• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: воспоминания в банке с формалином (список заголовков)
22:44 

~~Мертводрама. Ep.~11.~~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
...Daddy's not coming home
`cos Daddy sleeping in a stone-cold box...








читать дальше

@музыка: Dead End - "Season of Withering"

@настроение: better than in Hell!

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:52 

~Grave In The No Mans Land~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мне снились игрушечные, гламурные надгробия.
Сшитые из атласа и плюша, с поролоном набитым брюшком.
Ярких, сочных оттенков, точно засахаренные леденцы на палочке.
И посмертная фотография к велюровому нечто крепится портняжными булавками, да.
Такие вот интересные могильники нового поколения.
Даже жутковато представить, как выглядят комплектующие оградки и гробы...
Мать говорит, что это для - ее милого (пардон, сердечного) друга.
Недавно по кладбищу прошелся ураган и разворошил все его сопрелые внутренности.
Все, так тщательно сокрытое за истощенными слоями земли.
Могильные плиты разбиты, кресты покорежены, искусственные веники тем паче унесло в черемуху.
Вот зачем этот разноцветный кошмар и ужас.
И ее другу понравится, однозначно.
Ведь он, как никто другой, способен оценить ход оригинальной водолейской мысли.
Вот только непрактично чутка: набивная ткань легко деформируется, пачкается, мнется.
А, зимой, как мы знаем, обильные снегопады.
По весне – бурные, грязевые паводки.
читать дальше

@музыка: DIE APOKALYPTISCHEN REITER - "Gone"

@настроение: под стать заоконным соплям...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

22:46 

~Forgotten Mound~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
...Возвращаемся домой.
Платиново-черные, лаковые эстакады, залитые полумертвым электричеством.
Небо похоже на чумную, наполовину вскрывшуюся опухоль, изредка озаряющуюся костистыми росчерками молний.
Ветер воет ранено и остервенело, будто бы пытаясь содрать маску-пленку с усохшего лица.
Меж пальцев зажата травянистая сигарета, в крестном объятии – новая порция темного портера.
Не знаю отчего, но в такие моменты я чувствую себя истинным Архитектором Вселенной.


@музыка: Raison d'etre - "Spire of Withhold"

@настроение: need more lashes..

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:55 

~You can leave your brains here~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
*ля, да я сейчас блевану этим чертовым сырным-завитком-на-завтрак… >_<
Тошнота – подстегивающая, кислистая + сигаретная дымка внутри.
Полая и гладкая, будто нагретая героиновая ложка.
Хороводит и швыряет, точно раскрученную по своей оси оловянную юлу.
Едва ли не схлопнулась в обморок в метро на Рязанском, вареным овощем сползая вниз по холодному мраморному перпендикуляру.
Мимо проехал пустой поезд в депо, и я «поехала» вслед за ним.
Инерционно. Словно бы отзеркаливая на миг в сетчатке глаза утопшее движение.
Неуклюже зацепив ногу за ногу и полностью утеряв ориентацию в пространстве.
А потом - рухнула подрезанным карточным домиком на шершавом языке эскалатора.
Смачно так, без толики театральности.
Вперед ногами.
Пытаясь отследить кратчайший пункт назначения по смартфону.
Чуть выше колен вздулось синюшно-бордовое ожерелье.
Безусловно, эстетично. И даже красиво в какой-то мере.
Вот только бы не саднила еще эта художественная каллиграфия…


@музыка: Theatre Of Tragedy - "Let you down"

@настроение: цианид и счастье...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:26 

~Maleficum Unbroken~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Чертаново такое Чертаново.
Мгла – вспученная, клубящаяся, ожившая - липнет к коже отсыревшим полиэтиленом.
Землисто-бледным, распяленным кольцом губ нашептывает нечто сокровенное и непотребное в доверчиво свернувшуюся, розово-теплую ушную раковину.
Вокруг – сплошные бетонные коробки, оциклеванные в тягучую, морочную серость тумана.
Ее катышки прохладные и склизлые, точно студенистая плоть призраков.
Хмаристое, оцепеневшее, осколками-костьми-кишками-взболтанное Зазеркалье.
Похожее на швейцарский сыр с безбрежно-нейлоновыми дырками.
И зачарованный полудурок-я здесь же, с неизменным олимпусом наперевес.
Горе-Алиса с ампутированными и подпаленными конечностями.
Поющий-хрипящей-хрусталью-голос-без-рта.


@музыка: Sargeist - "Empire of Suffering"

@настроение: в белково-блэковых найтмайрчиках...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином

22:16 

"Some Steps Into Emptiness..."

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
По прошествии суток вчерашний pocket Hell теперь мнится мне просто дурным сном.
Утопаю в унынии «Songs from the tomb» по самую макушку.
И будто бы плачет разведенным красным, во тьму соскальзывает душа.
Дождем моросящим, чумным и терпким обливается.
Не музыка, а концентрат меланхолии.
Нет, не надорванно-истеричной, но нежно – щемящей.
«Я Буду Молчание Меж Ударами Твоего Седца»
«Мое Мертвое Письмо»
«Nostalgia»
«Никогда Не Верь Маскам»

Роспись морозного холода – налетом серым, обветшалым.
Между плотью и душой тяжелым звоном подвисшее нечто.
Под недоваренным бугорками облетающей кожи.
Что-то смораживает, стягивает, створаживает крохотные ранки.
И облицованной бабочкой вспархивает вниз.


@музыка: Songs From A Tomb - "Your Reflections"

@настроение: вареное...

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence, ephemeral beauty splinters

02:43 

~Велесов день. Retrospective 11/02/14~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Великий Велесов День.
По славянско-языческому календарю – середина зимы.
Мертвый сон облицованной во хрустальных льдах природы продолжается.
Панорама для обрядового действа - Рублевский лес, Ромашково.
Под эгидой небезызвестного Димы Волхова и его духовного наставника Романа.
Первый едва ли отличим от того персонажа, что периодически мелькает на телеэкранах.
Разве что в реале кажется немного ниже.
И… будто бы держит ментальный заслон между собой и прочими людьми.
Откалывает милую шутку-веселушку насчет схожести Трупа и Варга.
А потом, оглядывая нас как парочку, почему-то сразу опускает глаза.
Роман же – вещая птица несколько иного полета.
Глаза у него необыкновенные – живые и пронзающие аж до лучевых костей, точно ярко-голубые льдинки, цвета сурового норвежского моря...
И бороденка длинным колышком, как у тамплиерского идола Бафомета.
Приехав загодя раньше, дабы помочь посильно организаторам, после отправляемся с Трупом гулять по лесу – отсыревшему, промозглому и серому, похожему на размытый, пленочный негатив.
Да, атмосфера здесь зашкаливает до уровня «depressive suicidal black», что мне безмерно нравится.
Деревья вокруг - словно рыбьи скелеты, погруженные в белесую, беспросветную серу.
Слегка подтаявшие полипы снега костенеют в руках, складываясь в сухие, оформленные снежки.



читать дальше

@музыка: Pest - "Embraced In Grief I Walk"

@настроение: сопли-черви-жимолость... >_<

@темы: ephemeral beauty splinters, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

00:12 

~Past Life Scars~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
За то время, пока мы не общались, Труп рассказал мне об умерших.
Наших давних, общих знакомых.
Их двое.
Первый – Бухар.
Старый-добрый хохмач Бухар с КН.
«Хельмут, паля. Тот еще снайпер. Прилетит к нам волшебник в голубом вертолете…»
Тогда на аллее лежали все. Включая меня.
Бухар.
Нечто постоянное, как физическая константа, мельтешащее, всегда на позитиве.
Раскосый росчерк глаз, длинный, крысиный хвостик волос и яро-розовые щеки.
Яблочные. Будто бы натертые первым снегом или наждачной бумагой.
«Легион», «Черный Обелиск», «Мастер».
Знаю, я ему нравилась.
Вот только тогда в наш перманентный многоугольник "Я - Фесс -Труп- ..." ему хватало ума не вступать.
Плюс он никогда не давал себя в обиду.
Язык без костей и острый, что твой бесподобный ланцет под подкладкой пиджака.
Говорили, что после того, как Бухар уволился с книжного рынка, он совсем опустился.
Алко-трэш-пати, ворованные байки, уже-не-травушка-но-порошок, непонятные люди, неизвестно где…
А потом Бухара как-то отвезли на квартиру. Его собственную.
Новые «дружки».
Где целую неделю избивали в мясо-сопли-слюни, пытаясь заставить переписать завещание.
На ту самую квартиру. В пользу «знакомцев».
Целую неделю.
Парня уродовали, рвали, опускали.
Постепенно превращая в едва ли в живой, человекоподобный фарш.
Вот только Бухар внезапно оказался «крепким орешком».
И его квартира в итоге досталась дальней родственнице, которую он никогда даже в глаза не видел.
А тело самого Бухара, синюшно-восковое, выпотрошенное, выкинули возле Наташинских прудов.
Это случилось ровно полгода назад.
.......................................................................................................................
А завтра… Пожалуй, завтра, будет другая история.
История о девушке по прозвищу Зая.
Боюсь, не менее печальная...


@музыка: Dimmu Borgir - "Under Korpens Vinger"

@настроение: лучше промолчать...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

21:30 

~SOMETHING YOU DON`T WANT TO...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Почему?...
Почему я не могу игнорировать одни и те же грабли?
Снова-снова-снова.
Центр Москвы. Китай-город.
Индийский ресторан «Тибет Гималаи».
И снова Труп напротив меня.
Все такой же прокаченный, громоздкий и рыжебородый, похожий на гибрид северного конунга и старичка-лесовичка, наглотавшегося стероидов-мутогенов.
Потерянный, покладистый, внимательный.
Проглотивший язык и не менее жизненно важные органы.
Он даже не против того, что я курю при нем тонкие ментоловые «Кент» со скучающим видом элитарной гетеры.
Он вообще не против всего.
Внезапно отмечаем его защищенный диплом.
Бутылочкой итальянского красного, запеченным тофу в медово-тыквенном соусе, индийскими сладостями (я), бараниной «Шамбала», имбирной рыбкой дорадо и говяжьим салатом докпа (Труп).
И это спустя полугодового (ежели не больше) безмолвия.
Тотального разрыва.
Бесконтакта из серии «ты-сучка-мне-разбила-сердце-и-даже-яйца».
Аллес… аллес ист гут.
Потому что меня здесь больше нет.
Только калейдоскоп безудержных, веселых и обветренных масок – асбестовые-бесполые контуры лиц, венецианские чумные слепки с кожи, карнавальные, красной улыбкой распятые чудовища-суккубы с гроздьями радужных павлиньих перьев…



читать дальше

@музыка: Alice Cooper - "Dangerous Tonight"

@настроение: аморфно-метаморфное

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:04 

~Outside Dream Fairy-Tales~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Освободим корневую и чакру третьего глаза и будем предельно, опустошающе счастливы!!!...

В своем набивном, кринолиновом платье, подернутом гематомно-алой искрой, она кажется скульптурной куклой, взрезанной из цельного куска льда. Георгиновые ошметки органзы и вздыбленная рябь золоченого люрекса.
Кукла простужено улыбается подведенным полым ртом – просохшие суконные ниточки тянутся вверх.
В сердцевине трескучей атласной ткани, на лиловом фоне-хамелеоне ее хрупкие косточки-руки кажутся еще более болезненными и прозрачными. Мазки теней лежат глубокими кровоподтеками на заостренных кверху скулах.
Сегодня ее день. Гротескная свадьба пары полуистлевших марионеток.
И только одна-единственная фраза насмерть вмерзла в мои контуженные губы, с обреченностью темносказочного, ведьминого проклятия прилипнув к непослушному языку - то и дело сглатываю ее, словно вязкий, смердящий комок флавонидов.
«Это тотальный хэдшот, милая. Прости, mon ami bien-aimé, но ты уже заочно вдова».


@музыка: The Veil - "Electrogrammaton"

@настроение: как муха в сиропе...

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

23:18 

~Bones & Needles~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

У человека в душе дыра размером с бога, и каждый заполняет её как может.


На улице – топкое, кашистое месиво скукоженного снега, синевато-кишечное небо, проштопанное хирургическими иглами перегоревших сумерек. Грязные останки снежных баб – уродливые раны-расколы с вплетением поломанных веток, вымокших семян и все еще зеленой травы…
Такое состояние, когда хочется разбить весь мир к чертовой матери.
Вывернуть наизнанку его бледную, червячную хребтину, все глубже и глубже зарываясь руками в это ледяное, оплавленное серебро.
Перемолоть ртутные осколки обнаженными, распухшими ступнями, мешая кровь свою и чужеродную.
Крестообразно раскинуться в самой непотребной позе, осквернить себя и вскрыть надрывно хрипящее горло особо удачной, кристаллизированной мыслеформой.
Тут уже не спасут ни кубинские сантерии, ни гаитянское Вуду, ни ацтекское сантисмо, ни пало майомбе…
Только плановая, безотчетная и неизбежная аннигиляция.


@музыка: Terminal Choice - "Collective Suicide"

@настроение: виски с содовой - и спаать... *_*

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:17 

~Demons Of Guilliotine, Retrospective~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ввысь, outside, только вперед.
На концерт DG, одна-одинешенька.
Демонский мэйк – черное сгущенное поперек асфальтово-серого.
Глаза похожи на распоротых пауков, лицо отдает трупно - восковой бледностью.
Губы высушены и припорошены героиновым тональным.
Чернеющие длинные когти, обрезанный бархат митенок-перчаток, темное приталенное полупальто.
Плотная юбка «рок эденити», увенчанная игривыми девайсами-ремешками, стильный шелковый пиджак на скобах.
Неизменный ошейник, бритвенное лезвие, россыпь сатанинских сережек в ушах.
В целом - полуготик-хоррор-стайл извечно занятой бизнес-леди с хрупкой коробочкой куриных мозгов.
Неплохо.
Встреченные в Люберцах по пути к банкомату младшеклассницы звонко роняют челюсти.
Прямо в изгаженную снежную кашицу цвета собачьих отходов.
Оглядываются, ловят раззявленные пачки, не желая сдерживать нахлынувшие чувства.
«Смотри, смотри… у нее даже ногти черные!!»
«Ну ни фигааа себе!!»
«И ботинки, ботинки с цепями!! Огромные!»
Шу-шу-шу, шу-шу-шу…
Скалюсь самой хищной, самодовольной ухмылкой из своей небогатой коллекции.
Искренние, прямодушные "комплименты" - наше все.
Шокировать, будоражить нервы людские, вызывать эмоции со знаком «-» - одно сплошное мур-мур-мур...
Аж пробирает мрачным ликованием до самой приунывшей печени.
читать дальше







читать дальше

@музыка: Arx Atrata - "Through Dying Lands"

@настроение: все еще курю немножко, свесив ноги с пятого окошка...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, дела концертные, заметки на розовых салфетках

23:59 

~Dark Gloomy Fairy-Tales~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова Выхино.
Кипучий, горклый Ад.
Снующее туда-сюда цыганье с краденными айфонами.
Крышующие их гранд-азеры.
Горлопанные войнушки больных на кумпол бабок-торговок.
За коммерчески наиболее выгодное местечко поближе к кассам.
Вишневые лужицы подсохшей крови в загаженных переходах.
Бомжи с лицом, похожим на виноградную гроздь.
Наросты мясистые, мазутно-черные.
Нет, на хрен.
Нужно срочно самовыпиливаться из этого мира.
Хотя бы на время… *_*


@музыка: Raventale - "Escape To The Stars"

@настроение: *_*

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:30 

~The Smoke Of His Burning...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Послойный, сложный по своей конструкции и восприятию сон.
Словно раскроенный шипами, агатовый ларчик с потаенным дном.
Крысолов - тщедушный, навий Крысолов с НЛОшными глазами в ипостаси темного сказочника.
Его лицо забинтовано наполовину чем-то пористо-серым.
Сидя на обшарпанной, промозглой веранде, он ведает мне печальную легенду о судьбе японского писателя-романиста, жившего много-много столетий назад. И одержимого раболепной любовью к своей гордой и холодной императрице.
~История 1~
За свою преступную страсть он был помещен в дворцовую темницу.
А потом были пытки. Нечеловеческие.
Кровища хлестала черными, тягучими фонтанами.
Под конец несчастного сварили в кипятке.
*впервые во сне я столь ясно ощущаю запах вареной человеческой плоти…*
Его лицо больше не лицо. Скорее, бесформенная размазня из переплавленного жира и кожи.
Все скручено-перекручено, обожженными розовыми наростами иссечено.
Набухшие волдыри лопаются, хрящи да кости обнажая, желтое мешается с алым.
Глаза шипят и закипают.
Из последних сил, изуродованное тело вперед волоча, он тянется к иссиня-шелковым туфелькам своей повелительницы.
Ошпаренными, полускрюченными пальцами.
Той самой, что обрекла его на мучительнейшую агонию.
Вот только стража не дремлет, и рапирами тяжелыми его скелет пронзает…
~История 2~
Проекция на наше время.
Папа-мама-я – несчастная семья.
Театральные подмостки – крохотная, хлорированная кухонька.
И вареный тоже здесь.
читать дальше


@музыка: Dawn Of Ashes - "Abyss"

@настроение: что мне гадость, толпе - радость.. >_<

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

00:24 

~Frozen Carne~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Гребанные пост-крещенские морозы…
Дыхание застывает хрупким стеклом, едва ли срываясь с промороженного контура губ.
Кожа лица – студеная, обезвоженная, задубевшая.
Стягивается в противную желтушную изюмину и вот-вот грозится лопнуть.
И пальцы, пальцы нестерпимо жгутся о холодный металл окованных дверей.
16 встреч на чертовой серой, окукленной ветке.
16 встреч...


@музыка: Claudio Simonetti - "Phenomena"

@настроение: апатично-безжизненное

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:12 

~AutopsyTrauma~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня что, день катастроф + парад записных уродов на Рязанке?!...
Штабеля ампутированных инвалидов, старушка с обожженным лицом, похожим на окатыш свинного фарша; слоновий нарост-гематома на лице молодой женщины, достойный самых смелых кинематографических хоррор-фантазий господина Чендона.
На нашей проклятой ветке в обе стороны увеличен интервал движения поездов; на Рязанском шоссе, аккурат на моих осоловелых глазах приключилась троечка лобовых аварий.
Небо дурманится и чернеет со скоростью света.
В небо взвивается змеисто-смоляные клубы дыма.
Люблинка горит.
Но все же истома…
Истома, когда я вижу горящие зеркально-алым глазницы многоэтажек.
Вижу потопленное в предзакатном золоте солнце сквозь тонкие, костлявые ветки.
И что-то библейское, апокалиптическое сразу же приходит на ум.
Про боль и прошлое, которые всегда уходят в небытие.
Omnia transeunt et id quoque etiam transeat.


@музыка: Untoten - "Kinder Der Unsterblichkeit"

@настроение: Too Drunk to Fuck >_<

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., my music my air, воспоминания в банке с формалином

21:54 

~Sweets & Pleasures~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Маленькие луны шоколадных кругляшей, млечные галактики конфет.
Искристые, глянцевитые, в сусальное золото и радужные полимеры обернутые.
Подтаявшие новогодние снеговички, янтарные купола, галечная россыпь карамели…
У клиентов новая пост-новогодняя традиция – укармливать сладостями на убой.
Весь портфель завален лакомствами вдоль и поперек.
Или, быть может, моя кошачья шапка с трогательными ушками на них так действует?...


@музыка: Fungoid Stream - "Celaenus Fragments"

@настроение: здравствуй, *опа, новый год... again...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:26 

~SM Fairy Tales~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
В небе – расплесканный красноватый металл.
А я же - наедине со вновь расслоившимся миром.
Халцедоновые сны, галоперидоловые фантазии.
В этот день бог просто вышел покурить.
Но выдохе мир вновь остановился.
А мы… мы просто продолжаем сеять пепел и пожинать своих любимых мертвецов.
Белесый клейстер на бедрах.
Створоженная сыворотка – внутри.
Он рвет мою шею в пропитанные потом клочья.
Глаза ангела – лучистые, теплые с мягкой морщинистой сеточкой наливаются кровью.
И почему меня так тянет к насильникам и моральным уродам?
Возможно, потому что я нахожу в них родную прокаженную душу.
Душу наоборот, склонную к аутоагрессии и саморазрушению.


@музыка: Untoten - "Ungeschehn"

@настроение: два пальца вверх...

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

23:50 

~Anti-human, anti-life...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Vita nostra brevis est,
Brevi finietur.
Жизнь мы краткую живем
Призрачны границы

Gaudeamus.


И опять мне хочется подцепить ногтем и слегка подогнуть кусочек реальности.
Оказаться по ту сторону ретранслирующего экрана прайм-тайма.
На атомарно-межклеточном уровне погрузиться в его чернильную, растворяющую пустоту.
Пиксельную и вязкую, как мозговая жидкость.


@музыка: Life Cried - "Living Hell"

@настроение: ваяю акварельный сюр... >_<

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

22:08 

~Сonqueror Worm Nightmares~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вчера это были черви.
Бледные, хрустящие и тонкие, словно пшеничные чипсы.
Целое море червей, лопающихся под каблуками.
Под аккомпанемент омерзительного, «мама-селезенка-рвется» хлюпа.
Выползающие будто бы из никуда.
Из самых потаенных, влажно-черноземных щелок земли.
Множились и делились прямо в воздухе.
Митоз осклизло-салистых, дрожащих опарышей.
Будто бы под ногами мгновение назад перевернулся целый самосвал cucina italiana, до отказа набитый вареными спагетти.
Пытаемся с матерью избавиться от червячного нашествия.
Топчем, размазываем по полу белесыми струйками сока, но…
Но их становится все больше и больше.
Настолько, что я уже не вижу стертые, каменистые квадратики плитки под ногами.
А самым страшным в этом мире кажется тактильное соприкосновение с этой аскаридной мерзостью.
Если живое спагетти заползет под ремешок босоножки и присосется к голой пяточке…
Залипнет на каблуке и обовьет своим промасленным тельцем большой палец ноги…
Неосязаемым продолжением сольется с обескровленными, темно-сливовыми венками…
>_<............... >_<


@музыка: Alghazanth - "Triunity"

@настроение: сколецифобия... >__<

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

Daemon Est Deus Inversus

главная