• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: воспоминания в банке с формалином (список заголовков)
21:43 

~New Blast-Off, New Life - April Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ранним утром Рина позвонила по поводу работы – той самой, которая «вилами по воде писана».
Рина сказала – «с тобой на заводике хотят познакомиться!», «возьми с собой только улыбку!», и больше ничего.
Масенок, не будучи совсем уж инфантильным лопушком, захватил с собой еще и распечатку резюме.
Преодолев все опорные пункты заводской охранной системы под эгидой окрыленной подруги детства, смело ступаю в кабинет к Игорю Станиславовичу, главному конструктору Всея ЭкоТеха.
Приятный такой мужчина за 50 с тихим, учтивым голосом, проницательным взором и снежно-белыми волосами, будто бы присыпанными солью.
Люблю таких славных, великодушных папиков, а они – меня.
Вдохновившись моими чистыми, зелеными глазами ребенка и природной кавайностью, И.С. настойчиво тянет в кабинет Главного Патрона – под светлы очи финдиректора и его генерального собрата. Колоритнейшая парочка а-ля Пинки и Брэйн – смурной ген Золотников, эдакая надутая «мышь на крупу» и забавный, гиперактивный шалтай-болтай Земко - тут же затеяли игру в «плохого и хорошего начальника» («У нее нет технического образования!», «Она не знает программы Coral, Autocad и наши ГОСТЫ»!), на что кроткий конструктор оборонял мою компетентность с невиданным воодушевлением и честью.
Что ж… Масенка теперь улыбается – обольстительно, открыто и уверенно в себе.
Нервозный трепет, заскорузлые страхи – все сожжено накануне в очистительном пламени свечей. Смело заглядываю в глаза насупившегося гена и изредка бросаю выверенные, красиво построенные фразы про обучаемость и истовое желание работать.
...А затем была увлекательная экскурсия по бескрайним цехам ЭкоТеха – у меня аж «в зобу дыханье сперло» и слегка засосало под ложечкой от грандиозности местного Бытия!)))
Помещения – ну чисто индустриальный гаррипоттерный Хогвартс – громоздкие бобины с намотанным кабелем, монументальное земснарядное оборудование, похожее на шеренгу пузатых военных в серо-стальной бронебойной форме, мини-мобильчики, оснащенные дизельным мотором, высоченные потолки с побуревшими фигурными балками и подъемными кранами…
Разлапистые, угловатые кабинки, полуначиненные электродными внутренностями – ну чисто гербертоуэллсовские машины времени!) А беспрестанно жужжащая, четырехлимонная Мимака – огромный капризный принтер из Японии - так и вообще способна воссоздавать высокохудожественные чудеса!))
В плетениях коридорных лабиринтов случайно встретила слегка огорошенную моим явлением маму еще одной школьной приятельницы; а еще меня едва ли не зашибли железной дверью во время променада по ангарам – ну вылитая сценка из голимой седзе-манги получилась, блооо! >_<
Мдаа, а семейство Старски тут просто по-царски устроилось; и скромная, солнечная Масенка теперь под их непосредственной защитой, ня! ^_^
Домой вернулась спустя часа 3-4, практически с трудовым договором на руках...
Вечером – вдохновленное туссе с Трупом – отмечаем первую маленькую победу - изысканная сырная тарелка, тигровые креветки, сухое вино.

Жизнь – почти как седзе – манга.
Нет, даже не так: твоя жизнь и есть седзе-манга.
Теперь я знаю это. Так может быть, так бывает и так будет.
Пока ты в это веруешь - искренне и безотчетно!)



@музыка: Mussorgski - "Sabbathum In Perpetuum"

@настроение: Priima Victooria!)))))

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:47 

~Diamond Holograms~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
The World Is Sick, And So We Are…


Посреди ночи, в блоке «горячих» новостей мы видим, как вяжут Улицкого и старину Че.
И тут же срываемся с места в карьер в люберецкое ДК – именно здесь оборотни в погонах должны содержать наших знакомых арестантов. Незалежние Люберцы почему-то все в куцых развалинах и едко дымятся, напоминая собой покинутое поле битвы после Третьей Мировой.
Эко диво дивное…
То ли интервенция вражеская случилась, то ли локальные погромы вездесущих черных.
А, может быть, просто торжественное застолье, переросшее в кровопускательную резню?..
Худо-бедно, подступаем к обшарпанному, кариозному кирпичу ДК.
Попытки пролить свет на царящий здесь холокост ни к чему полезному не приводят – местные поселенцы, унылые и блеклые, устало дрейфуют мимо нас, подобно закопченным остовам костей в лужице кипяченого сала.
Натыкаемся - таки на каморку наших удрученных политзаключенных.
Поколоченный Чекист нынче импульсивен донельзя – много жестикулирует, злобно потрясает курчавым хвостом и то и дело перебирает дрожащими, перебитыми пальцами пятитысячные купюры. В конце концов, едва ли не теряет их – благо честный Масёнок вовремя на помятую самокрутку указал.
В любом случае, мне ужасно, до интуитивных колик на дне черепного короба не нравится все происходящее здесь. Поэтому я собираюсь тотчас уходить, предупредив о плановом бегстве только лишь закадычного Трупа.
А заодно и проверить – пойдет ли он за мной или останется в глюкогенных стенах мутировавшего ДК, похожего нынче на впалый желудок какой-то дивной, монструозной твари.
Что ж, Труп за мной не следует.
Или следует, но скоропостижно теряется в смещенном лабиринте кольчатых кишок.
Постапокалиптика снаружи тем временем приобретает еще более ядерные, губительные краски. Уже на выходе какой-то обколотый, маскулинный хач тянет меня за руку к себе и призывает к совместному распитию бутыли водки, зажатой в потном, просаленном кулачке.
Безуспешно отбиваюсь изо всей своей дурацкой мочи, и тут краем глаза замечаю мрачно-косушную тусовку знакомых. Прибиваюсь к ним, патетично настраиваю супротив водочного толстопуза, пытаюсь найти среди них Трупа и… напрочь не узнаю все знакомые лица, ссыпанные в одно решето, словно бледный, чалый горох…
Они тем паче увлекают меня за собой – в коловращение странного, динамичного хаоса.
Чеканный, колотый шаг вдоль обледенелой, залитой электрическим блеском эстакаде.
Мои пальцы сжимает в руке кто - то очень сильный, целеустремленный и мощный.
Не Труп. Быть может, бородатый атлет Вятич или молчаливый скиталец Крис…
Мы все здесь – словно печальный балаганчик потерянных клоунов – театралов, преследуемый волей неминуемого рока. Или же недалекие персонажи кинговской «Долгой Прогулки», для которых малейшая передышка в пути символизирует немедленную пулевую очередь в спину…
Рок подкатывает к нам в виде даздрапермовой лиловой тачки, мало чем отличающейся от проржавелой консервной банки на колесах. Ее невидимые пассажиры начинают раздавать нам странные билетики, и мой внезапный поводырь тут же исчезает, словно бы его никогда и не было.
Кажется, различаю во всем этом оконтуженном шабаше Ника.
Выныриваю под локоток и упрямо разглядываю знакомую, невозмутимую физиономию в желтоватых всполохах автомобильных фар. Вроде бы Труп, а вроде бы и нет.
Фрагменты его лица, заостренные и поглощенные тенями - точно кубики полиморфной мозаики – все никак не желают слиться в единую, четко очерченную картинку…
Устав от бесплодных попыток и своей внезапной прозопагнозии, в полном отчаянии спрашиваю напрямик – он ли это, или же мой очередной поплывший галлюциноген.
Вместо ответа гражданин Икс исподволь показывает мне свою фланелевую гимнастерку МВД с характерными лацканами и оторочками.
Значит, все же не он…


@музыка: Total Angels Violence - "Act Of The Flesh"

@настроение: сумеречное

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:49 

~ Flesh 4 Flesh & Kingdom Comes~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Снился мне древний, костляво-серый зиккурат ажурным полукружием – без конца и без края, похожий на кольчатый пищевод уснувшей змеи. Каждый раз я поднимаюсь на однотонный виток выше – и будто бы преодолеваю сакральную преграду на Лестнице Посвященных.
В самом конце многоярусного лабиринта меня встречает внезапный привратник Сергеевич – пожилой мужчина с повадками и фигурою угловатого подростка…
Все абстрактное, плывущее пространство вокруг него облеплено пестрыми девчоночьими сердечками и вырезками из старинных, черно-белых журналов мод; пустыми, накокаиненными зрачками на меня смотрят первосортные стайлинг-модели, губы растягивая блескучими червячными спинками. Здесь же, наподобие виселицы, ниспадает волокнистая белая веревка, тугой косой заплетенная.
На бесчисленных лакированных полочках – темные, медовые сладости в коробках, покрытые вековым слоем пыли…
Вот только уровень Сергеевича оказывается далеко не последним.
Пожилой мальчишка испаряется шкодливой, напудренной улыбкой; и я вижу, как позади растворенной плоти тонкими мазками аквамарина материализуется новая дверь - дубовая, полураспахнутая, таинственная и манящая…
Дверь, ведущая в закулисную нишу – к наспех сооруженным театральным подмосткам.
Волны багряного, топкого плюша, гигантская императорская люстра – вызолочено-хрустальная и приземистая, будто бы кулаком вдавленное в потолок солнце и скудная кучка репетирующих душ.


читать дальше

@музыка: The Vision Bleak - "The Kindred of the Sunset"

@настроение: knock-knock, let me in, let me be your secret sin...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

22:16 

~HellFire Retro - Mgla Concert, 07/05~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Моя голова похожа на прогоревшую, выпотрошенную микросхему.
Оголенные провода мыслеобразов, медная проволока воспоминаний.
Замкнувшиеся контакты желаний и полимеры изолированных нервов.
В моей голове пахнет жженым пластиком и кислинкой ржавого металла.
И бегающая компьютерная строка – неверной пульсацией кровяного неонового тока.
«Почему ты от меня нос воротишь? Потр**ал, а теперь можно относиться ко мне как к половой тряпке?» - «Да.»
...
И была этим вечером Мгла – неопалимая, стихийная хаотика black metal.
Польский дивизион безликих Архонтов, творящих на сцене первозданную магию Распада.
Сокрушительный слэм, чертов мош, бесконечный стэйдждайвинг, толпа ублюдков на «колесах» – пожалуй, такой свирепой люти на концертах я ещё никогда не встречала.
От небольшого пятачка возле сцены забитых товарищей просто выносили пачками.
Даже Труп верещал во всю луженую глотку, ухал и тектонически трясся, как озабоченный бабуин, выдув накануне 2 литра нефильтрованного; и по очереди ревновал ко всем собравшимся общим друзьям.
Черт побери, а я так надеялась помедитировать себе спокойно где-нибудь в темном уголке, близ огнеупорной колонны, раствориться в рукотворном музыкальном хаосе – а тут еще и эти танцующие грибы под амфетаминами выползли...(((
Кажется, затрапезный, маленький «Моно Клуб» просто трещит по швам.
Клубки разгоряченной, вспотевшей плоти теперь напоминают мне единый чудовищный организм, нацеленный на саморазрушение. Рвутся нулевые концертные майки, вонючими пенными брызгами изливается пиво, выбитое из чужих растяпистых рук одним прицельным набатом плеча; чью-то расцвеченную гематомами тушку щедро мутузят и слаженно швыряют по кругу, будто бы ритуальную свинью на заклание…
Возле прохода в раздевалку, куда я сунулась в отчаянном желании оказаться подальше от оголтелых мракобесов-в-раже, началось месилово серьезное.
Ядреное коллективное мясничество, выросшее из истоков неудавшегося слэма.
С битым бутылочным стеклом, бурыми лужами крови на полу и задиранием побелевших от страха официанток…
Но, *лядь, без намека на гребанную клубную охрану, которая чертовых минут 10 просто выжидала, не спеша разнять полоумную орду рвущих друг друга в мясо отморозков!!!...

В целом и общем, я больше не желаю видеть Трупа рядом.
Будто бы кто-то нажал внутри меня красную аварийную кнопку отключения желаний.
В конце концов, мы все заслуживаем того обращения, которое к нам демонстрируют, да.
Была ли я слишком покладистой, шлюховатой, безалаберной – уже не важно.
Важно только то, как я теперь буду относиться к самой себе.




читать дальше

@музыка: Sol Sistere - "Death Knell"

@настроение: ласкать и убивать...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, дела концертные

21:05 

~Haters Gonna Hate...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Время тянется тухлой, сплеванной жвачкой, намертво прилипшей к изнанке черепа.
А я просто очень-очень устала.
Устала от постоянного трупного мозго*бства на тему «вечных» семейных ценностей.
От его умиления сопливыми рыльцами назойливых карапузов и «радужных» этюдов будущего, в которых я обязательно предстаю с рыхлым, бесформенным животищем, похожим на вареную осьминожью плоть…
Поэтому я ухожу, не оглядываясь – красивой, грациозной походкой от кукольного бедра.
В ледяной, кусачий ливень - полураздетой, заносчивой барби в ореоле сияющего нейлона распущенных волос.
Я ухожу для того, чтобы вернуться – пусть на моей памяти это будет в последний и единственный раз.
Как та своенравная кошка, которую нерадивый хозяин сумел подкупить лишь только своим собственным, еще теплым сердцем, поданном на изящном блюде старинного серебра.
И навряд ли у этого бестолкового идиота в груди найдется еще одно, запасное.


@музыка: Behexen - "Umbra Luciferi"

@настроение: misanthropic art therapy~

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

22:51 

~Colours of the Flesh~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Как-то в голову особо не приходят мысли.
И котелок сам по себе скорее напоминает костяной барабан, обтянутый пересохшей, морщинистой кожей доблестного жреца племени мумба-юмба.
В колонках – нечто ритуально–айбиэмное.
Кислородный дарк-электро-коктейль – synthiphone-unplugged маска для каждого, кто хотел бы послать на большой и вольготный *ер весь банальный, до костей исследованный мир.
Порочный, ифернальный гроул и отмороженные электронные ритмы.
My lovely recipe. Ням-ням-ням.
И снилось мне сегодня тоже сплошное ням-ням-ням.
Сериал многосерийный, остросюжетный.
С достойной фабулой и развязкой – мексиканские МО просто дохнут стадами от зависти.
... Гуляя по проторенной дороге жизни своей, Тот Самый Масенок менял своих партнеров что митенки-перчатки.
Минимально три раза в неделю.
Белые, черные, галогеновые; кожаные, виниловые, лайкровые, серо-буро-козявчатые.
И у всех моих партнеров почему-то были очень тонкие, как будто искусственные руки.
Словно бы вылепленные на скорую руку из мэджик флэша.
Гладенькие ручонки барби с аккуратно нанизанными пальчиками.
А затем пришел какой - то нехороший дредастый.
Ну очень нехороший.
Нехороший настолько, что во сне я начинаю тянуть его на себя за прорезиненные колтуны-дреды и щедро избивать всеми подручными средствами.
В основном по сточенному, блеклому лицу.
А там уж как придется.
Куда бог хэдпанчем пошлет.
Он становится похожим на замешанный котлетный фарш.
Двумя прицельными ударами глаза вбиты еще глубже в череп.
Один из них кажется огромным, словно окровавленное страусиное яйцо.
Другой же напротив - узкая, синюшная щелка.
Но он все равно открывает свои гипотетические глаза – размазанные склизкие мякиши, вдолбленные глубоко в затылочную кость.
Беспорядочно шлепает вздувшимися вялеными губами.
Кажется, с ошпаренных кусков мяса, заменяющих ему рот, срываются нелепые угрозы.
И лопается кожа на раскуроченном, продавленном лбу.
Губы – печеные, сдохшие черви.
Лицо - слипшаяся красноватая твороженная масса.
Лицо замешано в кашу.
На прокопченном мясе открывая шлюхомиру бренному самый настоящий, белково-желтый третий глаз.
Донельзя похожий на распахнувшуюся женскую расселину.
Но самое любопытное - то, что не смотря на все свои околосмертные приключения, прозревший дредастый кришнаит вполне в состоянии встать на ноги и урыть меня.
В ближайшую горизонтальную поверхность - будь то бетон, промышленная свалка, цветущая клумба или вонючий походный сортир…
А вот здесь - внезапно – аляповатые готэм-шрифт-титры вспарывают экран – на самом интересном, душещипательном моменте!
Фените ля комедиа. Баста.
Продолжение смотрите в следующей серии.


@музыка: ASP - "Fortsetzung folgt ... 2" (Vorspann)

@настроение: stand up and fight!

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

22:29 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, V~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
На берегу Онежского – хмуро, ветрено, пустынно.
Снулые, кобальтово-черные волны злобно заглатывают абрис песчаного берега, сплошь просеянного загнивающими ошметками мусора.
Вдалеке искоса щерятся остовы желтушных строительных кранов, мрачное, аляповатое колесо обозрения и вовсе наводит мысли о документальной передаче про город Чернобыль…
Да и вода здесь… какая-то особенно неприятная.
Темная, жирная и липкая, словно промышленный мазут.
Индустриальный, гиблый пейзаж с солоноватым привкусом подгнившей крови.
А в качестве шипастого, проволочного каркаса-венца – знаменитые модерновые страшилки «Рыбаки» - памятный подарок американцев, трепетно символизирующий «дружбу народов», так сказать.
... А потом был вертеп крохотных сувенирных лавочек, легкий перекус в кокетливой «Парижанке» и внезапное возгорание петрозаводского супермаркета «Сигма»…
Мааать вашу-черепашу, да у них там не пожарная сигнализация, а живой кошачий концерт!!! >_<
До сих пор никак не могу избавиться от противного гула по ту сторону барабанной перепонки.
Вот вам и вышли в большой свет, метнулись за сухариками с водичкою...
Что поделать, подтверждаем свой статус «людей - успеха», не иначе.
Худо-бедно прочистив в трубочкой свернувшиеся ушки, держим путь в Карьялу-парк.
Что ж, хаскотерапия удалась на славу.
Боезаряд «мимимишного» позитива получен, как минимум, на ближайшую неделю.
Бойкие, дружелюбные северяне буквально млеют в руках, превращаясь в натопленный, шерстлявый воск: тыкаются шершавым носом в коленки, подставляют могучие холки и поджарые бока для томительной ласки, словно леденцы облизывают пальцы горячим, мокрым языком.
И все такие разные - рыжевато-палевые, альбиносы матерые, смолянисто-черные, как сама ночь.
С глазами цвета душистого цветочного меда или суровых арктических льдов.
А иногда - одновременно и того, и другого.
Словно излюбленные ведьмины питомцы раннего Средневековья.
Все-таки странная и таинственная вещь эта гетерохромия...





читать дальше

@музыка: Molat - "Des Wotans Schwarzer Haufen" (Absurd cover)

@настроение: хээй-йаа-хо-хо!;)

@темы: ephemeral beauty splinters, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

23:55 

~Feathers & Flesh~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

Твое дело - хорошо исполнять выбранную роль.
Выбор роли - дело другое.

Эпиктет

Дьявол одержал победу и воссел на троне небесном,
никому не сообщая, кто он…

NN


Hа моем правом бедре, с самого утра - точечно-красивая, темно-сиреневая синячная гроздь.
Похожая на отпечатанный узор витиеватого жемчужного ожерелья.
И это при полном отсутствии Трупа на горизонте уже целую неделю с хвостиком.
Нет, ну ешкин-поварешкин, откуда что берется, а?.. >_<


@музыка: Totem Obscura - "Nachtwache"

@настроение: целлюлозное

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином

22:43 

~Never Ending Night...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вчера вечером опять очень жутко было.
Вплоть до замороженной крови в венах и осклизлого, плотного комка в тины глотке.
Пытаюсь вспомнить, аккумулировать собственные чувства, то и дело обращаясь к бездне бессознательного.
Больше всего это было похоже на плавное нисхождение в живородящую, клейкую пучину, теплую и рыхлую, словно человечьи кишки. Вздыбленная, черная пена наползала со всех сторон - изнутри и снаружи, вдоль плоти, меж плотью, по поверхности и вне ее...
Пучина пахла раздавленными лепестками жасмина и пожухлыми, гнилобокими яблоками.
Постепенно немели, отмирали мои пальцы, плечи, ноги, нервы, а эфирное тело продолжало творить какие-то непонятные, повторяющиеся действия, сродни кручению домотканого веретена вдоль собственной оси.
Мягко похрустывал и вращался странный, черно-белый диафильм в мозгах – путанный, обрезанный, дребезжащий, неумело склеенный мутной, скарлатиновой лентой скотча. На культовое «Порождение» Мериджа похожий.
А туман сгущенных, растянутых в предсмертной агонии призраков все плыл и плыл, истошно скулил, всхрипывал и плыл, с головой укутывая могильно-бледным, хрустальным саваном тлена…


@музыка: Totem Obscura - "Wounds Of Silence"

@настроение: need some pills...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

22:22 

~Twilight Gods & Withering Desires~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
На новом месте, в новый час.
Странно, и откуда же взялась эта невыразимая легкость бытия?...
Все началось с экстренной поездки в Горки, слияния с вызолоченной венецианской маской.
С желания, острого и дерзкого, будто залипшая медицинская иголка под сердцем.
Аккумулировать реальность в своем собственном буйноцветном ключе.
Не казаться, но быть.
Играть и выигрывать собственную жизнь словно карнавальную пьесу на сцене.
Созерцать грядущее широко распахнутыми глазами ребенка; весь мир воспринимать как диво дивное, нерукотворное.
А сегодня…
Сегодня я проснулась от явственного ощущения того, будто бы рядом со мной кто-то спит.
На левом и правом плече.
Тот, кто возлежит на правом, почти соприкасается подбородком с шеей и натурально посапывает в ухо.
Левый же напротив, невесомен и тих.
Это ли та самая пара моих новых-старых Охранителей – Шэдар и Чародат?
(Зарин? Мескалин? Этсетра?..)
Странно, что именно здесь, вдали от дома, я почувствовала с ними особенно сильную эмоциональную связь.
Позавчера - в заплеванном подземном переходе с дрожащими, желтушно-серыми мигалками света од потолком.
Сегодня - в своей собственной постели. На хрустящих леопардовых простынях.
Прогрессируем внезапно, эффектно и без оглядки.
Наверное, май и вправду один из самых сакральных месяцев в году.
Месяц Бельтайна и Радуницы - языческого поминовения усопших.


@музыка: Darkend - "Sealed In Black Moon And Saturn"

@настроение: you_are_not_alone

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны, странствия духа, путешествия плоти

16:36 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, IV~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Прощаемся с Воттоваарой.
До новых встреч, холодные горные озера и молчаливые, погоревшие стражи болот!
Нерукотворные базальтовые Сейды, подземные источники с живой ключевой водицей.
На прощание – общее фото на Кэннон.
Насаживаем фотоаппарат на одутловатый камень и коллективно щеримся в объектив.
Уже не такие, как перед восхождением на гору. Совсем – совсем.
Бойко спускаемся под горку по разноцветным резиновым натяжкам, которые Руся (дурная уретрально - мышечная голова, и что с нее взять?!...) периодически рвет, как последний дремучий ослюн.
Кстати, он тоже ритуально сапог свой резиновый просрал, равно как и я.
Как раз во время нашего стремительного спуска.
Что ж, отодранные путеводные знаки по-своему отомщены, да! ^_^
Пока ждали нашего проводника на УАЗике, нежась под раскидистыми сосновыми лапами, повстречали здесь группу велотуристов – в гладеньких спортивных штанишках, с пудовыми рюкзаками, эффектно переброшенными через рулевую рогатулину.
Ребята аж из Белоруссии сюда прикатили, ла-пуш-ки!
Вот только как эти экстремалы будут двухколесники со своими пожитками на крученую гору закатывать – большой-пребольшой вопрос, ответ на который не смог дать даже наш бедовый лоцман-гимолец!))
А в гостеприимной, крошечной деревеньке нас уже ждала растопленная чудо-банька на «купеческих» дровах – спасибо другу нашего верного путевожатого!)
Внутри деревянного сруба – жарко, влажно, парко.
Вдыхаем душистые, смоляные запахи плакучих березовых веников, смываем весь негатив, осевший за время путешествия на плоти и душе. Ужинаем под дождем останками былого пиршества - и снова в путь.
Опять же в сумерках приезжаем на водопад Кивач – гулкий, синеватый, прожорливый.
Каскады – стихийные, бешеные, агрессивно-напористые; хрипящая взбитая пена цветом что желтый кварцит.
Аж уши закладывает от приятного кровоточного биения жизни.
И больше ни одной живой души рядом, кроме нас.
Гуляем по тенистым аллейкам, впотьмах любуясь местным диковинным дендрарием.
В Петрозаводске оказываемся уже ближе к полуночи – усталые, но довольные, словно орава натрескавшихся сливками котеек.
Следующий пункт назначения в негласном плане – найти приличный хостел на ночь.
Что ж, возжелали – получите, распишитесь, апробируйте.
Баста бесконечным ночным руладам по городу и бесплодным интернет-вылазкам.
«ALL for YoU», babes. All for you.



читать дальше

@музыка: ASP - "Fortsetzung folgt ... 2 (Vorspann)"

@настроение: живее всех живых!;)

@темы: странствия духа, путешествия плоти, с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

00:01 

~12/03 - Fire Of Death Festival Retrospective~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Fire of Death ~ душевный такой, венорезный блэчок на 2х миниатюринках – сценах.
Отмороженные психопаты Merknet, щедро залившие свиной кровью уборные кулуары Монаклуба, боевые орки МOR DAGOR в полевом камуфляже, со зрачками черными, масляными, будто мазутная жижа; и, конечно же, Великие и Ужасные Cult of Fire – в дурманящем облаке восточных благовоний, с неизменным алтарем темной шакти Кали, в длинных эзотерических балахонах, с бронебойным «Satan Mentor`ом» в качестве ключевого misantropic-гимна.




читать дальше

@музыка: Cantique Lépreux - "Le Froid Lepreux"

@настроение: вечерний променад на "бойне № 5"...

@темы: с миру по нитке, дела концертные, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

22:36 

~Pocket Multivariate Reality~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сон - полет души в пространстве вариантов.
Вадим Зеланд
We are `cos we are!!


~по следам «Транссерфинга реальности»~

Управляя реальностью с помощью мысли, возможно создать себе любой мир.
Маятник суть эгрегор, образующийся над скоплением людей, одержимых определенной идеей. Закон маятника таков: получить как можно больше энергии, сталкивая противоположности, но удерживая при этом обе системы от распада (чтобы кормиться выделенными эманациями, ясен пень!)
Человеческий разум - чистый лист бумаги.
По мере роста и развития социум наносит на него всевозможные шаблоны, схемы и стереотипы.
«Осознанные» сновидения характеризуются осознанием того, что это сон.
Душевный комфорт всегда есть критерий истины.
Не нужно думать о путях и средствах достижения цели.
НЕ ДУМАТЬ КАК, а притвориться, что цель уже достигнута.
Жить виртуально, так сказать.
МЫСЛЕФОРМА есть базис всего.
В процессе транссерфинга нельзя ни в коем случае поддаваться панике.
Курс всегда позитивен и верен.
Случившуюся НЕПРИЯТНОСТЬ тем самым можно обратить в ПРИЯТНОСТЬ.
С помощью положительной мыслеформы. Ведь мир суть зеркало.
«Мой мир обо мне заботится и выбирает самое лучшее.
Ему лучше знать, как позаботиться обо мне».
Поиск цели ведет к обязательному расширению кругозора.
Счастье всегда в пути, а не в пункте назначения.
Создание виртуальных душ-фантомов и тонкоматериальных сущностей состоит в одушевлении обычных предметов обихода. Их можно создавать в помощь себе с помощью внутреннего диалога с ними.
Ведь вещи не живые только до тех пор, пока вы так считаете.
Транслирование намерения, оно же «зарядка» амулета:
- держать искомое перед сном в руках и думать о своей цели.


@музыка: Hydroxie - "Seelenkrank"

@настроение: need more rainy days...

@темы: theurgia - goetia, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

22:55 

~Kistil, mistil, pistil~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Analyze It. Руна Дагаз.

~ дарит легкость, приподнятое настроение и целый вихрь позитивных чувств – «за спиной как у бабочки крылья»;
~ при этом эмоциональные подъемы руны отнюдь недолговечны;
~ выдирает из заскорузлости опостылевшего мира;
~ помогает избавиться от всего ненужного и наносного, выпутаться из лабиринта накопившейся рухляди - ментальной и реальной.
* * *

Визуализация Дагаз напоминает мне вибрацию механических шестеренок, напоенных хрупким осенним солнцем.
А еще – морщинистую плоть экзотического древа, позолоченную и колючую.
Головоломка полутонов, света и тени, иллюзия развернутой бесконечности в зыбком пространстве вариантов.


@музыка: Elffor - "Gerlarien Kondairak"

@настроение: а мы по локоть закатаем рукава!... :Р

@темы: runes to my memory..., morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:52 

~Living Flesh CarneVale~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Снился средневековый Париж эпохи соборов кафедральных, а затем - мрачная панорама обветшалого, викторианского дома с привидениями.
В каждой остроугольной комнате здесь - по несколько акриловых ванн, наполненных густой и темной жижей.
Я и угрюмая девочка-оборвыш достаем со дна ванн коматозные, парализованные тела исхудавших, изуродованных девушек – у кого-то ампутированы руки-ноги, у кого-то - искусно содрана кожа с омертвелого мяса лица, у кого-то вывалены наружу по - рыбьи прозрачные, комковатые внутренности.
Помогаем восстановить мученицам едва ли уловимое дыхание, укладываем затылками на кафельный бортик так, чтобы голова и часть грудной клетки сиротливым островком торчали над вонючей формалиновой топью.
Кормим их каким-то сладким, витаминным желе прямо с ложечки.
Внезапно моя хмурая помощница со всей дури ударяет одну из коматозниц по осклизлому, лохмотьями обвисшему бедру. Вместо полутрупной девушки вскрикиваю я – да как вообще можно поднимать руку на эту несчастную, которая и без того настрадалась похлеще всех библейских праведников?!! Неужели её, полувыпотрошенную, хотя бы чуточку не жалко?!..
- Не жалко, – отвечает двуличная мелочь, оглядывая меня недобрым, грифельно-серым глазом, - мне плевать на их страдания с парижской колокольни. Я здесь чисто как экспериментатор. И я собираюсь познать подлинный порог боли этих замаринованных, никому не нужных тел…


@музыка: Paradise Lost - "An Eternity Of Lies"

@настроение: Anti-social, anti-dope...

@темы: воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

23:25 

~ Breaking The Wraith~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Возвращаюсь поутру с уютной Побратимовской хатки.
На улице - сплошной вдохновенный туманище.
Мокрые дорожки асфальта и небо, похожее на чертежный картон, сквозь который едва ли просвечивает фасеточный шарик солнца. Очень влажно и морочно снаружи – руки в обрезанных митенках-перчатках промерзают насквозь, а вот шея сзади покрывается теплой испариной. Люблю такую погоду – сырую, зыбучую, словно одряхлевший призрак – она вдохновляет меня своей депрессивной серостью и подчеркнутым неуютом.
Хочется схватиться за старину Кэна и фотографировать водяные знаки деревьев, рубленые перешейки железнодорожных путей, узловатые плетения расхристанных проводов.
И – на грядущее будущее! - исступленный, алый закат с 8 этажа труповой высотки…
Сплошной выжженный романтизм приготиченной, мускусно–бледной немочи, черт побери!..


@музыка: Sviatibor - "Sviatibor"

@настроение: фатальное

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

23:59 

~Масленица~2016 - March Retrospective~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Разгульной, шебутной братией – за пределы хворого, опостылевшего города, как можно дальше от человеческого крова.
Туда, где оттаявший лес пахнет сопрелыми листьями, животным копролитом и озоновой накипью.
Ладно шкварчит масло на старенькой чугунной сковородке, хмельная брага течет белопенной рекой, румянятся на углях сочные, маринованные кусочки вепря.
Первый блин, по традиции, идет на откуп медведям-комам.
Золотится на трухлявом, просевшем пне точно крохотное, медовое солнышко.
Копотью салится кощный лик Марены-зимы, пожираемый рыжими зарницами пламени.
Падают оземь обугленные веточки-руки , платье – голубой с проседью дымкою по ветру.
Красиво, исступленно горит Черная Мара, своей ритуальной погибелью дорогу весне открывая.





читать дальше

@музыка: Навья - "Воспевание"

@настроение: "...и все дурное пусть погибнет в кипящем пламени костра..."

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

22:53 

~My Body, My Temple, My Rules...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Неделя интенсивного, мегасилового кача, о-ло-ло!
Чугунные блины лихой просинью летают, спина и попа и пощады не знают…
Все тело ощущается единым, ладным, полуавтоматическим органоидом.
Сладостно-тянущая боль – поманкой вождленной, небесной.
Хочется наваристого, мазутно-черного кофе с медом и добрую связку наливных бананьев...


@музыка: Délétère - "Portepeste"

@настроение: сила есть - ума не надо!))

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином

18:50 

~Slumber Chamber~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
...Снилось, будто бы я живу коммуной в огромном, выложенном мрамором храме, вместе с одноклассниками прошлого – Акиньшина, Тимофеева, прочие. Чуть не проспала сегодня Новый Год – казалось, только прикорнула под вечер, а глядь, на кварцевых часах уже 22.30. Облачаюсь в черное платье из рифленого шелка, текстурой похожее на спинку морских раковин, на бедра – кружевные подвязки – и спешу отмечать.
Последующая история приобретает легкий оттенок кафкианского авангарда.
Я пребываю в глухую европейскую деревеньку, выдаю себя за круглощекого, энергичного паренька, посещаю офис здешнего мэра…
Градоначальник - импозантный, убеленный сединами усач в фетровом котелке - непонятно с какой бухты–барахты (скорее, всего, ввиду моего невиданного энтузиазьма и хорошо подвешенного языка!) делает местным шерифом…
Что поделать, снова переодеваюсь в казенные тряпули из крепкой, желто-коричневой кожи и удивительную инспекторскую шляпу. Дотошно изучаю деревеньку, изображаю собой лютую энергичность и пламенную заинтересованность в благосостоянии города, посещаю даже самые злачные закутки – все тихо, мирно, покойно.
Чуть позже наведываюсь на большую ферму, находящуюся где-то на затерянном горном отшибе.
По пути нахожу в придорожой пыли котенка – крохотного, мягонького, с длинными перышками белоснежной шерстки.
Аккуратно пакую мяукающий талисманчик на груди, в большой шерифский карман.
Отдаленное фермерское хозяйство встречает меня полусонной тишиной и каменистой дорожкой, ведущей прямо в темное лоно высокой сквозной пристройки. Вдоль дороги, по бокам бывшего коровника – целая батарея металлических клеток с бойцовыми псами внутри.
Памятую о крохотном, теплом комочке на груди и прихожу к выводу, что неплохо было бы найти здешнюю хозяйку…
И тут же замечаю еще одну собаку, вне клети – лощеного, бархатисто-черного добермана с обтекаемым скелетом и породисто торчащими кверху ушами.
Пес, однако, относится ко мне вполне дружелюбно и не трогает, не смотря на притаившегося под курткой котейку.
По – видимому, уловив мое активное шебуршание снаружи, мне навстречу выходит хозяйка - еще молодая, но неухоженная женщина – волосы убраны в пучок на затылке и сокрыты застиранным чепцом, лицо покрыто слоем грязи, одежда – бесформенная, полинялая, местами даже дырявая.
Она называет мне свое имя.
Я представляюсь ей в ответ, отчего-то немножечко робея - мол я ваш новый шериф, и зовут мня, меня зовут… (черт поберии, нельзя же называться своим девичьим именем – тогда вся конспирация, екарный бабай, полетит коту под хвост!!!) зовут меня... инспектор Кот... с!!

читать дальше


@музыка: Martyrium - "Necropendulum"

@настроение: инспектор Котс и сыщик Пупс выходят на тропу войны!))

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

21:39 

~Let the Funeral Begin...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«Нужно страдать, чтобы создать настоящее искусство».
~ П. Уилмотт, «Дневник Чака Паланика»~

<Возможно для того, чтобы продвинуться вперед, нам время от времени приходится браться за хлыст».
~Лин Коуэн~


Чувствую себя подвешенной на тонкой, отекшей ниточке – мухоморовой ножке.
Все окружное – всего лишь химический, атропиновый сон.
Пахнущий полувыдохшейся перегидролью и оксидом азота.
Очень сложно воспринимать реальность цельно, особенно когда она поступает в мозг сырыми, неотшлифованными кусками.
Острым эбонитовым кончиком пера вычерчиваю Хагалаз на предплечье.
Град Обреченный. Вынужденная резекция.
Энергия Хаоса, без которой не доломать частички прежней себя, которую ты так люто ненавидишь.
И, конечно же, без Трупа и меда сегодня тоже не обошлось.
Из оригинальной серии – «люди смотрят спектакль, как люди смотрят спектакль, как люди смотрят спектакль».
Тени мушиным, клейким кольцом обвивают плечи.
Словно полоска черного, слюдистого скотча поперек белых, едва теплых ломтей плоти.
Из –за супротив навязанной воли мне хочется выть во всю мощь нерастраханной глотки.
И делать все точно на-о-бо-рот.
Курить. Бухать. Разбивать.
Как пере*банная и проклятая карикаура на саму себя.
Хочу плеснуть кислотой в яйцеобразное, шалтай-болтаевское лицо… и бунтовать.
И бунтовать. Низвергать. Разрушать. Калечить...


@музыка: Nocturnal Depression - "Anthem To Self-Destruction"

@настроение: потроха под солидолом

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, маньячное

Daemon Est Deus Inversus

главная