Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:58 

~Wrapped In Plastic Dreams~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Тупим вместе с Трупом в сплетенном коконе теплых стеганых одеял.
Поплывший, пышущий жаром, с ярко-алыми, клоунскими щечками, он напоминает мне сегодня огромную полужидкую амебу, приготовленную в мультиварке на пару.
Весь день вяло курсирует от спальни до туалета, то и дело заправляясь водичкой и триумфально низвергая оную в лоснящийся кафельный зев.
Под вечер нам не менее торжественно отрубают электричество; бывалый Виктор, выдав особенно затейливую руладу на великом и могучем, тут же принимается колдовать над пламенем в камине. Чинно лакаем шампанское и дегустируем прохладные блюда из рыбы, в то время как танцующие, раскалено-белые всполохи огня дочерна обгладывают ссохшиеся поленца…


@музыка: Drunemeton - "When Naglfar Sails"

@настроение: творить всегда, творить везде, до дней последних донца!)

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

00:05 

~May Retrospective - Vottovaara Raid, I~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Итак, уже традиционно глухой ночью отправляемся на север.
В отсветах газовых фонарей ночь черна, словно пакля и пахнет нагретым железом.
На часах пять минут четвертого – темнозори предвестия совсем не за горами.
И снова «де жа вю» - верный Рыжик встречает меня в дверях квартирки изнуренным, растрепанным привидением.
И, между прочим, не единожды.
Ибо приключения уже начинаются, а я нелепо шныряю обдолбанной белкой на энерджайзерах, в сотый раз перепрыгивая лестничные пролеты.
Забытая на хатке пенка, трагичный облив сакраментальной области штанов, ночующие бомжи в Сбербанке… Да и у Русовой перебитой тачки накануне задница едва ли не отвалилась… ничего, обходимся малой кровью – всего лишь подкачиваем приспущенные шины, возводя молитвы Чернобогу за то, что это оказался не прокол.
Раннее утро, напоенное хрупкой, золотисто-жемчужной дымкой, встречаем на набережной Ярославля – первая значительная остановка в путешествии.
Накануне победного дня, около 5 утра нарядно убранный город кажется лишь талым призраком самого себя – он пустынен и безмолвен, словно изысканный венецианский склеп для царственных особ. И тем паче загадочен и привлекателен.
Не дожидаясь, пока Ярославль «отомрет», подобно пушкинской мертвой царевне и сбросит с себя вековечную магию сна, отправляемся дальше. Перехватываем бодрящего черного кофе в обезлюженном Маке и даже заезжаем в местечковый «Спортмастер» за теплым спальным мешком +3 комфорт.
Разоренные, ощерившиеся скособоченными крышами деревеньки несутся за стеклом облупленной вереницей кастаньет. Остовы покинутых домов похожи на прогнившие до черноты пеньки зубов, силуэты покореженных заборов – на обугленные человеческие ребра. Чистейшая романтика постсоветских окраин, мдя.
А потом была дорога на Пудож, «былинные» петроглифы (в наличие коих нам так и не удалось убедиться!) и внезапный тест-драйв для Русового ниссана-тушкана в лесистом царствии полуистлевшего снега и жирных, грязевых луж… который он с треском провалил, увязнув передними колесами по самые кренделя.
Никакие совместные ухищрения здесь не помогали – будь то бесконечные попытки завестись, откопать заплывшие колеса из грязюки, подложить под них кучу найденных здесь же кирпичей и банально вытолкнуть охладевшего тушкана из болотистых топей.
Вдобавок ко всему, аккумулятор умер окончательно, а Трупушко умудрился подцепить местного клеща и вместо аккуратной, прицельной эктомии выдрать ему нахрен полбашки…


читать дальше

@музыка: Fuath - "Blood"

@настроение: мечта о весне...

@темы: воспоминания в банке с формалином, morbid existence, с миру по нитке

21:55 

~This World Full Of Scums...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Решила, понимаешь ли, сегодня днем прогуляться до ближайшего маркета.
За целебной водицей «ключ здоровья» и свертком кошачьих консерв.
Отоварилась, набродилась всласть и чинно возвращаюсь обратно, до дому, до хатки…
Иду аккурат вдоль Ланиной «китайки» – прямо по курсу - небольшой асфальтированный пятачок, ныне – стоянка для автомашин.
Фары одной из них внезапно зажигаются слепящей желтизной.
Машина сигналит истощной кавалькадой - так оглушительно громко, что я едва ли не подпрыгиваю на ровном месте.
Ну и дальше плыву себе вперед, с запечатанными локаторами, вестимо.
В бесформенной черной парке и фирменной шапке с кошачьими ушами.
Слушаю "Танец с Драконами" – а там как раз переломный момент творится; Доран, принц Дорнийский отправляет свой боевой отряд песчаных змеек в Королевскую Гавань, шпионаж вести...
А я даже сквозь наушники слышу громогласное "кис-кис".
Ладно, думаю, хрен с ними, ублюдками болезными, бреду себе дальше.
Подумаешь, «кис-кисают» мне иногда и по несколько раз на дню; правда, зачастую это отряды мелких краснощеких шалопаев из соседнего двора.
Чертова машина продолжает медленно колесить сбоку, вровень моему шагу.
Стекло опускается, а за ним - две наглых, улыбающихся морды.
Одна - треугольная, сплюснутая, лопоухая, вторую не разглядеть.
Шепелявят что-то гаденькое, "девушка, девушка", а я и половины слов не слышу.
Отвлекаюсь лишь один раз - и успешно игнорирую дальше.
Стараюсь за распахнутое стекло больше не глядеть.
Так они и преследовали меня какое-то время, точно глупая скотина на привязи, а перед помойкой начали «теснить».
Едва ли по сапогам замшевым не проехались, сво-ло-чи!!
И намертво зажали между облупленной чугунной оградой и своей проклятой тачкой!!!
Хочешь-не хочешь, а затормозить-то приходится.
Гневно шиплю в ответ, лихорадочно взмякиваю "какого чеерта??!!" - да и сзади вроде бы тоже чей-то недовольный окрик призрачным эхом раздается…
Буквально оббегаю серебристую кибитку и опрометью шныряю за развернувшийся угол со скоростью волнового света…
Что ж, разбойным машинистам ничего не остается, как повернуть направо...
Масёнок в шоке.
Масёнок наспех шевелит подкосившимися поршнями...
Забавно так получается.
В минуты опасности я никогда себя собой не ощущаю, а будто бы гляжу на все происходящее со стороны и вне собственного тела.
Откуда-то слева выползает еще одна замыленная тень.
Молодая долговязая соседка с посеревшим лицом.
Нервно жмет к животу коляску с ребенком и сквозь басовитый наушный гул обращается ко мне.
Оказывается, она все это время вслед за мной шла.
(Думается, и возглас возмущенный подала, когда меня намертво прижали возле помоечных бараков).
У самой глаза как суповые плошки. И говорит тирадой длинной, взволнованной:
"Боже мой, как страшно жить!! Ужас просто какой-то!!... Ни стыда, и ни совести!.. Возьмут, припрут к стене прямо на улице и в машину затолкают... Вот у меня ребенок маленький - скажите, как в наше время такого можно одного гулять отпускать?!!"


@музыка: Ost+Front - "Sternenkinder" [Orchester version]

@настроение: ррвать, кусать и истошно царапаться!!!

@темы: morbid existence, глаза - взорванные яйца, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр

23:10 

~Memento, Quia Pulvis Es~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вот и дядя Коля умер.
Не тихо, не мирно, не спокойно.
Единственно что – в своей собственной постели.
Три дня отказывался есть и пить, мучился страшными внутренними болями.
Даже удвоенная доза фентонила больше не помогала.
А ведь рак, оказывается, такая забавная штука...
Человек сгорает, высыхает внутренностями и плотью мгновенно, как свечка.
Всего за пару каких-то о**тельных месяцев.
А кажется, будто только вчера я видела вещий сон со своим вестником – двойником в главной роли, который и рассказал мне о нависшей над семьей тети Иры опасности.
Вчера, в году прошлом или целых пол-века назад?...
Не помню – так сложно сказать...
Временные петли и границы смещаются, особенно когда госпожа Погибель – Мать Сыра Земля - заглядывает в гости на огонек, и как всегда - без приглашения…
Что ж… До свидания, дядя Коля. До свидания.


@музыка: Remembrance - "Thy Decay"

@настроение: изнанкой белой, пеплом - к свету...

@темы: соловьиные сны, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, R.I.P.

23:58 

~Nightmare Industries Now~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
И снова миленькое такое, маленькое и импозантное Адушко-под-покровом-ночи.
Я, Мяу и мой мертвый отец сегодня встаем очень рано – где-то часа в 3 после полуночи.
И нам срочно, по зарез глотки нужно ехать куда-то в неизвестном направлении.
В гостиной трещит электронными таблицами и сетевыми разметками старенький телевизор.
Мы с Мяусом уже полностью экипированы и готовы к бою, подслеповато щурясь покрасневшими глазными яблоками в заснеженный зернами экран; а вот отец, извечно пунктуальный и аккуратный – невиданное дело! – тормозит напропалую.
Я смотрю на отца и понимаю, что с ним что-то совсем не так.
Из его башки какой-то бесформенный кусок мяса выпал, на месте родничка.
По форме отверстие на подпиленном затылке напоминало замочную скважину.
В скважине блестели и плескались какие-то розовые сопли и межклеточная слизь.
Мягко скажем, зрелище не для невротиков и впечатлительных, да.
А дальше – только хуже.
Мы словно бы наблюдаем с матерью дремучий низкобюджетный сериал – срез чьей-то полунатуральной жизни.
Что - то про маньяков, войну, постапокалипсис и массовые убийства – в общем, то еще гуро.
В "сериале" как раз появляется новый индуцированный персонаж - некто Кнопфер фон Ахреналысогофамилиюнепомню – отец одного из главных героев.
Вылитая калька с «восставшего» Дага Брэдли, только без коронных булавок.
В машине он убивает сначала парня на пассажирском сидении, затем переключается на лысую женщину-сенобита, с лилово-черной обводкой губ.
Здесь уж Кнопфер явно ловит запредельный кайф и ни на йоту не сдерживает себя.
Разрывает женщине лицо голыми руками – кости хрустят, мышцы лопаются, все трещит, стягивается, в горле черными клубами булькает…
Ее лицо теперь - почти что фаршированное месиво.
Бледные щеки - в кровавые лохмотушки, обломки острых костей из-под челюсти неловко выпирают.
Но женщина все еще жива.
читать дальше


@музыка: Penumbra - "Lycanthrope"

@настроение: need more deep sleep...

@темы: соловьиные сны, гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

00:37 

~Amazing Crypts & Lost Temptations~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Я вижу, я ведаю - стерты, скомканы все грани реальности, взорваны на сухоцветы тягучие, гудроновые рамки.
Я знаю и осязаю их.
По пути в спортивный ДК Торпедо, среди гнойной кашицы замаранного снега они вдвоем несут меня на скрещенных руках.
Несут к морщинистому, темному каньону и окунают в море разверзнувшейся крови – легкой и невесомой, словно эфир.
Мескалин и Шэдар. Шэдар и Мескалин.
Словно теневые, в базальте вырубленные ангелы; один – по левое плечо, другой – по правое.
Шэдар - монолитная свинцовая тень, густо упакованная в тяжелые складки плаща.
Неофит Мескалин – бледное, парящее нечто, ангелоподобное и худое, словно кость; с желтым сколотым нимбом над головой, опущенными ресницами и клубами пепельного дыма вместо ног. Землисто-серая кожа, зашитые губы, жидковатые волосы, распущенные небрежно по остроугольным плечам.
Поднимая тонкие, бескровные веки, он вмиг обращается в кошмарное чудовище-баньши с огромной вымороженной пастью, полной бритвенно-острых лезвий.
Вот они, словно на прогорклой, впалой ладони - мои Альфа и Омега, Начало и Венец Всего Сущего, Ахура-Мазда и его темный близнец Ариман...


@музыка: Mechina - "Ashes Of Old Earth"

@настроение: вырубленное...

@темы: ephemeral beauty splinters, morbid existence, воспоминания в банке с формалином

23:38 

~The World Is Sick, And So Are We…~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Что ж, температура, кажется, на первое время спала.
Нет более горячечного пота – выморенной кожи, истекающей словно бы липким жиром.
Липкость-мокрость-усталость-горячечность… Бррррр как неприятно… >_<
Горло больше не зудит, не щемит уродливыми тисками боли от каждого невольного движения головой.
Вместо этого я теперь кашляю – густо и захлебисто, с мокротой.
Ощущение такое, будто бы дырка в моем горле поросла ядовитой вирусной плесенью – спорами какого-нибудь особенного, генномодифицированного грибка.
Ничегоо, прорвемся – как говаривал один оптимистичный *ондон!
Так и качалка – бациллоубивалка не за горами…
Хотя мне откровенно нравится сидеть здесь, в четырех стенах и ловить безудержный кайф от собственной ненасильственной изоляции!)


@музыка: Ulver - "Desert Dawn"

@настроение: мочить всегда, мочить везде!!..

@темы: morbid existence, my music my air

00:38 

~12/03 - FIRE OF DEATH FESTIVAL~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Свершилось же, екаррный в рот!!
Возлюбленные "Культисты Огня" возвращаются!
Да не одни, а с бронебойно-огневой поддержкой в лицах легендарных сатаноадептов Corpus Christi и чудесных мизантропов Merknet!
:jump::ura::jump:
*бенгальские огоньки на крови и ритуальные черные свечи прилагаются*


@музыка: Aborted - "Termination Redux"

@настроение: а жизнь-то продолжается!))

@темы: дела концертные, my music my air, morbid existence

23:01 

~December Retro - Faust, Dear Faust~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Faust. Eine Tragödie или беспокойные театральные приключения.


Что ж, приобщаюсь потихоньку к культурной жизни столицы.
Приезжаем, вестимо, на Таганку, вдоль и поперек прошариваем обклеенные афишами индустриальные закутки.
Тыркаемся туда-сюда, как подслеповатые котята и целуем мощные, опечатанные врата.
А ведь Никлаус накануне что-то возбужденно хрипел про эксклюзивное открытие сезона, долгожданную премьеру Фауста и электронные билеты, разлетающиеся кругом а-ля горячие мясные пирожки…
Худо-бедно выходим на театральные кассы Таганки.
Ну и добродушная, кряжистая тетенька за огнеупорным стеклом послала нас аж на Баррикады…
Мол, театр на Таганке давеча переехал в «государственный театр киноактера».
На Поварскую, дом 33… >_<
Опрометью кинулись в метро, попеременно срываясь на третью летальную – и давай рассекать унылую, картонную толпу, словно раскаленный нож – подтухшее масло… Мордофаны раскрасневшиеся, жемчужно-влажные, готичная послойная юбка с кружевами неприятно липнет к чулкам, кошачья ушастая шапка то и дело сбивается набекрень…
А вокруг – люминесцентная, предновогодняя Москва, вся в торжественном, искристом неглиже - то проседает, то падает, рассыпаясь на сотни тысяч вызолоченных, галогеновых ракушек…
Глянцевитыми, черными водами оплывает, зеркальными сводами многомерных высоток окрест груди складывается…
Что ж, забег и правда получился патовый, в стиле чудесного норвежского Flukt`a.
Постановку, однако, задержали – на добрых полчаса ввиду серьезного наплыва зрителей.
Никлаус как раз успел между делом глянуть на входящие сообщения от онлайн-кассы.
Ну а там, разумеется, черном по белому был подтвержден адрес театра на Поварской и даже приложена специальная интерактивная карта….>__<
Шляпник, однако. Невнимательный, сумбурный, рыжебородый шляпник…
Однако потихоньку продираемся вовнутрь сквозь дряблые, вычурные тела театралов.
Наш 13-ый ряд предсказуемо оказывается без номера, а волна артериально-красных кресел – неудобной именно настолько, чтобы ни на йоту не отвлекаться от происходящего на сцене.
читать дальше


@музыка: Мастер - "Берегись"

@настроение: no more fears...

@темы: morbid existence, воспоминания в банке с формалином, с миру по нитке

23:20 

~A Point of No Return...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
No comm.
No comm.
No comm.



читать дальше

@музыка: Lacrimosa - Fassade (1. Satz)

@настроение: Who`s next?... >_<

@темы: R.I.P., morbid existence, глаза - взорванные яйца

23:58 

~Goodbye, A Thin White Duke...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Внезапно вот и Дэвида больше не стало...
Человек, Упавший на Землю, триумфально возвращается на свою родную Темную Звезду.
Забавно, а ведь в Аду уже давным-давно зажигает не одна супер-рок-группа...





читать дальше

@музыка: Otto Dix - "Эго"

@настроение: (>__<)

@темы: R.I.P., morbid existence, my music my air, воспоминания в банке с формалином

23:47 

~Tulpa-mantra-magic~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Ше – пронзающий насквозь, свинцово-черный взгляд;
Дар – сильные руки оплетают предплечья.
~~~~~~~~~~~~~
Ка – властный Demon the Keeper, всегда парящий надо мною;
Ли – танец плоти в лунном сиянии;
Го – полет души в неигровом пространстве...


@музыка: Midnight Syndicate - "Unhallowed Ground"

@настроение: вместе веселее...)

@темы: I Love you, I burn you. It`s all right?..., morbid existence, theurgia - goetia

21:12 

~Always The Bitter End...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Это не я.
Фанерная хлорофилловая миома, скуренная в сопрелый, известковый прах.
Завернутая в полэитилен бесцветная нитка кишок и вздернутых в пыточном экстазе сухожилий.
Это не я.


@музыка: Worthless Lament - "In The Clutches Of Rain"

@настроение: в клоки кровавые, костищи трухлявые...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:21 

~From Ashram With Love...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
>Медитация есть праздник, взаимодействие противоположностей и расслабление после напряжения.
Когда вы раздвоены, ваша душа борется сама с собой.
Не бойтесь сумасшествия, ведь правильный и спокойный - значит мертвый.
То, что освобождает – это экстатика буйного, упоительного танца.
Все подавленное и тщательно схороненное должно найти себе выход.
Необходимо принять себя таковым, какой ты есть. Со всеми тяжбами и нервозами, но без осуждения.
Принятие того, что вы есть, создает единство.

~OSHO



@музыка: Eisregen - "Fleischbrand"

@настроение: We are gonna have a Gothic New Year! ^_^

@темы: с миру по нитке, morbid existence

22:29 

~Dancin' With the Devil ~ Killed By Death...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Вот и Лемми все.
Человек - эпоха, коронованное божество хард-рока еще при жизни.
Низкий, прокуренный, чувственный голос - словно абразивной наждачной бумагой по барабанным перепонкам.
Тяжелые, грязные, вальяжно-распутные гитарные риффы и первобытный шквал аритмии ударных.
Спасибо тебе за все - огромное, болезненное, сухим камнем в глотке застрявшее - спасибо.
Таких, как ты больше не будет.
Never Forget. Never Stop Dreaming.






читать дальше

@музыка: Motorhead - "Ace Of Spades", "Overkill", "Killed By Death", etc...

@настроение: тоскливо и зябко...

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, my music my air, morbid existence, R.I.P.

23:58 

~Nightmares Made Flesh~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
У меня за пазухой - связка новых кошмаров.
С муслиновой кровищей, трупным расставанием и покореженным существом по ту сторону зудящего звонка.
И каждый излит в своей неповторимой цветовой палитре.
Первый – красный – кровь-во-Тьме страх боли.
Или, быть может, смерти - не знаю.
Второй – синийстрах осознания своей ненужности.
Быть брошенной – но в тоже время быть свободной.
Черный человек по ту сторону двери.
Последний цвет – черный.
Страх неизвестности и чужого вторжения.
Вот они, собственно, как на ладони – персонификация, персонализация и казуализация.
Квинтэссенция архетипичного базиса моих кошмаров.
1). When the party over...
Место дислокации – Александровские пенаты родных и не совсем сородичей.
Меж моих губ – чернющие, зияющие, кровоточащие провалы тьмы.
У меня вырваны два верхних зуба.
Постоянно сплевываю, давлюсь и заглатываю собственную кровь.
Теплая липкость течет по подбородку и ливнем черным орошает промерзшую почву.
Смотрю на Трупа, живописно фонтанирую, пытаюсь жестами указать на рану.
Говорить не могу – язык будто бы сросся с влажно хлюпающим горлом.
Но Труп не видит моего кровоизлияния в прогорающих сумерках.
Либо ему, активно заводящему новенький Ховер, чистосердечно плевать.
2). F is for Freedom.
Дислокация – скошенный угол между моим домом и второй школой.
Стандартная схема ссоры: летучий поток грязи на головы – расставание.
На этот раз жирная такая, маслянистая точка в отношениях.
Не очень-то красивая, ибо Труп просит меня вернуть все свои подарки.
Апатично вытаскиваю из ушей эдельвейсы-гвоздики и протягиваю какую-то деревянную болтушку с шеи.
Вот она, новая, свободная жизнь – с блэкджэком и шлюхами.
Персонально для меня.
Тем временем из пиксельного небытия выныривает довольная Алиса.
Труп неуклюже флиртует, а та в ответ слегка ломается, словно трухлявое бревно под ударами именинного мачете.
Раздражают – раздражают - раздражают, будто две карамелизированные мухи, залипшие в сиропе.
Но с другой стороны – вызывают закономерное желание похохотать откровенно и в голос.
Ведь Труп поступает так лишь затем, чтобы сделать больно мне.
И эти детские, нелепые выпады ненависти просто не могут не умилять.
Что ж… Сажусь, по-турецки скрестив ноги, на заплеванный асфальтик.
И тихонько смеюсь лязгом старого карбюратора.
3). Black, black room... Или «Мой дом – моя крепость»
Место дислокации – родная квартира посреди ночи.
В мою дверь дико долбится кулаками некий Слендер – изо всей дурацкой мочи.
Прокрадываюсь к входной двери, словно лесная тать, заглядываю в глазок…
Изображение рябит, искривляется и тускнеет, будто бы я смотрю на мир сквозь плохо ограненный полудрагоценный камень с обколотыми краями.
Существо кажется прорисованным мутными акварельными потоками.
Жидкими, чернушно-сажистыми пиксельками.
Далеко не сразу я понимаю, что изуродовано и расплывчато вовсе не глазное стекло, а мой нежданный посетитель.
Черное, смолянисто-тягучее, долговязое существо без лица.


@музыка: Summoning - "Wyrmvater Glaurung"

@настроение: ассоциативная синестезия...

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

23:43 

~Delirium Minds ~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
What if god is just a tulpa?..
What if we’re all god’s tulpas?
What if i am god of tulpas?О_О
What if tulpas are gods?!


На полном серьезе собралась тульпафорсить.
Нет, не сервиторов создавать, как в Хайновской «Магии Хаоса», а именно тульп.
Причем задатки-то, в образе сопутствующего демона-хранителя, у меня, безусловно, имеются.
Поэтому сей предмет, или «карманную шизофрению гиков» изучаю досконально.
Заглавные бложики, специальный раздел вики, статейки для ньюфагов…
В общем, смотрю все творят в основном поняш… даже в качестве вайфу.
А мне нужен пластичный гибрид сверха и почти обычного человека...


@музыка: KZOHH - "Massebegravelser"

@настроение: ~Something Spooky This Way Comes~

@темы: с миру по нитке, morbid existence, dreams of the wingless

23:16 

~The World Is Sick And So We Are...~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
О даа, веселенькая выдалась ночка.
Хлопающие крылья деревянных форточных ребер, назойливая, журчащая капель снаружи, напоминающая мне об одной занятной средневековой пытке…
Кап – капи-кап – и все словно бы по темечку.
Вода точит не камень, но плоть.
Обросшую, болезненную плоть на поверхности теменных костей черепа.
И этот внезапный хоррор - сон посреди ночи…
Извечное броуновское движение – беспокойно пляшущий в никуда дом на курьих ножках.
Кровожадная, ожившая статуэтка коровы-повара с противным свистящим голоском.
Куски разбросанного мяса повсюду – откровенно гнилые, кроваво-черные, мушиным месивом облепленные и свежие, глянцевые ломти с покатыми хрящами и волокнистыми прожилками нежно-кораллового цвета.
Мне хочется кричать, но голоса у меня нет.
Небо, язык и губы срослись воедино, превратившись в отмороженную гармошку никчемной плоти.
Беспалые, костлявые люди-тени все плотнее смыкают надо мной свой круг, липнут и мажутся черными, сажистыми потеками. А еще здесь много остроухих, боевых котов – под копирку одинаковых, с белыми проталинами - пятнами на лоснящимся черном.
Среди них и моя мертвая Мэнса – обмякшая и тощая, с заплывшим багряной сукровицей глазом…


@музыка: Midnight Syndicate - "Family Secrets"

@настроение: впереед, невротики!

@темы: соловьиные сны, глаза - взорванные яйца, воспоминания в банке с формалином, morbid existence

22:51 

~Yule. Past Present Times~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Катимся-покатимся с Трупом в аномальное Лыткарино, за душистыми еловыми лапками.
Посреди ночи в пологих овражинках таясь, как доблестные нарушенцы спокойствия.
Ибо возможные лесничие за такую самодеятельность по головке не погладят, ясен пень.
Скорее уж, промеж ушей маковку начистят - и век же воли не видать...
Вот только... руки наши так и не поднялись живых красавиц калечить.
Нашли несколько поваленных, в сугробах погребенных сосенок и осторожно обрубили отсыревшие веточки.
Масенок нежно погладил поверженную древесную плоть и искренне попросил за покражу прощения.
А то, что веточки практически не пахнут – не велика беда: пихтовое аромамасло порою творит чудеса!)
* * *
Вполне успешно вживаюсь в личину сказочной Золушки – скоблю, убираю, украшаю.
Выплетаю живописный венок из ободранных лапок ели, творю новогодние снежинки – черную голову Бафомета, морозно-тонкие узоры черепов и мохнолапых пауканчиков. Мягкие игрушки – медвежонка Кровопузика и розового зайца Бенито – наряжаю в венецианские маски – лакированную алую Коломбину и белоснежный шнобель доктора Чумы. Витые латунные подсвечники тоже переживают сегодня второе рождение, а гостиный диван облачается в искристые багряные покрывала.
Праздничный стол не ломится, но все же манит к себе диковинными блюдами.
Фигурные имбирные печенья с пестрой посыпкой, запеченная в меду утка, домашний салат «Цезарь » и ароматный картофель по-португальски, сдобренный пряными травами.
Йоль… Разностолие. Солнцесмертие. Кологодие.
Под стать яствам, я тоже стараюсь быть безупречной - искусственная черная кожа и белоснежная, отделанная рюшами рубашка-камиз. Макияж «снежной королевы» - холодное серебро и асфальтовый глянец теней, длинные кошачьи стрелки и обморожено-нежные губы.
Вот только... почему так щемит больно - льдистой пустотой глубоко-глубоко в груди?...



читать дальше

@музыка: Zgard - "Land Of Legends"

@настроение: *FUCK`off and DIE...*

@темы: гробы, тыквы, свечи и поминальный оркестр, воспоминания в банке с формалином, morbid existence, I Love you, I burn you. It`s all right?...

02:01 

~Some Steps To Nifelheim~

Я ничего не имею против бога, мне просто не нравится его фан-клуб. ~Quid me nutrit sed me destruit.~
Трупоед Бывалый в 15:48 :
верни вччерашнее настроение
а то опять блин геракл стальные щёки

Mary Howard в 15:48:
А хрена лысого не хочешь?
Нээ, я не Геракл, я - Гераклесса!
Империус Магнус Масяникус!^_^


Двадцатое такое двадцатое, да.
Упаковка полимерной глины, хвойные соли и милые формочки для печенек прилагаются.
Внезапно и Йоль так скоро…
А у меня пока что ни в одном глазу!
Похвастаться могу лишь новогодней пробоиной в крыше, бутылью вскрытого шампанского и резными престольными снежинками...


@музыка: BATUSHKA - "Yekteniya 3"

@настроение: кологодье, хвоя, свечи и глинтвейн

@темы: morbid existence, my music my air

Daemon Est Deus Inversus

главная