• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр (список заголовков)
23:10 

~Via Nightmaria ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня я пытаюсь заснуть на расколотом диване в большой комнате.
Костяк дивана широкий, твердый и прохладный – кататься по постели можно сколько угодно, точно завернутая осетровая начинка в бледной рисовой бумаге. Простыни взбиты кремовой прослойкой, накрахмалены и свежи, одеял, подушек-игрушек – хоть отбавляй. Кровопузик, крошка Шу, малыш Банди… Сегодня все они охраняют мой сон.
Кошки дислоцируются, как всегда попарно – одна в интимной треуголке, другая – строго вдоль клетки грудной.
Однако же сон не идет, и я в своем вспененном, амальгамно-синем королевстве – точно полиэтиленом закатанная тушка чего-то ломкого и костляво-пористого.
Бессонная, апатичная такая и полураспятая в заломах простыни надушенной тушка.
Оно начинает стонать где-то около половины второго ночи.
Надрывно выдавливая из просипшей утробы булькающие, полиморфные звуки.
Словно бы подыхает – медленно, тягостно, с минорной расстановкой всхрипов.
Безвестное и позабытое всеми, оно будто бы прощается.
Да, я уже когда-то слышала подобные звуки.
Но много времени давно, и в комнате иной.
А еще за стенкой тогда лежала спящая мама.
Мышцы напряги, двери раствори, руку протяни…
Но теперь все иначе.
Забавно… забавно то, как постепенно холодеет моя плоть.
Облекаясь медяковой, бесстрашной обманкой.
Оно стонет уже более получаса, с редкими перегибами.
Но не из-за стены. Где - то в районе старого стенного шкафа-ДСП.
Утробненько, слегка слюняво, но словно бы сквозь скатанный ватман.
Оно стонет в моей комнате. Не от соседей.
Ни звуки секса. Ни звуки пыток.
Натужно - пузырчато и безысходно - влажно.
Кажется, когда-то так звучал мой папаша, под завязкой ужравшийся водкой на выходных.
Но чешуеть, сходить с ума, ужасаться, покрываться колотой изморозью - давно уже не наш прием.
Особенно в этой миленькой проклятущей хатке, где попеременно что - то падает по ночам, шкварчит, а в особо интересные дни календаря – полюбовно душит, незримыми лапками пережимая гроздья альвеол.
Поэтому я просто нащупываю мобилу во тьме, куце вытягиваю руку вперед и жму на REC.
* * *
читать дальше


@музыка: Freakly Mind - "Hit Me"

@настроение: п**децовость а-ля натюреель...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

00:26 

~Just Dreaming,,,~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Полусонный, крохотный европейский городок с вымощенными краеугольными улочками.
Он напоминает мне сумрачный гибрид католического храма и шоколдано-бисквитного пирога.
Сюда я приехала на учебу, собственно.
В преддверии грядущих зимних празднеств по улице здесь бродит некий юродивый, замотанный в холщовую рванину провинциального аскета.
Вместе с ним – полуслепая, тучная бабища-пророчица в дырявом шерстяном платке и некий подзаборный алко-бомж в извечном травяном дурмане.
Такое вот анхолити грейвярд-тринити.
Юродивый, между тем, оказывается местным не-в-рот-ноги-класть идейным духовным лидером, да.
И нас вместе с Трупом приглашают на так называемый «мастер-класс очищения», где кокаин сыплется подобно февральской снежной крупке, а алкоголь изливается неиссякаемыми кисельными реками.
Как итог – сплошное делириум-беснование и животный свальный грех.
Я и Труп изо всех сил пытаемся прикинуться поломойными ветошями и незаметно пробиться к выходу, но… внезапно меня вытягивает в эпицентр оргиастического буйства длинный, волхообразный парень.
В качестве партнерши номер два, ибо он уже вовлечен в танец с истово-обнаженной, на-все-готовой девицей с огнисто-рыжими кольцами волос.
Кусаю затейника в похабно раззявленные, ко мне устремленные губы-присоски.
Обиженный Труп тем временем уходит восвояси, а вот распаленный желанием парень гневно швыряет мне в лицо на прощание:
«- Какого черта ты творишь, полоумная?!! Можно подумать, ты здесь не по своей воле!!»
* * *
Все тот же доморощенный городишко со странными средневековыми нравами.
Я восстанавливаюсь в университете, который, между прочим, похож на огромный полукруглый амфитеатр с целым выводком готических, сталактитово-песочных химер.
И нумерация аудиторий здесь тоже довольно любопытная: на первом этаже – 160 и выше, на втором – от нуля до первой сотни. Нужный мне кабинет расположен под 92 номером.
Забавно, но здесь со мной еще и Демина.
Она предлагает забить на практикум и сегодняшние пары.
Демина натужно лыбится пригоревшим пластиком и предлагает мне зеленоватые таблетки на ладони.
Таблетки в странном, мутно-желатиновом студне.
Похожем на полувыпаренную, загустелую мочу.
Но я не хочу ни таблеток, ни пропуска первых занятий.
Я хочу выгрызать и вкуривать гранит науки, больше ничего.
читать дальше


@музыка: Ancient - "The Halls Of Eternity"

@настроение: ноу мо хэндмэйд... *__*

@темы: воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

22:51 

~Ex nihilo nihil fit~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ветви за окном вновь тяжелые, содалитово-остекленевшие, точно замороженные кости доисторических динозавров.
И я на их фоне – словно маленькое, сиплое существо, целиком проглоченное монстром.
Нечто среднее между поэмой экзистенциальной агонии и шизофреническим языком по Делезу.
И все так мило-конфетно разложено по пачечкам – софт человеческий.
Софт социальный, бытовой и даже духовный.
А-лю-минь.


@музыка: М.Р.Ф. - "Бессмертие"

@настроение: банка формалина, вискозы ломоть темный...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

01:04 

~S*C*A*R*S~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Архитепическая изнанка реальности. Псевдоорганика и Антимир.
Пролог одной единственной, квази-ненатуральной жизни.
Неумолимо-затяжной и прогорающей, словно прокаленная на живом огне резина.
Попытка оцифровать Хаос под ногами ни к чему полезному не приводит.
В конце концов, все мы просто шагаем в Пустоте.
Ткачество собственных миров – некротический фасцит – шепот полуночных рун.
«Если мы можем что - то вообразить, мы можем это реализовать»
Тьма – густая и осязаемая, как желейный черничный пудинг.
Крапины венозного дождя – рябыми, кислотно-ржавыми всполохами на просохших электролужах.
И душа все еще старается каркать-петь.
Глухо, внутриутробно, выплевывая наружу частицы окровавленных окатышей-альвеол.
Подобно препарированному корневищу ризомы.
Просроченный джем вперемешку с высокоокультуренной, поджелудочной смегмой.
На горизонте событий время более не имеет смысла.
Время тянется, деформируется, оскопленными профазными выкидышами проседает, рождая вечное «здесь и сейчас».
Фолио, мультация, бинарные соединения и точка бифуркации в одном гремучем флаконе. Поляризация химических связей.
«Тот, кто контролирует наше воображение - контролирует наши мысли».
Так что элементарно представь себя.
Представь себя, погруженную в самое отвратительное, порочное и незыблемое говно...
А потом, захлебнувшись насмерть – просто плыви…


@музыка: Phurpa - "Long Life"

@настроение: colors of pain - champagne~

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:52 

~Viva La Automne!~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Первый, ля оффициале день зимы.
В квартире царит сухое тепло.
Нет, никаких промозгло-серых, холодных будней больше.
Комнатки до краев натоплены парными отложениями воздуха.
И за окном – акварельное пятно.
Столь же аморфное и атмосферное, как и суицидальный тремор Блэк Оутум.
Минорная депрессия, выворачивающая душу изнанкой к солнцу.
Окатыши клавиш застревают где-то меж горлом и небом, словно вяжущие бусины витаминок Ц.
Отчаянные, дробные накаты нелинейных электрориффов.
Безусловно, в этом что-то есть.
Равно как и в тоскливой акварели за окном – синильная кислота постепенно вымывается, уступая место все большей ободрано-целлулоидной серости.
А это значит снова засвеченное небо.
Полусонная дрема едва дрожащей, облысевшей окантовки согбенных древ.
Крапленая, редкая влага с мутных небес…
Запах промокшего перегноя и позабытого вдоль ленты шоссе мусора-органики.
Что для меня есть Черная Осень?
Нечто прогорклое, обгорелое, напрочь лишенного солнечного света.
Как расплавленная дыра в почерневшем от копоти кане.
Это угловатые, обугленные руки-кости мадонны, в последнем молебне тянущиеся вверх.
С точно таким же зачерненным, рассыпающимся лицом.
Черная Осень – это пересохшие нити-оплетки, тянущие за собой фибры сердцебиения.
Это – сакрально-погребальный танец Вселенной.
читать дальше


@музыка: Synkvervet - "Horns of Vengeance"

@настроение: безнадежно-блэковое

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

23:31 

~Need More Colours~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Тихо уплывать в безбрежность Рая, краем уха слушая разжижено – инструментальную, придорожную депрессию от Солстфафир.
В темно - бурый пледик обернута, со стаканом ледяной воды.
В оплывающей комнате без-углов, вдоль и поперек пропахшей сигаретным дымом.
С обезвоженной глоткой, будто-бы-поджаренным-ядерным-взрывом затылком и стеклярусно - мутными глазами.
С рунами - четками на столе, напоенными кровью, заскорузлой, старой чашкой Бехемот.
Сегодня будет доподлинное рождение.
Без непременных клякс крови и слизистых комьев плаценты.
Напоить корицей и ванилью простылую комнату.
Залакировать неприятный запах пустоты и безысходности.
Освежиться плаванием и струями целебной воды в душе.
Соскоблить всю, без остатка, маяту - мороку с себя.
Пусть утекает черничными зверушками в забитое волосками сливное отверстие.
Поочередно заполнить желудок молоком , черным китайским чаем и омлетом-без-сыра.
Удалить гнусных хэви - япошек с компа.
Подзарядить телеф, фот, придумать линейку поведения с мистером ТЗ.
Просмотреть виш - лист и взяться наконец-то за коллаж.
Почитать и вновь исступленно влюбиться в книги Поппи Брайт сегодня вечером.
Кажется, мне снился один из самых счастливых снов в моей жизни.
В нем я снова могла учиться.
Длинные коричневые коридоры, залитые свежим лаком-краской и странные йогутровые пайки с собою.
Кажется, это отчим оплатил мое обучение.
И вот теперь я могу, на всякое говно не уповая, расслабить булки и просто получать удовольствие от самого процесса.
Внутри зацветает что-то нежное и теплое. Похожее на улыбку.
Я полна энтузиазма и готова выложиться в учебе на все 666 процентов.
Энтузиазм, интерес, вера в себя.
Вот три незыблемых кита, на которых зиждется мое продвижение вперед.
Как раз то, чего мне дефицитно не хватает сейчас.
Я не чувствую желаний в себе.
Я не ханжа, но я - механика.
Нужно как - то расколотить эту плотную, в грудину вперившуюся гору непонятно чего.
Нужно найти свои краски.
Они ведь про*банны где - то совсем недавно.
Нужно хотя бы попробовать собрать себя по кусочкам.
Кровавым, яйцеобразным остаткам зашкваренной тухлятины.


@музыка: Diary Of Dreams - "The Valley"

@настроение: танцы на гранях битого стекла

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

01:44 

~Alexandrov Retro II~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Они не любят тишину.
Они живут на роскошном, безлюдном, околорайском отшибе мира в окружении нехоженых лесов, но…
Наверное, воспринимают это как нечто глухое, омертвелое и чуждое.
Поэтому с раненого утра и до поздней ночи здесь горланит зомбоящик.
Во множественном числе. Так, чтобы было слышно – и на верху, и внизу.
Гостиная, кухня, библиотека денно и нощно пестрят вестимыми взрывами, кровавостями и криминальными сериалами.
Говноновости, говнозлобные передачки «пусть говорят», мамина любимая «топ-модель по-американски» и гребучие российские сериалы.
И так весь день кряду.
Я чувствую, что тупею на два пункта каждый гребанный час.
читать дальше


@музыка: Thomas Bergersen - "Age Of Gods"

@настроение: хоть волком вой...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:52 

~Alexandrov Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вооружившись фоторужьем и стопкой недочитанных книг, держу путь в Александров.
Сорок минут на собаке намба уан – прямиком до Казанского.
В обветшалый бестиарий ампутированных, кривых, по чуть-чуть заземленных тушек.
Кругом – липкие, еле живые, наспиртованные бомжацкие оползни.
Забродившая, выссанная наружу полуорганика в обколото-кафельном, целлофаново-грязном антураже.
Потеки замерзшей мочи, вяленные шприцы, полувпаянные в асфальт и черные птицы над головой.
Хотя антураж здесь, ранним исполосованным утром очень даже неплох – вокзальные высотки мерно варятся в монохромных щупальцах тумана, серое рисует на сером – дивные, упаднические апокалипто-полотна.
Витками тумана – жирный, маслянистый мазок за мазком.
Чернильно-венозное бухнет, плывет и кренится в опрокинутых, безмозгло-стальных сваях. Кажется, само вокзальное, асбесто-цинковое чудо-юдище щурит свои прогорклые, недавно оштукатуренные наличники-брови и даже подмигивает мне на прощание.
Зрачками выщербленными, фасеточными, ржавой каймой-подведенными.
Ах да, я еду в Александров.
Собака намба ту – два с половиной часа пути.
Окружная органика громогласно общается меж собой, нестройно гогочет, феерично воняет и поглощает в себя лотковые беляши с крысятинкой, каменные пирожки с луком, заливая луженые глотки аммиачной пузырьковой отравой.
Навья туманная млечность за заплеванным стеклом сменяется величавыми панорамами запорошенного березняка, окованного сияющими искринками хирургического льда.
Попеременно слушаю Мэйхэм и дочитываю антиутопию Шэна.
читать дальше


@музыка: Mayhem - "Life Eternal"

@настроение: грибково-циррозное...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:01 

~All that May Bleed...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Труп тащит меня через всю санитарно-белую, галогенно-безбрежную комнату.
Точно мешок молодой, красновато-безглазой картошки.
На изящной, кружевной ленточке-подвязке, зашвырнув обмякшую тушку через плечо.
Взболтанная, перекинутая, я вижу только панельный пол перед собой.
Согбенную елочку-лесенку блескучего, кедрово-сандалово-рябинового покрытия.
С пальцев ног мерно капает, стучится о залаченное, натертое древо кровь.
Кровь сотрясается и змеится, точно заключенная в матовую колбу медицинского термометра.
Часто-часто, густо-густо.
Кровь обливает кончики моих пальцев, пересохшие фигурной коркой губы и распотрошенные запястья.
Кровь мешает и путает краски, облагораживает бледный контур осунувшихся, кокаиновых скул.
Крови - маринованной, соусной, желеобразной, арбузно-вареньевой начинкой - к свету.
Ее так много, слишком густо-липко-много, будто бы мне вскрыли вены на бедрах.
Я пытаюсь остановить Трупа, судорожно вьюсь ужом на бугристом, сильном плече, вгрызаюсь зубами куда-то под лопатку – но он больше ничего не чувствует.
Меня не осязает, не слышит. На ушах Трупа - ветвистые, ракушечные крепления, похожие на розоватую опухоль-мембрану.
Стопроцентная калька безмолвного из шестой части "Кошмара на улице Вязов."
Взгляд его пустой - фосфорно-ментоловый, будто бы лиловой мешковиной очерченный.
И этот стылый, промерзлый взор обещает не только статичные, полимерные ласки, но и безболезненную, от-глотки-к-промежности-направленную расчлененку.


@музыка: Nachtblut - "Dort Wo Die Krähen"

@настроение: *~*~*~*

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

19:26 

~AbkhazRaid VII - August Retrospective~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Спорт-братва позеленела и намертво вросла в распетрушенные постели.
Ник блюет и колобродит начиная с сегодняшней ночи, Руся упорно не стонет, скрыв кустистую муслим-бороду в сгибе могучего локтя, Павлин же, до боли похожий на спелый гороховый стручок с печальными впалыми глазками блевать упорно отказывается…
Оценив неблагоприятный расклад и предположив всуе, что ребятки вполне себе могли отравиться вчерашней полежалой курочкой, лично мною пожаренной, Масенка в бодром одиночестве отправилась в Гагра-град.
За литрушками свежей водицы да активированным угольком, братву умирающую спасать.
Взяв за ориентир уже набившую оскомину громаду «Гагра-банка»; разумеется, пошла в противоположном направлении, но вскоре исправилась, поинтересовавшись у местных дам местоположением ближайшей аптеки. Гордо тряхнув сплетенными косичками, двинула обратно, чувствуя себя медленно прогорающем тостом на распорках жалящего полуденного солнца.
Дальше – хлеще.
Рынок отчего-то кажется полупереваренным, в липчине погрязшем существом с распухшей кладкой внутренностей-киосоков.
Липчина на стадии митоза, множится-делится каскадами хищно прищуренных черноплодных глазенок, ноги предают, шатко путаются-увязают в тропическом вареве поджелудочного компоста…
Итак, пять упаковок таблеток, 6 литров воды.
«Ээй, постой! Тебе сколько? Лет 12 есть?»
На звонко-хлесткую грубость местечковым околобазарным молодчикам сил уже просто не остается.
Я просто целенаправленно ползу обратно-вперед, оплывая по пути, точно парафиновая свечка.
Опять же путаюсь в чертовых поворотах, уже перед самым съемным домиком, встречаю подозрительного дедка в белой шляпе, что-то упорно надрачивающего в кустах.
Вернувшись в комнаты, сбрасываю опостылевшие пакеты оземь и падаю ничком на кровать.
Меня мутит, выворачивает дикими, колючими узлами, тело словно ватник - ноет отупляющей, изюбревой болью вдоль и поперек.
Кажется, мы траванулись все вместе.
Только не курочкой, которую доблестно жарил вегетераин-повар в моем скромном лице.
Курочку со слегка заветренной кожицей кушал даже больной хозяйский котофеич Томми.
А чертовой морской водицей накануне…


@музыка: Project Pitchfork - "Blood-Loss (Sometimes)"

@настроение: дышать, творить, жить и разрушаться!)

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, с миру по нитке

23:29 

~A Surrogate of Lifetime~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Реанимэйшен ист джаст бегиннинг, да?
Нечто сродни пересборке генов души.
Ведь вся это клавишнописная, глухо оттарабаненная бурда – еще один способ заглянуть самой себе внутрь, да?
Провести пальцами, слегка примять и отогнуть в сторону кусочек липчино-влажной кожи на ребрах (это же как резать послойный, шоколадно-вишневый пирог, ничего сложного, верно?) Скользнуть вовнутрь космическим акваастронавтом по влажным, округленным граням собственного нутра… и приласкать, прощупать нежно стыки распустившейся клети ребер и каждую звезду внутри… каждый окантованный блестящей оболочкой-плацентой внутренний орган.


@музыка: Helevorn - "Burden Me"

@настроение: настоящее что-нибудь...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

19:27 

~The Shadows, over and nearby~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Не день, а легкая морочная обманка.
Полусон-полустон.
И я дефлорирую в мареве медовом, словно просохшая, анемичная рыба.
Слегка саднит горлышко и свинцовая тяга в мышцах.
И вновь почему-то очень хочется распотрошить эту реальность.
Продрать жидко-пиксельный потолок голыми руками, вгрызться пересохшим зубастым ртом в иллюзорно-кафельную плитку метрополитена…
Расчленить осточертевшую, запекшуюся в уголках глаз матрицу на проводки и микросхемы.
Проводки и микросхемы…
* * *
И вновь, в глазури закопченной, я покидаю этот дом.
Свежий пунктик дислокации в трансфер-электродной схеме головного мозга, безусловно, север.
Немецкий полуостров, Никель, Хибины, уже изведанное по походам Сейдозеро и Ловозеро.
Минусовая температура, речные "бродные" переходы, карабканье исключительно по каменистым кручам, уже припорошенным снегом.
Возможно, даже до культовой смерть-горы Воттовары доберемся.
Если, конечно, не околеем по пути, посмертно "зависнув" в суровом лоне диковинной природы.
Ну да теплоиды и рыбацкие резиновые сапоги с меховыми "топотушками" нам в помощь, ога.
Что ж... походные яйца отбацаны (в количестве 20 шт, между прочим), кура Никлауса почетно остывает, гречневый кашман щедро сдобрен маслицем.
Теперь ожидаем чисто транспортной подачи. Не ранее полуночи, судя по всему.
А потом - около 30 часов до Мурманска. Иначе - более 1800 кэмэ.
На самом деле вполне неплохо быть единственным неучем из четырех походников в плане вождения авто...)


@музыка: Carniflex - "Die Without Hope"

@настроение: you know exactly what I Am?...)

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:22 

~Spectral Fears~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Who`s been sleeping in my brain?...


Сегодня всю ночь напролет шел дождь.
Шуршал ядовитыми пауками по стеклам.
Ткал вокруг клейковины листа карамельно-глянцевый кокон.
Снились хоррроры, но какие-то ненастоящие и утрированные.
Словно детские аппликации из цветного картона.


@музыка: Helium Vola - "Gegen Einen Teufel"

@настроение: клаустрофобия под подушкой

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

20:05 

~Constant Defect~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

Раскинув руки, лежу на битом стекле
Едва надеясь на то, что кто-то услышит
Чем больше слез, тем горизонт светлее
А небо… все ближе...
Флер, «И солнце встает над руинами»


«С пулей в голове» - так говорят про людей, способных на неординарные, экстремальные поступки.
Пули в голове у меня нет, только пустотные кислородные пазухи-канавки.
И я даже не неко-бл**ь. В последнее время - просто б**дь огламуренная.
С головой, чуть склоненной набок - тяжелой, теплично-вязкой и подгнивающей, словно шляпа осеннего сморчка.
Набитой целым ворохом до поры до времени нереализованных SM-фантазий.


@музыка: Deadlife - "No place for joy"

@настроение: медикаментозное

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

15:34 

~14.09 - Unhappy Perfect DeathDay~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Рисово-стрихниновые пирожки, клюква в цианиде, гиалуроновое полусухое.
Хэв энджой Энд велкам.


@музыка: Deine Lakaien - "Farewell", "Nevermore"

@настроение: контуженное...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

20:03 

~Часовых дел Мастера~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ну привет из МНПЦ наркологии, я вооль.
Конечно, не вожделенная психушка или улица Матросской Тишины, но все тот же хлеб.
В лакированном черном пиджачке, с прозрачным зонтиком наперевес, сбивчиво вышагиваю к кабинету главврача.
Чувствую себя готической корпспэйнт-Алисой в окружении целой тучи обдолбанных гномов.
Синячно-саднючих, упорото-прибацнутых, по стенам-локтям сползающих мокрыми обрывками туалетной бумаги.
Рассыпчатые, сахарно-коричнивые клавиши зубов, промокшая пленка-кожа, лиловые соцветия в изюмных прогалинах зрачков.
Нет-нет, меня не повязали. Пока еще.
Просто очередной трип по работе.


@музыка: Lebensessenz - "Der Walzer von Lotte"

@настроение: копаю могилы в небе...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:45 

~Ах эта Клязьма-Клязьма-Клязьма...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Рыбалушка имени дня рождения Алексия-Мефодия в Петушках.
Выруливаем на Клязьму боевым ололошным составом, аж на двух вездеходных авто – Руся-заводила, Трупец-на-дуде-игрец, гроза качалок Василиса, Колыч – витой Козлобородыч, думстер-именнинник вместе с братцем,Чекист - бедовый мастер подрывных дел, ну и, безусловно, скромная я.
Просто творец и мэйн хиро данной истории, и не более.
Просим любить и жаловать.
Саундтрэк – дичайшие русланд-каверы зарубежных поп-исполнителей вроде «шерри-шерри брэнди», последний альбом пэган-БМ-знакомцев Крада, ну и бессмертный аудиобук «Москва-Петушки», текст читает самолично Шнур.
Залепите мне уши воском на время, что ли…
А то высовываться из окошка наружу и ловить глоткой прокопченный Капотничий воздух уже порядком поднадоело что ли...





читать дальше

@музыка: Leonard Cohen - "Waiting for the Miracle"

@настроение: NBK, псилоцибин, текила

@темы: с миру по нитке, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

20:57 

~ Ruby Friday~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Так странно.
Мир все больше становится похожим на социальный стереотип.
Предсказуемый, продажный, поверхностный и жалкий до боли.
Дел – хмаро. Дел по самую глотку.
Газетными обрывками застревают в горле, облупленной стеариновой краской; плохая печать – пальцы испещрены темным палетом.
Галлюциогенное приключение – горько-пряное, как бельгийский шоколад королевы.
И глотка-горло забито вяжущей, прорезиненной субстанцией, по вкусу напоминающей древесный клей.
Оторопь. Оторопь-тремор в золой перепачканных пальцах.
Пахнет спаленными волосами и нагретым на солнце мазутом.
Едкие клубни дымка соскальзывает вниз по пористой, изрешеченной кромке сознания и вырисовывают свои причудливые алгоритмы обезвожено-желтым.
Сновидец. Анти-эго. Перкуссия бессознательного.
Все эти рефлекторные потоки – талой весенней водой на страницы.
Сыро, зыбко, пахнет сопревшими ноябрьскими листьями и червичиной землей.
Пахнет черноземом и мелованной побелкой.
Хирургические скобы – подточенной кольев грядой - под подбородком и на затылке.
Горбишься, ссыхаешься, обратно внутрь себя впадаешь.
Мнется, тянется, дырами сползает оболочка-парусина, под собою погребая кислотой размоченный скелет.
Бессознательно-серое кроется черным, обескровленное внутриутробное – личиночно-прогнившим.
Прахом развеянные споры иллюзий и язвочки оскопленных надежд.


@музыка: Herrschaft - "Apocalypse Child"

@настроение: вишни в венах, колесо под языком

@темы: morbid existence, my music my air, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:31 

~Waves of Steel and Red~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Это уже не хэппи – вагон, а хэппи - лайф какая – то.
Куском обезвоженного, припадочного мяса заталкиваю себя в чертов поезд.
Наблюдаю за бойкой торговлей деревенского бизнесмена в электричке – основного поставщика говнопива, в то время как необъятная салистая тетка стряхнула ботинки и разложила свои вонючие конечности на всеобщее удушение.
Душно-парко-припечено.
Нестерпимо воняет тухляцким мясом – сосед жрет несъедобный станционный беляш.
Видение вживую напирающего, желтково-кровавого глаза.
Жонглирую искристыми полусферами всуе, отмахиваюсь от тягучего, чернявого морока.
21 встреча на зеленой, кое-где даже назвали ребенком.
С картой на доставке.
И домогающийся дедок, соучастник журнала «Набат» в придачу.
Даже не клиент – а так, случайно подвернувшийся высокоактивный альфонсо пенсионерского возраста.
Тяжко быть мелковозрастной няшей с улыбкою нежной и цветущим телом…
Мария, Мария, ваз зовут, как деву святую…
Вам 19?... Нет, ну мы не случайно так встретились…
Я буду ждать вас здесь послезавтра, испеку яблочный пирог.
Мария, вы знаете, у меня жена умерла.
И мне очень, очень нужна домработница!
Я буду вам любые деньги платить, Марии-я…

>_<
Я хочу блевать?
Нет, отнюдь.
Я просто хочу уснуть.
Ничтожным, беспробудным сном.
С холодным кольцом наручников на поврежденном запястье.


@музыка: Beati Mortui - "Deathrow (feat B. Kramm)"

@настроение: даз вайн, даз абсент, даз люхе...

@темы: воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:16 

~Кроводрамы истоки~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Иногда мне кажется, что жизнеописание моей семьи вполне себе можно экранировать.
Под заглавием кратким, но хлестким.
«Клан» вполне себе подойдет.
Просто и без изысков.
Ибо драматизма, кровищи и смертей здесь хватит на пяток каких-нибудь пресловутых "Прирожденных убийц".
Итак, немного о корневищах древности.
Сначала отцовская родня.
Бабка Анна. Замужем дважды.
Первого ее мужа (по слухам - генерала, или какого другого высшего чинушу) сослали в неизвестность после того, как бабуля, проживая на Украине, конкретно проистерила в его рабочем кабинете и в запале чувств порвала некую жизненно важную бумажку.
Результат – первый дед пропал всуе и неизвестно в каких лагерях.
Муж намба ту.
Здесь опять бабуля постаралась. Норовистая была женщина, гневливая и истеричная.
Зимой в доме плохо работала телевизионная антенна, вот она и отправила своего благоверного на крышу. Поломку исправлять.
Результат – сорвавшийся трупик горе-ремонтника дедушки во дворе.
Но у Анны оставалось трое детей.
Два мальчика, одна девочка.
Девочку она сгноила довольно быстро.
Редкой красавицей, кстати, была моя безымянная тетя.
Все умерли, только трухлявые фотокарточки остались.
Большие оленьи глаза, соболиные брови, светло-русые волосы – тяжелая и блестящая косица.
Губки припухлые, уголками вниз – скорбно-печальные.
И нигде не выписано ее имя.
Лет в 18 она пошла гулять со своим любимым парубком.
А ночью не вернулась.
На следующее утро моя бабка отказалась пускать ее на порог нашей квартиры.
Мол, «не нужна ты здесь больше, разгульная девка. Возвращайся туда, откуда пришла».
И моя молодая тетя действительно вернулась.
Только на платформу Панки.
Для того, чтобы броситься под поезд.
И никогда более не возвращаться под крыло «матушки».



читать дальше

@музыка: Beati Mortui - "Alone"

@настроение: ....................................

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

Daemon Est Deus Inversus

главная