• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр (список заголовков)
00:51 

No. Мore.

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
It was another fucking day
It was another fucking life...


Внутри – мерзко, слякотно и в то же время как-то стерильно.
Словно после ректальной промывки желудка.
Рисунок капиллярной хлябью в растресканной партитуре кобальтово-синего окна.
И пригоревший пепел осыпается на пальцы.
Иризация льда, колотые меха-трубки и пластиковые звезды.
И – свежая галочка в обводном канале спутанных мыслей:
Слегка подшофе, никогда больше не встречаться с Corpse «на ночь глядя».

@музыка: Tori Amos, "Smells Like Teen Spirit"

@настроение: меня здесь нет...

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

01:33 

perfect night for a perfect drug...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Если бы – это всего лишь если бы. Не более того.
~
Человек страшнее, чем его скелет.
Иосиф Бродский


Мягкие, лиловые сумерки, перетекающие сквозь пальцы, словно густой, сладковатый ликер. Белое, изрытое шрамами полукружье луны в небе напоминает пористый молочный шоколад.
Страх… Всего лишь страх в пригоршне праха.
Вот только какого дьявола мне сегодня одни уроды клинические попадаются?!!...
* * *
Это просто жизнь, похожая на брутальный дэтстовый видеоклип.
Короткая, яркая, мозгопрошивающая, мерцающая окисленными всполохами.
Нужно ощущать себя и быть… цельным.
Жить так, словно бы твоя голова всегда находится на оптическом прицеле добротного полуавтомата. И в каждое мгновение некто чудовищный-безликий может всадить тебе в голову целое блюдо звонкого свинца.
*лядь-*бать…
Мысль простая, незамысловатая, как чертов угол дома, чиркает зараженным лезвием по студенистой кромке сознания и легонько вскрывает рассудочную иллюзию.
Чтобы достичь исполнения желаемого, нужно в первую очередь измениться самой.

@музыка: Therion, "Nifelheim"

@настроение: где-то под завалами плинтуса...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

00:45 

Past Life Trauma

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
На улице сегодня чертовски похолодало – штормовой ветер продирает до самых бренчащих костей, крюком цепляется за худые ребра и ледяной зыбью оседает в спутанном войлоке волос. Под ногами - изнеженная холодная слякоть.
В кои века решила прокатиться до небезызвестного рок-магазина на ЧП, так, чисто ради ботвы забавной по мелочи – немецкоязычный «Оркус», серьги-мышки-летучие…
Полистала печатную продукцию, придирчиво изучила даркфьюнералово-лакримозовый стафф, коротко повздыхала над изысканными бдсм-ными наручами, незаметно подмигнула помпезной кружке с чернушно-побелочным Нергалом и…
нос к носу столкнулась с развенчанным, полнокровным призраком прошлого.
Призрак замирает на атомарное мгновение, улыбается приветливо-расколото-тепло и отчего-то заламывает анорексичные, едва ли загорелые ручки-спицы.
Мой язык буквально влип в нёбо пересохшим бескостным жировиком, а глаза едва ли не попрощались с родными орбитами.
Лиза.
Хрупкая Лиза собственной персоной.
Все то же утонченное неброское лицо, длинные русалочьи волосы.
Красивая и тоненькая, как смоковница.
Мать вашу через парашу, сколько же лет прошло?....
Безумная кадриль воспоминаний несется перед глазами одичавшим, распаренным табуном шетлендских пони. Голова в одночасье стала похоже на размочаленное старушечье веретено, на которое миля за милей накручиваются нейлоновые нитки так и неозвученных приветствий-диалогов.
«Эй, здорово, а я тебя знаю…;) Мы пересекались энное количество лет назад на Введенском кладбище, большой-пребольшой блэкмет-тусовкой!) Нет, совсем-совсем не общались, но зато совместно позировали для тучной художницы-фотографа из школы акварели – ты в шекспировском, готично-аскетичном платье, я - в лиловой коже да с шикарной шраминой на все горло...»
«Хей, а ты помнишь такого шизоидно-истероидого типа на букву Ф? Ушибленного на оба полушария гиперактивного ударника, непризнанного гения трэш-метала с роскошной львиной гривой, меняющего группы что французская аристократка - перчатки?... Да-да, молодо-зелено, мы еще с ним жили вместе! Тебя же он называл своим лучшим другом-не-разлей-вода... А еще он трепал что ты какое-то время пела в Сатариале и даже принимала участие в записи альбома "Королева эльфийских земель
«Здравствуй, Лиза! А у меня дома кошка живет, между прочим, совместно с мистером Ф названная в твою честь!) Мистер Ф давным-давно с потрохами канул в реку забвения, а вот любимое серохвостое нечто длинными дождливыми ночами до сих пор засыпает исключительно на моей грудной клетке…»

* * *
Нет, определенно надо будет съездить на ЧП еще разок.
Хотя бы за билетами на Тэрион грядущий.
Или даже Sodom.

@музыка: Spectrum X, "Gnomes Bones"

@настроение: бредогенераторы рулят!

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

01:39 

Schizoid dreams

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Все смоделировано.
Чувства и желания.
Даже прекрасное. И боль.
Это похоже на эго-эктомию.
Человек…
Он никуда не двигается, он просто шатается по бездорожью и ломает себе ноги.
Как и я.
Но я не чувствую холода.
Мое тело находится в хорошо вентилированной капсульной камере с радиоволновым обогревателем.
К пищеводу – электродные трубки с жидкой плазмой, разложенный на микроатомы кислород сразу поступает кровь.
Но ведь это я – настоящая.
А они всего лишь дополнения к программе.

@музыка: Aborted, "Meticulous Invagination"

@настроение: more grindcore!

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

23:03 

Prophecy is coming...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ну и что за долбанные пиксели с утра пораньше перед глазами пляшут? Стоит хоть немного зафиксировать взгляд – и целые мириады отливающих оловом светляков витают вокруг, точно назойливые комары в сером войлоке опрокинутого неба.
Наверное, это и есть хроническая усталость.
Мда, если бы за улыбку платили отдельно, я бы уже была миллионером.
Мдааа, ну а если конец света все же не наступит в 2012-м году, клянусь на вываренном черепе моего Сета, я устрою его самостоятельно!
Ведь только тот, кто носит хаос в себе, способен породить Танцующую Звезду… (^_^)
Еще и черт дернул за одно место посмотреть третье по счету "Пророчество"...
Сначала томно-бледная немочь Кристофер Уокен в роли брутального ангела-пиплхэйтера Гавриила, а теперь еще и его крылатый собрат по антигуманному отношению к юным нефилимам Пириэл...
*киберфэйс в пальме*
Женоподобный, андрогинный и просто нереальный красавчик, хрупкий блонд в сияющем белом, с карминной полоской совсем не по-мужски чувственных губок.... Нет, ну определенно быть таким - значить переть против основных законов всего Мироздания!
Похоже, парня оправдывает только его ангельское происхождение...:-Р

Собственно, сама изысканная белобрысая бестия:


читать дальше

@музыка: L'Ame Immortelle - "Demon Be Gone"

@настроение: глюкозное

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence, ephemeral beauty splinters

01:58 

A bitter taste of autumn...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Свет даёт только та церковь, которая горит.
Варг Виккернес
Грех – это то, что приближает к богу

Иногда мне кажется, что больше всего в этой жизни я боюсь слиться с тупой одноразовой толпой. Стать такой же, как они – использованной пере*раханной куклой с выжженной массой в голове, некогда бывшей мозгами и неотвратимо воняющей тухлятиной. Отформатированной марионеткой с мертвыми зародышами внутри и выскобленными вниз кишками, накаченной концентрированной эссенцией обыденности из тонкого серебристого шприца …
Ну уж нет! Я скорее откушу себе голову и на веки вечные кану в Лету, чем стану гипертрофированной пародией на саму себя, с ошметками кастрированного «Я» и пористой сероватой резиной вместо лица.
Ни-когд-да.



читать дальше

@музыка: Unheilig, "So Wie Du Warst"

@настроение: подплинтусовое

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence, ephemeral beauty splinters

23:23 

Meat grinder mind

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
You're the master
we are tools
We follow your star
we are the ship of fools...
ASP, "Imbecile Anthem"


Хочу прокатиться по всем сверхдантевым кругам Ада, отведать все реальные сорта кокса, ЛСД, разноцветных спидов, хочу по самую продранную глотку окунуться в охристо-звонкий мир БДСМ, кислотных кибер-готик пати и до безрассудства извращенной, уродованной любви. Найфплэй, бладплэй, увечный мазохизм - все грани ритуальной агни - боли и вывернутого наслаждения.
Так, чтобы отчасти было похоже на мир «Восставших из Ада».
И еще я бешено хочу сделать себе фетиш-куклу из трупика поверженной полимерной барби. Перетянуть ее пластиковое тельце черным скотчем, смастерить гротескный металллокорсет, отодрать с искусственным мясцом конечности, впаять в ущербную плоть вереницу рыболовных крючков и обязательно искупать в собственной крови.
А напоследок я погружу в нее своей души осколок.
Будет своеобразной консервой-хранилищем для моей обостренно-параноидальной невралгии.


@музыка: Therion, "Polichinelle"

@настроение: necropositive

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

00:08 

Rest In Peace...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я вижу прошлое.
Выпуклой, попкорно-глянцевой кинолентой.
Словно разменные монеты утопают и пропадают в прорезях искалеченных пальцев.
Нет, мое кино отнюдь не выжжено-прогорклое, чернушно-белое; все наоборот.
Я вижу ярко и полнокровно, всем чертовым зрачок-вскрывающим спектром.
Я помню все: удары-истерики-перегар-пьянки-рубцы…
Помню что было, когда ты, пьяный, сломал замок в ванной.
Помню, как ты бил меня головой о крашеный паркет, заламывая косточки до противного хруста, помню размашистые удары по лицу - тогда твоя рука казалось такой большой и опасной, сильной напряженной...
Я помню разбитую кружку, расхреначенный магнитофон и алый дождик крови.
Кровь глухо-часто барабанила оземь из твоей опущенной головы на пол.
Кап-кап-капи-кап…
Тогда я впервые осмелилась защищаться.
Я разбила тебе голову, а ты не причинил мне боли в ответ.
Возможно, понял. Возможно, задумался. А может быть...
Потом я ушла в секцию по каратэ.
* * *
Знаешь, ты ведь всегда был и оставался трусоватой, слабой личностью.
Поэтому и избить был способен разве что своего ребенка.
Но тот вечер…
Ты совершил Поступок.
На самом деле. Без дураков-обиняков.
Я не помню, что крутили по рябящему телеящику.
Я сидела далеко - между тобой и телевизором, словно прохудившееся огородное пугало и почему-то ощущала себя запиханной в стерилизованную камеру хранения.
Подобравшаяся изнутри, вакуумно-пустая, отпустившая все свои эмоции.
Я тогда четко решила для себя – я устала и просто не буду реагировать.
На пьяные выкрики, грязную ругань, точные удары.
Просто буду сидеть зомби-трупом перед зомбо-ящиком.
И даже не стану шевелиться.
Спектакль с «выбрасыванием в окно» повторялся еженедельно вот уже пару лет.
И каждый раз мы с матерью драли в кровь свои расшатанные нервные клетки, хватая неудачника-самоубийцу за руки, ноги, голову...
С психологической точки зрения, не особо-таки пытаясь помочь.
А потом прекратили.
А он – нет.
После своих неудачных перфомансов просто валялся прохудившимся мешком картошки на балконе – раздавленный, жалкий.
А потом уползал.
За водкой вновь.
* * *
Но на этот раз, когда ты перекинул синюшно-худощавую голень через бортик и на мгновение застыл, вертя лохматой головой из стороны в сторону я почему-то знала – «ты сможешь».
Я наблюдала и знала.
И поэтому даже не шевельнулась, когда, отплевываясь белесистой слюной, проклиная и желая мне сдохнуть, ты рванул к балкону…
Знаешь, я ведь буду помнить тебя вечность.
По крайней мере, на время своей вечности.
Я не знаю, простила ли, но равнодушной к тебе уж точно не останусь.
Наверное, именно поэтому я все еще храню твои часы с исцарапанным, мутно-зеленым циферблатом, древний, едва ли на крошево не рассыпающийся в руках фотоальбом и обручальное кольцо.
Мать давным-давно позабыла о нем.
Но оно есть.
Осталось.
Просто RIP.
Я поднимаю этот бокал рубиновой горечи за тебя, папа.
И твою (печальную ли?) кончину.



@музыка: Un Defi D'Honneur, "Sur La Rive Droite"

@настроение: ...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

02:03 

Life is bitch and then you die... Any questions?...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
* * *
ТО, ЧТО ЕСТЬ - УЖЕ БЫЛО
ТО, ЧТО БУДЕТ - УЖЕ ЕСТЬ
ТО, ЧТО БЫЛО - ЕЩЕ БУДЕТ…

Blood. Madness. Gore. And nothin' more.



Чисто вылизанный, продезинфицированный операционный стол.
Наркотик-наркоз мягкой сахарной ватой обволакивает челюсть.
От рваного, сиплого дыхания запотевает изнутри пластиковая маска-дифибриллятор.
Во только блаженная истома сна совсем не спешит смежить мои натертые веки.
Начинаю медленно считать про себя, в то время как женщина-хирург, обложившись инистым блеском медицинской стали и марлевыми тампонами резко втыкает длинную прозрачную трубку в мой костлявый бок. Что-то вкачивает и откачивает, а затем, в гротескной пародии на кесарево начинает взрезать живот - вощеными, дециметровыми лентами Мебиуса.
Чувствую себя именинным послойным пирогом с истекшим сроком годности – окаменевшая сливочная глазурь поверху и слипшееся черничное месиво внутри.
А я все так же безуспешно продолжаю пытаться заснуть во сне.
* * *

Мне кажется, что все, что я испытываю – лишь суррогат подлинных чувств.
Даже этот растекшийся предрассветный пожар на зыбчатой поверхности тонированного стекла и клочковатое, взбухшей веной надутое алое небо.
Индифферентная вязкость чувств сменяется самым огульным и искренним хейтерством.
Теперь я – что оголенные высоковольтные провода, с которых венчиком содрали все прорезиненное мясо.
Так и норовит плеснуть непереваренной пшенкой на плечо вонючему у*бищу средних лет, вжавшему мой желудок в позвоночный столб… дааа, давно уже меня не охватывал столь эпичный и масштабный приступ мизантропии!!:chainsaw:
Крепко сбитая нерусь-толкун, обезьянообразная «красотка» с массивной, ярко подкрашенной нижней челюстью, грузный желированный толстяк с лоснящейся потом верхней губой, де еще и сзади какой-то херыч за пятую облапать пытается… :fire:
А по сему совершенно особое, изысканное удовольствие мне, спрессованной и переломанной, словно несостоявшаяся кукла Вуду приносят мысли о гигантских челомясорубках, нежно свистящих лопастях, размолотых костях и глянцевитых кишечных гирляндах, способных скрасить собой любое унылое межтамбурное пространство…
Хотя… хотя если посмотреть с другой стороны – неразборчивая ненависть иссушает.
И это взаправду.
Мое гадостное, опущенное ниже уровня земной мантии настроение оказались в силах поднять лишь только веселые агит-распечатки с затертыми черно-белыми трупарями самоубийц поневоле, легкой рукой расклеенные по всему периметру платформы.
В целях массовой пропаганды ЗОЖа, безусловно.
«Сэкономил на билете – сократил себе жизнь!» - укоризненно-жирным шрифтом вещали черные аршинные надписи, пущенные поверх просевших, неуклюже размазанных по галечной кромке хомосапиенсовских тушек.
К концу трудоемкого дня небо напоминает собой проштопанную изжелта-белковыми лучами трупную опухоль на западе; тончайшее крепдешиновое полотно с засаленными комковатыми прорехами – на востоке. Оцепеневший мир вокруг – угловатый, нуаровый, резко вычерченный, черно-серый, словно размокшие газетные обрывки; тщательно замотанный в темную, липкую мазутную пленку.
И это хотя бы чуть-чуть вдохновляет, да.

@музыка: Inquisition - "Command of the Dark Crown"

@настроение: огульно-пиплхейтерское

@темы: соловьиные сны, маньячное, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, guro-charm

01:44 

Somehing ripping this way comes...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Лучше
глазами на колья
Ни видеть, ни чувствовать
Ни понимать
Смеяться над болью...
Lucifugum, "Все Матери Умирают"


У меня болит рот, когда я улыбаюсь.
Пластиковая улыбка лучезарного филантропа пришпилена к плоти ржавой булавкой, наверное, поэтому мне так больно.
Мышцы лица словно кисель, или забродившее, подсыхающее тесто.
В мутных уголках глаз притаилась остатки полуночных кошмаров.
Внутри что-то тревожно царапается, набухает, окукливается.
И я никак не могу согреть руки - они похожи на два отколотых слитка льда, завернутые в изжеванную мембрану целлофана.
Ах да. Еще сегодня выпал первый снег.


читать дальше

@музыка: Funnigor - Iaspidis et Sardini

@настроение: потерянное...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

23:07 

On the other side of the mirrow...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
~Мы есть хаос, и в хаос обратимся…~


Нетрадиционный послеобеденный сон.
Сквозь мутный, пленочный войлок я ощущаю, как некто ложится позади меня, заключает во властные объятия.
Под головой – шероховатая, безволосая рука. Чужая.
В спину вжимается крепко сбитая грудина.
Словно я - подрубленный эмбрион в костяной клети.
Полушепот… похожий на электростатическое дуновение ветра.
Сиплый, едва различимый, словно способность говорить забирает у его хозяина хренову тучу энергии.
«Привет» – трескучим надрывом в самое ухо.
А мне становится по-настоящему страшно.
Это даже не первобытный, а скорее до-первобытный ужас.
Пытаюсь дергаться, вырываться, обрести хоть какую-то подвижность.
Но все во мне – чистейшая статика.
Оцинкованная страхом, завернутая в полиэтилен.
Оно обнимает крестом и крепко-накрепко, обволакивая со всех сторон.
Плотность его тела странная, с одной стороны - ползучий горченый дым, жадно вылизывающий пальцы, с другой – упругая, вяжущая, как у интимного изделия из высококачественной резины.
Сначала мне подумалось, что это все Труп, непонятно каким образом проникший в мою квартиру. Или кто-то сродни доброй фее-крестной с волшебной отмычкой. Ощущения настолько реальны, что при мысли о Рогатом я даже не задаюсь ключевым вопросом «а как же он попал сюда», нет, мои мысли выносит совершенно в иное русло - «Да какого же!... От меня же перегарщиной несет за версту после вчерашнего, на столе красуется початая пачка сигарет… О-ло-ло, пусть мы и в ссоре, ну и как же я ему все это объяснять-то буду?!!...»
Нет, ситуация с полным обездвижением, асфиксией-лайт и явлением дивных гротескных морд – картина вполне привычная для меня и более-менее контролируемая.
Но вот вполне себе откровенно вдавливать меня в чертов диван – такого еще никогда не было.
Коченею всем телом, но при этом не могу дрожать.
Хочу вдохнуть поглубже–наэлектризованный воздух колется, царапает стенки слизистой и… ничего не получается.
Такая вот обездвиженная микросхемка в квази-реальности.
Затейливые дымные путы – по всему телу, на извращенный манер любимого сибари.
Довольно быстро прихожу к единственно правильной аксиоме – либо я тут просто-напросто сойду с ума, либо хотя бы попытаюсь мужественно взять свое размазанное, очумевшее о-ло-ло-сознание под контроль. Третьего просто не дано.
А по сему отпускаю свой страх.
Медленно, со вкусом смакую собственные мысли.
Ведь это именно то, чего я всегда добивалась.
Грани стерты и надломлены, протершаяся реальность прохудилась во многих местах и жалобно просит каши, а меня лапает изголодавшееся эфирное нечто.
Тяну мысленное, сладенькое «привет» и потихоньку обретаю способность шевелиться - вжимаюсь плотнее, вплавляя свою плоть в чужую, не-совсем-материальную; дымчатые, зыбкие бедра и иномирное достоинство – тоже не совсем иллюзорное…
Существо – химера. Существо - вакуумная вода.
Чувствую взаимное напряжение, и словно бы в ответ на мое нехитрое действие зернистая атмосфера уплотняется, ржавеет, затягивается, перед глазами плывут сверкающие стайки оловянных светляков..
Сдавленный хрип. Ртутная рябь. Атропиновое семяизвержение.
Аномально плотный конденсат воздуха.
Реальность сгустилась до предела и внезапно ощерилась серебристыми пупырышками – каплями меркурианской ртути из надтреснутого градусника.
Потом отпустило. Разумеется, внезапно.
Спустя пару минут как я открыла глаза, хвостатый иудей как ни в чем не бывало вскарабкался на мой бок и свернулся трогательным, пепельно-серым калачиком.
Вот только непослушное тело еще около двух часов бил ледяной озноб да неведомый ранее аппетит словно бы очнулся от вековой спячки.

* * *
Весело живем-с, брутальчиком поем-с.
Материализация эфирного тела? Явление энергососущего инкуба народу?...
Сейчас мне кажется совсем не важным, как назвать это лихорадочное, полубредовое состояние.
Мать никогда не уставала повторять, что со всеми своими шаманскими практиками, оккультными изысканиями и бурной повернутостью на тарологии-астрологии я ввязываюсь в очень опасные вещи.
Что опять-таки совсем не суть.
Ведь до тех пор, пока я не боюсь и прилежно контролирую собственные эмоции, оно не в состоянии причинить мне какой-либо ощутимый вред.



@музыка: Snakeskin - "Melissa"

@настроение: диссоциативное

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

02:31 

Such a violent syndrome...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Life is always better when you sleeping…

Хочется подцепить кусочек реальности и содрать ее, словно живую теплую кожу.
Так, чтобы сморщенная пиксельная корка поползла вниз, закручиваясь шипящим листом Мебиуса, обнажая подлинные уголки бездонной антиреальности.
Так, чтобы лопнуло все это коньячное стекло.
Вскипело и померкло розовато-бледное дерево, утекая вниз бурлящей, синтетической массой - словно отвратительная вяжущая пенка на пригоревшем молоке.
Надсадно шипели истаявшие колодки серого металла, свиваясь меж собой в диковатый, абстрактный узор.
Вспучилась забродившей сукровицей вперемешку с гнойными волдырями багрово-бархатная несущая стена; оплелась щербатой паутиной безобразных, старческих морщин, обнаруживая за собой многомерную гематитовую пустоту.
Да, именно.
Просто взять и сорвать эту чертову голограмму мира как кусок отсыревших обоев.
Беда только в том, что в этой голограмме мы умираем.


@музыка: Septic Flesh - Little Music Box

@настроение: все еще в поисках...

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:06 

Comatose unfeel...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
В честь нашего торжественного воссоединения за окном сегодня запустили асбестовую голограмму дождя.
В хате холодно и стыло, как в покойницкой и воняет мертвыми бейбами, обернутыми в проваренный кусок теста.
«Отрицая бога, живешь в гармонии, пытаясь познать его – уничтожаешь сам себя».
Otto Dix, как всегда, чертовски правы в своих эсхатологических изысканиях.
* * *
Курю на подоконнике, свесив лодыжки в вырубленную из цельного куска ночи пропасть.
К моим обмороженным парафиновым ногам преданно льнут, по-кошачьи игриво ластятся изголодавшиеся по вниманию тени - гибкие, плетено-ажурные, словно бы вывязанные алмазным крючком богини Селены из студеной бесконечности ночного холста.
Пиши же, пиши еще – шизофреническим запоем, пусть в психотропном трансе, гомерично-исступленно!...
Но старайся больше не черкать безбожно подтекающие сукровицей строки; ведь теперь в руках у нас есть волшебный гиполаллергенный ластик, и мы будим стирать им все, что нам не нравится – даже куцые недомысли дня сегодняшнего. Мы окрепнем скелетом и да не захлебнемся кровью!
Люди приходят и уходят, стачиваются и рассасываются, в полотна праха складываются и вновь рассыпаются …
Чувствуешь себя так, словно царапаешь ногтями слоистое бетонное крошево, чьи осколки застревают и вяжут внутри, распрощавшиеся с эпидермисом пальцы становятся похожи на заскорузлые, окоченелые культяпы, а вспухшие суставы больше не двигаются.
Если ты страстно, всем сердцем желаешь, чтобы твоя жизнь стала напоенным до краев кошмаром…. Почему бы и нет?... Дерзай и ничего не бойся, только пожалуйста, прошу тебя пожааалуййстааа (о да, именно так – капризно и сахарно-противно, в тоже время беспощадно и императивно, жадно растягивая скабрезные гласные) - сама сдери нахер эту страдающую псеводомину со своей гребанной рожи!!!!!!...
Ведь маски ряженных есть временная плоть.
Жизнь – как чистый мелованный лист; бери же любые чернила – черные, изумрудные, цвета послегрозовой радуги, самой глубокой и невыразимой скорби земной и начинай писать каким угодно стилем-размером-почерком-шрифтом – готическим, тахома, люсида консойл… Да хоть сансовым комическим!!!! Просто возьми и выплесни это ядовитое переработанное пойло прямо на холст!!
Воздух…
Холодный, пробуждающий воздух течет меж потерявших чувствительность губ.
Я хочу оказаться вдали отсюда, в сыром, промозглом пшеничном поле наедине со своим дряхленьким кассетным плейером с заедающей перемоткой и покоцанным корпусом, в чьей разверзшейся пасти мерно урчит-трещит мой самый первый альбом Иммортал. Хочу чувствовать, как раздражающе щекочет поясничную полоску кожи выгоревшие за лето сенные колоски.
Кажется, это странно даже для меня.
Просто у меня сейчас порядком запаршивлена аура и лицо.
И хочется крови, прямиком из горла – горяче-шоколадной, вязко-карамельной.
Оки-доки.
А занавес...
Занавес опускается.



@музыка: Otto Dix - "Эго"

@настроение: Want to feel... Just fuckin` feel...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, my music my air, morbid existence

02:12 

"Метаморфозы" Овидия. История Прокны и Феломены.

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Люди всего лишь говядина. Более или менее свежая.
В конце концов, каждый сам выбирает себе дорогу на мясокомбинат.


Честно признаюсь, античные «Метаморфозы» Овидия идут у меня крайне нелегко.
Громоздкие словесные конструкции, не имеющие ни рифмы, ни привычного ритма, внезапные и ничем не разграниченные переходы от одной сентиментальной истории к другой... К тому же мне никак не удается отделаться от ощущения "вторичности" его материала, ведь все описываемые Овидием "свершения" есть ни что иное, как ранее известные греческие мифы, просто-напросто адаптированные велеречивым римским литератором для своих славных соотечественников.
Но все же одна отрывочная история оставила-таки свой яркий след на моей и без того исполосованной психике.
Она повествует о двух прекрасных сестрах Прокне и Филомеле – беспощадных мстительницах, после свершения греха своего обращенных высшими богами в некую помесь ночных стриг с демоническими фуриями.



читать дальше

@музыка: Psychonaut 4 - "Overdose Was The Best Way to Die"

@настроение: дайте няшке дробовик!... :Р

@темы: с миру по нитке, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, ephemeral beauty splinters

03:25 

In Abhorrence Dementia...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«В прежние времена моряки в долгом плавании оставляли на каждом пустынном острове по паре свиней. Или по паре коз.
А когда приходили к этому острову в следующий раз, там уже был запас “живого” мяса. Это были необитаемые острова, царства девственной, дикой природы. Там обитали птицы, которых не было больше нигде на Земле. Там не было хищных зверей. Там не било ядовитых растений или растений с колючками и шипами. Это был истинный рай на Земле.
Когда моряки приходили к такому острову в следующий раз, там их ждали стада свиней или коз.
Устрица рассказывает нам об этом.
Моряки называли такие стада “посеянным мясом”.
Устрица говорит:
- Вам это ничего не напоминает? Например, старинную историю про Адама и Еву?
Он говорит, глядя в окно:
- Может быть, Бог однажды вернется на Землю с большой бутылкой острого соуса для барбекю?
Устрица говорит, улыбаясь уголком рта:
- Каждое поколение хочет быть последним.
- Вы никогда не задумывались, что, может быть, Адам и Ева - это просто два глупых щенка, которых Бог выбросил за порог, потому что они не просились пописать на улицу?
Он открывает окно, и в машину врывается запах - теплая вонь дохлой рыбы. Устрица повышает голос, чтобы перекричать шум ветра:
- Может быть, люди - это просто домашние крокодильчики, которых Бог спустил в унитаз?»


Чак Паланик, «Колыбельная».


@музыка: Carpe Tenebrum -"Temptress Luna"

@настроение: upside down

@темы: с миру по нитке, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

22:46 

Funny Games...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Туда-сюда, туда-сюда…
Куклимся-плаваем в промозглом вагоне электрички взад и вперед, однородной человеческой массой.
Словно телячий дрыгунок на блюдце.
Или гигантских размеров организм - ложноножка, подвешенный за прогорклый крюк в окостеневшем пространственном вакууме.
"- Мужчина!! МУЖЧИНААА!! Ну не сопротивляйтесь же!!..." – хрипловатые, умоляющие, но в тоже время решительные интонации;
" - Девушка, если я куда - то не туда залезла, извините…)" - мягкий девичий голосок, очаровательно-смущенный;
"- Ну куда ж вы прете, козлы!! Нежели не видно - тут больной человек!!!" - верещит на весь хэппи-вагончик разжалованный Капитан Очевидность.
:facepalm:

Да все мы тут с кумполом особо не дружим, коли предпочитаем кататься по утрам в такой вот кишковыдавливающей и костимолотящей мясорубке.


@музыка: Corvus Corax - "Dulcissima"

@настроение: в ожидании Йольского чуда!))

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

01:31 

~Кровь и ангелы~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Save our Souls.
(BLUTENGEL)

~*~
We see the soul and the pain
We tried our best to save the world
But everyday is still the same
All the violence all the blood and every tear
Fill your minds more and more
with hate and fear

We fight against everything and everyone
With every war we tried to make our kingdom come
Everyday we lose ourselves more and more
But still we pray for someone to save our souls.

We know that nothing is alright
And there is nothing left inside,
But keep those memories in your mind
We run away to suicide

Спасите наши души.
~*~
Мы видим душу, видим боль,
Мы из последних сил спасти пытались мир
Но каждый день однообразен.
Все то же насилие, кровь и слёзы
Наполняют наш разум больше и больше
Венчают ненавистью, страхом.

Мы боремся против всех и вся,
Каждой войной приближая царствие свое
Каждый день, по крупице теряя себя
Мы все еще молимся кому-то о спасении души...

Мы знаем, что ничего не в порядке,
И внутри ничего не осталось,
Пытаясь сохранить эти воспоминания,
Мы бежим от реальности и кончаем с собой...


*перевод коряв и на скорую руку, да... *


Нет слов.
Они опять вскрыли мне душу и вывернули наизнанку.
Своим обманчивым, иллюзорным спокойствием и сопревшей под сердцем нежностью.
А вместо требухи – вшили обратно какие-то острые, зазубренные куски льда.
И вся эта чертова замороженная короста уже начинает таять…


@музыка: Lacrimas Profundere - "The Nothingship"

@настроение: творожено-пироженое

@темы: morbid existence, ephemeral beauty splinters, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, my music my air

07:04 

~Asgardsrei~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Реторспектива.



Чувствую себя вывалившимся из гнезда перепеленком и по-совместительству - героиней скандального нац-фильма Romper Stomper.
Куском чего-то инородного, зефирного и беззащитно-тонкого.
Среди студеного наплыва обритых, костяных черепов и скошенных оскальных улыбок то там, то здесь мелькают лица старых и новых знакомых. Волгоград и Ярославль, Минск и Рязань. Даже неунывающий Батя, забив масштабную фигу на свой блэковый проект Night Abyss, теперь играет одну сплошную идейную музыку в составе «Родосвета».
А вот белорусские товарищи привезли Трупу роскошную Ибанезку.
читать дальше

@музыка: Агата Кристи - "Ein zwei drei waltz"

@настроение: Есю залепило нос... *_*

@темы: дела концертные, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, morbid existence

23:38 

~Overdosed & Charmed~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
++21.12.2012.++

Две нумерологические тройки и пятерка.
Горстка цифр-проповедников всеобщей огульной истерии.
Из наилюбимой серии - "весело-весело, кровавое месиво".
В сумме же - 11 - так называемое "число Прозерпины" - символ насильственной трансформации и духовного преображения.
Майанский Конец Света. Зимнее солнцестояние. Парад планет.
Древнегерманский Йоль - полночь года, когда, выражаясь романтическими словами поэта Джона Донна, "кровь всего мира застывает".
Время почитания индоиранского бога Митры.
В славянской традиции - Корочун, день Чернобога - божества смерти и подземного мира, управителя погибельных морозов.
Пожалуй, самое изумительное и "чуткое" время для оккультных практик и темных игр с собственным подсознанием.


@музыка: Aut Mori - "Элегия Безмятежности"

@настроение: set the world on fire...

@темы: morbid existence, occult treasures, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

04:12 

While the world sleeps...

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Если бы люди видели, кто их окружает, они бы сошли с ума…»
Иоанн Кронштадский


Знаю, я уже очень давно словно живу в кибер-матричном пространстве.
Материя, пусть даже трансформированная, преображенная есть застывшая энергия.
А мне всего лишь нужно научиться растворять реальность вокруг себя.


@музыка: Septic Flesh - "Сommunion"

@настроение: homo homini...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

Daemon Est Deus Inversus

главная