• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: соловьиные сны (список заголовков)
23:34 

~Stereoscopic Chasms~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова mommy, daddy, я – обреченная квази-семья.
И battle – уродливый, истовый, бешеный – не на жизнь, а на смерть.
Поваленная навзничь, я пытаюсь пропороть щиколотку отца кухонным ножом для разделки рыбы, а он...
Он вскрывает моё темечко тупыми, портняжными ножницами где-то в районе затылочной кости.
Вроде как скальп снять пытается – аккурат по окружной линии светло-русых волос.
Скребет зубастой кромкой по черепной коробке - так, что аж в ушах мерзотным, чудовищным чавканьем отдает.
Кость сопротивляется, кровища влажно хлюпает, мясная рана все шире и шире открывается - беззаботным, улыбчивым ротиком.
А он все режет и бьет – синюшно-мертвым кулаком по лицу на каждый мой заполошный выдох и вдох.
Режет и бьет.
С синхронной методичностью пневматической машины - снова режет и бьет...


@музыка: Ogarya - "No Wisdom Possible"

@настроение: neverending nightmare...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:50 

~Meat Movie Hardcore~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Меня похищает реальный и беспощадный, вовсе не няка - маньяк.
Серийный изуверосадист, который играет по одному Некробогу ведомым правилам.
Фрагменты умерщвленных тел его жертв неаккуратно распиханы по всей квартире – подсохший серпантин грязно-розовых внутренностей, распилы грудной клетки, отрубленное человеческое ухо, размочаленное и слизистое, будто бы побывавшее в пасти огромного добермана.
Кричу каким-то нереальным, иррациональным и абсолютно чуждым голосом; высушенный воздух гулко вибрирует меж воспаленными окатышами альвеол будто кусок наждачной бумаги, грозясь распороть уязвимую слизистую в противную, студенистую биомассу…
Он бьет меня по лицу, заставляя захлебнуться собственным воплем.
Изломанной, космической траекторией улетает в сторону моя огорошенная голова, будто хвостатая комета Галлея в сияющем ореоле рассыпанных волос.
А затем уже наступает очередь классического кухонного ножа для разделки мяса.
Уворачиваюсь от стремительного, «колющего» тычка под ребра, вместо печени подставляя под касательный удар плотно сцепленные локти. Раскроенную кожу на предплечьях будто бы ошпарили крутым кипятком, продольные рваные раны пузырятся теплым и алым. Однако мой фанатичный звероманьяк, цепко захваченный адреналиновым буйством, явно не собирается сбавлять обороты…
И происходящее уже переплавляется в огнеупорном алхимическом тигле - из брутального слэшера, добротного meat-movie в галлюциногенный, романтически окрашенный водевиль под пряным соусом черной комедии.
Из-за пазухи он извлекает на свет божий парочку ручных гранат, замаскированных под советские елочные игрушки, изрядно потускневшие от времени; и вот мы уже перекидываемся взрывчатыми новогодними сосульками и облезлыми серебристыми зайцами как какие-нибудь тупые картонные персонажики из «Монти Пайтона»…
Устав от бессмысленности бытия и наших тщетных бросков, почти синхронно отдираем залипшие чеки…
Наверное, мы все-таки погорячились, мда.
>_<
Раскуроченные пласты бетона под ногами, «большой-пребольшой ядерный BOO!» чумовая подземная вибрация, почти-атомная световая вспышка…
«Большой BOO!» выносит нас к чертовой матери прочь из холостятской квартирки трупорасчленителя; и теперь, в лучших традициях джеймсбондовой классики, мы свисаем с витиеватых перилок балкона, пятками – в незыблемую пропасть.
читать дальше


@музыка: Antilife - "Bad Day"

@настроение: need more charging...

@темы: соловьиные сны, маньячное, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, guro-charm, I Love you, I burn you. It`s all right?...

23:04 

~Slumber Overture~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
На гигантской театральной сцене, похожей на разложившегося паука с подсеченными ножками, щедро залитые перламутрово-белым, неоновым блеском, мы изображаем мертвых наяд. Купаемся радужными рыбками в холодном целлулоидном свете, облаченные в изысканную ведьмину рванину от известного французского кутюрье.
Макияж – полуистлевшая, кладбищенская гниль и нежно-розовое, парное свиное мясо.
Диковинные цветочные орнаменты вперемешку с явными следами плотского распада.
Мы – это я, Ната, Зотова и плеяда молодых конструкторов на подтанцовке.
Некий именитый рокер выбрал нас в качестве своей сценической хореогруппы и теперь катает по всему миру, перемежая скандальные пресс-конференции вместе с кратковременным отдыхом в очередной закупоренной нише безвестного лав-отеля.
И вот мы внезапно опаздываем на самолет, в нашем утлом номере течет бесхозная батарея, почему-то наспех забитая деревянными досками; выселенцы-на-чужой-земле, перемещаемся в буйноцветную, пьяняшую лесополосу на внеплановую ночевку.
Здесь же, перед каменным кругом полыхающего, багряно-желтого, цветущего костра, подвергаем остракизму вездесущую жидокабру по имени Гераська, который совершил на чужбине административное преступление…


@музыка: Snakeskin - "Keep Me Alive"

@настроение: need more pain...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, соловьиные сны

18:46 

~Beyond the Matrix~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Снилась женщина бальзаковского возраста - породистая, утонченная аристократка из династии Omelsson и темноволосый, обаятельный парень – кажется, ее незаконный сын под вывеской бастардова племянника.
Сжимая в леденистых пальцах лаковый мундштук эбеного дерева и то и дело прикрывая красивые, безжизненные глаза тоненькой, голубоватой пленочкой полупрозрачных век, она несколько раз повторяет, что патриарх нашего рода, ее почтенный собрат (возможно ли, что мой отец?..) был человеком чудаковатым, незаурядным и странным.
Был, и вполне возможно, есть.
Потому что по словам обходительной снежной леди, ни черта он не умер.
«Я знаю это. Ведь он всегда за моей спиной» - отвечаю ей безыскусно просто, в действительности ощущая колебания фантома позади себя, по правую руку.
Кажется леди тоже улавливает эманации условно мертвого за моей спиной и удивленно распахивает сапфирово-серые, рыбьи глаза...
Этим же утром я привычно собираюсь в школу – вместе с чернявым племянником, молодым графом Дракулой с безукоризненной военной выправкой. Мы явно стали ближе с ним после минувшей ночи и почему-то крепко держимся за руки…
Уже на подходе к заветному крыльцу, возле розовато-зефирных стен за чугунной оградою я вспоминаю, что позабыла дома школьный рюкзак с ворохом учебников и тетрадей…
Посмеиваюсь над собой, сердечно расстаюсь с юным Цепешем, украдкой здороваюсь с мимопроходящим Смирновым, чьи глаза недобро сверкают в сторону моего провожатого; учитель сегодня тоже разодет в стилистике средневековых готических романов – кипенно-белая рубаха тончайшего шелка с куртуазными волнами жабо и брюки-галифе…
Миную череду гулких, сумрачных коридоров и направляюсь в раздевалку - огромную и пустую, словно хладное чрево морского чудовища. В голове органным, тяжелым набатом звучит тревожная музыка – что-то в шекспировском духе – «by the pricking of my thumbs, something wicked this way comes»… Нестройно мигает светодиодная гирлянда ламп под обветшало-серым потолком и на моих глазах развивается какой-то психоделичный, изощренный хоррор, как в культовом клипе Lordi – «Hard Rock Hallelujah»…
В школе по прежнему ни единой души, если не считать длиннопалых, медузообразных теней, невесомо скользящих по кромке лакированного пола. Кругом сплошная угольная чернота и мертвенный глянец, пространство перепаяно, перекрашено и перестроено в траурную морскую обитель Дагонова царства…
Быть может, сегодня мы празднуем Хэллоуин, а я, как последняя растяпа, просто забыла поутру перевернуть календарный лист?...
«Ты такая прозрачная и хрупкая… Тебя почти не видно… Тебя почти не осталось…» - со всех сторон вышептывают мне студенистые тени, бесперебойно щелкая неопрятными абразивными челюстями. Их неживые, пластмассовые голоса сплетаются в общий, чарующий узор древнего заклинания-мантры, гулко отскакивая от перламутровых, ракушечных стен…


@музыка: Noctem - "Pactum with the Indomitable Darkness"

@настроение: Fucking vacation hallelujaaaah!!!!!!

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

21:46 

~The World Is Not Enough~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«Смотри!» - внезапно восклицает Алеша Сальников, привычно пережевывая в турбине лошадиного рта осклизлый комок грудной каши.
И я смотрю – завороженным Маленьким Принцем, расколошматившим любимые розовые очки в кучку ороговевшей, пластиковой плоти.
Мы находимся вблизи гигантского промышленного ангара, на бескрайней квадратуре дрожащего летного поля, со всех сторон обдуваемого семью призраками-ветрами.
И прямо здесь, аккурат над нашими незащищенными котелками догорает в воздухе дюралюминиевый корпус новехонького самолета, надсадно шкварча и эффектно переливаясь голубоватым пламенем угарного газа…
Внезапная смена декораций приводит меня в заповедные кулуары родной школы, где под покровом безлунных ночей кипит совершенно иная жизнь, замаскированная и тайная, полная цветочного волшебства маленьких фей и сумрачной магии подземных кобольдов.
В школьных туалетах здесь обитают дворфы – карлики темные, светлые; территориально делят между собой отхожие места, периодически воюют, мирятся и строят друг другу подлянки – однако в глубине души не мыслят своего существования без любимых оппонентов. Более того, обитель и светлых, и темных кудесников украшает огромный настенный пентакль, печать магических сил, похожая на безумное сплетение пятен Роршаха – золотая краска для злобствующих адептов Тьмы, черный антрацит – для няшных приверженцев космогонии Света.
Я же состою в стане пушистых лапушек-светлых, Мудрейший Старейшина держит меня в качестве любимой ученицы и незаменимого пресс-секретаря; сегодня мы отправляемся с дружественным визитом в чертоги темноликих собратьев.
Темные сегодня в явном экспериментальном ударе.
Дворфы-альтернативщики нынче ставят небывалый в своей дерзости опыт - промозглое, кафельное нутро их сортира завалено полным боевым комплектом алхимического оборудования: здесь вам и огнеупорные тигли, опасно булькающие чем-то кислотным реторты, пузатые платиновые чаны со смертоносным наполнителем-газом…
Темные сегодня воплощают в жизнь то ли пресловутого голема Майнринка, то ли плотоядного гомункула Парацельса – сам лысый черт не разберет...
Темные называют нерожденного Дистрасом и прямо-таки лучатся нездоровым научным интересом. И, судя по их путанным, скороговорочным словесам, в случае успеха, ощутить пробуждение Зверя способны не только волшебные существа, но и все прочие смертные…
Что ж, немного тотального светопреставления, светодиодных вспышек и локальных взрывов, способных похоронить под собой с добрый десяток таких вот чахленьких Люберец…
Земля ходит ходуном и реальность кроется белесыми, узкими шрамами, а из расколовшегося тигля выползают наружу пара взболтанных, монструозных глаз, похожих на свернувшуюся яичницу-глазунью… На длинной-предлинной, желтоватой кишке – будто смрадный кольчатый червь Мироздания…
И, ясен пень, начинают люто преследовать нас, светлых – в основном, конечно, горе-меня… Угорело ношусь от беспозвоночной, слизистой гадости по пустынным кабинетам географии и русского языка, лихо прыгаю по колченогим, крашеным партам, сметая на своем пути бесполезные классные доски и пузатые учительские шкафчики…
Мне даже удалось единожды прищемить вертлявую глазастую гадину увесистой дубовой дверью – вот только особого триумфа мне эта героика ни разу не принесла – только зря раззадорила рассвирепевшую, подслеповатую пиявочницу…


@музыка: Death Karma - "Slovakia - Journey of the Soul"

@настроение: need some SM-session...(

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином

19:48 

~After the Battle...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня торжественно несемся в ветеринарную и избавляемся от операционных швов.
Бритобокую, но все такую же норовистую Лизоньку я битых полчаса пыталась засунуть в переноску… Кошка, ясен пень, подстегиваемая неприятными воспоминаниями, громогласно верещала подобно трубе Иерихона и упиралась всеми четырьмя лапами, будто живая, ощипанная индейка перед дислокацией в раскаленную духовку…
В общем, я и "крышу" злополучного домика откидывала, пытаясь хвостатую пациентку внутрь пристроить, и воспитательными беседами методично мариновала - ну не хватает мне рук, хоть ты с разбегу тресни!...
В итоге в голову ко мне пришла славная мысль - простая, как и все гениальное: во-первых, взять серохвостицу руками за передние и задние лапы, а во-вторых - засовывать её не мордочкой вперед, а грузной, мягкой попой (ибо нефиг использовать свои задние отростки как дополнительные рычаги для упираловки!!))
Что ж, процедура прошла гладко и с первого раза - без сучка, без задоринки!;)
А в приемной у ветеринара сегодня было многолюдно и пестро – яблоку негде упасть.
Мы познакомились с очаровательным вислоухим шотландцем Тимоном (ну, как познакомились – бок о бок затусили на одном и том же столике в своих камерных кошачьих переносочках!) и чутка, чисто для приличия порычали на неуемную мелкую собачонку, у которой росли натуральные рожки (ну чем не блохастый сатаненок, а?).
Семейную пару с шестилетней девочкой и махоньким, пищащим котенком мы все дружно пропустили вперед…
Едва ли народившаяся, черно-белая кроха недели две от роду, которая и ходить еще толком не умеет – мелко дрожал на ладони мужа, обмотанный тканевой салфеткой.
Ветеринары поили котеныша из пипетки – оказалось, что у него последняя стадия обезвоживания…
А потом пришла и наша очередь.
Постоперационные швы нам сняли вообще за пару минут – пока добрая фея-крестная распарывала нити, Лизонька вела себя как шелковая, а я же осторожно придерживала ее передние лапки.
Затем щедро залили нашу проплешинку жидкой серебрянкой...
После процедуры малыш сразу же кинулся ко мне, обнял неловкими, длинными лапами, преданно ткнулся носом в шею и поспешил гордо запрыгнуть на плечо, как верный попугай капитана Флинта!)))
Такие дела...






@музыка: Totem Obscura - "Waldgeist"

@настроение: гора Фудзи с плеч...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

20:39 

~Totem Obscura~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Шэдаровы томительные, желанные ласки в легкой полусонной коме.
Прореха винных, подсушенных губ, гладкие полукружия теплого бюста, бледная струна расслабленной, карбоновой шейки…
Его прикосновения ювелирны, изысканы и почти материальны, на изнанке опущенных век – средоточие рубленных, жадных, антрацитовых теней, недрогнувшей рукой алхимика излитых в тугоплавкий котел с жидким серебром.


@музыка: Dawn Of Ashes - "Still Born Defect (The New Breed)"

@настроение: комотипичное...

@темы: lovely nightmares, morbid existence, соловьиные сны, странствия духа, путешествия плоти

22:22 

~Just Dreaming...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сердцевина затхлого лета.
Полинявшая, будто бы пластиковая зелень, терновые солнечные лучи.
Областные спортивные соревнования, нескладное, скрипичное завывание расстроенного тромбона.
Островки взмокшей, краснощекой детворы и осоловелые от солнцепека, полувысохшие мумии взрослых.
Где-то в разваренной толпе маячит хищный коршунов профиль загадочного гения инноваций. Господаревы глазки-гвоздики, широкое, скуластое, взрезанное обветренными линиями лицо.
Берет меня за руку, почти галантно, почти повелительно – уводит прочь к припаркованной иномарке.
И вот мы уже уносимся прочь, в дымной, бледно-лиловой неге наползающих сумерек, прочь от холщевой обыденности, убогого калейдоскопа обрюзгших, тупоумных морд раскормленного плебса; прямо в разверстую, зубчатую, хладно-могильную пасть массивных крепостных стен безымянного града Некрополиса.
Highway to Hell, Sparking Road 666.


@музыка: Merknet - "Змием, Во Смолах Погибели...."

@настроение: дым сигарет без фильтра...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:27 

~Wanderlust and Other Deflections~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Снилось, будто бы изо рта у меня повыпадало все, что только возможно: печеночно-черные, полуистлевшие клавиши коронок, смрадный ворох акриловых пломб, нежно-розовые, губчатые слайсы мяса, длинные и тонкие алюминиевые штыри размером с маленький космический зонд…
Теперь у меня во рту – сплошные кобальтовые прогалины.
И вялая, потерявшая форму челюсть необъятна и разболтана, словно размазанный кусок теста на изощренных далианских костылях.


@музыка: Forteresse - "Là Où Nous Allons"

@настроение: на крючья да в клочья!

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:33 

~Behind the Mirrors~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
У Шэдара очень красивые руки.
Блестящие, кожистые удлиненные пальцы цвета жженой умбры.
Или же хорошо прожаренного мяса в густом карамельном соусе.
Когти – темные, как чешуя аспида, хищно изогнутые, почти опаловые.
Кольца тончайших морщинок на неестественно деформированных суставах.
Прикосновения его сверхчувственны и любовны.
Прикосновения его – горячий воск, истома, разрыв ядерных атомов.
Нервный импульс в самые потаенные участки головного мозга.
Сегодня я чувствую только его руки…
Хотя, возможно, вижу и зернистый рисунок сощуренных янтарных глаз-без-зрачка;
напоенный холодным, мертвенным сиянием ущербной ноябрьской луны.
Голограмма античного Хаоса в цветущей летаргии-пустоте.


@музыка: Terra Tenebrosa - "The End Is Mine to Ride"

@настроение: need more slumber...

@темы: странствия духа, путешествия плоти, соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

22:47 

~Diamond Holograms~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
The World Is Sick, And So We Are…


Посреди ночи, в блоке «горячих» новостей мы видим, как вяжут Улицкого и старину Че.
И тут же срываемся с места в карьер в люберецкое ДК – именно здесь оборотни в погонах должны содержать наших знакомых арестантов. Незалежние Люберцы почему-то все в куцых развалинах и едко дымятся, напоминая собой покинутое поле битвы после Третьей Мировой.
Эко диво дивное…
То ли интервенция вражеская случилась, то ли локальные погромы вездесущих черных.
А, может быть, просто торжественное застолье, переросшее в кровопускательную резню?..
Худо-бедно, подступаем к обшарпанному, кариозному кирпичу ДК.
Попытки пролить свет на царящий здесь холокост ни к чему полезному не приводят – местные поселенцы, унылые и блеклые, устало дрейфуют мимо нас, подобно закопченным остовам костей в лужице кипяченого сала.
Натыкаемся - таки на каморку наших удрученных политзаключенных.
Поколоченный Чекист нынче импульсивен донельзя – много жестикулирует, злобно потрясает курчавым хвостом и то и дело перебирает дрожащими, перебитыми пальцами пятитысячные купюры. В конце концов, едва ли не теряет их – благо честный Масёнок вовремя на помятую самокрутку указал.
В любом случае, мне ужасно, до интуитивных колик на дне черепного короба не нравится все происходящее здесь. Поэтому я собираюсь тотчас уходить, предупредив о плановом бегстве только лишь закадычного Трупа.
А заодно и проверить – пойдет ли он за мной или останется в глюкогенных стенах мутировавшего ДК, похожего нынче на впалый желудок какой-то дивной, монструозной твари.
Что ж, Труп за мной не следует.
Или следует, но скоропостижно теряется в смещенном лабиринте кольчатых кишок.
Постапокалиптика снаружи тем временем приобретает еще более ядерные, губительные краски. Уже на выходе какой-то обколотый, маскулинный хач тянет меня за руку к себе и призывает к совместному распитию бутыли водки, зажатой в потном, просаленном кулачке.
Безуспешно отбиваюсь изо всей своей дурацкой мочи, и тут краем глаза замечаю мрачно-косушную тусовку знакомых. Прибиваюсь к ним, патетично настраиваю супротив водочного толстопуза, пытаюсь найти среди них Трупа и… напрочь не узнаю все знакомые лица, ссыпанные в одно решето, словно бледный, чалый горох…
Они тем паче увлекают меня за собой – в коловращение странного, динамичного хаоса.
Чеканный, колотый шаг вдоль обледенелой, залитой электрическим блеском эстакаде.
Мои пальцы сжимает в руке кто - то очень сильный, целеустремленный и мощный.
Не Труп. Быть может, бородатый атлет Вятич или молчаливый скиталец Крис…
Мы все здесь – словно печальный балаганчик потерянных клоунов – театралов, преследуемый волей неминуемого рока. Или же недалекие персонажи кинговской «Долгой Прогулки», для которых малейшая передышка в пути символизирует немедленную пулевую очередь в спину…
Рок подкатывает к нам в виде даздрапермовой лиловой тачки, мало чем отличающейся от проржавелой консервной банки на колесах. Ее невидимые пассажиры начинают раздавать нам странные билетики, и мой внезапный поводырь тут же исчезает, словно бы его никогда и не было.
Кажется, различаю во всем этом оконтуженном шабаше Ника.
Выныриваю под локоток и упрямо разглядываю знакомую, невозмутимую физиономию в желтоватых всполохах автомобильных фар. Вроде бы Труп, а вроде бы и нет.
Фрагменты его лица, заостренные и поглощенные тенями - точно кубики полиморфной мозаики – все никак не желают слиться в единую, четко очерченную картинку…
Устав от бесплодных попыток и своей внезапной прозопагнозии, в полном отчаянии спрашиваю напрямик – он ли это, или же мой очередной поплывший галлюциноген.
Вместо ответа гражданин Икс исподволь показывает мне свою фланелевую гимнастерку МВД с характерными лацканами и оторочками.
Значит, все же не он…


@музыка: Total Angels Violence - "Act Of The Flesh"

@настроение: сумеречное

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:49 

~ Flesh 4 Flesh & Kingdom Comes~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Снился мне древний, костляво-серый зиккурат ажурным полукружием – без конца и без края, похожий на кольчатый пищевод уснувшей змеи. Каждый раз я поднимаюсь на однотонный виток выше – и будто бы преодолеваю сакральную преграду на Лестнице Посвященных.
В самом конце многоярусного лабиринта меня встречает внезапный привратник Сергеевич – пожилой мужчина с повадками и фигурою угловатого подростка…
Все абстрактное, плывущее пространство вокруг него облеплено пестрыми девчоночьими сердечками и вырезками из старинных, черно-белых журналов мод; пустыми, накокаиненными зрачками на меня смотрят первосортные стайлинг-модели, губы растягивая блескучими червячными спинками. Здесь же, наподобие виселицы, ниспадает волокнистая белая веревка, тугой косой заплетенная.
На бесчисленных лакированных полочках – темные, медовые сладости в коробках, покрытые вековым слоем пыли…
Вот только уровень Сергеевича оказывается далеко не последним.
Пожилой мальчишка испаряется шкодливой, напудренной улыбкой; и я вижу, как позади растворенной плоти тонкими мазками аквамарина материализуется новая дверь - дубовая, полураспахнутая, таинственная и манящая…
Дверь, ведущая в закулисную нишу – к наспех сооруженным театральным подмосткам.
Волны багряного, топкого плюша, гигантская императорская люстра – вызолочено-хрустальная и приземистая, будто бы кулаком вдавленное в потолок солнце и скудная кучка репетирующих душ.


читать дальше

@музыка: The Vision Bleak - "The Kindred of the Sunset"

@настроение: knock-knock, let me in, let me be your secret sin...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

22:51 

~Colours of the Flesh~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Как-то в голову особо не приходят мысли.
И котелок сам по себе скорее напоминает костяной барабан, обтянутый пересохшей, морщинистой кожей доблестного жреца племени мумба-юмба.
В колонках – нечто ритуально–айбиэмное.
Кислородный дарк-электро-коктейль – synthiphone-unplugged маска для каждого, кто хотел бы послать на большой и вольготный *ер весь банальный, до костей исследованный мир.
Порочный, ифернальный гроул и отмороженные электронные ритмы.
My lovely recipe. Ням-ням-ням.
И снилось мне сегодня тоже сплошное ням-ням-ням.
Сериал многосерийный, остросюжетный.
С достойной фабулой и развязкой – мексиканские МО просто дохнут стадами от зависти.
... Гуляя по проторенной дороге жизни своей, Тот Самый Масенок менял своих партнеров что митенки-перчатки.
Минимально три раза в неделю.
Белые, черные, галогеновые; кожаные, виниловые, лайкровые, серо-буро-козявчатые.
И у всех моих партнеров почему-то были очень тонкие, как будто искусственные руки.
Словно бы вылепленные на скорую руку из мэджик флэша.
Гладенькие ручонки барби с аккуратно нанизанными пальчиками.
А затем пришел какой - то нехороший дредастый.
Ну очень нехороший.
Нехороший настолько, что во сне я начинаю тянуть его на себя за прорезиненные колтуны-дреды и щедро избивать всеми подручными средствами.
В основном по сточенному, блеклому лицу.
А там уж как придется.
Куда бог хэдпанчем пошлет.
Он становится похожим на замешанный котлетный фарш.
Двумя прицельными ударами глаза вбиты еще глубже в череп.
Один из них кажется огромным, словно окровавленное страусиное яйцо.
Другой же напротив - узкая, синюшная щелка.
Но он все равно открывает свои гипотетические глаза – размазанные склизкие мякиши, вдолбленные глубоко в затылочную кость.
Беспорядочно шлепает вздувшимися вялеными губами.
Кажется, с ошпаренных кусков мяса, заменяющих ему рот, срываются нелепые угрозы.
И лопается кожа на раскуроченном, продавленном лбу.
Губы – печеные, сдохшие черви.
Лицо - слипшаяся красноватая твороженная масса.
Лицо замешано в кашу.
На прокопченном мясе открывая шлюхомиру бренному самый настоящий, белково-желтый третий глаз.
Донельзя похожий на распахнувшуюся женскую расселину.
Но самое любопытное - то, что не смотря на все свои околосмертные приключения, прозревший дредастый кришнаит вполне в состоянии встать на ноги и урыть меня.
В ближайшую горизонтальную поверхность - будь то бетон, промышленная свалка, цветущая клумба или вонючий походный сортир…
А вот здесь - внезапно – аляповатые готэм-шрифт-титры вспарывают экран – на самом интересном, душещипательном моменте!
Фените ля комедиа. Баста.
Продолжение смотрите в следующей серии.


@музыка: ASP - "Fortsetzung folgt ... 2" (Vorspann)

@настроение: stand up and fight!

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

22:43 

~Never Ending Night...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вчера вечером опять очень жутко было.
Вплоть до замороженной крови в венах и осклизлого, плотного комка в тины глотке.
Пытаюсь вспомнить, аккумулировать собственные чувства, то и дело обращаясь к бездне бессознательного.
Больше всего это было похоже на плавное нисхождение в живородящую, клейкую пучину, теплую и рыхлую, словно человечьи кишки. Вздыбленная, черная пена наползала со всех сторон - изнутри и снаружи, вдоль плоти, меж плотью, по поверхности и вне ее...
Пучина пахла раздавленными лепестками жасмина и пожухлыми, гнилобокими яблоками.
Постепенно немели, отмирали мои пальцы, плечи, ноги, нервы, а эфирное тело продолжало творить какие-то непонятные, повторяющиеся действия, сродни кручению домотканого веретена вдоль собственной оси.
Мягко похрустывал и вращался странный, черно-белый диафильм в мозгах – путанный, обрезанный, дребезжащий, неумело склеенный мутной, скарлатиновой лентой скотча. На культовое «Порождение» Мериджа похожий.
А туман сгущенных, растянутых в предсмертной агонии призраков все плыл и плыл, истошно скулил, всхрипывал и плыл, с головой укутывая могильно-бледным, хрустальным саваном тлена…


@музыка: Totem Obscura - "Wounds Of Silence"

@настроение: need some pills...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

22:22 

~Twilight Gods & Withering Desires~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
На новом месте, в новый час.
Странно, и откуда же взялась эта невыразимая легкость бытия?...
Все началось с экстренной поездки в Горки, слияния с вызолоченной венецианской маской.
С желания, острого и дерзкого, будто залипшая медицинская иголка под сердцем.
Аккумулировать реальность в своем собственном буйноцветном ключе.
Не казаться, но быть.
Играть и выигрывать собственную жизнь словно карнавальную пьесу на сцене.
Созерцать грядущее широко распахнутыми глазами ребенка; весь мир воспринимать как диво дивное, нерукотворное.
А сегодня…
Сегодня я проснулась от явственного ощущения того, будто бы рядом со мной кто-то спит.
На левом и правом плече.
Тот, кто возлежит на правом, почти соприкасается подбородком с шеей и натурально посапывает в ухо.
Левый же напротив, невесомен и тих.
Это ли та самая пара моих новых-старых Охранителей – Шэдар и Чародат?
(Зарин? Мескалин? Этсетра?..)
Странно, что именно здесь, вдали от дома, я почувствовала с ними особенно сильную эмоциональную связь.
Позавчера - в заплеванном подземном переходе с дрожащими, желтушно-серыми мигалками света од потолком.
Сегодня - в своей собственной постели. На хрустящих леопардовых простынях.
Прогрессируем внезапно, эффектно и без оглядки.
Наверное, май и вправду один из самых сакральных месяцев в году.
Месяц Бельтайна и Радуницы - языческого поминовения усопших.


@музыка: Darkend - "Sealed In Black Moon And Saturn"

@настроение: you_are_not_alone

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны, странствия духа, путешествия плоти

23:52 

~Living Flesh CarneVale~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Снился средневековый Париж эпохи соборов кафедральных, а затем - мрачная панорама обветшалого, викторианского дома с привидениями.
В каждой остроугольной комнате здесь - по несколько акриловых ванн, наполненных густой и темной жижей.
Я и угрюмая девочка-оборвыш достаем со дна ванн коматозные, парализованные тела исхудавших, изуродованных девушек – у кого-то ампутированы руки-ноги, у кого-то - искусно содрана кожа с омертвелого мяса лица, у кого-то вывалены наружу по - рыбьи прозрачные, комковатые внутренности.
Помогаем восстановить мученицам едва ли уловимое дыхание, укладываем затылками на кафельный бортик так, чтобы голова и часть грудной клетки сиротливым островком торчали над вонючей формалиновой топью.
Кормим их каким-то сладким, витаминным желе прямо с ложечки.
Внезапно моя хмурая помощница со всей дури ударяет одну из коматозниц по осклизлому, лохмотьями обвисшему бедру. Вместо полутрупной девушки вскрикиваю я – да как вообще можно поднимать руку на эту несчастную, которая и без того настрадалась похлеще всех библейских праведников?!! Неужели её, полувыпотрошенную, хотя бы чуточку не жалко?!..
- Не жалко, – отвечает двуличная мелочь, оглядывая меня недобрым, грифельно-серым глазом, - мне плевать на их страдания с парижской колокольни. Я здесь чисто как экспериментатор. И я собираюсь познать подлинный порог боли этих замаринованных, никому не нужных тел…


@музыка: Paradise Lost - "An Eternity Of Lies"

@настроение: Anti-social, anti-dope...

@темы: воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

18:50 

~Slumber Chamber~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
...Снилось, будто бы я живу коммуной в огромном, выложенном мрамором храме, вместе с одноклассниками прошлого – Акиньшина, Тимофеева, прочие. Чуть не проспала сегодня Новый Год – казалось, только прикорнула под вечер, а глядь, на кварцевых часах уже 22.30. Облачаюсь в черное платье из рифленого шелка, текстурой похожее на спинку морских раковин, на бедра – кружевные подвязки – и спешу отмечать.
Последующая история приобретает легкий оттенок кафкианского авангарда.
Я пребываю в глухую европейскую деревеньку, выдаю себя за круглощекого, энергичного паренька, посещаю офис здешнего мэра…
Градоначальник - импозантный, убеленный сединами усач в фетровом котелке - непонятно с какой бухты–барахты (скорее, всего, ввиду моего невиданного энтузиазьма и хорошо подвешенного языка!) делает местным шерифом…
Что поделать, снова переодеваюсь в казенные тряпули из крепкой, желто-коричневой кожи и удивительную инспекторскую шляпу. Дотошно изучаю деревеньку, изображаю собой лютую энергичность и пламенную заинтересованность в благосостоянии города, посещаю даже самые злачные закутки – все тихо, мирно, покойно.
Чуть позже наведываюсь на большую ферму, находящуюся где-то на затерянном горном отшибе.
По пути нахожу в придорожой пыли котенка – крохотного, мягонького, с длинными перышками белоснежной шерстки.
Аккуратно пакую мяукающий талисманчик на груди, в большой шерифский карман.
Отдаленное фермерское хозяйство встречает меня полусонной тишиной и каменистой дорожкой, ведущей прямо в темное лоно высокой сквозной пристройки. Вдоль дороги, по бокам бывшего коровника – целая батарея металлических клеток с бойцовыми псами внутри.
Памятую о крохотном, теплом комочке на груди и прихожу к выводу, что неплохо было бы найти здешнюю хозяйку…
И тут же замечаю еще одну собаку, вне клети – лощеного, бархатисто-черного добермана с обтекаемым скелетом и породисто торчащими кверху ушами.
Пес, однако, относится ко мне вполне дружелюбно и не трогает, не смотря на притаившегося под курткой котейку.
По – видимому, уловив мое активное шебуршание снаружи, мне навстречу выходит хозяйка - еще молодая, но неухоженная женщина – волосы убраны в пучок на затылке и сокрыты застиранным чепцом, лицо покрыто слоем грязи, одежда – бесформенная, полинялая, местами даже дырявая.
Она называет мне свое имя.
Я представляюсь ей в ответ, отчего-то немножечко робея - мол я ваш новый шериф, и зовут мня, меня зовут… (черт поберии, нельзя же называться своим девичьим именем – тогда вся конспирация, екарный бабай, полетит коту под хвост!!!) зовут меня... инспектор Кот... с!!

читать дальше


@музыка: Martyrium - "Necropendulum"

@настроение: инспектор Котс и сыщик Пупс выходят на тропу войны!))

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:02 

~Sweet, Tragic Dreams~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова зыбкие кошмарики на воздушном шарике.
Впервые за долгое время сплю в большой зальной комнате, на персиковом диване.
Ибо моя родная постель, засохшая кровь и заварной крем нынче находится «под паром».
(читай – отмокает в уникальном амвеевом средстве для выведения запахов и пятен).
Уснуть никак не получалось, вплоть до четырех часов утра.
Не помогали ни релаксация, ни фэнтэзийные сады собственного воображения, ни сложный философский трактат Бодрийяра о структуре современного общества.
Ночью в большой комнате постоянно доносятся какие-то звуки (нет, ну в моей тоже, ясен пень, но не с такой же томительной частотой и завидным постоянством!) – натужный скрип половиц, левые шорохи, периодическое бормотание холодильника... Будто бы что-то тяжелое и костистое прыгает оземь с большой высоты. Телевизор беспрестанно "тюкает" проводкой и внутренностями, по стенам то и дело скатывается неприятное шуршание...
В общем, нойз-концерт такой полуночный вместо полноценного отдыха…
Спустя час какой-то залупонный кадаврище с 4го этажа начал громогласно то ли блевать то ли горло прочищать...
Долго так кашлял, мокро и со вкусом. Потом воду начал в ванной набирать.
Истощенный, удрученный бессонницей Масёнок ужо и осоловел совсем... >_<
И более того, я уже почти реально осязаю, как по комнате что-то плавает, похожее на хлопья рисовой пены.
Даже всякие зрительные миражи начались и липучие коготки страха – царап - царап – чувствительно заскребли где-то под сердцем…
Решила вальяжным жестом позвать Сущностей к себе, на хозяйскую постель.
Чтобы не струились тут без дела, а эфемерное удовольствие доставляли.
(Why not? Самое лучшее лекарство от страха в таких вот жутковатых, переходных ситуациях - сделать юмор своим верным союзником!!).
И вот, наконец-то, вуаля! – с грехом пополам я уснула.
Во сне ко мне, разумеется, припала Сущность.
Обняла крепко-накрепко со спины, прохладным покалыванием бедра огладила.
Запустила невидимые отростки-пальцы в рот - и даже немного больно стало - показалось, будто бы она мои зубы в себя всосать пытается... >_<
И тут, откуда ни возьмись (с антресолей призрачных, вестимо!) выскользнула Мэнса - чернильное, взъерошенное пятно на фоне предрассветных, клубящихся сумерек.
Позвала ее по имени – радостно, удивленно, восторженно.
И мой мертвый малыш одним размашистым, когтистым прыжком отогнал прочь обнаглевшего ночного гостя.


@музыка: The Beatles - "Help!"

@настроение: в патоке млечной, черной паутины...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

23:24 

~Morpheus Secondary Gifts~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«Доброе новогоднее утро» Масёнки начинается с записочных гадательных практик (еще одна смерть близкого, расставание с Трупом, белая пустота согбенного листа бумаги), каскада подсвеченных, инистых снежинок за окном и нетрадиционного стакана лимонной воды.
Благо сны сегодня - фантасмагорические и полнокровные, вне изжогистого алкогольного дурмана.
Я даже летала во сне.
На странной черной магической ступеньке, вместе с архаикой Трупа (копией Трупа, тем-кого-я-воспринимаю-как-Трупа, но который на самом-то деле не Труп).
Я помню зеленые заводи и чистые, зеркальные блики озер, ощеренные венчики оврагов и мощные хребтины гор, словно бы присыпанные кокаиновой пыльцой…
Вообще - то изначально мы должны были полететь небольшим штабом (человек пять, не больше) на гелиевом воздушном шаре через всю страну – вперед и только вперед, навстречу необычайному квесту и опасным авантюрам!!
Вот только наш летательный боливар оказался не в состоянии выдержать на себе вес всей честной стаи, поэтому от идеи долгоиграющего перелета нам пришлось отказаться.
Во сне у меня есть цель, а также целый букет приключений впереди.
Я щеголяю исключительно в клепанной черной коже дрянной девчонки - прямо как в старые добрые времена!
Мы ведем тайную организационную деятельность, заметаем следы, удачно скрываемся от полисменов и прочих правоохранников, носим вызывающе странные наряды и то и дело перекрашиваемся: ранее обесцвеченный перегидролью архаико - Труп, чем-то похожий на Камбербэтча в роли Джулиана Ассанжа, теперь щеголяет с малиновой шевелюрой – яркой и сочной, точно леденец на палочке.
Соболя же, неизвестно как затесавшийся в наших повстанческих рядах, обряженного в темно-зеленую парку а-ля любимый самоубийца Кенни и вовсе было решено забрить налысо.
Мы, кстати, нынче пробрались тихой сапой на 8-ой школьный двор.
Я, несколько парней и девчонок, среди которых уже упомянутый Соболь, Лиза Панисина – та еще птица – щебетуха, архаико - Труп в красном алукардовом плаще плюс еще один субъект – растрепанный и долговязый, с масляными тонкими прядками, вьющимися вокруг худого и бледного лица словно аспидные змейки на челе Медузы- Горгоны.
Одет он в точности как Турп – по-алукардовски и в алое, вот только его плащик размера на три побольше необходимого.
Молодые люди проводят диверсию в отреставрированных кулуарах школы, а юные леди отдыхают на стреме, близ окрашенных спортивных снарядов.
И тут появляются они – очень добрые, рослые и улыбчивые менты.
Пробираются к нам на снаряды прямо минуя забор, лихо перемахнув узорчатый чугун.



читать дальше

@музыка: Life Cried - "Screaming For My Life"

@настроение: Don`t Stop Being Crazy, Wherever You Go...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:10 

~Memento, Quia Pulvis Es~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вот и дядя Коля умер.
Не тихо, не мирно, не спокойно.
Единственно что – в своей собственной постели.
Три дня отказывался есть и пить, мучился страшными внутренними болями.
Даже удвоенная доза фентонила больше не помогала.
А ведь рак, оказывается, такая забавная штука...
Человек сгорает, высыхает внутренностями и плотью мгновенно, как свечка.
Всего за пару каких-то о**тельных месяцев.
А кажется, будто только вчера я видела вещий сон со своим вестником – двойником в главной роли, который и рассказал мне о нависшей над семьей тети Иры опасности.
Вчера, в году прошлом или целых пол-века назад?...
Не помню – так сложно сказать...
Временные петли и границы смещаются, особенно когда госпожа Погибель – Мать Сыра Земля - заглядывает в гости на огонек, и как всегда - без приглашения…
Что ж… До свидания, дядя Коля. До свидания.


@музыка: Remembrance - "Thy Decay"

@настроение: изнанкой белой, пеплом - к свету...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, R.I.P.

Daemon Est Deus Inversus

главная