• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: воспоминания в банке с формалином (список заголовков)
20:24 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, III~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Первую ночь никак не могла заснуть.
В забытье впадала урывками – жалкими, куцыми, сквозь веки свинцовые ускользающими.
В спальнике было едва ли комфортнее, чем на арктической льдине.
Спина, продрогшая и отекшая, казалось, на стыках могильной плиты возлежит.
Пальцы ног – обледенелые, нервно скручены под себя как когти хищной птицы.
Вдобавок еще и палатка пляшет ходуном от колючего северного ветра…
Пришлось около пяти утра будить Трупа с недвусмысленным требованием обогреть.
Последний славно и сладко раззевался, по-медвежьи сгреб в охапку и вдавил холодным носом в свой жаркий, богатырский грудак.
В общем… справился на твердую четверочку, за что ему огромное спасибо.
Но голос у меня потом все равно пропал, пусть и на пару часов.
Противно саднило и съежившееся горло, будто бы выложенное наждачной бумагой.
После завтрака и легкого дождичка меняем дислокацию, чинно ползем к другой стоянке.
Да и рейд у нас теперь называется ой-как пафосно – «Клещ-Мадригал», да.
А все Масенка придумал, да.
Точнее, внезапно сгенерировали её изобретательные и в меру глуховатые ушки.
«Ветер хлещет - плащ убрал…»
Новые декорации оказываются еще более сырыми и мерзляпыми, чем старые.
Студеное горное озеро, подернутое колотой ледяной кромкой, точно незаживающая рана – печеночной корочкой. В паре метров от раззявленного нутра палаток - подсохший мумифицированный ельник и дивные слякотные болотца.
Нахмуренная, водянисто-серая картинка Бытия преображается, как только из ползучих туч выклевывается солнышко – бледное и раскаленное, словно закипающее олово в тигле.
И, будто бы в сказке – зачумленные, грязные окатыши снега оборачиваются жемчужной белизной, обледенелая кора деревьев – дивным самородным золотом; небо – серое, грузное, пухлое, как будто бы в одночасье раскололось и рухнуло, синевою атласной обряжаясь…
В самом приподнятом настроении отправляемся гулять – вперед и только вперед, в живое, пульсирующее сердце культовой горы саамов, к неслыханным шаманским приключениям!)
На поиски таинственной, многовековой «лестницы в небо» - выдолбленной прямо в скалистой плоти, к самым высокогорным и искусно спрятанным святилищам – сейдам и заболоченному каньону, овеянному целым сонмом местных легенд.
Даа, много дивного на свете…
На Воттовааре же это - застывшие в dance macabre мертвые деревья, самых причудливых и изогнутых форм.
Одни сплошные мощи вокруг – обгорелые, бледные, пепельно-серые.
Коло колдовского леса – костяное, ощеренное, плотоядное.
Скелеты. Рыбьи, проточеловеческие, монструозные.
Остроугольные каркасы юрских птеродактилей.
Мощные тазобедренные сочленения карбоновых ящериц.
Космато-носатые тролли с отекшими рыльцами, костлявые дриады, вывернутые в невозможно-болезненном танце.
Люто горела гора в свое время.
Вот с тех пор и стоят эти полумертвые, искривленные да молчаливые истуканы.
И будто бы незримая разделительная черта проведена – вот лес живой, а вот - мертвый.
Изумрудно - зеленое и костляво-белесое.
Безумное сплетение энергий Инь-Ян от мира природы.
Красота – пугающая, монументальная и символичная.
Что ж… диковинную лестницу мы так и не нашли, зато болотца утоптали на совесть.
Вообще, самая опасная фраза в таких экстрим-походах – «я знаю другой, короткий путь».
В сей опасности – да в который раз уже! – пришлось убедиться на личном опыте.
Кое-кому просто не хотелось карабкаться обратно в крученую горку да в тухловатой воде коленочки мочить, мдя…
Ну - ну.





читать дальше

@музыка: Sorcier Des Glaces - "Witchcraft"

@настроение: ядерная веснааа... :(

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином, странствия духа, путешествия плоти

20:14 

~26/02 - Nargaroth, Brooklyn Club~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова познаю искусство экстатичного хаоса в сумрачных чертогах клуба Brooklyn.
Вплетеный в венозно-алый морок, с длинным, струящимся каскадом волос Канвульф почти что совершенен в своем шизотропном расщеплении личности.
Очаровательно–округлый, вежливый человечек с детской припухлой мордашкой на саундчеке – и ощеренная, лютая гиена во время выступления, концентрирующая вокруг себя ореол самосиянной, первородной Тьмы.
Бестиарий тевтонских извергов разогревают Тодестрибе – в который раз приятно удивляюсь, насколько качествнную, эпичную музыку создает Тема и Ко.
Чисто норвежская школа атмосферного блэка – мистерия вымороженных, отлаженных бласт-битов и слегка напыщенные, реактивные гитарные пассажи, дробящие самосознание в хрящевину, кости и каппилярную кровь…
Думаю, именно поэтому многие воротят нос от этой группы, отказывая Тодестрибе в культовой приставке «тру».
И зря, очень-очень зря.
Ибо не видят сказочного, инфернального леса за деревьями.
А вот Nargaroth – это как подкожная инъекция одержимости аккурат в разомлевшую грудину.
Страна чудес без тормозов, она же - полнокровный филиал Ада для самых отпетых садомахохистов современности.
Живые, дрожащие пласты мясных цветов, патина-воздух цвета угольной копоти; разверстые бездны, полные ядовитых клыков и заточек-когтей, текучих глазных яблок и расплавленного вулканического свинца.
Голограмма эпатажного мира-химеры, где люди на время теряют свою плоть, взамен приобретая идеально сидящие межпозвонковые каркасы.
Мозги тщательно промыты, выскоблены, продезинфицированы и помещены обратно вовнутрь.
Никакой ментальной грязи и заскорузлых заусенцев догматики – лишь стерильное, обостренное восприятие картографии мира.
Это как раз то, что я называю амальгамой пустоты.
Пустоты, которая суть форма.







читать дальше

@музыка: Goatpsalm - "Downstream"

@настроение: плети, наручи, растопленный воск...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, дела концертные

23:59 

~Survival Games & Other Follies~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова Don`t Strave и проклятущий фокусник Максвелл.
Карикатурный, долговязый паяц – длиннющие ноги в лиловой, рубчатой ткани шелковых брюк, редкая, напомаженная шевелюра, зачесанная чуть набок, некрасивое, грубо очерченное лицо с крючковиной хищного носа.
Казалось бы, на что здесь рукоблудствовать?..
Ан нет, однако.
И ведь ни на йоту не желаешь отпустить меня, ты, опереточное порождение Ада!..
У тебя глаза – словно липкая, концентрированная жижа Тьмы.
Завлекающая, игриво дразнящая смола эбенового дерева.
От тебя пахнет дорогим мужским одеколоном, дубленой кожей и пряными кубинскими.
И улыбка твоя – словно бы гвоздями на бледно-кровавое полотно кожи прибитая.
Шаржированная, голливудская и безумно - пустая…


@музыка: Violet Cold - "Magic Night"

@настроение: залип и недосып... >_<

@темы: с миру по нитке, маньячное, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:50 

~Six Grains Of Foreboding~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
В ванной, напоенной густой, кедровой пеной, эфирными каплями жасмина и сандала помаленьку приобщаюсь к прелестям общения со своим подсознанием. Задаю однозначные вопросы и жду реакций, мерно погружаясь в матовое тепло околоплодных вод.
Средний палец правой электризуется крошечными точечками – это значит «да», левый «фак» - подсознательное «нет».
А еще сегодня вечером ко мне заглянул старина Падший и привез с собой альбом Lacrimosa с автографами культовой парочки!)))
Последний концерт, к сожалению, скоропостижно прое**н, но заиметь подобный диск тоже весьма недурная альтернатива....;)


@музыка: Snakeskin - "Etterna"

@настроение: городские шаманы вышли на тропу мира...))

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

23:37 

~January Retro - Hide and Skiing~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Впервые, спустя энное количество лет седлаю телеса тоненьких, неустойчивых лыж…
Чувствую себя анекдотичной коровкой на льду, и почему - то скатываюсь назад упрямым, раскоряченным кульком, невпопад вонзая палочки в огромные бледные сугробины…
Ну еще бы – в последний раз я заползала на подобные снегоступы давным-давно, эдак классе в третьем! Хорошо еще что мастерство-таки не пропьешь, а силовые тренировки в спортзале заведомо учат тотальному контролю над телом - иначе пришлось бы мне подметать гузкой все прямые и не слишком поверхности…
Уже спустя минут десять лечу по проторенной лыжне вполне себе сносно, едва ли не наступая на пятки первопроходцу-отчиму – и даже осмеливаюсь оглядеться вокруг подслеповатыми глазенками оторопевшего крота, впервые узревшего свет божий...
Заколдованный лес, обрамленный пухлыми кружевами снега, напоминает мне статичный кинокадр из любимой детской сказки – взбитый снег хрустит и искрится, подобно горстке волшебных кристаллов, окрест лыжни вьется цепочка неглубоких, звериных следов, а в заснеженных сплетениях деревьев то и дело проглядывают силуэты странных, макабрических существ…
Накатались с родичами всласть, последние меня едва ли не за уши из лесу вытягивали!)
Пришлось, скрепя сердце, поддаться на их сладкие, велеречивые уговоры – ведь дома меня ожидал горячий черный кофе в зернах, чудо-синтезатор и покамест простаивающий без дела мольберт…)))


@музыка: Fear Cult -"In Time..."

@настроение: не уходи, февраль...

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

21:56 

~24/02/16~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я все еще помню, папа.
Спустя 13 лет после самоубийства, я все еще помню о тебе и возжигаю алые свечи.
Хотелось бы мне знать, что ты чувствовал… и чувствовал ли ты, простреленной, угольно-черной птицей срываясь вниз.
Разбивая свой собственный мозг в кровавое суфле и кости крепленые обращая в переломанные, резиново-белые плети...

From the chest of fake hopes, where we leave the needless things.
I found a dusty object it had a special gift.
From its opened top a sound came out, a phantom from the past.
Sacred nights I felt like heaven, rusty days I felt like hell.

This music box reminds me of you. This Little music box.
Its melody is a distant smile, a face I thought I knew.

Like a lizard in the desert, I drifted without rest.
And the heat appeared so liquid; it had the taste of the salty sea.
Pandora's fate is captured in my box.

This music box reminds me of you. This Little music box.
Its melody is a distant smile, a face I thought I knew.


Septic Flesh, «Little Music Box»



@музыка: Septic Flesh - "Little Music Box"

@настроение: хаотика мыслей и подсознательного

@темы: morbid existence, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, R.I.P.

23:39 

~Creative, Macabre Creative~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я- хоооо, кажется, я почти что доделала своего гремучего бэйби-сенобитика!)))
Полувскрытый детский череп – осколки перепелиного яйца, залитые темно-алым красным лаком – сумрачно поблескивает, словно свежая говяжья вырезка; изрезанный рот-улыбка в черной окантовке туши – изящная аллюзия на циркача – Гуинплена из любимого романа Гюго «Человек, который смеется».
Глаза сокрыты за темной виниловой лентой, в изломах черепа – аккуратный ирокез из тонких стальных иголок, щедро сдобренных искусственной кровью. Длинное одеяние из черной, ребристой кожи подпоясано плетеной веригой, чьи главные украшения – парочка ощеренных стальных черепов.
Левая рука тотема ампутирована по самое плечо – на ее месте зияет лишь засохший, темно-бурый отросток сомкнутых нервов и сухожилий. А вот правая простирается вперед указующим перстом главного идеолога книги Апокалипсиса – искривленная, томная, опасно ощеренная длинными черными когтями, созданными из обрезков моих собственных.
Самый совершенный, уникальный и прекрасный тотем, который только можно вообразить!
Остается только дождаться нужного часа и напоить его своей собственной кровью.


@музыка: Die Apokalyptischen Reiter - "Unter Der Asche"

@настроение: коматозники, вперееед!!

@темы: morbid existence, occult treasures, воспоминания в банке с формалином

22:37 

~Corpus Invictus~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
He Is Comin` Back.
He just leave me... for time.

Черт с ними, метаморфозами.
Мне ведь и правда не хватало этого поганого, поверхностного социума, легкомысленного общения, полового и эмоционального взаимодействия.
Неплохо, если ты еще можешь признаться в этом хотя бы самой себе.
К тому уже… We are not alone.
From now on and…
Я почувствовала их в мрачном, промерзшем подземном переходе, когда мы с Трупо возвращались после ночной эскапады в Перекресток. А после – в замыленных, седовласых штрихах восставшей, вымораживающей кости вьюги.
Почувствовала их чернильными, резонирующими силуэтами, грубо взрезанными из сгущенной, лилово-серой канвы реальности.
Плотной, грифельно-острой амальгамой видений.
Этот старый, обшарпанный переход сам по себе является для меня сакральным символом неких оккультных, хтонических инициаций – вяленый, изжелта - грязный свет, обколотая совковая плитка с окрест сияющей наледью.
Это то же самое, что путешествовать в утлом суденышке Харона – от одного призрачного берега к другому. Немудрено, что мои новые, «звездно-мертвые» стражи впервые явили себя миру именно здесь - бесплотными и длинопалыми тенями.

«Это чем-то похоже на клип
Чем-то - на изгибы метро
Чем-то - на судный день
Чем–то - на нуара самое Дно…»



@музыка: Rotting Christ - "Του θάνατου" (Tou Thanatou)

@настроение: сумраком плоти да единством крови...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:59 

~Dark Magica Effluents~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сквозь прореху в крыше мне на холку падают окоченелые снежинки.
Ментоловый дым тянется медленно и горько, словно пучок подожженной полыни.
Я застилаю начищенный паркет легкой багряной пеной.
Готовлю сцеженную телесную вытяжку и почерневший ритуальный нож.
Палочку опиумных благовоний, алую свечу и фарфоровую миску с водой.
Венозная кровь льется каскадами – тяжелыми и топкими, словно забродившее виноградное пойло.
На прокопченную пентаграмму-жертвенник, на на осклабившийся череп тотемной рыси.
Пустить меж пальцев, аккумулировать реальность.
Нырнуть сквозь разверстые, черные бездны бессознательного.
И никогда, никогда более не чувствовать себя беспомощной...


@музыка: Людвиг Ван Бетховен - "Аппасионата"

@настроение: something wet just to feel alive...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, occult treasures, morbid existence

23:02 

~Sweet, Tragic Dreams~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова зыбкие кошмарики на воздушном шарике.
Впервые за долгое время сплю в большой зальной комнате, на персиковом диване.
Ибо моя родная постель, засохшая кровь и заварной крем нынче находится «под паром».
(читай – отмокает в уникальном амвеевом средстве для выведения запахов и пятен).
Уснуть никак не получалось, вплоть до четырех часов утра.
Не помогали ни релаксация, ни фэнтэзийные сады собственного воображения, ни сложный философский трактат Бодрийяра о структуре современного общества.
Ночью в большой комнате постоянно доносятся какие-то звуки (нет, ну в моей тоже, ясен пень, но не с такой же томительной частотой и завидным постоянством!) – натужный скрип половиц, левые шорохи, периодическое бормотание холодильника... Будто бы что-то тяжелое и костистое прыгает оземь с большой высоты. Телевизор беспрестанно "тюкает" проводкой и внутренностями, по стенам то и дело скатывается неприятное шуршание...
В общем, нойз-концерт такой полуночный вместо полноценного отдыха…
Спустя час какой-то залупонный кадаврище с 4го этажа начал громогласно то ли блевать то ли горло прочищать...
Долго так кашлял, мокро и со вкусом. Потом воду начал в ванной набирать.
Истощенный, удрученный бессонницей Масёнок ужо и осоловел совсем... >_<
И более того, я уже почти реально осязаю, как по комнате что-то плавает, похожее на хлопья рисовой пены.
Даже всякие зрительные миражи начались и липучие коготки страха – царап - царап – чувствительно заскребли где-то под сердцем…
Решила вальяжным жестом позвать Сущностей к себе, на хозяйскую постель.
Чтобы не струились тут без дела, а эфемерное удовольствие доставляли.
(Why not? Самое лучшее лекарство от страха в таких вот жутковатых, переходных ситуациях - сделать юмор своим верным союзником!!).
И вот, наконец-то, вуаля! – с грехом пополам я уснула.
Во сне ко мне, разумеется, припала Сущность.
Обняла крепко-накрепко со спины, прохладным покалыванием бедра огладила.
Запустила невидимые отростки-пальцы в рот - и даже немного больно стало - показалось, будто бы она мои зубы в себя всосать пытается... >_<
И тут, откуда ни возьмись (с антресолей призрачных, вестимо!) выскользнула Мэнса - чернильное, взъерошенное пятно на фоне предрассветных, клубящихся сумерек.
Позвала ее по имени – радостно, удивленно, восторженно.
И мой мертвый малыш одним размашистым, когтистым прыжком отогнал прочь обнаглевшего ночного гостя.


@музыка: The Beatles - "Help!"

@настроение: в патоке млечной, черной паутины...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

22:52 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, II~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Гостиница «Уют» а-ля натюрель.
Тощие коридоры, выложенные чахлым советским ковролином, пластиковые пыльные фикусы и противная ржаво-липкая водица из-под крана.
Единственный лучик света в темном царствии разрухи и мрака – местное кафе-столовая.
Омлет с сыром заглатывается в два присеста да почти не глядя, и здесь же драпируется ароматным черным кофе, а овсянка…
Овсяночка, лакомая моя, нежная, с крупиночками сахара и теплым молочком!...
Налегаю на кашку с таким безумным восторгом, словно узница-нимфоманка – на первого встречного мужчину после пары лет тюремного заключения.
Пища богов, однозначно! Даже жить как-то внезапно резко захотелось.
Вплоть до упругого писка за ушами и вящих слез умиления!...
Позавтракав и прослезившись, держим дальнейший курс на Гимолы.
На одной из остановок близ бурьяновых болот случайно обнаруживаю, что мы едем с открытым багажником аж от самой гостиницы.
Ну, вещички уцелели практически все. За одним эпичным исключением.
Сапог, резиновый, небесно-голубой, улетевший в дивные захолустные перделя.
Мой сапог.
А ведь карабкаться на Воттоваару без оного – то же самое, что и нырять за жемчугом без кислородных баллонов за плечами и водолазной маски!! Или на сафари пилить, вооружившись водяными пистолетиками против леопарда…
Значит, срочно заезжаем в Медвежегорск.
Местный торговый центр из черного сланцеватого камня напоминает мне старое, закопченное здание тюрьмы для особо опасных рецидивистов. Мощное, неприступное, просеянное готическим плетением змеистых трещин... если бы не яркие натяжки-перетяжки с безмозглыми рекламками сотовых операторов.
Коллективно закупаемся резиной (Трупус вон тоже порешил свои исхудавшие калоши поменять) и едой в супермаркете, причем Масёнка тянет с собой на гору около килограмма сыру и три десятка яиц – под фоновое улюлюканье и глумливые улыбки мясоедов).
Спустя пару часов прибываем в поселок Гимолы, знакомимся с нашим бедовым проводником – дядей Сашей, ставим Тушкана подле его единственного, на все село магазина, снаряжаемся.
К самому предгорью, по глубинным лужам и головокружительным избоинам нас везут на бывалой буханочке, чьи торчащие, перепутанные меж собой внутренности – проводки напоминают мне советский транзистор.
Намертво вцепившись в пластиковый пакет с сырыми яйцами, демонстрирую на ухабах чудеса акробатической ловкости; драгоценная ноша шныряет туда-сюда, аккуратно прижатая к груди на манер ненаглядных сокровищ.
Тем временем уровень воды на разбитой колдобине возрастает по самое брюшко, набитые тугой поклажей рюкзаки мотает по всему кузову, а мои «буханочные» сальто-мортале становятся еще более драматичными…
Все также сосредоточенно хороню бесценные яйца, начисто игнорируя ехидные смешки намертво вцепившихся в ободранные седалища подельников…
Ни одного не расколола в пути, кстати.
А парочку даже утопила в самой глубокой и ледяной лужице, оставив в дар местным охранителям -духам.
И вперед – в скользящих сумерках, на скалистый массив.
Нет, разумеется, вначале пришлось изрядно покряхтеть, мышцы разнылись, дыхалка предательски сбилась…
А потом энергия стала хлестать из меня наружу.
Волнами сырыми, первобытными. Как из пробуравленного подземного колодца.
Всю мою врожденную ненависть к горному кроссфиту как рукой сняло.
И даже слабенькие попытки леса чутка «поводить нас за нос» воспринимались с легкой и прозорливой улыбкой, не смотря на весь намотанный километраж и диагональные марафоны.
Лагерь поставили чуть поодаль от приметного троллиного дерева, на которое я никак не могла нарадоваться. Казалось, что в его ветвях запутался маленький пузатенький бесененок с костистыми крылышками как у мышки летучей.
Милое и одновременно темносказочное зрелище.


читать дальше

@музыка: Beati Mortui - "Let the Funeral Begin"

@настроение: эээй ухнееем! ^_^

@темы: воспоминания в банке с формалином, странствия духа, путешествия плоти, morbid existence, с миру по нитке

01:10 

~Black Metal Ist Krieg~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
NARGAROTH возвращаются!..
Ох, майн либе готт, как много в этом звуке для самых искушенных, изощренных и неправильных ушей!...
Я все еще прекрасно помню последний концерт тевтонцев в Москве - сплошная статика и оргазм.
Изначально статика, отвратительно настроенные гитары - и все равно околокосмический оргазм.
Безумная мясорубка грандиозного слэма и чьи-то беспомощные, поломанные руки.


@музыка: Rotting Christ - "In Nomine Dei Nostri"

@настроение: аутичное

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, дела концертные

23:24 

~Morpheus Secondary Gifts~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«Доброе новогоднее утро» Масёнки начинается с записочных гадательных практик (еще одна смерть близкого, расставание с Трупом, белая пустота согбенного листа бумаги), каскада подсвеченных, инистых снежинок за окном и нетрадиционного стакана лимонной воды.
Благо сны сегодня - фантасмагорические и полнокровные, вне изжогистого алкогольного дурмана.
Я даже летала во сне.
На странной черной магической ступеньке, вместе с архаикой Трупа (копией Трупа, тем-кого-я-воспринимаю-как-Трупа, но который на самом-то деле не Труп).
Я помню зеленые заводи и чистые, зеркальные блики озер, ощеренные венчики оврагов и мощные хребтины гор, словно бы присыпанные кокаиновой пыльцой…
Вообще - то изначально мы должны были полететь небольшим штабом (человек пять, не больше) на гелиевом воздушном шаре через всю страну – вперед и только вперед, навстречу необычайному квесту и опасным авантюрам!!
Вот только наш летательный боливар оказался не в состоянии выдержать на себе вес всей честной стаи, поэтому от идеи долгоиграющего перелета нам пришлось отказаться.
Во сне у меня есть цель, а также целый букет приключений впереди.
Я щеголяю исключительно в клепанной черной коже дрянной девчонки - прямо как в старые добрые времена!
Мы ведем тайную организационную деятельность, заметаем следы, удачно скрываемся от полисменов и прочих правоохранников, носим вызывающе странные наряды и то и дело перекрашиваемся: ранее обесцвеченный перегидролью архаико - Труп, чем-то похожий на Камбербэтча в роли Джулиана Ассанжа, теперь щеголяет с малиновой шевелюрой – яркой и сочной, точно леденец на палочке.
Соболя же, неизвестно как затесавшийся в наших повстанческих рядах, обряженного в темно-зеленую парку а-ля любимый самоубийца Кенни и вовсе было решено забрить налысо.
Мы, кстати, нынче пробрались тихой сапой на 8-ой школьный двор.
Я, несколько парней и девчонок, среди которых уже упомянутый Соболь, Лиза Панисина – та еще птица – щебетуха, архаико - Труп в красном алукардовом плаще плюс еще один субъект – растрепанный и долговязый, с масляными тонкими прядками, вьющимися вокруг худого и бледного лица словно аспидные змейки на челе Медузы- Горгоны.
Одет он в точности как Турп – по-алукардовски и в алое, вот только его плащик размера на три побольше необходимого.
Молодые люди проводят диверсию в отреставрированных кулуарах школы, а юные леди отдыхают на стреме, близ окрашенных спортивных снарядов.
И тут появляются они – очень добрые, рослые и улыбчивые менты.
Пробираются к нам на снаряды прямо минуя забор, лихо перемахнув узорчатый чугун.



читать дальше

@музыка: Life Cried - "Screaming For My Life"

@настроение: Don`t Stop Being Crazy, Wherever You Go...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:58 

~Wrapped In Plastic Dreams~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Тупим вместе с Трупом в сплетенном коконе теплых стеганых одеял.
Поплывший, пышущий жаром, с ярко-алыми, клоунскими щечками, он напоминает мне сегодня огромную полужидкую амебу, приготовленную в мультиварке на пару.
Весь день вяло курсирует от спальни до туалета, то и дело заправляясь водичкой и триумфально низвергая оную в лоснящийся кафельный зев.
Под вечер нам не менее торжественно отрубают электричество; бывалый Виктор, выдав особенно затейливую руладу на великом и могучем, тут же принимается колдовать над пламенем в камине. Чинно лакаем шампанское и дегустируем прохладные блюда из рыбы, в то время как танцующие, раскалено-белые всполохи огня дочерна обгладывают ссохшиеся поленца…


@музыка: Drunemeton - "When Naglfar Sails"

@настроение: творить всегда, творить везде, до дней последних донца!)

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

00:05 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, I~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Итак, уже традиционно глухой ночью отправляемся на север.
В отсветах газовых фонарей ночь черна, словно пакля и пахнет нагретым железом.
На часах пять минут четвертого – темнозори предвестия совсем не за горами.
И снова «де жа вю» - верный Рыжик встречает меня в дверях квартирки изнуренным, растрепанным привидением.
И, между прочим, не единожды.
Ибо приключения уже начинаются, а я нелепо шныряю обдолбанной белкой на энерджайзерах, в сотый раз перепрыгивая лестничные пролеты.
Забытая на хатке пенка, трагичный облив сакраментальной области штанов, ночующие бомжи в Сбербанке… Да и у Русовой перебитой тачки накануне задница едва ли не отвалилась… ничего, обходимся малой кровью – всего лишь подкачиваем приспущенные шины, возводя молитвы Чернобогу за то, что это оказался не прокол.
Раннее утро, напоенное хрупкой, золотисто-жемчужной дымкой, встречаем на набережной Ярославля – первая значительная остановка в путешествии.
Накануне победного дня, около 5 утра нарядно убранный город кажется лишь талым призраком самого себя – он пустынен и безмолвен, словно изысканный венецианский склеп для царственных особ. И тем паче загадочен и привлекателен.
Не дожидаясь, пока Ярославль «отомрет», подобно пушкинской мертвой царевне и сбросит с себя вековечную магию сна, отправляемся дальше. Перехватываем бодрящего черного кофе в обезлюженном Маке и даже заезжаем в местечковый «Спортмастер» за теплым спальным мешком +3 комфорт.
Разоренные, ощерившиеся скособоченными крышами деревеньки несутся за стеклом облупленной вереницей кастаньет. Остовы покинутых домов похожи на прогнившие до черноты пеньки зубов, силуэты покореженных заборов – на обугленные человеческие ребра. Чистейшая романтика постсоветских окраин, мдя.
А потом была дорога на Пудож, «былинные» петроглифы (в наличие коих нам так и не удалось убедиться!) и внезапный тест-драйв для Русового ниссана-тушкана в лесистом царствии полуистлевшего снега и жирных, грязевых луж… который он с треском провалил, увязнув передними колесами по самые кренделя.
Никакие совместные ухищрения здесь не помогали – будь то бесконечные попытки завестись, откопать заплывшие колеса из грязюки, подложить под них кучу найденных здесь же кирпичей и банально вытолкнуть охладевшего тушкана из болотистых топей.
Вдобавок ко всему, аккумулятор умер окончательно, а Трупушко умудрился подцепить местного клеща и вместо аккуратной, прицельной эктомии выдрать ему нахрен полбашки…


читать дальше

@музыка: Fuath - "Blood"

@настроение: мечта о весне...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

23:10 

~Memento, Quia Pulvis Es~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вот и дядя Коля умер.
Не тихо, не мирно, не спокойно.
Единственно что – в своей собственной постели.
Три дня отказывался есть и пить, мучился страшными внутренними болями.
Даже удвоенная доза фентонила больше не помогала.
А ведь рак, оказывается, такая забавная штука...
Человек сгорает, высыхает внутренностями и плотью мгновенно, как свечка.
Всего за пару каких-то о**тельных месяцев.
А кажется, будто только вчера я видела вещий сон со своим вестником – двойником в главной роли, который и рассказал мне о нависшей над семьей тети Иры опасности.
Вчера, в году прошлом или целых пол-века назад?...
Не помню – так сложно сказать...
Временные петли и границы смещаются, особенно когда госпожа Погибель – Мать Сыра Земля - заглядывает в гости на огонек, и как всегда - без приглашения…
Что ж… До свидания, дядя Коля. До свидания.


@музыка: Remembrance - "Thy Decay"

@настроение: изнанкой белой, пеплом - к свету...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, R.I.P.

23:58 

~Nightmare Industries Now~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова миленькое такое, маленькое и импозантное Адушко-под-покровом-ночи.
Я, Мяу и мой мертвый отец сегодня встаем очень рано – где-то часа в 3 после полуночи.
И нам срочно, по зарез глотки нужно ехать куда-то в неизвестном направлении.
В гостиной трещит электронными таблицами и сетевыми разметками старенький телевизор.
Мы с Мяусом уже полностью экипированы и готовы к бою, подслеповато щурясь покрасневшими глазными яблоками в заснеженный зернами экран; а вот отец, извечно пунктуальный и аккуратный – невиданное дело! – тормозит напропалую.
Я смотрю на отца и понимаю, что с ним что-то совсем не так.
Из его башки какой-то бесформенный кусок мяса выпал, на месте родничка.
По форме отверстие на подпиленном затылке напоминало замочную скважину.
В скважине блестели и плескались какие-то розовые сопли и межклеточная слизь.
Мягко скажем, зрелище не для невротиков и впечатлительных, да.
А дальше – только хуже.
Мы словно бы наблюдаем с матерью дремучий низкобюджетный сериал – срез чьей-то полунатуральной жизни.
Что - то про маньяков, войну, постапокалипсис и массовые убийства – в общем, то еще гуро.
В "сериале" как раз появляется новый индуцированный персонаж - некто Кнопфер фон Ахреналысогофамилиюнепомню – отец одного из главных героев.
Вылитая калька с «восставшего» Дага Брэдли, только без коронных булавок.
В машине он убивает сначала парня на пассажирском сидении, затем переключается на лысую женщину-сенобита, с лилово-черной обводкой губ.
Здесь уж Кнопфер явно ловит запредельный кайф и ни на йоту не сдерживает себя.
Разрывает женщине лицо голыми руками – кости хрустят, мышцы лопаются, все трещит, стягивается, в горле черными клубами булькает…
Ее лицо теперь - почти что фаршированное месиво.
Бледные щеки - в кровавые лохмотушки, обломки острых костей из-под челюсти неловко выпирают.
Но женщина все еще жива.
читать дальше


@музыка: Penumbra - "Lycanthrope"

@настроение: need more deep sleep...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:37 

~Amazing Crypts & Lost Temptations~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я вижу, я ведаю - стерты, скомканы все грани реальности, взорваны на сухоцветы тягучие, гудроновые рамки.
Я знаю и осязаю их.
По пути в спортивный ДК Торпедо, среди гнойной кашицы замаранного снега они вдвоем несут меня на скрещенных руках.
Несут к морщинистому, темному каньону и окунают в море разверзнувшейся крови – легкой и невесомой, словно эфир.
Мескалин и Шэдар. Шэдар и Мескалин.
Словно теневые, в базальте вырубленные ангелы; один – по левое плечо, другой – по правое.
Шэдар - монолитная свинцовая тень, густо упакованная в тяжелые складки плаща.
Неофит Мескалин – бледное, парящее нечто, ангелоподобное и худое, словно кость; с желтым сколотым нимбом над головой, опущенными ресницами и клубами пепельного дыма вместо ног. Землисто-серая кожа, зашитые губы, жидковатые волосы, распущенные небрежно по остроугольным плечам.
Поднимая тонкие, бескровные веки, он вмиг обращается в кошмарное чудовище-баньши с огромной вымороженной пастью, полной бритвенно-острых лезвий.
Вот они, словно на прогорклой, впалой ладони - мои Альфа и Омега, Начало и Венец Всего Сущего, Ахура-Мазда и его темный близнец Ариман...


@музыка: Mechina - "Ashes Of Old Earth"

@настроение: вырубленное...

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:01 

~December Retro - Faust, Dear Faust~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Faust. Eine Tragödie или беспокойные театральные приключения.


Что ж, приобщаюсь потихоньку к культурной жизни столицы.
Приезжаем, вестимо, на Таганку, вдоль и поперек прошариваем обклеенные афишами индустриальные закутки.
Тыркаемся туда-сюда, как подслеповатые котята и целуем мощные, опечатанные врата.
А ведь Никлаус накануне что-то возбужденно хрипел про эксклюзивное открытие сезона, долгожданную премьеру Фауста и электронные билеты, разлетающиеся кругом а-ля горячие мясные пирожки…
Худо-бедно выходим на театральные кассы Таганки.
Ну и добродушная, кряжистая тетенька за огнеупорным стеклом послала нас аж на Баррикады…
Мол, театр на Таганке давеча переехал в «государственный театр киноактера».
На Поварскую, дом 33… >_<
Опрометью кинулись в метро, попеременно срываясь на третью летальную – и давай рассекать унылую, картонную толпу, словно раскаленный нож – подтухшее масло… Мордофаны раскрасневшиеся, жемчужно-влажные, готичная послойная юбка с кружевами неприятно липнет к чулкам, кошачья ушастая шапка то и дело сбивается набекрень…
А вокруг – люминесцентная, предновогодняя Москва, вся в торжественном, искристом неглиже - то проседает, то падает, рассыпаясь на сотни тысяч вызолоченных, галогеновых ракушек…
Глянцевитыми, черными водами оплывает, зеркальными сводами многомерных высоток окрест груди складывается…
Что ж, забег и правда получился патовый, в стиле чудесного норвежского Flukt`a.
Постановку, однако, задержали – на добрых полчаса ввиду серьезного наплыва зрителей.
Никлаус как раз успел между делом глянуть на входящие сообщения от онлайн-кассы.
Ну а там, разумеется, черном по белому был подтвержден адрес театра на Поварской и даже приложена специальная интерактивная карта….>__<
Шляпник, однако. Невнимательный, сумбурный, рыжебородый шляпник…
Однако потихоньку продираемся вовнутрь сквозь дряблые, вычурные тела театралов.
Наш 13-ый ряд предсказуемо оказывается без номера, а волна артериально-красных кресел – неудобной именно настолько, чтобы ни на йоту не отвлекаться от происходящего на сцене.
читать дальше


@музыка: Мастер - "Берегись"

@настроение: no more fears...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

23:58 

~Goodbye, A Thin White Duke...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Внезапно вот и Дэвида больше не стало...
Человек, Упавший на Землю, триумфально возвращается на свою родную Темную Звезду.
Забавно, а ведь в Аду уже давным-давно зажигает не одна супер-рок-группа...





читать дальше

@музыка: Otto Dix - "Эго"

@настроение: (>__<)

@темы: R.I.P., morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

Daemon Est Deus Inversus

главная