Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:35 

~Camera Obscura~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Что ж, и совсем все неплохо.
Даже любопытно как-то просыпаться не в дурмане вечернего бухалова, а вполне себе на терзвую головенку.
И настроение отчего- то ну оочень хорошее.
Всю ночь шел дождь - шуршал глухими паучатами по крышам.
Шел дождь и таял снег.
Поэтому картина мира за окном – гниловатая, но яркая, цвета пожухлой, отсыревшей листвы.
Которую я ловлю на ветру словно позабытый праздник детства.
Очень радует. Это больше не засвеченная серая пищевая пленка.
Миру вернули его краски; как следует отмыли и щедро напомадили, пусть и несколько вульгарно.
Зато продули с макушки пятисантиметровый слой клочковой пыли.
Воздух сгущен, тучен и шуршит невидимым дождевым крапом.
За окном будто бы прибавилось ржавости.
Красноватой и мокрой, словно отлогая жучиная спинка.
Или окисленное золото.
Островки истлевающего снега напоминают последние дорожки кокаина, замешанные вместе с истолченной цементной смесью.
Асфальты сияют ониксовым покрытием.
Сегодня окна – глазницы лучатся косяками гофрированных снежинок.
И так хочется сказать «спасибо» сиротливо раскинувшемуся лоскутку обтесанной кожи-природы за стеклом.
За то, что вернула краски ретранслируемой трехмерной картине и внутри, и снаружи.
За убаюкивающий шепот дождя этой ночью – еще одно «обьятие-спасибо»; за пепельно-сумрачное, будто бы жеодами хрома инкрустированное утро – спасибо.
Спасибо, что мы есть.
И, кажется, теперь я действительно знаю, зачем я действительно здесь.
Мысль такая теплая и безмятежная, точно свернувшийся на коленках котенок.
Как я могу быть одна, если весь мир во мне?
Если я обладаю столь неописуемым богатством, что даже высший разум ступорится в слабых попытках описать его?...


@музыка: Diary of Dreams - "Undividable"

@настроение: жить-дышать-и-поглощать

@темы: my music my air, morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:43 

~ Sur La Rive Droite~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Добро пожаловать за край холодных скучных дней,
Я научу тебя играть с фантазией твоей.
Добро пожаловать на край последней западни,
Я научусь с тобой играть, лишь руку протяни.

Кукрыниксы, «Кайф»

Шагает Алиса по шахматным клеткам.
Она в Зазеркалье - спасибо таблеткам.


По Блейку это похоже на бракосочетание Ада и Рая; ибо художнику необходимо Зло. Вечная война, кровопролитная битва.
Счастливый человек всегда плохой актер.
Ведь настоящим артистом может быть только тот, кто умеет безгранично страдать и вбирает в себя это страдание целиком и полностью, подобно дымящейся требе богам Хаоса на костляво-кровоточном алтаре психастении. Раскалывающий душу и плоть невротизм, внутренняя ориентированность на конфликт – без них подлинного художника просто не существует.
Все творчество родом из Ницшеанской бездны.
Без хаоса невозможно и творчество.
Импровизированная жизнь есть тот сон, в котором я живу.
И вся история человечества сжата и заархивирована в форме проклеванного зрачка.
Мир вокруг - всего лишь мое собственное отражение.
Vision Chimerique как фрагментация эфемерной реальности.
И каждая вещь будет обладать ровно такой толикой смысла, которой наполнишь ее ты.
А Добро и Зло различаются только тем, что Зло не боится признаться во лжи.


@музыка: Hellraiser main theme~

@настроение: в преддверии Имболка грядущего...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:27 

~October Retrospective - Arctic Ride V~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Пи*децовость а-ля натюрель.
Уже на втором часу культ-похода спина раскалывается по швам, точно загнивающая арбузная корка, метко сшибленная ногой невидимого ушуиста.
Формирую лямки поудобнее, подкладываю под них покрасневшие ладони и подтягиваю рюкзачий навес ближе к холке. Так легче.
Взираю на окружающий мир через перебитые стеклышки цветного калейдоскопа.
Огнистое море медвежьих ягодок, скукоженная ржавость облетающих кустов под ногами и побледневшие узоры топкого, янтарно-зеленого мха.
Переправ через реку – ровно четыре штуки.
Где-то – напрямую вброд, едва ли загребая сапогами льдистую водицу, где-то – по замшелым трескучим мостикам, представляющим собой неровное опрокинутое бревно аккурат над шкварчащей, нефритово-черной бездной.
Адреналиновых выбросов – выше крыши.
Особенно когда эта самая крыша с внушительным заплечным грузилом вполне себе рискует чуть-чуть оступиться и феерично бухнуться вниз, прямиком в глубинную пучину многоглазую.
Все бы ничего, если бы на восьмом часу странствий мы… кхм, не потерялись.
Забрели в нехоженые болотистые угодья и едва ли не потеряли в оных Чекиста.
Осоловелые от усталости, бродили практически наугад, во тьме осязаемой и взбитой, словно прокисшие, печеночно-черные сливки. По огромным базальтовым камешкам, с минимальным источником электрического света – всего лишь два налобных фонарика на четверку путешественников.
Это уже даже не автопилот.
А оголенная, бессмысленная и беспощадная сила воли. Сила жизни.
Та, что бездумно пинает вперед и программирует на заранее прописанные, банальные действия.
Главное, чтобы ноги продолжали монотонно работать.
А остальное приложится в процессе.
Очень здорово, что во Тьме я умею обретать силу. Это помогло.
Ближе к 12 ночи мы – таки еле выползли на знакомую лесничью стоянку.
Зарядила мелкая снежная крошка – полумертвые девочки, едва ли шевеля окоченелыми придатками, ставят палатки, а выдохшиеся мальчики сотворяют костер и готовят пищу.
Что ж, блистательная, инкрустированная звездами ночь, дабы испытать наши спальные мешки в минусовой температуре.





читать дальше

@музыка: Siouxsie And The Banshees - "Face To Face"

@настроение: login, logout...~

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, с миру по нитке

23:10 

~Via Nightmaria ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сегодня я пытаюсь заснуть на расколотом диване в большой комнате.
Костяк дивана широкий, твердый и прохладный – кататься по постели можно сколько угодно, точно завернутая осетровая начинка в бледной рисовой бумаге. Простыни взбиты кремовой прослойкой, накрахмалены и свежи, одеял, подушек-игрушек – хоть отбавляй. Кровопузик, крошка Шу, малыш Банди… Сегодня все они охраняют мой сон.
Кошки дислоцируются, как всегда попарно – одна в интимной треуголке, другая – строго вдоль клетки грудной.
Однако же сон не идет, и я в своем вспененном, амальгамно-синем королевстве – точно полиэтиленом закатанная тушка чего-то ломкого и костляво-пористого.
Бессонная, апатичная такая и полураспятая в заломах простыни надушенной тушка.
Оно начинает стонать где-то около половины второго ночи.
Надрывно выдавливая из просипшей утробы булькающие, полиморфные звуки.
Словно бы подыхает – медленно, тягостно, с минорной расстановкой всхрипов.
Безвестное и позабытое всеми, оно будто бы прощается.
Да, я уже когда-то слышала подобные звуки.
Но много времени давно, и в комнате иной.
А еще за стенкой тогда лежала спящая мама.
Мышцы напряги, двери раствори, руку протяни…
Но теперь все иначе.
Забавно… забавно то, как постепенно холодеет моя плоть.
Облекаясь медяковой, бесстрашной обманкой.
Оно стонет уже более получаса, с редкими перегибами.
Но не из-за стены. Где - то в районе старого стенного шкафа-ДСП.
Утробненько, слегка слюняво, но словно бы сквозь скатанный ватман.
Оно стонет в моей комнате. Не от соседей.
Ни звуки секса. Ни звуки пыток.
Натужно - пузырчато и безысходно - влажно.
Кажется, когда-то так звучал мой папаша, под завязкой ужравшийся водкой на выходных.
Но чешуеть, сходить с ума, ужасаться, покрываться колотой изморозью - давно уже не наш прием.
Особенно в этой миленькой проклятущей хатке, где попеременно что - то падает по ночам, шкварчит, а в особо интересные дни календаря – полюбовно душит, незримыми лапками пережимая гроздья альвеол.
Поэтому я просто нащупываю мобилу во тьме, куце вытягиваю руку вперед и жму на REC.
* * *
читать дальше


@музыка: Freakly Mind - "Hit Me"

@настроение: п**децовость а-ля натюреель...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

21:56 

~Den svarte siden ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ну не гот я, не гот... И тем не менее чертовски солидарна)


@музыка: Mechina -"Earth-Born Axiom"

@настроение: Jayati mahakali jayati, adya kali mata...

@темы: ephemeral beauty splinters, my music my air, с миру по нитке

00:05 

~Something about Dreams~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Бодрячком, пацанчики! ^_^
После огульных праздников выплываем в бассе сегодня ну просто на триумфальное ура!
Руки – словно вертолетные пропеллеры, щедро пенят прохладную воду и уносят вдаль на импровизированных гребнях гидрохлорида. Даже отжимаем крайнюю тренировочную дорожку с окамест дрейфующей мелочью.
В сравнении с жимом грифика весом под двадцатку – эти движения так, по сути своей – неокрепший детский лепет.
А дома меня сегодня ждут астрокарты, избранные Юнгинианские работы и новоиспеченный синтезатор - пожалуй, самый лучший и желанный подарок за всю мою недалекую жизнь. Плюс бесценный самоучитель Моната Нормана.
Трепещи, Лунная Соната - скоро мои пальчики окрепнут и достаточно приноровятся к нотному стану, и вот тогдаааа....:kkk:


@музыка: Karma Rassa - "Taste of Sorrow"

@настроение: ла-ли-хоооооо!))))

@темы: my music my air, morbid existence, ephemeral beauty splinters, dreams of the wingless

23:26 

~Anti - white and anti - man, I got the anti - future plan~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Не Солнцестояние, не священный Йоль, но все же...
Цифирный календарик и блескучая кучка под елочкой обязывают, да.



читать дальше

@музыка: Ordo Rosarius Equilibrio - "Do angels never cry and heaven never fall"

@настроение: шампань-шампань-шампань-шампаааань1!!!

@темы: morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

00:26 

~Just Dreaming,,,~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Полусонный, крохотный европейский городок с вымощенными краеугольными улочками.
Он напоминает мне сумрачный гибрид католического храма и шоколдано-бисквитного пирога.
Сюда я приехала на учебу, собственно.
В преддверии грядущих зимних празднеств по улице здесь бродит некий юродивый, замотанный в холщовую рванину провинциального аскета.
Вместе с ним – полуслепая, тучная бабища-пророчица в дырявом шерстяном платке и некий подзаборный алко-бомж в извечном травяном дурмане.
Такое вот анхолити грейвярд-тринити.
Юродивый, между тем, оказывается местным не-в-рот-ноги-класть идейным духовным лидером, да.
И нас вместе с Трупом приглашают на так называемый «мастер-класс очищения», где кокаин сыплется подобно февральской снежной крупке, а алкоголь изливается неиссякаемыми кисельными реками.
Как итог – сплошное делириум-беснование и животный свальный грех.
Я и Труп изо всех сил пытаемся прикинуться поломойными ветошями и незаметно пробиться к выходу, но… внезапно меня вытягивает в эпицентр оргиастического буйства длинный, волхообразный парень.
В качестве партнерши номер два, ибо он уже вовлечен в танец с истово-обнаженной, на-все-готовой девицей с огнисто-рыжими кольцами волос.
Кусаю затейника в похабно раззявленные, ко мне устремленные губы-присоски.
Обиженный Труп тем временем уходит восвояси, а вот распаленный желанием парень гневно швыряет мне в лицо на прощание:
«- Какого черта ты творишь, полоумная?!! Можно подумать, ты здесь не по своей воле!!»
* * *
Все тот же доморощенный городишко со странными средневековыми нравами.
Я восстанавливаюсь в университете, который, между прочим, похож на огромный полукруглый амфитеатр с целым выводком готических, сталактитово-песочных химер.
И нумерация аудиторий здесь тоже довольно любопытная: на первом этаже – 160 и выше, на втором – от нуля до первой сотни. Нужный мне кабинет расположен под 92 номером.
Забавно, но здесь со мной еще и Демина.
Она предлагает забить на практикум и сегодняшние пары.
Демина натужно лыбится пригоревшим пластиком и предлагает мне зеленоватые таблетки на ладони.
Таблетки в странном, мутно-желатиновом студне.
Похожем на полувыпаренную, загустелую мочу.
Но я не хочу ни таблеток, ни пропуска первых занятий.
Я хочу выгрызать и вкуривать гранит науки, больше ничего.
читать дальше


@музыка: Ancient - "The Halls Of Eternity"

@настроение: ноу мо хэндмэйд... *__*

@темы: воспоминания в банке с формалином, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, соловьиные сны

01:52 

~November Retro - The Phantom of the Opera Musical~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
«Призрак Оперы» в МДМе на Фрунзенской в компании матери и отчима.
Театрализация во всех смыслах зашкаливает, куском пригвожденного мяса выдирая из бледных костищ анабиозно-мутного эвридэй-бытия и, без предупреждения, по самую маковку погружая в колдовскую, шалопутную атмосферу вечного Carna Vale.
Безусловно, постановка европейского уровня – фееричная и монументальная – особенно это касается декораций.
Помпезная, парчово-алая драпировка главной залы Гранд Опера мастерски сменяется сумрачным рисунком готического подземелья, окутанного жемчужными заводями тумана; барочные эскизы опереттовых комнаток – экспрессивным пиршеством плоти и фантасмагорических красок огульного карнавала; золоченые внутренности древних, как само парящее время фараоновых дворцов - промозглыми кладбищенскими склепами, увитыми каскадами влажной зелени, слабо мерцающей в лунном и свете и тающих отблесках пары зажженных свечей.
От органного набата заглавной темы предсказуемо течет жидкий мороз по островкам гусиной кожи, ну а гротескный «Маскарад» натурально ввергает в священное, беззаботное буйство, действуя на сознание не хуже парочки цветастых таблеток ЛСД.
Голоса актеров, правда, ничем особым не цепляют, а временами даже скатываются в довольно безликую, мышино-серую плоскость (за исключением партий Эрика и Карлотты, пожалуй… и все же вокальное воплощение моего идеального Призрака – порочный, соблазнительный, тягуче-темный и эмоциональнейший голос Марко… в формате группы «Найтвиш», естественно!)))
«Безизюмочные» так сказать, никакое сравнение не выдерживающие с коронованными любимцами оригинальной нотр-дамовской версии – Даниэлем Лавуа, Пельтье, Гару, во время живого представления которых (на простом юбилейном концерте, лишенном даже зачатков театральности!) чертова влага-из-глаз изливалась сама собой, а руки горели горячим-багровым от бесконечных, но ни в коей мере не механических оваций…
Вердикт – полноценная 4 с жирным минусом.
Ибо-ибо-ибо-ибо)



читать дальше

@музыка: Within Temptation - "Blooded"

@настроение: чебурахнутое)

@темы: с миру по нитке, дела концертные, morbid existence, ephemeral beauty splinters

23:59 

~October Retrospective - Arctic Ride IV~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Палаточная ночевка близ Хибин, в дождливом осеннем лесу, с обломком химического теплоида в спальном мешке и несколькими кусками зернового хлеба с сыром – вместо ужина. Поутру вызываем знакомого лодочника на огромном, изжелта-кариозном катере – очевидно, грозой флибустьеров среди утлых местечковых суденышек.
Добрый час шального волнореза, леденящего ребра штормового северного ветра-в-морду и осоловелых пируэтов на ощетинившихся пенистых гребешках.
И вот уже наши тяжелые лапти, облаченные в резиновые сапоги, смачно утопают в прибрежной грязи и неловко ступают по сакральному, суровому и отчужденному лону природы. Маслянистая, картинописная осень – тягучие, безмолвно-опаловые воды и взорванные, глазурованные кишки опадающих лиственниц, окрашенные в иззелена-медяковую охру.
Природы дикой и совещенной, на которую так хочется молится всуе.
Хохотать и плакать, шестеря коленками мутные галечные озерца, хохотать и плакать, обозревая туманные заводи остывших навьих вод и золотисто-ржавые пролески на горизонте.
Первые пять километров пути пройдены играючи, словно детские монопольные сетки.
Правда, Масенок умудрился уже на первых походных минутах затонуть в невидимом болотце, где не спасли даже по-голонеще натянутые сапожки.
Однако ничего страшного.
Подумаешь, извечные влажные хлюпалки в топотушках.
От постоянного движения ощущаешь тепло, которое не подарит ни один распаленный костерок в мире.
И поход сей гораздо эффективней недельной серии iron-up тренировок в незалежнем Титане, да.
Заунывный присед с 30-киллограмовыми блинчиками-грифом нервно конвульсирует где-то в сторонке.
Добравшись до второй лесничей стоянки, мы торжественно скинули наши рюкзаки со скарбом, кое-как утрамбовали оные еловыми ветками и уже налегке полезли на гору Нинчурт, к древнейшим сакральным Сейдам. Уже знакомое мне адопутешествие по гористой вертикальной круче с лакомой рассадой нетронутого черничника в пути.
Ну и медвежьим дерьмом, конечно. Которого здесь ну просто немерено.
Медвежья тропка, человечья тропка.
Какая к черту разница?...
Однако ползли мы четко, уверенно и непостижимо.
Руки дрались об острые камни, колючий ведьмин кустарник и неуклюжие гористые пролежни. Разреженный воздух приятно лакал нашу инфузорную усталость и игольчато-нежно раздирал застоявшиеся тромбы в легких.
И температура, неведомо-низко опускалась.
В кипейно-бледных, ледяных сферах наплывающего на гору тумана.
Наверх. Последние жилки перекручивая в игривое веретено бесконтрольной силы.
А там уже – не видно не зги.
Вид сверху - мучная, запорошенная пикселями реальность, стылые зеркальные озера и едва ли различимые священные каменистые дольмены рядом.
Добравшись наверх, обращаемся с Трупом к мешочку моих рукотворных рун.
Йера. Наутиз. Райдо.
Переварив сакральность момента, он начинает играть на варгане, укрывшись за мшистым валуном языческого святилища.
А я – медитировать, спустившись как можно глубже в бледную, проседающую кромку тумана.





читать дальше

@музыка: Лесьяр - "Анархия На Крови"

@настроение: панковатое)))

@темы: с миру по нитке, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:26 

~Demchog Dedicated~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
...Как известно, мы живем и творим в мире, который сами и создаем.
Ведь даже критически настроенные ученые готовы признать сегодня, что обнаруженные ими мельчайшие частицы материального мира не существовали до того, как они начали их искать.
То - есть под сомнение поставлена сама реальность объекта в отрыве от смотрящего на него субъекта.
И как бы мы не изображали Вселенную, изображенное всегда является нашим собственным творением - проще говоря, чтобы зритель имел работу под названием "зрить", он должен сначала что-то создать; что-то, чтобы "зрить" это, понимаете?
И все это означает, что информация, собранная нами о мире не является истинной; это только наша индивидуальная версия истины.
Конечно же, мы сами создаем и разрушаем свои миры, и понятно что все процессы, происходящие в пространстве, непосредственно связаны с нашим мозгом. И уже с конца 60-х годов 20 века, (в восточных культурных традициях чуть раньше на 5 тыс. лет) известно, что при работе мозга возникают так называемые электрические и магнитные поля; и более сильные порождаются ритмической активностью коры, посылающей около восьмисот импульсов в секунду, что в наше время уже регистрируется так называемыми электроэнцефалографическими приборами.
Ну вы знаете.
И если колебания электрического и магнитного полей нашего мозга достигают 25-30 циклов в секунду, то мы обнаруживаем себя в так называемом "бодрствующем" состоянии, в котором мир воспринимается разделенным на "я" и "ты"; на то, что "внутри" и то, что "снаружи", на некий голос, несущийся из радиоприемника и на нас, что этот голос слышат.
Но стоит нам слегка задремать (то - есть если ваш мозг замедлит свою пульсацию до 8-12 циклов в секунду), то в этом состоянии вы уже обнаруживаете себя в реальности, которая менее плотна и уже способна к так называемым метаморфозам и трансформациям, перетеканиям из одной формы в другую...
И, наконец, если наш мозг успокаивается настолько, что будет производить волны частотой 1-2 цикла в секунду и ниже (то-есть войдет в состояние так называемого "глубокого сна"), то на этом уровне реальность предстанет как абсолютная открытость, совершенно вне форм и ограничений, как обнаженный потенциал в котором ВСЁ и из которого ВСЁ.
И здесь, как говорят некие продвинутые духовидцы, "даже упасть некуда".
И самое интересное то, что мы оказываемся в этом состоянии каждые 40 минут в течение ночного сна, только не помним об этом.
И согласитесь, это действительно что-то фантастическое - реальность одновременно и есть и нет... и это так ужасно звучит, верно?
Мир таков каким он выглядит, но в то же время он таким не является.
Мир не настолько плотен и реален, каким ты привык его считать, но он и не является миражом.
Мир не иллюзорен, как утверждают некоторые, но и не реален одновременно.

читать дальше


@музыка: Death SS - "Black Mass"

@настроение: ночной аудиальный галлюциноз... >_<

@темы: с миру по нитке, глаза - взорванные яйца, theurgia - goetia, morbid existence

22:51 

~Ex nihilo nihil fit~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ветви за окном вновь тяжелые, содалитово-остекленевшие, точно замороженные кости доисторических динозавров.
И я на их фоне – словно маленькое, сиплое существо, целиком проглоченное монстром.
Нечто среднее между поэмой экзистенциальной агонии и шизофреническим языком по Делезу.
И все так мило-конфетно разложено по пачечкам – софт человеческий.
Софт социальный, бытовой и даже духовный.
А-лю-минь.


@музыка: М.Р.Ф. - "Бессмертие"

@настроение: банка формалина, вискозы ломоть темный...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, my music my air, morbid existence

23:58 

~Midvinterblot~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И вот он, Йоль.
Сопрелая ржавая листва в карбоновых лужах растаявшего снега.
Королевство кривых и не всегда амальгамных зеркал.
Сказка астральных странствий на новый, техногенно-вычурный лад.
Опалово-черные свечи, винные возлияния и развеселый ритуальный розжиг всего отмершего и отжившего.
Сегодня ночью я буду грезить о Дикой Охоте в стане кровоохочих, хохочущих безумцев-эйнхериев.
Под знаменами требушиной вычерченных, лунным блеском освещенных Райдо-Эйваза-Перт.




читать дальше

@музыка: Nokturnal Mortum - "Lunar Poetry"

@настроение: falleth ritual~

@темы: с миру по нитке, runes to my memory..., morbid existence, dreams of the wingless

23:44 

~Creepy but Excellent ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Сплошное говноупадничество какое-то.
Нет, биоритмы в относительном ажуре… но вот на деле все как-то *опно-феерично выходит...
Пытаюсь небезуспешно исцелить себя циклом исторических передач, пособием Москвиной, видеоуроками Зеланда и медитациями Ошо.
Предпоследний положительно компостирует мой мозг в томатную пасту.
И щедро мажет оную на околокосмическо-квазаровые краюхи энтропийного бытия... :rotate:


@музыка: Alice Cooper - "Gimme"

@настроение: синусоидное

@темы: глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:00 

~Spanking Shells and other Comforts~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И почему я теперь чувствую все по-другому?...
Воск – просто раскаленное апельсиновое марево на обнаженной коже.
Расплавленные свечи не несут в себе удовольствия-боли.
Будь то мелкие, слезоточивые капли или целые затопленные островки парафина.
Только легкое, ванильно-легкое пощипывание в нейрорецепторах снаружи.
И румяный оттенок обработанной плоти.
Флоггер, подаренный Lady Orange уже очень давно стал чисто декоративным украшением.
Ядовито-розовая, мягкая кожа сгодится только для кляпа, но не более.
Вне зависимости от силы, частоты и амплитуды рассыпающихся ударов.
Кажется теперь с помощью его измочаленной ручки можно доподлинно изучить мой прикус.
Задумчиво ласкаю жесткую, скрученную шкурку Кэт-О-Найн.
Вот она все еще остается дивной, бесподобной и непредсказуемой.
Способной заставить стонать от спектральной дуальности накатывающих чувств.
Она гораздо лучше стека, которым так хреново и по-любительски управляются некоторые.
Дааа… воспитывать своего личного садиста – дело хлопотное и отчасти неблагодарное.
Есть же еще и наручники – ледяной кусачий металл, обрекающий на полное и такое желанное подчинение.
Обидно только, что обычно они не оправдывают возложенных ожиданий.
Действуют подобно красной тряпке на быка и изрядно притупляют фантазию партнера.
Боги, ну и кто тогда будет делать мне больно?...


@музыка: Septic Flesh - "Pyramid God" (symphonic ver.)

@настроение: ~need something to feel~

@темы: guro-charm, morbid existence

00:21 

~October Retrospective - Arctic Ride III~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Очередная точка невозврата в путешествии.
Фееричная лужа – озерцо, добрых полтинник на полтинник метров.
Самые тяжеложопые в лице наших мужчин тут же покидают машину.
Чекист и Николай с безнадежными рожами меряют водный ареал резиновыми сапогами.
Спустя пару минут исследований дают положительную отмашку.
Мол, джип прокатит.
За рулем – бедовая Ули. Я, как обычно, в качестве магической группы поддержки.
Болтаем о хне, нервно смеемся и все же неукоснительно верим.
В то, что победа будет за нами. И мы, паля, выпотрошим эту лужу вдоль и поперек.
Если понадобится, конечно.
Чекист на соседнем брежке, подобно беспалочному Гарри Поттеру, машет руками.
Или, скорее уж, как подвисшая водяная мельница.
Синхронно набираем с Ули побольше воздуха в легкие и… она давит на газ.
А вот тут глаза закрывать нельзя.
Посему лупоглазо пялюсь в изрядно замоченное лобовое стекло и…
Она сделала это.
Опустила, нагнула лужу и в наглую проехала по ней вдоль и поперек.
Обнимаемся, словно выигравшие призовой торт детки и нещадно верещим от радости.
Выдравшись из непотопленного лона машины, вытанцовываем нечто немыслимое и жаркое, в стиле любимого Чекистом АйБиЭм.
А потом нас ждет Муста Тунтури.
Бескрайний, гористо-холмистый музей под открытым небом.
Именно здесь, во время Второй Мировой шли самые ожесточенные и кровопролитные бои.
Кругом - ощеренные доты вдоль исполосованных хребтов, подземные укрепления, вереницы колючей проволоки, россыпи проржавелых гильз, полуразорванные мины…
Все закопченное, стародавнее, в землю наполовину похороненное, но не менее опасное…
Вернувшись в скороспелых сумерках, случайно отхватили целую лекцию о боевых действиях в исполнении местного лопаря.
Именно он посоветовал нам позабыть о каменных мегалитах Двух Братьев и отправиться на Ловоозеро восвояси.
Мудрый дед, однако.







читать дальше

@музыка: Giuseppe Tartini - "Trillo Del Divolo"

@настроение: не в рот кататься боевое!)

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

01:04 

~S*C*A*R*S~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Архитепическая изнанка реальности. Псевдоорганика и Антимир.
Пролог одной единственной, квази-ненатуральной жизни.
Неумолимо-затяжной и прогорающей, словно прокаленная на живом огне резина.
Попытка оцифровать Хаос под ногами ни к чему полезному не приводит.
В конце концов, все мы просто шагаем в Пустоте.
Ткачество собственных миров – некротический фасцит – шепот полуночных рун.
«Если мы можем что - то вообразить, мы можем это реализовать»
Тьма – густая и осязаемая, как желейный черничный пудинг.
Крапины венозного дождя – рябыми, кислотно-ржавыми всполохами на просохших электролужах.
И душа все еще старается каркать-петь.
Глухо, внутриутробно, выплевывая наружу частицы окровавленных окатышей-альвеол.
Подобно препарированному корневищу ризомы.
Просроченный джем вперемешку с высокоокультуренной, поджелудочной смегмой.
На горизонте событий время более не имеет смысла.
Время тянется, деформируется, оскопленными профазными выкидышами проседает, рождая вечное «здесь и сейчас».
Фолио, мультация, бинарные соединения и точка бифуркации в одном гремучем флаконе. Поляризация химических связей.
«Тот, кто контролирует наше воображение - контролирует наши мысли».
Так что элементарно представь себя.
Представь себя, погруженную в самое отвратительное, порочное и незыблемое говно...
А потом, захлебнувшись насмерть – просто плыви…


@музыка: Phurpa - "Long Life"

@настроение: colors of pain - champagne~

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:24 

~Behind the Mask Of Obscurity~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Как башню срывало меж ночью и утром.
Бутылка вина, недосмотренный сон.
И время похоже на банку окурков.
Разломан на части пустой Вавилон.
А утром пропитые души, как куклы.
А утром расколота грань бытия.
И вдаль уходили тупые минуты,
Несли на Голгофу меня и тебя.
Падали звёздочки, гимны гремели,
И мертвецы танцевали канкан.
Секунды неслись, превращались в недели,
Красная кровь наливалась в стакан.
Сердце спешило, билось об стены
Прокуренных комнат, несказанных слов.
Сгнивали таланты, пускали по вене
Великие смыслы абсурдных стихов.
Не раствориться в суетной жиже!
Не стать шестерёнкой спешащих часов!
Душа улетала всё выше и выше.
Стремилась сбежать от обыденных снов.
Бутылка вина между ночью и утром –
Ничтожная радость, весёлый удел.
Из сердца руками не выдавить чудо,
Когда на Голгофе и крест заржавел.

Пятна Роршаха, «Голгофа»


@музыка: Ost+Front - "Tschernobyl"

@настроение: TMNL~

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., ephemeral beauty splinters, morbid existence, с миру по нитке

23:39 

~Am I Mad Or All We...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ну вот и очередное пробуждение со шматами кошачьего дерьма во рту.
Интересно, из всех мною прожитых дней – 9-тыс-с-каким-то-там-хреном - сколько же раз бывало именно так?
Не знаю, помогает ли Ормгард прочистить мои мозги, или же наоборот – облицовывает его бессознательной глюкозной хмарью.
Сегодня мне снилось, что я нашла себе новую работу.
И совершенно не знаю в чем же она заключается – я просто хожу по чужим домам и тошнотворно-мило улыбаюсь так, что аж скулы сводит - их обитателям, обычно мамашам бальзаковского возраста…
Которые обожают трепать о своих «вундеркиндных» умничках-сынулечках в автоматном режиме «нон-стоп-твенти-фо», тыкать в лицо ворохами глянцевитых фотокарточек оных или на худой конец принужденно нахваливать собственных обрюзгших четверолапых питомцев.
Ну просто смертоубийственная тоска, право слово!...
Возвращаюсь домой после нелегкого трудового будня.
В карманах отчего-то ни грошика и даже более того, я умудрилась заплутать в четырех соснах и почему-то выбраться к криво-вьючным рельсам, а не на зашкваренную квадро-инсталляцию местного перрона.
А где-то слева от меня уже натужно кряхтит-тарахтит искомый электропоезд.
Во сне – монолитный и громоздкий, тяжело переваливающийся и без единого шовчика спайки, будто бы взрезанный из огромного куска базальтовой породы.
И ландшафт, и пути здесь ну очень странные – правда, замечаю я это отнюдь не сразу.
Рельсы – выпукло-вогнутые, хаотичные и рваные; плевать они хотели на какие-то там законы притяжения и земную гравитацию.
Ландшафт и того круче – послойный и многоуровневый, точно воскресный вишневый пирог.
Я осознала это только тогда, когда цельнометаллический поезд, раскачиваясь на рельсах с колоссальной вихревой амплитудой подобно пыточному маятнику Фуко начал буквально ввинчиваться в земляные пласты и едва ли не придавил многотонной сточной тушей хрупкую меня, находящуюся с широко открытой пачей на расстоянии добрых два десятка метров.
Разбушевавшаяся махина буквально вгрызалась в землю, дребезжа и тарахтя словно целая колонна гусеничной бронетехники, явившая себя прямиком из сернистых чертогов пекельного Ада; внешне же куда более напоминая огромных живородящих червей из «Дрожи Земли».
А затем он просто исчез.
Скрылся под очередным песочным слоем именного бисквитного пая.
Ну все, поезд натурально ушел.
Ээх, теперь даже худородным зайцем сквозь турникеты не проскочишь, ё-ж-мое…(((
Какой-то ни к спеху подвернувшийся мужик здесь же указал мне путь под мостом, от которого до РЖД-вокзала рукой подать.
Просто скааазочное везение.
Мир, дружба, жвачка и радужные поньки.
Под этим мостом не живут тролли.
Здесь очень сыро, грязно и смрадно.
Кое-где на зловонные канализационные лужи в качестве шатко-валкой переправы наброшены подгнивающие тушки бревен.
Тьма – тьмущая задристанных бомжей и гогочущих алко-тусовок.
Ожившая иллюстрация к «парижскому дну» красноречивыми устами Виктора Гюго или супругами-романистами Голон.
читать дальше


@музыка: Ghost - "I'm A Marionette"

@настроение: корпускулярно-волновое... >_<

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца, соловьиные сны

22:28 

~Silly shit just happens~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Традиционный метро-вэй выходного дня.
Никлаус, ничтоже сумняшеся, затарился скидочным мяском на целый месяц и карточной монополией; вооружил инфантильную Масенку доброй блочиной молока, зерновым кофеем, парой мороженок, сметанкой и аровским кормом для кошек в жестяных банках.
Стоим мы, получается, возле метро-касс, а очереди здесь, ближе ко второй половине выходного дня – ну просто мама-не-горюй.
Записное столпотворение буридановых ослов, однако, вполне себе миролюбивых.
Краем глаза замечаю, что в соседней очереди какой-то типок с блестящей круглой лысинкой усиленно махает лопастью-рукою в нашем направлении. Положительно игнорирую дяденьку, в то время как Никлаус отправляет меня чуть подальше от стоек, выбрать пачку презервативов.
С честью выполняю задание, практически по уши зарывшись в большие глянцевитые коробки – здесь тебе и «лайтовые» и «пупырчатые» и «ароматические» - попробуй-ка с ходу выбери нужную прелесть! – и краем глаза замечаю, что неуемный лысик приблизился на расстоянии пары шагов и продолжает умиленно палить меня.
«Мдддяя… наглость – второе счастье» - думаю с явным неудовольствием и продолжаю как ни в чем не бывало еще добрых минут 5 тщательно выбирать свои резиночки с серьезным видом ученого–энтомолога, исследующего в застенках правительственной лаборатории новую форму эукариотовой жизни.
Останавливаю свой выбор на самой большой упаковке «особо ребристых», уже напоследок аккуратно меняю полюбившуюся пачку, так как выбранная оказалась чуть порванной.
Разворачиваюсь к все еще поджидающему меня терпеливому лысику с неприступно-ледяным выражением лица «накося-выкуси, извращенец облезлый» и… едва ли не роняя загребущее счастье, тут же узная в извечно жизнерадостном дяденьке Дашиного папу…
То-есть любимого папу любимой, почти-что детстадовской подруги...
Который, безусловно, положительно развеял скукожившуюся атмосферку парой забавных шуточек и широкой отческой улыбкой.
………………………………….
Ну… что я могу сказать? От моих щек можно было прикуривать целому армейскому полку и даже греться, как от беспроводной батареи…
************************************

@музыка: Detroit Diesel - "All Lost Before Dawn"

@настроение: все еще отпариваю уши... >_<

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, глаза - взорванные яйца

Daemon Est Deus Inversus

главная