Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: воспоминания в банке с формалином (список заголовков)
22:18 

~Now you wanna be my dog...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Эпик.
Кажется, у меня теперь персональный butler-boy появился.
Блондинистый умничка-скорпиончик в квадратных очках дотошного шрайбикуса.
Бродит повсюду ненавязчивой, сталкерской тенью.
Подкармливает сладушками, чинит смартфон, возит путевые и конверты, забирает особливо невыгодные встречи.
Вчера волей случая прокатились вместе в Жулебино, сегодня зовет отметить какой-то мифологический праздник.
Собственно, вай нот?
Околотки ВДНХ – огнисто-сияющие, торжественно-мишурные - кого угодно настраивают на беззаботный праздник и слегка огульное настроение. Да и гостиница космос здесь – истинный Космос, особливо вечером… ^_^
А посему Тануки. Пара бокалов горячего глинтвейна, мисо-суп с васаби, десертные роллы куро-еру.
Легкомысленные, хмельные разговоры и озорные улыбки.
А после он провожал меня аж до подмосковных долбеней, исправно таская темно-серый портфель.
Пажик – костистый и тонкий, сплошной мистер скелетон-скелетрон.
И целоваться толком не умеет.
Стискивает в объятиях и непрестанно дрожит – крупно, исступленно, словно в лихорадочном припадке.
И отнюдь, отнюдь не от холода.
Верной белобрысой дворняжкой с опечаленным взором караулил мою маршрутку до самого отправления.
А на прощание нарисовал на запотелом стекле мордашку усатого, кавайного котенка.

Что - то хочется мне сдохнуть от безысходности.
Вновь этот поганый прессинг.
Будто со всех сторон стены давят, кости выдрабливают, клетку грудную сминают…
Ну на хер. И думать не желаю ни о каких обязательствах-отношениях!!
*злостный сатано-смайл*


@музыка: Kreator - "Terrible Certainty"

@настроение: по колено в депрессии

@темы: глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:07 

~ La fete des fous~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мир всегда кончается со смертью одного человека.


Сны.
Сны. Фрагментарные обрезки жил.
И почему отец стал похож на ощерившуюся, грязно-весеннюю проталину?
Сплетение вымокших веток, раскисшего чернозема и беленых костей.
Перегной. Сажище. Вогнанная под землю осклизлая кишковина.
Прорастающая.
И восстает. Восстает в позе распятого на стеклярусных кубах.
Прямо как на картине Сальвадора Дали.


@музыка: Deicide - "End The Wrath Of God"

@настроение: ушлепанное...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

00:55 

~Autumn Memories~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
... И все-таки Рыж - самый лучший портретник, которого я знаю.
Динамика, эмоции, ракурсы, цвета...
Все совершенно.
Каждая малюсенькая деталька - всегда на своем месте.
Истинные социо-Максы - они всегда такие!)))





читать дальше

@музыка: Riul Doamnei - "Nebula"

@настроение: под бейлисом... О_о

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:16 

~Зимнее солнцестояние – Йоль, «Точка, Завершающая Цикл»~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Йоль (сканд. Yul – «колесо») отмечает самый короткий день в году, следом за ним идут самые тяжелые дни зимы. Поэт 16-го века Джон Донн называл это время «полночью года», когда «кровь всего мира застывает»…
Однако Йоль несет в себе парадокс: зимнее солнцестояние одновременно отмечает ежегодный недостаток солнечного света и приветствует его возвращение. Поэтому Йоль называют еще «Возвращением Солнца».



Несомненно, из всех празднеств наших предков Йоль — самый главный, самый священный и самый могущественный зимний праздник.
В эти ночи все миры сходятся в Мидгарде: боги и богини нисходят на землю, тролли и эльфы беседуют с людьми, мертвые выходят из Нижних Миров. Те же из людей, кто часто общается с Миром Иным, на время покидают свои тела и присоединяются к всадникам Дикой Охоты (oskorei — наездники Асгарда) или же становятся вервольфами и прочими духами.
Также Йоль — дни великого пира и праздника, в которые все члены клана собирались вместе, дабы вновь встретить Солнце, восставшее из мрака, и обозреть возрожденный мир. Неслучайно элементы праздника сохранились и в христианском Рождестве — это, например, вечнозеленое дерево, символизирующее жизнь, которая продолжится и после зимних холодов.



читать дальше

@музыка: Tiamat - "Brighter than the Sun"

@настроение: оккультное!)

@темы: ephemeral beauty splinters, occult treasures, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

23:36 

~We Die to Live, We Live to Die~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Состояние расслоения. Утилизация желаний.
Полотно призраков обволакивает, накрывает…
И мозайкой заблеванной раскладывается жизнь.
We Die to Live, we Live to Die.
Пока что просто шизоид, который учится жонглировать своими масками.
Первые шаги – они самые сложные.
Треморные и несмелые.
Но ведь же получается.
Забавно, как с полетом времени меняется, деформируется наше мировоззрение.
Раньше во снах отец всегда возвращался.
Послойно охваченная параличом, затем - вымораживающим ужасом, я рубила его на куски.
Закапывала еще теплое мясо по всем Люберцам.
На переферии сознания переживая о том, что меня, могильщицу-самоучку, могут арестовать местечковые мусора.
Но он возвращался опять.
Фрагменты жил, внутренностей и костей вновь стекались в знакомый образ.
Снова и снова. Снова и снова.
Я расчленяла снова и снова…
Он и сейчас приходит. Но во мне больше нет желания убивать.
Воистину от любви до ненависти.
От секса до убийства… И наоборот.


@музыка: Diary Of Dreams - "Wedding"

@настроение: в обезболивающих грезах...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

21:52 

~No fears, no tears. Just show me more...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Айм факин бади.
Как серая, слизистая тушка фотоаппарата.
Глаза похуже китаевских, тело набито прелой ватой.
Нежные ноты Манус делают мое утро.
Или прогрессируют накопившуюся хандру.
Хотя это не хандра вовсе.
Просто молочная обморозка кожи.
А что же у нас внутри, если вскрыть?...
Наверное, целое озерцо просраченных химикалий.
Или слипшиеся конфетки-шоколадушки с истекшим сроком годности.
Масенка-медвежонок с набитым няшками пузичком.
О=ло=ло.
Сны тоже из серии о=ло=ло.
Встреча с Трупом. Туса с друзьями.
Потом и с не-друзьями.
Какие-то нанизанные зрительные наметки, похожие на средневековую сказку – дракон, сокровища, рыцарские игрища…
Потом была обязательная пещера.
С выползающими из нее бесенятами, словно в пошаговой компьютерной стратегии.
Победа над хтоническим злом и разгульное застолье за дубовыми лавками.
Параллельно в реальности нашей чужая кареволосая девушка поила меня шампанским.
Русалка – с посеревшей кожей, ампутированным кончиком хвоста.
Обвалена в синьке.
Или на синих азуритовых кристаллах возлежит - непонятно.
Волосы – сбитая влажная тина.
Белок полупрозрачный, текучий.
Губы – полусомкнутый вымороженный треугольник – запекшиеся, серебирсто-стальные.
Руки-плети. Лианы вывороченные, бледные.
Эта русалка, распростертая в ореоле васильковой соли – я.
Сон во сне.
читать дальше


@музыка: Tiamat - "In A Dream"

@настроение: постнаркотическое

@темы: воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

00:50 

~Corporate Party, My Sweet Corporate...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Клуб Арена-Москоу, 7 часов вечера.
Новогодний корпоратив.
Дрожащее, живородящее марево галогенных сверкающих рожек, новогодних селебрити-колпаков и кислотных браслетов.
Гламурные гнилушки всех цветов, мастей и степени упоротости.
Уринообразной пузырьковой рекой льется шампанское и фирменное пиво босс – сана.
Сплошная падальщина в огромных серебристых подносах и на шпажках – жирная, копченая, блестящая.
Да, вегетарианцам тут жрать практически нечего.
Полуобнаженные, истекающие влагой ломти плоти повсюду – увитые побегами золота и четками стекляруса, в кичливом нейлоне, ажурной боди-сетке, прессованном винтажном бархате. Улыбки сколоты, ретушь подпорчена, глаза текут мазутно-черным.
Юркие официанты в поминально-белом снуют туда-сюда, то и дело норовя учтиво ввинтить в твои разомкнутые пальцы очередной бокал забвения.
На сцене – эклектичные циркачи в утягивающем ребра серебре и боа пурпурно-алом.
Гипнотизируют змеиной пластикой, абстрактно корежатся, под потолком сливаются в непристойные фигуры на невидимых растяжках.
На смену им явился сам господин Робокоп в плотном текстолитовом одеянии.
Повелитель тончайших лазерных струн.
Безумный хоровод вымороженных лучей изящно выштопывает разомлевшие тушки, вылизывает полые глазницы, ласкает болезненно и томно, а затем разбивается на тысячи мерцающих лунных осколков… и возрождается – пресловутым, шкварчащим фениксом, стекаясь в до боли знакомый логотип – монолитный щит и средневековые доспехи, вооруженная рука, распарывающая небеса, гарцующий единорог…
Босс – сан являет себя на сцене в паутинном плетении лазерных пиков.
Трехмерная акулья физиономия-принт с обложки январского номера Форбса.
Маслично-черные туннели выжженных глаз и кривоватый оскал мажорного Арлекино.
Глаза сохраняют лишь кажимость жизни.
В чумном танце угловатых апострофов - теней его шрамов не видно.
Однако мы все знаем, что они есть.
читать дальше


@музыка: Finnugor - "Girl with a Scythe"

@настроение: формальдегидное

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

00:03 

~Здравствуй, *опа, Новый Год~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Холод и дрожь на кончиках черных, в сусальном золоте обваленных пальцев.
Пепел вспархивает вниз контурами тусклых, ионовых птиц.
Жизнь растворяется в рамах и стеклах.
Жизнь. Сахарно – хрупкая биомасса с пролежнями.
Сижу в пластиковом переплете евроокна, в легком исподнем. Без белья.
Купаю желудок в ароматизированных ядах цветных.
Китайский шелковый халат на плечах. Курю.
Промасленные, нейлоновые сумерки сгущаются, жмутся, облизывают.
Затекают за границы моей двумерной, стилизованной рамки-клетки.
Гипнотичным надрывом шкварчат в колонках мексиканцы Хокико.
Порождая и уничтожая новые, имплицитные Антимиры;
льдисто-равнодушным аккордом зачиная очередной Requem for the Fateful Ones.
Катышки холодного речного жемчуга.
Изморось-блеск в запекшихся, разведенных пальцами ранах.
Мерцающие, взбугрившиеся венками чужие язвы.
Толстое канатное плетение жил...
Это мой мир.
Мир упоротого шизоида, сотканный из моей отмороженной кожи и дряблой нитки кишок.
Расслоившийся и томный, едва ли сопряженный с перетраханной картинкой реальности.
И я совсем не прочь, чтобы сегодня мой желудок окрасился всеми цветами радуги.
Желаю чего - нибудь грязного, липкого, смрадного.
И хочется, нестерпимо хочется заживо содрать все свои маски, прежде чем…


@музыка: Hocico - "Tiempos De Furia"

@настроение: о*уенно-праздничное

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

02:11 

~Past & Present Trauma~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Представьте себя девочкой.
По ту сторону холщовой мешковины-маски.
Нет, не 15-летнетним бунтарем-истероидом пубертатного периода, нет.
Чем-то более мягким и теплым, наподобие ломтика хлеба с деревенским маслом.
Жизнерадостным, не в меру скромным лучиком позитива.
Чья фарфоровая улыбка-нежность почти неотличима от настоящей.
Снаружи – кавайная уняняшечка.
Улыбка – обезоруживающая, детская.
Вам даже сигареты до сих пор без паспорта наотрез отказываются продавать.
Внутри же… нет, сегодня это не важно.
Внешная облицовка – викитимная кругленькая мордашонка в шапке с ушами.
Глазки сияющие, наивные; с живым любопытством наблюдающие весь мир вокруг.
Длинные светлые волосенки, вполне себе сформировавшееся женское тело.
Представьте что вечером, после работы, вы заходите к коллегам-друзьям.
Отлично проводите время, заказываете японские вкусняшки на дом.
Кушаете прозрачный суймоно-суп с васаби и пряные ростки сои.
А потом, в половине одиннадцатого, отчаливаете до дому до хаты.
Прямо по курсу - злачные, неосвещенные квадратуры улиц, пробитые насквозь витрины подгнивающих люберецких подворотенок.
По привычке прячете электрошокер - «грозу» в отвороте пальто.
Так, на всякий случай.
И, буквально на пороге своей квартиры, встречаете нового хахаля своей мамы.
Того самого, с которым она встречается уже более полугода.
И даже собирается официально расписаться по весне.
Встречаете впервые. Бухого в щи зеленые. До периода атропинового полураспада.
Уже вылакавшего бутылку «Джэк Дэниэлз» в одно лицо.
Ваша мама кажется вам какой-то ненастоящей и… плохо прорисованной что ли?...
Вырезанной картонной марионеткой с неестественно ярким макияжем.
Словно старая копия, снятая с копии, снятая с другой копии.
Ваша мама своими руками подливает ему спирт в рюмашку.
Раз за разом. Еще и еще.
Даже не водку, которая в итоге заставила вашего папашу горячечной ласточкой ковырнуться с захламленного балкона.
Чистый медицинский спирт.
читать дальше


@музыка: An Autumn for Crippled Children - "The Rising Tide"

@настроение: не хочу жить...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

02:29 

~Merry Corpsemas and Unhappy New Year!~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Что ж, запоздало... Но все в заголовке!
П.с. Даже погадать успела в заповедную ночь.
Кусочек расплавленного воска вылился в образ согбенного монаха-отшельника в пространном капюшоне, опутанного толстой кишковиной, одним концом уходящей в землю.
Все правильно.
Одиночка, замкнутая, нелюдимая. В себя да ментальные сферы погруженная.
А кишковина есть связь с миром потусторонним.
Что ж, ничего неожиданного. Все идет по плану.



читать дальше

@музыка: Hocico - "I Want To Go To Hell"

@настроение: all the same, wrapped up in Death...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:35 

~My Journey Through the Dirt~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
У*банная в труху. Натурально.
До нервного глазного тика теперь ненавижу все разгульное ВДНХ с его долбанным огнистым кольцом и аппендиксом легкого метро.
Чертовы Звездные-Ракетные бульвары, Хованские-Палехские улицы, сраное Ярославское шоссе…
Сталкер-скорпиончик основательно прогрыз спинной мозг, а в автотехцентре пятеро братков под коньячок едва ли не пустили по кругу… =_=
Реальность шкварчит, дребезжит, проволочными колтунами сворачивается.
Агонизирует, беснуется, карикатурно приплясывает.
Высовывает наружу ядовито-зеленый, язвами размеченный язык.
И потрясет им перед самым лицом моим, слюной липучей орошая.
Нагромождение камерных лиц – словно бы Тиестов пир.
Шкурой хладной вжимаюсь в окрашенный моноблок.
Кажется, Ад поглотил мои ноги, разверзнувшись прямо на слякотной мостовой.
А еще меня по пятам преследует белая иномарка и видение инопланетных глаз.
Цвета едва ли затянутого облаками летнего неба, с вкраплениями лесных пожарищ.
Глаза иномирные, безликие, в пиксели запорошенные растворяющие реальность.
Нарисовать бы их… Суметь уловить…


@музыка: Helltrash - "I Wanna Be Your Dog" (Iggy Pop cover)

@настроение: no comments...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

00:52 

~Another Trips to Nowhere~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Накаркала – таки.
Попала сегодня в ментогонник.
Энный отдел полиции при московском метрополитене.
Змеистая кишковина обшарпанных, подземных курилок.
По периметру - желобки косо-загнутых индастриэл-труб.
Осклизлых, словно внутренности осьминога.
Сопрелые туннели утопают в стеблящемся никотиновом смоге - живая, бродящая иллюстрация к «Желтому Туману» Волкова.
Скарлатиновая дымка раздражает вкусовые рецепторы и неприятно липнет к плечам.
Почему-то чувствую себя упакованной в целлофан с пролежнями.
Желтушно-красное аварийное освещение мигает мне полувыбитыми глазницами – застывшая кровища и гной, щедро оплетенные мушиными стайкми; за прогнутыми решетками обезьянника, аккурат напротив приваренного к полу стола - скалится небритое, саблезубое азер-чудовище с прокопченной, язвенной мордой…
Вдох-выдох.
Вдооох… и еще раз – выдох.
Релакс, бэби релакс.
Ничего страшного. Просто работа такая.
Выдавливаю из себя нечто наглое и скисшееся, отдаленно напоминающее улыбку.
Сатанинскую ухмылку вспоротого вдоль и поперек сайко-клоуна.
По-хозяйски раскладываю нехитрый скарб на ментовском письменном столе; начинаю вдохновенно, с расстановкой вещать бритому шкафуле-клиенту о дебетовых картах, беспроцентном периоде и мобильном интернет-банке.
Во время нехитрой лекции в засмоленный кабинет набился целый полк людей в погонах.
Любопытствующие. Зачарованные. Притихшие.
И почти каждый изъявил желание оформить себе такую же карту.
*_*
Дааа.
Если бы я возила с собой анкеты холодных продаж – озолотилась бы нах по самое не могу.
Однако се ля ви, как любят повторять лягушатники.
Зато я теперь воочию знаю, как выглядят подземельные внутренности метро.
На очереди дурка, я так понимаю?


@музыка: The Beauty Of Gemina - "Suicide Landscape"

@настроение: игристое вино, сигареты с ментолом

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:08 

~Сonqueror Worm Nightmares~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вчера это были черви.
Бледные, хрустящие и тонкие, словно пшеничные чипсы.
Целое море червей, лопающихся под каблуками.
Под аккомпанемент омерзительного, «мама-селезенка-рвется» хлюпа.
Выползающие будто бы из никуда.
Из самых потаенных, влажно-черноземных щелок земли.
Множились и делились прямо в воздухе.
Митоз осклизло-салистых, дрожащих опарышей.
Будто бы под ногами мгновение назад перевернулся целый самосвал cucina italiana, до отказа набитый вареными спагетти.
Пытаемся с матерью избавиться от червячного нашествия.
Топчем, размазываем по полу белесыми струйками сока, но…
Но их становится все больше и больше.
Настолько, что я уже не вижу стертые, каменистые квадратики плитки под ногами.
А самым страшным в этом мире кажется тактильное соприкосновение с этой аскаридной мерзостью.
Если живое спагетти заползет под ремешок босоножки и присосется к голой пяточке…
Залипнет на каблуке и обовьет своим промасленным тельцем большой палец ноги…
Неосязаемым продолжением сольется с обескровленными, темно-сливовыми венками…
>_<............... >_<


@музыка: Alghazanth - "Triunity"

@настроение: сколецифобия... >__<

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

23:50 

~Anti-human, anti-life...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Vita nostra brevis est,
Brevi finietur.
Жизнь мы краткую живем
Призрачны границы

Gaudeamus.


И опять мне хочется подцепить ногтем и слегка подогнуть кусочек реальности.
Оказаться по ту сторону ретранслирующего экрана прайм-тайма.
На атомарно-межклеточном уровне погрузиться в его чернильную, растворяющую пустоту.
Пиксельную и вязкую, как мозговая жидкость.


@музыка: Life Cried - "Living Hell"

@настроение: ваяю акварельный сюр... >_<

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

22:26 

~SM Fairy Tales~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
В небе – расплесканный красноватый металл.
А я же - наедине со вновь расслоившимся миром.
Халцедоновые сны, галоперидоловые фантазии.
В этот день бог просто вышел покурить.
Но выдохе мир вновь остановился.
А мы… мы просто продолжаем сеять пепел и пожинать своих любимых мертвецов.
Белесый клейстер на бедрах.
Створоженная сыворотка – внутри.
Он рвет мою шею в пропитанные потом клочья.
Глаза ангела – лучистые, теплые с мягкой морщинистой сеточкой наливаются кровью.
И почему меня так тянет к насильникам и моральным уродам?
Возможно, потому что я нахожу в них родную прокаженную душу.
Душу наоборот, склонную к аутоагрессии и саморазрушению.


@музыка: Untoten - "Ungeschehn"

@настроение: два пальца вверх...

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

21:54 

~Sweets & Pleasures~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Маленькие луны шоколадных кругляшей, млечные галактики конфет.
Искристые, глянцевитые, в сусальное золото и радужные полимеры обернутые.
Подтаявшие новогодние снеговички, янтарные купола, галечная россыпь карамели…
У клиентов новая пост-новогодняя традиция – укармливать сладостями на убой.
Весь портфель завален лакомствами вдоль и поперек.
Или, быть может, моя кошачья шапка с трогательными ушками на них так действует?...


@музыка: Fungoid Stream - "Celaenus Fragments"

@настроение: здравствуй, *опа, новый год... again...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:12 

~AutopsyTrauma~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня что, день катастроф + парад записных уродов на Рязанке?!...
Штабеля ампутированных инвалидов, старушка с обожженным лицом, похожим на окатыш свинного фарша; слоновий нарост-гематома на лице молодой женщины, достойный самых смелых кинематографических хоррор-фантазий господина Чендона.
На нашей проклятой ветке в обе стороны увеличен интервал движения поездов; на Рязанском шоссе, аккурат на моих осоловелых глазах приключилась троечка лобовых аварий.
Небо дурманится и чернеет со скоростью света.
В небо взвивается змеисто-смоляные клубы дыма.
Люблинка горит.
Но все же истома…
Истома, когда я вижу горящие зеркально-алым глазницы многоэтажек.
Вижу потопленное в предзакатном золоте солнце сквозь тонкие, костлявые ветки.
И что-то библейское, апокалиптическое сразу же приходит на ум.
Про боль и прошлое, которые всегда уходят в небытие.
Omnia transeunt et id quoque etiam transeat.


@музыка: Untoten - "Kinder Der Unsterblichkeit"

@настроение: Too Drunk to Fuck >_<

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., my music my air, воспоминания в банке с формалином

00:24 

~Frozen Carne~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Гребанные пост-крещенские морозы…
Дыхание застывает хрупким стеклом, едва ли срываясь с промороженного контура губ.
Кожа лица – студеная, обезвоженная, задубевшая.
Стягивается в противную желтушную изюмину и вот-вот грозится лопнуть.
И пальцы, пальцы нестерпимо жгутся о холодный металл окованных дверей.
16 встреч на чертовой серой, окукленной ветке.
16 встреч...


@музыка: Claudio Simonetti - "Phenomena"

@настроение: апатично-безжизненное

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:30 

~The Smoke Of His Burning...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Послойный, сложный по своей конструкции и восприятию сон.
Словно раскроенный шипами, агатовый ларчик с потаенным дном.
Крысолов - тщедушный, навий Крысолов с НЛОшными глазами в ипостаси темного сказочника.
Его лицо забинтовано наполовину чем-то пористо-серым.
Сидя на обшарпанной, промозглой веранде, он ведает мне печальную легенду о судьбе японского писателя-романиста, жившего много-много столетий назад. И одержимого раболепной любовью к своей гордой и холодной императрице.
~История 1~
За свою преступную страсть он был помещен в дворцовую темницу.
А потом были пытки. Нечеловеческие.
Кровища хлестала черными, тягучими фонтанами.
Под конец несчастного сварили в кипятке.
*впервые во сне я столь ясно ощущаю запах вареной человеческой плоти…*
Его лицо больше не лицо. Скорее, бесформенная размазня из переплавленного жира и кожи.
Все скручено-перекручено, обожженными розовыми наростами иссечено.
Набухшие волдыри лопаются, хрящи да кости обнажая, желтое мешается с алым.
Глаза шипят и закипают.
Из последних сил, изуродованное тело вперед волоча, он тянется к иссиня-шелковым туфелькам своей повелительницы.
Ошпаренными, полускрюченными пальцами.
Той самой, что обрекла его на мучительнейшую агонию.
Вот только стража не дремлет, и рапирами тяжелыми его скелет пронзает…
~История 2~
Проекция на наше время.
Папа-мама-я – несчастная семья.
Театральные подмостки – крохотная, хлорированная кухонька.
И вареный тоже здесь.
читать дальше


@музыка: Dawn Of Ashes - "Abyss"

@настроение: что мне гадость, толпе - радость.. >_<

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

23:59 

~Dark Gloomy Fairy-Tales~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова Выхино.
Кипучий, горклый Ад.
Снующее туда-сюда цыганье с краденными айфонами.
Крышующие их гранд-азеры.
Горлопанные войнушки больных на кумпол бабок-торговок.
За коммерчески наиболее выгодное местечко поближе к кассам.
Вишневые лужицы подсохшей крови в загаженных переходах.
Бомжи с лицом, похожим на виноградную гроздь.
Наросты мясистые, мазутно-черные.
Нет, на хрен.
Нужно срочно самовыпиливаться из этого мира.
Хотя бы на время… *_*


@музыка: Raventale - "Escape To The Stars"

@настроение: *_*

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

Daemon Est Deus Inversus

главная