• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: воспоминания в банке с формалином (список заголовков)
23:47 

~Bon Appetit!~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Поставила сегодня стеклянную посудинку со вчерашней овсяной кашкой в микроволновку.
Ясен пень, банально подогреть. Ну и потом – давай увлеченно кушать.
И чувствую внезапно, что на зубах что-то минорно хрустит.
Усиленно перемалываю инородную толкушку челюстями – ну, мало ли там, быть может, скорлупка яичная случайно залетела…
Глотаю, глотаю и еще раз глотаю.
А потом гляжу случайно – стеклянная посудинка-то конкретно так лопнула…
Жирный матовый шрам, фигурально выражаясь, «от уха до уха».

Сплевываю останки стеклоидной кашки в унитаз и зачарованно наблюдаю за ее ритуальным растворением.
Вливаю в себя добрых пол-литра водицы и отправляюсь досматривать культовый «Ад Каннибалов» Ружеро Деодато.


@музыка: Holy Moses - "Angel Cry"

@настроение: психосоматическое

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:31 

~Some Secrets From the Underground~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Видела сегодня на лиловой ветке метро 666.
Не останавливаясь, скрипучим цинковым призраком проскользнуло мимо.
Вы все еще не верите в подземные аномалии Москвограда?
Тогда мы дребезжим к вам! ^_^


@музыка: A7ie – " Occidere Mundi"

@настроение: морозильник заказывали?...

@темы: guro-charm, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:59 

~06/09 - Acherontas, Phurpa, VTTA Retrospective ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Acherontas. Поверженные, развенчанные и вновь восставшие боги Первобытного Хаоса.
Магистры теневых оккультных искусств родом из эллинистической Греции.
На разогреве – безбашенные BM-олдскульщики VTTA, уже хорошо знакомые по концерту Bolzer и незыблемая Phurpa – сумеречные адепты традиции бон, мастера медитативного экстаза и тибетского горлового пения.
А ведь поначалу, на первых минутах певческой горловой тренировки они меня и не впечатлили ни разу. Густое, безбрежно рокочущее многоголосье то и дело скатывалось в свистящие, легочные хрипы, а звучание традиционных музыкальных инструментов напоминало невеселый, шаркающий перестук кастрюлей на крохотной коммунальной кухоньке.
Все изменилось немыслимо быстро, словно бы по мановению щелчка волшебных пальцев – яркие, галогеновые плафоны прогорели внутренностями и крохотную сцену окутал мертвенный, льдисто-серый полумрак.
В зернистой, многомерной мгле на землю сошли древние буддийские божества.
Божества, способные обратить безумный морок сладчайшим, белотканным космосом.
Божества играют запыленными струнами моей души, нежно оглаживают черепную коробку, вытравливая из нее все возможные мысли, оставляя после себя лишь блаженную, ненареченную пустоту.
И плоть моя растягивается, провисает и тает обломанными, ледяными струпьями.
Окрыленный дух, захлебнувшись исступленным экстазом, парит везде и одновременно нигде.
Пустота в гармонии, гармония пустоты.
Сакральное очищение на всех тончайших уровнях мироздания.
Прогорают и пеплом рассеиваются все колючие слои наносной, иллюзорной брони, чужие скульптурные маски, лохмотья искусственной, насильно натянутой кожи…
Правда, не надолго.
Ибо выступающие следом маргинальные блэкари VTTA разрубают воцарившуюся на сердце гармонию одной лишь зубодробительной барабанной очередью.
И снова месиво – бешеное, беспощадное, сюрреально-прекрасное.
Суровые, безликие палачи из VTTA, а следом за ними – и коронованные греки Acherontas возносят свои неистовые молитвы первобытному Хаосу, лютой ярости, Праматери - Тьме и прочим чернушным истокам души человеческой.
Они способны даровать сокрушительную, свирепую и подчас столь необходимую силу – да, это так.
Но никогда – очищение.






читать дальше

@музыка: Acherontas - "Beyond The Mazeways To Ophidian Gnosis"

@настроение: drink more coffee...

@темы: дела концертные, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

23:38 

~That the Mind Is In a Dream...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
… Это была древняя мегалитическая стоянка первобытных людей.
Аномальное, мощнейшей энергетикой напитанное место.
«Трое Близнецов». Рукотворные скалы на бескрайних просторах нашей страны.
При ближайшем рассмотрении – вылитые остроликие исполины с острова Пасхи.
Даже знойным летом дорога, ведущая в эти дебри, всегда остается промерзлой и плотно увенчанной покровами снега - словно прорубленный в жаре, злополучный путь в Helheim.
Пугающая контрастность – будто бы безжизненная, свинцово-серая струйка зимы вливается в пеструю мозаику лета.
А дальше – старый пожухлый сарайчик, для разнообразия запертый на пудовый замок.
Вот они, искусно сокрытые, заговоренные, овеянные колдовским мороком Врата в царство Хель.
Что ж, очень неплохо.
Какой-то приблудный экстрасенс как раз перед походом подарил мне набор отмычек в деревянном коробе…
На огороженной территории меня ждет обыкновенный заброшенный мясокомбинат – изувеченные трупики, бригада жизнерадостных маньяков, прочие чудИща да кровища.
В общем, тотальный Аутласт детектед снова, мда…
Да и нечто принадлежащее сенобитам здесь тоже есть.
Перед глазами, в формате бесконечного видеоклипа, на скукоженном, вопящем зерне пленки – изощренные снафф-постановки.
Расчлененка художественная, нехудожественная и откровенно уродливая.
Помещение окутано липкой полутьмой и сумрачно поблескивает сточными водами.
Словно в средневековой канализации… и цветовая гамма как раз подходящая – желтовато-какашечная…
читать дальше


@музыка: Opera IX - Act VI. The Sixth Seal

@настроение: анаэробное

@темы: guro-charm, morbid existence, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

21:45 

~MaSked Flesh and Other Bittersweets~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Понемногу учусь пользоваться масками.
Пусть первой будет венецианская, открытая.
С текстурой каррарского мрамора, черной ретушью-вязью и золотыми аппликациями цвета.
Действительно, с ними гораздо легче.
Весь мир подлунный воспринимаешь как свой персональный theatrum mundi.
А ведь скоро Новый Год.
Вереница салатов и праздников, до красноты обмороженные пальцы, запахи бенгальской серы и сморщенных мандаринов – ярких, как тропическое солнце. Шуршание цветистых оберток, жемчужный блеск косматой мишуры и тонкий, дразнящий аромат хвои.
Золотящиеся в бокале пузырьки шампанского, расписанные морозными узорами окна и огнистые цветы фейерверка в набухшем ночном небе.
Скоро Новый Год.
А я все никак не могу поверить в грядущее вовсе.


@музыка: Alien Vampires - "She Owns The Nite" (Lilith)

@настроение: need more mescaline...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

01:19 

~ October Retro ~ Ehwaz - Ride~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Теплое осеннее утро – золотисто-зеленое и хрупкое, как мейсенский фарфор.
Чудесная пора для спланированной поездки под Гжель и чинной конной прогулки!
Юркая и вертлявая мазда Андрея, нежно – салатовая, словно листик молодого шпината, ловко лавирует по сверкающему асфальту, в полусонной реке себе подобных.
Сама же коневодческая база на поверку оказалась небольшим деревенским двориком, напоенным островками полуденного солнца.
В воздухе – запах свежего копролита, взмыленных лошадиных шкур, сопревшего сена.
И живности кругом – видимо-невидимо - вот выводок неугомонных котят греется на солнышке в старой детской коляске; притомившийся пес черно-палевого окраса отдыхает в сени склоненной березы, а обаятельный ослик просит угощение, протягивая свой серый нос нам навстречу, сквозь перекладины загона.
Дородные курушки громко хлопочут в своем остроге – рыжеватые, пестрые в крапинку, угольно-черные; им же вторят и гогочущие гуси с крепкими, гладкими клювами цвета спелой тыквы. В пахучих вольерах обитают нервно жующие кролики – трепетные и пушистые, с мягкими, длинными ушками, похожими на торчащие во все стороны листья гусмании.
В травке чуть поодаль забора возлежит импозантный козел с футуристической модной прической и наглым масляным глазом. На его фоне миниатюрная, хрупкая козочка кажется скромной прислужницей царственного Бафомета.
Что ж, момент икс наступает и меня, как бедового ездуна, призывают первой.
Потому что я единственная, у кого есть худо-бедный, но все же опыт; когда-то, будучи шпенделем лет 7 от роду я, отбивая тощенький задок массивным седлом, галопом рассекала на лошади вместе с младшей тетей, ярой любительницей животных и будущей отцеубийцей.
Меня ожидает гнедой Командор – матерый и поджарый конь, с легкой проседью в жесткой, аспидно-черной гриве.
Простодушно забираясь в стремена на глазах у всей честной публики, я едва ли не осталась без штанов… ибо злополучные джинсы ныне велики мне как минимум на пару размеров – так, что торштайнеровский пояс не спасал.
Ну, лиха беда – начало…




читать дальше

@музыка: Alien Vampires - "All The Fakes Must Die (Iszoloscope Remix)"

@настроение: акварелью нежной по вспоротым венам...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:51 

~Сollapsed Roof & Astral Travels~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
На балконе самое настоящее запрудье.
Рыхлые, истаивающие культяпы побуревшего снега и блестящие лужи.
Проталина между небом и землей белеет куском старой газетной бумаги.
И вновь отвалившаяся крыша лежит на земле – почему-то совсем не в том месте, что накануне.
Ну неужели ее всю ночь ветер как перекати - поле по земле катал? Не верится.
И как приятно грезить под тонкие, шуршащие симфонии дождя…
Первый полуночный подъем в 4 часа утра, следующий – в 11 дня.
Между точками невозврата - коллективное астральное путешествие.
Я не помню их лиц, имен, манеры общения и характерных особенностей.
Даже того, сколько нас всего дрейфовало на отраженных гранях эфирного мира (подозреваю, что человек 5).
Мы просто были и все.
Мы занимались астральным исследованием «областей тьмы» - иногда попадались так называемые матричные фэйки, а иногда – самые настоящие порталы и замаскированные аккумуляторы энергий.
Сам полигон для поиска напоминал бескрайнюю темную каменную залу с переплетением сотен тысяч крученых лестниц и потаенных ходов. Аккумуляторы и порталы после каждой удачной находки принимали новый облик, но это всегда было нечто странное, из ряда вон выходящее – пульсация багровой тьмы в сально-сером кармашке на стене, вибрирующий в воздухе излом реальности или что-то подобное.
Однажды мы обнаружили совсем уж необычный переход наверх, облицованный квадратными плашками из почерневшей меди.
Сначала активировать это чуждое поле пробовал толстый смуглокожий парень с буйным нравом, но безуспешно.
А потом уже и я…
Встав супротив сумрачной подземной галереи, я попыталась (как и учили безымянные товарищи) «соприкоснуться с рифтом своей энергетикой»… И тут же завибрировали медные пластины, натужно вывинчиваясь из каменистой породы, да и сама галерея окуталась рябью и начала наглядно трансформироваться.
Мое тело тем временем стало каким-то пустопорожним, будто бы по самое горло забитым сахарной ватой. Началось легкое головокружение, плоть словно бы принялась ласкать мириады округлых костяных иголок.
- Давай! Ты же можешь это раскрыть!! – крикнул кто-то из астралопутешественников, - просто ты этого не хочешь!! Или боишься, что суть одно и то же!.. Ну давай же!!!
И я попробовала отбросить свой страх назад, словно старую, залатанную одежду...
А потом проснулась.


@музыка: Oath - "The King"

@настроение: желтый - самый гадкий цвет...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:22 

~ Searching for the Past...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мяяу -мя - такая замечательная погода где-то там, снаружи!...
И как на жвачной липучке тянет на оголенную, простоволосую улицу – туда, где темные ветви залиты сверкающей карамелью, и асфальт сумеречно блестит, словно омытая плитка обсидиана…
И дождик, возлюбленный дождик - мушиными, мокрыми крошками.
Качаем сверхбодро и вдохновенно.
Около полуночи уезжаем в Луховицы - подальше от чернушной копоти большого города.
Ночь, отороченная бледными галунами тумана – сказочна и прохладна, словно остывшее тело царственной любовницы.
Ночь похожа на густое черничное варенье в облаках млечной, закипающей пенки.
Лента шоссе, оплывающая во взбитых сливках тумана кажется сказочной дорожкой Дороти из хрустально-белого кирпича.
Иными словами – не видно, не зги.
Лишь на жалкую пару-тройку скоростных метров.
Восторженно подпеваю в салоне стареньким альбомам Арии.
Липкие, засахаренные ладони морока липнут к стеклу с болезненной нежностью влюбленной утопленницы.
Ночь кажется вымоченной в парном молоке.
Королевство кривых зеркал, волшебной, обмороженной плоти и сумрачных фантомов.
А вот и полузаброшенная, вымершая деревенька на горизонте…


@музыка: Notre Dame - " The Bells Of Notre Dame"

@настроение: соционическое

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

22:51 

~Yule. Past Present Times~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Катимся-покатимся с Трупом в аномальное Лыткарино, за душистыми еловыми лапками.
Посреди ночи в пологих овражинках таясь, как доблестные нарушенцы спокойствия.
Ибо возможные лесничие за такую самодеятельность по головке не погладят, ясен пень.
Скорее уж, промеж ушей маковку начистят - и век же воли не видать...
Вот только... руки наши так и не поднялись живых красавиц калечить.
Нашли несколько поваленных, в сугробах погребенных сосенок и осторожно обрубили отсыревшие веточки.
Масенок нежно погладил поверженную древесную плоть и искренне попросил за покражу прощения.
А то, что веточки практически не пахнут – не велика беда: пихтовое аромамасло порою творит чудеса!)
* * *
Вполне успешно вживаюсь в личину сказочной Золушки – скоблю, убираю, украшаю.
Выплетаю живописный венок из ободранных лапок ели, творю новогодние снежинки – черную голову Бафомета, морозно-тонкие узоры черепов и мохнолапых пауканчиков. Мягкие игрушки – медвежонка Кровопузика и розового зайца Бенито – наряжаю в венецианские маски – лакированную алую Коломбину и белоснежный шнобель доктора Чумы. Витые латунные подсвечники тоже переживают сегодня второе рождение, а гостиный диван облачается в искристые багряные покрывала.
Праздничный стол не ломится, но все же манит к себе диковинными блюдами.
Фигурные имбирные печенья с пестрой посыпкой, запеченная в меду утка, домашний салат «Цезарь » и ароматный картофель по-португальски, сдобренный пряными травами.
Йоль… Разностолие. Солнцесмертие. Кологодие.
Под стать яствам, я тоже стараюсь быть безупречной - искусственная черная кожа и белоснежная, отделанная рюшами рубашка-камиз. Макияж «снежной королевы» - холодное серебро и асфальтовый глянец теней, длинные кошачьи стрелки и обморожено-нежные губы.
Вот только... почему так щемит больно - льдистой пустотой глубоко-глубоко в груди?...



читать дальше

@музыка: Zgard - "Land Of Legends"

@настроение: *FUCK`off and DIE...*

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

23:16 

~The World Is Sick And So We Are...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
О даа, веселенькая выдалась ночка.
Хлопающие крылья деревянных форточных ребер, назойливая, журчащая капель снаружи, напоминающая мне об одной занятной средневековой пытке…
Кап – капи-кап – и все словно бы по темечку.
Вода точит не камень, но плоть.
Обросшую, болезненную плоть на поверхности теменных костей черепа.
И этот внезапный хоррор - сон посреди ночи…
Извечное броуновское движение – беспокойно пляшущий в никуда дом на курьих ножках.
Кровожадная, ожившая статуэтка коровы-повара с противным свистящим голоском.
Куски разбросанного мяса повсюду – откровенно гнилые, кроваво-черные, мушиным месивом облепленные и свежие, глянцевые ломти с покатыми хрящами и волокнистыми прожилками нежно-кораллового цвета.
Мне хочется кричать, но голоса у меня нет.
Небо, язык и губы срослись воедино, превратившись в отмороженную гармошку никчемной плоти.
Беспалые, костлявые люди-тени все плотнее смыкают надо мной свой круг, липнут и мажутся черными, сажистыми потеками. А еще здесь много остроухих, боевых котов – под копирку одинаковых, с белыми проталинами - пятнами на лоснящимся черном.
Среди них и моя мертвая Мэнса – обмякшая и тощая, с заплывшим багряной сукровицей глазом…


@музыка: Midnight Syndicate - "Family Secrets"

@настроение: впереед, невротики!

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:58 

~Nightmares Made Flesh~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
У меня за пазухой - связка новых кошмаров.
С муслиновой кровищей, трупным расставанием и покореженным существом по ту сторону зудящего звонка.
И каждый излит в своей неповторимой цветовой палитре.
Первый – красный – кровь-во-Тьме страх боли.
Или, быть может, смерти - не знаю.
Второй – синийстрах осознания своей ненужности.
Быть брошенной – но в тоже время быть свободной.
Черный человек по ту сторону двери.
Последний цвет – черный.
Страх неизвестности и чужого вторжения.
Вот они, собственно, как на ладони – персонификация, персонализация и казуализация.
Квинтэссенция архетипичного базиса моих кошмаров.
1). When the party over...
Место дислокации – Александровские пенаты родных и не совсем сородичей.
Меж моих губ – чернющие, зияющие, кровоточащие провалы тьмы.
У меня вырваны два верхних зуба.
Постоянно сплевываю, давлюсь и заглатываю собственную кровь.
Теплая липкость течет по подбородку и ливнем черным орошает промерзшую почву.
Смотрю на Трупа, живописно фонтанирую, пытаюсь жестами указать на рану.
Говорить не могу – язык будто бы сросся с влажно хлюпающим горлом.
Но Труп не видит моего кровоизлияния в прогорающих сумерках.
Либо ему, активно заводящему новенький Ховер, чистосердечно плевать.
2). F is for Freedom.
Дислокация – скошенный угол между моим домом и второй школой.
Стандартная схема ссоры: летучий поток грязи на головы – расставание.
На этот раз жирная такая, маслянистая точка в отношениях.
Не очень-то красивая, ибо Труп просит меня вернуть все свои подарки.
Апатично вытаскиваю из ушей эдельвейсы-гвоздики и протягиваю какую-то деревянную болтушку с шеи.
Вот она, новая, свободная жизнь – с блэкджэком и шлюхами.
Персонально для меня.
Тем временем из пиксельного небытия выныривает довольная Алиса.
Труп неуклюже флиртует, а та в ответ слегка ломается, словно трухлявое бревно под ударами именинного мачете.
Раздражают – раздражают - раздражают, будто две карамелизированные мухи, залипшие в сиропе.
Но с другой стороны – вызывают закономерное желание похохотать откровенно и в голос.
Ведь Труп поступает так лишь затем, чтобы сделать больно мне.
И эти детские, нелепые выпады ненависти просто не могут не умилять.
Что ж… Сажусь, по-турецки скрестив ноги, на заплеванный асфальтик.
И тихонько смеюсь лязгом старого карбюратора.
3). Black, black room... Или «Мой дом – моя крепость»
Место дислокации – родная квартира посреди ночи.
В мою дверь дико долбится кулаками некий Слендер – изо всей дурацкой мочи.
Прокрадываюсь к входной двери, словно лесная тать, заглядываю в глазок…
Изображение рябит, искривляется и тускнеет, будто бы я смотрю на мир сквозь плохо ограненный полудрагоценный камень с обколотыми краями.
Существо кажется прорисованным мутными акварельными потоками.
Жидкими, чернушно-сажистыми пиксельками.
Далеко не сразу я понимаю, что изуродовано и расплывчато вовсе не глазное стекло, а мой нежданный посетитель.
Черное, смолянисто-тягучее, долговязое существо без лица.


@музыка: Summoning - "Wyrmvater Glaurung"

@настроение: ассоциативная синестезия...

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

21:12 

~Always The Bitter End...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Это не я.
Фанерная хлорофилловая миома, скуренная в сопрелый, известковый прах.
Завернутая в полэитилен бесцветная нитка кишок и вздернутых в пыточном экстазе сухожилий.
Это не я.


@музыка: Worthless Lament - "In The Clutches Of Rain"

@настроение: в клоки кровавые, костищи трухлявые...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:58 

~Goodbye, A Thin White Duke...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Внезапно вот и Дэвида больше не стало...
Человек, Упавший на Землю, триумфально возвращается на свою родную Темную Звезду.
Забавно, а ведь в Аду уже давным-давно зажигает не одна супер-рок-группа...





читать дальше

@музыка: Otto Dix - "Эго"

@настроение: (>__<)

@темы: R.I.P., morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

23:01 

~December Retro - Faust, Dear Faust~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Faust. Eine Tragödie или беспокойные театральные приключения.


Что ж, приобщаюсь потихоньку к культурной жизни столицы.
Приезжаем, вестимо, на Таганку, вдоль и поперек прошариваем обклеенные афишами индустриальные закутки.
Тыркаемся туда-сюда, как подслеповатые котята и целуем мощные, опечатанные врата.
А ведь Никлаус накануне что-то возбужденно хрипел про эксклюзивное открытие сезона, долгожданную премьеру Фауста и электронные билеты, разлетающиеся кругом а-ля горячие мясные пирожки…
Худо-бедно выходим на театральные кассы Таганки.
Ну и добродушная, кряжистая тетенька за огнеупорным стеклом послала нас аж на Баррикады…
Мол, театр на Таганке давеча переехал в «государственный театр киноактера».
На Поварскую, дом 33… >_<
Опрометью кинулись в метро, попеременно срываясь на третью летальную – и давай рассекать унылую, картонную толпу, словно раскаленный нож – подтухшее масло… Мордофаны раскрасневшиеся, жемчужно-влажные, готичная послойная юбка с кружевами неприятно липнет к чулкам, кошачья ушастая шапка то и дело сбивается набекрень…
А вокруг – люминесцентная, предновогодняя Москва, вся в торжественном, искристом неглиже - то проседает, то падает, рассыпаясь на сотни тысяч вызолоченных, галогеновых ракушек…
Глянцевитыми, черными водами оплывает, зеркальными сводами многомерных высоток окрест груди складывается…
Что ж, забег и правда получился патовый, в стиле чудесного норвежского Flukt`a.
Постановку, однако, задержали – на добрых полчаса ввиду серьезного наплыва зрителей.
Никлаус как раз успел между делом глянуть на входящие сообщения от онлайн-кассы.
Ну а там, разумеется, черном по белому был подтвержден адрес театра на Поварской и даже приложена специальная интерактивная карта….>__<
Шляпник, однако. Невнимательный, сумбурный, рыжебородый шляпник…
Однако потихоньку продираемся вовнутрь сквозь дряблые, вычурные тела театралов.
Наш 13-ый ряд предсказуемо оказывается без номера, а волна артериально-красных кресел – неудобной именно настолько, чтобы ни на йоту не отвлекаться от происходящего на сцене.
читать дальше


@музыка: Мастер - "Берегись"

@настроение: no more fears...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

00:37 

~Amazing Crypts & Lost Temptations~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я вижу, я ведаю - стерты, скомканы все грани реальности, взорваны на сухоцветы тягучие, гудроновые рамки.
Я знаю и осязаю их.
По пути в спортивный ДК Торпедо, среди гнойной кашицы замаранного снега они вдвоем несут меня на скрещенных руках.
Несут к морщинистому, темному каньону и окунают в море разверзнувшейся крови – легкой и невесомой, словно эфир.
Мескалин и Шэдар. Шэдар и Мескалин.
Словно теневые, в базальте вырубленные ангелы; один – по левое плечо, другой – по правое.
Шэдар - монолитная свинцовая тень, густо упакованная в тяжелые складки плаща.
Неофит Мескалин – бледное, парящее нечто, ангелоподобное и худое, словно кость; с желтым сколотым нимбом над головой, опущенными ресницами и клубами пепельного дыма вместо ног. Землисто-серая кожа, зашитые губы, жидковатые волосы, распущенные небрежно по остроугольным плечам.
Поднимая тонкие, бескровные веки, он вмиг обращается в кошмарное чудовище-баньши с огромной вымороженной пастью, полной бритвенно-острых лезвий.
Вот они, словно на прогорклой, впалой ладони - мои Альфа и Омега, Начало и Венец Всего Сущего, Ахура-Мазда и его темный близнец Ариман...


@музыка: Mechina - "Ashes Of Old Earth"

@настроение: вырубленное...

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:58 

~Nightmare Industries Now~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова миленькое такое, маленькое и импозантное Адушко-под-покровом-ночи.
Я, Мяу и мой мертвый отец сегодня встаем очень рано – где-то часа в 3 после полуночи.
И нам срочно, по зарез глотки нужно ехать куда-то в неизвестном направлении.
В гостиной трещит электронными таблицами и сетевыми разметками старенький телевизор.
Мы с Мяусом уже полностью экипированы и готовы к бою, подслеповато щурясь покрасневшими глазными яблоками в заснеженный зернами экран; а вот отец, извечно пунктуальный и аккуратный – невиданное дело! – тормозит напропалую.
Я смотрю на отца и понимаю, что с ним что-то совсем не так.
Из его башки какой-то бесформенный кусок мяса выпал, на месте родничка.
По форме отверстие на подпиленном затылке напоминало замочную скважину.
В скважине блестели и плескались какие-то розовые сопли и межклеточная слизь.
Мягко скажем, зрелище не для невротиков и впечатлительных, да.
А дальше – только хуже.
Мы словно бы наблюдаем с матерью дремучий низкобюджетный сериал – срез чьей-то полунатуральной жизни.
Что - то про маньяков, войну, постапокалипсис и массовые убийства – в общем, то еще гуро.
В "сериале" как раз появляется новый индуцированный персонаж - некто Кнопфер фон Ахреналысогофамилиюнепомню – отец одного из главных героев.
Вылитая калька с «восставшего» Дага Брэдли, только без коронных булавок.
В машине он убивает сначала парня на пассажирском сидении, затем переключается на лысую женщину-сенобита, с лилово-черной обводкой губ.
Здесь уж Кнопфер явно ловит запредельный кайф и ни на йоту не сдерживает себя.
Разрывает женщине лицо голыми руками – кости хрустят, мышцы лопаются, все трещит, стягивается, в горле черными клубами булькает…
Ее лицо теперь - почти что фаршированное месиво.
Бледные щеки - в кровавые лохмотушки, обломки острых костей из-под челюсти неловко выпирают.
Но женщина все еще жива.
читать дальше


@музыка: Penumbra - "Lycanthrope"

@настроение: need more deep sleep...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:10 

~Memento, Quia Pulvis Es~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вот и дядя Коля умер.
Не тихо, не мирно, не спокойно.
Единственно что – в своей собственной постели.
Три дня отказывался есть и пить, мучился страшными внутренними болями.
Даже удвоенная доза фентонила больше не помогала.
А ведь рак, оказывается, такая забавная штука...
Человек сгорает, высыхает внутренностями и плотью мгновенно, как свечка.
Всего за пару каких-то о**тельных месяцев.
А кажется, будто только вчера я видела вещий сон со своим вестником – двойником в главной роли, который и рассказал мне о нависшей над семьей тети Иры опасности.
Вчера, в году прошлом или целых пол-века назад?...
Не помню – так сложно сказать...
Временные петли и границы смещаются, особенно когда госпожа Погибель – Мать Сыра Земля - заглядывает в гости на огонек, и как всегда - без приглашения…
Что ж… До свидания, дядя Коля. До свидания.


@музыка: Remembrance - "Thy Decay"

@настроение: изнанкой белой, пеплом - к свету...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, R.I.P.

00:05 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, I~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Итак, уже традиционно глухой ночью отправляемся на север.
В отсветах газовых фонарей ночь черна, словно пакля и пахнет нагретым железом.
На часах пять минут четвертого – темнозори предвестия совсем не за горами.
И снова «де жа вю» - верный Рыжик встречает меня в дверях квартирки изнуренным, растрепанным привидением.
И, между прочим, не единожды.
Ибо приключения уже начинаются, а я нелепо шныряю обдолбанной белкой на энерджайзерах, в сотый раз перепрыгивая лестничные пролеты.
Забытая на хатке пенка, трагичный облив сакраментальной области штанов, ночующие бомжи в Сбербанке… Да и у Русовой перебитой тачки накануне задница едва ли не отвалилась… ничего, обходимся малой кровью – всего лишь подкачиваем приспущенные шины, возводя молитвы Чернобогу за то, что это оказался не прокол.
Раннее утро, напоенное хрупкой, золотисто-жемчужной дымкой, встречаем на набережной Ярославля – первая значительная остановка в путешествии.
Накануне победного дня, около 5 утра нарядно убранный город кажется лишь талым призраком самого себя – он пустынен и безмолвен, словно изысканный венецианский склеп для царственных особ. И тем паче загадочен и привлекателен.
Не дожидаясь, пока Ярославль «отомрет», подобно пушкинской мертвой царевне и сбросит с себя вековечную магию сна, отправляемся дальше. Перехватываем бодрящего черного кофе в обезлюженном Маке и даже заезжаем в местечковый «Спортмастер» за теплым спальным мешком +3 комфорт.
Разоренные, ощерившиеся скособоченными крышами деревеньки несутся за стеклом облупленной вереницей кастаньет. Остовы покинутых домов похожи на прогнившие до черноты пеньки зубов, силуэты покореженных заборов – на обугленные человеческие ребра. Чистейшая романтика постсоветских окраин, мдя.
А потом была дорога на Пудож, «былинные» петроглифы (в наличие коих нам так и не удалось убедиться!) и внезапный тест-драйв для Русового ниссана-тушкана в лесистом царствии полуистлевшего снега и жирных, грязевых луж… который он с треском провалил, увязнув передними колесами по самые кренделя.
Никакие совместные ухищрения здесь не помогали – будь то бесконечные попытки завестись, откопать заплывшие колеса из грязюки, подложить под них кучу найденных здесь же кирпичей и банально вытолкнуть охладевшего тушкана из болотистых топей.
Вдобавок ко всему, аккумулятор умер окончательно, а Трупушко умудрился подцепить местного клеща и вместо аккуратной, прицельной эктомии выдрать ему нахрен полбашки…


читать дальше

@музыка: Fuath - "Blood"

@настроение: мечта о весне...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

23:58 

~Wrapped In Plastic Dreams~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Тупим вместе с Трупом в сплетенном коконе теплых стеганых одеял.
Поплывший, пышущий жаром, с ярко-алыми, клоунскими щечками, он напоминает мне сегодня огромную полужидкую амебу, приготовленную в мультиварке на пару.
Весь день вяло курсирует от спальни до туалета, то и дело заправляясь водичкой и триумфально низвергая оную в лоснящийся кафельный зев.
Под вечер нам не менее торжественно отрубают электричество; бывалый Виктор, выдав особенно затейливую руладу на великом и могучем, тут же принимается колдовать над пламенем в камине. Чинно лакаем шампанское и дегустируем прохладные блюда из рыбы, в то время как танцующие, раскалено-белые всполохи огня дочерна обгладывают ссохшиеся поленца…


@музыка: Drunemeton - "When Naglfar Sails"

@настроение: творить всегда, творить везде, до дней последних донца!)

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:24 

~Morpheus Secondary Gifts~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«Доброе новогоднее утро» Масёнки начинается с записочных гадательных практик (еще одна смерть близкого, расставание с Трупом, белая пустота согбенного листа бумаги), каскада подсвеченных, инистых снежинок за окном и нетрадиционного стакана лимонной воды.
Благо сны сегодня - фантасмагорические и полнокровные, вне изжогистого алкогольного дурмана.
Я даже летала во сне.
На странной черной магической ступеньке, вместе с архаикой Трупа (копией Трупа, тем-кого-я-воспринимаю-как-Трупа, но который на самом-то деле не Труп).
Я помню зеленые заводи и чистые, зеркальные блики озер, ощеренные венчики оврагов и мощные хребтины гор, словно бы присыпанные кокаиновой пыльцой…
Вообще - то изначально мы должны были полететь небольшим штабом (человек пять, не больше) на гелиевом воздушном шаре через всю страну – вперед и только вперед, навстречу необычайному квесту и опасным авантюрам!!
Вот только наш летательный боливар оказался не в состоянии выдержать на себе вес всей честной стаи, поэтому от идеи долгоиграющего перелета нам пришлось отказаться.
Во сне у меня есть цель, а также целый букет приключений впереди.
Я щеголяю исключительно в клепанной черной коже дрянной девчонки - прямо как в старые добрые времена!
Мы ведем тайную организационную деятельность, заметаем следы, удачно скрываемся от полисменов и прочих правоохранников, носим вызывающе странные наряды и то и дело перекрашиваемся: ранее обесцвеченный перегидролью архаико - Труп, чем-то похожий на Камбербэтча в роли Джулиана Ассанжа, теперь щеголяет с малиновой шевелюрой – яркой и сочной, точно леденец на палочке.
Соболя же, неизвестно как затесавшийся в наших повстанческих рядах, обряженного в темно-зеленую парку а-ля любимый самоубийца Кенни и вовсе было решено забрить налысо.
Мы, кстати, нынче пробрались тихой сапой на 8-ой школьный двор.
Я, несколько парней и девчонок, среди которых уже упомянутый Соболь, Лиза Панисина – та еще птица – щебетуха, архаико - Труп в красном алукардовом плаще плюс еще один субъект – растрепанный и долговязый, с масляными тонкими прядками, вьющимися вокруг худого и бледного лица словно аспидные змейки на челе Медузы- Горгоны.
Одет он в точности как Турп – по-алукардовски и в алое, вот только его плащик размера на три побольше необходимого.
Молодые люди проводят диверсию в отреставрированных кулуарах школы, а юные леди отдыхают на стреме, близ окрашенных спортивных снарядов.
И тут появляются они – очень добрые, рослые и улыбчивые менты.
Пробираются к нам на снаряды прямо минуя забор, лихо перемахнув узорчатый чугун.



читать дальше

@музыка: Life Cried - "Screaming For My Life"

@настроение: Don`t Stop Being Crazy, Wherever You Go...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

Daemon Est Deus Inversus

главная