• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
22:28 

~Silly shit just happens~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Традиционный метро-вэй выходного дня.
Никлаус, ничтоже сумняшеся, затарился скидочным мяском на целый месяц и карточной монополией; вооружил инфантильную Масенку доброй блочиной молока, зерновым кофеем, парой мороженок, сметанкой и аровским кормом для кошек в жестяных банках.
Стоим мы, получается, возле метро-касс, а очереди здесь, ближе ко второй половине выходного дня – ну просто мама-не-горюй.
Записное столпотворение буридановых ослов, однако, вполне себе миролюбивых.
Краем глаза замечаю, что в соседней очереди какой-то типок с блестящей круглой лысинкой усиленно махает лопастью-рукою в нашем направлении. Положительно игнорирую дяденьку, в то время как Никлаус отправляет меня чуть подальше от стоек, выбрать пачку презервативов.
С честью выполняю задание, практически по уши зарывшись в большие глянцевитые коробки – здесь тебе и «лайтовые» и «пупырчатые» и «ароматические» - попробуй-ка с ходу выбери нужную прелесть! – и краем глаза замечаю, что неуемный лысик приблизился на расстоянии пары шагов и продолжает умиленно палить меня.
«Мдддяя… наглость – второе счастье» - думаю с явным неудовольствием и продолжаю как ни в чем не бывало еще добрых минут 5 тщательно выбирать свои резиночки с серьезным видом ученого–энтомолога, исследующего в застенках правительственной лаборатории новую форму эукариотовой жизни.
Останавливаю свой выбор на самой большой упаковке «особо ребристых», уже напоследок аккуратно меняю полюбившуюся пачку, так как выбранная оказалась чуть порванной.
Разворачиваюсь к все еще поджидающему меня терпеливому лысику с неприступно-ледяным выражением лица «накося-выкуси, извращенец облезлый» и… едва ли не роняя загребущее счастье, тут же узная в извечно жизнерадостном дяденьке Дашиного папу…
То-есть любимого папу любимой, почти-что детстадовской подруги...
Который, безусловно, положительно развеял скукожившуюся атмосферку парой забавных шуточек и широкой отческой улыбкой.
………………………………….
Ну… что я могу сказать? От моих щек можно было прикуривать целому армейскому полку и даже греться, как от беспроводной батареи…
************************************

@музыка: Detroit Diesel - "All Lost Before Dawn"

@настроение: все еще отпариваю уши... >_<

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца

22:21 

~October Retrospective - Arctic Ride II~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Итак, Никель.
Исконно северный сгусток промышленных, денно и нощно чадящих заводов.
Когда-то - исполин советской индустрии.
Ныне – самое настоящее экологическое бедствие.
Основной источник существования – добыча оной руды, сокрытой в нехитром названии.
Проржавелый советский указатель с подбитым однокрылым самолетом на въезде.
Земля суровая, промерзлая и почти что мертвая.
Распотрошенные, позаброшенные карьерные зевы в виньетках худородной истресканной почвы, железобетонные дымные тромбы, линейно устремленные в небо.
Необычное такое небо.
Сизо-серо-адамантово-пуховое, словно хорошо прикормленная гематома.
Практически никакой растительности, если не считать чахоточные, загибающиеся лиственные пролески на особо нехоженых трассах.
Безысходность, уныние и элементарно-упадническая красота.
Идеальное место для любительских съемок в жанре сумеречной постапокалиптики.
«Смерть, жопа, Сатана», как изящно выражается Труп.



А следом - экскурсионный тюр-де-нордик, так сказать.
Суровые водопады севера близ Никеля (потоки межскальные, пенные, яро бушующие, цветом похожие на обколотый цитрин), немецкое кладбище горной дивизии Эдельвейс в Печенге (внезапно солнце вспоминает о нас, игриво бликует и сочится медовой патокой сквозь полевые квадратуры неупокоенной зелени и мемориальные оснастки выбеленных, католических крестов), и, конечно же, жопито-приключения на Рыбачьем.
Где мы, едва ли осоловелые от окружающей нас охристо-медной, иззелена-бурой красоты едва ли не прокакали весь бензин аккурат перед Баренцевым морем.
Так что пришлось, скрепив зубы плотно, возвращаться обратно в Печенгу.
А ночевать, уже гораздо позже – на одной из проторенных туристо-стоянок.



читать дальше

@музыка: Death SS - "Ogre's Lullaby"

@настроение: спайсовое

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

23:52 

~Viva La Automne!~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Первый, ля оффициале день зимы.
В квартире царит сухое тепло.
Нет, никаких промозгло-серых, холодных будней больше.
Комнатки до краев натоплены парными отложениями воздуха.
И за окном – акварельное пятно.
Столь же аморфное и атмосферное, как и суицидальный тремор Блэк Оутум.
Минорная депрессия, выворачивающая душу изнанкой к солнцу.
Окатыши клавиш застревают где-то меж горлом и небом, словно вяжущие бусины витаминок Ц.
Отчаянные, дробные накаты нелинейных электрориффов.
Безусловно, в этом что-то есть.
Равно как и в тоскливой акварели за окном – синильная кислота постепенно вымывается, уступая место все большей ободрано-целлулоидной серости.
А это значит снова засвеченное небо.
Полусонная дрема едва дрожащей, облысевшей окантовки согбенных древ.
Крапленая, редкая влага с мутных небес…
Запах промокшего перегноя и позабытого вдоль ленты шоссе мусора-органики.
Что для меня есть Черная Осень?
Нечто прогорклое, обгорелое, напрочь лишенного солнечного света.
Как расплавленная дыра в почерневшем от копоти кане.
Это угловатые, обугленные руки-кости мадонны, в последнем молебне тянущиеся вверх.
С точно таким же зачерненным, рассыпающимся лицом.
Черная Осень – это пересохшие нити-оплетки, тянущие за собой фибры сердцебиения.
Это – сакрально-погребальный танец Вселенной.
читать дальше


@музыка: Synkvervet - "Horns of Vengeance"

@настроение: безнадежно-блэковое

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином

22:54 

~October Retrospective - Arctic Ride I~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Итак, держим путь на север.
Влажные оплетки леса, разлихие витки дорог и нечеловечески прекрасные закаты.
Перевернутая, рдяная полусфера мира в сумрачном зеркале гематитовых вод.
Излучины догорающего микрокосма щедро исписаны сусальным золотом и сычужной ржавчиной истончившихся колосьев. Спустя 5-6 часов автокарового путешествия червонно-осенняя хохлома сходит на нет, уступая место штрихам сухой, вьюжно-инеистой крошки. Первый снегопад, заметающий уютный тепловой домик на колесах по самые фары; осоловело-метелистый и до-костей-вымораживающий.
Тормозим возле лукойловой автозаправки с труповыми карточными бонусами.
Пара бутылок воды и кофе в картонных стаканчиках, нежно выжигающее горло.
Снежок приятно прохрустывает и млечно искрится под подошвами тяжелых гетто грипов.
Хоритница, Мановар и Блад оф Кингу делают эту безлунную ночь.
Уже на въезде в Кандалакшу тяжелое олово предгрозовых туч оплывает, редеет, чумазой ветошью распарывается вдоль дотлевающей каймы горизонта; уступает место гладкому черничному бархату, щедро инкрустированному мириадами сияющих, обескровленных самородков-звезд.
Россыпь речного жемчуга, безлунная хаотика и тающие плеромы света на перепутье млечного пути. Будто бы некто замесил в межгалактическом казане обколото-глазастый небосвод в ядреный полуночный коктейль и случайно разлил сияющее, стылое молоко где-то на севере…
Дрожащее гало забродившего мерцания. Серебряная обманка волнового света.
Это и есть северное сияние.
Пусть и не столь фэнтезийно-совершенное и ядовито-эеленушное, как на фотошопно-зализанных инетовых картинках.
Но это же, пилять, настоящее северное сияние.
В аномальной три-дэ-распечатке на дне твоего собственного, полусонного зрачка.
Останавливаемся, выходим из машины и смотрим.
Смотрим долго, бессловесно, зачарованно. Впитываем.
И время будто бы растормаживает свой бег, статично лижется о кромку высеребренных ресниц и остывает.
Прекращает колотить заполярным холодом оборванные, в футболки-майки обряженные тушки.
Смотрим, пока Труповы усы не начинают покрываться льдистой корочкой.



читать дальше

@музыка: Horytnica - "Honor Legionisty"

@настроение: катапультой - в неведанное!)

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, ephemeral beauty splinters

23:44 

~RazorHead Prayers~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Мир – оплывшим стеклярусом разбавленных красок.
Несовершенным клобуком нервных окончаний.
Электродная сетка и засахаренная жижица ликвора.
Воспоминания – отпечатки – слепки.
Перемолоть и растворить.
Все ненастоящее, все па-ра-ной-я.



@музыка: The Beauty Of Gemina - "Dark Rain"

@настроение: some memories about future...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца

23:46 

~Murderhouse & Other Glay Secrets~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Настроение – трансовое. Слякотное, психоделичное.
Уж не активировалась ли случайно моя напитанная кровью руна Перт?,,,
Или же это учение дона Хуана так подспудно на меня влияет?
Постапокалиптический мир во сне.
Похожий на укромную средневековую деревеньку в 3 полуразрушенные хибарки.
Я называла его Городом Вечной Ночи.
В самом приметном домике, на перепутье-перекрестье находится багряная комната.
В ней жила художница-ведьма, которая пишет картины своей собственной кровью.
И чья каморка ныне опечатана желтоватой клейкой субстанцией.
На перекрестье направо обитает старый лекарь-травник, который тоже внезапно исчез.
Прямо же, хибарка уже изрядно разрушена и напоминает напополам разрезанный плод.
Все ее комнатки-кармашки сливаются в однородную зыбкую массу, словно зараженные вакуоли с межклеточным гранатовым соком.
В Городе Вечной Ночи фактически всегда темно. Город вырождается.
Под тягучим агатовым покровом снуют разномастные огнеокие монстры, чтобы убивать.
А многие полулюди уже вообще позабыли о том, как читать и писать.


@музыка: Devilment - "Mother Kali"

@настроение: с петлей по жизни

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:58 

~A Perfect Narcosis~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
В наушники – спокойные, медитативные мелодии.
Водою родниковой сполоснутые камни – аметист, розовый кварц, камень лунный и турмалин ложатся на интересующие чакры.
Прикрываю глаза и мягко, безмятежно отпускаю себя… растворяю собственную плоть на осколках хтонического бессознательного.
Становится тепло и вязко, будто в нагретом солнцем болоте.
Пульсация света – словно кислотно-флуоресцентная подсветка казино в Лас-Вегасе.
Свернувшись тяжелыми кольцами вдоль позвоночника, гремучая кундалини пылает и искрится ядерно-цветастыми переливами, словно новогодняя гирлянда.
Кажется, сама тьма сияет и вспарывается мерцающими, игольчатыми гало радужного, живого цвета-света; в то время как я головокружительно кувыркаюсь и ментально парю над собственным телом, оставив теплом пульсирующую плоть где-то внизу, утопающую в бледно-рыжем плюше внезапно ставшего пластилиновым дивана.

"

@музыка: Nebelhexe - "Totems"

@настроение: астральные путешествия продолжаются...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, my music my air, morbid existence

23:31 

~Need More Colours~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Тихо уплывать в безбрежность Рая, краем уха слушая разжижено – инструментальную, придорожную депрессию от Солстфафир.
В темно - бурый пледик обернута, со стаканом ледяной воды.
В оплывающей комнате без-углов, вдоль и поперек пропахшей сигаретным дымом.
С обезвоженной глоткой, будто-бы-поджаренным-ядерным-взрывом затылком и стеклярусно - мутными глазами.
С рунами - четками на столе, напоенными кровью, заскорузлой, старой чашкой Бехемот.
Сегодня будет доподлинное рождение.
Без непременных клякс крови и слизистых комьев плаценты.
Напоить корицей и ванилью простылую комнату.
Залакировать неприятный запах пустоты и безысходности.
Освежиться плаванием и струями целебной воды в душе.
Соскоблить всю, без остатка, маяту - мороку с себя.
Пусть утекает черничными зверушками в забитое волосками сливное отверстие.
Поочередно заполнить желудок молоком , черным китайским чаем и омлетом-без-сыра.
Удалить гнусных хэви - япошек с компа.
Подзарядить телеф, фот, придумать линейку поведения с мистером ТЗ.
Просмотреть виш - лист и взяться наконец-то за коллаж.
Почитать и вновь исступленно влюбиться в книги Поппи Брайт сегодня вечером.
Кажется, мне снился один из самых счастливых снов в моей жизни.
В нем я снова могла учиться.
Длинные коричневые коридоры, залитые свежим лаком-краской и странные йогутровые пайки с собою.
Кажется, это отчим оплатил мое обучение.
И вот теперь я могу, на всякое говно не уповая, расслабить булки и просто получать удовольствие от самого процесса.
Внутри зацветает что-то нежное и теплое. Похожее на улыбку.
Я полна энтузиазма и готова выложиться в учебе на все 666 процентов.
Энтузиазм, интерес, вера в себя.
Вот три незыблемых кита, на которых зиждется мое продвижение вперед.
Как раз то, чего мне дефицитно не хватает сейчас.
Я не чувствую желаний в себе.
Я не ханжа, но я - механика.
Нужно как - то расколотить эту плотную, в грудину вперившуюся гору непонятно чего.
Нужно найти свои краски.
Они ведь про*банны где - то совсем недавно.
Нужно хотя бы попробовать собрать себя по кусочкам.
Кровавым, яйцеобразным остаткам зашкваренной тухлятины.


@музыка: Diary Of Dreams - "The Valley"

@настроение: танцы на гранях битого стекла

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

22:47 

~Two Steps From Madness~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Величайший творец в мире должен быть наказан
за самое эффективное искажение реальности.

«Экзистенция», Кроненберг.


Реанимэйшен ист джаст бегиннинг, да?
Нечто сродни пересборке генов души.
Ведь вся это клавишнописная, глухо оттарабаненная бурда – еще один способ заглянуть самой себе внутрь, да?
Провести пальцами, слегка примять и отогнуть в сторону кусочек липчино-влажной кожи на ребрах (это как послойный, шоколадно-вишневый пирог, верно?) Скользнуть вовнутрь космическим акваастронавтом по округленным, хлюпким граням собственного нутра… и приласкать, прощупать нежно стыки распустившейся клети ребер и каждую звезду внутри…
Каждый окантованный блестящей оболочкой-плацентой внутренний орган.


@музыка: An Autumn For Crippled Children -"Try Not To Love Everything You Destroy"

@настроение: депрессивный шугейз~

@темы: глаза - взорванные яйца, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

01:44 

~Alexandrov Retro II~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Они не любят тишину.
Они живут на роскошном, безлюдном, околорайском отшибе мира в окружении нехоженых лесов, но…
Наверное, воспринимают это как нечто глухое, омертвелое и чуждое.
Поэтому с раненого утра и до поздней ночи здесь горланит зомбоящик.
Во множественном числе. Так, чтобы было слышно – и на верху, и внизу.
Гостиная, кухня, библиотека денно и нощно пестрят вестимыми взрывами, кровавостями и криминальными сериалами.
Говноновости, говнозлобные передачки «пусть говорят», мамина любимая «топ-модель по-американски» и гребучие российские сериалы.
И так весь день кряду.
Я чувствую, что тупею на два пункта каждый гребанный час.
читать дальше


@музыка: Thomas Bergersen - "Age Of Gods"

@настроение: хоть волком вой...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

00:52 

~Alexandrov Retro~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вооружившись фоторужьем и стопкой недочитанных книг, держу путь в Александров.
Сорок минут на собаке намба уан – прямиком до Казанского.
В обветшалый бестиарий ампутированных, кривых, по чуть-чуть заземленных тушек.
Кругом – липкие, еле живые, наспиртованные бомжацкие оползни.
Забродившая, выссанная наружу полуорганика в обколото-кафельном, целлофаново-грязном антураже.
Потеки замерзшей мочи, вяленные шприцы, полувпаянные в асфальт и черные птицы над головой.
Хотя антураж здесь, ранним исполосованным утром очень даже неплох – вокзальные высотки мерно варятся в монохромных щупальцах тумана, серое рисует на сером – дивные, упаднические апокалипто-полотна.
Витками тумана – жирный, маслянистый мазок за мазком.
Чернильно-венозное бухнет, плывет и кренится в опрокинутых, безмозгло-стальных сваях. Кажется, само вокзальное, асбесто-цинковое чудо-юдище щурит свои прогорклые, недавно оштукатуренные наличники-брови и даже подмигивает мне на прощание.
Зрачками выщербленными, фасеточными, ржавой каймой-подведенными.
Ах да, я еду в Александров.
Собака намба ту – два с половиной часа пути.
Окружная органика громогласно общается меж собой, нестройно гогочет, феерично воняет и поглощает в себя лотковые беляши с крысятинкой, каменные пирожки с луком, заливая луженые глотки аммиачной пузырьковой отравой.
Навья туманная млечность за заплеванным стеклом сменяется величавыми панорамами запорошенного березняка, окованного сияющими искринками хирургического льда.
Попеременно слушаю Мэйхэм и дочитываю антиутопию Шэна.
читать дальше


@музыка: Mayhem - "Life Eternal"

@настроение: грибково-циррозное...

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

22:52 

So Whaat?! Happy Hells, already!)))))

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~

@музыка: Ghost - "Secular Haze"

@настроение: BDSM love)

@темы: ephemeral beauty splinters, lovely nightmares, с миру по нитке

23:01 

~All that May Bleed...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Труп тащит меня через всю санитарно-белую, галогенно-безбрежную комнату.
Точно мешок молодой, красновато-безглазой картошки.
На изящной, кружевной ленточке-подвязке, зашвырнув обмякшую тушку через плечо.
Взболтанная, перекинутая, я вижу только панельный пол перед собой.
Согбенную елочку-лесенку блескучего, кедрово-сандалово-рябинового покрытия.
С пальцев ног мерно капает, стучится о залаченное, натертое древо кровь.
Кровь сотрясается и змеится, точно заключенная в матовую колбу медицинского термометра.
Часто-часто, густо-густо.
Кровь обливает кончики моих пальцев, пересохшие фигурной коркой губы и распотрошенные запястья.
Кровь мешает и путает краски, облагораживает бледный контур осунувшихся, кокаиновых скул.
Крови - маринованной, соусной, желеобразной, арбузно-вареньевой начинкой - к свету.
Ее так много, слишком густо-липко-много, будто бы мне вскрыли вены на бедрах.
Я пытаюсь остановить Трупа, судорожно вьюсь ужом на бугристом, сильном плече, вгрызаюсь зубами куда-то под лопатку – но он больше ничего не чувствует.
Меня не осязает, не слышит. На ушах Трупа - ветвистые, ракушечные крепления, похожие на розоватую опухоль-мембрану.
Стопроцентная калька безмолвного из шестой части "Кошмара на улице Вязов."
Взгляд его пустой - фосфорно-ментоловый, будто бы лиловой мешковиной очерченный.
И этот стылый, промерзлый взор обещает не только статичные, полимерные ласки, но и безболезненную, от-глотки-к-промежности-направленную расчлененку.


@музыка: Nachtblut - "Dort Wo Die Krähen"

@настроение: *~*~*~*

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, morbid existence

00:47 

~Ad Infinitum Anamnesis~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
WE do not need no education
We do not need no rules...


Самая идеальная атмосфера размеренной полусонной яви.
Шкварчащий ветер снаружи безудержно скрипит ветвями.
Оплетками листьев влажных швыряется в лицо.
С непоседливостью жестокого, избалованного ребенка.
Небо – выцветевшее, цементное.
Скорее темно, нежели светло.
И очень уютно в своей собственной прохладной квартирке.
Пледик, кофе, музыка и размеренные действия принципа «я хочу».
Сегодня мне снилась Гжель.
Участок, плоскостью развернутый на северо-запад.
Буквально забором впаянный в точно такие же соседские сотки.
Палитра цвета - угольно-темная, сероводородная.
Примерно как за окном сейчас, только без мокрых кустищ поредевшей рыжины и гораздо, гораздо темнее.
И соседские детки в сектантских белых балахончиках призраками исталыми шныряют.
То ли есть дети, то ли их нет.
Не поймешь. Никак.
Слышны их пронзительные, звонкие голоса и редкий стеклянно-осколочный смех.
Порою кажется, что за забором шныряют одни балахоны. Без детей внутри.
читать дальше


@музыка: Two Steps From Hell - "Power of Darkness"

@настроение: благодатно-кладбищенская тишь...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:52 

~AbkhazRaid IX - August Retrospective, the Last Chap.~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Прощаемся с морем.
Чернушное кулинарное варево, секущее горизонт идеальными диагоналями.
Одинокие заковырки паропланов в сгущенной пенке облаков.
Ртутно-плавкий осадок на плоти.
Пешее вечернее путешествие по плетеным улочкам Старой Гагры.
Пропитанное парами винными тело – в легкой апатии и эфирных струях лилового шелка, оловянные веки мерцают пришпиленными бабочками.
Узелковое макраме в ореоле бензиново-радужной подсветки.
Коматозный коктейль из отсырелых, забродивших трупной сладостью заброшек и омертвелых призраков-хамелеонов – главных достопримечательностей города, бесславно утопающих в химических пучках галогенного сияния.
Раскуроченные проволочные спайки-каркасы, мышиные формочки пробитых стекол, листовки почерневших от налептышей грязи прописей, оскопленные голуби мира – подмокшие, стравленные бумажонки; заржавелые остовы подбитых парт и истлевающие от времени плакатные растяжки – словно скобочные швы на желтушных взбугрившихся стенах – «Добро пожаловать в n-ный класс»…
Тленца рассеянного горда.
Ай лав ит смакти.
Ай лав ит лауд.







читать дальше

@музыка: Xandria - "The Nightfall"

@настроение: кофеин и сигареты

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

20:32 

~AbkhazRaid VIII - August Retrospective~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Кое-как соскребаю себя с кровати по рахитичным кусочкам.
В едва ли цельную и овощеобразную мозаику.
А ведь сегодня джипинг ровно в 8 утра.
Практически на целый день.
Долина Семи Озер, минеральный источник Ауадхара, альпийские луга, Голубое озеро, каньон озера Рица и иже.
Мальчики сегодня почти что в норме, а вот девочки… в отсосе полном.
Ну еще бы!
Ведь меня пришпилило позже (и куда смачнее!) всех остальных, с температуркой, да и то после героического спасения тройки неблагодарных жизней! Мои ручки-ножки напоминают мукообразные плеточки, мордаха цветет пышным рассадником малахитовой зелени, а желудок испускает вялые околопредсмертные хрипы.
Ну да, без кушки уже второй день. Но что попишешь тут?...
Се ля ви, жестокая и беззаконная.
И все же джиппинговое ололо-путешествие завораживает даже самых анемичных и отравленных.
Минуем влажные расселины водопадов, скалистые ущелья, гористые кручи – наш вездеходник с чудо-водителем таранит и вспахивает абсолютно все, словно волшебный фургончик дядюшки Мокуса. Магнитофон надрывается абхазскими - народными, хачово – хороводными, съемный водитель исправно выкручивает баранку; мы же с Трупом медитируем на задней седушке и попеременно вытягиваемся в полный рост, обозревая ощерившуюся хребтину все еще дремлющего, пост-рассветного каньона.
Воздух в волосах. Вкус ветра на губах.
И благодать такая, что растекается на сердце елейно - медовой патокой.
Урочище «Каменистая поляна» раскрывается перед нами душистым горным цветком на ладони. Фотонно-сизые треуголки гор, сверкающие штрихи вечной мерзлоты, смолисто-черные силуэты хвойного пролеска и конная база здесь же, под бочком.
Однако до долины Семи Озер аж 14 км туда и обратно.
Пехом. И в горку.
Едва ли вскарабкавшись на мелкую горушку-кручину, Мась ощущает, как начинает юлой разноцветной, раскосой, кружиться голова.
Поэтому, на расколе гор, я не иду с ними.
Забираю у Трупа одну из краюх зернового хлеба, совершенно не подумав о воде.
Нахожу себе уютную, миниатюрную долинку и чудесное сплюснуто-прогнутое дерево, идеально повторяющее контуры моей… хм… спины.
Сладко посапываю на дереве около часика, тусуюсь с местными белогривыми лошадками и коровками, наблюдаю алмазную россыпь росы на горних травах, вездесущие коровьи лепехи, растягиваю мышцы закодубевшей спины и даже потихоньку повторяю каратистские ката. С неуемным аппетитом вгрызаюсь в краюху хлеба (все же пища богов, как ни крути!) и страдаю перманентной фотоохотой.
А еще – отслеживаю путешествие солнца.
Сначала оно просто путалось в кроне моего спального дерева ослепляющим, золотисто-пепельным комом, а теперь уже поднялось в небо на добрых 3 локтя.
Интересно, сколько это значит в переводе на человеческий счет?...
У меня нет воды. Нет книги. Нет плейера.
И даже телефон мобильный позабыт-позаброшен на хатке у Нателлы.
И все же отчаяние отнюдь не наша стезя.
Особенно для человека, который добрые две трети жизни провел в одиночестве гордом.
Ведь здесь я наедине с природой – нетронутой настолько, насколько это возможно вообще. Роса все еще растянута жемчужными бусами в траве. И насекомых просто аномальная туча – юркают себе в траве, зудят и стрекочут, почти не боятся.
А значит медитация. И опять здоровый сон.







читать дальше

@музыка: Nebelhexe - "Celtic Crows"

@настроение: поминки мертвого папы~

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

19:26 

~AbkhazRaid VII - August Retrospective~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Спорт-братва позеленела и намертво вросла в распетрушенные постели.
Ник блюет и колобродит начиная с сегодняшней ночи, Руся упорно не стонет, скрыв кустистую муслим-бороду в сгибе могучего локтя, Павлин же, до боли похожий на спелый гороховый стручок с печальными впалыми глазками блевать упорно отказывается…
Оценив неблагоприятный расклад и предположив всуе, что ребятки вполне себе могли отравиться вчерашней полежалой курочкой, лично мною пожаренной, Масенка в бодром одиночестве отправилась в Гагра-град.
За литрушками свежей водицы да активированным угольком, братву умирающую спасать.
Взяв за ориентир уже набившую оскомину громаду «Гагра-банка»; разумеется, пошла в противоположном направлении, но вскоре исправилась, поинтересовавшись у местных дам местоположением ближайшей аптеки. Гордо тряхнув сплетенными косичками, двинула обратно, чувствуя себя медленно прогорающем тостом на распорках жалящего полуденного солнца.
Дальше – хлеще.
Рынок отчего-то кажется полупереваренным, в липчине погрязшем существом с распухшей кладкой внутренностей-киосоков.
Липчина на стадии митоза, множится-делится каскадами хищно прищуренных черноплодных глазенок, ноги предают, шатко путаются-увязают в тропическом вареве поджелудочного компоста…
Итак, пять упаковок таблеток, 6 литров воды.
«Ээй, постой! Тебе сколько? Лет 12 есть?»
На звонко-хлесткую грубость местечковым околобазарным молодчикам сил уже просто не остается.
Я просто целенаправленно ползу обратно-вперед, оплывая по пути, точно парафиновая свечка.
Опять же путаюсь в чертовых поворотах, уже перед самым съемным домиком, встречаю подозрительного дедка в белой шляпе, что-то упорно надрачивающего в кустах.
Вернувшись в комнаты, сбрасываю опостылевшие пакеты оземь и падаю ничком на кровать.
Меня мутит, выворачивает дикими, колючими узлами, тело словно ватник - ноет отупляющей, изюбревой болью вдоль и поперек.
Кажется, мы траванулись все вместе.
Только не курочкой, которую доблестно жарил вегетераин-повар в моем скромном лице.
Курочку со слегка заветренной кожицей кушал даже больной хозяйский котофеич Томми.
А чертовой морской водицей накануне…


@музыка: Project Pitchfork - "Blood-Loss (Sometimes)"

@настроение: дышать, творить, жить и разрушаться!)

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, с миру по нитке

23:29 

~A Surrogate of Lifetime~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Реанимэйшен ист джаст бегиннинг, да?
Нечто сродни пересборке генов души.
Ведь вся это клавишнописная, глухо оттарабаненная бурда – еще один способ заглянуть самой себе внутрь, да?
Провести пальцами, слегка примять и отогнуть в сторону кусочек липчино-влажной кожи на ребрах (это же как резать послойный, шоколадно-вишневый пирог, ничего сложного, верно?) Скользнуть вовнутрь космическим акваастронавтом по влажным, округленным граням собственного нутра… и приласкать, прощупать нежно стыки распустившейся клети ребер и каждую звезду внутри… каждый окантованный блестящей оболочкой-плацентой внутренний орган.


@музыка: Helevorn - "Burden Me"

@настроение: настоящее что-нибудь...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:27 

~All Must End... Now, I hope~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И вновь растворяюсь… в потусторонней неге полураспяленной ночи.
Микс сгущенного, взбитого воздуха, влажных выхрипов дождя и комьев книжной пыли.
Простыни – оседающим, шелковым коконом.
Хлестким бурбоновым винтажем вдоль и поперек столовым ножом разлинованных бедер.
Кошки – теплыми, отяжелевшими клубками на грудной клетке и чуть ниже – на ребрах.
Сегодня я внове болтаюсь на бритвенной кромке криво слепленных миров.
Миров, похожих на связку подтаявших фруктовых леденцов, желейно-лаймовых конфет и засахарено-мертвых лепестков.
Сегодня оно – лишь дуновение, матричная рябь на кромке моего расколотого ложа.
Аморфная проседь летосчисления, грозовая воронка рассеянного смерча.
Талая, многопалая лапа на обеззвученной, но все еще нежной глотке.
Скульптурная абстракция белково-зефирного станового хребта.
Оно выдыхает сбивчиво и нестройно, оковывая левое запястье неестественно-длинной, сургучной и дымной рукой.
Прикосновенная кожа, будто бы Везувийской лавой ошпаренная, сочится волдырями и желтым, страшно бурлит, точно говяжий бульон под алюминиевой крышкой.
Сворачивается от жара язвенно-розовым, нежным ротиком - плавленым сырком.
Оно льнет все ближе и ближе, растекается атомарными эфирными миазмами плоти вдоль моей собственной, антипиксельной. Вылизывает витиеватые эрзацы ушной раковины и малиновые половинки ужасом изогнутых губ; все так же не отпуская, вовнутрь оцепеневшей плоти вьюжный холод заправляя.
читать дальше


@музыка: Calm Gothic -"Ke rumah"

@настроение: пиксели-шмиксели...(

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

19:27 

~The Shadows, over and nearby~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Не день, а легкая морочная обманка.
Полусон-полустон.
И я дефлорирую в мареве медовом, словно просохшая, анемичная рыба.
Слегка саднит горлышко и свинцовая тяга в мышцах.
И вновь почему-то очень хочется распотрошить эту реальность.
Продрать жидко-пиксельный потолок голыми руками, вгрызться пересохшим зубастым ртом в иллюзорно-кафельную плитку метрополитена…
Расчленить осточертевшую, запекшуюся в уголках глаз матрицу на проводки и микросхемы.
Проводки и микросхемы…
* * *
И вновь, в глазури закопченной, я покидаю этот дом.
Свежий пунктик дислокации в трансфер-электродной схеме головного мозга, безусловно, север.
Немецкий полуостров, Никель, Хибины, уже изведанное по походам Сейдозеро и Ловозеро.
Минусовая температура, речные "бродные" переходы, карабканье исключительно по каменистым кручам, уже припорошенным снегом.
Возможно, даже до культовой смерть-горы Воттовары доберемся.
Если, конечно, не околеем по пути, посмертно "зависнув" в суровом лоне диковинной природы.
Ну да теплоиды и рыбацкие резиновые сапоги с меховыми "топотушками" нам в помощь, ога.
Что ж... походные яйца отбацаны (в количестве 20 шт, между прочим), кура Никлауса почетно остывает, гречневый кашман щедро сдобрен маслицем.
Теперь ожидаем чисто транспортной подачи. Не ранее полуночи, судя по всему.
А потом - около 30 часов до Мурманска. Иначе - более 1800 кэмэ.
На самом деле вполне неплохо быть единственным неучем из четырех походников в плане вождения авто...)


@музыка: Carniflex - "Die Without Hope"

@настроение: you know exactly what I Am?...)

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

Daemon Est Deus Inversus

главная