Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр (список заголовков)
00:30 

~The Smoke Of His Burning...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Послойный, сложный по своей конструкции и восприятию сон.
Словно раскроенный шипами, агатовый ларчик с потаенным дном.
Крысолов - тщедушный, навий Крысолов с НЛОшными глазами в ипостаси темного сказочника.
Его лицо забинтовано наполовину чем-то пористо-серым.
Сидя на обшарпанной, промозглой веранде, он ведает мне печальную легенду о судьбе японского писателя-романиста, жившего много-много столетий назад. И одержимого раболепной любовью к своей гордой и холодной императрице.
~История 1~
За свою преступную страсть он был помещен в дворцовую темницу.
А потом были пытки. Нечеловеческие.
Кровища хлестала черными, тягучими фонтанами.
Под конец несчастного сварили в кипятке.
*впервые во сне я столь ясно ощущаю запах вареной человеческой плоти…*
Его лицо больше не лицо. Скорее, бесформенная размазня из переплавленного жира и кожи.
Все скручено-перекручено, обожженными розовыми наростами иссечено.
Набухшие волдыри лопаются, хрящи да кости обнажая, желтое мешается с алым.
Глаза шипят и закипают.
Из последних сил, изуродованное тело вперед волоча, он тянется к иссиня-шелковым туфелькам своей повелительницы.
Ошпаренными, полускрюченными пальцами.
Той самой, что обрекла его на мучительнейшую агонию.
Вот только стража не дремлет, и рапирами тяжелыми его скелет пронзает…
~История 2~
Проекция на наше время.
Папа-мама-я – несчастная семья.
Театральные подмостки – крохотная, хлорированная кухонька.
И вареный тоже здесь.
читать дальше


@музыка: Dawn Of Ashes - "Abyss"

@настроение: что мне гадость, толпе - радость.. >_<

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

00:24 

~Frozen Carne~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Гребанные пост-крещенские морозы…
Дыхание застывает хрупким стеклом, едва ли срываясь с промороженного контура губ.
Кожа лица – студеная, обезвоженная, задубевшая.
Стягивается в противную желтушную изюмину и вот-вот грозится лопнуть.
И пальцы, пальцы нестерпимо жгутся о холодный металл окованных дверей.
16 встреч на чертовой серой, окукленной ветке.
16 встреч...


@музыка: Claudio Simonetti - "Phenomena"

@настроение: апатично-безжизненное

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:19 

~Sun Revival~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Просинец. Небесная Сварга.
И снова свечи, вино и гадания.
И снова тот же самый бесполый, загадочный отшельник в летящих одеждах.
Вот только теперь к его лицу тянется нечто похожее на распустившийся половой член.
Тонкий и длинный, эффектно-изогнутый.
От земли до молитвенно сложенных рук и склоненного подбородка.
Получается, будто бы святоша поклоняется фаллосу.
Или живой природе, воплощенной в её весьма тривиальном образе.
Хотя, с иного ракурса он скорее напоминает мне королевскую кобру с раздутым капюшоном, играющую с кончиком своего хвоста.
Уроборос собственно. Развенчанный и воплощенный.
А еще у меня получились какие-то грибки – водянистые, митозные.
Абсолютно наркоманские и веселые.
Что ж, если история повторяется, то…
То вероятно, это что-то да значит, не так ли?...


@музыка: Hocico - "Bite Me"

@настроение: баааиньки...

@темы: morbid existence, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

22:51 

~Bitter Taste Poetry~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
...Если спрашивают - нет
Если спрашивают - ври
Боль судья тебе и им
Боль себе и боль другим
Не задумывайся что
Чем бы не был твой косяк
Он для вечности ни что
Все равно ты виноват
Жизнь была полна порока
Детство - это первый грех
Юность била, не добила
Это был почти успех
Что кривляться, что молиться
Вот он есть, и сразу - нет
Жизнь была, а я не помню
Сколько лет мне, сколько лет
Я сам себе Фюрер - анархофашист
Я верю, что в небо cпускаются вниз.
Я ищу в этом мире дыры,
Другую реальность и новые взрывы
Дефрорируя тело и разум
Я пускаю в сердце маразм
Силу, жестокость и волю
Изнасилованные любовью.
Медленно - медленно капает яд
Скоро - назад, домой дети, в Ад…


~Глеб Самойлов & The Matrixxx, «Грех»~


@музыка: Mozart - "Dies Irae"

@настроение: no comm...

@темы: ephemeral beauty splinters, my music my air, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

22:42 

~Past & Future Presentiments~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Если я и покончу жизнь суицидом, то только в ванной.
Теплой, ароматной ванной, наполненной собственной кровью, подтаявшими хрусталиками соли и ссохшимися завитками лавандовых цветков.
Говорят, что такой способ самоубийства выбирают те, кто и вовсе предпочел бы не рождаться.
Те, кому было тепло-уютно-приятно в материнской утробе.
Шампанское – марки Mondoro – тоже обязательно.
А также пара сигарет с ментолом, старенький томик Гумилева/Лермонтова и «Сюр Ла Риве Дроут» от Un Defi De Honour в качестве саундтрэка.


@музыка: Florent Mothe - "L'Assasymphonie"

@настроение: два пальца в глаз... >_<

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

00:52 

~Another Trips to Nowhere~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Накаркала – таки.
Попала сегодня в ментогонник.
Энный отдел полиции при московском метрополитене.
Змеистая кишковина обшарпанных, подземных курилок.
По периметру - желобки косо-загнутых индастриэл-труб.
Осклизлых, словно внутренности осьминога.
Сопрелые туннели утопают в стеблящемся никотиновом смоге - живая, бродящая иллюстрация к «Желтому Туману» Волкова.
Скарлатиновая дымка раздражает вкусовые рецепторы и неприятно липнет к плечам.
Почему-то чувствую себя упакованной в целлофан с пролежнями.
Желтушно-красное аварийное освещение мигает мне полувыбитыми глазницами – застывшая кровища и гной, щедро оплетенные мушиными стайкми; за прогнутыми решетками обезьянника, аккурат напротив приваренного к полу стола - скалится небритое, саблезубое азер-чудовище с прокопченной, язвенной мордой…
Вдох-выдох.
Вдооох… и еще раз – выдох.
Релакс, бэби релакс.
Ничего страшного. Просто работа такая.
Выдавливаю из себя нечто наглое и скисшееся, отдаленно напоминающее улыбку.
Сатанинскую ухмылку вспоротого вдоль и поперек сайко-клоуна.
По-хозяйски раскладываю нехитрый скарб на ментовском письменном столе; начинаю вдохновенно, с расстановкой вещать бритому шкафуле-клиенту о дебетовых картах, беспроцентном периоде и мобильном интернет-банке.
Во время нехитрой лекции в засмоленный кабинет набился целый полк людей в погонах.
Любопытствующие. Зачарованные. Притихшие.
И почти каждый изъявил желание оформить себе такую же карту.
*_*
Дааа.
Если бы я возила с собой анкеты холодных продаж – озолотилась бы нах по самое не могу.
Однако се ля ви, как любят повторять лягушатники.
Зато я теперь воочию знаю, как выглядят подземельные внутренности метро.
На очереди дурка, я так понимаю?


@музыка: The Beauty Of Gemina - "Suicide Landscape"

@настроение: игристое вино, сигареты с ментолом

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

02:11 

~Past & Present Trauma~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Представьте себя девочкой.
По ту сторону холщовой мешковины-маски.
Нет, не 15-летнетним бунтарем-истероидом пубертатного периода, нет.
Чем-то более мягким и теплым, наподобие ломтика хлеба с деревенским маслом.
Жизнерадостным, не в меру скромным лучиком позитива.
Чья фарфоровая улыбка-нежность почти неотличима от настоящей.
Снаружи – кавайная уняняшечка.
Улыбка – обезоруживающая, детская.
Вам даже сигареты до сих пор без паспорта наотрез отказываются продавать.
Внутри же… нет, сегодня это не важно.
Внешная облицовка – викитимная кругленькая мордашонка в шапке с ушами.
Глазки сияющие, наивные; с живым любопытством наблюдающие весь мир вокруг.
Длинные светлые волосенки, вполне себе сформировавшееся женское тело.
Представьте что вечером, после работы, вы заходите к коллегам-друзьям.
Отлично проводите время, заказываете японские вкусняшки на дом.
Кушаете прозрачный суймоно-суп с васаби и пряные ростки сои.
А потом, в половине одиннадцатого, отчаливаете до дому до хаты.
Прямо по курсу - злачные, неосвещенные квадратуры улиц, пробитые насквозь витрины подгнивающих люберецких подворотенок.
По привычке прячете электрошокер - «грозу» в отвороте пальто.
Так, на всякий случай.
И, буквально на пороге своей квартиры, встречаете нового хахаля своей мамы.
Того самого, с которым она встречается уже более полугода.
И даже собирается официально расписаться по весне.
Встречаете впервые. Бухого в щи зеленые. До периода атропинового полураспада.
Уже вылакавшего бутылку «Джэк Дэниэлз» в одно лицо.
Ваша мама кажется вам какой-то ненастоящей и… плохо прорисованной что ли?...
Вырезанной картонной марионеткой с неестественно ярким макияжем.
Словно старая копия, снятая с копии, снятая с другой копии.
Ваша мама своими руками подливает ему спирт в рюмашку.
Раз за разом. Еще и еще.
Даже не водку, которая в итоге заставила вашего папашу горячечной ласточкой ковырнуться с захламленного балкона.
Чистый медицинский спирт.
читать дальше


@музыка: An Autumn for Crippled Children - "The Rising Tide"

@настроение: не хочу жить...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:03 

~Здравствуй, *опа, Новый Год~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Холод и дрожь на кончиках черных, в сусальном золоте обваленных пальцев.
Пепел вспархивает вниз контурами тусклых, ионовых птиц.
Жизнь растворяется в рамах и стеклах.
Жизнь. Сахарно – хрупкая биомасса с пролежнями.
Сижу в пластиковом переплете евроокна, в легком исподнем. Без белья.
Купаю желудок в ароматизированных ядах цветных.
Китайский шелковый халат на плечах. Курю.
Промасленные, нейлоновые сумерки сгущаются, жмутся, облизывают.
Затекают за границы моей двумерной, стилизованной рамки-клетки.
Гипнотичным надрывом шкварчат в колонках мексиканцы Хокико.
Порождая и уничтожая новые, имплицитные Антимиры;
льдисто-равнодушным аккордом зачиная очередной Requem for the Fateful Ones.
Катышки холодного речного жемчуга.
Изморось-блеск в запекшихся, разведенных пальцами ранах.
Мерцающие, взбугрившиеся венками чужие язвы.
Толстое канатное плетение жил...
Это мой мир.
Мир упоротого шизоида, сотканный из моей отмороженной кожи и дряблой нитки кишок.
Расслоившийся и томный, едва ли сопряженный с перетраханной картинкой реальности.
И я совсем не прочь, чтобы сегодня мой желудок окрасился всеми цветами радуги.
Желаю чего - нибудь грязного, липкого, смрадного.
И хочется, нестерпимо хочется заживо содрать все свои маски, прежде чем…


@музыка: Hocico - "Tiempos De Furia"

@настроение: о*уенно-праздничное

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

21:52 

~No fears, no tears. Just show me more...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Айм факин бади.
Как серая, слизистая тушка фотоаппарата.
Глаза похуже китаевских, тело набито прелой ватой.
Нежные ноты Манус делают мое утро.
Или прогрессируют накопившуюся хандру.
Хотя это не хандра вовсе.
Просто молочная обморозка кожи.
А что же у нас внутри, если вскрыть?...
Наверное, целое озерцо просраченных химикалий.
Или слипшиеся конфетки-шоколадушки с истекшим сроком годности.
Масенка-медвежонок с набитым няшками пузичком.
О=ло=ло.
Сны тоже из серии о=ло=ло.
Встреча с Трупом. Туса с друзьями.
Потом и с не-друзьями.
Какие-то нанизанные зрительные наметки, похожие на средневековую сказку – дракон, сокровища, рыцарские игрища…
Потом была обязательная пещера.
С выползающими из нее бесенятами, словно в пошаговой компьютерной стратегии.
Победа над хтоническим злом и разгульное застолье за дубовыми лавками.
Параллельно в реальности нашей чужая кареволосая девушка поила меня шампанским.
Русалка – с посеревшей кожей, ампутированным кончиком хвоста.
Обвалена в синьке.
Или на синих азуритовых кристаллах возлежит - непонятно.
Волосы – сбитая влажная тина.
Белок полупрозрачный, текучий.
Губы – полусомкнутый вымороженный треугольник – запекшиеся, серебирсто-стальные.
Руки-плети. Лианы вывороченные, бледные.
Эта русалка, распростертая в ореоле васильковой соли – я.
Сон во сне.
читать дальше


@музыка: Tiamat - "In A Dream"

@настроение: постнаркотическое

@темы: воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

23:36 

~We Die to Live, We Live to Die~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Состояние расслоения. Утилизация желаний.
Полотно призраков обволакивает, накрывает…
И мозайкой заблеванной раскладывается жизнь.
We Die to Live, we Live to Die.
Пока что просто шизоид, который учится жонглировать своими масками.
Первые шаги – они самые сложные.
Треморные и несмелые.
Но ведь же получается.
Забавно, как с полетом времени меняется, деформируется наше мировоззрение.
Раньше во снах отец всегда возвращался.
Послойно охваченная параличом, затем - вымораживающим ужасом, я рубила его на куски.
Закапывала еще теплое мясо по всем Люберцам.
На переферии сознания переживая о том, что меня, могильщицу-самоучку, могут арестовать местечковые мусора.
Но он возвращался опять.
Фрагменты жил, внутренностей и костей вновь стекались в знакомый образ.
Снова и снова. Снова и снова.
Я расчленяла снова и снова…
Он и сейчас приходит. Но во мне больше нет желания убивать.
Воистину от любви до ненависти.
От секса до убийства… И наоборот.


@музыка: Diary Of Dreams - "Wedding"

@настроение: в обезболивающих грезах...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:24 

~Along Came A...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
0.37 на смартфоновых часах.
Опостылевшая мелодичная трель верещащих чаек.
По ту сторону телефонного коробка, судя по всему, вчерашний набухавшийся «браток».
И ведь спросонья ни хера не понятно, что он там себе под нос повторяет.
Монотонно-упрямо, словно зазубренную накануне индийскую мантру.
Худо-бедно втюхиваюсь в смысл (встретимся/приедешь куда-то/бла-бла) и в мягкой форме предлагаю мордовороту проспаться в черемухе.
И впредь больше не путать контакты банковских сотрудников и девочек по вызову.
Снова проваливаюсь в липкое, чернушно-желейное марево сна.
И здесь же меня ожидает клиент – семейный типчик в сопровождении преданной женушки и целого выводка шкодливых ребятишек. Подписывать договор отправляемся в Шоколадницу – детки по дороге веселятся, обезьянничают и прыгают, будто им шило в задок припаяли…
Смеются непринужденно-хрустально, словно роковые персонажики «Кошмара на улице Вязов».
И детки начинают облеплять меня сзади, как пчелки – медоносный улей.
Цепляют множеством аморфных ручонок где-то на уровне талии.
И я словно бы теряю способность двигаться.
Они несут, ускоряясь, катят меня вперед – словно шарнирную тележку из супермаркета.
Лечу без оглядки. Без возможности сопротивления. Без возможности кричать.
И бездна разверзается за спиной моей.
Колоссальные, хаотичные метаморфозы.
Детишек кукурузы больше нет.
Теперь в меня сзади вжимается Нечто бестелесное.
Но смех – леденяще-детский, механический, с приглушенным треском, продолжает звучать – словно бы записанный на древнюю, местами изжеванную кассетную пленку.
А потом появляется какая-то мумифицированная лярва в гноящемся тряпье.
Склоняется, гневно сотрясает, электризует воздух над моей постелью.
Мысленно стираю раздражающее страшилище подле себя и…
Одиноко вываливаюсь обратно в реальность.


@музыка: Inner Shrine - "Immortal Force"

@настроение: ~=_=~

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

23:20 

~A Little Bit Secret! ^_^~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

@музыка: Hecate Enthroned - "Virulent Rapture"

@настроение: Life Is Bitch. So Am I...

@темы: morbid existence, occult treasures, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, с миру по нитке

23:52 

~Child Plays~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Крики ночные, сиреновый вой
Эти шаги у тебя за спиной
Это в душе замурованный труп
Все чего люди боятся и ждут…
Все, что так страшно, что им не понять
Бунт, революция, режь твою мать
Ад после смерти банален и туп
Но Ад уже здесь, они знают и врут…
~Глеб СамойлоFFF & the Matrix~


Снаружи – снег.
Крупные серые хлопья цвета туалетной бумаги.
Грэй ворлд. Грэй Сноу. Грэй дэзайерс.
Миллиарды хрустящих, сочных трупов под ногами.
Точечные узоры-проколы в воздухе.
Исколотое днище анти-реальности.
Белесые мухи, прикрывающее искаженные раны.
Я воспоминаю рождественский шар с блестками, которого у меня никогда не было.
Вывожу на розовом жемчужном глянце ногтей черные знаки:
F*ck, пентаграмму, руну Перт, алхимический символ ртути, KILL, перепончатый крест и три шестерки.
Как говорится, чем бы дитятко не тешилось, лишь бы фенозипам не глотало.


@музыка: FLEUR - "Жертва"

@настроение: постапокалиптичное

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

23:21 

To Be Or Not To Be?...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

@музыка: Type O`Negative - "Life Is Killing Me"

@настроение: ***

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

23:01 

~Cigarette Burns~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мои губы засыпаны пеплом.
Головокружительный плевок – и пепел рассеивается, просачивается.
Поседевшая, каменисто-цинковая пыльца.
Одуванчиком ложится на пунцовые, кровяные, непотребно-яркие окружности рта.
Окружности рта режутся, раскладываются на части в заплеванном, кубическом зеркале.
Фидбэки. Флэшбэки. Ретроспективы мира.
Меня не будет завтра, потому что меня убили сегодня.
Девочка-лапочка знает, что это не ее папочка.
Всего лишь глинобитный, жиром вниз стекающий клэйфэйс.
Очередное порождение венозно-сладких, околоментальных кошмариков.
Можно ломать себе пальцы как спички и погружать их, конвульсивно дребезжащих, в распростертое, жидкое зеркало лун.
Рисовать звезды на обветренных, спекшихся кусках мяса.
Ты говоришь, что твоя жизнь обрывается, а я продолжаю курить.


@музыка: Type O`Negative - "Angry Inch"

@настроение: упадническое

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

22:33 

~Another Rakes~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И**аать-колошматить.
Поутру сегодня – генеральное собрание с руководством.
А у меня головешка – что переплавленный на царь-пушку колокол… О_о
И темно-лиловый синячок-укус на губе.
Вчерашний автограф от Евы.
Дааа, однако страстная у меня девушка, ей-богу… Была.
Ареал ворксет-обитания – Шоссе Энтузиастов, Авиамотор и прочие прилегающие.
Ледяной, прошивающий вдоль и поперек ливень с ураганными порывами ветра.
А мой зонт сегодня расквасило-искорежило окончательно.
Разложился мой чернявый старина на дырявую плащовку и переломанные спицы…
Вывернутая наизнанку роза с изуродованным металлическим скелетом.
Такая вот жопито-жизнь…


@музыка: CAT – "Parasite"

@настроение: (>_<) (>_<) (>_<)

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:53 

~Some steps on the same rake~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Старалась закончить работу сегодня пораньше, бронебойный dance-вечер предвкушая.
Вот только куй вам воловий в итоге, а не А-пати.
Вместо заводного, аняняшного «Пипла» - псевдо-ирландский паб "Джон Донн" на Таганской.
По самую глотку забитый мажорно-облысевшими, за*бистыми тушами.
И моя Ева рядом, в кричащий, черно-алый лак облаченная.
Сексуальная до самых кончиков ногтей.
И прекрасная, словно новорожденная суккуба, эфемерное детище подлунных грез и жертвенно пролитой крови.
Насквозь жалит взглядом истомным из-под шелково-черной челки.
После второго бокала портера сдерживать свои эмоции становится куда сложнее.
Ласкаем изначально пальчики.
Теплые ладошки друг друга, медянисто-блестящие, непослушные локоны.
Между нами – трепетная нежность, колдовской негой разлитая в воздухе.
Мускусная, желейно-тягучая, точно вишневое варенье.
Даже буховатые уродцы отваливаются сами, лишь пару минут понаблюдав за нами.
После третьей кружки начались ужа самые натуральные passion-dances.
В землисто-кафельном закутке дамского сортира, под аккомпанемент истошно долбящих по мозгам колонок.
Выкусывая губы друг друга, вылизывая пьянящую мякоть теплого рта.
Пальцами тонко-острыми впиваясь в дрожащую, жаром объятую плоть.
Запахи друг друга впитывая. Подкожно вплавляясь.
....
И я уже практически готова забыть о паре лет ее замужества.
И не так давно последовавшем бракоразводном процессе.
И смрадном ощущении того, как меня в свое время аккуратно подбросили на помойку.
Точно сломавшуюся, пластиковую куклу с потресканными глазами и раздолбанным чревом.
Практически.
Но не готова.




читать дальше

@музыка: ~Berlin Cast - "Engel Aus Kristall"

@настроение: >_<

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

23:04 

~Live Action Suspense~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
На топлено-молочных обоях, вдоль искусственной каркасной лепнины стен – странные образования, похожие на прорастающие грибы.
Крохотные коричневые пузырьки вроде подтухших белужьих икринок.
Цвета застарелой, подсохшей крови.
Домик болеет. Проклятая хатка.
Мне беспокойно. Очень-очень беспокойно.
Почему-то ощущаю себя безнадежной героиней абсурдного хоррор-рассказа от Дзюндзи Ито.


@музыка: Sopor Aeternus The Ensemble of Shadows - The Conqueror Worm II

@настроение: невропатическое

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

01:42 

~Not.Enough.Yet.~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

I AM THE PAIN…


Цинковые улицы, поглощенные снами.
Мир снаружи – сквозь бульонную пленку жира.
Законсервированные многоэтажки – словно выпирающие ребра.
На рентгеновском снимке клетки грудной.
Тухловато-сладковатая тяга химерного мира.
Просто Город, обратившийся трупом.

Обезвоженные духи клубятся в трех измерениях.
Прогорклая кашица лиц, расползающихся в сторону.
Прямо под ногами – бездна разорванных миров.
Дымящийся, почерневший фарш погубленных надеждою.
И руки в кожу вцепляются – чужие – холодные, как цемент.
Как же ты летел, папа. Теперь я знаю. Знаю, что такое полет.
Быстро-медленно. Шлепнулся оземь кричащей, распластанной тушкой.
Да, больно. Адово больно.
Мозги уже не плещутся, мозги монотонно вытекают.
Сквозь треснутый костяной короб.
И органы деформированы в смазку.
Сердце – лепеха, кости – мука.
Теплая, губчатая масса под пальцами.
Лижет вены холодный кислород.
И мысль последняя – про отобранные, пенопластовые крылья.


@музыка: Tremor - "Цветы Зла"

@настроение: fuck yourself and die

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

02:16 

~Сказка странствий~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Забетонированное тамбурное пузо, предсмертно набухшее целым сонмом мушиных выкидышей.
Подернутое метаболической патиной экземы и пузырящимися угрями татуировок.
Чувствую себя заскорузлым желе, размазанным меж иссохшими дольками бутерброда.
Кругом и сплошь – пропаренные моноблочные тушки.
Безъязыкие живородящие органоиды с замусоленной ниткой пульса.
Бледными аскаридами растянутых ртов.
Закупоренными кроветворными меридианами вдоль сухих бумажных висков.
Увязая в желудочном соке, сопрелая консервированная масса тяжело проседает вниз, медленно сползая по осклизло-ледяной, растянутой эластике старушечьего пищевода.
…Когда все вокруг Останавливается и Обмирает, мои наушники символично захлебываются надрывной Романорэйновской «Умерла», вызывая на губах дерганную улыбку шизо-клоуна.
Шизо-клоуна с прострелянной башкой и полной пастью сапожных гвоздей.
Галогенная подсветка цвета застоявшейся мочи продолжает нервно моргать – большими, облупленными глазами состарившейся куклы. А затем ее крашенные, лаковые веки и вовсе смыкаются, погружая наш деформированный, клеточный мирок в бездонную задницу негра.
Рессоры оконтужены. Не слышно больше брюшного вагонного урчания.
Внутривенное давление зашкаливает в невидимых трубных сухожилиях, отплевываясь в никуда озоновыми плюхами сжатого воздуха.
Спустя пять минут вынужденной стоянки во тьме бескровные органоиды начинают беспокоиться.
Снаружи – стылая сатиновая ночь и большеглазые кварцевые звезды.
И еще - наваристые, елейно-бледные облачка пара.
А мы все заспиртованы в прогретой утлой жестянке, словно коневодческий компост.
Будто бы запаянный мир внутри мира.
Микрокосм в макрокосме.
А вы когда-нибудь интересовались, что снится вашей тени?...



@музыка: Pensées Nocturnes - "La Chimere"

@настроение: ненавижу гребучую голубую ветку... *_*

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

Daemon Est Deus Inversus

главная