Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: воспоминания в банке с формалином (список заголовков)
23:43 

~ Sur La Rive Droite~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Добро пожаловать за край холодных скучных дней,
Я научу тебя играть с фантазией твоей.
Добро пожаловать на край последней западни,
Я научусь с тобой играть, лишь руку протяни.

Кукрыниксы, «Кайф»

Шагает Алиса по шахматным клеткам.
Она в Зазеркалье - спасибо таблеткам.


По Блейку это похоже на бракосочетание Ада и Рая; ибо художнику необходимо Зло. Вечная война, кровопролитная битва.
Счастливый человек всегда плохой актер.
Ведь настоящим артистом может быть только тот, кто умеет безгранично страдать и вбирает в себя это страдание целиком и полностью, подобно дымящейся требе богам Хаоса на костляво-кровоточном алтаре психастении. Раскалывающий душу и плоть невротизм, внутренняя ориентированность на конфликт – без них подлинного художника просто не существует.
Все творчество родом из Ницшеанской бездны.
Без хаоса невозможно и творчество.
Импровизированная жизнь есть тот сон, в котором я живу.
И вся история человечества сжата и заархивирована в форме проклеванного зрачка.
Мир вокруг - всего лишь мое собственное отражение.
Vision Chimerique как фрагментация эфемерной реальности.
И каждая вещь будет обладать ровно такой толикой смысла, которой наполнишь ее ты.
А Добро и Зло различаются только тем, что Зло не боится признаться во лжи.


@музыка: Hellraiser main theme~

@настроение: в преддверии Имболка грядущего...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:27 

~October Retrospective - Arctic Ride V~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Пи*децовость а-ля натюрель.
Уже на втором часу культ-похода спина раскалывается по швам, точно загнивающая арбузная корка, метко сшибленная ногой невидимого ушуиста.
Формирую лямки поудобнее, подкладываю под них покрасневшие ладони и подтягиваю рюкзачий навес ближе к холке. Так легче.
Взираю на окружающий мир через перебитые стеклышки цветного калейдоскопа.
Огнистое море медвежьих ягодок, скукоженная ржавость облетающих кустов под ногами и побледневшие узоры топкого, янтарно-зеленого мха.
Переправ через реку – ровно четыре штуки.
Где-то – напрямую вброд, едва ли загребая сапогами льдистую водицу, где-то – по замшелым трескучим мостикам, представляющим собой неровное опрокинутое бревно аккурат над шкварчащей, нефритово-черной бездной.
Адреналиновых выбросов – выше крыши.
Особенно когда эта самая крыша с внушительным заплечным грузилом вполне себе рискует чуть-чуть оступиться и феерично бухнуться вниз, прямиком в глубинную пучину многоглазую.
Все бы ничего, если бы на восьмом часу странствий мы… кхм, не потерялись.
Забрели в нехоженые болотистые угодья и едва ли не потеряли в оных Чекиста.
Осоловелые от усталости, бродили практически наугад, во тьме осязаемой и взбитой, словно прокисшие, печеночно-черные сливки. По огромным базальтовым камешкам, с минимальным источником электрического света – всего лишь два налобных фонарика на четверку путешественников.
Это уже даже не автопилот.
А оголенная, бессмысленная и беспощадная сила воли. Сила жизни.
Та, что бездумно пинает вперед и программирует на заранее прописанные, банальные действия.
Главное, чтобы ноги продолжали монотонно работать.
А остальное приложится в процессе.
Очень здорово, что во Тьме я умею обретать силу. Это помогло.
Ближе к 12 ночи мы – таки еле выползли на знакомую лесничью стоянку.
Зарядила мелкая снежная крошка – полумертвые девочки, едва ли шевеля окоченелыми придатками, ставят палатки, а выдохшиеся мальчики сотворяют костер и готовят пищу.
Что ж, блистательная, инкрустированная звездами ночь, дабы испытать наши спальные мешки в минусовой температуре.





читать дальше

@музыка: Siouxsie And The Banshees - "Face To Face"

@настроение: login, logout...~

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, с миру по нитке

23:10 

~Via Nightmaria ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня я пытаюсь заснуть на расколотом диване в большой комнате.
Костяк дивана широкий, твердый и прохладный – кататься по постели можно сколько угодно, точно завернутая осетровая начинка в бледной рисовой бумаге. Простыни взбиты кремовой прослойкой, накрахмалены и свежи, одеял, подушек-игрушек – хоть отбавляй. Кровопузик, крошка Шу, малыш Банди… Сегодня все они охраняют мой сон.
Кошки дислоцируются, как всегда попарно – одна в интимной треуголке, другая – строго вдоль клетки грудной.
Однако же сон не идет, и я в своем вспененном, амальгамно-синем королевстве – точно полиэтиленом закатанная тушка чего-то ломкого и костляво-пористого.
Бессонная, апатичная такая и полураспятая в заломах простыни надушенной тушка.
Оно начинает стонать где-то около половины второго ночи.
Надрывно выдавливая из просипшей утробы булькающие, полиморфные звуки.
Словно бы подыхает – медленно, тягостно, с минорной расстановкой всхрипов.
Безвестное и позабытое всеми, оно будто бы прощается.
Да, я уже когда-то слышала подобные звуки.
Но много времени давно, и в комнате иной.
А еще за стенкой тогда лежала спящая мама.
Мышцы напряги, двери раствори, руку протяни…
Но теперь все иначе.
Забавно… забавно то, как постепенно холодеет моя плоть.
Облекаясь медяковой, бесстрашной обманкой.
Оно стонет уже более получаса, с редкими перегибами.
Но не из-за стены. Где - то в районе старого стенного шкафа-ДСП.
Утробненько, слегка слюняво, но словно бы сквозь скатанный ватман.
Оно стонет в моей комнате. Не от соседей.
Ни звуки секса. Ни звуки пыток.
Натужно - пузырчато и безысходно - влажно.
Кажется, когда-то так звучал мой папаша, под завязкой ужравшийся водкой на выходных.
Но чешуеть, сходить с ума, ужасаться, покрываться колотой изморозью - давно уже не наш прием.
Особенно в этой миленькой проклятущей хатке, где попеременно что - то падает по ночам, шкварчит, а в особо интересные дни календаря – полюбовно душит, незримыми лапками пережимая гроздья альвеол.
Поэтому я просто нащупываю мобилу во тьме, куце вытягиваю руку вперед и жму на REC.
* * *
читать дальше


@музыка: Freakly Mind - "Hit Me"

@настроение: п**децовость а-ля натюреель...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

23:26 

~Anti - white and anti - man, I got the anti - future plan~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Не Солнцестояние, не священный Йоль, но все же...
Цифирный календарик и блескучая кучка под елочкой обязывают, да.



читать дальше

@музыка: Ordo Rosarius Equilibrio - "Do angels never cry and heaven never fall"

@настроение: шампань-шампань-шампань-шампаааань1!!!

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

00:26 

~Just Dreaming,,,~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Полусонный, крохотный европейский городок с вымощенными краеугольными улочками.
Он напоминает мне сумрачный гибрид католического храма и шоколдано-бисквитного пирога.
Сюда я приехала на учебу, собственно.
В преддверии грядущих зимних празднеств по улице здесь бродит некий юродивый, замотанный в холщовую рванину провинциального аскета.
Вместе с ним – полуслепая, тучная бабища-пророчица в дырявом шерстяном платке и некий подзаборный алко-бомж в извечном травяном дурмане.
Такое вот анхолити грейвярд-тринити.
Юродивый, между тем, оказывается местным не-в-рот-ноги-класть идейным духовным лидером, да.
И нас вместе с Трупом приглашают на так называемый «мастер-класс очищения», где кокаин сыплется подобно февральской снежной крупке, а алкоголь изливается неиссякаемыми кисельными реками.
Как итог – сплошное делириум-беснование и животный свальный грех.
Я и Труп изо всех сил пытаемся прикинуться поломойными ветошями и незаметно пробиться к выходу, но… внезапно меня вытягивает в эпицентр оргиастического буйства длинный, волхообразный парень.
В качестве партнерши номер два, ибо он уже вовлечен в танец с истово-обнаженной, на-все-готовой девицей с огнисто-рыжими кольцами волос.
Кусаю затейника в похабно раззявленные, ко мне устремленные губы-присоски.
Обиженный Труп тем временем уходит восвояси, а вот распаленный желанием парень гневно швыряет мне в лицо на прощание:
«- Какого черта ты творишь, полоумная?!! Можно подумать, ты здесь не по своей воле!!»
* * *
Все тот же доморощенный городишко со странными средневековыми нравами.
Я восстанавливаюсь в университете, который, между прочим, похож на огромный полукруглый амфитеатр с целым выводком готических, сталактитово-песочных химер.
И нумерация аудиторий здесь тоже довольно любопытная: на первом этаже – 160 и выше, на втором – от нуля до первой сотни. Нужный мне кабинет расположен под 92 номером.
Забавно, но здесь со мной еще и Демина.
Она предлагает забить на практикум и сегодняшние пары.
Демина натужно лыбится пригоревшим пластиком и предлагает мне зеленоватые таблетки на ладони.
Таблетки в странном, мутно-желатиновом студне.
Похожем на полувыпаренную, загустелую мочу.
Но я не хочу ни таблеток, ни пропуска первых занятий.
Я хочу выгрызать и вкуривать гранит науки, больше ничего.
читать дальше


@музыка: Ancient - "The Halls Of Eternity"

@настроение: ноу мо хэндмэйд... *__*

@темы: воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

23:59 

~October Retrospective - Arctic Ride IV~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Палаточная ночевка близ Хибин, в дождливом осеннем лесу, с обломком химического теплоида в спальном мешке и несколькими кусками зернового хлеба с сыром – вместо ужина. Поутру вызываем знакомого лодочника на огромном, изжелта-кариозном катере – очевидно, грозой флибустьеров среди утлых местечковых суденышек.
Добрый час шального волнореза, леденящего ребра штормового северного ветра-в-морду и осоловелых пируэтов на ощетинившихся пенистых гребешках.
И вот уже наши тяжелые лапти, облаченные в резиновые сапоги, смачно утопают в прибрежной грязи и неловко ступают по сакральному, суровому и отчужденному лону природы. Маслянистая, картинописная осень – тягучие, безмолвно-опаловые воды и взорванные, глазурованные кишки опадающих лиственниц, окрашенные в иззелена-медяковую охру.
Природы дикой и совещенной, на которую так хочется молится всуе.
Хохотать и плакать, шестеря коленками мутные галечные озерца, хохотать и плакать, обозревая туманные заводи остывших навьих вод и золотисто-ржавые пролески на горизонте.
Первые пять километров пути пройдены играючи, словно детские монопольные сетки.
Правда, Масенок умудрился уже на первых походных минутах затонуть в невидимом болотце, где не спасли даже по-голонеще натянутые сапожки.
Однако ничего страшного.
Подумаешь, извечные влажные хлюпалки в топотушках.
От постоянного движения ощущаешь тепло, которое не подарит ни один распаленный костерок в мире.
И поход сей гораздо эффективней недельной серии iron-up тренировок в незалежнем Титане, да.
Заунывный присед с 30-киллограмовыми блинчиками-грифом нервно конвульсирует где-то в сторонке.
Добравшись до второй лесничей стоянки, мы торжественно скинули наши рюкзаки со скарбом, кое-как утрамбовали оные еловыми ветками и уже налегке полезли на гору Нинчурт, к древнейшим сакральным Сейдам. Уже знакомое мне адопутешествие по гористой вертикальной круче с лакомой рассадой нетронутого черничника в пути.
Ну и медвежьим дерьмом, конечно. Которого здесь ну просто немерено.
Медвежья тропка, человечья тропка.
Какая к черту разница?...
Однако ползли мы четко, уверенно и непостижимо.
Руки дрались об острые камни, колючий ведьмин кустарник и неуклюжие гористые пролежни. Разреженный воздух приятно лакал нашу инфузорную усталость и игольчато-нежно раздирал застоявшиеся тромбы в легких.
И температура, неведомо-низко опускалась.
В кипейно-бледных, ледяных сферах наплывающего на гору тумана.
Наверх. Последние жилки перекручивая в игривое веретено бесконтрольной силы.
А там уже – не видно не зги.
Вид сверху - мучная, запорошенная пикселями реальность, стылые зеркальные озера и едва ли различимые священные каменистые дольмены рядом.
Добравшись наверх, обращаемся с Трупом к мешочку моих рукотворных рун.
Йера. Наутиз. Райдо.
Переварив сакральность момента, он начинает играть на варгане, укрывшись за мшистым валуном языческого святилища.
А я – медитировать, спустившись как можно глубже в бледную, проседающую кромку тумана.





читать дальше

@музыка: Лесьяр - "Анархия На Крови"

@настроение: панковатое)))

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:44 

~Creepy but Excellent ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сплошное говноупадничество какое-то.
Нет, биоритмы в относительном ажуре… но вот на деле все как-то *опно-феерично выходит...
Пытаюсь небезуспешно исцелить себя циклом исторических передач, пособием Москвиной, видеоуроками Зеланда и медитациями Ошо.
Предпоследний положительно компостирует мой мозг в томатную пасту.
И щедро мажет оную на околокосмическо-квазаровые краюхи энтропийного бытия... :rotate:


@музыка: Alice Cooper - "Gimme"

@настроение: синусоидное

@темы: глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:21 

~October Retrospective - Arctic Ride III~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Очередная точка невозврата в путешествии.
Фееричная лужа – озерцо, добрых полтинник на полтинник метров.
Самые тяжеложопые в лице наших мужчин тут же покидают машину.
Чекист и Николай с безнадежными рожами меряют водный ареал резиновыми сапогами.
Спустя пару минут исследований дают положительную отмашку.
Мол, джип прокатит.
За рулем – бедовая Ули. Я, как обычно, в качестве магической группы поддержки.
Болтаем о хне, нервно смеемся и все же неукоснительно верим.
В то, что победа будет за нами. И мы, паля, выпотрошим эту лужу вдоль и поперек.
Если понадобится, конечно.
Чекист на соседнем брежке, подобно беспалочному Гарри Поттеру, машет руками.
Или, скорее уж, как подвисшая водяная мельница.
Синхронно набираем с Ули побольше воздуха в легкие и… она давит на газ.
А вот тут глаза закрывать нельзя.
Посему лупоглазо пялюсь в изрядно замоченное лобовое стекло и…
Она сделала это.
Опустила, нагнула лужу и в наглую проехала по ней вдоль и поперек.
Обнимаемся, словно выигравшие призовой торт детки и нещадно верещим от радости.
Выдравшись из непотопленного лона машины, вытанцовываем нечто немыслимое и жаркое, в стиле любимого Чекистом АйБиЭм.
А потом нас ждет Муста Тунтури.
Бескрайний, гористо-холмистый музей под открытым небом.
Именно здесь, во время Второй Мировой шли самые ожесточенные и кровопролитные бои.
Кругом - ощеренные доты вдоль исполосованных хребтов, подземные укрепления, вереницы колючей проволоки, россыпи проржавелых гильз, полуразорванные мины…
Все закопченное, стародавнее, в землю наполовину похороненное, но не менее опасное…
Вернувшись в скороспелых сумерках, случайно отхватили целую лекцию о боевых действиях в исполнении местного лопаря.
Именно он посоветовал нам позабыть о каменных мегалитах Двух Братьев и отправиться на Ловоозеро восвояси.
Мудрый дед, однако.







читать дальше

@музыка: Giuseppe Tartini - "Trillo Del Divolo"

@настроение: не в рот кататься боевое!)

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

01:04 

~S*C*A*R*S~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Архитепическая изнанка реальности. Псевдоорганика и Антимир.
Пролог одной единственной, квази-ненатуральной жизни.
Неумолимо-затяжной и прогорающей, словно прокаленная на живом огне резина.
Попытка оцифровать Хаос под ногами ни к чему полезному не приводит.
В конце концов, все мы просто шагаем в Пустоте.
Ткачество собственных миров – некротический фасцит – шепот полуночных рун.
«Если мы можем что - то вообразить, мы можем это реализовать»
Тьма – густая и осязаемая, как желейный черничный пудинг.
Крапины венозного дождя – рябыми, кислотно-ржавыми всполохами на просохших электролужах.
И душа все еще старается каркать-петь.
Глухо, внутриутробно, выплевывая наружу частицы окровавленных окатышей-альвеол.
Подобно препарированному корневищу ризомы.
Просроченный джем вперемешку с высокоокультуренной, поджелудочной смегмой.
На горизонте событий время более не имеет смысла.
Время тянется, деформируется, оскопленными профазными выкидышами проседает, рождая вечное «здесь и сейчас».
Фолио, мультация, бинарные соединения и точка бифуркации в одном гремучем флаконе. Поляризация химических связей.
«Тот, кто контролирует наше воображение - контролирует наши мысли».
Так что элементарно представь себя.
Представь себя, погруженную в самое отвратительное, порочное и незыблемое говно...
А потом, захлебнувшись насмерть – просто плыви…


@музыка: Phurpa - "Long Life"

@настроение: colors of pain - champagne~

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:39 

~Am I Mad Or All We...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ну вот и очередное пробуждение со шматами кошачьего дерьма во рту.
Интересно, из всех мною прожитых дней – 9-тыс-с-каким-то-там-хреном - сколько же раз бывало именно так?
Не знаю, помогает ли Ормгард прочистить мои мозги, или же наоборот – облицовывает его бессознательной глюкозной хмарью.
Сегодня мне снилось, что я нашла себе новую работу.
И совершенно не знаю в чем же она заключается – я просто хожу по чужим домам и тошнотворно-мило улыбаюсь так, что аж скулы сводит - их обитателям, обычно мамашам бальзаковского возраста…
Которые обожают трепать о своих «вундеркиндных» умничках-сынулечках в автоматном режиме «нон-стоп-твенти-фо», тыкать в лицо ворохами глянцевитых фотокарточек оных или на худой конец принужденно нахваливать собственных обрюзгших четверолапых питомцев.
Ну просто смертоубийственная тоска, право слово!...
Возвращаюсь домой после нелегкого трудового будня.
В карманах отчего-то ни грошика и даже более того, я умудрилась заплутать в четырех соснах и почему-то выбраться к криво-вьючным рельсам, а не на зашкваренную квадро-инсталляцию местного перрона.
А где-то слева от меня уже натужно кряхтит-тарахтит искомый электропоезд.
Во сне – монолитный и громоздкий, тяжело переваливающийся и без единого шовчика спайки, будто бы взрезанный из огромного куска базальтовой породы.
И ландшафт, и пути здесь ну очень странные – правда, замечаю я это отнюдь не сразу.
Рельсы – выпукло-вогнутые, хаотичные и рваные; плевать они хотели на какие-то там законы притяжения и земную гравитацию.
Ландшафт и того круче – послойный и многоуровневый, точно воскресный вишневый пирог.
Я осознала это только тогда, когда цельнометаллический поезд, раскачиваясь на рельсах с колоссальной вихревой амплитудой подобно пыточному маятнику Фуко начал буквально ввинчиваться в земляные пласты и едва ли не придавил многотонной сточной тушей хрупкую меня, находящуюся с широко открытой пачей на расстоянии добрых два десятка метров.
Разбушевавшаяся махина буквально вгрызалась в землю, дребезжа и тарахтя словно целая колонна гусеничной бронетехники, явившая себя прямиком из сернистых чертогов пекельного Ада; внешне же куда более напоминая огромных живородящих червей из «Дрожи Земли».
А затем он просто исчез.
Скрылся под очередным песочным слоем именного бисквитного пая.
Ну все, поезд натурально ушел.
Ээх, теперь даже худородным зайцем сквозь турникеты не проскочишь, ё-ж-мое…(((
Какой-то ни к спеху подвернувшийся мужик здесь же указал мне путь под мостом, от которого до РЖД-вокзала рукой подать.
Просто скааазочное везение.
Мир, дружба, жвачка и радужные поньки.
Под этим мостом не живут тролли.
Здесь очень сыро, грязно и смрадно.
Кое-где на зловонные канализационные лужи в качестве шатко-валкой переправы наброшены подгнивающие тушки бревен.
Тьма – тьмущая задристанных бомжей и гогочущих алко-тусовок.
Ожившая иллюстрация к «парижскому дну» красноречивыми устами Виктора Гюго или супругами-романистами Голон.
читать дальше


@музыка: Ghost - "I'm A Marionette"

@настроение: корпускулярно-волновое... >_<

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, соловьиные сны

22:28 

~Silly shit just happens~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Традиционный метро-вэй выходного дня.
Никлаус, ничтоже сумняшеся, затарился скидочным мяском на целый месяц и карточной монополией; вооружил инфантильную Масенку доброй блочиной молока, зерновым кофеем, парой мороженок, сметанкой и аровским кормом для кошек в жестяных банках.
Стоим мы, получается, возле метро-касс, а очереди здесь, ближе ко второй половине выходного дня – ну просто мама-не-горюй.
Записное столпотворение буридановых ослов, однако, вполне себе миролюбивых.
Краем глаза замечаю, что в соседней очереди какой-то типок с блестящей круглой лысинкой усиленно махает лопастью-рукою в нашем направлении. Положительно игнорирую дяденьку, в то время как Никлаус отправляет меня чуть подальше от стоек, выбрать пачку презервативов.
С честью выполняю задание, практически по уши зарывшись в большие глянцевитые коробки – здесь тебе и «лайтовые» и «пупырчатые» и «ароматические» - попробуй-ка с ходу выбери нужную прелесть! – и краем глаза замечаю, что неуемный лысик приблизился на расстоянии пары шагов и продолжает умиленно палить меня.
«Мдддяя… наглость – второе счастье» - думаю с явным неудовольствием и продолжаю как ни в чем не бывало еще добрых минут 5 тщательно выбирать свои резиночки с серьезным видом ученого–энтомолога, исследующего в застенках правительственной лаборатории новую форму эукариотовой жизни.
Останавливаю свой выбор на самой большой упаковке «особо ребристых», уже напоследок аккуратно меняю полюбившуюся пачку, так как выбранная оказалась чуть порванной.
Разворачиваюсь к все еще поджидающему меня терпеливому лысику с неприступно-ледяным выражением лица «накося-выкуси, извращенец облезлый» и… едва ли не роняя загребущее счастье, тут же узная в извечно жизнерадостном дяденьке Дашиного папу…
То-есть любимого папу любимой, почти-что детстадовской подруги...
Который, безусловно, положительно развеял скукожившуюся атмосферку парой забавных шуточек и широкой отческой улыбкой.
………………………………….
Ну… что я могу сказать? От моих щек можно было прикуривать целому армейскому полку и даже греться, как от беспроводной батареи…
************************************

@музыка: Detroit Diesel - "All Lost Before Dawn"

@настроение: все еще отпариваю уши... >_<

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца

22:21 

~October Retrospective - Arctic Ride II~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Итак, Никель.
Исконно северный сгусток промышленных, денно и нощно чадящих заводов.
Когда-то - исполин советской индустрии.
Ныне – самое настоящее экологическое бедствие.
Основной источник существования – добыча оной руды, сокрытой в нехитром названии.
Проржавелый советский указатель с подбитым однокрылым самолетом на въезде.
Земля суровая, промерзлая и почти что мертвая.
Распотрошенные, позаброшенные карьерные зевы в виньетках худородной истресканной почвы, железобетонные дымные тромбы, линейно устремленные в небо.
Необычное такое небо.
Сизо-серо-адамантово-пуховое, словно хорошо прикормленная гематома.
Практически никакой растительности, если не считать чахоточные, загибающиеся лиственные пролески на особо нехоженых трассах.
Безысходность, уныние и элементарно-упадническая красота.
Идеальное место для любительских съемок в жанре сумеречной постапокалиптики.
«Смерть, жопа, Сатана», как изящно выражается Труп.



А следом - экскурсионный тюр-де-нордик, так сказать.
Суровые водопады севера близ Никеля (потоки межскальные, пенные, яро бушующие, цветом похожие на обколотый цитрин), немецкое кладбище горной дивизии Эдельвейс в Печенге (внезапно солнце вспоминает о нас, игриво бликует и сочится медовой патокой сквозь полевые квадратуры неупокоенной зелени и мемориальные оснастки выбеленных, католических крестов), и, конечно же, жопито-приключения на Рыбачьем.
Где мы, едва ли осоловелые от окружающей нас охристо-медной, иззелена-бурой красоты едва ли не прокакали весь бензин аккурат перед Баренцевым морем.
Так что пришлось, скрепив зубы плотно, возвращаться обратно в Печенгу.
А ночевать, уже гораздо позже – на одной из проторенных туристо-стоянок.



читать дальше

@музыка: Death SS - "Ogre's Lullaby"

@настроение: спайсовое

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

23:52 

~Viva La Automne!~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Первый, ля оффициале день зимы.
В квартире царит сухое тепло.
Нет, никаких промозгло-серых, холодных будней больше.
Комнатки до краев натоплены парными отложениями воздуха.
И за окном – акварельное пятно.
Столь же аморфное и атмосферное, как и суицидальный тремор Блэк Оутум.
Минорная депрессия, выворачивающая душу изнанкой к солнцу.
Окатыши клавиш застревают где-то меж горлом и небом, словно вяжущие бусины витаминок Ц.
Отчаянные, дробные накаты нелинейных электрориффов.
Безусловно, в этом что-то есть.
Равно как и в тоскливой акварели за окном – синильная кислота постепенно вымывается, уступая место все большей ободрано-целлулоидной серости.
А это значит снова засвеченное небо.
Полусонная дрема едва дрожащей, облысевшей окантовки согбенных древ.
Крапленая, редкая влага с мутных небес…
Запах промокшего перегноя и позабытого вдоль ленты шоссе мусора-органики.
Что для меня есть Черная Осень?
Нечто прогорклое, обгорелое, напрочь лишенного солнечного света.
Как расплавленная дыра в почерневшем от копоти кане.
Это угловатые, обугленные руки-кости мадонны, в последнем молебне тянущиеся вверх.
С точно таким же зачерненным, рассыпающимся лицом.
Черная Осень – это пересохшие нити-оплетки, тянущие за собой фибры сердцебиения.
Это – сакрально-погребальный танец Вселенной.
читать дальше


@музыка: Synkvervet - "Horns of Vengeance"

@настроение: безнадежно-блэковое

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

22:54 

~October Retrospective - Arctic Ride I~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Итак, держим путь на север.
Влажные оплетки леса, разлихие витки дорог и нечеловечески прекрасные закаты.
Перевернутая, рдяная полусфера мира в сумрачном зеркале гематитовых вод.
Излучины догорающего микрокосма щедро исписаны сусальным золотом и сычужной ржавчиной истончившихся колосьев. Спустя 5-6 часов автокарового путешествия червонно-осенняя хохлома сходит на нет, уступая место штрихам сухой, вьюжно-инеистой крошки. Первый снегопад, заметающий уютный тепловой домик на колесах по самые фары; осоловело-метелистый и до-костей-вымораживающий.
Тормозим возле лукойловой автозаправки с труповыми карточными бонусами.
Пара бутылок воды и кофе в картонных стаканчиках, нежно выжигающее горло.
Снежок приятно прохрустывает и млечно искрится под подошвами тяжелых гетто грипов.
Хоритница, Мановар и Блад оф Кингу делают эту безлунную ночь.
Уже на въезде в Кандалакшу тяжелое олово предгрозовых туч оплывает, редеет, чумазой ветошью распарывается вдоль дотлевающей каймы горизонта; уступает место гладкому черничному бархату, щедро инкрустированному мириадами сияющих, обескровленных самородков-звезд.
Россыпь речного жемчуга, безлунная хаотика и тающие плеромы света на перепутье млечного пути. Будто бы некто замесил в межгалактическом казане обколото-глазастый небосвод в ядреный полуночный коктейль и случайно разлил сияющее, стылое молоко где-то на севере…
Дрожащее гало забродившего мерцания. Серебряная обманка волнового света.
Это и есть северное сияние.
Пусть и не столь фэнтезийно-совершенное и ядовито-эеленушное, как на фотошопно-зализанных инетовых картинках.
Но это же, пилять, настоящее северное сияние.
В аномальной три-дэ-распечатке на дне твоего собственного, полусонного зрачка.
Останавливаемся, выходим из машины и смотрим.
Смотрим долго, бессловесно, зачарованно. Впитываем.
И время будто бы растормаживает свой бег, статично лижется о кромку высеребренных ресниц и остывает.
Прекращает колотить заполярным холодом оборванные, в футболки-майки обряженные тушки.
Смотрим, пока Труповы усы не начинают покрываться льдистой корочкой.



читать дальше

@музыка: Horytnica - "Honor Legionisty"

@настроение: катапультой - в неведанное!)

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

23:44 

~RazorHead Prayers~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мир – оплывшим стеклярусом разбавленных красок.
Несовершенным клобуком нервных окончаний.
Электродная сетка и засахаренная жижица ликвора.
Воспоминания – отпечатки – слепки.
Перемолоть и растворить.
Все ненастоящее, все па-ра-ной-я.



@музыка: The Beauty Of Gemina - "Dark Rain"

@настроение: some memories about future...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца

23:46 

~Murderhouse & Other Glay Secrets~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Настроение – трансовое. Слякотное, психоделичное.
Уж не активировалась ли случайно моя напитанная кровью руна Перт?,,,
Или же это учение дона Хуана так подспудно на меня влияет?
Постапокалиптический мир во сне.
Похожий на укромную средневековую деревеньку в 3 полуразрушенные хибарки.
Я называла его Городом Вечной Ночи.
В самом приметном домике, на перепутье-перекрестье находится багряная комната.
В ней жила художница-ведьма, которая пишет картины своей собственной кровью.
И чья каморка ныне опечатана желтоватой клейкой субстанцией.
На перекрестье направо обитает старый лекарь-травник, который тоже внезапно исчез.
Прямо же, хибарка уже изрядно разрушена и напоминает напополам разрезанный плод.
Все ее комнатки-кармашки сливаются в однородную зыбкую массу, словно зараженные вакуоли с межклеточным гранатовым соком.
В Городе Вечной Ночи фактически всегда темно. Город вырождается.
Под тягучим агатовым покровом снуют разномастные огнеокие монстры, чтобы убивать.
А многие полулюди уже вообще позабыли о том, как читать и писать.


@музыка: Devilment - "Mother Kali"

@настроение: с петлей по жизни

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:58 

~A Perfect Narcosis~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
В наушники – спокойные, медитативные мелодии.
Водою родниковой сполоснутые камни – аметист, розовый кварц, камень лунный и турмалин ложатся на интересующие чакры.
Прикрываю глаза и мягко, безмятежно отпускаю себя… растворяю собственную плоть на осколках хтонического бессознательного.
Становится тепло и вязко, будто в нагретом солнцем болоте.
Пульсация света – словно кислотно-флуоресцентная подсветка казино в Лас-Вегасе.
Свернувшись тяжелыми кольцами вдоль позвоночника, гремучая кундалини пылает и искрится ядерно-цветастыми переливами, словно новогодняя гирлянда.
Кажется, сама тьма сияет и вспарывается мерцающими, игольчатыми гало радужного, живого цвета-света; в то время как я головокружительно кувыркаюсь и ментально парю над собственным телом, оставив теплом пульсирующую плоть где-то внизу, утопающую в бледно-рыжем плюше внезапно ставшего пластилиновым дивана.

"

@музыка: Nebelhexe - "Totems"

@настроение: астральные путешествия продолжаются...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

01:44 

~Alexandrov Retro II~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Они не любят тишину.
Они живут на роскошном, безлюдном, околорайском отшибе мира в окружении нехоженых лесов, но…
Наверное, воспринимают это как нечто глухое, омертвелое и чуждое.
Поэтому с раненого утра и до поздней ночи здесь горланит зомбоящик.
Во множественном числе. Так, чтобы было слышно – и на верху, и внизу.
Гостиная, кухня, библиотека денно и нощно пестрят вестимыми взрывами, кровавостями и криминальными сериалами.
Говноновости, говнозлобные передачки «пусть говорят», мамина любимая «топ-модель по-американски» и гребучие российские сериалы.
И так весь день кряду.
Я чувствую, что тупею на два пункта каждый гребанный час.
читать дальше


@музыка: Thomas Bergersen - "Age Of Gods"

@настроение: хоть волком вой...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:52 

~Alexandrov Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вооружившись фоторужьем и стопкой недочитанных книг, держу путь в Александров.
Сорок минут на собаке намба уан – прямиком до Казанского.
В обветшалый бестиарий ампутированных, кривых, по чуть-чуть заземленных тушек.
Кругом – липкие, еле живые, наспиртованные бомжацкие оползни.
Забродившая, выссанная наружу полуорганика в обколото-кафельном, целлофаново-грязном антураже.
Потеки замерзшей мочи, вяленные шприцы, полувпаянные в асфальт и черные птицы над головой.
Хотя антураж здесь, ранним исполосованным утром очень даже неплох – вокзальные высотки мерно варятся в монохромных щупальцах тумана, серое рисует на сером – дивные, упаднические апокалипто-полотна.
Витками тумана – жирный, маслянистый мазок за мазком.
Чернильно-венозное бухнет, плывет и кренится в опрокинутых, безмозгло-стальных сваях. Кажется, само вокзальное, асбесто-цинковое чудо-юдище щурит свои прогорклые, недавно оштукатуренные наличники-брови и даже подмигивает мне на прощание.
Зрачками выщербленными, фасеточными, ржавой каймой-подведенными.
Ах да, я еду в Александров.
Собака намба ту – два с половиной часа пути.
Окружная органика громогласно общается меж собой, нестройно гогочет, феерично воняет и поглощает в себя лотковые беляши с крысятинкой, каменные пирожки с луком, заливая луженые глотки аммиачной пузырьковой отравой.
Навья туманная млечность за заплеванным стеклом сменяется величавыми панорамами запорошенного березняка, окованного сияющими искринками хирургического льда.
Попеременно слушаю Мэйхэм и дочитываю антиутопию Шэна.
читать дальше


@музыка: Mayhem - "Life Eternal"

@настроение: грибково-циррозное...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:47 

~Ad Infinitum Anamnesis~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
WE do not need no education
We do not need no rules...


Самая идеальная атмосфера размеренной полусонной яви.
Шкварчащий ветер снаружи безудержно скрипит ветвями.
Оплетками листьев влажных швыряется в лицо.
С непоседливостью жестокого, избалованного ребенка.
Небо – выцветевшее, цементное.
Скорее темно, нежели светло.
И очень уютно в своей собственной прохладной квартирке.
Пледик, кофе, музыка и размеренные действия принципа «я хочу».
Сегодня мне снилась Гжель.
Участок, плоскостью развернутый на северо-запад.
Буквально забором впаянный в точно такие же соседские сотки.
Палитра цвета - угольно-темная, сероводородная.
Примерно как за окном сейчас, только без мокрых кустищ поредевшей рыжины и гораздо, гораздо темнее.
И соседские детки в сектантских белых балахончиках призраками исталыми шныряют.
То ли есть дети, то ли их нет.
Не поймешь. Никак.
Слышны их пронзительные, звонкие голоса и редкий стеклянно-осколочный смех.
Порою кажется, что за забором шныряют одни балахоны. Без детей внутри.
читать дальше


@музыка: Two Steps From Hell - "Power of Darkness"

@настроение: благодатно-кладбищенская тишь...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

Daemon Est Deus Inversus

главная