Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр (список заголовков)
23:45 

~A Little Surgery~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Комната стерильна.
Напитанная светом, порошковым антисептиком и чем-то желтково-белым.
Солнце путается и падает. Падает и путается в просмоленных, неуклюже растопыренных ветках.
Солнце рисует свою неповторимую, сверкающую геометрию на хрустящих простынях.
В колонках – Mono Inc.
Изнеженная, щемящая лирика в готик-роковой оправе.
Мои сны. Мои мысли. Мои светлые чувства.
Тибетские мантры и прохрустывающие кости.
Катавасия напряжения, замозоленных ступней и пустого желудка.
На пяточке – белесый согбенный намин.
Теперь он похож на алый обветренный ротик.
Портняжными ножницами я срезала гноящийся изнутри кусок кожи и заклеила пластырем.
И-бо.


@музыка: Mono Inc. - "For All We Have To Suffer"

@настроение: каталепсическое

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, my music my air, morbid existence

22:58 

~It Coming...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня перед сном я осязаю существо.
Водянистое, дендроидное, белесое.
Словно связанное из хвороста пугало, обтянутое брюшиной рыбьей кожей.
Остроуглое, абстрактное, с вывернутой чернотой наружу, запавшей треуголкой рта.
Сплит диковинного земноводного с бесплотной химерой баньши.
Многопалое, оно перебирается по крыше дома с ловкостью циркового канатоходца.
Вопит истошным ультразвуком и спустя какие-то секунды проникнет внутрь, разбив окно и оросив меня алмазным крошевом обледеневшего стекла.
И только потом проваливаюсь в топкие заводи грез.


@музыка: Gotherfall - "Where Angels Lie"

@настроение: камнем по котелку...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:14 

~Something Wicked this Way Comes...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Медитировала сегодня с камнями – кристаллом горного хрусталя и аметистовой жеодой.
А затем случайно отключилась от предметной реальности.
Нет, не дремота, не сон и не грезы. Скорее нечто астральное.
Это как видеофильм на старой крупнозернистой магнитной пленке, прокрученный в голове несколько раз – от начала и до конца. Множество наслоенных друг на друга событий, роковых откровений и прорицаний грядущего.
Единственное, что мне удалось запомнить - свое ментальное путешествие в квартиру тети Иры – лучшей подруги матери.
Второй этаж, обитая деревянными панелями кухонька, напоенная колючим солнечным светом.
Там и появился мой двойник – голографный, будто бы рубчатый.
С полупрозрачным лицом, похожим на комок искрящейся трехмерной бумаги.
И начал вещать – скрипучим, металлическим голосом, будто бы камень о сталь ударяя.
Жутковатый такой, суровый, роботообразный и очень требовательный ментор.
Он настаивал, чтобы я как можно скорее сообщила матери о том, что с ее лучшей подругой происходит что-то очень страшное. Напористый едва ли не до враждебности, он даже обещание с меня взял.
* * *
Что ж… Этим же вечером написала матери о своем видении.
Та, в свою очередь, связалась с тетей Ирой, с которой не общалась как минимум месяц.
Оказалось, что и она, и муж ее Коля – оба в больнице.
Она с простудой, а он... в общем, неоперабельный рак прямой кишки и метастазы.
Врачи прогнозируют самое длительное - месяц жизни.
Вот такой вот астрал.


@музыка: Lacrimosa - "Thunder And Lightning"

@настроение: глЮкимическое...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

23:42 

~An accident and other treatments~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Тащу поутру Лизуна в ветклинику – пусть уж лучше там ей процедуру оформят…
Как показала пятничная практика, я колоть кошек не в состоянии.
Было бы на ее месте человечище с мощными артериями-венами – я бы точно не церемонилась.
А тут – моя пухленькая, маленькая серохвостица…
Что ж… целую запертые, железные двери с облупленной краской.
Хачи на строительных лесах наблюдают за мной, прогнув губы в широченных улыбках.
Наверное, что-то говорят мне, но я не слышу – в наушниках зверствует любимая фрик – немка Аранэа Пил.
Возвращаюсь ближе к трем часам дня – и не напрасно.
В операционной темно и зябко, а знакомая тетушка-заводчица держит на руках что-то черненькое и миниатюрное, словно мышка-полевка.
Это только что родившийся котенок, - объясняет она.
Ее Бусинка слишком рано окотилось – все малыши родились полумертвыми.
И эта кроха тоже не выживет – не смотря на все истошные попытки реанимации.
И снова мне так отчаянно хочется потопить весь видимый мир в слезах…
В слезах, которых больше нет.
Тетушка набирает в шприц новую порцию антибиотика и мастерски колет Лизу в холку.
Говорит о том, что у ее другой кошки, породистой красавицы-чемпионки спустя месяц тоже будут котята.
И я, если захочу, могу забрать одного из них – взамен мертвой Мэнсы. Благодарю в ответ.
Нет, - думаю я.
Не хочу и не могу.
Моя Мэнса, в новом воплощении, обязательно сама найдет меня.
Подойдет где-нибудь на многолюдной, карстовой улице и уткнется мохнатым лобиком в щиколотку.
Или сверкнет угольными, прищуренными очами из какой-нибудь незапаянной дырки в зарешеченном подвале…
Только так и не иначе.
* * *
В этот сумрачный вечер снова надеваю маску – блистательную и игривую, сотканную из разноцветной ретуши павлиньих перьев.
Вот и еще один именной праздник в кругу старинных, шарнирных друзей…


@музыка: Borgne - "Void Miasma"

@настроение: весело-весело, кровавое месиво

@темы: R.I.P., morbid existence, my music my air, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:38 

~Dreams and Mushrooms~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Химический Мессия, он же ЛСД - это Иисус Христос, пришедший к нам в эпоху Кали - Юги.
А все, что ты знаешь или же знал ранее – всегда не-вер-но.
Christ Or Cocaine, как говорится.
Вот только теперь вместо частицы «или» вполне себе легитимно поставить и апостроф.
Или же лихо очерченную закорючку равенства.
Добро пожаловать в банк эмоциональных полуфабрикатов!...
Это как свобода Хаоса и дикая, первозданная красота Ужаса.
Красота окукленных глазниц Смерти и твоего собственного, гладко вычищенного нутра.
Трепетное, любовное подрагивание костяного тлена на онемевшей выемке горла.
Забродившая псевдоорганика и сверкающие нити дистанционного, во прах осыпающегося поцелуя.
Спектакль есть единственное содержание реальностей.
Расцветающий на черепной коробке безумным калейдоскопом жирных, мясисто-черных пятен.
Без ощущения Смерти невозможно познать смысл Бытия.
Хотя, безусловно, some of us are realy born to die.
Ведь мы ровно настолько духовны, насколько сексуальны.
И если я чувствую, что мне рвет кишки, значит, их положительно рвет.


@музыка: So Hideous, My Love - "Prelude in G# Minor"

@настроение: *самодельное сливовое наконец -то созрело...*

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

01:50 

~Vampiric Metamorphosis~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Еду в никуда в обшарпанном, междугороднем автобусе.
На руках – черная льняная сумка; в ней Лизок томится.
Выпускаю серохвостицу, чтобы не задохнулась ненароком.
Прибываем небольшой группкой, в летний деревенский домик-усадебку.
В лучших традициях ужасов саспенса: никто ничего не знает, никто никого не знает.
Внезапно все в одночасье становятся вампирами… *_*
А еще здесь, в отдельной каморочке, обитает некий Дух Вампиризма.
Синий такой, каверзный туманчик. На Аутластового Вальридера похож.
Кажется, мы с этой зловредной дымкой неплохо так сдружились.
Оно даже попросило меня заманить всех прочих, внезапных кроволаверов в ловушку…
Попросту – увлечь любопытных новобранцев в Вальридерову гробницу и запечатать в ней же – скорее всего, пост-посмертно.
Так и поступаю, мне-то, собственно, нечего терять.
Во сне у меня совсем другая внешность; я - сплав кудрявой Кейт из «Лоста» и неземной израильтянки Мии Киршнер.
Выдерживаю театральную паузу, заманиваю вурдалаков в тесный каменный мешочек…
И дверь, за каким-то хреном – деревянную! – на засов поспешно запираю…
Эээх, Дух Вампиризма, мать вашу, липовый!
Ну и какой же средневековый гений - инженер замки-то такие хлипенькие ему поставил?!
В общем, трое упырят просочились силой – и давай по дому резвиться.
Гаденько так хихикая и недобрым словом поминая о запертых собратьях.
… А потом замок треснул окончательно и на волю выбрались все прочие погребенцы…
(Странно то, что куда больше они оказались озлобленны на троицу счастливчиков, а не на меня…)
Сквозь отслоившиеся заборные доски вижу, как крутая, родригесообразная телка в саду нещадно топчет девушку с волосами цвета апельсиновой корки.
В любом случае, пора делать ноженьки, пока обо мне тут благополучно позабыли – на неопределенное время…
Что ж, прозаично убегаю – благодаря вампирским навыкам, со скоростью хорошего, маневренного байка.
Бегу, почему-то отягченная двумя огромными баулами с непонятно-чем.
Чуть позже избавляюсь от них, запустив боулинговыми шарами прямо с горного склона.
В бегах ко мне присоединяется блондинка с аккуратным каре.
Говорит, что вдвоем от преследователей гораздо сподручнее спасаться.
И вот мы карабкаемся наверх, по каким-то громоздким базальтовым кручам…
Кругом – вылитый горный Кавказ, правда, с минимумом зеленеющей растительности.
С высоты проселочной дороги наблюдаем своих преследователей-вампиров.
Во главе с уже знакомой криминальной разбойницей.
читать дальше

@музыка: So Hideous - "Falling Cedars"

@настроение: все еще на таблетках...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

23:25 

~Just Like A Pill...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
День, похожий на Персефонову радугу.
Сегодня мы хотим автоматического письма и путешествия в астрал.
Мы хотим йоги, боли и силы, рьяно и пьяно.
Языками птиц вылизаны посевы, в барабанном бое притаилась чума, я растворяюсь, ты растворяешься, мир растворяется.
Простоволосая минорность залипших клавиш.
Я – как поэт - символист. И этой вспученной пытке не будет конца.
Глазки западают, глазки рассеиваются.
Ломтем жирного масла – прямо в пасть Горгоны Перегидрольной.
Красное и сталь, всегда острое и ощеренное.
Вспоминаешь ли ты обо мне на самом дне сырых и выхолощенных заброшек?...
Глаза твои омыты солью, а раны пока еще не заиндевели.
Твои лики оскалены и непристойно святы.
Сегодня мы хотим твоих глаз, зашитой ниткой нашей плоти и славный гранат, что в Персефоновом царстве силы дает.
Мы хотим твоих глаз, твоих рук и костей.
Мы хотим в медитацию выплыть и больше не вернуться.
Мы хотим – между землей и небом, ветром и сердцем.
Мы хотим в Три Мира одновременно.
Слюдянится и язвит на дне желудка осколок созерцательной тоски.
Но мы будем сражать его ярко – розовыми, заглоченными пуантами.
В мире символов цифра есть Бог.
В мире символов нет богов.
Спина корявая жужжит, трещит и тоже сглаживается.
Спина корявая – что мельничный зев.
Грязь на затерпленных венах, лицо сургучное с другого лица сползает.
Пластина с пластины очередной пластины.
Эм ай мэд, ор олл ви олл?


@музыка: Dark Mirror Ov Tragedy - "Ichnography on Delusion"

@настроение: раз-два, психушка заберет тебя...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

18:51 

~PAst LiFe UpDaTeS~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Долой старый, ветхий, дерьмом окоченевшим занесенный скарб!
В качель пудовую, бессмысленную древность, в качаль!
Качки же мы или нет, право слово!)
Так что, бай-бай, грузная дореволюционная стиральная машинка, почтенный светоч эры динозавров и застиранных, серых ползунков!
А ведь поначалу Никлаусу было страсть как неохота ее выносить.
И с категоричным маскулинным видом он внушал мне, что дальше третьего этажа тягать жестяной монолит я не выдержу – и сразу сдуюсь, что твой проколотый воздушный шарик.
Однако Масенок в ответ лишь загадочно ухмыльнулся и заявил, что может все!))
Конечно же тяжела оказалась, зараза, зато как весело катилась по асфальтовому полотнищу от моих чутких разгонов и вдохновенных пенделей!^__^
И это все – посреди мазутно-темного, «хоть-глаз-выколи» вечера, в сумбурном оранжевом дрожании электрических фонарей...
Кучами мусор выгребла с балкона, все тщательно вымела и запылесосила.
Банки с древней эмалью и высохшей краской, чей срок годности истек эдак в бородатом 2001ом – долой!
Туда же никчемные мотины полых проводов, мумифицированный клей и подгнивающие пластиковые банки!
Обнаружила, кстати и осиные гнезда - древние, ссохшиеся, бледно-серые и хрупкие как пергамент.
В количестве ровно четырех штук.
На соплях истлевших держались, к верхней полке пришкваренные...


@музыка: Asphyxia - "Realms of Fear"

@настроение: а мы по локоть закатаем рукава!...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:59 

~Some Shades Of the Night~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Парю над кроватью в мягких, волокнистых струях ветра.
В лучших традициях культового фильма «Экзорцист».
Покрывало клубится и взбивается, липнет к коже вымокшей от пота тканью.
По обе стороны оконного переплета буйствует штормовой ветер.
Продолжаю вертеться над диваном, точно маринованная свинина на шампуре.
Только медленно, вальяжно, с расстановкой.
Ураганные порывы приятно покалывают, остужают омертвелую кожу.
На хатке я, Гюнтер и Труп.
Собираемся все вместе спать на моей кровати.
Я говорю Гюнтеру: «Вообще – то у меня тут довольно дурная энергетика».
Но тот, ничтоже сумняшеся, отрубается практически сразу.
Просто грузное, бесчувственное тело, желтовато-серое, словно ломоть хлеба.
И трусы у него странные – похожие на испачканную, пузырящуюся наволочку.
Труп молчаливо подхватывает меня на руки и несет на балкон.
Просто поиметь в новой обстановочке.
Вот только я предчувствую что Труп - это вовсе не Труп.
Так, всего лишь дубликат, синтетическая оболочка, едва ли на половину заполненная кишками.
Он делает это размашисто, свирепо, методично.
Почти полностью лишив способности двигаться и шумно вдыхать.
А, наконец-то закончив, и вовсе перегибает меня через карниз…
А я боюсь. До аритмичного спазма в сердце.
читать дальше


@музыка: Rec008 - "Trip VII"

@настроение: ambient, drone & shoegaze

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

22:52 

~Arrival of an Evil...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Стандартная картина внове – Прибытие. Парта ***.
Правда, на этот раз Виктор поутру чинно везет меня на машинке, под неутомимый бравурный галдеж авторадио.
40 дней уже прошло с тех пор, как умер его друг – сослуживец.
Мдаа, время продолжает неуемно скакать ошпаренной, полоумной белкой…
Не смотря на ранний час, подремать никак не получается, а посему я просто делаю вид, что вдохновенно сплю.
А вот и приторно-солнечное, пропахшее машинным маслищем и бродягами Новогиреево.
Сердечно расшаркиваясь с отчимом, хватаюсь за неподъемный рюкзак… и уже в метро громогласно скрежещу покислевшей, судорожно сцепленной челюстью. Мысленно считаю чертовы банки и килограммы овощей-фруктов, волей-неволей запиханные в мой пудовый рюкзак…
Что ж, картина выходит неутешительная…
Три литра супу грибного – разлиты в две банки – литровую и двухлитровую.
Далее – внушительная стеклотара с карпатским лечо, овощным рагу, кабачковой икрой и баклажановой снедью.
Баночка чуть поменьше – с маминым крыжовничьим желе.
А также – около килограмма помидоров-огурков, выданные лично мне сердобольной и заботливой соседкой Ниной, два – незалежней садовой антоновки… О боги небесные и подземные, там же еще и мандарины, три свертка сыру, две пачки творога, солидные пакеты с миндалем и кунжутом, мой фотоаппарат, косметика-шмот-etc...
Помимо прочего - еще 2 отжатые у Виктора книги – справочник по вегетарианской кухне и пухлая, дивно иллюстрированная энциклопедия цветов и растений (это в плюс к моему высокочтимому Алистеру Кроули и дивному рунологу - Платову с его северной магией - безусловно, тоже в твердых переплетах… *_*)
И какого черта лямки не отодрались еще на спуске в метро?... Загадка!
Оказывается, «Коламбия» выпускает по-настоящему прочную продукцию!
Цэ холый фахт… >_<
Вместо этого – хожу упрямой, несломленной буквой «Зю» и в междугородней электричке умудряюсь уступать хрюстанутым старушкам место…*__*
Ну хотя бы настоявшийся супчик оказался объедением – и то какое-никакое утешение…


@музыка: Nangilima - "Stain of a Broken Life"

@настроение: спина трещит, что переломанный бамбук... >_<

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:35 

~Double, double toil and trouble~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Что ж, никакая магия не проходит бесследно для оператора.
Будь ты хоть трижды признанным суперволхвом всея галактика Млечный Путь.
Лишилась сегодня плеера (ну хорошо еще, что не ноги хотя бы) – очень глупо.
Бедный и обреченный, сначала он умудрился побывать наушниками в кошачьей плошке с водой.
А позже – искупался в дезинфицирующем туалетном средстве, незаметно выпав в «очко».
Вот вам и «ответный удар» гоги, библейский римский принцип талиона - «зуб за зуб» и эффект натурального бумеранга...


@музыка: Subspecies O.S.T. - "Welcome To Romania" (Richard Kosinski & Michael Portis)

@настроение: сопорайтернусовое

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:45 

~August Heartbeat Melancholy~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сладостный запах подгнивающих трав и забродившей цветочной воды.
Густой, сухой и терпкий, словно крепленое красно вино.
Я не помню обрезки своих снов.
Сплошная вакуумная я пустота а - ля натюрель.
И, подобный нейролептику, неторопливый, сухой ритм Пикника.
Снаружи уже не парилка.
Мир, запавший в квадрат картонной рамки и слегка смоченный грозой.
И птицы, простоволосо-безумные, щебечут.
В гипнотичных, снотворных виршах Пикника – гробовая инерция и чернушная тоска.
Покой разверстых, колючими крестами ощеренных могил.
I love it loud, YEAAAH.
Слова перекатываются во рту как отгнившие, выпадающие зубы.
Саксофоны, патефоны, угольные черти.
Инвалидные коляски, пироги с прокисшей вишней, дремота.
Перестук костяных колечек меж белыми, как айсберг, пальцами.
Дети с вывернутыми вовнутрь лицами.
Обколотая наркоманка - луна – рыхлая и желтая, как сыр.


@музыка: Пикник - "Себе не найдя двойников"

@настроение: готика, гипноз, гротеск

@темы: morbid existence, my music my air, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:56 

~October Retrospective - Arctic Ride VI~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
До Ревды нам осталось совсем немного.
Всего лишь преодолеть перевал Смерти Карнасурт – пару часиков пехом в самую крутую и высотную гористую хребтину, чей полувертикальный слой сложен скользкими, обледенелыми камнями, шаткими, словно зубы во рту восьмидесятилетнего дедули-алконавта.
Нинчурт просто курит в углу и завистливо выдыхает ядоносные пары.
Именно здесь, в году нынешнем, месяце июне, насмерть замерзли трое туристов.
Сияло солнышко, свиристели беззаботные птички…
И тут внезапно, все окружное, разряженное благолепие стало монохромным.
Налетела метель – кусачая, нежданная и посреди лета еще более беспощадная.
Одного смерть настигла сразу же. От обморожения.
Тело второго нашли буквально в ста метрах от почившего товарища.
Ну а третий… переполз проклятый перевал, а дух испустил уже на самом спуске к Ревде.
История грустная, однако в наших условиях – незыблемый опыт.



Облегчаем рюкзаки, пеленаемся во все самое теплое, мотаем мордашки шарфами на манер боевого отряда унтер-моджахедов и ритуально сгрызаем оставшуюся половинку шоколадки. На четверых.
… Мне начинает не хватать воздуха уже на 20-й минуте подъема.
Задыхаюсь, словно долбанный угорь, которого вышвырнули из проруби на голый лед.
Да и остальные чувствуют себя не лучше.
Однако второе дыхание не за горами.
А за ним – третье, четвертое, пятидесятое…



Методично карабкаемся наверх по запорошенным, шатко-валким камням, сияющим на солнце подобно перламутровым чешуйкам золотой рыбки.
Одно неверное движение – минимум ушиб, максимум - летальный скат под горку.
читать дальше

@музыка: Лютомысл - "Абсурд Бытия"

@настроение: странная чехарда в развалах черепной коробки...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:05 

~Electric Pressure Mix~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Комком надсадным, раздавленным, но все еще живым.
По горизонту щербатого, пыльного плюша растекшись.
Словно соки ярко-красных ягод, пропущенных через бытовой блендер.
Так хочется кричать и плакать, когда глотка удалена и прооперирована.
«Убереги меня от этого мира, пожалуйста… Стань же единым целым со мной…»


@музыка: Darkmoon Warrior - "Satanification"

@настроение: по уши в формалине...

@темы: воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

22:45 

~Enjoy This Pain...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Каждое утро Бог формирует свой кабинет...
А потом у меня было две головы – большая для грусти и крохотная для веселья....

Ален Боске и Ruben Grigorian


У меня не может быть Икс – личности.
Только единство с вещами, окружающими меня.
Ведь изначально мы есть все. В нас есть все.
Страхи, неуверенность, тоска и сомнения.
В формате целого мира все это – такое маленькое и ничтожное говно…
Мира, который отнюдь не то, чем зачастую кажется.
Сыграть бы в другие игры.
Не в сопливые грейта-пинки-лавы, а в безжалостное подчинение.
Не в тупое безучастие к происходящему, а в роковую одержимость.
И ведь так хочется, до желудочных колик хочется с головой ковырнуться в глазурованные обманки пространств Иных…
Стать астральным путешественником и визионером.
Поочередно пребывая в различных плоскостях единой пасти безумия…
И я выплавлю себя заново.
Обязательно соберу в единый безупречный клоубок проводов и микросхем, да.
И так, чтобы боль воедино с канальцами кожи срослась, став совершенным, новым Оружием...


@музыка: Ghost Bath - "Golden Number"

@настроение: асфиксическое

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:26 

~As the Stars Torn Apart~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мне нужны мантры. Кали Дурга, возможно.
Чтобы выветрить из башки все лишнее.
Достичь состояния блаженной пустоты.
Мне нужен вакуум в мыслеформах.
Точнее, полное их отсутствие.
Оборотная сторона, изнанка рефлексии – безмыслие.
Тогда, наверное, вернутся и сны.


@музыка: Khors - "Шляхом Кривавих Дорiг"

@настроение: need more cocaine...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, my music my air, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

23:35 

~Camera Obscura~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Что ж, и совсем все неплохо.
Даже любопытно как-то просыпаться не в дурмане вечернего бухалова, а вполне себе на терзвую головенку.
И настроение отчего- то ну оочень хорошее.
Всю ночь шел дождь - шуршал глухими паучатами по крышам.
Шел дождь и таял снег.
Поэтому картина мира за окном – гниловатая, но яркая, цвета пожухлой, отсыревшей листвы.
Которую я ловлю на ветру словно позабытый праздник детства.
Очень радует. Это больше не засвеченная серая пищевая пленка.
Миру вернули его краски; как следует отмыли и щедро напомадили, пусть и несколько вульгарно.
Зато продули с макушки пятисантиметровый слой клочковой пыли.
Воздух сгущен, тучен и шуршит невидимым дождевым крапом.
За окном будто бы прибавилось ржавости.
Красноватой и мокрой, словно отлогая жучиная спинка.
Или окисленное золото.
Островки истлевающего снега напоминают последние дорожки кокаина, замешанные вместе с истолченной цементной смесью.
Асфальты сияют ониксовым покрытием.
Сегодня окна – глазницы лучатся косяками гофрированных снежинок.
И так хочется сказать «спасибо» сиротливо раскинувшемуся лоскутку обтесанной кожи-природы за стеклом.
За то, что вернула краски ретранслируемой трехмерной картине и внутри, и снаружи.
За убаюкивающий шепот дождя этой ночью – еще одно «обьятие-спасибо»; за пепельно-сумрачное, будто бы жеодами хрома инкрустированное утро – спасибо.
Спасибо, что мы есть.
И, кажется, теперь я действительно знаю, зачем я действительно здесь.
Мысль такая теплая и безмятежная, точно свернувшийся на коленках котенок.
Как я могу быть одна, если весь мир во мне?
Если я обладаю столь неописуемым богатством, что даже высший разум ступорится в слабых попытках описать его?...


@музыка: Diary of Dreams - "Undividable"

@настроение: жить-дышать-и-поглощать

@темы: my music my air, morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:43 

~ Sur La Rive Droite~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Добро пожаловать за край холодных скучных дней,
Я научу тебя играть с фантазией твоей.
Добро пожаловать на край последней западни,
Я научусь с тобой играть, лишь руку протяни.

Кукрыниксы, «Кайф»

Шагает Алиса по шахматным клеткам.
Она в Зазеркалье - спасибо таблеткам.


По Блейку это похоже на бракосочетание Ада и Рая; ибо художнику необходимо Зло. Вечная война, кровопролитная битва.
Счастливый человек всегда плохой актер.
Ведь настоящим артистом может быть только тот, кто умеет безгранично страдать и вбирает в себя это страдание целиком и полностью, подобно дымящейся требе богам Хаоса на костляво-кровоточном алтаре психастении. Раскалывающий душу и плоть невротизм, внутренняя ориентированность на конфликт – без них подлинного художника просто не существует.
Все творчество родом из Ницшеанской бездны.
Без хаоса невозможно и творчество.
Импровизированная жизнь есть тот сон, в котором я живу.
И вся история человечества сжата и заархивирована в форме проклеванного зрачка.
Мир вокруг - всего лишь мое собственное отражение.
Vision Chimerique как фрагментация эфемерной реальности.
И каждая вещь будет обладать ровно такой толикой смысла, которой наполнишь ее ты.
А Добро и Зло различаются только тем, что Зло не боится признаться во лжи.


@музыка: Hellraiser main theme~

@настроение: в преддверии Имболка грядущего...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:27 

~October Retrospective - Arctic Ride V~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Пи*децовость а-ля натюрель.
Уже на втором часу культ-похода спина раскалывается по швам, точно загнивающая арбузная корка, метко сшибленная ногой невидимого ушуиста.
Формирую лямки поудобнее, подкладываю под них покрасневшие ладони и подтягиваю рюкзачий навес ближе к холке. Так легче.
Взираю на окружающий мир через перебитые стеклышки цветного калейдоскопа.
Огнистое море медвежьих ягодок, скукоженная ржавость облетающих кустов под ногами и побледневшие узоры топкого, янтарно-зеленого мха.
Переправ через реку – ровно четыре штуки.
Где-то – напрямую вброд, едва ли загребая сапогами льдистую водицу, где-то – по замшелым трескучим мостикам, представляющим собой неровное опрокинутое бревно аккурат над шкварчащей, нефритово-черной бездной.
Адреналиновых выбросов – выше крыши.
Особенно когда эта самая крыша с внушительным заплечным грузилом вполне себе рискует чуть-чуть оступиться и феерично бухнуться вниз, прямиком в глубинную пучину многоглазую.
Все бы ничего, если бы на восьмом часу странствий мы… кхм, не потерялись.
Забрели в нехоженые болотистые угодья и едва ли не потеряли в оных Чекиста.
Осоловелые от усталости, бродили практически наугад, во тьме осязаемой и взбитой, словно прокисшие, печеночно-черные сливки. По огромным базальтовым камешкам, с минимальным источником электрического света – всего лишь два налобных фонарика на четверку путешественников.
Это уже даже не автопилот.
А оголенная, бессмысленная и беспощадная сила воли. Сила жизни.
Та, что бездумно пинает вперед и программирует на заранее прописанные, банальные действия.
Главное, чтобы ноги продолжали монотонно работать.
А остальное приложится в процессе.
Очень здорово, что во Тьме я умею обретать силу. Это помогло.
Ближе к 12 ночи мы – таки еле выползли на знакомую лесничью стоянку.
Зарядила мелкая снежная крошка – полумертвые девочки, едва ли шевеля окоченелыми придатками, ставят палатки, а выдохшиеся мальчики сотворяют костер и готовят пищу.
Что ж, блистательная, инкрустированная звездами ночь, дабы испытать наши спальные мешки в минусовой температуре.





читать дальше

@музыка: Siouxsie And The Banshees - "Face To Face"

@настроение: login, logout...~

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, с миру по нитке

23:10 

~Via Nightmaria ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня я пытаюсь заснуть на расколотом диване в большой комнате.
Костяк дивана широкий, твердый и прохладный – кататься по постели можно сколько угодно, точно завернутая осетровая начинка в бледной рисовой бумаге. Простыни взбиты кремовой прослойкой, накрахмалены и свежи, одеял, подушек-игрушек – хоть отбавляй. Кровопузик, крошка Шу, малыш Банди… Сегодня все они охраняют мой сон.
Кошки дислоцируются, как всегда попарно – одна в интимной треуголке, другая – строго вдоль клетки грудной.
Однако же сон не идет, и я в своем вспененном, амальгамно-синем королевстве – точно полиэтиленом закатанная тушка чего-то ломкого и костляво-пористого.
Бессонная, апатичная такая и полураспятая в заломах простыни надушенной тушка.
Оно начинает стонать где-то около половины второго ночи.
Надрывно выдавливая из просипшей утробы булькающие, полиморфные звуки.
Словно бы подыхает – медленно, тягостно, с минорной расстановкой всхрипов.
Безвестное и позабытое всеми, оно будто бы прощается.
Да, я уже когда-то слышала подобные звуки.
Но много времени давно, и в комнате иной.
А еще за стенкой тогда лежала спящая мама.
Мышцы напряги, двери раствори, руку протяни…
Но теперь все иначе.
Забавно… забавно то, как постепенно холодеет моя плоть.
Облекаясь медяковой, бесстрашной обманкой.
Оно стонет уже более получаса, с редкими перегибами.
Но не из-за стены. Где - то в районе старого стенного шкафа-ДСП.
Утробненько, слегка слюняво, но словно бы сквозь скатанный ватман.
Оно стонет в моей комнате. Не от соседей.
Ни звуки секса. Ни звуки пыток.
Натужно - пузырчато и безысходно - влажно.
Кажется, когда-то так звучал мой папаша, под завязкой ужравшийся водкой на выходных.
Но чешуеть, сходить с ума, ужасаться, покрываться колотой изморозью - давно уже не наш прием.
Особенно в этой миленькой проклятущей хатке, где попеременно что - то падает по ночам, шкварчит, а в особо интересные дни календаря – полюбовно душит, незримыми лапками пережимая гроздья альвеол.
Поэтому я просто нащупываю мобилу во тьме, куце вытягиваю руку вперед и жму на REC.
* * *
читать дальше


@музыка: Freakly Mind - "Hit Me"

@настроение: п**децовость а-ля натюреель...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

Daemon Est Deus Inversus

главная