• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: воспоминания в банке с формалином (список заголовков)
22:08 

Лычаковское, Львов

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
... Или осеннее, анабиозное грейвъярд-ностальжи.

читать дальше

@музыка: Septic Flesh, "Pyramid God"

@настроение: аморфно-аннигилятивное

@темы: воспоминания в банке с формалином

02:51 

Show no mercy.

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Не страшно то, что люди умирают.
Страшно то, что некоторые из нас вообще не живут.


Новый телефон почему-то напоминает мне плотоядную тигровую лилию с валиком карминных внутренностей.
Чисто бодлеровский Ля Флер Дю Маль.
А стильный соневый плеер – герметично запакованную гематитовую ампулу с жидкокристаллическим ядом.
Удаляя смски годичной и более давности на карте памяти мобильника кажется, словно бы ты вырываешь страницы старой жизни и здесь же, ярко-красными чернилами поверх пишешь новые – более искусным и элегантным почерком.
Возможно, в кои-то веки мне все же удастся расстаться со своей давней привычкой, въевшейся, словно токсичный формалин в хрящики нерожденного эмбриона – никогда больше не оглядываться назад в поисках искусственного смысла, увязая в прошлом, словно назойливая муха в клейком сиропе.



читать дальше

@музыка: Betamorphose, "Why"

@настроение: ashes & dust

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

02:29 

Ad memoriam...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И совсем черт не страшен, просто его слишком безвкусно малюют.
Можно даже сказать, что кроводача прошла без сучка без задоринки.
Ну, это если подрабатывать чертовым оптимистом на пол-ставки и попутно закрыть глаза на гребанную повсеместную бюрократию и пятичасовое ожидание.
Как латентному мазохисту, мне даже чуть-чуть понравилось ощущение толстой иглы с прикрепленной к ней полой трубкой глубоко в вене. А зрелище скользящего кровотока, плавно вливающегося в стерильный пакет юркой червленой змейкой завораживает не хуже буддийской мандалы и даже в какой-то мере успокаивает.
Сил даже хватило на то, чтобы после доехать до Библоса и купить себе еще одну книгу по Каббале, на этот раз – авторства способной ученицы Кроули, Дион Форчун.
И еще сегодня умер Локи.
Два года назад, ровно в 9 часов утра.

@музыка: Lustre, "They Awoke the Scent of Winter"

@настроение: ...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:45 

Past Life Trauma

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
На улице сегодня чертовски похолодало – штормовой ветер продирает до самых бренчащих костей, крюком цепляется за худые ребра и ледяной зыбью оседает в спутанном войлоке волос. Под ногами - изнеженная холодная слякоть.
В кои века решила прокатиться до небезызвестного рок-магазина на ЧП, так, чисто ради ботвы забавной по мелочи – немецкоязычный «Оркус», серьги-мышки-летучие…
Полистала печатную продукцию, придирчиво изучила даркфьюнералово-лакримозовый стафф, коротко повздыхала над изысканными бдсм-ными наручами, незаметно подмигнула помпезной кружке с чернушно-побелочным Нергалом и…
нос к носу столкнулась с развенчанным, полнокровным призраком прошлого.
Призрак замирает на атомарное мгновение, улыбается приветливо-расколото-тепло и отчего-то заламывает анорексичные, едва ли загорелые ручки-спицы.
Мой язык буквально влип в нёбо пересохшим бескостным жировиком, а глаза едва ли не попрощались с родными орбитами.
Лиза.
Хрупкая Лиза собственной персоной.
Все то же утонченное неброское лицо, длинные русалочьи волосы.
Красивая и тоненькая, как смоковница.
Мать вашу через парашу, сколько же лет прошло?....
Безумная кадриль воспоминаний несется перед глазами одичавшим, распаренным табуном шетлендских пони. Голова в одночасье стала похоже на размочаленное старушечье веретено, на которое миля за милей накручиваются нейлоновые нитки так и неозвученных приветствий-диалогов.
«Эй, здорово, а я тебя знаю…;) Мы пересекались энное количество лет назад на Введенском кладбище, большой-пребольшой блэкмет-тусовкой!) Нет, совсем-совсем не общались, но зато совместно позировали для тучной художницы-фотографа из школы акварели – ты в шекспировском, готично-аскетичном платье, я - в лиловой коже да с шикарной шраминой на все горло...»
«Хей, а ты помнишь такого шизоидно-истероидого типа на букву Ф? Ушибленного на оба полушария гиперактивного ударника, непризнанного гения трэш-метала с роскошной львиной гривой, меняющего группы что французская аристократка - перчатки?... Да-да, молодо-зелено, мы еще с ним жили вместе! Тебя же он называл своим лучшим другом-не-разлей-вода... А еще он трепал что ты какое-то время пела в Сатариале и даже принимала участие в записи альбома "Королева эльфийских земель
«Здравствуй, Лиза! А у меня дома кошка живет, между прочим, совместно с мистером Ф названная в твою честь!) Мистер Ф давным-давно с потрохами канул в реку забвения, а вот любимое серохвостое нечто длинными дождливыми ночами до сих пор засыпает исключительно на моей грудной клетке…»

* * *
Нет, определенно надо будет съездить на ЧП еще разок.
Хотя бы за билетами на Тэрион грядущий.
Или даже Sodom.

@музыка: Spectrum X, "Gnomes Bones"

@настроение: бредогенераторы рулят!

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

00:48 

~Dreamland~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Существует столько реальностей, сколько мы пожелаем.
Лоренс Даррелл




И вновь я в самой гуще каких-то бесноватых, аномальных событий.
Это похоже на супер-элитарную вечеринку для гламуризированных костлявых гнилух в самом центре Москвы, которая сейчас до рези в глазах напоминает собой фэнтезийный город lost, наподобие картин-призраков Уэллана и Маронски. Основные артерии-дороги намертво перекрыты бетонными конструкциями, возле окованных красной медью врат единым живым организмом кишит вся эта разношерстная богема, по самые гланды накаченная кислотой и экстази.
Я почему - то выряжена в разодранную в самых неожиданных местах майку Immortal, блескучие лосины – игривую «змеиную кожу» и заляпанные грязью гетто-грибы, а на моей шее свободно болтается ярко-алая удавка дурацкого галстука.
Внутри весь этот эксклюзивный, престижный найт-клаб представляет собой бесконечно растянутое на космических сваях полотно Ганса Рудольфа Гигера – узоры неистового адового пламени нежно сплетаются с зыбкими, холодными вкраплениями серого металлика, создавая полный эффект ирреальности происходящего.
Барокко, арт-деко и хай-тек.
Припухлые, бледно-розовые переплетения роскошных утробных залов, величественные и окостеневшие – словно огромный, разрыхленный многолетней язвой желудок с медленно отмирающим, сажисто-черным пищеводом. И каждая комната прямо в лицо сипло выдыхает терпкое, сладостное зловоние своим пористым, осьминожьим нутром.
читать дальше


@музыка: Hanzel und Gretyl - "Third Reich From the Sun"

@настроение: Есь опять находчиво ушел в эмо-угол...:(

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, lovely nightmares

03:43 

One - two Freddy's coming for you...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Разрушить мир — это последняя, отчаянная попытка не дать этому миру разрушить меня.
Эрих Фромм.



В карманах – бычки сигарет, в душе – сероглазая муть.
Бесполая хаотика мыслей и чувств.
Кнопки телефона атрофированы, а вся жизнь сейчас почему-то напоминает финал неудавшейся вечеринки.
Мне нужно, просто необходимо отдохнуть от них, и самое главное – от самой себя.
Обернувшись в мертвый полиэтилен, заснуть, притворившись ссохшейся мумией бабочки, чья бахрома иссиня-бархатных крыльев уже начала неприятно разлагаться.
Всего лишь осыпающийся заскорузлый трупик, насаженный на стержень английской булавки.
Уснуть... и в бесконечной летаргии перерождений видеть один-единственный, тягучий и монохромный сон.
Просто хочу, чтобы обо мне все забыли.



@музыка: Anorexia Nervosa - "Sister September"

@настроение: like a scarecrow

@темы: morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?..., воспоминания в банке с формалином

02:21 

Во глубине Карпатских руд...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
CARPATHIAN ALLIANCE METAL FESTIVAL, open air 2012.
Пожалуй, лучшее событие прошедшего лета.



читать дальше

@музыка: Dark Funeral - "An Apprentice Of Satan"

@настроение: пыщ-пыщ-пыщ, йо-ло-ло, крышу напрочь содрало...)))

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, ephemeral beauty splinters

21:57 

Love Is a Barrel with Gasoline...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Тысяча маленьких проклятий Хагалаз и смазанная, подъязыковая горечь.
Препарированный до позвоночника Труп – по своей воле.
Мысли, чаяния, желания, вера, подчинение, втаптывание…
И все это оплетено идеализированным флером заскорузлого романтизма.
В искусстве бонсай деревьям обычно ломают ветви для того, чтобы они росли так, как угодно одному лишь старенькому мастеру-садовнику.
И именно это пытаешься сделать со мной ты, попутно демонстрируя собственные кишки.
(в чем, собственно, и есть твоя главная ошибка)
Оплести хитиновым коконом железобетонных установок и требований.
Похоронить заживо под гнетом своей, прямой, как арматура, воли.
Только клетка у тебя выходит крохотная, грубая и оцинкованная.
Отнюдь не радужная и золотая.
Здесь так мало места, что я даже не могу нацепить себе розовые очки.
И еще – ты безнадежно забыл о двух главных столпах моего личного квази-мироздания.
Свобода и Музыка.
Музыка и свобода, переплетенные паутинкой единого, гротескного танца.
Что ж, на этот раз я буду как Локи.
Больше чарующих карнавальных масок, больше священного, льстивого елея в голосе.
Больше химеричного, мишурного блеска и синеватых трупных улыбок.
Создавая иллюзию подчинения, при этом неосязаемо подчиняя себе самой.
Поиграем, дарлинг.
Определенно п~о~и~г~р~а~е~м.


@музыка: Vader - "Cold Demons"

@настроение: раз-два-три-четыре-пять - начинаем плоть искать...:chainsaw:

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

23:25 

Dreaming Gates...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Коротаю вечер в ванной при оплывающих алых свечах, в теплом ворохе фиалковой пены.
Зыбко курится копченая аромолампа, тонкими струйками мандарина и корицы вырисовывая в терпком озоне ломанные очертания плотоядных цветов и вскрытые физиономии древних химер.
Здесь можно выключить свет и проснуться уже во тьме.
Запечатанной в сырой, рыхлый кокон, где дышать почти невозможно, а при каждом непроизвольном движении твой острый локоть или пока еще не оформившиеся зубки вонзаются во что-то мясистое и тугое.
Кажется, все это уже было.
Очень похоже на внутриутробные воспоминания.
Взбалтываю ногой бирюзовые мыльные лепестки.
Неужели моя любовь к асфиксии напрямую связана с ними?...
Есть пуповина - нет пуповины.
Фените ля, как любят ворковать французы.
Прорезиненный дыхательный каналец, шматок засаленный и не слишком приятный на ощупь.
А ныне обрубленный хирургической сталью - лишь для того, чтобы окончательно выковырять безрадостно вопящий комок плоти на свет.
Свежие начинки для гробов и бесславных кораблей дураков, гордо бороздящих поля-клетки доматричного, Абсолютного Ничто.
Вот только стоит ли свеч заранее обреченная игра?


@музыка: Lestat - "Desecrate"

@настроение: по ту сторону добра и зла

@темы: morbid existence, dreams of the wingless, воспоминания в банке с формалином

23:35 

Lovely cyber-models...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

Every time I walk down the street
I want to kill half the people I meet...
~FGFC820 - Society~


Пару месяцев назад мне приснился бывший одноклассник, с которым я не виделась более тысячи световых лет.
Ныне - участник не самой известной modern-metal группы и приверженец довольно нестандартной моды.
Худощавый, словно сплит мучной глисты в заточенной реберной клети и пасынка Кащея со спутанными, неживыми волосами болотной ведьмы. Вальяжно, аки викторианский вампир хлестал ледяной абрикосовый сок в закрытом ночном клубе, рассказывал мне о каком-то мистическом «Щите» (первая мысль - пресловутые Авенджеры что, и здесь околачиваются?...О_о ) и категорично утверждал, что истинная красота по своей сути может быть только искусственной.
С тех пор эта, по сути своей абсурдная и нелепая мысль крепко вварилась в мое подсознание.
Внезапно, словно из опрокинутого ящика Пандоры начали выползать да множиться, словно грибы после радиационного дождя новые группы стилей industrial, EBM & dark electro - Baal, Suicide Commando, FGFC820, NITRONOISE, Spectrum-X...
Как оказалось, не блэком единым все еще жив пациент)))...
* * *
Музыка - всегда вымороженная, дисгармоничная, мертвая.
Эдакий обугленный каркас перепаянной, слипшейся плоти.
С вздутыми глазницами ощерившихся зданий и кислотными прорехами граффити-улыбок.
Душа?... Возможно, ее нет и в помине.
Или просто она находится под таким нереальным слоем бетонированной кладки, что обнаружить и вскрыть ее просто невозможно.
Но, по чести сказать, идеальный саундтрек для угасающего мира, медленно захлебывающегося своей же кровью и нечистотами.
Подлинная или химеричная, но красота в ней все же сокрыта.

Мертвая музыка для мертвого мира.



читать дальше

@музыка: Ex Deo - The temple of Castor & Pollux

@настроение: наши руки не для скуки! ^_^

@темы: воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence, guro-charm, ephemeral beauty splinters

00:32 

In the Shadow of the tree of knowledge...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
~Или сокращенный экскурс в мир христианских ересей~
(по мотивам недавно прочитанного "путеводителя")

«Тех, кто называл вещи своими именами, всегда распинали на кресте или сжигали на костре».
"Фауст" Гете.




Эбиониты - радикальные иудео-христиане, которые видели в Иисусе только человека, посвященного богом в мессию и требовали неукоснительного соблюдения законов Моисеевых.

Ересь Марциона (или Маркиона) зародилась во втором веке нашей эры. Ее досточтимый основатель считал, что главная задача христианства состоит в том, чтобы порвать с иудаизмом, посему он полностью отвергал Ветхий Завет и самого ветхозаветного бога; вместе с тем каноничными считал Евангелие от Луки и 10 посланий апостола Павла. Спасение, провозглашенное Марцианом касалось только души человека, а посему тело не имело никакой надежды на воскрешение и связь с плотью категорически осуждалась, супружество и деторождение причислялись к» нечистым» поступкам.
читать дальше

@музыка: Tiamat -The Scarred People

@настроение: полный коматоз виджил... *_*

@темы: воспоминания в банке с формалином, occult treasures

00:18 

~New sack of horrors~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Раз уж ты пребываешь в Аду, рассчитывай только на Дьявола.


У меня на хате – зареванная, растрепанная тетка С со своим мужем.
Его лицо почему-то вдоль и поперек взрезано блескучими лесками и целлофановыми жилами.
Словно развороченное клеточное поле – изюбревая штопка бежит вдоль перебитого носа, разделяя его на две заалевшие, раскрывшиеся дольки, пропадает в надорванных подглазных мешках; вновь вырисовывается тончайшей перетяжкой меж побелевшей полости рта, похожей теперь на отсыревшие в слюне и крови лохмотья.
Тоже мне, сенобит недотраханный недоделанный.
Его клокочущая ярость почти физически ощутима.
Насыщает, электризует спекшийся воздух, шипящей гарью оседает на коже.
Перекатывается, словно ртутный шарик меж пальцев.
Поэтому он и пытается утопить меня в собственной ванной.
Тело балансирует где-то за гранью добра и зла, волосы втягиваются в сливное отверстие.
Толчки воды в носу, легких - аритмичные, теплые.
Кое-как собравшись в силами, выныриваю с эмалированного дна.
Отшвыриваю скользкую, гибридную тушу к противоположной стенке.
Горе-душегубец противно скалится сквозь свои черные кровоподтеки и все еще продолжает мультяшно вращать желтушными глазными яблоками.
А затем резко хватает цветастый ком нестиранного шмотья и зачем-то запихивает его в червячный желобок унитаза... О_о


@музыка: RAINBOW - "Difficult To Cure"

@настроение: каталепсичное

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

02:16 

Retrospective, 25/12/12.

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Кроводача тайная, законспирированная.
И опять минус почти пол-литра гремучей жидкости.
Докатилась я, докатилась…
Как последний хрюстанутый паддаван творю добро на католическое Рождество…:/
Однако сам ритуал-донация доставляет… такое пленительное, волнующее удовольствие.
Чуть-чуть сродни сексуальному.
Все эти болезненные резиновые перетяжки, фиксирующие хирургические ножницы с загнутыми концами, толстая серебристая игла, туго вбитая в плоть…
Такая вот неудачно смикшированная патология.
Из амебообразного пакетика с кровью змеятся тонкие, безжизненные трубочки.
Едва слышно хлюпает насос, водруженный на электронные весы.
И колеблется – из стороны в сторону.
Будто парные детские качели.
Кулак сжимается - разжимается, колыбель - качается.
В подвижном пластиковом нутре кровь отливает мазутно-черной заводью.
Словно заболоченные ведьмины круги на торфяной ниве.
Протертый джем, вишневый. Увенчанный пушистой патинкой плесени.
Морской прибой со вспененными языками наплывающими друг на друга волн.
Черный, обсидианово-стеклянный.
В разрезе распластанное море, которое я никогда не видела.
Прямо как обреченные герои из кинофильма «Достучаться до небес».
Раньше, для того, чтобы выпустить из себя нечто больное и зараженное, приходилось прибегать к гораздо более суровым и антисанитарным методам.
И опять меня совсем-совсем не хороводило.
Не смотря на бараний вес, минувшую простуду и трехчасовой мятежный сон.
Вместо меня из вылизанной до блеска операционной вывели под рученьки двоих ребят – внушительных мистера Шпалу (ибо рост) и мистера Щелкунчика (ибо челюсть *_*).
Засотрившихся и бледных, как непорочная детская пеленка, дезориентированных, с осоловело моргающими глазами.
А еще я посеяла в раздевалке свою ненавистную «виллевальскую» шапочку-пидорку.
На счастье.
И застала невозможной красоты рассвет, выходя из тепличного каземата СПК.
Волнистый, огнисто-рыжий, словно полированная медянка.
Или вздувшаяся раковая опухоль в инфернальной кайме догорающих угольков темнозори.
Размытая, слегка подцвеченная мазками темно-синей акварели.
Не знаю, но… иногда хочется жить, просто глядя на эту красоту.
И наоборот.
Обрыганское царство людей вновь пробуждает во мне отпетого маргинала и пиплхэйтера.
С самыми изощренными, садистскими фантазиями.
Хочу Нибиру на землю и вулканическое светопреставление…(((


читать дальше

@музыка: Crow OST - Inferno

@настроение: можно мазать на бутерброды... *_*

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином

03:29 

One-two, Freddy's coming for you...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Случайно вот наткнулась на своего допельгангера-близнеца на дэвианте…
Страшно. Очень страшно.
Ощущение такое, словно бы в вены впрыснули млечную эссенцию холода, а желудок медленно-нежно раздирают протезированной когтистой лапой. На коже урановой вязью серебрится конденсатор-мороз.
А еще и Труп. Труп, ничком лежащий на моей кровати после одностороннего "actus caritatis", обрамленный лиловой бахромой сумерек.
Он показался мне абсолютно чужим.
Едва ли не искусственным наполнителем и без того аномально-проклятой квартиры.
Страшно… До аритмичной пульсации крови в висках страшно смотреть в лицо человеку и совершено не узнавать его.
Будто бы мир в одночасье начал делиться на хрустальные кубы и квадраты.
Вроде бы те же самые тонкие губы, востро вздернутый носик, блеклая россыпь веснушек и колкая борода… взгляд - сощуренно-пристальный, впитывающе-изучающий, каторжно-свинцовый, в матрас позвонками вдавливающий…
Все то же самое… и одновременно пугающе-чужое.
Единым монолитным куском вырубленное из общей картины жизни.
Объяснить... невозможно. Даже с помощью не раз спасавшего "автоматического письма".
Хотя я могу попытаться.



читать дальше

@музыка: Grand Alchemist -" Créme De La Créme Collapse"

@настроение: за ушко - и на солнышко...

@темы: lovely nightmares, morbid existence, воспоминания в банке с формалином, соловьиные сны

00:44 

~Sleepless & Boneless~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Эй, кукла, кукла!
Где твой кукловод?...



Замасленное, серое волокно тумана.
Вылизывает пальцы прогорклым, грязным языком и неуверенно творит свою историю в уголках заспанных глаз.
В дрожащей костистой руке, изъеденной розоватыми шрамами горчит и протяжно постанывает тонкая бледная сигарета.
Разливается в легких монотонной, убаюкивающей чернотой.
Как бы там ни было, но из тьмы всегда возвращаются.
Безрукими, безногими, препарированными насквозь.
С изукрашенным выжженной росписью сердцем.
Но возвращаются.


@музыка: Rotting Christ - "Archon"

@настроение: в никотиновых облаках...

@темы: morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?..., гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином

23:24 

-NO MORE-NO MORE-NO MORE-

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

Мы накажем друг друга высшей мерой отчаяния
Для того, чтобы из памяти этот вечер изъять
Здесь одна только пуля, не огорчайся
Я кручу барабан, и эта пуля моя...
* * *
… Знаешь как трудно нажать на курок
Этот мир так хорош за секунду до взрыва...
Fleur, «Русская Рулетка»

Если какая-нибудь неприятность может произойти, она случится.
(Закон Мерфи)



Сломалось. Перегорело. Высохло.
Закончилась целлулоидная кишка кинопленки.
Теперь целая веха истории канет жертвой выжирающего прошлого.
Прошлое…
Только я не могу и не умею хоронить своих мертвецов.
Во мне что-то сломалось? Что-то перегорело?
А что у нас с обветшалым клубочком шрамов – сердцем?
Дышать очень трудно.
Легкие обварены и забиты колючим, лучистым крошевом.
Перемалываю и растворяю стекло с помощью дыма никотиновых палочек.
Внутри же – стылая, полая, обмороженная.
Предельно спокойная, как смертник пред эшафотом.
Снаружи – плоть влажная, горячечная и розовая.
Словно бы обмазанная притиркой красного перца.
~
Я не могу и не умею отдавать себя полностью в лапы хозяина.
То, к чему ты готовил меня все эти *банные годы.
Не всем мужчинам нужна леди в гостиной и шлюха в постели.
Некоторые из них питают нездоровую слабость к живым резиновым куклам.
Чьи эмоции можно натянуть на электронную катушку времени, а мирские желания – навсегда похоронить под разболтанным прессом «необходимости» и «целесообразности».
Ты кроил, калечил и пестовал меня, словно любимую матричную куклу.
Вырабатывал из подвернувшегося материала свой патриархальный идеал «настоящей женщины».
И это, *лядь, было так похоже на лишенный кислорода вакуумный пузырь.
Лепил, ваял, отрезал ненужное.
Что-то ломал внутри, а затем пытался срастить заново.
По нужному себе вектору направления, точно задротский биолог-естествоиспытатель.
Пытался ампутировать неугодные тебе ошметины личности.
Между тем, сглаживал острые углы, где–то – неосторожно лавировал.
Но никогда не понимал, что, как заправские компрачикосы, уродовал живого человека, заставляя его «расти вспять».
Пытался воспитать идейной свиноматкой, инкубатором для будущих крипто - младенцев.
Вечно подавленной домохозяйкой, которая беспрекословно тянет свою лямку и открывает ротик только с «монаршего соизволения».
Намеренно и исподтишка ограничивал контакты с друзьями и близкими, вооружившись иезуитским постулатом «во благо».
Но просчитался ты патово. И очень эффектно.
Пусть я и боттом, мазохист от физиологии, но не «идейный» саб.
Подчиняться превалирующей силе садиста и получать от него эпическое удовольствие в постели – это одно; совсем иное – стать рабыней отношений эмоционального толка.
Я никогда и ни кому не позволю конструктировать и предопределять мою жизнь.
Ибо хотя бы здесь я – истинный творец.
И это мое шахматное поле.
И совсем не важно, что сейчас я ощущаю себя кучкой вялого, гусиного паштета.
И еще мне хочется, свесив тонкие, прижаренные бычками ноги с подоконника, затушить сигарету о собственный язык и истеричным гроулом прохохотаться в студеный мороз.
А потом - ринуться крученой рыбкой вслед за мертвым папочкой с пятого.
Не важно, потому что завтра я проснусь совершено обновленной квази-личностью.
С новыми легкими, гладкой патиной кожи и окрепшим костным скелетом.
А ты… ты, май дарлинг, будешь страдать похлеще Дантевых героев.
Потому что уже сейчас я чувствую этот приторный, удушающий запах.
Ибо сердце твое выкипает и схлопывается.
Выкипает и схлопывается...



читать дальше

@музыка: внезапно! - Manson - "Suicide is painless"

@настроение: Better than in Hell

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

23:31 

~Nightmares made flesh...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Алкоголь - это обезболивающее в операции под названием жизнь.~
~Оскар Уайльд~

Пусть все раны раскроются и кровоточат!...


И все же иногда мне кажется, что все это пустое и бездонное.
Тягучее, как теплая вишневая карамель и омерзительное, словно выеденная до подкорки струпная язва.
Но тем более бессмысленное.
Можно до бесконечности выламываться посреди ночи из собственного окна.
Орошать высмоленные дали ледяной слюной-щелоком и рыжими искрами затушенных сигарет.
Унимать колотящую душу дрожь, вдыхая тугие облачка пара, застывающие на пальцах едва ощутимой алмазной коркой...
Бесконечный белочкин забег в лабораторном колесе.

Там, по ту сторону яви, под лиловым крылышком Морфея - жизнь точно такая же полнокровная и яркая.
Чаще всего я вижу, что, как и много-много лет назад, у меня полная семья.
Сидим и скалимся друг на друга за обеденным столом, как диковинные морские животные с бесконечными рвотными щупальцами.
А отец и не умирал вовсе.
Он просто сыграл со всеми злую и донельзя "оригинальную" шутку – притворился трупом.
А потом - вернулся, как ни в чем не бывало, полгода отлежавшись в неведомом морге/дурдоме/богадельне.
И, судя по его ощерившимся оловянным глазам - туннелям и щербатой ухмылке, выдавать себя за самоубивеца этому деспотичному потешнику-изуверу ну очень понравилось.

Иногда я вновь сбрасываю его с балкона.
В легком треморе ожидаю визита стражей закона и наспех придумываю себе правдоподобное алиби.
Иногда - распиливаю на куски, пакую мясо-кости в пищевой полиэтилен.
Или в черные мусорные мешки на резиночке.
После - прячу на свалках города.
Не то чтобы моральная сторона вопроса меня не волновала...
Скорее, все совсем наоборот.
Просто в заплесневелом сознании параноидала пунцовой аварийной лампочкой мигает одна - единственная мысль:
"Ты должен быть мертвым. Иначе - никак"
...
Вот только потом он все равно возвращается.
Даже предварительно скормленный уличным дворнягам.



@музыка: Mandragora Scream - "Hekate - En Erebos Phos"

@настроение: стакан наполовину набит дерьмом... :/

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, lovely nightmares

01:27 

~Danse macabre~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
От его салистых, толстых пальцев пахнет луком, потом, никотином.
Теперь я – нечто сродни скомканному, шизотипичному голливудскому «бло-бло-бло».
Вялое и желтковое, на веревочных перетяжках.
Пьеро, с перерезанным горлом и окончательно изуродованными потеками туши мордой, сейчас отдыхает в оркестровой яме.
Отдельными, расшито-перешитыми частями.
И я тоже должна умереть, чтобы возродиться.
Ведь приключения… только начинаются.



@музыка: Nachtblut - "Ich Trinke Blut"

@настроение: декаденствующее

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:37 

There Is Beauty In Hell...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
~Мне снилось, как отца сжигают заживо в крематории.
Вверху, где-то под закопченным, сваечно-клеточным потолком.
Треск объятой пламенем деревянной утробы и подвывающие вопли.



@музыка: Psychonaut 4 - "Have a Nice Trip"

@настроение: анабиозное

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:42 

~Notre Dame Retrospective, 07/03/12~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Все_еще_в_эйфорическом_коллапсе.
Как-то так.
По кумполу бы будто бы вдарили волшебным бревном забвения.
Мысли застыли сырым пчелиным воском.
В голове гуляют солнечные ветры.
Меня словно бы взяли подвесили в космопространстве на тонкой ниточке - мухоморовой ножке.
И заставили бесконечно крутиться вдоль собственной оси.
Реальность – кирпичики - кварки – мушинки.
Дрема - экзальтация - статика.



читать дальше

@музыка: Eisenherz - Die Nacht

@настроение: Tu Vas Me Detruire...

@темы: дела концертные, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

Daemon Est Deus Inversus

главная