Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
18:50 

~Slumber Chamber~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
...Снилось, будто бы я живу коммуной в огромном, выложенном мрамором храме, вместе с одноклассниками прошлого – Акиньшина, Тимофеева, прочие. Чуть не проспала сегодня Новый Год – казалось, только прикорнула под вечер, а глядь, на кварцевых часах уже 22.30. Облачаюсь в черное платье из рифленого шелка, текстурой похожее на спинку морских раковин, на бедра – кружевные подвязки – и спешу отмечать.
Последующая история приобретает легкий оттенок кафкианского авангарда.
Я пребываю в глухую европейскую деревеньку, выдаю себя за круглощекого, энергичного паренька, посещаю офис здешнего мэра…
Градоначальник - импозантный, убеленный сединами усач в фетровом котелке - непонятно с какой бухты–барахты (скорее, всего, ввиду моего невиданного энтузиазьма и хорошо подвешенного языка!) делает местным шерифом…
Что поделать, снова переодеваюсь в казенные тряпули из крепкой, желто-коричневой кожи и удивительную инспекторскую шляпу. Дотошно изучаю деревеньку, изображаю собой лютую энергичность и пламенную заинтересованность в благосостоянии города, посещаю даже самые злачные закутки – все тихо, мирно, покойно.
Чуть позже наведываюсь на большую ферму, находящуюся где-то на затерянном горном отшибе.
По пути нахожу в придорожой пыли котенка – крохотного, мягонького, с длинными перышками белоснежной шерстки.
Аккуратно пакую мяукающий талисманчик на груди, в большой шерифский карман.
Отдаленное фермерское хозяйство встречает меня полусонной тишиной и каменистой дорожкой, ведущей прямо в темное лоно высокой сквозной пристройки. Вдоль дороги, по бокам бывшего коровника – целая батарея металлических клеток с бойцовыми псами внутри.
Памятую о крохотном, теплом комочке на груди и прихожу к выводу, что неплохо было бы найти здешнюю хозяйку…
И тут же замечаю еще одну собаку, вне клети – лощеного, бархатисто-черного добермана с обтекаемым скелетом и породисто торчащими кверху ушами.
Пес, однако, относится ко мне вполне дружелюбно и не трогает, не смотря на притаившегося под курткой котейку.
По – видимому, уловив мое активное шебуршание снаружи, мне навстречу выходит хозяйка - еще молодая, но неухоженная женщина – волосы убраны в пучок на затылке и сокрыты застиранным чепцом, лицо покрыто слоем грязи, одежда – бесформенная, полинялая, местами даже дырявая.
Она называет мне свое имя.
Я представляюсь ей в ответ, отчего-то немножечко робея - мол я ваш новый шериф, и зовут мня, меня зовут… (черт поберии, нельзя же называться своим девичьим именем – тогда вся конспирация, екарный бабай, полетит коту под хвост!!!) зовут меня... инспектор Кот... с!!

читать дальше


@музыка: Martyrium - "Necropendulum"

@настроение: инспектор Котс и сыщик Пупс выходят на тропу войны!))

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

21:39 

~Let the Funeral Begin...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«Нужно страдать, чтобы создать настоящее искусство».
~ П. Уилмотт, «Дневник Чака Паланика»~

<Возможно для того, чтобы продвинуться вперед, нам время от времени приходится браться за хлыст».
~Лин Коуэн~


Чувствую себя подвешенной на тонкой, отекшей ниточке – мухоморовой ножке.
Все окружное – всего лишь химический, атропиновый сон.
Пахнущий полувыдохшейся перегидролью и оксидом азота.
Очень сложно воспринимать реальность цельно, особенно когда она поступает в мозг сырыми, неотшлифованными кусками.
Острым эбонитовым кончиком пера вычерчиваю Хагалаз на предплечье.
Град Обреченный. Вынужденная резекция.
Энергия Хаоса, без которой не доломать частички прежней себя, которую ты так люто ненавидишь.
И, конечно же, без Трупа и меда сегодня тоже не обошлось.
Из оригинальной серии – «люди смотрят спектакль, как люди смотрят спектакль, как люди смотрят спектакль».
Тени мушиным, клейким кольцом обвивают плечи.
Словно полоска черного, слюдистого скотча поперек белых, едва теплых ломтей плоти.
Из –за супротив навязанной воли мне хочется выть во всю мощь нерастраханной глотки.
И делать все точно на-о-бо-рот.
Курить. Бухать. Разбивать.
Как пере*банная и проклятая карикаура на саму себя.
Хочу плеснуть кислотой в яйцеобразное, шалтай-болтаевское лицо… и бунтовать.
И бунтовать. Низвергать. Разрушать. Калечить...


@музыка: Nocturnal Depression - "Anthem To Self-Destruction"

@настроение: потроха под солидолом

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, маньячное

20:24 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, III~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Первую ночь никак не могла заснуть.
В забытье впадала урывками – жалкими, куцыми, сквозь веки свинцовые ускользающими.
В спальнике было едва ли комфортнее, чем на арктической льдине.
Спина, продрогшая и отекшая, казалось, на стыках могильной плиты возлежит.
Пальцы ног – обледенелые, нервно скручены под себя как когти хищной птицы.
Вдобавок еще и палатка пляшет ходуном от колючего северного ветра…
Пришлось около пяти утра будить Трупа с недвусмысленным требованием обогреть.
Последний славно и сладко раззевался, по-медвежьи сгреб в охапку и вдавил холодным носом в свой жаркий, богатырский грудак.
В общем… справился на твердую четверочку, за что ему огромное спасибо.
Но голос у меня потом все равно пропал, пусть и на пару часов.
Противно саднило и съежившееся горло, будто бы выложенное наждачной бумагой.
После завтрака и легкого дождичка меняем дислокацию, чинно ползем к другой стоянке.
Да и рейд у нас теперь называется ой-как пафосно – «Клещ-Мадригал», да.
А все Масенка придумал, да.
Точнее, внезапно сгенерировали её изобретательные и в меру глуховатые ушки.
«Ветер хлещет - плащ убрал…»
Новые декорации оказываются еще более сырыми и мерзляпыми, чем старые.
Студеное горное озеро, подернутое колотой ледяной кромкой, точно незаживающая рана – печеночной корочкой. В паре метров от раззявленного нутра палаток - подсохший мумифицированный ельник и дивные слякотные болотца.
Нахмуренная, водянисто-серая картинка Бытия преображается, как только из ползучих туч выклевывается солнышко – бледное и раскаленное, словно закипающее олово в тигле.
И, будто бы в сказке – зачумленные, грязные окатыши снега оборачиваются жемчужной белизной, обледенелая кора деревьев – дивным самородным золотом; небо – серое, грузное, пухлое, как будто бы в одночасье раскололось и рухнуло, синевою атласной обряжаясь…
В самом приподнятом настроении отправляемся гулять – вперед и только вперед, в живое, пульсирующее сердце культовой горы саамов, к неслыханным шаманским приключениям!)
На поиски таинственной, многовековой «лестницы в небо» - выдолбленной прямо в скалистой плоти, к самым высокогорным и искусно спрятанным святилищам – сейдам и заболоченному каньону, овеянному целым сонмом местных легенд.
Даа, много дивного на свете…
На Воттовааре же это - застывшие в dance macabre мертвые деревья, самых причудливых и изогнутых форм.
Одни сплошные мощи вокруг – обгорелые, бледные, пепельно-серые.
Коло колдовского леса – костяное, ощеренное, плотоядное.
Скелеты. Рыбьи, проточеловеческие, монструозные.
Остроугольные каркасы юрских птеродактилей.
Мощные тазобедренные сочленения карбоновых ящериц.
Космато-носатые тролли с отекшими рыльцами, костлявые дриады, вывернутые в невозможно-болезненном танце.
Люто горела гора в свое время.
Вот с тех пор и стоят эти полумертвые, искривленные да молчаливые истуканы.
И будто бы незримая разделительная черта проведена – вот лес живой, а вот - мертвый.
Изумрудно - зеленое и костляво-белесое.
Безумное сплетение энергий Инь-Ян от мира природы.
Красота – пугающая, монументальная и символичная.
Что ж… диковинную лестницу мы так и не нашли, зато болотца утоптали на совесть.
Вообще, самая опасная фраза в таких экстрим-походах – «я знаю другой, короткий путь».
В сей опасности – да в который раз уже! – пришлось убедиться на личном опыте.
Кое-кому просто не хотелось карабкаться обратно в крученую горку да в тухловатой воде коленочки мочить, мдя…
Ну - ну.





читать дальше

@музыка: Sorcier Des Glaces - "Witchcraft"

@настроение: ядерная веснааа... :(

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином, странствия духа, путешествия плоти

23:30 

~Everlasting Flame~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Энерджайзеры, в атаку!!
Однако, как же много всего можно успеть сотворить за одни-единственные сутки!))))
Плановый great-шоппинг, рукотворная гравюра, убойная тренировка в зале с двойным утяжелением, пихтовая аромаванна в мерцающем ореоле жемчужной пены...
Ближе к вечеру начинаю торжественно коптить свое прошлое в покоробленном алюминиевом тазу.
Сотни и сотни испещренных листков завиваются хрупким, черным кружевом, рассыпая вокруг себя снопы янтарно-алых, пляшущих искр.
Благо и луна сегодня в марсовой обители зодиакального овна…
Огонь очищает, завораживает и выплавляет заново, дым – победоносным, беленым коромыслом.
Странно еще, что бдительные соседи не утрудились вызовом пожарной бригады!))
Мне очертенно тепло и волшебно на душе.
Ненужные воспоминания отмирают ороговевшими, старыми клетками тела.
Первобытная магика пламени шипит и растекается по полым жгутикам вен.
И сумрачная хатка, окрашенная нежной, бледной серостью дымовой завесы кажется такой упоительно родной...
Выбрала себе и руну-охранителя на ближайшие пару недель – «бесконечную» восьмерку-бабочку Дагаз.


@музыка: Sorrow Plagues - "Fade"

@настроение: burn, baby, burn!

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

20:14 

~26/02 - Nargaroth, Brooklyn Club~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова познаю искусство экстатичного хаоса в сумрачных чертогах клуба Brooklyn.
Вплетеный в венозно-алый морок, с длинным, струящимся каскадом волос Канвульф почти что совершенен в своем шизотропном расщеплении личности.
Очаровательно–округлый, вежливый человечек с детской припухлой мордашкой на саундчеке – и ощеренная, лютая гиена во время выступления, концентрирующая вокруг себя ореол самосиянной, первородной Тьмы.
Бестиарий тевтонских извергов разогревают Тодестрибе – в который раз приятно удивляюсь, насколько качествнную, эпичную музыку создает Тема и Ко.
Чисто норвежская школа атмосферного блэка – мистерия вымороженных, отлаженных бласт-битов и слегка напыщенные, реактивные гитарные пассажи, дробящие самосознание в хрящевину, кости и каппилярную кровь…
Думаю, именно поэтому многие воротят нос от этой группы, отказывая Тодестрибе в культовой приставке «тру».
И зря, очень-очень зря.
Ибо не видят сказочного, инфернального леса за деревьями.
А вот Nargaroth – это как подкожная инъекция одержимости аккурат в разомлевшую грудину.
Страна чудес без тормозов, она же - полнокровный филиал Ада для самых отпетых садомахохистов современности.
Живые, дрожащие пласты мясных цветов, патина-воздух цвета угольной копоти; разверстые бездны, полные ядовитых клыков и заточек-когтей, текучих глазных яблок и расплавленного вулканического свинца.
Голограмма эпатажного мира-химеры, где люди на время теряют свою плоть, взамен приобретая идеально сидящие межпозвонковые каркасы.
Мозги тщательно промыты, выскоблены, продезинфицированы и помещены обратно вовнутрь.
Никакой ментальной грязи и заскорузлых заусенцев догматики – лишь стерильное, обостренное восприятие картографии мира.
Это как раз то, что я называю амальгамой пустоты.
Пустоты, которая суть форма.







читать дальше

@музыка: Goatpsalm - "Downstream"

@настроение: плети, наручи, растопленный воск...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, дела концертные

23:59 

~Survival Games & Other Follies~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова Don`t Strave и проклятущий фокусник Максвелл.
Карикатурный, долговязый паяц – длиннющие ноги в лиловой, рубчатой ткани шелковых брюк, редкая, напомаженная шевелюра, зачесанная чуть набок, некрасивое, грубо очерченное лицо с крючковиной хищного носа.
Казалось бы, на что здесь рукоблудствовать?..
Ан нет, однако.
И ведь ни на йоту не желаешь отпустить меня, ты, опереточное порождение Ада!..
У тебя глаза – словно липкая, концентрированная жижа Тьмы.
Завлекающая, игриво дразнящая смола эбенового дерева.
От тебя пахнет дорогим мужским одеколоном, дубленой кожей и пряными кубинскими.
И улыбка твоя – словно бы гвоздями на бледно-кровавое полотно кожи прибитая.
Шаржированная, голливудская и безумно - пустая…


@музыка: Violet Cold - "Magic Night"

@настроение: залип и недосып... >_<

@темы: с миру по нитке, маньячное, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:42 

~Course Of the Disease~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Весь окружающий мир – прослойкой старой, вздыбленной, тягучей.
Будто сцепка негативов - жирная и липкая, подернутая отпечатками засаленных пальцев.
Иссохшие трупы вокруг – почти что полые мешки из желтой, растрескавшийся кожи.
You mean nothing. You are no one. Just a form of inspiration.
Варево темноты – прогорклое и черное, оставляющее после себя привкус червивой плоти на языке.
Темнота – самое лучшее время для того, чтобы научиться видеть.
Текстура вяленного мира – пластмасса, крошка ороговевших кристаллов и гумусная почва.
Цвета подожженных кубиков сахара и сырой, иссохшей рыбьей требухи.
И звуков будто бы не существует более.
Все они захлебнулись в грудном клапане вакуума и в одночасье перестали существовать.
За окном – перешитая, подрагивающая, насмерть распятая тушка города.
Концентрированные круги сгоревшего пластика и аппендиксы абразивного металла.
Город – гидра, ощеренный желтоватыми, полувыдранными клычками перекошенных блочных застроек; город, обернутый во множество масок и зыбких слоев блестящего полиэтилена…
Живородящая тьма и гудроновые пески, бледная, тонкая подвеска исколотой луны.
Здесь небо затянуто свинцовыми тучами, словно заживающая рана - коростой синеватой плоти.
Полусгнивший карниз припух серой капелью, а собственные пальцы, тонкие и ветхие, с плотно зажатой раковой палочкой, кажутся затянутыми жирной бульонной пленкой.
Музыка – это всегда лекарство от реальности.
Философская сера в распорках полых вен.
А музыка, которая звучит, словно выпотрошенный труп, застывший в отчаянной жажде любви - лекарство вдвойне.


@музыка: God Destruction - "Redentor"

@настроение: need more toxicosis...

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:50 

~Six Grains Of Foreboding~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
В ванной, напоенной густой, кедровой пеной, эфирными каплями жасмина и сандала помаленьку приобщаюсь к прелестям общения со своим подсознанием. Задаю однозначные вопросы и жду реакций, мерно погружаясь в матовое тепло околоплодных вод.
Средний палец правой электризуется крошечными точечками – это значит «да», левый «фак» - подсознательное «нет».
А еще сегодня вечером ко мне заглянул старина Падший и привез с собой альбом Lacrimosa с автографами культовой парочки!)))
Последний концерт, к сожалению, скоропостижно прое**н, но заиметь подобный диск тоже весьма недурная альтернатива....;)


@музыка: Snakeskin - "Etterna"

@настроение: городские шаманы вышли на тропу мира...))

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

23:37 

~January Retro - Hide and Skiing~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Впервые, спустя энное количество лет седлаю телеса тоненьких, неустойчивых лыж…
Чувствую себя анекдотичной коровкой на льду, и почему - то скатываюсь назад упрямым, раскоряченным кульком, невпопад вонзая палочки в огромные бледные сугробины…
Ну еще бы – в последний раз я заползала на подобные снегоступы давным-давно, эдак классе в третьем! Хорошо еще что мастерство-таки не пропьешь, а силовые тренировки в спортзале заведомо учат тотальному контролю над телом - иначе пришлось бы мне подметать гузкой все прямые и не слишком поверхности…
Уже спустя минут десять лечу по проторенной лыжне вполне себе сносно, едва ли не наступая на пятки первопроходцу-отчиму – и даже осмеливаюсь оглядеться вокруг подслеповатыми глазенками оторопевшего крота, впервые узревшего свет божий...
Заколдованный лес, обрамленный пухлыми кружевами снега, напоминает мне статичный кинокадр из любимой детской сказки – взбитый снег хрустит и искрится, подобно горстке волшебных кристаллов, окрест лыжни вьется цепочка неглубоких, звериных следов, а в заснеженных сплетениях деревьев то и дело проглядывают силуэты странных, макабрических существ…
Накатались с родичами всласть, последние меня едва ли не за уши из лесу вытягивали!)
Пришлось, скрепя сердце, поддаться на их сладкие, велеречивые уговоры – ведь дома меня ожидал горячий черный кофе в зернах, чудо-синтезатор и покамест простаивающий без дела мольберт…)))


@музыка: Fear Cult -"In Time..."

@настроение: не уходи, февраль...

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

21:56 

~24/02/16~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я все еще помню, папа.
Спустя 13 лет после самоубийства, я все еще помню о тебе и возжигаю алые свечи.
Хотелось бы мне знать, что ты чувствовал… и чувствовал ли ты, простреленной, угольно-черной птицей срываясь вниз.
Разбивая свой собственный мозг в кровавое суфле и кости крепленые обращая в переломанные, резиново-белые плети...

From the chest of fake hopes, where we leave the needless things.
I found a dusty object it had a special gift.
From its opened top a sound came out, a phantom from the past.
Sacred nights I felt like heaven, rusty days I felt like hell.

This music box reminds me of you. This Little music box.
Its melody is a distant smile, a face I thought I knew.

Like a lizard in the desert, I drifted without rest.
And the heat appeared so liquid; it had the taste of the salty sea.
Pandora's fate is captured in my box.

This music box reminds me of you. This Little music box.
Its melody is a distant smile, a face I thought I knew.


Septic Flesh, «Little Music Box»



@музыка: Septic Flesh - "Little Music Box"

@настроение: хаотика мыслей и подсознательного

@темы: morbid existence, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, R.I.P.

23:39 

~Creative, Macabre Creative~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я- хоооо, кажется, я почти что доделала своего гремучего бэйби-сенобитика!)))
Полувскрытый детский череп – осколки перепелиного яйца, залитые темно-алым красным лаком – сумрачно поблескивает, словно свежая говяжья вырезка; изрезанный рот-улыбка в черной окантовке туши – изящная аллюзия на циркача – Гуинплена из любимого романа Гюго «Человек, который смеется».
Глаза сокрыты за темной виниловой лентой, в изломах черепа – аккуратный ирокез из тонких стальных иголок, щедро сдобренных искусственной кровью. Длинное одеяние из черной, ребристой кожи подпоясано плетеной веригой, чьи главные украшения – парочка ощеренных стальных черепов.
Левая рука тотема ампутирована по самое плечо – на ее месте зияет лишь засохший, темно-бурый отросток сомкнутых нервов и сухожилий. А вот правая простирается вперед указующим перстом главного идеолога книги Апокалипсиса – искривленная, томная, опасно ощеренная длинными черными когтями, созданными из обрезков моих собственных.
Самый совершенный, уникальный и прекрасный тотем, который только можно вообразить!
Остается только дождаться нужного часа и напоить его своей собственной кровью.


@музыка: Die Apokalyptischen Reiter - "Unter Der Asche"

@настроение: коматозники, вперееед!!

@темы: morbid existence, occult treasures, воспоминания в банке с формалином

22:37 

~Corpus Invictus~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
He Is Comin` Back.
He just leave me... for time.

Черт с ними, метаморфозами.
Мне ведь и правда не хватало этого поганого, поверхностного социума, легкомысленного общения, полового и эмоционального взаимодействия.
Неплохо, если ты еще можешь признаться в этом хотя бы самой себе.
К тому уже… We are not alone.
From now on and…
Я почувствовала их в мрачном, промерзшем подземном переходе, когда мы с Трупо возвращались после ночной эскапады в Перекресток. А после – в замыленных, седовласых штрихах восставшей, вымораживающей кости вьюги.
Почувствовала их чернильными, резонирующими силуэтами, грубо взрезанными из сгущенной, лилово-серой канвы реальности.
Плотной, грифельно-острой амальгамой видений.
Этот старый, обшарпанный переход сам по себе является для меня сакральным символом неких оккультных, хтонических инициаций – вяленый, изжелта - грязный свет, обколотая совковая плитка с окрест сияющей наледью.
Это то же самое, что путешествовать в утлом суденышке Харона – от одного призрачного берега к другому. Немудрено, что мои новые, «звездно-мертвые» стражи впервые явили себя миру именно здесь - бесплотными и длинопалыми тенями.

«Это чем-то похоже на клип
Чем-то - на изгибы метро
Чем-то - на судный день
Чем–то - на нуара самое Дно…»



@музыка: Rotting Christ - "Του θάνατου" (Tou Thanatou)

@настроение: сумраком плоти да единством крови...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:59 

~Dark Magica Effluents~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сквозь прореху в крыше мне на холку падают окоченелые снежинки.
Ментоловый дым тянется медленно и горько, словно пучок подожженной полыни.
Я застилаю начищенный паркет легкой багряной пеной.
Готовлю сцеженную телесную вытяжку и почерневший ритуальный нож.
Палочку опиумных благовоний, алую свечу и фарфоровую миску с водой.
Венозная кровь льется каскадами – тяжелыми и топкими, словно забродившее виноградное пойло.
На прокопченную пентаграмму-жертвенник, на на осклабившийся череп тотемной рыси.
Пустить меж пальцев, аккумулировать реальность.
Нырнуть сквозь разверстые, черные бездны бессознательного.
И никогда, никогда более не чувствовать себя беспомощной...


@музыка: Людвиг Ван Бетховен - "Аппасионата"

@настроение: something wet just to feel alive...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, occult treasures, morbid existence

22:45 

~Kistil, mistil, pistil~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
"Куриная лапка"Альгиз неистово прекрасна в своем нательном воплощении.
Перевернутая руна смерти есть твоя полная защита отныне.
Энергетика пористая, аморфная, патинно-зелено-золотистым облаком скученная.
Зато теперь я знаю, что могу абсолютно все...


@музыка: Sargeist - "Satanic Black Devotion"

@настроение: pine bath dreams

@темы: morbid existence, runes to my memory..., с миру по нитке

23:02 

~Sweet, Tragic Dreams~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова зыбкие кошмарики на воздушном шарике.
Впервые за долгое время сплю в большой зальной комнате, на персиковом диване.
Ибо моя родная постель, засохшая кровь и заварной крем нынче находится «под паром».
(читай – отмокает в уникальном амвеевом средстве для выведения запахов и пятен).
Уснуть никак не получалось, вплоть до четырех часов утра.
Не помогали ни релаксация, ни фэнтэзийные сады собственного воображения, ни сложный философский трактат Бодрийяра о структуре современного общества.
Ночью в большой комнате постоянно доносятся какие-то звуки (нет, ну в моей тоже, ясен пень, но не с такой же томительной частотой и завидным постоянством!) – натужный скрип половиц, левые шорохи, периодическое бормотание холодильника... Будто бы что-то тяжелое и костистое прыгает оземь с большой высоты. Телевизор беспрестанно "тюкает" проводкой и внутренностями, по стенам то и дело скатывается неприятное шуршание...
В общем, нойз-концерт такой полуночный вместо полноценного отдыха…
Спустя час какой-то залупонный кадаврище с 4го этажа начал громогласно то ли блевать то ли горло прочищать...
Долго так кашлял, мокро и со вкусом. Потом воду начал в ванной набирать.
Истощенный, удрученный бессонницей Масёнок ужо и осоловел совсем... >_<
И более того, я уже почти реально осязаю, как по комнате что-то плавает, похожее на хлопья рисовой пены.
Даже всякие зрительные миражи начались и липучие коготки страха – царап - царап – чувствительно заскребли где-то под сердцем…
Решила вальяжным жестом позвать Сущностей к себе, на хозяйскую постель.
Чтобы не струились тут без дела, а эфемерное удовольствие доставляли.
(Why not? Самое лучшее лекарство от страха в таких вот жутковатых, переходных ситуациях - сделать юмор своим верным союзником!!).
И вот, наконец-то, вуаля! – с грехом пополам я уснула.
Во сне ко мне, разумеется, припала Сущность.
Обняла крепко-накрепко со спины, прохладным покалыванием бедра огладила.
Запустила невидимые отростки-пальцы в рот - и даже немного больно стало - показалось, будто бы она мои зубы в себя всосать пытается... >_<
И тут, откуда ни возьмись (с антресолей призрачных, вестимо!) выскользнула Мэнса - чернильное, взъерошенное пятно на фоне предрассветных, клубящихся сумерек.
Позвала ее по имени – радостно, удивленно, восторженно.
И мой мертвый малыш одним размашистым, когтистым прыжком отогнал прочь обнаглевшего ночного гостя.


@музыка: The Beatles - "Help!"

@настроение: в патоке млечной, черной паутины...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

22:52 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, II~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Гостиница «Уют» а-ля натюрель.
Тощие коридоры, выложенные чахлым советским ковролином, пластиковые пыльные фикусы и противная ржаво-липкая водица из-под крана.
Единственный лучик света в темном царствии разрухи и мрака – местное кафе-столовая.
Омлет с сыром заглатывается в два присеста да почти не глядя, и здесь же драпируется ароматным черным кофе, а овсянка…
Овсяночка, лакомая моя, нежная, с крупиночками сахара и теплым молочком!...
Налегаю на кашку с таким безумным восторгом, словно узница-нимфоманка – на первого встречного мужчину после пары лет тюремного заключения.
Пища богов, однозначно! Даже жить как-то внезапно резко захотелось.
Вплоть до упругого писка за ушами и вящих слез умиления!...
Позавтракав и прослезившись, держим дальнейший курс на Гимолы.
На одной из остановок близ бурьяновых болот случайно обнаруживаю, что мы едем с открытым багажником аж от самой гостиницы.
Ну, вещички уцелели практически все. За одним эпичным исключением.
Сапог, резиновый, небесно-голубой, улетевший в дивные захолустные перделя.
Мой сапог.
А ведь карабкаться на Воттоваару без оного – то же самое, что и нырять за жемчугом без кислородных баллонов за плечами и водолазной маски!! Или на сафари пилить, вооружившись водяными пистолетиками против леопарда…
Значит, срочно заезжаем в Медвежегорск.
Местный торговый центр из черного сланцеватого камня напоминает мне старое, закопченное здание тюрьмы для особо опасных рецидивистов. Мощное, неприступное, просеянное готическим плетением змеистых трещин... если бы не яркие натяжки-перетяжки с безмозглыми рекламками сотовых операторов.
Коллективно закупаемся резиной (Трупус вон тоже порешил свои исхудавшие калоши поменять) и едой в супермаркете, причем Масёнка тянет с собой на гору около килограмма сыру и три десятка яиц – под фоновое улюлюканье и глумливые улыбки мясоедов).
Спустя пару часов прибываем в поселок Гимолы, знакомимся с нашим бедовым проводником – дядей Сашей, ставим Тушкана подле его единственного, на все село магазина, снаряжаемся.
К самому предгорью, по глубинным лужам и головокружительным избоинам нас везут на бывалой буханочке, чьи торчащие, перепутанные меж собой внутренности – проводки напоминают мне советский транзистор.
Намертво вцепившись в пластиковый пакет с сырыми яйцами, демонстрирую на ухабах чудеса акробатической ловкости; драгоценная ноша шныряет туда-сюда, аккуратно прижатая к груди на манер ненаглядных сокровищ.
Тем временем уровень воды на разбитой колдобине возрастает по самое брюшко, набитые тугой поклажей рюкзаки мотает по всему кузову, а мои «буханочные» сальто-мортале становятся еще более драматичными…
Все также сосредоточенно хороню бесценные яйца, начисто игнорируя ехидные смешки намертво вцепившихся в ободранные седалища подельников…
Ни одного не расколола в пути, кстати.
А парочку даже утопила в самой глубокой и ледяной лужице, оставив в дар местным охранителям -духам.
И вперед – в скользящих сумерках, на скалистый массив.
Нет, разумеется, вначале пришлось изрядно покряхтеть, мышцы разнылись, дыхалка предательски сбилась…
А потом энергия стала хлестать из меня наружу.
Волнами сырыми, первобытными. Как из пробуравленного подземного колодца.
Всю мою врожденную ненависть к горному кроссфиту как рукой сняло.
И даже слабенькие попытки леса чутка «поводить нас за нос» воспринимались с легкой и прозорливой улыбкой, не смотря на весь намотанный километраж и диагональные марафоны.
Лагерь поставили чуть поодаль от приметного троллиного дерева, на которое я никак не могла нарадоваться. Казалось, что в его ветвях запутался маленький пузатенький бесененок с костистыми крылышками как у мышки летучей.
Милое и одновременно темносказочное зрелище.


читать дальше

@музыка: Beati Mortui - "Let the Funeral Begin"

@настроение: эээй ухнееем! ^_^

@темы: воспоминания в банке с формалином, странствия духа, путешествия плоти, morbid existence, с миру по нитке

23:58 

~Venomous Reluctances~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Время продолжает скакать угорелой, распоясавшейся белкой.
Внезапно тепло.
Сырой воздух, напитанный миазмами мазутной грязи и собачьего дерьма.
Беленое, лишенное цветов небо с распятым на кромке деревьев солнцем.
Мир как засвеченный кадр фотопленки.
Годов эдак 40-х - 50-х. Ретро-стайл.
В колонках – суицидально-мрачная «Ода к смерти» Melankoli.
Сцепка домов в сероватой, засохшей патине.
«В этот кокон из стекол и ран
Не проходит тьма или свет…»

Alone I break.
Все застывшее и гибридное.
И оставляет скользкий след смазки на пальцах.
Искривленные силуэты пыльного парафина.
Неогранннные лунные камни, хитиновая шкурка африканского паука.
Позабытые украшения - черная роза в ажурной латуни, византийские часы на цепочке, неоязыческая поделка.
Гробики теней/кремов/лосьонов и прочей жизненно важной дребедени.
Комната положительно захламлена.
А мне надо бы расширить границы сознания.
Скажем, перекинуть календарь c января на февраль.
И збавиться наконец от вавилонских башен старой, никому не нужной рухляди.


@музыка: Eyes of Noctum - "Eyes of Noctum"

@настроение: в дряблой статике

@темы: my music my air, morbid existence

23:17 

~Me, Myself, My Shadow - Dreaming~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Хочется закутаться в старый пледик и лежать без движения, изображая собой застывший, мертворожденный эмбрион.
Почувствовать, как мерзлый ветер сквозит меж обрывками расхристанных вен.
Ощутить глубоко внутри себя амальгаму пустоты.
Анатомировать Вселенную ржавым, зазубренным ножом.
Разодрать всю патину вокруг себя – на спекшиеся, матричные кубики не-реальности.
Внутренности – словно жирные, неповоротливые угри.
Изнанкой бледной, цветущим пеплом – к живородящему свету…
И сколько же нужно слоев опасной бритвой срезать, чтобы добраться до самой себя?..
Стены вокруг - зубастой, ощеренной, сколотой челюстью.
Стены вокруг – человеческие, изнуренные слепки.
Каскад желанных, полуистлевших мертвых тел.
С незрячими, белковыми глазами, похожими на маслины в кровяной подливке.
Кричу, навзрыд и утробно - венами, легкими, запястьями.
Срывая голос в кашицу в этой безжизненной, льдистой тишине.
Ткань реальности узловата и прозрачна, словно прогнившие куски ветоши смрадной.
Весь мир – унылой серой акварелью, грязными каплями, блеклыми струями - меж пальцев.
И все вокруг – лишь субстраты, органоиды человека.
Текстура вяленой тыквы и протухших морепродуктов.
Жидкие руки и оксидоловые объятия.
Иногда кровь – это те самые чернила, которыми мы пишем свою жизнь.
Иногда кровь – это то самое, что дарует жизнь не только нам, живым.


@музыка: Sargeist - "In Charnel Dreams"

@настроение: Scarecrow, unblest scarecrow...

@темы: morbid existence, my music my air, глаза - взорванные яйца

01:10 

~Black Metal Ist Krieg~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
NARGAROTH возвращаются!..
Ох, майн либе готт, как много в этом звуке для самых искушенных, изощренных и неправильных ушей!...
Я все еще прекрасно помню последний концерт тевтонцев в Москве - сплошная статика и оргазм.
Изначально статика, отвратительно настроенные гитары - и все равно околокосмический оргазм.
Безумная мясорубка грандиозного слэма и чьи-то беспомощные, поломанные руки.


@музыка: Rotting Christ - "In Nomine Dei Nostri"

@настроение: аутичное

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, дела концертные

23:24 

~Morpheus Secondary Gifts~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«Доброе новогоднее утро» Масёнки начинается с записочных гадательных практик (еще одна смерть близкого, расставание с Трупом, белая пустота согбенного листа бумаги), каскада подсвеченных, инистых снежинок за окном и нетрадиционного стакана лимонной воды.
Благо сны сегодня - фантасмагорические и полнокровные, вне изжогистого алкогольного дурмана.
Я даже летала во сне.
На странной черной магической ступеньке, вместе с архаикой Трупа (копией Трупа, тем-кого-я-воспринимаю-как-Трупа, но который на самом-то деле не Труп).
Я помню зеленые заводи и чистые, зеркальные блики озер, ощеренные венчики оврагов и мощные хребтины гор, словно бы присыпанные кокаиновой пыльцой…
Вообще - то изначально мы должны были полететь небольшим штабом (человек пять, не больше) на гелиевом воздушном шаре через всю страну – вперед и только вперед, навстречу необычайному квесту и опасным авантюрам!!
Вот только наш летательный боливар оказался не в состоянии выдержать на себе вес всей честной стаи, поэтому от идеи долгоиграющего перелета нам пришлось отказаться.
Во сне у меня есть цель, а также целый букет приключений впереди.
Я щеголяю исключительно в клепанной черной коже дрянной девчонки - прямо как в старые добрые времена!
Мы ведем тайную организационную деятельность, заметаем следы, удачно скрываемся от полисменов и прочих правоохранников, носим вызывающе странные наряды и то и дело перекрашиваемся: ранее обесцвеченный перегидролью архаико - Труп, чем-то похожий на Камбербэтча в роли Джулиана Ассанжа, теперь щеголяет с малиновой шевелюрой – яркой и сочной, точно леденец на палочке.
Соболя же, неизвестно как затесавшийся в наших повстанческих рядах, обряженного в темно-зеленую парку а-ля любимый самоубийца Кенни и вовсе было решено забрить налысо.
Мы, кстати, нынче пробрались тихой сапой на 8-ой школьный двор.
Я, несколько парней и девчонок, среди которых уже упомянутый Соболь, Лиза Панисина – та еще птица – щебетуха, архаико - Труп в красном алукардовом плаще плюс еще один субъект – растрепанный и долговязый, с масляными тонкими прядками, вьющимися вокруг худого и бледного лица словно аспидные змейки на челе Медузы- Горгоны.
Одет он в точности как Турп – по-алукардовски и в алое, вот только его плащик размера на три побольше необходимого.
Молодые люди проводят диверсию в отреставрированных кулуарах школы, а юные леди отдыхают на стреме, близ окрашенных спортивных снарядов.
И тут появляются они – очень добрые, рослые и улыбчивые менты.
Пробираются к нам на снаряды прямо минуя забор, лихо перемахнув узорчатый чугун.



читать дальше

@музыка: Life Cried - "Screaming For My Life"

@настроение: Don`t Stop Being Crazy, Wherever You Go...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

Daemon Est Deus Inversus

главная