запыленными струнами моей души, нежно оглаживают черепную коробку, вытравливая из нее все возможные мысли, оставляя после себя лишь блаженную, ненареченную пустоту.
И плоть моя растягивается, провисает и тает обломанными, ледяными струпьями.
Окрыленный дух, захлебнувшись исступленным экстазом, парит везде и одновременно нигде.
Пустота в гармонии, гармония пустоты.
Сакральное очищение на всех тончайших уровнях мироздания.
Прогорают и пеплом рассеиваются все колючие слои наносной, иллюзорной брони, чужие скульптурные маски, лохмотья искусственной, насильно натянутой кожи…
Правда, не надолго.
Ибо выступающие следом маргинальные блэкари VTTA разрубают воцарившуюся на сердце гармонию одной лишь зубодробительной барабанной очередью.
И снова месиво – бешеное, беспощадное, сюрреально-прекрасное.
Суровые, безликие палачи из VTTA, а следом за ними – и коронованные греки Acherontas возносят свои неистовые молитвы первобытному Хаосу, лютой ярости, Праматери - Тьме и прочим чернушным истокам души человеческой.
Они способны даровать сокрушительную, свирепую и подчас столь необходимую силу – да, это так.
Но никогда – очищение.






читать дальше

@музыка: Acherontas - "Beyond The Mazeways To Ophidian Gnosis"

@настроение: drink more coffee...

@темы: дела концертные, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

23:31 

~Some Secrets From the Underground~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Видела сегодня на лиловой ветке метро 666.
Не останавливаясь, скрипучим цинковым призраком проскользнуло мимо.
Вы все еще не верите в подземные аномалии Москвограда?
Тогда мы дребезжим к вам! ^_^


@музыка: A7ie – " Occidere Mundi"

@настроение: морозильник заказывали?...

@темы: guro-charm, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:47 

~Bon Appetit!~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Поставила сегодня стеклянную посудинку со вчерашней овсяной кашкой в микроволновку.
Ясен пень, банально подогреть. Ну и потом – давай увлеченно кушать.
И чувствую внезапно, что на зубах что-то минорно хрустит.
Усиленно перемалываю инородную толкушку челюстями – ну, мало ли там, быть может, скорлупка яичная случайно залетела…
Глотаю, глотаю и еще раз глотаю.
А потом гляжу случайно – стеклянная посудинка-то конкретно так лопнула…
Жирный матовый шрам, фигурально выражаясь, «от уха до уха».

Сплевываю останки стеклоидной кашки в унитаз и зачарованно наблюдаю за ее ритуальным растворением.
Вливаю в себя добрых пол-литра водицы и отправляюсь досматривать культовый «Ад Каннибалов» Ружеро Деодато.


@музыка: Holy Moses - "Angel Cry"

@настроение: психосоматическое

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:58 

~It Coming...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня перед сном я осязаю существо.
Водянистое, дендроидное, белесое.
Словно связанное из хвороста пугало, обтянутое брюшиной рыбьей кожей.
Остроуглое, абстрактное, с вывернутой чернотой наружу, запавшей треуголкой рта.
Сплит диковинного земноводного с бесплотной химерой баньши.
Многопалое, оно перебирается по крыше дома с ловкостью циркового канатоходца.
Вопит истошным ультразвуком и спустя какие-то секунды проникнет внутрь, разбив окно и оросив меня алмазным крошевом обледеневшего стекла.
И только потом проваливаюсь в топкие заводи грез.


@музыка: Gotherfall - "Where Angels Lie"

@настроение: камнем по котелку...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:13 

~Metamorphoses~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Теперь и запах улиц переменился.
Пахнет совсем по-другому – промозглой прохладой и леденистой свежестью.
Каждую ночь выпадает снег - искристая сахарная пудра - а затем истаивает, превращаясь в бурную весеннюю капель.
Небо – серый принт в тумане вечного.
Легкие кажутся забитыми копотью.
Легкие и горло.
Сумрак… скорее нежен, чем депрессии вен; солнечные лучи не умеют обнимать так, как это делают пухлые призрачные лапы.
А солнце… все более пепелит и сжигает, нежели ласкает.


@музыка: Флёр - "На Краю"

@настроение: под стать природе

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:28 

~Seven Keys To Your Memory~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Когда-то в детстве я повстречала волшебника - самого настоящего. На втором школьном дворе.
Он шел вдоль серой кладки забора вместе со своей супругой, а у меня как раз порвался ботинок.
Ну, как порвался – подошва отслоилась почти что начисто.
Красивый такой, лакированный ботфорт был – как сейчас помню.
Похожий на ладные башмачки мальчиков – семинаристов из ортодоксальной англиканской школы.
Снаружи черный, как плащ вампира, внутри – оранжево-красный, словно пожарная машина.
«Я починю его, - ответил он, не взирая на слабенькие протесты своей старушки, осторожно прилаживая башмачок на мою крохотную лапку, - и если ты поверишь, то он обязательно склеится».
Жаль, но веры мне в тот раз не хватило. Совсем - совсем чуть-чуть.
Потому что я поверила ему. Но, очевидно – не до конца в себя.


@музыка: Sinergy - "Shadow Island"

@настроение: купаюсь в зыбких воспоминаниях прошлого

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:44 

~Codex Archaos ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Меж бедер – теплый медовый ликер.
На животе – отпечатанные вензеля промокшей тонкой бумаги «Изысканного Трупа».
Угловатый черный текст – теперь слегка расплывшийся и скомканный.
Все туго, все такое жадное, вибрирующее, нагретое.
Словно душистый каштановый мед.
Тягучее и плавкое, как чёрная патока.
Ну что, my darling bullet, поиграем?
Поиграем в сладчайшую агонию звуков и снов?
В тягучие антиреальности, сокрытие за черничной бездной тысячи зеркал?
Словно обколотые святые с закопченных руин Ориона…
Так мы поиграем?...


@музыка: Opera IX - "The Oak"

@настроение: In vino veritas...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

23:59 

~October Retrospective - Arctic Ride VIII~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова Кандалакша.
Младшая сестренка затерянного во времени и постсоветском пространстве Никеля.
Неуютная, всеми ветрами обдуваемая стоянка обшарпанных, омертвело-просечных улочек с пучками пожухлой травы на обледенело-грязной обочинке.
Арс и его команда с до смерти довольными ликами встречают нас под сенью пробитых насмерть коряжин – фонарей, едва ли не расшаркиваясь. Судя по всему, их неустанно радует сама идея помощи переутомленным москалям и их симпатичным подругам. Заводят нас вовнутрь массивного, сталинского подъезда, щедро провонявшего животными и человечьими экскрементами.
Несколько минут возятся с тяжелым ключом и потопленной в заусенчатое дерево замочной скважиной.
Квартирка – живая и полнокровная иллюстрация к хоррор-муви в стиле «Темные Воды».
Да – да, и нас и тут снова горячо приветствует «Смерть, жопа и Сатана».
В судорожном казематном освящении слабо различима скудная мебель – дряблая, совковая, аляповато-уродливая. В облупленном серванте гостиной – рядки затертых виэйчэсок-кассет. Терминатор, боевички с Лундгреном, Конан-разрушитель, Шоу Гелз, Полицейская академия. Обтрепанная открытка-поздравление с 8 марта, липкие серые комочки от тщательно содранных наклеек, полурассыпчатые фотографии-без-рамок.
На кухоньке нашелся загаженный до невозможности электрочайник и микроволновка, которая при первой же попытке подогреть леденистое молочко начала отчаянно вонять и искриться неисправной проводкой…
Однако самым забористым и приметным, безусловно, оказался потолок единственной комнаты-спаленки.
Кариозно-желтый, истресканный, с огромным вспученным зеленисто-бурым пятном по форме напоминающим флюорографический снимок щупластой осьминожьей тушки.
Словно многолетний язвенный нарост, насильственно вскрытый и изрядно подсохший.
С превеликой осторожностью сунули нос в санузел, затем – в ванную комнату.
Синхронно вздохнули – гористо-горько, но с грехом пополам таки-решили поочередно апробировать местные неудобства, какой бы удручающей не являла себя раскрывшаяся картина... Ибо недельное отсутствие теплого душа давало о себе знать.
Очередной антимуви - хоррор – это внезапное обилие зеркал на фоне прокопченных, шелушащихся стен цвета прокисших оливок.
Ну вот на хера в утлой, неотремонтированной советской ваннушке с неуклюжими рогатулинами батарей, голыми стенами без-малейшего-намека-на-плитку нужны такие зеркала?!!
Прямоугольные, длинные, обрубленные, однако же в полный рост – на стороне северной и южной, друг напротив друга. Мутные и темные, словно проколотый зрачок, образуют собой бесконечный сумеречный коридор в никуда.
Так что, находясь в ванне, ты постоянно видишь мнимую окулярную саму себя – в десятке-сотне глубинных зеркальных распечаток.
Удовольствие так себе.





читать дальше

@музыка: А. Вивальди - "Времена Года. Лето"

@настроение: меметичное

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

23:59 

~October Retrospective - Arctic Ride VII~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

И вот уже, замыленные контуры позаброшенной Ревды аккурат на горизонте.
Скошенные столбы электропередач, облупленные червячно-бледные линейки бараков с выбитыми стеклами, проржавелые турбины - бабины неизвестно-чего и в полугармошку смятые ржд-вагончики.
Постапокалиптика детектед.
И ни одной живой души кругом.
А ведь мы, обсессиленныее, океревшие и теперь-уже-от-усталости-донельзя-наглые забрели в самую сердцевину вроде-бы-закрытого, индустриально-заводского объекта.
Никакой охраны.
Никаких стаек полуголодных, чумазых дворняжек, жмущихся отвислым, тощим пузом к обледенелой земле.
Мась щедро жмет на кнопку спуска и вылавливает в объективе особо сочные панорамки около-промышленной безысходности и жалкие реликты постсоветского эпоса.
К пропускному посту приближаемся с самых тылов, чем немало удивляем пузатого дяденьку в будке.
Здесь же вызываем такси, следующий пункт дислокации – ловоозерская стоянка, с нашим верным москальским джипиком в придачу.
Возле тачки к нам присосался очкарик.
Мелкий, бренный, от горшка два вершка.
Долго стоял и зудил взглядом нас, оголтело приходящих в себя после Сейдозерского похода.
Когда Труп случайно обратил на неандертальца свое внимание, тот внезапно вякнул:
«Ребят… заплатить надо бы… За стоянку»
Трупа, видимо, кто-то между делом растянул за язык, посему тот озвучил:
«Сколько?»
«А сколько она здесь стоит?»
«Два дня»
*мдаа, лгать и не краснеть - вот на это Трупушку все же хватает*
«Два дня... мм… ну тогда четыреста… четыреста пятьдесят рэ!»
Мась краем уха слышит беседу.
Мась после Сейда и Карнасурта.
Мася свалить может только бурый медведь, да и то бесстрашная полоумная самка, защищающая свое нарожденное потомство.
А посему беру беседку в свои умелые дамские лапки.
Морда звериная, глаза сверкают, оскал донельзя-кровожадный.
«Ты что, с глузду съехал? Какие 450 рублей?!! Мы тут с главным лесничим договорились и все ему оплатили еще на кануне, по прибытии. Вопросы, *ляя, есть??? »
Кажется, сморчок прямо на наших глазах мельчает, редеет и сминается в заскорузлый, плюгавый комочек. Кулачки, гневно упертые в боки и сама поза выглядят довольно внушительно, а мои глаза определенно умеют метать молнии, особенно если я этого захочу.
«- Ааа... простите, я здесь новенький, так что…»
«- Новенький? Ну и вали на все четыре стороны, новенький - *еровенький!. Нечего тут под ногами мешаться!!!
Нужели не видно что ли – походники страсть как устали!!!!»
«…. Извините»
Погрузившись в тачку, сваливаем непозволительно быстро.
А.Р. Молотов обещал снять нам хатку в Кандалакше.
Мягкие постели, горячая вода и прочий банальный комфорт.





читать дальше

@музыка: The Lost Sun - "Lone Wandering Amidst Pale"

@настроение: жизни страницы старой листая...

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, ephemeral beauty splinters

20:54 

~CaTs` Yard and OTheR Chronicles~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Душераздирающее, туманное утро.
Выстиранное, вымоченное аж до тусклого солнечного блеска.
Deadlife в черной утробе создают мне патологически прекрасное настроение.
Ушла в подполье, да. Но все никак не привыкну.
К тому, что на моем теле по ночам теперь спит одна теплая тушка, а не две.
К тому, что зовя кого-то поесть, второе имя упоминать уже не нужно.
Выкинула прочь старые лиловые плошки - раздражают они меня вплоть до зубовного скрежета.
Нынче Лизон у меня из аккуратной стеклянной мисочки кормится.
И сметанно-молочные радости мы теперь едим на пару. Разве что не из одного котелка...
Думаю, и лоток второй тоже убрать - хотя бы на время.
Пока в этом доме не появится новое лохматое чудо – бедовое и черное, как сажа.
И ванна теперь всегда чистая - оказывается, это Мэнса время от времени использовала ее как персональный, королевских размеров сортир…
А еще я гуляла сегодня - в хрупкой, предрассветной темнозори.
Проснулась около шести, кушать не хочется, а магазины едва ли работают в такую рань.
Наткнулась на целый выводок смышленых котят на втором школьном - там, по утрам, оказывается, то еще кошачье царство процветает. Да и взрослых котофеичей тоже хватает.
Только в Дарьином дворе штук 12 насчитала - включая неугомонных малышей.
Рыжие, пегие, черепаховые, полосатые, блондинистые, взрослые и крохи...
Около часа торчала на лавочке и наблюдала за их увлекательной жизнедеятельностью.
Почти не шевелилась даже, сливаясь плотью с унылыми серыми бетонками.
Со временем получила небольшой квот доверия в клане усатых и принялась осторожно фотографировать на старую мыльницу.
Среди трусоватой мелюзги выискался один заядлый бутуз – пушистый, дымчато-серый, с настоящим шилом под гордо реющим хвостом; эта мелочь добрых минут десять бычила на дородного черепахового толстяка, смешно ощерившись и выгнув худенькую спинку косматым колесиком…
Однако до кошкоприкладства дело все же не дошло: камышовый громила оказался на редкость благородным альфачом - одарил бутуза флегматичным взором округлых желтых глаз и свалил куда подальше от неуравновешенной и боевитой крохи...
Очень мудро.
Ведь далеко не каждый прямоходящий питекантроп так поступит в похожей ситуации.




читать дальше

@музыка: Raventale - "Red Laugh's Walking"

@настроение: легкая аритмия

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

23:59 

~August Retro - Battle Fields~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Серпухов, аэропорт Дракино, реконструкторский фестиваль «Воиново поле».
Торговые ряды с аутентичными и не слишком товарами, ярмарка мастеров, мастер-классы по метанию топоров и стрельбе из лука, полевой концерт чудесных фолковых банд Тойфельстанц и Сколот.
Больше всего меня впечатлило ристалище с его масштабными битвами на мосту – стенка на стенку – и вперееед, теснить мечами-копьями докучего ворога в самую задницу мироздания! Сражения – эпичные, адреналиновые – аж под ложечкой засасывает, и за уши потом хрена лысого оттянешь…
Мдаа, это вам не унылый футбольный матч (а ведь я на самом деле люблю футбол!)), где 22 спортивных оторока скучно пинают один-единственный мячик!
«СВ3», «Вендские соколы», «Тринахеры» (или как-то так…), «Старшая Эдда» - отныне медово-сладкая музыка для ушей моих… Болела истово и восторженно за «монголоидных самураев» в роскошных, подбитых соболями шапках и сверкающих протосамурайских доспехах (ТриНАХЕРЫ! ^_^) и «СВ3» - у этих мастеров «меча и щита» вообще один-единственный оставшийся в живых копейщик как-то сумел завалить четырех (!!!) неприятелей!
Однако же пришлось уезжать – где-то за час до окончания бурного действа.
В Малоярославец с ночевкой на языческом капище, где мы обычно отмечаем Купалу под эгидой Велеслава.
Капище, словно угольный набросок на велюровой бумаге, густо залито иссиня-черной ночной прохладой. Увенчано стылыми, сырыми оплетками тумана, сакральным шепотом лиственных стражей и сверкающим, млечным сонмом лупоглазых звезд.
«А пули летят, эти пули – что люди…»
Возжигаем трескучий, ядерно-алый костерок, греемся, лениво тянем темное бархатное и вслушиваемся в бесперебойные калашовые очереди, которые звучат буквально в паре сотен метров от нашего ночного пристанища.
И кажутся такими ирреальными, словно неуклюжие физкульт-приветы из другого, постапокалиптичного мира.




читать дальше

@музыка: Amorphis - "Hopeless Days"

@настроение: душевной анорексии приход...

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:25 

~Just Like A Pill...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
День, похожий на Персефонову радугу.
Сегодня мы хотим автоматического письма и путешествия в астрал.
Мы хотим йоги, боли и силы, рьяно и пьяно.
Языками птиц вылизаны посевы, в барабанном бое притаилась чума, я растворяюсь, ты растворяешься, мир растворяется.
Простоволосая минорность залипших клавиш.
Я – как поэт - символист. И этой вспученной пытке не будет конца.
Глазки западают, глазки рассеиваются.
Ломтем жирного масла – прямо в пасть Горгоны Перегидрольной.
Красное и сталь, всегда острое и ощеренное.
Вспоминаешь ли ты обо мне на самом дне сырых и выхолощенных заброшек?...
Глаза твои омыты солью, а раны пока еще не заиндевели.
Твои лики оскалены и непристойно святы.
Сегодня мы хотим твоих глаз, зашитой ниткой нашей плоти и славный гранат, что в Персефоновом царстве силы дает.
Мы хотим твоих глаз, твоих рук и костей.
Мы хотим в медитацию выплыть и больше не вернуться.
Мы хотим – между землей и небом, ветром и сердцем.
Мы хотим в Три Мира одновременно.
Слюдянится и язвит на дне желудка осколок созерцательной тоски.
Но мы будем сражать его ярко – розовыми, заглоченными пуантами.
В мире символов цифра есть Бог.
В мире символов нет богов.
Спина корявая жужжит, трещит и тоже сглаживается.
Спина корявая – что мельничный зев.
Грязь на затерпленных венах, лицо сургучное с другого лица сползает.
Пластина с пластины очередной пластины.
Эм ай мэд, ор олл ви олл?


@музыка: Dark Mirror Ov Tragedy - "Ichnography on Delusion"

@настроение: раз-два, психушка заберет тебя...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

Daemon Est Deus Inversus

главная